Germáns Neffe kam an diesem Abend zum Duschen

Als ich zweiundzwanzig wurde, wusste ich längst, was ich war, auch wenn ich es noch nicht laut aussprechen konnte. Ich lebte mit meiner Frau in einer kleinen Wohnung im nördlichen Viertel, arbeitete tagsüber und studierte nachts, und wann immer ich konnte, fand ich einen Weg, für ein paar Stunden zu dem Haus im Zentrum zu fliehen, wo Germán auf mich wartete.

Germán war Anfang fünfzig und mit meiner Familie befreundet, seit ich noch nicht geboren war. Niemand ahnte etwas. Er war ein diskreter, ordentlicher Mann, der allein in diesem großen Haus lebte – außer wenn sein Neffe Mateo zu Besuch kam. Mit mir war er geduldig gewesen, beinahe pädagogisch. Er hatte mir alles nach und nach beigebracht, ohne Eile, und ich hatte gelernt, ohne mir allzu viele Fragen darüber zu stellen, was wir füreinander waren. Er brachte mir bei, einen ganzen Schwanz bis tief in den Rachen zu nehmen, ohne zu würgen; er lehrte mich, meinen Arsch vor dem Empfangen mit ölverschmierten Fingern zu öffnen; er zeigte mir, wie ich meine Hüften bewegen musste, wenn ich auf ihm saß, damit sein Schwanz genau diesen Punkt berührte, der mich zum Spritzen brachte, ohne dass er mich anfasste. Ich lernte in seinem Bett, mit seinem Sperma in mir und seiner Stimme an meinem Ohr, die mir Dinge sagte, bei denen ich beim ersten Mal errötete und bei denen ich beim zehnten Mal nur noch lauter stöhnte.

Aber das Haus gab mir mehr als nur seine Nächte. Im hintersten Zimmer hatte ich eine Tasche mit Kleidung versteckt, die ich nach und nach zusammengesammelt hatte: einen schwarzen Rock, eine eng anliegende cremefarbene Bluse, eine kastanienbraune Perücke, die mir bis auf die Schultern fiel, ein Paar mittelhohe Pumps und ein wenig Grundmake-up. Wenn ich eintraf, bevor Germán von der Arbeit zurückkam, zog ich mich langsam und vorsichtig um, als könnte Eile irgendetwas verderben. Ich setzte mich vor den Spiegel im Bad, setzte die Perücke auf, zog meine Lippen nach und trug ein wenig Lidschatten auf. Dann betrachtete ich mich. Lange. Bis ich etwas erkannte, das ich sonst nicht sehen konnte.

Bevor ich weitermache, möchte ich etwas klarstellen, weil es wichtig ist: Ich habe das Wort „Schwuchtel“ nie als Beleidigung empfunden. Viele Männer nannten mich so, um sich überlegen zu fühlen, um mir einen Platz zuzuweisen, den sie selbst bestimmten, aber ich nahm es anders auf. Es war beschreibend, nicht herabwürdigend. Es gehörte mir. Es gab sogar Nächte, in denen ich darum bat, in denen ich es hören musste, um mich vollständig loszulassen, in denen ich es dem jeweiligen Kerl selbst zuflüsterte, während er mich fickte: Nenn mich Schwuchtel, sag mir, dass ich deine Schwuchtel bin, hör nicht auf. Darin lag kein Widerspruch. Schließlich war ich es, der sie, wenn die Situation es erlaubte, fickte, der ihnen mit den Händen die Arschbacken auseinanderschob und ihnen den Schwanz bis zu den Eiern hineinstieß, während sie mit dem Gesicht nach unten ins Kissen stöhnten.

Das erste Mal, dass ich angezogen hinausging, war in den Garten des Hauses. Nur ein paar Minuten lang stand ich zwischen den Schatten des Baumes hinten im Garten. Autos fuhren auf der Straße vorbei, und ich beobachtete sie hinter den Büschen, mit zusammengepresstem Herzen. Niemand hielt an. Niemand sah mich wirklich. Aber das Gefühl, dort draußen zu sein, ausgesetzt, selbst wenn nur aus der Ferne, genügte mir, um weiterzukommen.

