Der Frühstücks-Lieferant blieb den ganzen Morgen

An jenem Morgen wachte ich gerade noch rechtzeitig auf und hatte nichts im Kühlschrank. Mir war nicht danach, zum Supermarkt an der Ecke hinunterzugehen, Brot zu kaufen und es mir halb schlafend zurechtzumachen, also machte ich das Bequemste: Ich bestellte das Frühstück über eine dieser Liefer-Apps. Kaffee, etwas Süßes, Obst. Drei Fingertipps auf dem Bildschirm, dann warten.

Ich lebte seit über einem Jahr in einem Land, dessen Sprache ich kaum beherrschte. Bei der Arbeit kam ich mit Englisch zurecht, im Alltag halfen mir Gesten und ein Übersetzer, aber Lieferfahrer sprachen fast nie Englisch. Mit der Zeit lernte ich den Trick: ihnen Nachrichten in ihrer Sprache zu schreiben, mit kopierten Sätzen, und ihnen ein Foto des Hauseingangs und der Apartmentnummer zu schicken. Sonst klingelten sie von der Straße aus, versuchten, sich verständlich zu machen, und keiner von beiden verstand irgendwas.

Üblich war ein knappes „ok“ und kurz darauf tauchten sie auf. An jenem Morgen schickte ich die Adresse und die Fotos an einen gewissen Idris, wie die App anzeigte, und er antwortete wie immer. Nach ein paar Minuten war das Karten-Icon schon in meiner Straße. Ich wartete, bis er an die Tür klopfte, und öffnete.

Ich war gerade aus der Dusche gekommen. Ich trug ein altes T-Shirt und eine kurze Hose, das Haar noch feucht, die Füße barfuß auf dem Parkett. Auf der anderen Seite stand ein Mann von etwa achtundzwanzig Jahren, dunkle Haut, ein sehr weißes Lächeln und ein drahtiger Körper, den das Firmenpolo kaum verbergen konnte.

—Hola —sagte ich in seiner Sprache, eines der wenigen Worte, die ich fehlerfrei aussprach.

Er erwiderte den Gruß und, statt mir die Tasche zu geben und wieder zu gehen, blieb er stehen und sah über meine Schulter in die Wohnung. Er sagte etwas, das ich nicht ganz verstand, aber das Wesentliche bekam ich mit: Er fragte, ob ich allein wohnte, meinte, das Gebäude sehe schön aus, und er sei neugierig, wie die Wohnungen von innen seien.

Man sah ihm an, dass er nervös war und zugleich entschlossen. Es war eine seltsame Mischung, etwas zu wollen und nicht recht zu wissen, wie man darum bittet. Ich trat zur Seite und bat ihn mit einer Geste herein.

Er kam hinein. Er stellte die Frühstückstüte auf den Tisch im Eingangsbereich, zog ohne Aufforderung die Schuhe aus und begann, das Wohnzimmer mit Blicken zu durchstreifen wie jemand, der eine Wohnung besichtigt, die er vielleicht mieten will. Ich deutete auf das Sofa und bot ihm Wasser oder Saft an. Er schüttelte den Kopf. Er wollte nichts davon.

—Setz dich —sagte ich und klopfte neben mir auf das Kissen.

Er folgte meiner Aufforderung. Und ich, der längst begriffen hatte, worauf das hinauslief, setzte mich so nah wie möglich zu ihm und ließ mein Bein sein Bein streifen. Wir redeten über belanglose Dinge, halb in gebrochenem Englisch, halb mit Gesten: woher ich kam, wie lange ich schon in der Stadt lebte, ob es mir gefiel. Er antwortete mit kurzen Sätzen und langen Blicken, und jedes Mal, wenn er sprach, glitten seine Augen zu meinem Schritt, wo die kurze Hose nicht verbergen konnte, dass ich schon hart wurde.

