Mein Freund Marcos und das, was wir nie jemandem erzählt haben

Marcos war ein Jahr älter als ich. Ich lernte ihn kennen, als ich im ersten Jahr des Gymnasiums war und er das zweite beendete, in diesem Alter, in dem ein Jahr Unterschied wie eine ganze Welt wirkt. Trotzdem wurden wir fast sofort Freunde, mühelos, auf diese Art, wie es manchmal bei bestimmten Menschen geschieht.

Er hatte eine normale Statur, mit dieser Ruhe im Körper, die jemand hat, der weiß, wie man sich bewegt, ohne mehr Platz einzunehmen als nötig. Ich kam mit ihm gut aus, weil er mit nichts angab. Er gehörte zu denen, die bei Arbeiten halfen, ohne dass man das Gefühl hatte, ihnen etwas schuldig zu sein.

Wir teilten in jenen Jahren vieles: Fußballspiele am Wochenende, Nachmittage vor dem Fernseher, Sommer am Strand, wenn wir konnten. Auch die unvermeidlichen Gespräche über Mädchen, die wir führten, wenn Wochen vergingen, ohne dass wir uns sahen, und man auf den neuesten Stand kommen musste.

Als wir zweiundzwanzig wurden, nahm uns das Leben mehr in Anspruch. Er studierte und arbeitete nachmittags; auch ich hatte meine Verpflichtungen. Aber wenn wir uns trafen, war die Dynamik dieselbe wie immer.

***

Seit einigen Monaten hatten wir fast ohne darüber zu sprechen entdeckt, dass wir beide Pornos schauten, wenn wir allein waren. Ich erwähnte es eines Nachmittags ohne groß nachzudenken, um zu sehen, was er sagen würde, und er antwortete ganz selbstverständlich, dass er das auch tue. Von da bis dahin, es zusammen zu machen, war es nur ein kleiner Schritt.

Beim ersten Mal war es seltsam. Wir setzten uns auf das Sofa in seinem Zimmer, er an dem einen Ende und ich am anderen, der Bildschirm vor uns, und jeder für sich. Kein Blickkontakt. Kein Kommentar. Als wären wir allein, obwohl wir zusammen im Raum waren. Auf dem Bildschirm ließ sich eine Tussi von zweien gleichzeitig nehmen, mit offenem Mund und vor sich hin tropfender Fotze, und jeder wichste sich in seinem eigenen Rhythmus, mit immer heiserer werdendem Atem.

Mit der Zeit wurde es nicht mehr seltsam. Es war einfach das, was wir taten, wenn das Haus leer war, bei ihm oder bei mir.

An jenem Samstag waren wir bei ihm zu Hause. Seine Eltern würden erst am Montagabend zurückkommen. Wir saßen schon eine Weile auf dem Sofa, jeder in seinem Rhythmus, als Marcos ohne ein Wort den Ton ausmachte und sich zu mir umdrehte.

—Und wenn wir uns gegenseitig einen runterholen?

Ich antwortete nicht sofort. Die Frage war direkt und ließ sich nicht leicht beantworten.

—Niemand wird’s erfahren —fügte er hinzu—. Und das muss viel besser sein als das hier.

Er wartete nicht auf meine Antwort. Seine Hand suchte meine und führte sie zu ihm. Ich spürte die Wärme seiner Haut, die Festigkeit seines harten Schwanzes in meiner Handfläche, die dicke Ader, die auf dem Handrücken pochte, etwas anderes als die eigene Berührung, die man schon auswendig kennt. Ich zog die Hand nicht weg. Im Gegenteil: Ich schloss die Finger um seinen Schwanz und merkte, wie die Vorhaut sich mit der ersten Bewegung von selbst zurückschob und die Schafthaut den geschwollenen, glänzenden Kopf unter meinem Daumen freigab.

Dann nahm er meine und begann.

