Was der Unbekannte aus der Garage an jenem Morgen sah

Stell es dir so vor, denn es ist nur eine Fantasie, und hier verurteilt dich niemand. Du bist eine vierunddreißigjährige Frau, wohnst zur Miete in einer ruhigen Wohnanlage am Stadtrand von Cártama und hast einen eigenen Stellplatz in der Tiefgarage, dort, wo du jeden Morgen dein Auto abstellst, bevor du zur Arbeit gehst.

An diesem Dienstag gehst du früher als sonst nach unten. Der Aufzug riecht nach feuchtem Zement und kaltem Benzin, und als sich die Türen im zweiten Untergeschoss öffnen, liegt die Garage im Halbdunkel, mit diesen Deckenlampen, die flackern, bevor sie ganz angehen. Keine Menschenseele ist zu hören. Nur das ferne Summen eines Abluftmotors und das Klackern deiner eigenen Absätze auf dem Beton.

Es ist ein Ort, den du auswendig kennst und der sich um diese Uhrzeit trotzdem verwandelt. Die leeren Stellplätze wirken größer. Die gelb gestrichenen Säulen werfen lange Schatten, die sich auf dem Boden kreuzen. Es hat dich schon immer ein wenig nervös und zugleich wachsam gemacht, allein hinunterzugehen, bevor das Gebäude erwacht, als würde die Stille etwas bewahren, das noch nicht geschehen ist.

Du trägst ein langes Kleid, wie du sie im Sommer magst: einen weiten, plissierten Rock, der dir fast bis zu den Knöcheln reicht und sich bei jedem Schritt von selbst bewegt. Du hast miserabel geschlafen und bist ohne Frühstück aus dem Haus gegangen, nur ein starker Kaffee in deinem Körper. Und auf halbem Weg zu deinem Auto überfällt dich völlig unvermittelt ein gewaltiger Harndrang.

Ich schaffe es nicht. Ich gehe nicht noch einmal zwei Stockwerke hoch und mache mir in die Hose.

Du bleibst abrupt stehen. Du blickst zur Seite, zur Ausfahrtsrampe, und siehst nichts. Du schaust in die andere Richtung, zur Reihe der gelb gestrichenen Säulen, und auch dort ist nichts. Die Garage scheint verlassen, voller schlafender Autos und Schatten. Du sagst dir, dass es nur einen Moment dauern wird, dass um diese Uhrzeit niemand herunterkommt und dass das Kleid dich mehr als ausreichend bedeckt.

Also tust du es. Du schlüpfst zwischen dein Auto und die Säule, raffst den Rock mit beiden Händen hoch, ziehst dein weißes Höschen bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter und gehst in die Hocke. Die Erleichterung kommt sofort und ist beinahe beschämend, diese körperliche Erlösung, bei der du für eine Sekunde die Augen schließt.

Was du nicht gesehen hast, weil du nicht richtig hingeschaut hast, ist, dass zwei Stellplätze weiter jemand in einem dunklen Auto mit getönten Scheiben saß. Ein Mann. Und dieser Mann hatte dich schon eine Weile beobachtet, ohne dass du es bemerkt hattest.

***

Du bemerkst ihn spät. Eine Bewegung am Rand deines Blickfelds, eine Spiegelung im polierten Blech des Autos nebenan. Du drehst den Kopf und siehst ihn: einen Typen am Steuer einer grauen Limousine, das Fenster heruntergelassen und den Blick auf dich geheftet. Eine Hand liegt in seinem Schoß und bewegt sich langsam, und er macht keinerlei Versuch, es zu verbergen. Er wichst sich einen, während er dir beim Pissen zusieht, den Schwanz draußen, dick und violett, während seine Faust ihn mit obszöner Ruhe auf und ab bewegt.

Dir stockt der Atem. Du bist noch immer in der Hocke, noch nicht fertig, und der Drang lässt dich nicht einfach aufspringen. Du versuchst aufzustehen und den Rock herunterzuziehen, doch dein Körper gehorcht dir nicht, und du bleibst halb aufgerichtet zwischen Dringlichkeit und Scham hängen. Du spürst, wie sich deine eigenen Brustwarzen unter dem Stoff des Kleides verhärten, und ein heißer Stich zwischen deinen Beinen, der nichts mit dem Harndrang zu tun hat.