Ich wusste, dass er den ersten richtigen Schritt nicht tun würde. Er hatte den Mut gehabt, hereinzukommen, aber dann war sein Repertoire erschöpft. Also drückte ich mein Bein ein wenig fester gegen seines. Er wich nicht zurück. Er suchte auch nichts. Er blieb still sitzen und wartete, die Atmung etwas schneller als normal.

Ich beschloss, das Risiko einzugehen, und legte meine Hand auf seinen Oberschenkel. Ich schob sie langsam höher, betastete den harten Muskel unter dem Hosenstoff, bis ich flüchtig die Beule streifte, die sich in seiner Leiste abzeichnete. Sie war riesig, schwer und halb steif. Mir entfuhr ein leises Stöhnen, nur vom Gefühl unter meiner Hand.

Da änderte sich alles. Seine Reaktion war nicht die, vor der ich Angst gehabt hatte: Statt mich wegzuschieben, fing er meine Hand mit seiner und drückte sie gegen seinen Schwanz, sodass ich spüren musste, wie er größer wurde. Für einen Sekundenbruchteil dachte ich, er würde mir höflich zurückgeben und sich eine Ausrede einfallen lassen, um zu gehen. Tat er nicht. Mit einer Hand hielt er meine fest, mit der anderen legte er mir den Arm um die Schultern und zog mich zu sich.

Ich zögerte nicht. Ich küsste ihn.

Wir küssten uns eine ganze Weile auf dem Sofa, ohne Eile, als würden wir uns schon lange kennen. Sein Mund war warm, seine Zunge breit und gierig, er roch sauber nach billigem Seife und nach Straße. Ich schob ihm die Hand unter das Polo und streichelte seine feste Brust; er öffnete mir mit dem Knie die Beine und schob sein Bein zwischen meine Schenkel, drückte meine Erregung gegen sein Bein. Ich begann, mich unbewusst an ihm zu reiben, biss ihm in die Unterlippe und rang nach Luft. Als ich merkte, dass das Sofa langsam zu klein wurde für das, was wir wollten, stand ich auf, nahm ihn bei der Hand und führte ihn ins Schlafzimmer. Über der Hose zeichnete sich schon ein langer, gebogener Schwanz ab, der schon fast bis zum Bund reichte.

***

Ich zog ihm das Polo mit einem Ruck aus. Er hatte einen Körper wie ein Mann, der mit dem Körper arbeitet, nicht aus dem Fitnessstudio: markante Brustmuskeln ohne Übertreibung, kräftige Arme, eine Haarlinie, die über den Bauch nach unten verlief und in der Hose verschwand. Ich strich langsam mit den Händen darüber, während er mich wortlos ansah. Ich beugte mich vor und leckte an seiner dunklen Brustwarze, biss vorsichtig hinein, und er stieß einen tiefen, keuchenden Laut aus, der mich vor Verlangen die Schenkel zusammenpressen ließ.

Er deutete auf seine Hose und fragte etwas. Ich verstand „Darf ich?“ oder eher „Willst du?“. Ich wartete nicht auf eine Antwort: Ich öffnete den Knopf und zog ihm die Hose samt Unterhose mit einem Zug bis zu den Knien herunter.

Und dann sah ich ihn.

Sein Schwanz schlug wie mit einem Peitschenhieb gegen den Oberschenkel, halb steif, und er war schon eine Ungeheuerlichkeit. An der Basis dick, sehr dunkel, die hellere Spitze unter einer zurückgezogenen Vorhaut hervorlugend, mit einer dicken Ader auf der Oberseite. Obwohl er noch nicht ganz hart war, brauchte man nicht viel Fantasie, um zu ahnen, wohin das führte. Mir wurde der Mund trocken. Ich legte die Hand darum und bekam die Finger nicht ganz herum; ich wog ihn, bewegte ihn ein paar Mal auf und ab und spürte, wie er anschwoll, wie er hart wurde und mir schwer in der Hand lag. Die Eier, schwer und hängend darunter, drückten sich gegen seinen Körper. Er bemerkte mein Gesicht, lächelte schief und fragte mich mit ein paar Worten und einer Geste in meine Richtung, ob er mich ausziehen dürfe.

