Der Mann, der mir dafür bezahlt, dass ich mich als Frau anziehe

Diese Stadt bekommt nach ein Uhr nachts andere Regeln. Die Ampeln blinken gelb, die Taxis fahren leer durch die Straßen, und die Leute, die um diese Uhrzeit noch wach sind, suchen meistens nach etwas, das sie sich bei Tag nicht zu suchen trauen. Ich gehöre zu dieser Landschaft. Ich gehe nachts spazieren, wenn die anderen schlafen, nicht weil ich nicht schlafen könnte, sondern weil die Jagd um diese Zeit einfacher ist.

Ich stehe auf Frauen, das ist mir klar. Aber Frauen um drei Uhr morgens sind nicht verfügbar, und wenn doch, dann nehmen sie dir viel Geld ab oder bringen dich in Schwierigkeiten. Männer dagegen — die, die nach dem suchen, was ich zwischen den Beinen habe —, die sind immer wach. Travestis, Transsexuelle, verzweifelte Schwule. Mir ist egal, was sie sind, solange sie zahlen.

—Bist du wach? — stand immer dieselbe Nachricht.

Sie kam von Mateo. Vierunddreißig Jahre alt, chronisch ledig, einer von denen, die in einer viel zu ordentlichen und viel zu leeren Wohnung leben. Ich lernte ihn über eine dieser Apps kennen, von denen die Leute schwören, sie nicht zu benutzen, die aber in irgendeinem geheimen Ordner auf dem Handy installiert sind. Er schrieb mir an einem Dienstag um zwanzig nach vier morgens und schickte ein Foto, das wenig der Fantasie überließ: Er war auf allen vieren, zwei Finger im Arsch, das Gesicht verborgen.

Wir redeten nur über Sex. Ich fragte ihn nie, was er arbeitete, wo er wohnte, ob er Familie hatte. Er fragte auch nie groß nach. Das Einzige, was ihn interessierte, war die Größe des Schwanzes, den ich ihm auf dem ersten Foto gezeigt hatte, und ich wiederum wollte nur wissen, wie viel er dafür zahlen würde, ihn zu lutschen.

Denn das ist, was ich mache. Schwule lasse ich zahlen. Nicht aus Not — ich habe meinen Job, mein Leben, meine eigene Routine —, sondern weil ich es für gerecht halte. Sie wollen etwas, das sie nicht leicht finden, und was man nicht leicht findet, hat einen Preis. Wo ich lebe, gibt es nicht viele wie mich. Ich bin groß, dunkelhaarig, schweigsam, und zwischen den Beinen habe ich genau das, wonach die Apps mit Auberginen-Emojis und Ausrufezeichen verlangen. Einen dicken, langen Schwanz, mit sichtbaren Adern und schweren Eiern. Das kostet.

Mateo und ich hatten wochenlang darüber gesprochen, zu dritt mit einem anderen Typen, den er kannte, etwas zu machen. Es war ein Plan, den er mit Begeisterung anschleppte und ich mit Geduld. Jedes Mal, wenn er mir schrieb, wiederholte er dieselbe Fantasie wie ein Mantra: die beiden auf den Knien, abwechselnd meinen Schwanz lutschend, sich um die Ladung streitend. Ich spielte mit, aber ich wusste, dass solche Pläne selten Wirklichkeit werden: Einer kneift, einer bereut es, einer taucht nicht auf. Wichtig war nur, ihn bei der Stange zu halten.

Eines Nachts schrieb er mir um halb vier, um zu bestätigen. Vierzig Minuten später sagte er ab. Er sei müde, lieber ein andermal. Ich antwortete mit nur einem Satz.

—Wenn du willst, dass ich komme, wird dafür bezahlt.

Es dauerte fast zehn Minuten, bis er antwortete. Als er es tat, diskutierte er nicht über den Preis. Er stimmte zu. Er schickte mir die Adresse eines Hotels fünfzehn Blocks vom Zentrum entfernt, so einer Absteige, die stundenweise abrechnet und keine Namen fragt.

