Was niemand von dem stillen Mädchen vermuten würde

Man hat mir immer gesagt, dass ich die Ruhigste bin. Die Ernsthafte. Die, die pünktlich kommt, höflich grüßt und wieder geht, ohne Lärm zu machen.

Ich heiße Valeria.

Ich bin siebenundzwanzig Jahre alt.

Ich bin brünett, habe kleine Brüste, schlanke Beine und lockiges Haar, das ich fast immer zusammengebunden trage. Ich arbeite in einem Büro, in dem mich alle als »die, die nie Drama macht« kennen. Die, die nie zu spät kommt. Die, die in Besprechungen nicht die Stimme hebt. Die, die ihr Mittagessen in einem Glasbehälter mitbringt und allein vor ihrem Bildschirm isst.

Die Leute glauben, dass ich um zehn mit einem Selbsthilfebuch ins Bett gehe und um sechs ausgeruht und ohne schlechtes Gewissen wieder aufstehe.

Das Erste ist nicht ganz gelogen. Aber das Buch ist kein Selbsthilfebuch.

Und was ich vor dem Einschlafen mache, würde ich niemandem erzählen.

***

In dieser Nacht war es heiß. Der Ventilator in der Ecke drehte sich lustlos und schob die warme Luft von einer Seite zur anderen, ohne irgendetwas abzukühlen. Ich hatte geduscht, mein übliches Nachthemd angezogen – dünne Baumwolle, schlicht, völlig harmlos – und mich mit der Absicht hingelegt, zu schlafen.

Aber der Schlaf kam nicht.

Eine Weile starrte ich an die Decke. Ich zählte die Vertiefungen im Putz. Ich lauschte den Geräuschen der Straße. Nichts.

Ich sah zur Schublade meines Nachttischs.

Ich öffnete sie.

Das Buch lag dort, wo es immer lag. Unter dem alten Handy-Ladegerät und der Aspirin-Blisterpackung, als wäre es versteckt, obwohl ich allein lebte und niemand es finden konnte. Der Buchrücken war vom vielen Benutzen rissig, und an mehreren Seiten waren die Ecken umgeknickt. Es war nicht die Art Buch, die man auf der Küchenarbeitsplatte liegen lässt oder über die man in der Arbeitsgruppe spricht.

Ich begann auf Seite siebenundvierzig.

Nach fünf Minuten war mein Atem langsam geworden. Nach zehn hatte er sich wieder beschleunigt, aber aus völlig anderen Gründen.

Die Geschichte handelte von einer Frau, die in einer Bibliothek arbeitete und einen Stammkunden hatte, der immer zur Schließzeit kam. Jede Woche derselbe Mann. Jede Woche dasselbe Ritual: Er suchte sich ein Buch aus, sie stempelte es ab, er ging. Bis er eines Abends, statt zu gehen, die Tür abschloss, hinten das Licht ausmachte und auf den Tresen zuging, sie mit einem Ruck dahinter hervorholte, ihr unter dem Rock das Höschen herunterriss und ihr zwischen den Regalen mit klassischer Literatur den Schwanz bis zum Anschlag hineinstieß. Auf Seite siebenundvierzig wurde beschrieben, wie sie zwischen den heruntergefallenen Büchern auf den Knien seinen Schwanz lutschte, den Kiefer weit geöffnet und der Speichel ihr über das Kinn laufend, während er an ihren Haaren zog und ihr Schweinereien sagte, die sie seit Monaten hören wollte.

Ich kannte diese Geschichte auswendig. Ich hätte ganze Absätze aufsagen können. Aber mein Körper schien sich nicht daran zu erinnern. Er reagierte, als wäre es das erste Mal.

Ich klappte das Buch auf meiner Brust zu und blieb einen Moment reglos liegen.

Ich dachte an Matías.

***

Matías ist mein Arbeitskollege. Er sitzt drei Schreibtische weiter, kommt immer mit einem Kaffee in der Hand zu spät und trommelt, wenn er konzentriert ist, mit dem Kugelschreiber an die Schreibtischkante. Dieses Geräusch nervt alle. Mich nicht.

Einmal beugte er sich über meine Schulter, um auf etwas auf meinem Bildschirm zu zeigen. Ich spürte kaum drei Sekunden lang die Wärme seines Arms, der meinen streifte, und brauchte fünfzehn Minuten, um wieder normal schreiben zu können. Danach tat ich so, als würde ich etwas in der Schublade suchen, damit er weder mein Gesicht noch die Röte sehen konnte, die mir direkt zwischen die Beine geschossen war.