Die Tür der Limousine öffnet sich. Der Mann steigt ohne Eile aus, groß, das Hemd hängt aus der Hose, und sein Gesichtsausdruck ist für dich nicht ganz zu deuten. Er wirkt nicht bedrohlich. Eher neugierig, hungrig, wie jemand, der etwas Unerwartetes gefunden hat und nicht vorhat, es entkommen zu lassen. Mit offener Hose kommt er auf dich zu, der steife Schwanz schwingt frei heraus und zeigt auf dich.

Als du dich endlich aufrichten kannst, steht er schon direkt vor dir. Die Entfernung zwischen den beiden Autos verschwindet in drei Schritten, und bevor du etwas sagen kannst, streift seine Hand deine Wange, während seine andere Hand den Reißverschluss seiner Hose ganz nach unten zieht und er seinen ganzen Schwanz herauszieht, damit du ihn aus der Nähe sehen kannst. Er ist riesig. Dick, von Adern durchzogen, mit geschwollenem Eichelkopf und einem glänzenden Tropfen Lusttropfen an der Spitze. Dein Mund wird mit einem Schlag trocken.

Und dann denkst du es, schnell, mit jener verdrehten Logik, die nur mitten in Angst und Erregung auftaucht.

So eine Gelegenheit lasse ich mir nicht entgehen. So etwas bekommt man nie wieder. Und obendrein hat der Kerl einen Schwanz, der einen auf Gedanken bringt.

Während dieser Gedanke durch deinen Kopf zieht, bist du bereits auf die Knie gegangen und hast den Mund geöffnet. Er muss dich nicht einmal stoßen. Sein Schwanz gleitet zwischen deine Lippen, und du nimmst ihn auf, als hättest du den ganzen Morgen auf ihn gewartet, saugst zunächst langsam daran und erkundest ihn mit der Zunge, diese Dicke, die dich zwingt, den Mund weiter zu öffnen, als du geglaubt hast. Du schmeckst das salzige Präejakulat am Gaumen, spürst den Puls der dicken Ader, die an seiner Unterseite entlangläuft, und beginnst richtig zu blasen, bewegst den Kopf vor und zurück und lässt die Eichel gegen deinen Rachen stoßen.

Dein Mund füllt sich mit Speichel. Er läuft dir aus den Mundwinkeln, tropft über dein Kinn und auf den Ausschnitt des Kleides. Du nimmst ihn kurz heraus, packst ihn mit der Hand und schlägst ihn gegen deine eigene Zunge, ein feuchtes Klatsch-klatsch, das durch die Stille der Garage hallt. Dann nimmst du ihn wieder in den Mund, diesmal bis zum Anschlag, würgst, wenn er dein Zäpfchen berührt, mit tränenden Augen und einem dünnen Speichelfaden, der dir herabhängt.

Du erinnerst dich, ohne zu wissen, warum, an die Lutschbonbons, die du als Kind gegessen hast, diese, die einen ganzen Nachmittag hielten. Nur ist das hier viel dicker. Viel heißer. Und viel verbotener. Mit der freien Hand greifst du seine Eier, wiegst sie und drückst vorsichtig zu, während du weiter an ihm saugst, und er stößt ein heiseres Knurren aus, das dein nicht mehr vorhandenes Höschen durchnässt.

Zwischen zwei Zügen hebst du den Blick zu ihm. Du musst es wissen, bevor du weitermachst.

—Hey, murmelst du mit heiserer Stimme und glänzendem Speichel am Kinn, du wirst doch nichts Komisches mit mir machen, oder?

—Nein, meine Liebe, antwortet er, beinahe lachend. Wenn du willst, vögeln wir. Sonst nichts.

Und die Welt tut sich für dich auf. Denn die ganze Spannung der letzten Minuten, dieser Knoten aus dem Gedanken, er sei mit bösen Absichten heruntergekommen, löst sich augenblicklich. Seine Absicht war gewesen, dich zu fragen, ob du wolltest. Nur das.