Ich nickte.

Er stellte sich hinter mich. Ich spürte das Gewicht seines Körpers an meinem Rücken, seinen Schwanz, der sich vollständig an meinen unteren Rücken legte, hart, brennend, die Eichel feucht von Precum auf meiner Haut, während er mir mit beiden Händen das T-Shirt hochschob. Er fuhr mir über die Schultern, die Arme, die Brustwarzen — an denen er zupfte, bis mir ein Keuchen entfuhr —, den Bauch und zog die kurze Hose mit einer einzigen Bewegung herunter. Sein Schwanz glitt zwischen meine Schenkel, heiß, lang, die Spitze vorn hervorlugend, streifte meine Eier und den Ansatz meines eigenen Schwanzes, und er umarmte mich von hinten, presste seinen ganzen Oberkörper gegen meine Haut. Er begann, sich an meinen Arsch zu wiegen, den Schwanz in der Ritze zu reiben, auf und ab, und ich presste die Schenkel zusammen, um ihn besser zu fassen. Seine Lippen fanden meinen Hals; er biss mich langsam, während eine Hand nach unten glitt, um meinen Schwanz zu packen, und ihn mit einer Langsamkeit bearbeitete, die mich stöhnen ließ.

—Fick mich —bat ich ihn im Flüsterton, obwohl ich wusste, dass er mich nicht verstand.

Er führte mich fast auf den Armen zum Bett.

Er begann mit meinem Rücken. Eine unbeholfene, aber großzügige Massage, große Handflächen, die meine Schultern kneteten, meiner Wirbelsäule hinunter folgten und sich über die Pobacken öffneten. Mit den Daumen spreizte er meine Arschbacken auseinander und senkte das Gesicht; ich spürte seinen heißen Atem dort, und dann die Zunge, breit und feucht, die mein Loch von oben bis unten leckte. Ich erschauerte am ganzen Körper. Er leckte mich gierig, schob die Zunge hinein, und ich vergrub das Gesicht im Kissen und presste meinen Arsch gegen seinen Mund. Dann legte er sich auf den Rücken, entspannt, mit dem Schwanz zur Decke gerichtet, hart und steif, mit einem dicken Tropfen, der an der Spitze schaukelte, und diesem Lächeln von jemandem, der weiß, was passieren wird. Ich konnte nicht aufhören, ihn anzusehen. Ich streckte die Hand aus und packte ihn an der Basis; er schob mich sanft zurück zu seinem Mund, um mich erneut zu küssen.

Ich fuhr mit den Fingern über seinen Oberkörper, hinunter zum Bauch und versuchte, weiter nach unten zu gehen. Er hielt mich auf.

—Warte —sagte er, oder so ähnlich, und vervollständigte den Satz mit Gesten: Er hatte schon lange mit niemandem mehr gefickt. Wenn ich seinen Schwanz zu früh berührte, würde er sofort kommen.

Ich setzte mich über seine Beine, ohne ihn dort zu berühren, wo er es fürchtete, und widmete mich dem Rest. Ich streichelte seine Bizeps, die Brustmuskeln, den gespannten Bauch; fuhr über seine harten Schenkel. Sein Schwanz zuckte gegen seinen eigenen Bauch, ungeduldig, hinterließ einen klebrigen Faden auf der Haut, und ich wäre fast gestorben, weil ich ihn lutschen wollte.

Ich glitt nach unten. Ich küsste die Innenseite seiner Schenkel, leckte langsam seine Eier — erst die eine, dann die andere, nahm sie mir ganz in den Mund — und ließ die Hitze meines Atems vor der Zunge ankommen. Ich strich mit der Zunge unter ihnen hindurch, von den Eiern bis zur Basis des Schwanzes, und fuhr über die Oberseite, der Ader entlang, bis zur Eichel. Er atmete immer tiefer, mit offenen Händen auf den Laken und weißen Knöcheln. Ich streifte mit den Lippen über die Spitze, spielte mit ihr, bis er nicht mehr konnte.