Mit der Zeit wurde ich mutiger. Ich begann, um den Block zu gehen, wenn die Nacht besonders dunkel war. Damals brannten in diesem Viertel nur wenige Straßenlaternen, und ich konnte meine Wege durch die dunkelsten Bereiche wählen. Ich ging langsam, jeden einzelnen Schritt auf den Absätzen spürend, und sah, wie manchmal Menschen an der Ecke auftauchten, woraufhin ich mich einfach umdrehte und zwischen den Schatten verschwand, bevor sie mich genauer ansehen konnten. Dieses Spiel hatte etwas Hypnotisches. Eine kontrollierte Zurschaustellung, die mir genau das gab, was ich brauchte, und nicht mehr.

So verging mehr als ein Jahr. Meine Besuche bei Germán wurden häufiger, die Ausreden mit dem Studium automatischer, und ich begann, freie Zeit eigens dafür freizuhalten, mich umzuziehen und spazieren zu gehen. Meine Frau fragte nie allzu viel. Sie besaß diese Art von Vertrauen, die nicht aus Wissen, sondern aus Abstand entsteht.

***

Der Dienstagabend begann zunächst wie jeder andere. Kurz nach zehn kam ich im Haus im Zentrum an, zog mich um, setzte die Perücke auf, schminkte meine Lippen und ging eine Runde durch das Viertel. Es war kalt, und ich war nicht länger als zwanzig Minuten unterwegs. Als ich zurückkam, fragte ich mich gerade, ob Germán wohl schon angekommen war oder ob ich das Haus noch eine Weile für mich haben würde, als ich beim Abbiegen um die letzte Ecke eine Gestalt vor der Tür stehen sah.

Ich blieb abrupt stehen.

Ein Mann. Mit dem Rücken zu mir, die Arme verschränkt, wartend.

Mein Magen zog sich zusammen. Ich machte langsam einen Schritt. Dann noch einen. Meine Absätze klangen auf dem nassen Asphalt, und der Mann drehte den Kopf. Ich versuchte, in seiner Silhouette etwas Vertrautes zu erkennen, bevor ich entschied, ob ich weiter auf ihn zuging oder umkehrte und an der Ecke wartete. Er war groß, breitschultrig, mit der Haltung eines Menschen, der schon eine Weile steht und es nicht eilig hat.

Als ich nur noch wenige Meter entfernt war, erkannte ich ihn. Es war Mateo.

Mateo war etwa fünfunddreißig und Germáns Neffe, obwohl mir die Dynamik zwischen ihnen immer ein wenig undurchsichtig erschienen war. Ich hatte ihn zwei- oder dreimal flüchtig gesehen, bei kurzen Besuchen, die keinen Raum für lange Gespräche ließen. Er gehörte zu den Männern, die einem direkt in die Augen sahen, ohne Verstellung und ohne Mühe. In dieser Nacht sah er mich genau so an.

—Zum Glück kommst du —sagte er—. Mir ist das Wasser ausgegangen, und ich muss duschen. Lässt du mich das Bad benutzen?

—Ja, klar —antwortete ich und versuchte, meine Stimme normal klingen zu lassen—. Komm, wir müssen den Boiler anmachen.

Ich ging zuerst hinein. Er schloss die Tür hinter uns.

—Du siehst gut aus —sagte er, während ich in der Küche den Boiler anzündete. Es war weder ein nervöses Kompliment noch eine Provokation. Es war die ruhige Feststellung eines Menschen, der ein Detail bemerkt und es ausspricht, ohne ihm mehr Bedeutung beizumessen als nötig.

—Danke —sagte ich, ohne recht zu wissen, was ich sonst antworten sollte.

Das Bad in diesem Haus war für die Verhältnisse des Viertels groß. Die Tür führte direkt in die Küche, und Mateo ließ sie ganz offen. Ich blieb in der Küche und tat so, als würde ich Mate zubereiten, den niemand trinken würde. Aus dem Augenwinkel beobachtete ich ihn, während ich hin und her ging. Zuerst zog er langsam sein T-Shirt aus, ohne Eile. Seine Schultern waren ausgeprägt und sein Rücken breit. Dann öffnete er seine Hose und ließ sie zu Boden fallen. Darunter trug er eine schwarze Boxershorts, unter der sich etwas so deutlich abzeichnete, dass ich schlucken musste. Die Beule war halbwegs aufgerichtet, weder schlaff noch ganz hart, schwer und zu einer Seite hängend. Auch die Boxershorts zog er mit derselben Ruhe herunter, und sein Schwanz kam zum Vorschein, selbst im Ruhezustand dick, die Eichel unter der Vorhaut hervorlugend und die Eier tief hängend, wie bei einem Mann, der lange gelaufen war, bevor er unter die Dusche stieg.