Die Wirkung war sofort da: eine andere Wärme, präziser, die von unten hochstieg und mir für einen Moment den Atem nahm. Seine Faust war anders als meine, an der Basis enger und an der Spitze lockerer, und er wusste genau, wann er das Handgelenk drehen musste, wenn er oben ankam. Mit der freien Hand wichste ich meine, ohne groß nachzudenken, reagierte auf das, was ich fühlte, und versuchte, ihm denselben Takt zu geben, den er mir aufzudrücken schien. Ich hörte unser beider Atem ineinanderfließen, das feuchte Schmatzen der Haut, das leise Knarren des Sofas unter den beiden angespannten Körpern.

Es dauerte nicht lange. Keiner kündigte es dem anderen an; keiner musste es. Ich spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Fingern noch härter wurde, einen Sekundenbruchteil bevor er in heißen Stößen über meine Hand und meinen Unterarm kam, und eben dieses Bild, zusammen mit dem Zug seiner Faust an meinem Schwanz, brachte mich hinter ihm zum Explodieren, sodass ich ihm den Bauch und die Hand bespritzte, mit der er mich bis zum letzten Tropfen weiter bearbeitete. Als wir fertig waren, blieben wir ein paar Sekunden schweigend sitzen, atmend, mit Samen, der zwischen unseren Fingern tropfte, bevor wir uns lautlos sauber machten und wieder auf den Bildschirm schauten.

Aber im Zimmer lag etwas anderes in der Luft.

***

In den drei folgenden Monaten wurde es zur Gewohnheit. Wir redeten nicht darüber; wir mussten es nicht. Wenn sich die Gelegenheit bot, nutzten wir sie. Manchmal, ohne uns die Hosen überhaupt ganz herunterzuziehen: Wir holten die Schwänze über dem Bund der Boxershorts raus und rieben sie uns, bis wir uns über Brust oder Bauch kamen, den Blick starr auf den Bildschirm gerichtet und die Hand quer über dem Oberschenkel des anderen.

Dann kündigten seine Eltern eine viertägige Reise über ein langes Wochenende an. Marcos rief mich an und lud mich ein zu bleiben. Ich sagte zu.

Der erste Tag war wie immer, mehr oder weniger. Unsere übliche Routine, das Sofa, der Bildschirm. Bis Marcos alles ganz abschaltete und sich umdrehte, um mich direkt anzusehen.

—Und wenn wir einen Sechzigneuner machen?

Ich lachte auf, mehr aus Überraschung als aus etwas anderem.

—Das ist schon eine andere Geschichte —sagte ich.

—Wieso? —fragte er ruhig—. Niemand wird dir etwas machen, was du nicht willst. Und niemand wird was davon erfahren. Hast du nicht gesehen, wie die Leute in den Videos abgehen, wenn ihnen jemand einen bläst? Das muss komplett anders sein.

Ich dachte nach. Was er sagte, war nicht völlig unlogisch. Das, was wir auf dem Bildschirm gesehen hatten, wirkte anders als alles zuvor, von einer anderen Intensität. Etwas, worüber ich selbst schon nachgedacht hatte, ohne je zu einer Antwort zu kommen.

—Vorher duschen wir —sagte ich schließlich—. Sonst finde ich das nicht in Ordnung.

—Perfekt —antwortete er und stand ohne weitere Verzögerung auf.

Sein Zimmer hatte ein eigenes Bad. Wir gingen hinein. Er begann ganz selbstverständlich, sich auszuziehen, während ich an der Tür stehen blieb und nicht recht wusste, wohin mit meinen Händen. Als er die Boxershorts herunterließ, sah ich seinen Schwanz halb erigiert herabhängen, schwer, und blickte reflexartig weg, obwohl ich ihn schon hundertmal gesehen hatte.

—Das Wasser braucht immer einen Moment —warnte er mich, bereits in der Dusche, den Hahn aufgedreht.

Ich zog mich ganz aus und ging hinein. Der Platz reichte für uns beide, solange wir keine hastigen Bewegungen machten.

—Dreh dich um —sagte er und nahm die Seife—. Ich wasch dir den Rücken.