***

Das Taxi bezahlte er, im Voraus, per Direktüberweisung auf mein Konto. Das Zimmer ebenfalls. Als ich ankam, waren die Lichter schon gedimmt, ein Handtuch lag gefaltet auf dem Bett, und auf dem Nachttisch lag ein Geldschein. Ich brauchte drei Schritte, um ihn mir genau anzusehen.

Mateo war kleiner, als er auf den Fotos wirkte. Dünn, mit schmalen Schultern und einem Schatten von schlecht rasiertem Bart. Er war nervös. Seine Hand zitterte ein wenig, als er mir das Wasser reichte, das er gekauft hatte.

—Willst du, dass ich das Licht im Bad ausmache? — fragte er.

—Lass es an — sagte ich.

Ich setzte mich aufs Bett, zog die Schuhe aus und sah ihn ohne Eile an. Er blieb stehen und wartete auf eine Anweisung, die ich vorerst nicht geben wollte. Diese Pause, dieser Moment, in dem der andere nicht weiß, was er tun soll, ist der Punkt, an dem alles beginnt. Das ist der Teil, den ich am meisten mag. Vor dem Kontakt, vor dem Stöhnen, vor allem anderen. Die Pause.

—Zieh dich aus — sagte ich schließlich.

Er zog sich aus, ohne mich anzusehen. Er blieb in weißen, etwas zu großen Unterhosen zurück und bedeckte sich unbeholfen mit den Händen.

—Alles — fügte ich hinzu.

Auch da widersprach er nicht. Er zog die Unterhose herunter und zeigte mir einen kleinen Schwanz, halb steif, der zwischen seinen dünnen Beinen hing. Ich sah nicht zweimal hin. Mich interessierte nicht, was er hatte. Mich interessierte, was er mit meinem machen würde.

—Komm. Knie dich hin.

Er kniete sich zwischen meine Beine. Ich packte ihm mit einer Hand den Kopf, öffnete mit der anderen den Reißverschluss und holte den schon halb steifen Schwanz heraus. Er starrte ihn mit leicht geöffnetem Mund an, als wüsste er nicht, wo er anfangen sollte.

—Lutsch ihn. Den ganzen. Ohne Hände.

Er öffnete den Mund und nahm ihn hinein. Zuerst unbeholfen, die Zähne zusammengepresst, zu früh am Würgen. Ich packte ihn im Nacken und schob ihn vor, bis ich die Spitze an seiner Kehle spürte. Er verschluckte sich, spuckte Speichel, hustete, und ich hielt ihn noch ein paar Sekunden dort, bevor ich ihn losließ.

—Noch mal. Weiter rein.

Er lernte dazu. Mein Schwanz wurde in seinem Mund ganz hart, prall, glänzend vom Speichel, der ihm übers Kinn lief. Ich sah ihm ins Gesicht, während er mich lutschte: die tränenden Augen, der Mund, vom Umfang meines Schwanzes gedehnt, die eingefallenen Wangen jedes Mal, wenn er saugte. Als ich es nicht mehr aushielt, wie er mir die Eier bearbeitete, zog ich ihn an den Haaren hoch und warf ihn mit dem Gesicht nach unten aufs Bett.

—Spreiz die Beine.

Er spreizte sie. Ich sah seinen rasierten Arsch, eng und zitternd. Ich spuckte auf das Loch, fuhr mit dem Daumen darüber, öffnete es ein wenig. Ich benetzte meinen Schwanz mit Speichel und dem Gleitgel aus dem kleinen Fläschchen, das er auf den Tisch gelegt hatte, und stieß ihn dann ruckartig hinein, bis zum Anschlag, ohne zu warten, bis er sich daran gewöhnte.

Er schrie ins Kissen. Ein gedämpfter Schrei, mehr vor Überraschung als vor Schmerz. Ich packte ihn an den Hüften und begann mich ohne Pause zu bewegen, stieß mit langen Hieben hinein und heraus, spürte, wie sich sein Arsch jedes Mal zusammenzog, wenn ich ihm den Schwanz bis an die Eier hineinrammte.

—Halte durch. Du hast genau das gewollt.