—Natürlich will ich, antwortest du mit einer Frechheit, von der du nicht wusstest, dass sie in dir steckt. Ich will, dass du mich gleich hier fickst. Ich will diesen Schwanz jetzt in mir haben.

***

Du richtest dich ganz auf. Du ziehst dein weißes Höschen aus, das in einer winzigen Pfütze auf dem Beton liegen geblieben ist, und lässt es dort einfach liegen. Es ist dir egal. Vor einem Moment wärst du vor Scham gestorben, wenn dich jemand beim heimlichen Herunterziehen gesehen hätte, und jetzt wirst du bei hellem Licht auf dem Boden einer Garage mit einem völlig Fremden vögeln. Dein Kopf kommt dem Tempo deines Körpers nicht ganz hinterher, und zum ersten Mal beschließt du, ihn nicht dazu zu zwingen.

Du umfasst seinen Schwanz fest mit einer Hand und führst ihn, während er sich rücklings auf den kalten Garagenboden sinken lässt, das Hemd zerknittert unter seinem Gewicht. Bevor du dich auf ihn setzt, gehst du noch einmal in die Hocke und leckst ihn ein letztes Mal lang von den Eiern bis zur Spitze ab, machst ihn ordentlich mit Speichel nass. Er schiebt dir zwei Finger unter das Kleid, betastet deine Fotze und stößt ein tiefes Lachen aus.

—Du bist ja klatschnass, du Schlampe.

—Halt den Mund und lass mich aufsteigen.

Du setzt dich rittlings auf ihn. Du spürst den rauen Beton unter deinen Knien, das Reiben des plissierten Kleides, das dir wie ein Vorhang über die Oberschenkel fällt, und lässt dich mit einem einzigen Stoß nach unten sinken, bis er ganz in dir steckt. Deine Fotze knirscht. Du spürst, wie er dich mit Gewalt aufdehnt, wie er dich bis zu einem Punkt ausfüllt, von dem du nicht wusstest, dass es ihn gibt, wie seine Eichel dir mit einem brutalen Stoß gegen den Muttermund drückt. Das Stöhnen, das dir entkommt, ist nicht elegant. Es ist echt, ein kehliges Heulen, das von den Säulen widerhallt.

—Scheiße, scheiße, ist der groß, keuchst du. Du zerreißt mich.

Einen Moment lang bleibst du still sitzen, ganz auf ihm, und spürst, wie er in dir pocht. Dein Kopf dreht sich von der absurden Mischung der Situation: der kalte Boden, der Dienstagmorgen, ein Mann, dessen Namen du nicht kennst, der Geruch nach Gummi und Öl in der Garage und du, offen auf ihm, ein fremder Schwanz bis zu den Eiern in dir vergraben, als würdet ihr seit Jahren vögeln. Noch nie hattest du dich so entblößt gefühlt. Noch nie hattest du dich so frei gefühlt.

Und du beginnst, dich zu bewegen. Ein hemmungsloses, hektisches Auf und Ab, deine Hüften senken und heben sich in einem Rhythmus, den keiner von euch beiden noch kontrolliert. Jedes Mal, wenn du dich fallen lässt, klingt der Aufprall deines Hinterns auf seinen Schenkeln wie ein trockener Klatscher durch die Garage. Er hält dich an der Taille und gibt den Takt vor, während du dich mit den flachen Händen auf seiner Brust abstützt, um Schwung zu holen. Deine Brüste rutschen aus dem Ausschnitt, und er packt sie mit beiden Händen, kneift deine Brustwarzen und dreht sie, bis du noch lauter stöhnst.

—Weiter, hör nicht auf, gib mir mehr, bittest du ihn. Fick mich hart, verdammt.