Ich tat es. Seine Hände begannen an den Schultern und glitten mit gleichmäßigen Bewegungen nach unten, ohne Eile. Es hätte alles Mögliche sein können, eine freundschaftliche Geste, weiter nichts. Aber als er den unteren Teil meines Rückens erreichte und innehielt, mit eingeseiften Fingern, die zwischen meine Arschbacken glitten und mir einen Moment zu lange am Arschloch rieben, wusste ich, dass es das nicht war. Mein Schwanz begann von selbst gegen meinen Bauch hochzugehen.

—Jetzt ich —sagte ich.

Er drehte sich um. Ich seifte seine Schultern ein, seinen Rücken, seinen Nacken. Ich ging weiter, ohne innezuhalten. Unwillkürlich fiel mein Blick auf die Rundung seines Hinterns unter dem Wasser, fest und weiß, und ich spürte, wie mein Körper auf eigene Faust reagierte. Ich strich mit der seifigen Hand dazwischen, spürte das straffe kleine Knötchen unter meinen Fingerspitzen, und er stieß einen kurzen Seufzer aus, der mich noch härter werden ließ.

Als er sich wieder zu mir umdrehte, nahm er die Seife und begann, meine Brust zu waschen. Er glitt langsam nach unten, mit einer Aufmerksamkeit, die es schwer machte zu sagen, wo die Körperpflege endete und etwas anderes begann. Seine Finger umschlossen meinen Schwanz und seiften ihn ruhig ein, wichsten ihn zwei, drei Mal unter dem Vorwand, ihn abzuspülen; meine Eier hingen schwer in seiner anderen Hand, behutsam umfasst, als würde er ihr Gewicht abschätzen.

Dann ging er in die Hocke.

Er schob die Vorhaut zurück, ließ einen Schwall sauberes Wasser herunterlaufen und nahm mich in den Mund.

Ich hatte nicht erwartet, dass es sofort so sein würde. Ich lehnte mich an die Wand, die Augen geschlossen, ganz darauf konzentriert, nicht umzukippen. Ich spürte, wie seine Zunge meinen Kopf umkreiste, wie er mir die Spitze mit fester Saugkraft lutschte, und dann, wie sich seine Kehle öffnete und mich ganz aufnahm, bis seine Nase gegen mein Schamhaar stieß. Er kam langsam wieder heraus, die Lippen fest um den Schaft, und ging erneut nach unten. Sein Rhythmus war so einer, den man nicht beschreiben kann, bis man ihn fühlt: tief, feucht, die Zunge arbeitete gegen das Frenulum, jedes Mal, wenn er sich zurückzog. Es war anders als alles vorher: vollständiger, umfänglicher. Eine Hand streichelte mir von unten die Eier; die andere drückte mir den Hintern und schob mich seinem Gesicht entgegen, damit ich ihn in den Mund fickte.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte. Ich sah seinen nassen Kopf zwischen meinen Schenkeln hin und her gehen, die Lippen um meinen Schwanz gespannt, einen Faden aus Speichel und Wasser an seinem Kinn hinablaufen, und spürte, wie meine Beine zu zittern begannen.

—Marcos —sagte ich mit belegter Stimme—. Ich komm gleich.

Seine linke Hand hielt mich sanft unter den Eiern fest. Die rechte drückte leicht die Basis des Schwanzes. Er wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er saugte fester, mit der Zunge flach unter dem Kopf, und schluckte mich bis ganz hinten, genau in dem Moment, als ich die Kontrolle verlor. Ich leerte mich stoßweise in seinen Mund, spürte, wie er schluckte, ohne mich loszulassen, wie sich seine Kehle um die Spitze zusammenzog und jeden Stoß meines Spermas abschnürte. Als ich fertig war, zog er ihn mir langsam heraus, lutschte den Rest vom Kopf und gab der Spitze einen kurzen Kuss, bevor er losließ.

Als ich die Augen öffnete, richtete er sich gerade auf. Er sah mich ruhig an, ohne jede theatralische Geste, die Lippen noch glänzend.

—Du bist dran —sagte er.

