Der Nachmittag, an dem ich endlich einen Fremden aufriss

Mit zweiundvierzig Jahren und einer Handvoll Erfahrungen, die ich Carlos zu verdanken hatte — einem Mann, der mir in sechs Monaten mehr über Lust beigebracht hatte als ich in einem ganzen Leben allein — konnte ich sagen, dass ich mit fast jeder Situation gut zurechtkam. Aktiv, passiv, was auch immer nötig war. Einen Schwanz bis zum Anschlag lutschen, ohne zu würgen, den Arsch Stück für Stück aufmachen, um einen ganzen Schwanz aufzunehmen, mit dem einen den anderen zum Abspritzen bringen, ohne Hände an der Fotze: All das hatte ich schon gemacht. Aber es gab etwas, das ich noch nie getan hatte: auf die Straße gehen, mir mit dem Blick einen Fremden aussuchen und ihn ohne weitere Geschichte mit ins Bett nehmen. Ohne Apps, ohne Profile, ohne Textnachrichten, die stundenlang auf sich warten lassen. Nur ich, der Instinkt und der erste Zug.

Der Gedanke spukte mir schon seit einiger Zeit im Kopf herum. Nicht wie eine verschwommene Fantasie, sondern wie ein konkretes Ziel mit klaren Schritten: jemanden sehen, entscheiden, dass er es ist, und handeln. In der Theorie einfach. In der Praxis einschüchternder, weil immer etwas auftaucht, das einen bremst: der Zweifel, der falsche Moment, die Ausrede für den nächsten Tag. An jenem Dienstagabend sagte ich mir, dass es keine Ausrede geben würde.

Ich wählte ein Café in der Innenstadt, das ich vom Vorbeigehen kannte, in dem ich aber noch nie gesessen hatte. Es hatte große Fenster zur Plaza hin, dunkle Holztische und dieses Licht am späten Nachmittag, das alles ein wenig interessanter macht, als es ist. Ich ging hinein, bat mir einen Moment zum Umschauen aus und ließ den Blick langsam durchs Lokal schweifen. Zwei Tische mit Gruppen von Freunden, die laut redeten. Ein Paar, das flüsternd über etwas stritt, das keine Rolle spielte. Und im Hintergrund, etwas abseits von den anderen, ein Mann allein mit einem Buch.

Er hob den Blick nicht, als ich eintrat. Auch das gefiel mir.

Er mochte um die vierzig sein. Dunkles Haar mit einigen grauen Strähnen an den Schläfen, die Haltung von jemandem, der niemandem etwas beweisen muss. Er trug ein grünliches Hemd, bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und auf dem Tisch lag das Buch offen, daneben eine fast leere Tasse und ein geschlossenes Notizheft, ein Stift darauf. Systematisch. Jemand, der seine freien Nachmittage sorgfältig plante.

Ich würde diese Planung durcheinanderbringen.

Ich setzte mich zwei Tische entfernt in einem Winkel, von dem aus ich ihn ansehen konnte, ohne dass es zu offensichtlich war. Als der Kellner kam, kalkulierte ich die Lautstärke meiner Stimme so, dass sie genau bis zu ihm drang:

—Dasselbe wie der Herr da, bitte.

Eine kurze Pause. Der Mann mit dem Buch hob zum ersten Mal den Blick. Er erwischte mich dabei, wie ich ihn direkt ansah, und ich wandte die Augen nicht ab. Er nickte mir leicht zu, kaum merklich. Ich erwiderte die Geste und sah wieder nach vorn, als wäre nichts gewesen.

Erster Zug: erledigt.

Der Kellner kam mit einem Cortado zurück, einem Glas Orangensaft und zwei Haferkeksen. Ich nahm das Glas und hob es dem Fremden in einem stummen Toast durchs Lokal entgegen. Er ließ ein kurzes Lächeln sehen — das erste —, schloss das Buch vorsichtig und stand auf.

Er überquerte die zwei Tische mit einer Ruhe, die mich beeindruckte. Ohne Eile blieb er an meinem Tisch stehen.

—Guten Nachmittag. Ich heiße Diego.

—Guten Nachmittag. Martín. Setz dich bitte.

