Was ich von der anderen Seite der Tür hörte

Die Dusche tropfte noch, als das Klingeln an der Gegensprechanlage ertönte. Ich wickelte mich hastig in das Handtuch, rutschte auf den nassen Fliesen aus dem Bad, und drückte auf den Knopf der Gegensprechanlage.

—Wer ist da?

—Rodrigo.

Ich starrte zwei Sekunden lang auf das Gerät. Rodrigo. Wie lange das her war. Ich erinnerte mich ganz genau an ihn: dieser Typ, der immer bei den Treffen mit Freunden auftauchte, ohne eigentlich eingeladen zu sein, der schlechte Witze mit einer Selbstsicherheit machte, die er sich nicht verdient hatte, der immer irgendeiner Frau hinterherlief, die ihn links liegen ließ. Er war kein schlechter Mensch. Einfach nur anstrengend. Aber auf diese Art anstrengend, die mit den Jahren und der Distanz fast schon liebenswert wird.

Die Wahrheit ist, dass mir diese Dynamik zwischen uns immer ein wenig gefallen hatte. Seine Anspielungen waren vorhersehbar, aber sie amüsierten mich auf eine gewisse Weise. Sich begehrt zu fühlen, selbst von jemandem, der nicht der eigene Typ ist, hat seinen ganz eigenen Reiz.

Vor vier Jahren war ich hierhergezogen, in diese Stadt, die mir anfangs riesig vorkam und die ich jetzt schon als meine kannte. Rodrigo und ich hatten uns auf irgendeinen Kommentar in den sozialen Netzwerken beschränkt, mehr nicht. Bis er mir vor zwei Wochen schrieb: dass er beruflich in der Stadt sei, dass er nach der Konferenz noch ein paar Tage bleiben wolle. Ohne groß nachzudenken, bot ich ihm das Sofa an. Ich rechnete damit, dass er Nein sagen würde, dass er schon ein Hotel gebucht habe. Stattdessen sagte er begeistert zu.

—Komm hoch. Oberste Etage.

Ich rannte los, um mir wenigstens ein bisschen die Haare zu trocknen. Als ich den Föhn noch in der Hand hatte, klingelte es an der Wohnungstür. Ich blickte durch den Spion.

Er hatte seit dem letzten Mal ziemlich zugenommen. Das Haar war länger. Die Augen dieselben wie immer. Er war es.

Ich öffnete die Tür.

Die Stille danach dauerte volle zwei Sekunden. Er musterte mich unverhohlen von oben bis unten, den Mund halb offen, und ich merkte, wie sein Blick einen zusätzlichen Moment an dem kaum vom Handtuch bedeckten Dekolleté hängen blieb und noch einen an meinen nassen Beinen.

—Hi —sagte ich.

—Hi —wiederholte er, als koste ihn das Wort Überwindung—. Wow.

—Ist das alles, was du nach vier Jahren zu sagen hast?

—Es ist nur... ich hatte nicht mit so einem Empfang gerechnet —sagte er und fand wieder zu seinem schiefen Grinsen zurück—. Ich sollte öfter vorbeikommen.

—Werd nicht gleich übermütig —erwiderte ich und trat zur Seite, damit er hereinkommen konnte—. Ich komme gerade von der Arbeit, und es war höllisch heiß. Ich musste duschen. Warte einen Moment, ich zieh mich schnell um.

—Kann ich dir helfen?

Ich warf ihm einen Blick zu, der vieles bedeutete, aber nichts Gutes. Er hob lachend beide Hände zur Kapitulation.

Ich schloss die Tür zu meinem Zimmer und zog das erstbeste an, das ich finden konnte: ein weißes Tanktop, kurze Shorts und nichts darunter, weil es für mehr Schichten viel zu heiß war. Als ich ins Wohnzimmer zurückkam, pfiff Rodrigo leise.

—Ich weiß, immer noch unwiderstehlich —sagte ich, bevor er den Mund öffnen konnte.

—Mehr. Offensichtlich mehr.

