Mein Mitbewohner brachte mir bei, Männer auf der Straße zu lesen

Ich kam mit zwei Koffern in die Hauptstadt und dem festen Vorsatz, mein Leben zu ändern. Meine Familie war zurückgeblieben, mein Dorf, meine Arbeit in der Druckerei und vor allem dieses Gefühl, dass an jeder Ecke jemand war, der meine Tante kannte. Ich brauchte Luft und ich brauchte Anonymität. Letzteres fand ich in einer Wohnung im vierten Stock eines alten Gebäudes gegenüber einem kleinen Park. Mein Mitbewohner war ein Freund eines Freundes. Er hieß Mateo.

Mateo war einen Meter fünfundsechzig groß, hatte karamellfarbene Haut und ließ sich absichtlich den Bart wachsen, um älter zu wirken. Als Kind hatte er in dem Sportclub der Stadt, in der er aufgewachsen war, geschwommen, und man sah es ihm noch an: breite Schultern, ein fester Rücken, schmale Taille. Er hatte wenig Körperbehaarung und mochte es genau so. Das erste Mal, als ich ihn mit tief sitzendem Handtuch aus dem Bad kommen sah, entdeckte ich zwei Dinge: dass er ein Mann war, der von Enthaarung besessen war, und dass diese Wohnung mich mehr über mich selbst lehren würde als all die Jahre, in denen ich versteckt hatte, was ich war.

Mateo war schwul. Ich auch, auch wenn es mir noch schwerfiel, das laut zu sagen. Er sagte es überall: in der Supermarktschlange, in der Bar, im Taxi auf dem Heimweg. Und er sagte es mit einer Unverfrorenheit, die mir Angst machte und mich zugleich befreite.

—Du wirst lernen müssen, Männer anzusehen —sagte er in der zweiten Woche, während wir uns in der Küche ein Bier teilten—. Sonst bleibst du in dieser Stadt allein.

—Ich kann schon gucken —antwortete ich, beleidigt.

—Nein, kannst du nicht. Du schaust, als müsstest du um Erlaubnis bitten.

In jener Nacht begann meine Erziehung. Mateo prahlte schamlos mit seinen Eroberungen, und fast immer waren es Männer mit einem riesigen Schwanz. Er mochte sie so. Er sagte das ohne Scham, ohne sich zu entschuldigen. »Wenn er mir nicht den Mund füllt, taugt er mir nichts«, ließ er fallen, während er sich noch ein Glas einschenkte. Ich nickte lachend, tat so, als wäre es für mich nur ein Gespräch wie jedes andere, aber innerlich merkte ich es mir. Ich wollte das auch. Ich hatte es mir seit Jahren vorgestellt. Ich wollte vor einem Mann mit einem dicken Schwanz auf die Knie gehen und herausfinden, wie es sich anfühlt, den Mund weiter öffnen zu müssen, als ich für möglich gehalten hatte.

Wenn er mit einem dieser Männer aus der Bar zurückkam, bestand für mich kein Zweifel daran, was jenseits der Wand geschah. Mateo stöhnte nicht: er knurrte, forderte. »Reiß sie mir bis zum Anschlag rein, du Fotze«, hörte ich ihn eines Nachts; »genau so, härter, zerfick mir den Arsch«, eine andere. Ich lag in meinem Bett und starrte an die Decke, das Ohr fast gegen die Wand gepresst, und spürte, wie meine Latte hart wurde, ohne dass ich mich berührte, wie sich mir die Eier gegen den Stoff meiner Boxershorts spannten, wie mir ein Tropfen Präejakulat entwich und die Baumwolle durchnässte. Ich griff von oben an, drückte zu und zwang mich, nicht zu kommen, damit ich bis zum Ende zuhören konnte, bis zu diesem langen, gebrochenen Knurren, mit dem Mateo sich auf irgendeinen Fremden entleerte, der noch vor Tagesanbruch wieder ging.

***

—Du hast einen Vorteil —sagte er mir eines anderen Abends, inzwischen vertrauter—. Man sieht dir die Eier an. Das ist Gold wert.

Es stimmte. Das war schon immer so gewesen. Wenn es kalt war, stand mir ohne Grund der Schwanz halbsteif ab, und die dünnen Hosen verrieten alles. Als Teenager tat ich so, als würde ich es nicht merken. Im Stadtzentrum entdeckte ich, dass viele es sehr wohl bemerkten.