Er gehorcht dir. Er stemmt die Füße gegen den Boden, packt deine Hüften mit beiden Händen und beginnt, dich von unten zu stoßen, hebt dabei den Hintern vom Beton, um tiefer in dich einzudringen, in einem bestialischen Rhythmus, der dich ganz durchschüttelt. Das Schmatzen deiner nassen Fotze an seiner Leistengegend ist obszön, ein rhythmisches Schwall-schwall, das sich mit deinen Schreien vermischt. Du spürst, wie es dir über die Oberschenkel läuft, wie du seine Eier durchnässt, wie jeder Stoß dir schlagartig die Luft nimmt.

Er wechselt die Stellung. Er packt dich, dreht dich um, ohne ganz aus dir herauszugleiten, und bringt dich auf allen vieren auf dem Beton in Position, den plissierten Rock über deinen Rücken gerafft und den Hintern herausgestreckt. Mit den Daumen zieht er deine Pobacken auseinander, hält kurz inne, um deine offene Fotze und dein angespanntes Arschloch zu betrachten, und spuckt darauf, bevor er ihn mit einem einzigen Stoß wieder bis zum Anschlag in dich rammt.

—Nimm das, du Schlampe, nimm das, so gefällt es dir.

—Ja, verdammt, ja, genau so.

Er fickt dich von hinten mit einer Wut, wie du sie noch nie gespürt hast. Seine offene Hand klatscht auf deinen Arsch, klatsch, und das Brennen vermischt sich mit der Lust. Noch ein Klatscher. Noch einer. Deine Haut wird rot, und du schiebst den Hintern nach hinten, um mehr zu verlangen, und pfählst dich bei jedem Stoß selbst auf ihm auf. Er beugt sich über deinen Rücken, greift dich an den Haaren, zieht deinen Kopf nach hinten und beißt dir über dem Stoff des Kleides in die Schulter.

Die Geräusche vervielfachen sich in der leeren Garage. Das Echo prallt von den Säulen ab, von den Autos, von der niedrigen Betondecke, und macht jedes deiner Keuchen zu etwas Riesigem, Unmöglichem, das sich nicht verbergen lässt. In diesem Moment bist du dir nicht einmal bewusst, dass du aus voller Kehle »Fick mich, fick mich, härter« schreist.

Von Zeit zu Zeit öffnest du die Augen und blickst dich um, zur Rampe, zum Aufzug, beinahe in Erwartung, dass jemand auftaucht und euch erwischt. Und du stellst mit einigem Erstaunen fest, dass dich der Gedanke nicht bremst. Im Gegenteil. Die Möglichkeit, dass ein Nachbar herunterkommt, um sein Auto zu holen, und euch so vorfindet, dich auf allen vieren mit dem Schwanz eines Fremden bis zur Gebärmutter in dir, treibt dich dazu, dich schneller zu bewegen, härter nach hinten zu stoßen und mit einer Dringlichkeit nach dem Höhepunkt zu suchen, die du an dir nicht wiedererkennst.

Er hält durch. Auf eine Weise, die dich überrascht, bleibt er mindestens eine halbe Stunde lang, wie du später berechnen wirst, steif und hart wie ein Stein, lässt dich den Rhythmus bestimmen, hält genau dann inne, wenn du kurz davor bist, zieht ihn heraus, um ihn an deiner Klitoris zu reiben, bis du wütend stöhnst, und beginnt wieder von vorn. Er legt dich auf die Seite, hebt ein Bein auf seine Schulter und fickt dich so seitlich, sieht dir in die Augen, während er ihn immer wieder tief in dich rammt. Dann setzt er dich wieder auf sich. Dann nimmt er dich gegen die Autotür, deine Titten an die kalte Scheibe gedrückt, während er dich von hinten hält und dich am Hals packt, ohne zuzudrücken, nur um dich festzuhalten.

Du schwitzt. Dein Haar klebt dir an der Stirn. Das Kleid ist dir von beiden Schultern gerutscht, und du machst dir nicht einmal die Mühe, es wieder hochzuziehen. Deine Titten liegen frei und bewegen sich bei jedem Stoß, und unter deinen Augen ist das Make-up von den Tränen der Lust verschmiert.