Ich brauchte einen Moment. Ich kniete mich hin, seifte ihm mit derselben Sorgfalt, mit der er es bei mir getan hatte, den Schritt ein, spülte das restliche Wasser ab und nahm ihn in den Mund.

Es war nicht so anders, wie ich es mir vorgestellt hatte. Nicht unangenehm, nur anders: ein Gewicht auf der Zunge, eine Textur gespannter Haut über hartem Fleisch, eine Wärme, die nicht die eigene war. Sein Kopf füllte meinen Gaumen, und die Ader darunter pochte gegen meine Zunge. Ich konzentrierte mich auf das, was ich selbst vor wenigen Momenten gespürt hatte, und versuchte, es so gut wie möglich nachzuempfinden: das Saugen beim Zurückziehen, die Zunge, die unter der Eichel kreiste, die freie Hand, die die Basis im gleichen Takt pumpte, in dem ich mit dem Mund hoch und runter ging. Ich leckte ihm die Eier, saugte sie ihm einzeln in den Mund, bis ich sie ganz drin hatte, und kehrte zu seinem Schwanz zurück, steckte ihn mir tief hinein, bis mir der Würgereiz kam.

Drei Minuten später hörte ich, wie sich sein Atem veränderte. Seine Oberschenkel spannten sich an, sein Schwanz wurde zwischen meinen Lippen noch härter, und er grub mir die Finger in den Nacken, ohne ganz zuzudrücken.

Was kam, war reichlich und direkt. Der erste Schwall schlug mir gegen den Rachenboden und lief weiter hinein, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte; den zweiten und den dritten hielt ich mit der Hand an der Basis zurück, die außerdem als Anschlag diente, wenn seine Hüften vorstießen und tiefer hineinwollten. Ich spürte, wie mir die heiße Ladung den Mund füllte, mir über die Zunge lief, und schluckte, so viel ich konnte, während der Rest ihm über den Schaft und über meine Finger rann, sofort vom Duschwasser weggespült.

Als er fertig war, blieben wir noch eine Weile unter dem inzwischen lauwarmen Wasser, ohne etwas zu sagen.

Wir gingen heraus, trockneten uns ab und legten uns ohne großes Drumherum in sein Bett. Wir schalteten den Fernseher ein. Keiner von uns hatte noch Energie für mehr.

—Das war’s —sagte Marcos nach einer Weile und blickte an die Decke.

—Ja —sagte ich.

—Wie in einer anderen Welt.

—Ja.

Das reichte. Eine Weile später schliefen wir mit laufendem Fernseher ein.

***

Am nächsten Tag wiederholten wir es, diesmal ruhiger. Ohne die Eile des ersten Mal, ohne etwas beweisen zu müssen. Wir legten uns im Bett entgegengesetzt hin, jeder mit dem Schwanz des anderen vor dem Gesicht, und verbrachten eine lange Weile damit, uns zu lecken, ohne es eilig zu haben, fertigzuwerden. Ich lutschte ihm langsam die Eier, während er mir die Zunge unter den Kopf schob, und als wir uns schließlich kamen, taten wir es fast gleichzeitig, schluckten einander bis zum letzten Tropfen. Wir brauchten länger, achteten mehr auf die Einzelheiten, und das Ergebnis war anders: länger, bewusster, leichter zu behalten.

Die vier Tage vergingen in demselben Rhythmus. Morgens, nachmittags, je nach Moment ein- oder zweimal am Tag. Wir bliesen uns gegenseitig auf dem Sofa, auf dem Badezimmerboden, während der eine auf einem Stuhl saß und der andere zwischen seinen Beinen kniete. Dazwischen redeten wir über andere Dinge: Fußball, Arbeit, die Mädchen, mit denen wir ausgingen. Dann kehrten wir zu unserem Ding zurück, als wäre das das Natürlichste der Welt, was es zu diesem Zeitpunkt mehr oder weniger auch war.

***

Noch einige Monate vergingen. Ich ging inzwischen schon in das Fitnessstudio, in dem er trainierte, und manchmal trafen wir dort aufeinander. An einem Dienstagabend beendeten wir das Training gleichzeitig und gingen zusammen in die Umkleiden.