—Bitte —bat er mit gebrochener Stimme.

Ich hielt auch nicht mehr durch. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und nahm die Eichel hinein. Ich begann langsam, vorsichtig, weil man ihn unmöglich auf einmal fassen konnte: Schon nur von der Spitze füllte sich mein Mund. Ich zog mit der Zunge um die Krone, saugte kräftig und ließ den salzigen Geschmack seines Precums meinen Gaumen überfluten. Er stöhnte leise, zurückgenommen, bewegte nur kaum die Hüften. Zentimeter für Zentimeter gewöhnte ich mich an ihn, entspannte den Rachen, nahm mehr auf und gewann an Raum, bis ich ihn tief in mir hatte, die Spitze hinten anstoßen spürte und die Schamhaare an der Basis mir in der Nase kitzelten. Mir traten Tränen in die Augen. Er bewegte das Becken sanft, ohne zu drängen, ließ sich nehmen, beide Hände in meinem Haar, ohne zu stoßen, aber den Rhythmus vorgebend. Ich zog ihn heraus, atmete und nahm ihn wieder ganz tief, bespuckte ihn, ließ den Speichel über den Schwanz laufen und seine Eier benetzen.

Ich blies ihm lange Minuten lang den Schwanz, wechselte ab: mal tief in der Kehle, schluckte ihn ganz; mal nur die Spitze, saugte sie mit gepressten Lippen, während ich die Basis mit der Hand wichste. Ich leckte zwischendurch seine Eier, küsste sie, ging wieder hoch. Nach einer Weile schob er mir vorsichtig den Kopf weg und flüsterte, dass er kurz davor sei, dass er kommen würde. Ich ignorierte ihn. Ich ging mit noch mehr Gier wieder an seinen Schwanz, entschlossen, ihn nicht loszulassen, presste die Lippen auf die Krone und bewegte die Zunge gegen das Frenulum. Er versuchte noch einmal, mich wegzuziehen, zerrte an meinem Haar, aber ich schüttelte den Kopf und machte weiter, blies ihm schneller, tiefer. Ich spürte, wie sich seine Eier spannten, wie sein Schwanz in meinem Mund dicker wurde, und plötzlich kam er. Dicke Strahlen heißer Samen schlugen mir gegen den Gaumen, einer nach dem anderen; die ersten schluckte ich rechtzeitig, aber es waren so viele, dass mir etwas an den Mundwinkeln entwich und mir übers Kinn lief. Er gab sich erschöpft aufs Bett hin, und ich blieb noch einen Moment mit seinem Schwanz im Mund, saugte langsam daran, melkte ihn mit den Lippen, um sicherzugehen, dass kein Tropfen mehr drin war.

***

Er machte mir Platz neben sich. Ich legte mich mit dem Rücken zu ihm, und er nahm mich von hinten in den Arm, der Schwanz noch schwer, schlaff und feucht zwischen meinen Arschbacken ruhend, sein Atem ruhig in meinem Nacken.

—Hast du es eilig? —fragte er.

—Nein —antwortete ich.

Wir blieben so liegen, reglos, und ließen den Körper zur Ruhe kommen. Aber nach und nach merkte ich es: Das, was an mir ruhte, wurde wieder fest, drückte sich immer stärker gegen meine Haut, suchte sich zwischen meinen Pobacken Platz. Er war offenbar noch nicht bereit, mich gehen zu lassen, und soweit ich sah, wollte er das auch nicht.