Ein anderes Mal waren wir um sieben Uhr abends allein in der Küche. Er wärmte etwas in der Mikrowelle auf, ich wartete darauf, dass das Wasser kochte. Wir sagten nichts Wichtiges. Er bemerkte, dass der Kaffee aus dem Automaten schrecklich war, ich stimmte ihm zu, wir lachten. Als wir zu unseren Schreibtischen zurückgingen, dachte ich den Rest der Woche darüber nach. Genauer gesagt darüber, wie sich sein Schwanz unter der Anzughose abgezeichnet hatte, als er sich streckte, um das Zuckerglas zu erreichen, und ob er so dick war, wie er aussah.

Und dann war da noch das Gespräch vor drei Monaten, als wir über einen Film redeten – ich weiß schon gar nicht mehr, welchen – und Matías über etwas lachte, das ich gesagt hatte. Ein echtes Lachen, überrascht, unerwartet. Und er sah mich mit einem Ausdruck an, den ich zuvor noch nie an ihm gesehen hatte.

– Du bist lustiger, als du aussiehst, sagte er.

Es war kein besonders ausgeklügeltes Kompliment. Aber etwas an der Ehrlichkeit dieser Worte blieb mir auf eine Weise im Gedächtnis, die kunstvollere Komplimente nie erreichen. Der Gedanke, dass er mich beobachtet hatte. Der Gedanke, dass er sich eine Meinung gebildet und sie gerade revidiert hatte.

Ich sah auf meinen Kaffee. Ich wechselte das Thema.

Aber ich dachte wochenlang daran. Und jedes Mal, wenn ich daran dachte, stellte ich mir seinen Mund vor. Seinen Mund, der Dinge sagte, die weit weniger höflich waren als das. Seinen Mund auf meiner Fotze.

Jetzt dachte ich gerade daran.

***

Ich ließ das Buch auf den Laken aufgeschlagen liegen und strich langsam mit einer Hand über meine Brust. Selbst durch die Baumwolle konnte ich spüren, dass meine Brustwarzen sich bis zur Schmerzgrenze verhärtet hatten. Ich kniff erst in die eine, dann in die andere durch den Stoff und ließ die Luft ausströmen, von der ich gar nicht bemerkt hatte, dass ich sie angehalten hatte.

Ich streifte die Träger des Nachthemds von den Schultern. Der Stoff fiel bis zu meiner Taille hinab, und die Luft des Ventilators strich über meine nackte Haut, sodass sich meine Brustwarzen noch mehr verhärteten. Ich packte sie mit den Fingern, zog daran, verdrehte sie mit einer Härte, von der niemand, der mich aus dem Büro kannte, glauben würde, dass ich sie mir selbst zufügen konnte. Mit jedem Ziehen schoss ein heißer Stich direkt in meine Fotze.

Ich leckte die beiden Zeigefinger ab und legte sie wieder darauf, feucht und glitschig. Meine Brustwarzen wurden durch die Feuchtigkeit meines eigenen Speichels noch härter. Ich kniff erneut zu, stärker, bis mir ein Keuchen zwischen den Zähnen entwich.

Ich schloss die Augen.

In der Fantasie sah Matías mich wirklich an. Nicht der abwesende Blick von jemandem, der auf dem Flur grüßt. Er sah mich an, wie die Frau im Buch den Mann angesehen hatte, der die Tür abgeschlossen hatte. Mit der ganzen Aufmerksamkeit der Welt auf mich gerichtet.

– Ich wusste es schon immer, hörte ich ihn sagen, mit dieser Stimme von ihm, die tiefer war, als man erwarten würde. Ich wusste immer, dass du unter all diesen langweiligen Klamotten eine kleine Schlampe bist. Dass du dich danach verzehrst, endlich richtig durchgefickt zu werden.

Nicht die Valeria am ordentlichen Schreibtisch mit dem Mittagessen im Glasbehälter.

Mich. Die, die nur existiert, wenn die Tür geschlossen ist. Die, die am Haar gepackt und auf die Knie gezwungen werden will.

Ich ließ eine Hand über meinen Bauch nach unten gleiten und hielt am Bund meiner Unterwäsche an. Der Stoff war bereits feucht. Er klebte mit einer warmen, offensichtlichen Feuchtigkeit an meiner Fotze, die ich nicht einmal vor mir selbst zu verbergen versuchte. Meine Finger folgten eine Weile dem Rand des Stoffes, ohne ihn schon zu überschreiten. Ich ließ die Spannung anwachsen. Ich weiß, wie das geht. In all den Jahren mit Nächten wie dieser habe ich gelernt, dass Eile alles verdirbt.

Ich dachte daran, wie mein Arm an jenem Nachmittag an ihrem Bildschirm entlanggestreift war. Daran, wie er gerochen hatte, als er sich herüberbeugte. An den genauen Klang seines Lachens, als ich ihn überrascht hatte.

– Du bist lustiger, als du aussiehst.

Und du hast keine Ahnung, wie feucht du mich machst, Matías.

