Niemand weiß, was ich tue, wenn die Nacht hereinbricht

Es gibt keinen genau umrissenen Augenblick, in dem man begreift, dass der eigene Körper einem nicht mehr ganz gehört. Es geschieht langsam, wie wenn der Geruch von Regen eintrifft, bevor die ersten Tropfen fallen. Eines Tages wachte ich mit zwischen den Schenkeln durchnässten Laken auf, meine Muschi war angeschwollen und pochte, als hätte sie ein eigenes Herz, und ich wusste, dass sich etwas für immer verändert hatte.

Ich heiße Valeria. Ich bin einundzwanzig Jahre alt, lebe in einem kleinen Ort am Fluss Cristal und war bis vor ein paar Monaten, wenn man allen glaubte, das ernsthafte Mädchen. Die, die lernte. Die, die nicht auffiel. Die, die den Blick senkte, wenn ihr jemand auf der Straße zu lange zulächelte.

Aber das war tagsüber.

Nachts war ich etwas völlig anderes. Nachts schob ich mir zwei Finger bis ganz nach hinten, während ich an Schwänze dachte, die ich noch nie gesehen hatte, und kam, in das Kissen beißend, damit meine Großmutter mich am anderen Ende des Flurs nicht hörte.

Ich weiß nicht, wann es angefangen hatte. Vielleicht, als ich diese private Gruppe entdeckte, in der Frauen detailliert erzählten, wie sie zum ersten Mal gefickt worden waren, wie viele Schwänze sie in jener Woche gelutscht hatten, wie es sich anfühlte, wenn heißes Sperma über das Kinn lief. Vielleicht, als ich mich nackt im Badezimmerspiegel betrachtete und nicht mehr das Mädchen sah, das ich gewesen war, sondern jemanden mit festen Titten und dunklen Brustwarzen und einer engen Muschi, die in anderen etwas auszulösen wusste. Woran ich mich klar erinnere, ist die Idee. Diese absurde, verdrehte, ungeheuer erregende Idee, die sich in meinem Kopf einnistete, als hätte sie dort schon immer gewartet.

Was, wenn ich meine Jungfräulichkeit versteigern würde?

Nicht, weil ich es nötig hatte. Nicht wegen des Geldes. Sondern wegen des reinen Kicks, mir vorzustellen, dass es Männer gab, die nicht nur mit Scheinen bezahlen würden, sondern mit Dringlichkeit, mit Hunger, mit der Verzweiflung eines Mannes, der sich seit Wochen einen runterholte, während er an eine Muschi dachte, die er noch nicht haben durfte. Ich stellte mir Männer vor, die vor Bildschirmen in dunklen Zimmern saßen, den harten Schwanz in der einen Hand und die Maus in der anderen, und schweigend für etwas boten, das noch niemand anderes aufgerissen hatte. Ich stellte mir ihre angespannten Gesichter vor, ihre zusammengebissenen Kiefer, den Moment, in dem einer von ihnen eine so brutale Summe eintippte, dass die anderen mit dem Schwanz in der Hand und ohne Antwort dastanden.

Und dieses Bild machte mich feucht, noch bevor ich es in meinem Kopf zu Ende geformt hatte. Meine Schamlippen schwollen an, bis sie den Stoff meines Höschens nach außen drückten. Im Unterricht lief mir die Muschi über.

Das war es, was mich außer Kontrolle brachte. Es musste nicht wirklich geschehen. Es genügte, daran zu denken, die Szene aufzubauen, während ich mit gespreizten Beinen im Bett lag oder mit zusammengepressten Schenkeln auf den Bus wartete oder während meine Buchhaltungslehrerin etwas über Abschreibungen erklärte und mein Höschen unter dem Rock klatschnass war. Mein Körper reagierte mit einer Geschwindigkeit, die mich zugleich erschreckte und faszinierte: ein Streifen des Stoffes über die Brustwarzen, ein langsames Lied in den Kopfhörern, der Nacken eines Fremden in der Schlange im Supermarkt. Alles wurde zu Brennstoff. Alles endete damit, dass ich mich in irgendeinem Bad einschloss und mir die Finger bis zu den Knöcheln hineinschob.