Ich drehte mich um, suchte seinen Mund, küsste ihn — ich hatte seinen Geschmack noch in meinem und es störte ihn nicht, er saugte meine Zunge, als gefiele es ihm — und ging wieder nach unten. Er bat mich, dieses Mal langsam zu machen, er wolle, dass es dauert. Ich gehorchte. Ich leckte ihn in Ruhe, ohne jede Eile, zeichnete mit der Zungenspitze jede Ader nach, während er mir den Nacken streichelte und immer tiefere Laute ausstieß. Ich saugte ihm die Eier einzeln, der Schwanz schon wieder hart und gegen meine Wange gedrückt, ließ ihn mir ins Gesicht schlagen. Er richtete sich auf, um mich zu erreichen, streckte sich; je weiter er sich streckte, desto tiefer spürte ich ihn in der Kehle.

Ich stand auf, um das Gleitmittel zu holen. Dieser Schwanz würde nicht nur mit Speichel und gutem Willen in meinen Arsch passen. Ich kam mit der Tube zurück, schmierte ihm den Schwanz gründlich ein, bis er glänzte, und reichte sie ihm. Er nahm sie mir aus der Hand und legte mich auf den Rücken, die Beine gespreizt und die Knie an die Brust gezogen. Er begann, mich mit Geduld vorzubereiten, zuerst ein Finger, lang und dick, der langsam bis zum Knöchel hinein glitt und sich darin drehte. Dann zwei, die mich weiteten und Gleitmittel verteilten, ohne Eile, die ganze Zeit mein Gesicht ansehend, damit ihm keine Regung entging. Als er den dritten hinein schob, entfuhr mir ein langer Laut; er bewegte sie scherenartig, dehnte mich, und ich drückte meinen Arsch gegen seine Hand und bat um mehr.

Als ich bereit war, ließ er mich aufstehen und ich setzte mich über ihn, rittlings. Ich packte seinen Schwanz mit einer Hand, richtete ihn auf mein Loch und ließ mich langsam hinab. Die Spitze forderte sich Platz, dick, beharrlich. Ich spürte, wie sie sich ihren Weg bahnte, ein intensives Brennen, das mir den Atem abschnitt; als die Eichel nachgab und mit einem Ruck eindrang, entfuhr mir ein Schrei. Ich brauchte ihn ganz in mir. Ich hielt an, atmete, ließ meinen Arsch sich seiner Form anpassen, und sank weiter, Millimeter für Millimeter, spürte jede Ader, jeden Zentimeter dieses Schwanzes, der mich innen öffnete. Langsam, sehr langsam, bis ich schließlich ganz auf ihm saß, tief gefüllt, an Stellen berührt, von denen ich nicht wusste, dass es sie gab. Ich blieb reglos, den Mund offen, der Schwanz am Bauch klebend und Precum auf seinen Nabel tropfend.

Ich begann mich zu bewegen. Er hielt meine Hände fest und verankerte mich, während ich das Tempo nach und nach steigerte, mich hob, bis nur noch die Spitze in mir blieb, und wieder absank, um ihn ganz zu verschlucken. Er bat um Sanftheit, ich solle langsam machen, er wolle jeden Zentimeter spüren. Ich hörte auf ihn. Ich wiegte mich lange auf ihm, kreiste mit den Hüften, spürte, wie er mich in mir bewegte und mich langsam genau an der Stelle rieb, die mir Sterne vor Augen machte. Er blieb still, ließ sich reiten, ohne Eile, wir beide verloren in demselben. Mir entglitten immer spitzere Laute; mein harter, verlassener Schwanz schlug bei jedem Abwärtsgehen gegen meinen Bauch.

Er setzte sich auf, nahm mich in den Arm und legte mich, ohne ihn aus mir zu ziehen, rücklings hin, ohne den Rhythmus zu verlieren, und blieb auf mir, meine Beine an seine Taille gehakt. Jetzt führte er. Er begann, mich langsam zu ficken, stieß den Schwanz ganz hinein und blieb dann dort, rieb meinen Arsch an der Matratze, während ich ihm die Nägel in den Rücken gruben. Dann steigerte er das Tempo, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn mit einem trockenen Ruck wieder hinein, der mich hoch über die Matratze hob. Jeder Stoß entriss mir ein Stöhnen; ich bat ihn fester zu machen, und er tat es.