—Geh einfach normal und schau auf die Gesichter —sagte Mateo samstagnachmittags auf dem Boulevard—. Nicht auf die Augen: schau dahin, wohin die Augen gehen. Wenn ein Typ den Blick zu deiner Beule senkt, reagiert er auf etwas, das er nicht kontrolliert. Egal, ob er behauptet, hetero zu sein, ob er eine Freundin am Arm hat oder aussieht wie ein Seminarschüler. Wenn er dich angeschaut hat, hat er dich angeschaut.

Ich begann es zu merken. Es war, als würde man eine neue Sprache lernen. Wir gingen an einem Mann im Anzug vorbei, offensichtlich verheiratet, und ich bemerkte die halbe Sekunde, in der seine Augen nach unten glitten, bevor sie zu meinem Gesicht zurückkehrten. Es kam eine Gruppe Studenten vorbei, und einer blieb ein Viertel einer Sekunde länger hängen als die anderen. Es kam ein Vater mit einem Kinderwagen vorbei, und manchmal, unglaublich, passierte dasselbe auch dort.

—Wenn du das nächste Mal siehst, dass jemand stehenbleibt —erklärte Mateo—, fass dir an den Schritt, als würdest du die Boxershorts zurechtrücken. Wenn er den Blick abwendet und den Kiefer anspannt, ist er lustlos. Wenn er dir in die Augen sieht, gibt’s zwei Möglichkeiten: Entweder hält er den Blick, bis du ihn abwendest, oder er wird rot und tut auf dumm. Wichtig ist nur, dass er dich noch mal angeschaut hat. Das ist alles.

Das erste Mal tat ich es in einer Bäckerei. Da war ein Mann von etwa fünfundvierzig, mit Ehering und blauem Hemd, der wartete, bis er bedient wurde. Ich spürte, wie seine Augen nach unten glitten. Ich ordnete ruhig meine Hose, ohne den Tresen aus den Augen zu lassen, als wäre nichts. Als ich hochblickte, sah er mir bereits in die Augen. Er wich nicht aus. Er sah nicht weg. Er hielt den Blick die Dauer eines Lächelns lang, dann schaute er auf sein Portemonnaie. Sonst geschah nichts. Es musste auch nichts geschehen. Ich ging mit einem Herzschlag von hundertsechzig und einer fast beschämenden Erektion auf die Straße.

Das ist neu, dachte ich auf dem Weg zur Wohnung. Das ist etwas, das ich kann.

***

Der Nachbar tauchte in meinem Leben auf, ohne dass ich ihn gesucht hätte.

Bevor ich einzog, hatten er und Mateo die Wohnung geteilt. Als die gegenüberliegende frei wurde, zog er dorthin, aber sie blieben Freunde. Zwei- oder dreimal pro Woche kam er vorbei, um Fußball zu schauen, Bier zu trinken, bis spät zu bleiben. Er hieß Cristian. Er war einen Meter zweiundneunzig groß, hatte behaarte Brust und Unterarme und trug Schuhgröße fünfundvierzig oder sechsundvierzig. Ich maß sie mir beim ersten Mal, als er die Schuhe auszog, rein mental aus: Ich schob meinen Fuß mühelos in seinen hingeworfenen Sneaker und hatte immer noch Platz. Cristian war ein Freund von Mateo, und nach der Art, wie sie miteinander redeten, waren sie irgendwann einmal mehr gewesen.

—Mit mir nicht, ernsthaft —sagte mir Mateo, als ich ihn danach fragte—. Er ist hetero. Oder sagt das jedenfalls. Aber lass ihn ruhig schauen.

Cristian trug diese Basketballshorts, die an Männern wie eine reife Frucht herabhängen. Wenn er sich mit gespreizten Beinen aufs Sofa setzte, konnte man nicht nicht hinschauen. Der Stoff hing schwer zur Seite. Ich versuchte, dem Gespräch zu folgen, so zu tun, als würde ich das Spiel sehen, aber meine Augen wanderten von selbst.

Und er merkte es.

Das erste Mal erwischte er mich in einer Sendepause. Ich saß auf dem Boden, den Rücken an das Sofa gelehnt, und er saß oben, zurückgelehnt, mit einer Bierflasche in der Hand und dem linken Bein über die Armlehne des Sessels geschlagen. Ich drehte den Kopf, um ihn etwas zu fragen, und mein Blick machte die Runde. Ich sah ihn, ich sah hin, hob die Augen — und stieß auf seine. Keine Ahnung, wie lange er schon so dagesessen hatte. Er wich nicht aus. Er lächelte.