—Ja… ja…

Dieses erste Mal war nicht für ihn. Es war dazu da, ihm zu zeigen, was er bekommen würde, wenn er mich wieder anrief. Ich fickte ihn schnell, mit der kalkulierten Eile von jemandem, der den Moment vollkommen unter Kontrolle hat, und spürte, wie das Bett knarrte und er mit jedem Schlag meiner Eier gegen seinen Arsch in die Laken stöhnte. Ich packte ihn am Haar, zog seinen Kopf nach hinten und fickte ihn, wie man jemanden fickt, von dem man schon weiß, dass er sich wieder mehr holen wird. Nach zehn Minuten zog ich mich ohne Vorwarnung raus. Mein Schwanz war hart, glänzend, und sein Arsch blieb offen zurück, pochend, mit einem Faden aus Speichel und Gleitgel, der ihm die Furche hinablief.

Ich zog mich raus, zog mich an, nahm das Geld vom Tisch und ging, bevor er mich um irgendetwas anderes bitten konnte. Ich ließ ihn keuchend auf dem Bauch liegen, das Gesicht ins Laken gedrückt, und vom Flur aus hörte ich noch den Satz, den ich hören wollte.

—Komm wieder.

***

Es dauerte eine Woche, bis er mir wieder schrieb. Ich schrieb ihm nicht. Das ist ein weiterer Teil des Spiels: sich begehrenswert machen, nicht sofort auf Nachrichten reagieren, den anderen glauben lassen, dass er dich nicht mehr interessiert. Als die Nachricht schließlich kam — an einem Freitag um vierzig nach zwei morgens —, ließ ich sie eine Stunde lang auf gelesen, bevor ich antwortete.

—Ich will dich wiedersehen — schrieb er —. Alles.

—Diesmal machst du etwas anderes.

—Was du willst.

Ich schickte ihm Sprachnachrichten mit Anweisungen, damit er sie nicht einfach noch einmal lesen und es sich anders überlegen konnte. Ich sagte ihm, er solle sich eine Perücke kaufen, Damenunterwäsche, ein kurzes Kleid, Strümpfe. Ich sagte ihm die ungefähre Größe, die Farbe, und ich sagte ihm, dass ich, wenn er im Hotel ankam, wollte, dass er wie jemand anderes aussah. Es war mir egal, ob er es gut oder schlecht machte. Ich wollte nur sehen, wie er es versuchte. Und ich sagte ihm noch etwas: Er sollte seinen Arsch vorbereiten, bevor ich ankam, sich mit Gleitgel drei Finger tief ficken, denn diese Nacht würde ich ihn gnadenlos rannehmen und nicht warten, bis er sich daran gewöhnt hatte.

—Bist du sicher? — schrieb er.

—Du bist derjenige, der verlangt. Ich sage dir, was es kostet.

***

Ich kam zwanzig Minuten zu spät zum Hotel. Absichtlich. Die Tür stand einen Spalt offen, und ich drückte sie ohne anzuklopfen auf.

Mateo saß auf dem Bett, angezogen, wie ich es verlangt hatte. Die Perücke war schwarz, glatt, sie fiel ihm bis auf die Schultern. Das Kleid war rot, eng anliegend, mit einem Ausschnitt, der an ihm nicht saß, weil er dort oben nichts zu bieten hatte. Die Strümpfe reichten ihm bis zur Mitte der Oberschenkel. Er hatte sich geschminkt, schlecht, aber er hatte sich geschminkt. Die Augen waren umrandet, der Mund mit einem Rosa bemalt, das zu nichts passte.

Ich blieb im Türrahmen stehen und sah ihn an. Er senkte den Kopf.

—Schau mich an — sagte ich.

Er hob den Kopf. Er schämte sich, aber da war noch etwas anderes. Eine Mischung aus Demütigung und Lust, die ich gut kenne. Wer sich schämt, etwas zu wollen, will es doppelt so sehr.

Ich kam näher, packte ihm mit zwei Fingern das Kinn und hob es an.

—Heute hast du einen anderen Namen — sagte ich —. Heute bist du nicht du.

—Wie heiße ich?

Ich erfand irgendeinen Namen, einen Frauennamen, der mir in den Sinn kam. Er wiederholte ihn. Ich ließ ihn ihn mehrmals sagen, bis er natürlich klang.

Dann sagte ich ihm, er solle knien.