Ich drehte mich einmal im Kreis, spielte das Spiel mit. Ich mochte das: ihm ein bisschen von dem zu geben, was er erwartete, ohne ihm irgendetwas Echtes zu geben. Er lächelte mit dieser Miene von jemandem, der gerade etwas gewonnen hat, obwohl er in Wirklichkeit nichts gewonnen hatte.

Wir bestellten Pizza per Telefon, während ich ihm die Wohnung zeigte. Viel gab es nicht zu sehen: die offene Küche zum Wohnzimmer hin, das kleine, aber funktionale Bad, mein Zimmer mit dem Bett, das mich drei Monatsgehälter gekostet hatte, und das große Sofa, das sich in ein Bett verwandelte, wenn ich Besuch hatte — was nicht so oft vorkam, wie ich es mir gewünscht hätte.

Rodrigo deutete mit hochgezogener Augenbraue auf das Schlafsofa.

—Und wenn ich bei dir schlafe? Wir passen da bestimmt beide drauf.

—Du vielleicht. Ich eher nicht.

Er lachte. Das war das Gute an Rodrigo: Er nahm es nie übel. Seine Anspielungen hatten immer diesen Ton von gemeinsamem Scherz, fast ein Ritual zwischen uns, ohne wirklichen Druck dahinter.

Wir aßen im Wohnzimmer, bei leiser laufendem Fernsehen im Hintergrund, und redeten über belanglose Dinge: gemeinsame Freunde, die Konferenz am nächsten Tag, die Veränderungen in dem Viertel, in dem wir aufgewachsen waren. Mit ihm zu reden war leicht, solange er nicht krampfhaft witzig sein wollte. Unter all dem Lärm steckte etwas Echtes.

Um elf gingen wir schlafen. Ich gab ihm ein frisches Handtuch, erklärte ihm die kapriziösen Duschknöpfe — der linke funktioniert nicht, den rechten muss man zweimal drücken — und ließ ihn sich einrichten, während ich die Tür zu meinem Zimmer schloss.

***

Ich konnte nicht schlafen.

Ich wälzte mich seit einer halben Stunde hin und her, mit dem Ventilator über mir und den verschlungenen Laken, als ich das Wasser im Bad laufen hörte. Rodrigo duschte. Dann seine Schritte im Flur, langsam, und das Knarren des Sofas, als er sich darauf niederließ. Danach Stille.

Ich war gerade dabei wegzudämmern, als ich anfing, seinen Atem wahrzunehmen.

Zuerst dachte ich, ich bilde es mir ein. Aber nein. Unverkennbar: ein Atem, der sich allmählich beschleunigte, rhythmisch, begleitet von einem weichen, aber stetigen Geräusch von Bewegung. Wiederholt. Absichtlich. Das unverwechselbare Reiben einer Hand, die auf und ab über einen harten Schwanz fährt, mit diesem feuchten Geräusch, das nur entsteht, wenn der Typ sich in die Handfläche gespuckt hat oder schon eine ganze Weile daran arbeitet.

Ich blieb vollkommen still liegen.

Rodrigo wichste auf meinem Sofa. Er holte sich vier Meter von meinem Bett entfernt einen runter.

Die erste Reaktion war etwas, das der Empörung nahekam. Im Ernst? Hier? Mit meiner Schlafzimmertür vier Meter entfernt? Ich fragte mich, ob ich aufstehen und ihn zur Rede stellen sollte, ihm etwas Scharfes sagen, das klar machte, dass die Wände dieser Wohnung nicht aus Stein sind. Aber je länger ich darüber nachdachte, desto absurder erschien mir die Szene. Und während ich noch abwog, hörte ich weiter zu.

Sein Atem wurde schwerer. Der Rhythmus drängender. Die Faust schlug bei jeder Abwärtsbewegung gegen den Bauch, ein dumpfes, fleischliches, obszönes Geräusch, das den Flur entlangdrang, als läge es direkt an meinem Ohr.

Ich schloss die Augen.