Er ließ sich neben mich fallen, nicht mir gegenüber. Nah, aber ohne meinen Raum zu verletzen. Wir redeten über das Café, über das Viertel, über das Buch, das er dabeihatte — irgendetwas über experimentelle Typografie, von dem ich noch nie gehört hatte —. Er stellte sich als freiberuflicher Grafikdesigner heraus, organisierte seine Zeit selbst und hatte diese ruhige Art zu sprechen, bei der man zuhört, auch wenn man nicht genau weiß, was als Nächstes kommt.

—Kommst du öfter her? —fragte ich.

—Zwei- bis dreimal pro Woche. Ich kenne die Bewegung hier ganz gut.

—Welche Bewegung?

—Die hier. —Er machte eine vage Geste, die die Tische, die Leute, das ganze Lokal umfasste. —Die von den Leuten, die allein kommen und darauf warten, dass etwas passiert.

—Ich warte nicht —sagte ich—. Ich bringe es dazu, dass es passiert.

Er sah mich eine Sekunde länger an, als er gebraucht hätte, um den Satz zu verarbeiten.

—Man merkt’s —sagte er.

Wir redeten noch zwanzig Minuten weiter. Das Gespräch war offen, ohne explizit zu sein, aufgeladen, ohne offensichtlich zu wirken. Irgendwann streiften sich unter dem Tisch unsere Knie, und keiner von uns zog sie weg. Als ich ihn fragte, ob er in der Nähe wohne, trank er den letzten Schluck Kaffee aus, schloss das Notizheft, in das er halb etwas notiert hatte, und antwortete:

—Sieben Blocks. Kommst du mit?

***

Wir gingen zusammen in die Abenddämmerung hinaus. Wir liefen langsam, mit diesem angenehmen Schweigen, das zwischen zwei Menschen entsteht, die bereits wissen, was passieren wird, und es nicht mit Worten füllen müssen. Die Stadt hatte zu dieser Stunde dieses Hintergrundrauschen aus Hupen und Schritten, das paradoxerweise alles intimer macht.

An der Tür seines Gebäudes — ein Betonklotz aus den Siebzigern, innen renoviert, mit einer Eingangshalle voller Pflanzen und indirektem Licht — ließ Diego mir den Vortritt. Der Aufzug war klein. Als sich die Türen schlossen, standen wir etwa dreißig Zentimeter voneinander entfernt. Er sah mich mit einer Art an, die nicht mehr nur Neugier war: Es war etwas anderes, direkteres, Konkreteres. Er strich mir mit zwei Fingern über den Unterarm, vom Ellbogen bis zum Handgelenk, langsam. Es war so eine einfache Geste, dass sie mich mehr überraschte, als hätte er mich geküsst. Ich senkte kurz den Blick und sah die Beule deutlich gegen die Hose drücken. Er war schon hart, direkt da, im Aufzug, mit den Deckenkameras und allem. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Im vierten Stock gingen die Türen auf.

Seine Wohnung war ordentlich und still, mit Regalen voller Bücher an den Wänden und einem großen Fenster mit Blick auf die Dächer des Viertels. Ich hatte keine Zeit, sie mir genau anzusehen, weil Diego kaum die Tür geschlossen hatte, als er mich mit einer Hand im Nacken zu sich drehte und mich mit einer Intensität küsste, die ich bei einem so beherrschten Mann nicht erwartet hätte. Er schob mir die Zunge ohne jedes Protokoll bis zum Anschlag in den Mund, und mit der anderen Hand packte er mir über der Hose den Arsch und drückte kräftig zu, sodass seine Fingerabdrücke ins Fleisch schnitten.

Ich antwortete ebenso. Ich griff ihn am Hemd und bohrte ihm die Hand in den Schritt. Er war hart, dick, pulsierend unter dem Stoff. Ich drückte über der Hose zu, und er ließ ein Knurren in meinem Mund hören, das mich noch stärker zudrücken ließ. Ich schob ihn den Flur entlang, ohne seinen Schwanz loszulassen.