Die Gemeinschaftsduschen waren leer, aber nicht lange; zu dieser Uhrzeit kam immer jemand rein.

Ich sagte ihm leise, dass ich Lust hatte, mein Schwanz sich schon unter dem Handtuch abzeichnete.

Ohne zu antworten, kniete er sich hin.

Ich war nackt; er hatte die Boxershorts noch bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen. Er nahm mich mit mehr Druck als sonst in den Mund, schnell und entschlossen, weil keine Zeit zu verlieren war. Er arbeitete nur mit dem Mund und einer Hand an der Basis; die andere lag auf meinem Oberschenkel. Er saugte trocken, schluckte alle zwei Stöße bis ganz tief, ohne mich ganz herauszunehmen, ließ mir nur eine Sekunde zum Atmen, bevor er mich wieder bis zum Rachen hinein nahm. Das Geräusch war nass und dreckig, mit Speichel, der ihm vom Kinn bis auf die Brust lief, und ich musste mich beherrschen, um nicht laut zu stöhnen und die Aufmerksamkeit von irgendwem zu erregen, der hereinkommen könnte.

Ich war schon fast am Limit, als ich nach unten sah.

Ich sah die Pfütze, die sich zwischen seinen Knien auf dem weißen Duschboden bildete. Dick, weiß, langsam von dem Wasserfaden zum Abfluss gezogen. Ohne dass eine seiner Hände sie berührt hätte. Sein Schwanz blieb hart gegen seinen Bauch gedrückt, noch immer tropfte der letzte Rest heraus.

Dieses Bild war der Auslöser. Ich packte seinen Nacken mit beiden Händen und leerte mich in seinem Mund in stoßweisen Schüben, spürte, wie er schluckte, ohne sich zurückzuziehen, mit der Zunge flach unter dem Kopf, die jede Zuckung aufsog. Ich kam fast gleichzeitig mit ihm, oder eher einen Augenblick später, weil er bereits allein gekommen war, während er mir einen blies.

Als er sich aufrichtete, wischte er sich mit dem Handrücken über die Lippen, und ich deutete mit dem Blick auf den Boden.

—Seit wann passiert dir das?

Er zuckte einen Moment lang mit den Schultern, bevor er antwortete.

—Fast von Anfang an —sagte er.

Er erklärte es mir ohne Umschweife: Schon bei den ersten Malen, wenn er spürte, dass ich kurz vorm Kommen war, löste sich in ihm etwas aus, ohne dass er sich anfassen musste. Es war die Vorfreude, genau der Moment, in dem er merkte, dass ich die Kontrolle verlor, der Geschmack meines Spermas, das seinen Mund füllte. Das reichte aus, damit er mit freiem Schwanz kam, ohne dass eine Hand an ihm war.

—Und deshalb warst du immer bereit, auch wenn ich dir nichts im Gegenzug gegeben habe?

—Zum Teil —gab er zu—. Aber auch, weil ich es gern mach.

Ich wusste nicht genau, was ich sagen sollte. Aber eines wusste ich: Ich hörte auf, die Schuld zu fühlen, die mich manchmal überkam, wenn ich ihn machen ließ, ohne ihm etwas zurückzugeben. Was ich als Opfer von seiner Seite gedeutet hatte, war in Wirklichkeit etwas, das er aus eigenem Antrieb wollte.

Seit diesem Tag war alles direkter. Ohne unausgesprochene Rechnungen, ohne das Gefühl einer Schuld auf irgendeiner Seite.

***

Viele Jahre sind seitdem vergangen. Wir beide haben geheiratet, wir haben unser Leben weitergelebt, und dieses Kapitel blieb dort, wo es immer hätte sein sollen: zwischen uns, ohne Namen und ohne jede Erklärung.

Ich weiß nicht, was ich über das sagen soll, was wir waren oder was wir waren. Ich weiß nur, dass wir damals gute Freunde waren, und dass wir es auch heute noch sind.