Das sollte ich nicht hören.

Aber ich konnte nicht aufhören.

Ich stellte mir die Szene auf der anderen Seite der Wand vor: Er auf dem ausgeklappten Sofa, in Unterhosen oder gleich nackt, den harten Schwanz in der Hand, dick und aderig, die Spitze glänzend von Lusttropfen, die geschlossene Hand in einer festen Faust, die von oben nach unten pumpte, der Daumen, der bei jedem Hochziehen über die Eichel rieb. Die Eier geschwollen, wie sie gegen seine Finger schlugen. Das Laken zur Seite geschoben, weil es viel zu heiß war, um sich zuzudecken. Und während ich mir das vorstellte, reagierte etwas in meinem Körper auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte: Meine Nippel wurden unter dem Top hart, bis es weh tat, und ich spürte, wie mir zwischen den Beinen eine warme Feuchtigkeit durch den Stoff lief.

Es war absurd. Es war Rodrigo. Der Typ mit den schlechten Witzen.

Aber da war er, in meinem Wohnzimmer, in der Dunkelheit, und rieb sich einen runter, während er an was auch immer dachte, und ich hörte zu, mit schnellerem Herzschlag als normal und einer bereits pochenden Fotze.

Ein Keuchen kam aus dem Wohnzimmer. Unterdrückt, aber echt.

Dann, ganz deutlich, mein Name.

Ich erstarrte.

Er wiederholte ihn, diesmal leiser, fast als spräche er mit sich selbst. Als merkte er nicht, dass er ihn laut gesagt hatte. Als wäre ich in diesem Bild in seinem Kopf präsent, nah, erreichbar. Durchfickbar.

Etwas in mir zündete, das ich mir nicht erklären konnte.

Ich dachte an ihn. Nicht an den unbeholfenen Rodrigo von den Treffen, sondern an diesen hier, den von jetzt, ausgestreckt auf meinem Sofa, in der Dunkelheit, mit dem Schwanz in der Hand und meinem Namen auf den Lippen. Ich dachte an diesen Blick, den er hatte, als ich die Tür noch im Handtuch öffnete. Daran, wie er mich beim Begrüßen an der Taille gepackt hatte, kaum eine Sekunde länger als nötig. An diese Art, wie er mich ansah und die ich immer als Hintergrundrauschen abgetan hatte und die plötzlich ein anderes Gewicht bekam. Ich fragte mich, ob er dick war. Ob er eher einer war, der lange durchhielt, oder einer, der schnell kam. Ob er ihn mir auf einmal ganz reinstecken würde oder ob er langsam eindringen würde.

Meine Hand bewegte sich von allein.

Zuerst über den Bauch, langsam, als wüsste sie nicht wohin. Dann tiefer, am Saum der Shorts entlang, über den Stoff streichend, bis die Handfläche auf dem Schamhügel lag. Ich spürte meine eigene Hitze durch den Baumwollstoff, und wie meine Hüfte sich von selbst hob und nach Druck suchte.

Auf der anderen Seite der Wand wurde Rodrigos Atmung immer weniger kontrolliert. Ich konnte hören, wie der Rhythmus schneller wurde, unregelmäßig, dringend. Das fleischige Schmatzen seiner Hand auf dem nassen Schwanz. Ich stellte mir vor, wie er mit geschlossenen Augen dasaß, konzentriert, den Kiefer angespannt, meinen Namen murmelnd, ohne es zu wollen, während er sich immer heftiger am Schwanz rieb.

Ich schob die Finger unter den Stoff der Shorts.

Ich war klatschnass. Viel mehr, als ich erwartet hatte. Die Schamlippen geschwollen, glitschig, die Klitoris bereits hart und unter der Fingerkuppe pochend. Beim ersten Streifen entfuhr mir ein kleines Beben in den Schenkeln.