Wir kamen ins Schlafzimmer, ohne uns voneinander zu lösen. Diego zog mir das T-Shirt mit einer einzigen Bewegung aus. Ich öffnete ihm das Hemd Knopf für Knopf, ohne mich zu beeilen, ließ den Moment ausgedehnt wirken. Sein Oberkörper war kräftiger, als die Kleidung vermuten ließ: dunkle Brusthaare, eine kleine Narbe nahe dem Nabel, nach deren Herkunft ich nicht fragte. Ich hielt einen Sekundenbruchteil inne, um ihn anzusehen, bevor ich ihn berührte. Dann ließ ich seine Hand zu seinem Gürtel hinuntergleiten, öffnete ihn und machte die Hose auf. Als ich ihm die Unterhose herunterzog, sprang sein Schwanz hervor, als hätte er stundenlang darauf gewartet. Lang, dick, mit einer deutlich sichtbaren Vene an der Unterseite und einer geschwollenen, glänzenden Eichel, feucht von Vorsperma. Mir entglitt ein Laut beim Anblick.

—Was willst du? —fragte er mit noch tieferer Stimme als zuvor.

—Alles —sagte ich—. Den ganzen verdammten Schwanz, ganz, in den Mund und danach wohin du willst.

Er lächelte. Er setzte sich auf die Bettkante und zog mich zu sich.

***

Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm ihn in die Hand. Ich leckte mit der Zunge vom Ansatz bis zur Spitze, langsam, leckte über jede Vene und spürte, wie er pochte. Ich gab ihm einen nassen Kuss auf die Eichel und nahm ihn dann Stück für Stück in den Mund, ließ das Gefühl für uns beide allmählich wachsen. Sein Atem veränderte fast sofort den Rhythmus. Ich schluckte ihn bis zur Hälfte, zog ihn wieder hoch, nahm ihn erneut tiefer, drängte mit dem Rachen, bis er mir ein leichtes Würgen entlockte. Diego ließ leise ein „Verdammte Scheiße“ hören, was mir bestätigte, dass ich auf dem richtigen Weg war.

Ich nahm mir die nötige Zeit, ohne etwas zu überstürzen, setzte Zunge und Hände genau richtig ein, um ihn an der Grenze zu halten, ohne zu weit zu gehen. Ich blies ihn hart, die Wangen eingefallen vom Saugen, und spürte, wie die Spitze gegen meinen Gaumen schlug. Dann zog ich ihn heraus, spuckte Speichel darüber und leckte ihm die Eier, eine nach der anderen, nahm sie ganz in den Mund, während ich ihm den Schwanz mit der Hand schüttelte. Carlos hatte mir das beigebracht: dass Geduld die halbe Lust ist und die andere Hälfte darin besteht zu wissen, wann man sie beendet. Dass man einen Mann zuerst mit dem Mund beherrscht, bevor man sonst etwas tut.

Diego verflocht die Finger in meinem Haar, aber ohne irgendetwas zu erzwingen. Nur als Halt, als bräuchte er etwas, woran er sich festmachen konnte. Jedes Mal, wenn ich ihn ganz tief nahm, spannten sich seine Beine gegen meine Schultern an. Ich spürte, wie sich seine Eier zusammenzogen, wie er hochkam. Ich verlangsamte das Tempo genau in dem Moment, bevor er kommen konnte.

Dann hob er mich hoch, legte mich auf den Rücken und zog mir Hose und Unterwäsche mit einer einzigen Bewegung aus. Er spreizte mir ohne Zeremonie die Beine, sah meinen harten Schwanz gegen den Bauch gedrückt und leckte sich die Lippen. Er kniete sich zwischen meine Beine und gab mir zurück, was ich ihm gegeben hatte, mit derselben Präzision und derselben Ruhe. Er saugte ihn mir ganz, bis an die Basis, und als er ganz unten ankam, leckte er mir über die Eier, ohne ihn loszulassen. Dann zog er ihn heraus, leckte mich vom Damm bis zur Spitze und nahm ihn wieder in den Mund. Ich klammerte mich an die gepolsterte Bettkante. Er konnte das. Man merkte, dass er schon vielen Männern vor mir einen geblasen hatte, und zwar gut.

Zweimal brachte er mich an den Rand und stoppte beide Male genau rechtzeitig. Beim dritten Mal sah er von unten zu mir hoch, meinen Schwanz in der Hand und den Mund glänzend, und lächelte.

—Dreh dich um —bat ich mit rauer Stimme.