Ich begann, mich nach und nach umzuziehen. Ich nahm die Perücke ab, entfernte mit dem Tuch aus der Tasche mein Make-up und zog die fremde Kleidung aus, um wieder meine gewöhnliche anzulegen. Aber meine Hände versagten mir. Ich hatte das Gefühl, dass ich etwas verpassen würde, wenn ich mich zu schnell bewegte, und so ließ auch ich mir Zeit, tat, als würde ich in der Tasche nach meinen Sachen suchen, und sah bei jeder Gelegenheit ins Bad.

Mateo duschte ohne Eile, die ganze Zeit über bei offener Tür. Zuerst seifte er sich mit dem Rücken zu mir ein, dann von vorn, offenbar ohne zu merken, dass ich ihn beobachtete – oder mit allzu genauem Bewusstsein dafür. Ich wusste nicht zu unterscheiden, was von beidem zutraf. Was ich jedoch wusste, als er sich unter dem Wasserstrahl umdrehte, war, dass er einen gewaltigen Schwanz hatte, viel größer als alles, was ich bis dahin gesehen hatte. Er strich sich mit der eingeseiften Hand über Brust und Bauch, glitt hinunter, umfasste seinen Schwanz und bearbeitete ihn langsam. Es war keine Masturbation, sondern Hygiene, aber sein Schwanz reagierte trotzdem. Unter seiner eigenen Hand begann er sich aufzurichten, wurde dicker und länger, und er ließ ihn los und wusch sich weiter die Beine, als würde nichts geschehen. Ich sah zu, wie er sich von allein erhob, nach oben gekrümmt, die glänzende, violette Eichel unter dem Wasser, während ihm die Seife über die Eier lief. Der Dampf verlieh dem Bad eine dichte, beinahe unerträgliche Atmosphäre, und ich stand noch immer dort in der Küche, die Tasche in den Händen und die Augen, die nicht zur Ruhe kamen.

—Ist das große Handtuch da? —fragte er aus dem Bad.

Es lag auf dem Küchentisch. Ich hatte es an diesem Nachmittag dort hingelegt, bevor ich hinausgegangen war.

Ich stand auf und ging mit dem Handtuch in der Hand zur Badezimmertür. Mateo hatte die Dusche abgestellt und stand vor dem beschlagenen Spiegel. Das Wasser lief ihm noch immer über die Schultern, die Brust und den Bauch und rann über seinen nun vollständig erigierten Schwanz, der schwer nach oben zeigte und dessen dicke Ader sich längs abzeichnete. Er streckte den Arm aus, um das Handtuch entgegenzunehmen, doch als er es nahm, bedeckte er sich nicht sofort. Er blieb so stehen und sah mich ohne Eile an, völlig nackt und mit einer unübersehbaren Erektion.

—Gefällt er dir? —fragte er.

—Er ist groß —sagte ich. Die Antwort kam von allein.

—Probier ihn —sagte er. In seinem Mund klang es eher wie eine Einladung als wie eine Herausforderung, obwohl der Unterschied gering war.

Ich kniete mich auf die Schwelle des Badezimmers. Der Boden war nass, und meine Knie sanken in die warme Pfütze, die die Dusche hinterlassen hatte. Zuerst nahm ich ihn mit beiden Händen, ertastete sein Gewicht und seine Temperatur. Er war wirklich schwer. Die Haut heiß, der Schaft hart, aber elastisch, die Eichel dunkler, mit einem klaren Tropfen, der bereits an der Spitze hervortrat. Zuerst fuhr ich mit der Zunge darüber, nahm den Tropfen auf und kostete ihn. Er schmeckte salzig und ein wenig süß. Dann glitt ich an der Unterseite entlang, folgte der Ader mit der Zungenspitze bis zu den Eiern, saugte erst an dem einen und dann an dem anderen und ließ sie in meinem Mund liegen, während ich seinen Schaft mit der Hand weiter bearbeitete.