—Passiert oft —sagte er, ohne Bosheit. Als würde er mir das Wetter erklären—. Das Schlimme ist, dass ihn noch niemand richtig ausgelutscht hat.

Ich spürte, wie mir der Mund trocken wurde. Mateo, der mit zwei weiteren Bieren aus der Küche zurückkam, hörte den Satz nicht, bekam aber genug von der Situation mit. Er lächelte mich schräg an und setzte sich ans andere Ende des Sofas, ohne ein Wort. Cristian rührte sich nicht einmal.

—Es ist die Eichel —fuhr er fort, an mich gewandt, im selben Ton, in dem man über das Spiel spricht—. Nicht die Dicke, nicht die Länge. Es ist so, dass niemand die Eichel in den Mund bekommt. Sie versuchen’s und geben nach zehn Minuten auf.

—Und dich stört das? —fragte ich, ohne lange nachzudenken.

—Das kotzt mich an. Wozu hab ich sie denn so, wenn sie mir nicht ordentlich einen blasen?

Mateo brach in Gelächter aus seiner Sofaecke los. Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Der Schwanz unter meiner dünnen Hose konnte längst nicht mehr verbergen, was ich dachte. Und Cristian, mit dieser Selbstverständlichkeit eines Kerls, der sich für hetero hält, bis ihm etwas anderes begegnet, bemerkte es.

—Bei dir sieht man die Eier auch. Mateo hat mir das schon gesagt.

—Mateo hat dir das gesagt?

—Mateo sagt mir alles —antwortete er und zwinkerte meinem Mitbewohner zu, der sich ein weiteres Lachen verkniff.

***

In jener Nacht blieb ich nach Cristians Weggang mit Mateo in der Küche sitzen. Es war zwei Uhr morgens. Wir hatten die letzten Bierpackungen geleert. Er hatte kurze Shorts und ein Tanktop angezogen und sah, ohne es zu beabsichtigen, ebenfalls aus, als würde er sich zur Schau stellen.

—Ich hab’s dir doch gesagt —warf er mir hin—. Er ist hetero. Aber schauen lässt er sich. Und manchmal noch ein bisschen mehr.

—Du…? —ich brachte die Frage nicht zu Ende.

—Nein, ich nicht. Einmal war ich nah dran, aber nein. Ich mag ihn. Und ich will auch nicht der Erste sein, der es bestätigt. Sollen es erst mal andere probieren.

Ich lachte. Mir schwirrte der Kopf ein wenig vom Alkohol, und noch mehr von dem Bild, das ich nicht loswurde: die Eichel, die Dicke, die Vorstellung, es zu versuchen und nach zehn Minuten aufzugeben. Ich würde nicht aufgeben. Das wusste ich.

—Ich hab dir heute alles erzählt, was ich weiß —fuhr Mateo fort—. Die Blicke, die Eier, die Shorts, die Füße, die Fragen, die sich Jungs in der Oberstufe stellen, um am Ende das andere zu tun. Was du damit anfängst, ist dein Problem. Ich bitte dich nur um eins.

—Was?

—Wenn du es tust, dann lass mich nicht durch die Wand raten müssen. Erzähl’s mir.

Ich nickte. Ich dachte, ich würde ihm eine Menge zu erzählen haben.

Drei Tage später ging ich hinunter. An einem Donnerstagabend, unter dem Vorwand einer geliehenen Schraube, die ich verspätet zurückbrachte. Cristian öffnete die Tür barfuß, in denselben Basketballshorts und ohne Hemd. Die behaarte Brust, die dunklen Brustwarzen, der flache Bauch mit einer Linie schwarzer Haare, die im Gummibund verschwand. Er trat wortlos zur Seite und schloss hinter mir.

—Ich wusste, dass du runterkommen würdest —sagte er—. Ich wusste nur nicht, an welchem Tag.

Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig. Ich ging bis zum Sofa und setzte mich. Er blieb vor mir stehen, der Fernseher aus, nur eine Lampe in der Ecke brannte. Der Stoff der Shorts hing ihm schwer herab, und diesmal, so nah, zeichnete sich der ganze Verlauf deutlich ab: die Wölbung der Eichel gegen die Baumwolle, die Länge des Schwanzes, die am linken Oberschenkel herabhing, der pralle Sack mit den Eiern darunter. Er trug keine Boxershorts. Die exakte Form zeichnete sich ab.

—Schau sie dir an —sagte er—. Dafür bist du hergekommen.

