Ich beichtete dem Pfarrer, was mit meinem Schwager passiert ist

—Gegrüßt seist du, Maria, ohne Sünde.

Die Stimme auf der anderen Seite des Beichtgitters war jünger, als ich erwartet hatte. Das brachte mich für eine Sekunde aus dem Konzept. Ich war auf der Suche nach einem älteren Pfarrer gewesen, nach jemandem, der schon alles gehört hatte, nicht nach einem Mann, der kaum älter klang als ich.

—Segne mich, Vater, denn ich habe gesündigt —sagte ich, während ich mich bekreuzigte und überprüfte, ob der Vorhang richtig geschlossen war. Ich wollte nicht, dass auch nur ein Lichtstrahl hereindrang—. Seit drei Wochen war ich nicht mehr bei der Beichte.

Danach schwieg ich. Ich war nicht darauf vorbereitet, laut auszusprechen, was ich zu beichten gekommen war. Das Schweigen dauerte zu lange.

—Mein Sohn, was möchtest du beichten?

—Vater … werden alle Sünden vergeben?

—Das ist eine schwierige Frage. Du klingst nervös. Glaubst du, dass du etwas Schwerwiegendes getan hast?

—Ja, Vater. Etwas sehr Schwerwiegendes.

—Die kurze Antwort lautet: ja. Alle Sünden können vergeben werden, aber die Reue muss aufrichtig sein, und du musst den Reueakt sprechen. Bist du bereit?

—Ja, Vater. Ich weiß nicht, ob meine Sache damit nicht komplizierter ist.

—Komplizierter kann es nicht sein. Erzähl es mir, dann sehen wir es uns gemeinsam an.

Seine Stimme hatte etwas Beruhigendes. Ich stellte mir vor, dass er Mörder, Diebe und Frauen gehört hatte, die aufgehört hatten, ihre Männer zu lieben. Aber meine Sache war anders. Meine war schlimmer.

—Letzte Woche … —begann ich.

—Erzähl.

—Meine Schwiegereltern luden uns über die Karwoche in ihr Haus in einem Dorf in Galicien ein. Es ist ein kleiner Ort mit einer sehr schönen Prozession, Vater. Sie luden meine Verlobte und mich ein, außerdem meine Schwägerin und ihren Freund.

—Ich verstehe.

—Wir kamen am Mittwochabend an, bei strömendem Regen. Wegen des Regens brauchten wir fast doppelt so lange. Als wir das Haus betraten, erwartete uns nur meine Schwiegermutter. Ich habe mich nicht über sie zu beklagen. —Ich machte eine Pause—. Verzeihung, Vater. Ich habe gerade wieder gesündigt. Ich habe mich sehr wohl über meine Schwiegermutter zu beklagen. Aber an jenem Abend war sie eine Heilige: Sie wartete wach auf uns, mit einem panierten Steak und etwas ranzigen Kartoffeln.

—Fahr fort.

—Wir waren erschöpft, also aßen wir schnell. Als wir zu den Zimmern hinaufgingen, sagte meine Schwiegermutter zu uns, wie es sich gehört, dass die Paare nicht zusammen schlafen durften. Erst im August würden wir verheiratet sein.

—Natürlich.

—Da nur zwei Zimmer frei waren, würden die Schwestern im Zimmer meiner Schwägerin Lucía zusammen schlafen, und ich würde mit Lars, ihrem Freund, im Zimmer meiner Verlobten Carmen schlafen. Es war spät und die anderen waren bereits zu Bett gegangen, also schlich ich mich leise ins Zimmer.

—Weiter.

—Es war ein sehr enges Zimmer, Vater. Das Bett stand in die Ecke gedrängt, damit wir beide gerade so Platz hatten. Stellen Sie sich vor, wie klein es war. Ich trat lautlos ein. Der Regen hatte aufgehört, und durch das Fenster fiel Mondlicht herein. Ich zog mich hastig aus, schlüpfte in meinen Pyjama und legte mich zu einem Mann ins Bett, den ich nicht kannte. Zu meinem Schwager. Ich hatte ihn noch nie zuvor gesehen. Stellen Sie sich diese Situation vor.

Ich stieß ein nervöses Lachen aus. Der Pfarrer lachte nicht mit.

