Der Fremde, der mich aufhielt, bevor ich nach Hause kam

Diese Reise hatte ich seit Wochen geplant. Mein Cousin Marcos lebte inzwischen seit fast einem Jahr in einer anderen Stadt, wo er nach langer Suche eine Arbeit im Gastgewerbe gefunden hatte. Ich hatte ein paar freie Tage in der Firma und dachte, das sei der richtige Zeitpunkt für einen Besuch. Ich kündigte mich zwei Tage vorher an, und er versprach mir ein fertiges Abendessen und ein kaltes Bier, das auf mich wartete.

Ich fahre nicht gern lange Strecken, besonders nicht nachts auf dem Rückweg und über Straßen, die ich nicht gut kenne. Ich nahm den Regionalzug am späten Nachmittag, der um halb fünf abfuhr und etwas mehr als anderthalb Stunden später ankam. Ich packte ein Buch in den Rucksack, Kopfhörer und den Wunsch, neunzig Minuten lang an nichts denken zu müssen. Der Zug war fast leer, und ich konnte mich in aller Ruhe auf dem Sitz ausstrecken.

***

Der Bahnhof, an dem ich ankam, war klein, einer von denen mit zwei Bahnsteigen und einer Eingangshalle, die nach kaltem Kaffee roch. Ich stieg mit dem Rucksack über der Schulter aus und zündete mir eine Zigarette an, bevor ich mich orientierte. Marcos wohnte zwanzig Gehminuten vom historischen Zentrum entfernt, und ich hatte den Weg im Handy gespeichert. Ich ging ohne Eile los: Ich hatte Zeit, der Nachmittag war noch hell, und ich ging lieber zu Fuß, als für eine so kurze Strecke Geld für ein Taxi auszugeben.

Ich war etwa zehn Minuten durch eine Straße mit geschlossenen Geschäften gegangen, als mir ein junger Mann in entgegengesetzter Richtung entgegenkam und stehen blieb.

—Entschuldige. Hast du Feuer?

Er war dunkelhaarig und etwa zweiundzwanzig Jahre alt. An den Seiten trug er das Haar sehr kurz, fast auf null, oben etwas länger. Ein kantiger Kiefer, ausgeprägte Wangenknochen, eine gerade Nase. Ein eng anliegendes weißes T-Shirt über einer fettfreien Brust und dunkle Jeans, die ihm perfekt saßen. Nirgendwo auch nur ein Gramm überflüssiges Fleisch. Er war nicht der Typ Mensch, den man auf der Straße übersieht, und ich übersah ihn nicht.

Ich holte das Feuerzeug heraus und hielt es ihm hin. Als er den Kopf zur Flamme neigte, konnte ich ihn aus der Nähe betrachten, ohne dass es auffällig wirkte. Als er den Blick hob, waren seine Augen von jenem dunklen Braun, das bei wenig Licht beinahe schwarz wirkt, und sie hielten meinen Blick eine Sekunde länger fest, als es ein Fremder beim Bedanken gewöhnlich tut.

—Danke —sagte er—. Bist du von hier?

—Nein. Ich verbringe das Wochenende bei einem Verwandten.

Er nickte. Wir rauchten einen Moment gemeinsam, ohne zu sprechen. Die Straße war leer, und es gab noch keinen Grund zu gehen, oder zumindest schien er das so zu sehen.

Dann streckte er die Hand aus und legte sie auf meinen Unterarm. Ohne Umschweife. Ohne den Versuch, es zu verbergen.

—Meine Wohnung ist zwei Minuten entfernt —sagte er. Als wäre das die natürliche Fortsetzung unseres Gesprächs.

Ich sah ihn an. Sah auf seine Hand. Sah ihn wieder an.

—Wie heißt du?

—Diego.

Ich warf die Kippe zu Boden und trat sie aus.

—Gehen wir.

***

Das Gebäude stammte aus den Siebzigern. Der Aufzug wurde gerade repariert, und es gab vier Stockwerke mit abgetretenen Marmortreppen. Diego ging zügig hinauf, und ich folgte ihm von hinten, wobei ich beobachtete, wie sich das T-Shirt an die Bewegungen seiner Schultern schmiegte. Er hatte diese Art Körper, die durch regelmäßigen Sport und gute Gene entsteht, nicht durch stundenlanges Training im Fitnessstudio vor dem Spiegel.

Die Wohnung war klein und ordentlich. Sofa, Fernseher, ein Tisch mit zwei Stühlen, eine in den Wohnraum integrierte Küche. Er sagte mir, seine Mitbewohner seien übers Wochenende weggefahren. Eine weitere Erklärung war nicht nötig.