Ich hob die Hand und zog ihm die Shorts in einem Ruck herunter. Sie fielen um seine Knöchel auf den Boden. Der Schwanz sprang heraus, dick und halbsteif, mit einer violetten, breiten Eichel wie eine geschlossene Faust. Er hing schwer herab, noch nicht nach vorn gerichtet, aber man sah bereits, warum ihn niemand in den Mund bekam. Die Krone war im Verhältnis zum Schaft unverhältnismäßig groß, geschwollen, an der Spitze glänzend mit einem dicken Tropfen, der bereits aus der Harnröhre hervorquoll. Darunter hingen ihm die Eier in einem glatten, rasierten Sack, zwei große, getrennte Kugeln.

—Verdammt —murmelte ich.

—Mach ihn auf —befahl er.

Ich kniete auf dem Teppich nieder. Ich packte seinen Schwanz mit der rechten Hand und war überrascht von seinem Gewicht. Ich bekam die Finger nicht um den Schaft geschlossen: Mir fehlten zwei Zentimeter, bis sich Daumen und Zeigefinger berührten. Ich begann von unten mit der Zunge. Ich leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie mir einzeln in den Mund, saugte langsam an der rasierten Haut, während ich spürte, wie sich sein Schwanz an meiner Stirn hochdrückte. Als er ganz hart wurde, stand er kerzengerade und schwer, auf die Decke zeigend, und mir wurde das wahre Maß bewusst: fast zweiundzwanzig Zentimeter lang, dick wie mein Handgelenk, die Eichel so breit, dass ich Angst hatte, sie geradeaus anzusehen.

—Jetzt hast du sie gespürt —sagte er—. Jetzt mach auf.

Ich öffnete den Mund. Ich führte ihn an meine Lippen. Die Eichel berührte zuerst, und ich fühlte, was die anderen gefühlt haben mussten: Es war zu viel. Schon beim Auflegen dehnte sie mir einen Mundwinkel. Ich drückte trotzdem weiter. Die Krone schob sich mit Mühe hinein, und da hielt ich einen Moment inne, den Kiefer ausgekugelt, die Augen bereits voller Tränen. Cristian legte mir die Hand in den Nacken. Er drückte nicht. Er ließ sie nur da, schwer.

—Langsam —sagte er—. Durch die Nase atmen. Nicht draufbeißen.

Ich atmete. Ich sabberte. Der Speichel begann mir dick am Kinn herunterzulaufen, und mit ihm schob sich die Eichel ein Stück weiter hinein. Ich spürte den Rand der Krone über die Zunge gleiten und tiefer in den Rachen eindringen. Ich nahm noch einen Zentimeter, noch einen, und dann zog sich meine Kehle zu. Ich wich hustend zurück, mit einem Faden Speichel von meinem Mund zur Eichel. Sie glänzte ganz, durchnässt, noch violetter als zuvor.

—Noch mal —sagte er—. Ohne Angst.

Ich ging wieder hin. Diesmal mit beiden Händen an der Basis, während ich über den Schaft spuckte, damit es glitt. Ich nahm ihn in den Mund und zog ihn wieder heraus, anfangs schnell, ein Rhythmus auf den ersten zehn Zentimetern, beim Herausziehen hart saugend, bei jeder Runde die Lippen gegen die Krone pressend. Cristian begann über mir zu knurren. Er sagte keine Worte: Er stöhnte durch die Nase, presste den Kiefer zusammen, seine behaarten Schenkel spannten sich neben meinem Gesicht an.

—So, so, leck ihn mir so, du Bastard —stieß er plötzlich hervor, und seine Stimme klang tiefer, heiserer, ohne die hetero-Gelassenheit, mit der er oben auf dem Sofa mit mir gesprochen hatte—. Nimm ihn tiefer rein.

Ich nahm ihn tiefer rein. Ich öffnete die Kehle, entspannte den Kiefer so weit ich konnte und drückte mein Gesicht gegen seinen Bauch. Die Eichel zwang sich hinein. Ich würgte, mir stiegen Tränen in die Augen, und trotzdem hielt ich die drei Sekunden aus, die nötig waren, damit die Eichel vorbeikam. Als sie durch war, spürte ich, wie sie sich in meinem Hals einrichtete, wie der ganze Schaft einsank, bis meine Nase die lockigen Haare an der Basis berührte. Fast zweiundzwanzig Zentimeter Schwanz bis an die Wurzel im Hals. Noch nie hatte jemand ihn so ausgelutscht. Er wusste es in derselben Sekunde.

—Scheiße —keuchte er—. Scheiße, geh nicht raus, bleib da.