Ich berührte mich erst langsam, tastend, ohne mich ganz der Situation hinzugeben. Ein langsamer Kreis um die Klitoris, noch einer, noch einer. Aber die Geräusche aus dem Wohnzimmer ließen mich nicht so tun, als sei das etwas anderes. Jeder seiner Atemzüge zog mir den Bauch von innen zusammen. Jeder Schlag seiner Hand ließ mich die Finger fester gegen mich pressen.

—Uff... —kam es von dort, ein kehliges Geräusch, das den ganzen Flur durchquerte.

Ich schloss die Augen fest.

Ich stellte mir vor, wie er aufsteht, den Flur entlangkommt, den harten Schwanz in der Hand, und ohne anzuklopfen in mein Zimmer tritt, mit dieser unbeholfenen Selbstsicherheit, die er hatte, wenn er glaubte, in etwas recht zu haben. Seine Hände an meiner Taille, wie er mich auf den Bauch dreht, mich gegen die Matratze drückt. Sein Mund an meinem Hals, die Haut beißend. Seine Finger, die unter das Top gleiten, meine Titten so fest drücken, dass ich stöhne, meine Nippel zwicken. Ich stellte mir vor, wie er mir die Shorts mit einem Ruck herunterreißt, sich in die Hand spuckt und den Schwanz an meinem Arsch reibt, bevor er mir mit dem Knie die Beine öffnet und ihn mir auf einen Schlag bis zu den Eiern reindrückt.

Die Vorstellung hatte nichts Romantisches. Sie war direkt und konkret und genau das, was ich in diesem Moment wollte. Ich wollte, dass er mich fickt. Ich wollte, dass er ihn mir bis ganz nach hinten reinschiebt und mich mit Sperma vollspritzt.

Ich steckte einen Finger hinein. Dann noch einen.

Die Fotze nahm sie mit einem kleinen Schmatzen auf, das mich vor Scham und Lust zugleich in die Lippe beißen ließ. Ich war so nass, dass die Finger ohne Widerstand bis zu den Knöcheln einsanken. Ich begann, sie in mir zu bewegen, sie nach oben zu krümmen, auf der Suche nach genau dem Punkt, der mir den Rücken durchbiegen ließ, während der Daumen weiter in engen Kreisen über die Klitoris rieb.

Ich hörte sein Keuchen und meine Finger bewegten sich schneller.

—Okay... —sagte er auf der anderen Seite, ohne zu merken, dass er sprach.

Mir entfuhr fast ein Laut. Ich biss mir hart auf die Lippe.

Mein Name in seinem Mund. In der Dunkelheit klingt er anders. Klingt so, als wolle er mich ficken.

Ich stellte mir vor, wie ich breitbeinig auf ihm sitze, seinen Schwanz bis zum Anschlag in mir, das Tempo selbst kontrollierend, langsam rauf und runter, um ihn leiden zu lassen. Ich stellte mir seine Hände an meinen Hüften vor, haltend, aber nicht zwingend, meinem Rhythmus folgend. Ich stellte mir vor, mich über sein Ohr zu beugen und ihm schmutzige Sachen ins Ohr zu flüstern: dass ja, weiter, genau da, dass er es mir härter geben soll, dass er mich auseinanderreißen soll. Ich stellte mir vor, ihn mit einem Ruck aus mir zu ziehen und den Mund an seinen Schwanz zu senken, den salzigen Geschmack des Lusttropfens auf der Zunge, ihn bis zum Würgen ganz herunterzuschlucken, während er mich am Haar packt und mir ins Gesicht stößt.

Ich stellte mir vor, ihm mit einem Faden Speichel auf den Schwanz zu spucken und ihn wieder zu reiten, diesmal andersherum, mit dem Rücken zu ihm, damit er meinen Arsch gut sehen konnte, während er ihn rein- und rausschob, während das nasse Schmatzen das Zimmer füllte und seine Eier bei jeder Abwärtsbewegung gegen meine Klitoris schlugen.