Er verstand. Wir positionierten uns umgekehrt, er auf mir, jeder den Schwanz des anderen gleichzeitig im Mund. Ich packte ihn mit beiden Händen am Arsch und drückte ihn nach unten, zwang ihn, mir tiefer reinzunehmen, während ich dasselbe mit seinem machte. Eine gute Weile war das einzige Geräusch in der Wohnung unser schwerer Atem, das nasse Schmatzen der Münder, das Reiben von Haut auf Laken und das leise Knarren der Matratze. Ich spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Lippen anschwoll, jedes Mal wenn ich ihn ganz schluckte, und wie meiner in seinem Mund pochte, wenn er mich gieriger lutschte. Irgendwann verlor ich das Gefühl dafür, wer gab und wer nahm. Genau so muss es sein: zwei Schwänze, zwei Münder, keine klare Grenze.

Ich strich ihm mit einem feuchten Finger Speichel über den Arschring, und er ließ um meinen Schwanz herum ein ersticktes Stöhnen hören. Ich schob ihn bis zum Knöchel hinein. Er war heiß, eng. Ich bewegte ihn langsam darin, während ich ihn weiter blies. Er antwortete mir, indem er die Beine auf mir noch weiter öffnete und sich mir anbot.

***

Wir trennten uns ohne Eile. Diego beugte sich zum Nachttisch, öffnete die Schublade und holte Gleitgel und ein Kondom heraus. Ich ging am Bettrand auf alle viere, den Arsch hoch, die Beine gespreizt und den Rücken durchgedrückt. Er stellte sich hinter mich auf den Teppich. Zuerst fuhr er mir mit den mit Gleitgel bedeckten Fingern über den Arschring, kreiste darum herum, ohne einzudringen, bis ich nach hinten schob und sie suchte. Er schob einen Finger hinein, bis zum Anschlag, und bewegte ihn kreisend. Dann zwei, mit Geduld und ohne einen Schritt auszulassen, öffnete mich von innen und drückte auf diesen Punkt, der mich die Fäuste ins Laken pressen ließ. Ich kontrollierte meinen Atem und zeigte ihm mit dem Rhythmus meines Körpers, wann ich bereit war.

—Steck ihn rein —sagte ich—. Ganz.

Er zog das Kondom über, gab Gleitgel auf seinen Schwanz und setzte ihn an meinen Arschring. Als er eindrang, war es allmählich, ohne Hast. Ich spürte, wie die Eichel den Ring öffnete und dann die ganze Stange mich langsam füllte, bis die Eier an meinem Arsch klebten. Er blieb einen Moment reglos, tief bis zum Anschlag eingedrungen. Er begann mit kurzen Stößen, damit ich mich anpassen konnte. Ich bewegte die Hüften nach hinten, um jeden einzelnen von ihnen zu erwidern, und das machte ihn an: Ich merkte es daran, wie sich seine Hände auf meinen Hüften verkrampften, wie sein Atem schneller wurde und er einen Teil dieser Ruhe verlor, die er im Café gehabt hatte.

—Was für ein Arsch, verdammte Scheiße —murmelte er hinter mir, packte mich fester—. Was für ein heißer Arsch.

—Mach fester —gab ich zurück—. Halt dich nicht zurück.

Er erhöhte das Tempo allmählich. Wir fanden einen eigenen Takt, der keiner Erklärung bedurfte. Jedes Mal, wenn er fast ganz herausging und wieder hinein, öffnete mir sein Schwanz von innen den Arsch, und ich musste mich bewusst beherrschen, um keinen Laut von mir zu geben. Danach versuchte ich nicht einmal mehr, sie zurückzuhalten. Ich stöhnte gegen das Polster, jedes Mal wenn er ihn mir bis zum Anschlag reinrammte. Man hörte den Schlag seiner Hüften gegen meinen Arsch, trocken, rhythmisch, und das Schmatzen des Gleitgels zwischen uns.

Er packte mich am Haar, zog meinen Kopf nach hinten und stieß mir ihn mit mehr Kraft hinein, mit der ganzen Hüfte, bis ihm ein kehliges Knurren entfuhr. Er führte die Hand nach vorn und griff mir an den Schwanz, begann mich im Takt der Stöße zu wichsen. Ich tropfte Vorsperma auf das Laken.

—Ich komme gleich —warnte ich ihn.

—Komm —sagte er, ohne das Tempo zu senken—. Komm mit meinem Schwanz in dir.