—Verdammte Scheiße —sagte er leise.

Ich glitt wieder nach oben. Ich ließ meine Lippen über seine ganze Eichel gleiten, umschloss sie und hielt sie dort, ließ sie sich in meinem Mund zurechtlegen. Dann öffnete ich mich weiter und nahm ihn langsam auf, ließ ihn Stück für Stück eindringen, während ich mich an seine Größe gewöhnte. Er war gewaltig. Er dehnte meinen Mund, bis die Mundwinkel schmerzten, doch ich öffnete mich noch weiter, lockerte den Kiefer, schluckte und senkte mich weiter hinab. Als seine Eichel hinten an meinen Rachen stieß, zwang ich mich, nicht zu würgen, und schob ihn noch ein wenig tiefer, spürte, wie der Schaft in meinem Inneren Druck ausübte. Meine Augen füllten sich mit Tränen, aber ich hielt durch.

—Da, genau so, bleib da —sagte er.

Ich blieb einige Sekunden mit der Nase an seinem nassen Schambein, roch die Seife und etwas Schwereres darunter. Dann zog ich mich langsam zurück, holte Luft und senkte mich wieder hinab. Ich wusste, wie man so etwas machte, und ich tat es gern; in diesem Moment gab es keinen Abstand zwischen diesen beiden Dingen. Ich bearbeitete ihn mit der Zunge, regulierte den Rhythmus und achtete mit der Konzentration eines Menschen auf jedes Detail, der es aus eigenen Gründen gut machen will. Bei jedem Hochkommen umspielte ich die Unterseite seiner Eichel mit der Zunge, drückte den Schaft mit den Lippen, streichelte mit einer Hand seine Eier, während ich mit der anderen die Basis festhielt.

—Du wusstest, was du tust —sagte er und ließ seine Hand auf meinen Kopf sinken—. Mein Onkel hat mir gesagt, dass du gut bist.

Ich hielt kurz inne, den Schwanz an meine Wange gedrückt.

—Er hat es mir beigebracht —antwortete ich und machte ohne weitere Erklärung weiter.

Mateo begann, den Rhythmus mit seiner Hand auf meinem Kopf zu bestimmen, gab Tiefe und Geschwindigkeit vor. Er war nicht grob. Er war präzise. Er stieß mich bis zum Grund hinunter, hielt mich dort eine Sekunde, bis ich begann, erstickte Laute von mir zu geben, und ließ mich wieder los, damit ich atmen konnte. Dann wieder. Und wieder. Ich sabberte auf ihn, der Speichel lief mir über das Kinn und über seine Eier, und jedes Mal, wenn er die Hüften hob, um tief in meinen Mund zu stoßen, öffnete ich mich weiter und ließ ihn gewähren. Etwas an dieser Präzision war schwerer auszuhalten als alles andere, denn sie ließ keinen Raum, der Intensität dessen auszuweichen, was gerade zwischen uns geschah.

—Sieh mich an —sagte er irgendwann und zog mich leicht an den Haaren, um mein Gesicht anzuheben, ohne seinen Schwanz aus meinem Mund zu nehmen.

Ich hob den Blick. Seine Augen waren in meine geheftet, ohne zu blinzeln, während er mit kurzen Stößen in meinen Rachen fickte. Ich sah, wie sich sein Mund leicht öffnete und sich sein Kiefer verspannte. Absichtlich gab ich einen Laut von mir, ein ersticktes Stöhnen um seinen Schwanz, damit er die Vibration spürte.

—Schwuchtel, du bist eine Schwuchtel wie aus dem Lehrbuch —sagte er beinahe zärtlich, ohne den Rhythmus zu unterbrechen.

Ich schloss die Augen und presste bei seinem nächsten Stoß die Lippen noch fester um ihn. Das Wort durchdrang mich, wie es mich immer durchdrungen hatte, nicht wie ein Schlag, sondern wie eine Anerkennung. Das war ich. Auf diesem nassen Boden, mit dem Schwanz eines anderen, der mir den Atem nahm, war ich es vollkommen.