***

Er kniete sich zwischen meine Beine, das rote Kleid knitterte sich auf dem Boden. Ich öffnete den Reißverschluss, holte meinen Schwanz heraus und hielt ihn gegen seinen geschminkten Mund.

—Mach auf. Und mach die Augen nicht zu. Ich will dein Gesicht sehen, während du ihn lutschst.

Er machte auf. Ich schob den Schwanz halb hinein und ließ ihn dort. Er sah ihn an, mit offenen, benommenen Augen, die Zunge arbeitete unter der Eichel an mir. Dann fing ich an, mich zu bewegen, erst langsam, ich fickte seinen Mund wie eine Muschi, mit einer Hand hielt ich seinen Nacken, mit der anderen verwischte ich ihm die Wimperntusche, als ich mit dem Daumen über seine Wange strich. Der Speichel lief ihm übers Kinn und sammelte sich im Ausschnitt des roten Kleides. Die Lippenfarbe verschmierte sich und hinterließ rosafarbene Flecken um die Basis meines Schwanzes jedes Mal, wenn ich ihn herauszog.

—Weiter rein. Schluck ihn ganz.

Ich drückte seinen Kopf vor. Er verschluckte sich, seine Augen füllten sich mit Tränen, die Schminke lief in zwei schwarzen Bahnen hinunter. Ich ließ ihn nicht los. Ich rammte ihm den Schwanz bis in die Kehle, bis ich seine Nase an meinen Eiern spürte, und da hielt ich ihn, zählte leise, bis er zu würgen begann. Erst dann ließ ich ihn atmen.

—Braves Mädchen — sagte ich, und benutzte den falschen Namen —. Genau so.

Er öffnete den Mund wieder von selbst, die Zunge draußen, keuchend. Ich spuckte ihm hinein, steckte zwei Finger rein, strich ihm von außen über die Kehle. Danach zog ich ihn an den Haaren hoch und warf ihn auf den Rücken aufs Bett.

Ich schob ihm das rote Kleid bis unter die Achseln hoch. Darunter trug er einen lächerlichen weißen Slip für Frauen über diesem kleinen, runzeligen Schwanz. Ich zog ihn zur Seite, nahm seine Beine in Strümpfen hinter den Knien und spreizte sie weit. Sein Arsch glänzte vom Gleitgel, genau wie ich es ihm befohlen hatte. Er hatte sich gut vorbereitet.

—Bettel darum.

—Was?

—Bettel darum. Mit dem neuen Namen. Sag mir, was du willst.

—Ich will… ich will, dass du mich fickst.

—Wen ficke ich?

—Dass du mir deinen Schwanz reinsteckst. Den ganzen. Dass du mir den Arsch fickst, bis du in mir abspritzt.

Ich setzte die Spitze an sein Loch und schob zu. Es gab ohne Widerstand nach und verschluckte mich in einer einzigen Bewegung bis zur Wurzel. Er stöhnte lang und schrill, mit leicht geöffnetem Mund. Ich fing von der ersten Sekunde an hart an, gab ihm tiefe Stöße, die seinen ganzen Körper gegen die Matratze rüttelten. Die Perücke verrutschte, begann sich zu verdrehen, das schwarze Haar bedeckte halb sein Gesicht.

Ich fickte ihn fast eine Stunde lang ohne Unterbrechung, ohne Nachsicht, ohne die Rücksicht, die man einer Frau entgegenbringt, wenn man will, dass sie wiederkommt. Ihn fickte ich so, wie man jemanden fickt, der weiß, dass er genau dafür zahlt. Erst mit dem Gesicht nach unten, die Wange ins Kissen gedrückt, die Strümpfe halb heruntergerutscht, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben. Ich rammte ihm den Schwanz bis an die Eier hinein, und er krallte sich mit beiden Händen in die Laken, die Perücke war schon fast heruntergefallen, er biss in den Kissenbezug, um nicht zu laut zu schreien. Ich packte sein echtes Haar unter der verrutschten Perücke und hob seinen Kopf an, damit ich ihm ins Gesicht sehen konnte, während ich ihn fickte.

—Schau dich im Spiegel an. Sieh, was aus dir geworden ist.