An jenem Dienstagabend, als die Hitze an meiner Haut klebte und der Ort vollkommen still war, beschloss ich, etwas damit anzufangen.

***

Ich stand zehn Minuten vor dem Kleiderschrank, bevor ich mich entschied. Nicht, weil ich nicht wusste, was ich anziehen wollte, sondern weil ich diesen Moment auskosten wollte: die bewusste Entscheidung, mich für niemanden und gleichzeitig für mich selbst anzuziehen. Es war eine Entscheidung, die nur mir gehörte.

Ich wählte eine ärmellose weiße Bluse, leicht und im direkten Licht beinahe durchsichtig. Ein Kleidungsstück, das tagsüber unschuldig wirkte, mich aber nachts, wenn ich unter einer Straßenlaterne hindurchging, durch die aufgerichteten Brustwarzen verriet. Darunter trug ich einen sehr weichen cremefarbenen Spitzen-BH, dessen Stoff so fein war, dass ich beim Anziehen jeden einzelnen Spitzenstich spürte, der über die Spitzen meiner Titten kratzte, als würden mich kleine Zungen berühren. Meine Brustwarzen wurden hart, noch bevor ich ihn ganz geschlossen hatte, so steif, dass sie schmerzten.

Der Rock war geblümt, weit schwingend und knielang, aber so leicht, dass die Luft ihn mühelos bewegte. Darunter trug ich einen roten String, der genau dort zwischen meinen Muschilippen verschwand, wo ich den zunehmenden Druck zu spüren begann. Der Faden drang in meine Spalte ein, und sofort bemerkte ich, wie er feucht wurde. Schon vom Anziehen wurde ich nass.

Ich betrachtete mich im Spiegel. Ich sah aus wie ein Mädchen, das spazieren ging.

Doch wenn mich jemand zwei Sekunden länger ansah, erkannte er, was sich unter dieser ruhigen Erscheinung verbarg: eine geile Schlampe mit harten Titten und triefender Muschi.

Ich band mein Haar zu einem lockeren Knoten, zog flache Sandalen an und schlich lautlos auf den Flur. Meine Großmutter schlief am hinteren Ende. Die Dielen waren alt, und ich wusste genau, welche knarrten. Ich wich ihnen eine nach der anderen aus und trat auf die Straße.

***

Nachts riecht der Ort anders. Nach feuchter Erde, nach bereits abgekühltem Frittierfett, nach Jasmin, der an den weißen Wänden emporklettert. In dieser stillen Dunkelheit liegt etwas, das einen unsichtbar fühlen lässt, obwohl die ganze Welt hinter geschlossenen Jalousien zuschauen könnte.

Ich ging langsam, ohne Eile. Jeder Schritt war eine bewusste Handlung. Ich spürte, wie der Stoff des Rocks meine Schenkel streifte, wie die Nachtluft darunterdrang, wie sich der String mit jedem Schritt bewegte und meine Klitoris bei jedem Schritt rieb, als hätte er einen eigenen Willen. Als ich den Weg erreichte, der zu den Ufern des Flusses Cristal hinunterführte, war ich bereits zehn Minuten unterwegs, mein nasses Höschen klebte an meiner Muschi, und ich war völlig erregt, ohne bisher überhaupt etwas getan zu haben.

Hinter dem letzten Häuserblock gab es auf dem Weg keine Straßenlaternen mehr. Nur den Mond, die ockerfarbene Erde zwischen den Büschen und das Geräusch des Wassers weiter unten. Ich kannte diesen Ort seit meiner Kindheit: Hier angelten die Männer des Dorfes am Samstagmorgen, hier brachten die Mütter im Sommer ihre Kinder hin, damit sie die Füße abkühlten. Nachts kam niemand hierher.