Ich bemerkte, dass er einige Minuten vor dem Ende noch härter wurde. Sein Schwanz schwoll in meinem Mund weiter an, seine Eier stiegen an den Körper. Mit der anderen Hand hielt er sich am Türrahmen fest und deutete mir an, nicht aufzuhören. Er beschleunigte. Seine Stöße wurden kürzer und tiefer, und ich nahm die Hände weg und packte seinen Arsch, damit er sich jedes Mal bis zum Grund in mich schob. Ich spürte den ersten Schuss heiß und dick gegen meinen Gaumen spritzen, dann einen weiteren und noch einen. Er kam schweigend, kraftvoll, und die Menge überraschte mich. Ich schluckte, was ich konnte, schluckte erneut, und trotzdem kam noch mehr. Er füllte mir den Mund, lief an meinem Mundwinkel über und rann mir über das Kinn zu Boden. Ich konnte nicht alles zurückhalten. Mit eingeschlafenen Beinen stand ich auf, ging zum Waschbecken und trank direkt aus dem Hahn. Ich spuckte aus, spülte, trank noch mehr und schmeckte es trotzdem noch immer dort unten.

—Guter Schwanzlutsch —sagte er, während er sich abtrocknete und begann, sich anzuziehen—. Damit hatte ich nicht gerechnet.

Er sah auf den Boden, wo neben den dunklen Flecken meiner Knie ein dicker Faden an den Fliesen klebte.

—Wie warst du angezogen? —fragte er einen Moment später, während er sein Hemd zuknöpfte.

—Gut —sagte ich mit noch immer rauer Stimme—. Obwohl mir noch etwas fehlt.

Er lachte leise, ohne Spott. Es war ein kurzes Geräusch, beinahe nach innen gekehrt.

—Wenn du das nächste Mal kommst, ziehst du dich wieder so an —sagte er, ohne mich anzusehen—. Mit dem Rock. Und dann lutschst du ihn mir so, kniend auf den Absätzen.

Ich antwortete nicht. Er wartete auch nicht auf eine Antwort.

—Ich schließe ab —sagte er—. Du gehst jetzt.

Ich trat mit dem Gefühl auf die Straße, etwas überschritten zu haben, dessen Überschreitung ich nicht geplant hatte. Ich spürte das Brennen im Hals, den noch immer angespannten Kiefer, und an der Innenseite des Oberschenkels, wo mir ein Tropfen daraufgefallen war, war die Feuchtigkeit getrocknet und zog bei jedem Schritt an meiner Haut. Später würde ich erfahren, dass Mateo und Germán eine stillschweigende Vereinbarung hatten, ihre Liebhaber nicht miteinander zu teilen, und dass jener Abend ein Ausrutscher gewesen war, den Mateo niemandem gestand.

Nach Mitternacht kam ich zu Hause an. Ich wusch mir im Bad der Wohnung das Gesicht, doch an den Augenwinkeln blieben Make-up-Reste zurück, diese dunkle Linie, die sich immer hartnäckig hielt. Zweimal spülte ich mir den Mund mit Mundwasser aus. Meine Frau bemerkte es vom Bett aus.

—Was hast du da an den Augen?

—Ein paar Leute an der Uni haben mich angemalt —sagte ich—. Ein Scherz von Kommilitonen.

Sie fragte nicht weiter. Wir umarmten uns im Dunkeln, und in dieser Nacht fickten wir schweigend. Sie setzte sich auf mich und griff durch die Hose nach meinem Schwanz, spürte, wie ich plötzlich wieder hart wurde, und ich fragte sie nach nichts, sondern ließ sie machen. Sie holte ihn heraus, setzte sich darauf und führte ihn selbst hinein. Ich packte sie an den Hüften und führte sie nach unten, bewegte sie lautlos gegen mich und spürte, wie eng und feucht sie war, während sie sich auf die Lippe biss, um niemanden zu wecken. Ich stieß von unten nach, fickte sie gegen mich und kam mit geschlossenen Augen in ihr. Ich dachte an die Schwelle von Germáns Bad, an Mateos Hand auf meinem Kopf, die den Rhythmus vorgab, an den salzigen Geschmack, den ich noch immer in mir trug, und an das Geräusch meiner eigenen Absätze auf dem nassen Asphalt, als ich mich näherte, ohne zu wissen, was mich bei meiner Ankunft erwartete.