Neben dem Bett stand ein großer, schräger Spiegel mit abblätterndem Rahmen. Er drehte den Kopf und sah sich: die Perücke hing ihm auf einer Seite herunter, das Make-up war zerflossen, das rote Kleid war an der Taille zerknittert, mein Schwanz ging ihm in den offenen Arsch hinein und wieder hinaus. Sein ganzer Körper verkrampfte sich um meinen Schwanz.

—Mein Gott, mein Gott, mein Gott — wiederholte er wie ein abgehacktes Gebet.

Dieser Satz gefällt mir. Ich habe ihn so oft gehört, dass er für mich nichts Bestimmtes mehr bedeutet. Den sagen die Schwulen, wenn sie nicht wissen, was sie sonst sagen sollen, wenn der Körper für sie zu einem Instrument wird, das sie nicht mehr kontrollieren. Sie sagen ihn, wie sie alles andere sagen könnten. Aber sie sagen ihn.

Irgendwann verrutschte die Perücke, und ich ließ sie auf den Boden fallen. Ich stieß noch tiefer, noch schneller, bis ich spürte, wie sich meine Eier zusammenzogen und der ganze Körper sich anspannte. Ich kam zum ersten Mal in ihm, mit kurzen, wütenden Stößen, ergoss mein Sperma tief in ihn hinein, während er stumm stöhnte, mit offenem Mund ins Kissen gedrückt. Ich spürte, wie sein Schwanz in ihm pochte und mich leer saugte, und ich zog mich nicht raus, bis die letzte Kontraktion abgeklungen war.

Ich zog mich langsam heraus. Ein weißer Faden lief ihm aus dem offenen Arsch bis zur Rückseite des Oberschenkels und glitt an der Strumpfhose hinunter. Ich legte mich auf dem Rücken aufs Bett, zündete den Joint an, den ich in der Tasche mitgebracht hatte. Mateo blieb mit dem Bauch nach unten liegen, keuchend, reglos, der Arsch noch offen und tropfend. Ich sah, wie sein Rücken auf und ab ging. Ich strich ihm mit einer Hand durchs Haar — seinem, dem echten, unter der heruntergefallenen Perücke — und sagte nichts.

Ich rauchte langsam. Ich bot es ihm an, er nahm an. Wir teilten uns den Joint wie alte Freunde, schweigend, und für einen Moment wirkte es fast so, als könnte das etwas anderes sein. War es aber nicht.

Nach zwanzig Minuten drehte ich ihn wieder auf den Bauch.

Das zweite Mal dauerte länger. Nicht so brutal, methodischer, fast systematisch. Ich hob ihm das Becken an, legte ihm ein Kissen darunter, um einen besseren Winkel zu haben, und drang wieder in ihn ein, diesmal mit einem bereits genommenen Arsch, der immer noch voller meiner früheren Ladung war. Ich schob langsam hinein und spürte, wie mir das Sperma beim Eindringen am Schaft des Schwanzes hinablief. Ich fickte ihn mit dem Rhythmus von jemandem, der sich Zeit nimmt, weil er weiß, dass der andere sich nicht beschweren wird. Ich redete ihm Dinge ins Ohr, die ich ihm vorher nicht gesagt hatte. Ich nannte ihn bei dem falschen Namen, den ich ihm gegeben hatte. Ich fragte ihn, ob es ihm gefalle, für eine Weile jemand anders zu sein.

—Ja — sagte er.

—Sag’s besser.

—Es gefällt mir.

—Lauter.

—Es gefällt mir. Es gefällt mir. Es gefällt mir.

—Was gefällt dir? Sag es ganz.

—Dass du mich fickst. Dass ich deine Hure bin. Dass ich dir bezahle, damit du mir den Arsch vollmachst.

Ich packte ihn hinten am Hals, drückte leicht zu, ohne ihm wirklich weh zu tun. Ich rammte meinen Schwanz bis zum Anschlag hinein und blieb dort, bewegte die Hüften kreisend und ließ ihn jeden Millimeter in sich spüren. Dann fing ich wieder an, ihn zu ficken, lang und gleichmäßig, bis er begann, sich gegen mich zu bewegen und den Arsch bei jedem Stoß zurückzuschieben.