Er bot mir Wasser an. Wir tranken im Stehen, einander gegenüber, anderthalb Meter voneinander entfernt, ohne uns bisher zu berühren. Diego hatte eine Art zu schauen, die keinen Raum für Zweideutigkeit ließ, aber auch keine Ungeduld ausstrahlte. Das gefiel mir. Eile ist etwas für Menschen, die nicht genau wissen, was sie wollen.

—Wie lange hattest du schon keinen mehr? —fragte ich.

Er lächelte leicht.

—Über zwei lange Wochen. Merkt man es sehr?

—Ein bisschen —gab ich zu.

Er stellte das Glas auf die Arbeitsplatte und kam näher. Er küsste mich direkt, ohne Vorspiel. Er schmeckte nach Tabak und etwas Mentholhaltigem, vielleicht nach dem Wasser, das er gerade getrunken hatte. Ich legte eine Hand in seinen Nacken und die andere an seine Hüfte und erwiderte den Kuss ohne Zurückhaltung. Diego schob hungrig seine Zunge in meinen Mund und drückte mich gegen die Arbeitsplatte, bis ich seine Erektion durch die Kleidung an mir spürte.

***

Im Schlafzimmer verschwand die Kleidung ohne großes Zeremoniell. Diego zog sein T-Shirt mit einem Ruck aus und setzte sich auf die Bettkante. Ich nahm mir einen Moment, um ihn anzusehen, bevor ich mich um meine eigene Kleidung kümmerte. Flache Brust, definierter Bauch, gleichmäßig gebräunte Haut ohne jede künstliche Bräunungsspur. Fast keine Körperbehaarung, außer am Schambein. Die Arme hatte er über den Knien verschränkt und sah mich mit einer Ruhe an, die beinahe herausfordernd wirkte.

Ich kniete mich vor ihn.

Ich öffnete langsam den Reißverschluss und zog ihm Jeans und Unterhose herunter, sodass sein Schwanz frei lag, hart und gespannt, auf mein Gesicht gerichtet. Ich umfasste ihn an der Basis und wog ihn einen Moment in der Hand, spürte die Wärme seiner Haut und das feste Pochen unter meinen Fingern. Ich begann langsam, so, wie ich es am liebsten tat. Zuerst mit der Zunge, die bewusst langsam über die Basis glitt, ohne hastig zu dem Punkt zu kommen, den er erwartete. Ich fuhr mit der Spitze über die Unterseite, dann über den gesamten Schaft, und leckte bis zur Eichel hinauf, über die zurückgezogene Vorhaut, mit kurzen, feuchten Bewegungen. Zweimal hörte ich, wie er den Atem anhielt, während ich mir Zeit ließ. Er legte eine Hand auf meine Schulter, ohne Druck auszuüben, ließ sie einfach dort ruhen, als brauche er diesen Kontaktpunkt, um sich zu verankern.

Er war nicht besonders groß, hatte aber eine seitliche Krümmung, die eine Anpassung des Winkels erforderte. Als ich den richtigen gefunden hatte, schlossen sich Diegos Finger unwillkürlich um meine Schulter. Ich konzentrierte mich auf die Spitze: sanfter Druck mit den Lippen, langsame Kreise mit der Zunge, eine kurze Pause und wieder von vorn. Ich lutschte an seiner Eichel, bis sie von Speichel glänzte, dann glitt ich wieder hinunter und hinauf, nahm ihn fast bis zum Hals in den Mund, ohne den Rhythmus zu verlieren. Die Atmung von Diego veränderte sich: zuerst wurde sie langsamer, dann unregelmäßig, schließlich abgehackt.

—So —murmelte er—. Genau so.

Ich machte eine ganze Weile weiter. Vorsichtig leckte ich nacheinander seine Hoden, während meine Hand weiter seine Basis bearbeitete. Dann nahm ich seinen Schwanz wieder in den Mund und saugte tiefer daran, sodass die Eichel gegen den hinteren Teil meiner Zunge stieß. Ich schmeckte die salzige Haut, die zähflüssige Lusttropfenflüssigkeit und spürte, wie sich seine Hüften gegen seinen Willen zu bewegen begannen. Ich verlor jedes Zeitgefühl. Als ich merkte, dass er kurz davor war zu kommen, änderte ich den Rhythmus, damit es noch nicht so weit war. Ich wollte, dass es länger dauerte.

Er bemerkte es.

—Hör auf —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Sonst komme ich sofort.

Ich stand auf und legte mich neben ihn aufs Bett. Diego sah nach unten und bemerkte, dass auch ich vollständig erregt war. Er lächelte und streckte die Hand aus.