Ich bewegte mich mehr, stützte die freie Hand auf der Matratze ab, um Hebel zu bekommen, und versank in dem Gefühl, während ich die Geräusche hörte, die er unwissentlich von sich gab. Ich schob einen dritten Finger hinein, machte mich offen, fickte mich selbst im selben Rhythmus, in dem er sich auf der anderen Seite der Wand einen runterholte. Der Rhythmus auf der anderen Seite wurde immer unregelmäßiger, dringlicher, weniger kontrolliert. Das Schlagen seiner Hand gegen die Haut beschleunigte sich, bis es zu einem einzigen fortlaufenden Summen wurde.

—Uff... ja... —hörte ich.

Und ich antwortete stumm, in der Dunkelheit meines Zimmers, mit zusammengebissenen Zähnen und durchgedrücktem Rücken, mit den drei tief in mir steckenden Fingern und dem Daumen, der meine Klitoris quälte, und ich folgte seinem Rhythmus, ohne dass er es wusste. Ich spürte, wie der Orgasmus vom Grund meines Bauches heraufstieg, mir die Schenkel zusammenpresste, mir die Füße in die Matratze krampfte.

Das Ende kam fast gleichzeitig.

Er zuerst, mit einem Laut, den er zu ersticken versuchte und nicht ganz unterdrücken konnte, ein ersticktes Keuchen, das mehrere Sekunden dauerte und von einem tiefen, tierischen Grunzen gefolgt wurde, und vom endgültigen Schmatzen der abspritzenden Ladung. Ich stellte es mir vor: der pochende Schwanz in der Faust, die Milch heiß auf seinen Bauch spritzend, auf seine Finger, auf das Laken. Ein Stoß. Noch einer. Noch einer. Das Gesicht verkrampft, der Mund offen, mein Name zwischen den Zähnen gefangen.

Ich wenige Augenblicke später, die Handfläche in den Mund beißend, um keinen Laut zu machen, mit dem ganzen Körper zitternd unter den Laken, die Fotze sich in Wellen um meine eigenen Finger zusammenziehend, die nicht endeten, die Schenkel sich über meiner Hand schließend, der Rücken von der Matratze durchgebogen. Ein langer, dichter, schmutziger Orgasmus, der mich mit pochendem Puls in den Schläfen und in der Klitoris zugleich zurückließ.

Die Stille danach war vollkommen.

Ich hörte seine Schritte ins Bad gehen. Das Wasser lief einen Moment lang — er wusch sich vermutlich das Sperma vom Bauch, stellte ich mir vor, und warf das Papier in die Toilette. Dann das Knarren des Sofas, als er sich wieder darauf niederließ.

Ich lag da und starrte an die Decke, noch immer mit beschleunigtem Puls, mit klebriger Hand zwischen den Beinen, mit einer seltsamen Mischung aus Befriedigung und etwas, das Verblüffung ähnelte.

Rodrigo. Ernsthaft.

Ich musste fast lachen. Ich zog die Finger langsam heraus, noch glänzend von meiner eigenen Feuchtigkeit, und führte sie aus reiner Neugier fast zum Mund, bevor ich sie an dem Laken abwischte. Ich streckte mich zwischen den Laken aus und drehte mich auf die Seite.

Ich brauchte genau drei Minuten, um einzuschlafen.

***

Am nächsten Morgen fand ich ihn in der Küche, beim Frühstück, mit zerzausten Haaren und einem völlig normalen Gesichtsausdruck, als wäre nichts passiert. Denn für ihn war, nehme ich an, nichts passiert. Er glaubte, ich hätte die ganze Nacht friedlich geschlafen.

—Guten Morgen —sagte er und hob die Tasse.

—Guten Morgen —antwortete ich und öffnete den Kühlschrank, um ihn nicht direkt ansehen zu müssen.

—Du, ich hoffe, ich habe dich gestern Nacht nicht gestört. Das Sofa macht einen furchtbaren Lärm.

Ich wandte ihm einen unnötig langen Moment lang den Rücken zu, bevor ich antwortete.

—Überhaupt nicht —sagte ich—. Ich habe hervorragend geschlafen.

Das stimmte vollkommen.