Ich blieb. Mir liefen die Augen, die Nase lief, der Speichel tropfte mir den Hals hinunter, und er hielt mir jetzt den Nacken mit beiden Händen, bewegte meinen Kopf langsam, ohne den Schwanz aus der Tiefe zu ziehen. Ich spürte seinen Puls an meiner Zunge. Ich spürte, wie er noch mehr anschwoll. Als er mich losließ, wich ich zurück, um Luft zu holen, und er nutzte den Moment, den Schaft mit der Faust zu packen und mir mit der nassen Spitze ins Gesicht zu schlagen, gegen die Wangen, die Lippen, die Zunge, die ich herausstreckte.

—Das ist es, was du wolltest, oder? —murmelte er—. Du bist runtergekommen, damit ich dir den Mund sprenge.

—Ja —sagte ich, und jetzt war mir alles egal—. Ja, gib mir alles.

Er nahm ihn mir wieder in den Mund. Jetzt wirklich, fickte mir den Mund. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und benutzte ihn wie eine Hülle, stieß bis zum Anschlag, zog bis zur Krone heraus, drang wieder ein. Ich presste die Hände in die Rückseite seiner Oberschenkel, spürte den gespannten Muskel, die rauen Haare, und ließ ihn machen. Mit jedem Stoß prallte meine Nase gegen seinen Bauch. Bei jedem Zurückziehen füllte er mir die Luft auf einen Schlag und ich verschluckte mich an meinem eigenen Speichel. Unter mir war mein eigener Schwanz steinhart in der Hose, nass von Präejakulat, und zuckte von selbst.

—Jetzt, jetzt —keuchte er, und ich spürte, wie sich sein ganzer Körper spannte—. Schluck ihn, nimm ihn nicht raus, schluck ihn ganz, du Bastard.

Er stieß ihn bis zum Anschlag hinein und kam. Die ersten Schübe schossen direkt in den Hals, heiß, dick, so viele, dass ich würgen musste und nicht rechtzeitig schlucken konnte. Er zog den Schwanz bis zum Mund zurück und kam dort weiter, füllte ihn mir mit dickem Sperma, das mir an den Mundwinkeln entwich und mir am Kinn auf die Brust lief. Fünf, sechs, sieben Schübe. Sein Schwanz pochte mit jedem einzelnen zwischen meinen Lippen. Als er fertig war, ließ er ihn auf meiner Zunge ruhen, noch immer hart, noch immer riesig, und sah mich von oben mit glasigen Augen an.

—Schluck —befahl er.

Ich schluckte. Ich spürte, wie das Sperma dick meinen Hals hinunterlief, salzig und schwer, und mit ihm den Geschmack von ihm ganz. Ich ließ den Schwanz mit den Lippen los und leckte ihn darunter ab, säuberte ihn, sammelte den Rest auf, der an der Krone geblieben war. Er atmete schwer, eine Hand auf der Sofalehne, die andere in meinem Haar.

—Niemand —sagte er, als er sprechen konnte—. Niemand hat mir ihn bis ganz hinten ausgelutscht. Niemand.

Ich wischte mir den Mund mit dem Handrücken ab und stand auf. Ich hatte noch immer einen harten, unangenehmen Schwanz, der ebenfalls bedient werden wollte. Cristian bemerkte es. Er sah einen Moment auf meine Beule, dann in mein Gesicht, und legte die Hand hinunter, um ihn durch den Stoff zu drücken. Er nahm ihn mir nicht heraus. Er drückte nur, wog ihn in der Hand, lachte durch die Nase.

—Beim nächsten Mal —sagte er—. Beim nächsten Mal bin ich dran, etwas zurückzugeben. Ich weiß nur nicht was. Aber irgendwas.

Ich stieg mit wackligen Beinen die Treppe hinauf in die Wohnung, das Kinn noch klebrig, und seinen Geschmack brennend in meinem Hals. Mateo saß auf dem Sofa, das Licht an, und wartete, als hätte er es gewusst. Er hob den Blick, sah mein Gesicht an und lächelte langsam.

—Erzähl —sagte er.

Und ich erzählte es ihm.

Als ich in jener Nacht einschlief, hörte ich durch die Rückwand seinen Fernseher. Der Ton drang leise durch, als wäre er allein dort, ohne Gesellschaft, ohne niemanden. Die Eichel —dachte ich—. Die Eichel bekam niemand in den Mund. Aber bei mir passte sie hinein.

Und ich schlief mit dem Gedanken daran ein, die Hand noch immer an der Beule und das Lächeln von jemandem, der schon wusste, wann er wieder heruntergehen und klingeln würde.