Zumindest nahm ich das an.

Diese Ungewissheit, dieser kleine Zweifel, dass vielleicht ein Mann meinen Weg kreuzen und mich hinter einem Baum sehen könnte, den Rock hochgeschoben und die Hand im Höschen, ließ meinen Puls auf eine Weise rasen, mit der ich nicht gerechnet hatte. Meine Muschi zog sich beinahe schmerzhaft zusammen.

Ich ging zwischen die Bäume, schob mit der Hand niedrige Äste beiseite und gelangte zu einer Stelle, an der die Stämme breit waren und der Boden von plattgedrücktem Gras bedeckt war. Der Fluss klang ganz in der Nähe, war von dort aus aber nicht zu sehen. Man hörte ihn nur: ein gleichmäßiges, tiefes Murmeln, wie der Atem eines lebendigen Wesens.

Ich lehnte mich gegen einen der Bäume und blieb einen Moment reglos stehen.

Ich lauschte.

Nichts. Nur das Wasser, die Grillen, ein nachtaktiver Vogel, der aus der Ferne rief. Mein Herz hämmerte an den Schläfen. Und zwischen meinen Beinen pochte ein anderes, kleineres und verrückteres Herz in meiner Muschi.

***

Ich schob die Bluse bis zum Hals hoch und zog den BH mit einem Ruck nach unten. Meine Titten sprangen in die frische Nachtluft, und die Brustwarzen wurden noch härter, so sehr, dass mir ein Keuchen entfuhr. Ich zwickte sie mit zwei Fingern, zuerst die eine, dann die andere, zog kräftig daran und drehte sie, bis meine Beine weich wurden. Ich leckte einen Finger ab, strich damit über die linke Spitze, dann über die rechte, und die feuchte Kühle auf der heißen Brustwarze ließ mich die Schenkel fest zusammenpressen.

Dann hob ich langsam den Rock, als würde mich jemand beobachten. Genau das brauchte ich: so zu tun, als befänden sich zwischen den Bäumen ein Paar Augen, verborgen in der Dunkelheit, die jede meiner Bewegungen verfolgten, während ihr Besitzer bereits den Schwanz in der Hand hielt. Ich half mir, an dieses Bild zu glauben, bis ich es als wirklich empfand, bis ich beinahe das Gewicht eines angehaltenen Atems hinter einem nahen Stamm hören konnte, das leise Knarren einer Hand, die sich hastig über einen angespannten Schwanz bewegte.

Ich zog mein Höschen zur Seite.

Die Nachtluft erreichte die Stelle, die der Stoff nicht mehr bedeckte. Meine Muschilippen waren so angeschwollen und nass, dass ich spürte, wie sie sich von selbst öffneten, kaum dass der Druck nachließ. Ich blieb einige Sekunden reglos so stehen und spürte nur diese Temperatur auf der empfindlichsten Haut, die ich besaß, während die Flüssigkeit langsam an der Innenseite meines Schenkels hinuntertropfte. Dann schloss ich die Augen und begann.

Zuerst strich ich sehr langsam mit einem ganzen Finger durch die gesamte Spalte, von unten nach oben. Der Finger kam glänzend wieder heraus. Ich führte ihn zum Mund, lutschte daran, schmeckte meine eigene heiße Flüssigkeit und ließ die Hand wieder nach unten gleiten. Diesmal mit zwei Fingern. Ich legte sie auf die angeschwollene Klitoris und begann, kleine, enge Kreise zu ziehen, ohne zu viel Druck auszuüben, als würde ich aufs Neue lernen, was ich längst wusste, als wäre es das erste Mal.