Er umfasste mich mit der Handfläche und begann, mich mit einer Ruhe zu wichsen, die beinahe quälend war. Er wusste genau, was er tat: Er erhöhte das Tempo gerade so weit, dass ich kurz davor war, die Kontrolle zu verlieren, drückte mit der von Speichel und Lusttropfen feuchten Hand zu, bremste dann ab und wartete, bevor er von Neuem begann. Drei Mal. Vier Mal. Jede Pause war schwerer auszuhalten als die vorherige. Er beugte sich vor, um mich zu küssen, während er mich weiter masturbierte, und die Berührung seiner Zunge in meinem Mund ließ meinen ganzen Körper sich anspannen.

—Hör auf —bat ich mit abgehacktem Atem—. Sonst komme ich auch gleich.

Er ließ mich los und stützte sich auf einen Ellbogen, mit diesem halben Lächeln.

***

Er bat mich, mich auf den Bauch zu legen. Aus der Schublade des Nachttischs holte er Gleitgel und eine Schachtel Kondome. Mit seinen Fingern war er vorsichtig: erst einen, langsam, und fragte leise, ob alles in Ordnung sei. Dann zwei, mit noch mehr Geduld. Er öffnete mich nach und nach, bewegte die Finger präzise in mir, streifte jene empfindliche Stelle, bis mein Atem tiefer wurde und meine Hüften von selbst gegen seine Hand zu schieben begannen.

—Ja —antwortete ich jedes Mal—. Mach weiter.

Als er in mich eindrang, kam der übliche Moment des Widerstands, dieser Augenblick, in dem der Körper noch nicht ganz entschieden hat. Diego zwang nichts. Er drang ein Stück vor und wartete. Dann noch ein Stück und wartete wieder. Als er ganz in mir war, blieb er einen Moment reglos liegen, die Brust an meinen Rücken gedrückt, und atmete tief. Ich spürte, wie sich das Kondom in mir spannte, wie seine Dicke mich dehnte, und seine Hand, die meine Hüfte festhielt, damit ich ruhig blieb.

Er begann langsam.

Er hatte die Hände an meinen Hüften und veränderte den Winkel zweimal, bis er den fand, bei dem ich das Kissen zwischen die Zähne biss. Dann hielt er diesen Winkel und diesen Rhythmus mit einer Konzentration bei, die sich in der Festigkeit seiner Finger zeigte und darin, wie er selbst den Atem anhielt, um nicht zu früh die Kontrolle zu verlieren. Er zog sich fast vollständig zurück und drang mit einem tiefen Stoß wieder ein, schob den Schwanz bis zum Anschlag in mich und brachte meinen Arsch dazu, sich um ihn anzuspannen. Jeder Stoß entriss mir ein Stöhnen, und jede Pause machte mich noch wahnsinniger.

—Das gefällt dir, hm? —murmelte er dicht an meinem Ohr.

Ich antwortete mit einem erstickten Stöhnen, und er traf wieder genau die Stelle, an der ich es am stärksten spürte, fest, gleichmäßig, ohne nachzulassen. Eine Hand blieb an meiner Taille, die andere glitt zu meiner Brust und drückte eine meiner Brustwarzen, während er mich von hinten in einem immer schmutzigeren Rhythmus weiter fickte. Er veränderte erneut den Winkel, hob meine Hüfte ein wenig an, und da spürte ich ihn noch tiefer, wie er innen jene Stelle streifte, die meine Beine zittern ließ. Ich drängte mich rückwärts gegen ihn, suchte ihn, bat mit meinem Arsch und meinem gebrochenen Atem um mehr.

Ich wollte nicht, dass es endete.

Aber es endete. Diego beschleunigte in den letzten Augenblicken, und ich spürte es in seinem ganzen Körper: die Finger, die sich stärker zusammenkrallten, der Atem, der zu etwas kaum noch Verständlichem wurde. Ein Moment aus Stille und Spannung, dann fiel das Gewicht seines Körpers langsam auf mich. Er kam mit einem rauen Stöhnen in das Kondom, seine Schenkel zitterten, und er blieb noch eine Sekunde auf mir liegen, bevor er sich vorsichtig zurückzog.

Er zog das Kondom aus und warf es in den Papierkorb.

—Gott —sagte er auf dem Rücken liegend.

Ich nickte, ohne zu sprechen.

***

Ein paar Minuten vergingen. Diego drehte sich zu mir und senkte den Blick.

—Ich kümmere mich darum —sagte er.