Ich kam wenige Sekunden später, durchnässte das Polster, presste den Arsch bei jedem Krampf um seinen Schwanz zusammen. Mein Arschring krampfte sich ganz um ihn, und genau da trieb ich ihn an die Kante. Er beschleunigte noch drei, vier Stöße und blieb dann tief in mir stecken, zitternd, die Hände tief in das Fleisch meiner Hüften gedrückt.

Er brauchte deutlich länger, als ich erwartet hatte. Als er den Höhepunkt erreichte, tat er es mit einem kurzen, fast von sich selbst überraschten Laut und blieb ein paar Sekunden reglos, die Hände auf meinen Hüften und die Stirn auf meinen Rücken gesenkt. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, jedes Mal wenn er abspritzte. Dann zog er ihn langsam und vorsichtig heraus und setzte sich auf die Bettkante. Er zog das Kondom ab, verknotete es und warf es in den Eimer. Der war bis oben voll.

Ich setzte mich ebenfalls, der Arsch noch immer pochend und die Beine halb weich. Keiner von uns sagte eine Minute lang etwas.

—Willst du Wasser? —fragte er schließlich.

—Ja, danke.

Er ging nackt in die Küche und kam mit zwei Gläsern zurück. Wir setzten uns aufs Bett und redeten eine Weile über belanglose Dinge: das Café, in dem wir uns kennengelernt hatten, ob er kochte oder per App bestellte, eine Doku über Städte, die wir beide unabhängig voneinander gesehen hatten und die dieselbe war. Das war das normalste Gespräch der Welt für den ungewöhnlichsten Moment meiner Woche.

Als ich aufstand, um mich anzuziehen, hielt Diego mich nicht auf, drängte mich aber auch nicht. Er begleitete mich bis zur Tür. Im Türrahmen küssten wir uns ein letztes Mal, mit mehr Ruhe als beim Reinkommen.

—Gib mir deine Nummer —sagte ich.

Er schrieb sie mit seiner eigenen Hand in mein Telefon.

***

Wir sahen uns im folgenden Monat noch viermal. Immer in seiner Wohnung, immer am Nachmittag, immer mit dieser Mischung aus Gespräch und Schweigen, die mir von Anfang an gefallen hatte. Diego war bei allem vorsichtig: mit seinen Büchern, mit seiner Zeit, mit dem Sex. Wir taten nie so, als wäre es mehr als das, was es war, und genau diese unausgesprochene Ehrlichkeit gab der Sache eine Leichtigkeit, die ich zu schätzen wusste. An einem dieser Nachmittage fickte ich ihn, das Gesicht ins Kissen gedrückt und die Hände an den Bettstäben festgekrallt; ich kam in ihm, begleitet von Stöhnen, die die Nachbarn aufweckten. Ein anderes Mal landeten wir auf dem Sofa, er mit aufgerichtetem Schwanz und ich oben drauf, ritt ihn langsam, bis er bettelte. Wir konnten zusammen gut ficken.

Das Problem tauchte ohne Vorwarnung auf. Eines Nachmittags kam ich mit einem Frauen-T-Shirt, das ich gern trug, etwas für mich völlig Unwichtigem, einer jahrelangen Gewohnheit, die ich normalerweise nicht erklärte. Ich bemerkte, dass Diego sich anspannte, kaum hatte er mich eintreten sehen. Diesmal sagte er nichts. Beim nächsten Mal, als ich es im Gespräch beiläufig erwähnte, entglitt ihm eine Geste des Unbehagens, die er nicht ganz verbergen konnte.

—Das ist nichts, womit ich klarkomme —gab er schließlich zu, mit einer direkten Ehrlichkeit, für die ich ihm dankbar war, auch wenn sie mich ärgerte.

Wir stritten nicht. Es war nicht nötig. Wir hörten einfach auf, uns zu schreiben, und die Stille war für uns beide deutlich genug.

Was blieb, war das hier: die Gewissheit, dass ich es konnte, dass mich der Instinkt an jenem Nachmittag im Café nicht getäuscht hatte, und dass manchmal ein einziger gut gewählter Nachmittag mehr wert ist als Monate schlecht verwalteter Erwartungen. Ich lernte, den Männern mehr Beachtung zu schenken, die einen Ort betreten, ohne den Blick zu heben, und zu wissen, dass der erste Zug immer der zählt.

Beim nächsten Mal werde ich das Café besser auswählen.