Draußen, in der Dunkelheit, im Geruch der feuchten Erde und im Klang des Flusses, verändert sich alles. Dieselbe Bewegung, die sich im abgeschlossenen Zimmer mit dem Kissen über dem Gesicht in etwas Größeres, Obszöneres verwandelt, als würde der Raum jedes Gefühl verstärken und vervielfacht zurückgeben. Ich ließ die Finger bis zum Eingang meiner Muschi hinuntergleiten und spürte, wie sie sich öffnete, wie sie darum bat, ausgefüllt zu werden. Ich schob einen Finger hinein. Dann zwei. Ich krümmte sie nach oben, suchte nach dem Punkt, der mich immer die Kontrolle verlieren ließ, und da war er, wartete auf mich, schwammig und angeschwollen.

Meine Finger bewegten sich schneller. Sie glitten mit einem flüssigen, feuchten, obszönen Geräusch hinein und heraus, das deutlich über dem Murmeln des Flusses zu hören war. Jeder Stoß verursachte ein saugendes Geräusch, das mich noch geiler machte.

Ich drückte den Rücken stärker gegen den Baum und warf den Kopf zurück. Die raue Rinde durch den dünnen Stoff hindurch. Der Mond zwischen den Blättern. Mit der freien Hand zog ich an einer Brustwarze, dann an der anderen, während die andere meine Muschi fickte und der Daumen auf die Klitoris gepresst blieb. Die Hitze, die sich in meinem Unterleib angesammelt hatte, wurde unerträglich, wie eine Schnur, die sich spannt, bis sie sich unmöglich noch weiter spannen lässt.

—Valeria will, dass man sie sieht —flüsterte ich—. Valeria will, dass man sie beim Fingerficken sieht.

Ich weiß nicht einmal, warum ich es laut sagte. Aber meinen eigenen Namen in dieser Stille zu hören, so ausgesprochen, mit heiserer Stimme und trockenem Mund, durchfuhr mich auf eine Weise, mit der ich nicht gerechnet hatte. Ich stellte mir vor, dass hinter einem Baum, fünf Meter von mir entfernt, ein Mann stand, der zufällig diesen Weg entlanggekommen und beim Anblick meiner hochgeschobenen Rockes und meiner nackten Titten wie erstarrt war. Dass er mich ansah, ohne zu wagen zu atmen, den Schwanz aus der Hose gezogen, die Hand auf und ab über dem harten Glied bewegend, getragen von derselben Dunkelheit, die auch mich trug.

—Schau, wie nass diese Schlampe ist —murmelte ich für diesen Geist—. Schau, wie meine Finger in mich hineingehen.

Dieses Bild drängte mich an den Rand.

Ich hielt inne. Ich zog die Finger heraus, klopfte schnell über die Klitoris und schob sie wieder hinein, diesmal drei. Meine Muschi erzeugte ein saugendes Geräusch, als sie sie aufnahm. Ich wollte noch ein wenig länger dort bleiben, an dieser ganz bestimmten Kante, an der der Körper zittert und der Geist an nichts anderes mehr denken kann. Ich dachte an die Versteigerung. Ich dachte an das erste Gebot. Ich dachte an den Moment, in dem jemand entscheidet, dass eine jungfräuliche Muschi so viel wert ist, wie sie kostet, und sie mit der Dringlichkeit eines Mannes fordert, der sich schon viel zu lange bei dem Gedanken daran einen runterholt.

Und dann ließ ich mich fallen.

***

Der erste Orgasmus kam von innen nach außen, wie eine Welle, die tief unten beginnt und mit größerer Kraft als erwartet die Oberfläche erreicht. Meine Muschi schloss sich mit brutalen Krämpfen um meine drei Finger, zog sich immer wieder zusammen und saugte sie nach innen. Ich biss in den Handrücken meiner linken Hand, um nicht zu schreien. Nicht, weil ich Angst hatte, jemand könnte mich hören. Sondern weil ich etwas davon, und sei es nur dieses Geräusch, ganz für mich allein bewahren wollte.

Ich brauchte einen Moment, um wieder Luft zu bekommen. Die Finger steckten noch immer in mir, reglos, und spürten, wie die Muschi um sie herum pochte und alle paar Sekunden kleine Wellen heißer Flüssigkeit ausstieß.