Er glitt ohne Umschweife über meine Brust und meinen Bauch nach unten. Als er dort ankam, wo es darauf ankam, zögerte er nicht. Er spreizte meine Schenkel mit den Händen und schob sich dazwischen, senkte den Kopf und leckte mich zuerst langsam, dann schneller und beharrlicher mit der Zunge, bis ich überall feucht war. Was er in den folgenden Minuten mit seinem Mund tat, war präzise und bewusst, als hätte er auf meine vorherigen Reaktionen geachtet und setzte sie nun absichtlich ein. Er wechselte den Rhythmus, ohne dass es mechanisch wirkte, ohne dieses Gefühl von Routine, das solche Dinge manchmal haben. Er wusste, wo er drücken und wann er innehalten musste. Er saugte mit der Zungenspitze an meiner Klitoris, umkreiste dann mit dem Mund meinen Eingang und kehrte wieder nach oben zurück, alles mit einer Sicherheit, die mich innerlich völlig entwaffnete.

Irgendwann hörte ich, gedämpft von der auf dem Boden verstreuten Kleidung, das Handy vibrieren. Einmal. Dann noch einmal. Ich ignorierte es.

Als ich es nicht mehr aushielt, kündigte ich es an.

—Ich komme.

Diego zog sich zurück und brachte mich mit der Hand zum Höhepunkt, rieb mich fest, während er mir weiter ins Gesicht sah, um zu beobachten, wie ich zerbrach. Ich kam intensiver, als ich nach so langer Verzögerung erwartet hatte, mit durchgebogenem Rücken und gegen die Matratze gepressten Füßen. Ich spürte, wie mein ganzer Körper zuckte und das Sperma heiß über seine Hand und seinen Bauch spritzte. Er nahm ein Stück Papier vom Nachttisch und säuberte mich, ohne dass ich ihn darum bitten musste.

Wir blieben einen Moment schweigend liegen. Das Zimmer roch nach Schweiß und nach etwas anderem, diesem sauberen, konkreten Geruch, den man nicht beschreiben kann, ohne lächerlich zu klingen. Diego zündete sich eine Zigarette an und hielt mir die Packung hin. Ich nahm eine.

—Um wie viel Uhr musst du da sein? —fragte er.

—Schon vor einer Weile —antwortete ich.

Er blies den Rauch langsam aus.

—Das dachte ich mir.

***

Ich duschte in seinem kleinen, aber mit heißem Wasser ausgestatteten Bad. Während ich mich abtrocknete, nahm ich das Handy aus der Tasche meiner Jeans: vier verpasste Anrufe von Marcos und eine Nachricht, die vor vierzig Minuten geschickt worden war. „Kumpel, ist alles in Ordnung? Das Abendessen steht seit acht Uhr bereit. Meld dich, wenn du kannst.“

Ich kam aus dem Bad. Diego stand mit einer weiteren Zigarette am Fenster des Wohnzimmers und blickte auf die Straße.

—Ich muss los —sagte ich.

Er nickte, ohne sich ganz umzudrehen.

—Das dachte ich mir schon.

Er drückte die Kippe auf dem Fensterbrett aus und half mir, den Gürtel zu finden, der unter dem Bett gelandet war. Barfuß begleitete er mich bis zur Tür und lehnte sich an den Rahmen.

—Falls du wieder hier vorbeikommst —sagte er.

—Ich weiß ja, wo du wohnst —antwortete ich.

Er lächelte und schloss die Tür.

***

Ich kam mit fast einer Stunde Verspätung bei Marcos an. Ich sagte ihm, ich hätte mich verirrt und sei im Viertel im Kreis gelaufen, die Navigation habe mich auf einen falschen Weg geführt. Er sah mich mit dem Ausdruck eines Menschen an, der es nicht ganz glaubt, aber beschließt, nicht weiter nachzufragen, und servierte mir den Teller, den er im Ofen warmgehalten hatte.

Wir aßen zu Abend. Wir sprachen über seine Arbeit im Restaurant, darüber, ob er in dieser Stadt bleiben oder zurückkommen wollte, und darüber, ob er zu Weihnachten nach Hause kommen würde. Ich antwortete und passte auf, aber ein Teil meiner Gedanken war noch immer in diesem vierten Stock ohne Aufzug: die Konzentration in Diegos Augen, als er den richtigen Winkel gefunden hatte, das Gewicht seines Körpers, das auf mich fiel, als er kam, und die Art, wie er in der Sekunde vor dem Zurückziehen reglos liegen geblieben war.

Marcos fragte mich, ob ich ihn bald wieder besuchen würde.

—Wahrscheinlich —antwortete ich.

Und ich meinte es ernst.