Ich lächelte in der Dunkelheit.

***

Ich drückte die Finger durch den Stoff gegen mich, und das Gefühl war sofort da, direkt, ungefiltert. Ich war bereits klatschnass. Ich spürte, wie der Stoff nachgab, wie er sich bei jedem Druck zwischen meine Fotzenlippen senkte.

– Ah, keuchte ich.

Nur ein Laut. Beherrscht, fast beschämt, obwohl niemand mich hören konnte. Diese Beherrschung gefällt mir irgendwie. Der Gedanke, dass selbst allein, selbst in der vollkommenen Dunkelheit meines Zimmers, noch etwas in mir zurückgehalten wird.

Aber nur für einen Moment.

Meine Finger bewegten sich in langsamen Kreisen über der Klitoris durch den Stoff. Meine Hüften reagierten, bevor ich es beschloss, hoben sich kaum merklich von den Laken, um sich dem Druck anzupassen, suchten ihn, drängten gegen meine Hand, als wäre meine Hand eine andere Person.

In der Fantasie sagte Matías meinen Namen. Nicht so, wie er mich wegen etwas bei der Arbeit rief, nicht wie in »Valeria, hast du eine Minute?«. Nur meinen Namen. Mit einer Absicht ausgesprochen, die ich mir nicht erklären muss, weil ich sie vollkommen erkenne.

Valeria. Spreiz die Beine.

Ich wiederholte dieses Bild in meinem Kopf und spreizte die Oberschenkel, sodass die Luft des Ventilators direkt zwischen meine Beine über den durchnässten Stoff gelangen konnte. Ein Schauer lief mir den Rücken hinauf.

Die Spannung baute sich langsam auf, so wie ich sie immer aufbaue, wenn ich so erregt bin. Ich kenne jede Etappe dieses Weges. Ich weiß, wann ich schneller werden und wann ich den Rhythmus halten muss. Ich hatte viel Zeit gehabt, es zu lernen, viele Nächte mit demselben Ventilator, demselben Buch mit dem rissigen Rücken und denselben Gedanken, die ich niemandem erzählte.

Ich schob die Hand unter den Stoff.

Der erste direkte Kontakt mit meiner feuchten Fotze ließ mich den Rücken durchbiegen, ohne dass ich es gewollt hätte. Meine Finger glitten über meine eigene Nässe, augenblicklich durchnässt. Ich biss mir fest auf die Unterlippe. Die Laken knarrten.

Ich begann an der Klitoris. Langsame, enge Kreise, mit dem Mittelfinger, der gut mit meinen eigenen Säften benetzt war. Jede Runde ließ meinen Bauch sich zusammenziehen. Dann senkte ich zwei Finger und stieß sie auf einmal in mich hinein. Ich war so feucht, dass sie ohne jeden Widerstand ganz hineinglitten, bis zu den Knöcheln, und ich stieß ein raues Stöhnen aus, das ich nicht einmal zu unterdrücken versuchte.

– Verdammt, flüsterte ich. Verdammt, verdammt.

Ich begann, meine Finger in einem festen Rhythmus in mir zu pumpen, krümmte sie nach vorn, um genau den Punkt zu berühren, von dem ich ganz genau wusste, wo er lag. Der Daumen glitt zu meiner Klitoris, und ich drückte sie gegen den Knochen, während ich weiter meine Finger in mich hineinrammte. Die Geräusche, die meine Fotze machte, waren obszön, feucht, schmatzend. Meine Hüften bewegten sich von allein gegen meine Hand, drängten nach oben, um meine Finger noch tiefer in mich zu treiben.

Ich stellte mir seine Hände anstelle meiner vor. Seinen Schwanz anstelle meiner Finger.

In Wirklichkeit hatte ich seine Hände bisher nur auf einer Tastatur gesehen oder dabei, wie sie einen Kaffee hielten. In der Fantasie waren sie zunächst langsam, bedächtig, zwei dicke Finger, die mich langsam öffneten und spürten, wie ich um sie herum auslief. Und dann waren sie nicht mehr langsam. Er drehte mich auf den Bauch, hob meine Hüften an und stieß ihn mit einem Stoß bis zum Anschlag in mich, und ich schrie in das Kissen, während er mein zusammengebundenes Haar packte und meinen Kopf nach hinten zog.

– Ja, flüsterte ich. So, so, härter.

Du bist eine Schlampe, Valeria. Im Büro so still, und sieh dich jetzt an, klatschnass, mit dem Schwanz eines Kollegen bis in die Gebärmutter gefickt.

– Ja. Ja. Ja.