Mein Körper wollte nicht aufhören.

Ich zog die Finger mit einem flüssigen Geräusch heraus und führte sie zum Mund. Ich lutschte sie einen nach dem anderen bis zum Knöchel ab und schmeckte mich selbst ganz. Dann ließ ich die Hand wieder nach unten gleiten und begann von Neuem, diesmal anders: tiefer, anfangs langsamer und danach kräftiger, mit einer Entschlossenheit, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie besaß. Ich schob zwei Finger hinein und öffnete mit der anderen Hand meine Muschilippen weit, damit die Nachtluft direkt auf die entblößte Klitoris traf. Dann spuckte ich auf die Finger und griff wieder an.

Die Muskeln meiner Schenkel zitterten. Die Rinde des Baumes lag noch immer wie ein Anker an meinem Rücken. Der Fluss rauschte weiter, gleichgültig und stetig. Ich fickte mich mit den Fingern, als wären sie ein Schwanz, stieß sie bis ganz nach hinten, zog sie fast vollständig heraus und drang wieder ein, jeder Stoß schneller als der vorherige. Das feuchte Geräusch vermischte sich mit meinem abgehackten Keuchen.

—Fick mich —flüsterte ich dem erfundenen Geist zu—. Fick mich, du Hurensohn, komm und steck ihn mir rein.

Ich stellte mir vor, wie der Mann endlich hinter dem Baum hervortrat, der angespannte Schwanz auf mich gerichtet, und ich stellte mir vor, den Mund zu öffnen. Ich stellte mir vor, ihn dort zu lutschen, auf den Knien im Gras, mit nackten Titten und hochgeschobenem Rock, während er mich an den Haaren packte und ihn mir bis in den Hals rammte. Ich stellte mir den Geschmack vor. Die Beschaffenheit. Den Geruch.

Als der zweite Orgasmus kam, war er anders. Länger. Feuchter. Einen Moment lang hatte ich das Gefühl, mein ganzer Körper würde sich nach außen entleeren, als fände etwas, das sich seit Tagen angesammelt hatte, endlich einen Weg hinaus. Ich spritzte in Schüben. Ich spürte, wie heiße Flüssigkeit wellenweise aus mir herauskam und meine ganze Hand, den Unterarm, den Schenkel und die Innenseite meines Beins bis zum Knie durchnässte. Das war mir noch nie passiert. Noch nie war ich so gekommen, mit so viel Wasser, das aus meiner Muschi strömte, als würde ich mich bepissen, ohne dass es das war, mit dieser Entladung, die mich vollständig leerte.

Ich blieb nach vorn gebeugt stehen, die Hände auf den Schenkeln, lautlos keuchend, während Fäden von Flüssigkeit an meinen unteren Lippen hingen und auf das Gras tropften.

Es dauerte, bis ich mich wieder aufrichtete.

***

Ich ließ mich ins Gras sinken. Der Rock lag um mich herum ausgebreitet wie eine geöffnete Blume. Das Höschen hing noch immer seitlich, zu einem durchnässten Faden zusammengerollt. Die Brustwarzen drückten gegen die Spitze des BHs, den ich unbewusst wieder hochgeschoben hatte, mit einer Beharrlichkeit, die nun keine Dringlichkeit mehr war, sondern vollkommene Befriedigung. Ich blickte nach oben.

Die Sterne zwischen den Baumkronen schienen näher als je zuvor. In diesem Teil des Flusses gab es keine Lichtverschmutzung. Nur schwarzen Himmel und ungeordnet verteilte Lichtpunkte, als hätte jemand sie wahllos hingeworfen.

Ich lachte. Unwillkürlich, ohne es verhindern zu können. Ein kurzes Lachen aus Erleichterung und etwas, für das ich keinen Namen kannte. Stolz? Staunen über mich selbst? Vielleicht einfach die Gewissheit, dass etwas in mir existierte, das ich noch nicht zu gebrauchen wusste, das aber wirklich war und mir gehörte, ganz und gar mir.