—So. Beweg dich. Verdien dir die Ladung.

Er bewegte sich. Mit dem roten Kleid, das sich an der Taille knüllte, und den heruntergerutschten Strümpfen drückte er den Arsch gegen meinen Schwanz wie eine läufige Hündin. Sein kleiner Schwanz rutschte aus dem verschobenen Slip, und ich sah, wie er ihn mit einer Hand packte und ihn im Rhythmus meiner Stöße hektisch wichste.

—Du kommst nicht. Du kommst erst, wenn ich es sage.

Er ließ den Schwanz sofort los. Ich rammte ihm den Schwanz noch hundert Mal hinein, spürte, wie mir der Schweiß den Rücken hinunterlief, hörte ihn immer schriller stöhnen, immer hingebungsvoller. Als ich nicht mehr konnte, zog ich auf einen Schlag raus.

—Dreh dich um. Mach den Mund auf.

Er drehte sich schnell um und setzte sich vor mir auf die Knie. Ich sagte ihm, er solle den Mund öffnen. Er tat es ohne nachzudenken. Ich schüttelte mir zweimal den Schwanz über sein Gesicht und begann, ihm in den Mund zu kommen, lange Spermastrahlen, die seine Zunge füllten, ihm übers Kinn liefen und den längst verwischten Lippenstift beschmutzten. Ich packte ihm den Nacken, damit er den Mund nicht schloss, damit er alles aushielt. Als ich fertig war, steckte ich zwei Finger hinein, zog die Ladung von seinem Kinn nach oben und schob sie ihm auch noch hinein.

—Schluck. Alles.

Er schluckte. Er schluckte alles, genau wie ich es ihm Wochen zuvor per Nachricht angekündigt hatte. Danach öffnete er den leeren Mund, um es mir zu zeigen. Dieser Teil war wichtig. Dieser Teil war der Vertrag.

***

Danach zog ich mich langsam an. Ich wusch mir im Bad die Hände, spritzte mir Wasser ins Gesicht und sah in den Spiegel. Als ich ins Zimmer zurückkam, lag Mateo immer noch ausgestreckt da, die Strümpfe noch an, das Make-up verschmiert, die Augen geschlossen. Ein Faden Sperma lief ihm noch immer aus dem Arsch und machte das Laken nass.

—Das Geld — sagte ich.

Ohne die Augen zu öffnen, deutete er auf die Schublade des Nachttisches. Ich öffnete sie, zählte die Scheine und steckte sie in die Gesäßtasche.

—Wann sehen wir uns wieder? — fragte er, noch immer reglos.

—Wenn du mir schreibst.

—Ich werde dir schreiben.

—Ich weiß.

Ich blieb einen Moment in der Tür stehen. Ich sah ihn ein letztes Mal an. Er hatte etwas Lächerliches und zugleich etwas Schönes, diese Gestalt, die auf dem Bett lag, mit der zur Seite gefallenen Perücke und der verschmierten Wimperntusche. Etwas, das es wahrscheinlich gar nicht geben dürfte und das doch existierte. Etwas, das dafür bezahlte, zu existieren.

Ich schloss die Tür hinter mir.

Ich ging die Treppe hinunter, nickte dem Pförtner zu, trat auf die Straße. Die Stadt schlief noch. Bis zum Morgengrauen war es noch nicht einmal eine Stunde. Ich zündete mir auf dem Gehweg eine Zigarette an und lief ohne Eile bis zur Hauptstraße.

Er wird mir wieder schreiben. Wenn er es tut, werde ich drei Tage mit der Antwort warten. Der Preis wird jedes Mal ein wenig steigen.

Auch das gehört zur Abmachung. Er weiß es, ich weiß es. Deshalb zahlt er.

Um fünf Uhr morgens setzte ich mich in eine rund um die Uhr geöffnete Bar und bestellte einen Kaffee. Ich zählte das Geld unter dem Tisch, ohne dass mich jemand sah. Es war vollständig, wie immer.

Ich holte mein Handy heraus, öffnete die App und begann zu schauen, wer zu dieser Uhrzeit noch wach war.