Als du endlich kommst, kommst du mit deinem ganzen Körper, mit einem Krampf, der dich nach vorn über seine Brust beugt. Deine Fotze zieht sich in Krämpfen um seinen Schwanz zusammen und drückt ihn wie eine Faust, und du spürst, wie deine eigenen Flüssigkeiten ihm über die Eier laufen und seine Hose durchnässen. Du schreist. Du schreist wirklich, ohne es kontrollieren zu können, ein langer Schrei, der durch das gesamte Untergeschoss hallt. Deine Hitze, dieses plötzliche Zusammenschnüren, das ihn umschließt, bringt auch ihn endgültig zum Höhepunkt.

—Ich komme, ich spritze in dich.

—Ja, komm, gib mir alles.

Mit einem letzten tiefen Stoß kommt er, wie der Knall eines Champagnerkorkens, der zu lange geschüttelt worden ist. Du spürst, wie der heiße Strahl in dir losschießt, einen, zwei, drei dicke Schübe, die dich tief ausfüllen, und er stößt noch langsam weiter, leert sich vollständig, bis nichts mehr übrig ist.

Nur ist das hier kein Champagner. Als er ihn endlich herauszieht, mit einem feuchten Sauggeräusch, quillt sein Sperma stoßweise aus dir heraus und läuft an deinen Innenschenkeln hinunter, spritzt auf den Saum des Kleides, auf den plissierten Stoff, den du so sehr magst. Einen Moment bleibst du dort oben, keuchend, die Oberschenkel zittern, und siehst zu, wie ein dicker weißer Faden bis auf den Beton tropft. Du lachst, ohne genau zu wissen, worüber.

Er fährt mit dem Daumen über deinen Mundwinkel, nimmt einen Tropfen getrockneten Speichels auf und steckt ihn dir in den Mund. Du lutschst ihn, ohne nachzudenken.

***

Einige Tage später erfährst du den Rest. Deine Nachbarin Marisol aus der vierten Wohnung erzählt es dir, während ihr euch den Aufzug teilt und sie dich mit einem seltsamen Lächeln von der Seite ansieht.

—Sag mal, bist du am Dienstag früh in die Garage hinuntergegangen?, fragt sie plötzlich. Man hat den Lärm bis zu meiner Etage gehört. Keuchen, Schreie, »Fick mich härter« und alles Mögliche … Ich dachte, jemand hätte einen Pornofilm bei voller Lautstärke laufen.

Du wirst rot, aber sie scheint dir nichts vorzuwerfen. Im Gegenteil. Sie gesteht dir mit gesenkter Stimme, dass dieser Lärm sie allein zu Hause erreicht habe, während ihr Mann bei der Arbeit war, und dass sie nicht anders gekonnt habe, als mit der Hand in ihr Höschen zu fahren und ihre Klitoris zu reiben, bis sie beim Hören deiner Schreie zwei Orgasmen hintereinander bekommen habe, zwei Stockwerke unter ihr.

—Ich wusste nicht einmal, wer du bist, sagt sie und zuckt mit den Schultern. Aber zum Glück vögelt überhaupt jemand in diesem Gebäude. Mein Mann fasst meine Fotze seit Monaten nicht mehr an. Immer dieses schlecht gelaunte Gesicht, als hätte er jeden Tag im Jahr seine Tage.

Und du lachst, weil du nicht weißt, was du sonst tun sollst, und denkst, dass du ganz nebenbei der halben Wohnanlage einen Gefallen getan hast.

***

Von jenem Morgen blieb dir noch etwas anderes als die Erinnerung und ein Kleid, das du zweimal in die Reinigung bringen musstest, um die Spermaspuren am Saum entfernen zu lassen. Bevor du nach oben gingst, um dich umzuziehen, noch immer mit zitternden Beinen und Sperma, das dir innen herauslief, gabst du dem Unbekannten aus der grauen Limousine deine Handynummer.

Falls er eines Tages, sagtest du halb im Scherz, jemanden brauche, der ihm beim Anschieben des Autos hilft.

Oder mir.

Er solle dich anrufen, batest du ihn. Und du würdest sofort in die Garage hinunterkommen. Diesmal absichtlich ohne Höschen. Und mit geöffnetem Mund, wartend.