—Niemand weiß, was ich tue, wenn die Nacht hereinbricht —sagte ich zu den Bäumen—. Niemand weiß, was für eine verdammte Schlampe ich bin.

Niemand antwortete. Und genau das wollte ich.

Ich lag noch eine ganze Weile dort, die Augen geöffnet, und ließ meinen Körper seine normale Temperatur wiederfinden. In der Ferne war ganz leise das Bellen eines Hundes zu hören. Der Wind bewegte die Äste über meinem Kopf, und einen Moment lang fiel der Mond direkt auf mein Gesicht. Ich schloss die Augen und spürte seine Wärme. Mit der rechten Hand streichelte ich beiläufig über meinen Bauch, glitt über den Venushügel hinab und strich mit der Fingerspitze über die noch immer angeschwollene Klitoris. Ein jäher Lustschlag nach dem Orgasmus durchfuhr mich und entriss mir ein kurzes Stöhnen.

Also bin ich auch das, dachte ich. Auch das gehört zu mir. Eine geile Schlampe, die sich allein im Wald zum Kommen bringt, während sie an Schwänze denkt, die auf ihre Muschi bieten.

***

Ich kehrte mit ordentlich sitzender Kleidung und etwas gelöstem Haar nach Hause zurück. Das Höschen klebte bei jedem Schritt an meiner nassen Muschi und schickte kleine Entladungen an meine noch immer pochende Klitoris. Die Dielen im Flur knarrten genau an den Stellen wie immer. Ich wusch mir im Bad die Hände, ohne das große Licht einzuschalten. Ich roch an meinen Fingern, bevor ich sie unter das Wasser hielt. Dann hob ich vor dem Spiegel den Rock, zog das Höschen bis zur Mitte der Beine hinunter und betrachtete mich: die angeschwollene, glänzende Muschi mit den geröteten, geöffneten Lippen, die klebrigen Innenseiten meiner Schenkel. Ich wischte mit einem feuchten Handtuch zwischen meinen Beinen hindurch. Im Spiegel sah ich mich nur im Licht an, das von der Straße hereinfiel, diesen orangefarbenen Streifen der Laterne, der schräg durch das halb geöffnete Fenster fiel.

Ich erkannte das Mädchen, das mich anblickte.

Sie war dieselbe wie immer. Dasselbe dunkle Haar, dieselben Augen, die sie senkte, wenn jemand sie zu lange ansah, dieselben Hände, die die Nachbarn höflich grüßten. Aber sie war nicht mehr nur das. Sie war auch diejenige, die um Mitternacht allein zum Fluss gegangen war, die im Dunkeln mit drei in der Muschi versenkten Fingern ihren eigenen Namen geflüstert hatte, die sich eine Versteigerung vorgestellt und zweimal einen Orgasmus gehabt hatte, den zweiten spritzend, während sie an sich selbst dachte.

Diese zweite Person war nicht verborgen. Sie wartete nur auf die Nacht, um herauszukommen.

Ich ging ohne Höschen ins Bett, die Finger noch warm und den Geruch meiner Muschi an den Fingerspitzen. Ich träumte von Männern in Reihen, hinter Bildschirmen, die in dunklen Zimmern leuchteten, mit harten Schwänzen in der einen Hand und über Tastaturen schwebenden Fingern in der anderen, die auf den Moment warteten, ihr Gebot abzugeben. Ich sah sie von oben, als wäre ich das, was sie alle ansahen und noch niemand nehmen durfte. Ruhig. Unversehrt. Mit intakter Muschi. Vollkommen Herrin über das, was ich noch nicht hergegeben hatte.

Am nächsten Morgen stand ich früh auf, zog normale Kleidung an und ging Brot für meine Großmutter kaufen.

Niemand bemerkte etwas anderes an mir.

Aber ich spürte es: Etwas war zwischen den Bäumen am Fluss erwacht und hatte nicht mehr die geringste Absicht einzuschlafen.