Ich zog die Finger heraus, nass und im Halbdunkel glänzend, und führte sie zum Mund. Ich lutschte sie ganz ab, kostete mich selbst und spürte meine eigene Salzigkeit auf der Zunge. Dann brachte ich sie, vom Speichel feucht, wieder nach unten und schob sie erneut in mich hinein, diesmal drei Finger, dehnte mich weiter und spürte das Brennen der zusätzlichen Weitung.

Mein Atem ging bereits stoßweise. Der Ventilator drehte sich weiter, als ginge ihn das alles nichts an. Draußen machte die Stadt ihre üblichen nächtlichen Geräusche. Ich fickte mich immer schneller mit der Hand, stieß die Finger bis zum Ansatz hinein, während der Daumen gewaltsame Kreise auf meiner angeschwollenen Klitoris zog.

Die Fantasie beschleunigte sich gemeinsam mit meiner Hand. Matías fickte mich von hinten, eine Hand in meinem Haar, die andere an meiner Hüfte, sein Schwanz glitt in einem brutalen Rhythmus hinein und wieder heraus. Dann drehte er mich um, spreizte meine Beine, ging hinunter und verschlang meine Fotze mit weit geöffnetem Mund, die flache Zunge auf meiner Klitoris, zwei Finger tief in mir, ohne aufzuhören, bis ich ihn anflehte. Danach setzte er mich auf sich, ich senkte mich ganz auf seinen Schwanz und ritt ihn, bis meine Schenkel zitterten.

Die Fantasie hatte nun keinen genauen Ort mehr. Sie spielte weder im Büro noch an irgendeinem Ort, den ich hätte beschreiben können. Sie war nur noch das Gefühl eines imaginären Schwanzes, der mich öffnete, und eine Stimme, die mir Schweinereien ins Ohr sagte, und ich, die ich ohne all die Schichten antwortete, die ich jeden Morgen anlegte, bevor ich hinausging.

Ohne die Ruhige. Ohne die Ernsthafte. Ohne den Glasbehälter.

Ohne all das. Nur eine klatschnasse Frau, die sich im Dunkeln mit den Fingern fickte und »Komm in mir« zu einem Mann flüsterte, der nicht da war.

Der Orgasmus baute sich am unteren Ende der Wirbelsäule auf. Ich erkannte ihn. Ich ließ ihn kommen.

Als er kam, kam er in zwei Wellen, die mich nach vorn krümmen ließen, während ich die freie Hand gegen meinen Mund presste. Die Laute entwichen trotzdem – hohe, spitze, unanständige Stöhner – und ich spürte, wie sich meine Fotze einmal, zweimal, dreimal um meine Finger schloss und sie mit einer Kraft zusammenpresste, die mich fast überraschte. Ein warmer Schwall rann mir über das Handgelenk. Mein ganzer Körper zog sich zusammen, bebte, und danach entspannte er sich langsam wieder, wie etwas, das lange angespannt gewesen war und schließlich nachgab.

Vorsichtig zog ich die Finger heraus und legte sie auf meinen Bauch, während ich noch immer zitterte. Lange blieb ich reglos liegen und spürte, wie meine Fotze weiter pochte und wie sich meine Schenkel von selbst in kleinen Nachbeben des Orgasmus zusammenzogen.

Der Atem schwer. Die Decke wie immer. Der Ventilator drehte sich.

Das Buch lag neben mir auf den Laken, mit dem Gesicht nach unten, der rissige Buchrücken auf Seite siebenundvierzig.

***

Ich legte mich auf die Seite, spürte die warme Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen, die das Laken ein wenig beschmutzte, und sah eine Weile dem Ventilator beim Drehen zu.

Morgen werde ich um Viertel nach sieben die U-Bahn nehmen. Ich werde drei Minuten vor neun ankommen. Ich werde mir in der Küche meinen Tee machen und den Leuten, denen ich auf dem Flur begegne, einen guten Morgen wünschen.

Matías wird um fünf nach neun mit seinem Kaffee kommen. Er wird sich drei Schreibtische weiter setzen. Er wird mit dem Kugelschreiber trommeln. Wir werden den ganzen Vormittag in ruhiger Stille arbeiten.

Und er wird keine Ahnung haben, dass ich letzte Nacht schreiend gekommen bin, während ich mir drei Finger bis zum Anschlag hineingeschoben hatte und seinen Namen rief.

Keiner von ihnen wird eine Ahnung haben.

Ich lächelte in der Dunkelheit. Ein langsames, geheimes Lächeln, das die Valeria aus dem Büro niemals trug.

Vorsichtig schloss ich das Buch und legte es zurück unter die Aspirinpackung.

Ich löschte das Licht.

Die Ruhige, dachte ich, während der Schlaf endlich kam. Die Ernsthafte. Die Schlampe, die niemand vermutet.

Und ich schlief mit diesem Lächeln noch auf den Lippen und dem Geruch meiner Fotze noch an den Fingern ein.