Nach einer Weile warnte er mich, dass er nahe dran sei. Ich fragte, ob ich das Tempo ändern dürfe, und er nickte. Er zog ihn aus mir, drehte mich auf den Bauch, hob meinen Arsch an und stieß ihn in einem einzigen Hieb wieder hinein. Er fickte mich jetzt auf allen vieren, hielt mich an den Hüften fest, nahm mich hart, seine Eier schlugen bei jeder Bewegung gegen meine, das Bett knarrte, das Geräusch von aufeinanderprallendem Fleisch füllte den ganzen Raum. Er griff unter mir durch und packte meinen Schwanz, bewegte ihn im gleichen Rhythmus, in dem er mich nahm.

—Darf ich…? —fragte er, ohne den Satz zu beenden, zwischen Keuchen.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich schob den Arsch nach hinten, um ihm halb entgegenzukommen, drei, vier, fünf Mal, harte, trockene Stöße, die mir die Luft nahmen. Er streckte die Beine aus, ballte die Fäuste in meine Hüften und stieß einen heiseren Schrei aus. Er entlud sich stoßweise, heiß, in mir, einer nach dem anderen; ich spürte, wie sein Schwanz tief innen pochte, wie er mich völlig ausfüllte. Ich kam fast gleichzeitig, kaum berührt, nur mit dem letzten Stoß und seiner Hand an meinem Schwanz, und spritzte in langen Strahlen auf das Laken. Ich wurde langsamer, aber er hörte nicht auf; er bewegte sich weiter langsam in mir, zog den Orgasmus nach, während ich, die Augen geschlossen und mit vollem Arsch, spürte, wie sein Samen ihm schon aus den Eiern zu laufen begann. Er hielt mich an seinen Körper gepresst bis zum letzten Zittern.

Als er endlich den Schwanz herauszog, spürte ich, wie sein Sperma mir von innen entwich und mir zwischen die Beine lief. Er sah es an, lächelte und fuhr mit den Fingern hindurch, nahm es auf und schob es mir wieder hinein, als wollte er keinen einzigen Tropfen verschwenden.

***

Wir lagen eine Weile da, verschwitzt und atemlos. Dann fragte er, fast schüchtern, ob er mit mir duschen dürfe.

Wir gingen zusammen ins Bad. Er seifte mir mit offenen Händen den Rücken ein und ging bis zu den Arschbacken hinunter, spülte mich mit den Fingern und dem heißen Wasser gründlich innen aus; ich erwiderte die Geste, kniete mich vor ihn, um sicherzugehen, dass sein Schwanz schön sauber wurde, und gab der Spitze noch einen letzten Leck, der ihn zum Lachen brachte. Das heiße Wasser und die Reibung weckten ihn wieder, er schwoll an meiner Wange erneut an, aber wir waren beide erschöpft. Wir lachten, ohne einander wirklich zu verstehen, und ließen es dabei.

Er zog sich schweigend an. Bevor er ging, bedankte er sich und sagte, auf die vergessene Tüte auf dem Tisch zeigend, mit entschuldigender Miene einen Satz: Er bedaure, dass mein Kaffee kalt geworden sei. Ich tat es mit einer Geste ab. Er gab mir an der Tür einen letzten Kuss und ging.

Zwanzig Minuten später klingelte es wieder. Ich öffnete, bereits angezogen, und er war erneut da, mit einem frisch gemachten Kaffee in der Hand und demselben weißen Lächeln.

—Damit du ihn heiß trinken kannst —sagte er.

Er reichte ihn mir, küsste mich und ging.

Von jenem Morgen an schrieb mir Idris fast jeden Tag, um zu fragen, ob ich Zeit fürs Frühstück hätte. Und an den Tagen, an denen ich nicht früh zur Arbeit musste, fand die Lieferung, die ich bestellte, in keiner App statt.