—Ich verstehe. Fahr fort.

—Eine Weile blieb ich liegen und sah ihn an. Aber das zählt doch nicht als Sünde, oder, Vater? Es war wenig Licht, aber man konnte sehen, dass er ein gut gebauter Bursche war. Ein ansehnlicher Kerl, wie wir bei uns sagen. Er schlief so friedlich. Und ich schlief beim Anschauen ein.

—Nun gut. Fahr fort.

—Mitten in der Nacht, Vater, bemerkte ich, dass Lars aufwachte. Er musste zur Toilette. Aber zwischen ihm und der Toilette lag ich, und das Bett war so schmal, dass er unmöglich auf seiner Seite aussteigen konnte. Also stieg er über mich hinweg.

—Ja.

—Und da spürte ich es.

—Was spürtest du?

—Seinen Schwanz, Vater. Seine Rute. Er war steinhart und zog seine ganze Länge über meine Hüfte, ein heißes Gewicht, das sich durch den Pyjama in meine Haut einprägte. Es ging langsam, Vater, sehr langsam, als würde er es absichtlich tun. Ich spürte jeden Zentimeter, der über mich hinwegstrich. Sogar die Adern dieses angeschwollenen Schwanzes spürte ich an mir, und die dicke Spitze blieb einen Moment am Gummibund meiner Hose hängen, bevor sie auf die andere Seite glitt. Eine Hitze stieg mir vom Schritt bis zum Hals, und ich bekam eine Gänsehaut. Meine Brustwarzen verhärteten sich unter dem Shirt, mein Schwanz schwoll schlagartig an. Danach ging er schnell weiter und verschwand im Bad. Ich hörte ihn eine ganze Weile pissen; er musste es sehr nötig gehabt haben. Ein langer, dicker Strahl, der gegen den Boden der Toilette prasselte. Er kam ins Zimmer zurück und stieg wieder über mich hinweg —und diesmal hätte ich geschworen, Vater, dass er eine Sekunde länger als nötig innehielt, mit seiner Beule genau auf meinem Bauch— und schlief wieder ein. Ich war nicht fähig, wieder einzuschlafen. Ich blieb verängstigt liegen angesichts dessen, was ich gerade gespürt hatte, mit dem harten Schwanz in der Hose, der pochte und mich aufforderte, ihn anzufassen.

—Das ist ein gutes Zeichen, mein Sohn. Dass du dieses Gefühl erkennst.

—Ja? Ich weiß nicht. —Ich glaubte, irgendwo im Beichtstuhl ein Knarren zu hören. Ich schreckte auf, dachte aber, es sei Einbildung—. Schließlich schlief ich ein. Als ich aufwachte, war Lars schon weg. Ich duschte, zog mich an und ging in die Küche hinunter. Und sehen Sie, wie komisch, Vater: Dort wurden wir einander offiziell vorgestellt. Alle lachten darüber, dass wir zusammen geschlafen hatten, bevor wir uns überhaupt kannten.

***

—Ich fühlte mich unbehaglich, Vater. Denn je länger ich ihn ansah, desto hübscher kam er mir vor. Er hatte fast weißblondes Haar, karamellbraune Haut, weil er viel Sonne bekam, und sehr hellblaue Augen. Ich hatte in meinem ganzen Leben noch keinen solchen Jungen gesehen.

—Ist er Spanier?

—Er kommt von hier, ja, aber sein Vater ist Norweger. Deshalb ist er wohl so groß. Und er schwimmt, deshalb ist er so kräftig. Außerdem ist er sehr klug, er ist Ingenieur und beendet gerade seine Doktorarbeit. Und freundlich, Vater. Er machte Witze, über die wir uns kaputtlachten. Sogar meine Schwiegermutter. Ich konnte ihm nicht in die Augen sehen, und alle fragten mich, ob ich meine Zunge verschluckt hätte.

—Fahr fort.

—Ich, Vater, bin ganz normal. Auch wenn Sie mich hinter diesem Gitter und in der Dunkelheit nicht gut sehen können, bin ich ein ganz normaler Kerl. Dunkles Haar und dunkle Augen, ein waschechter Spanier. Ich bin nicht klein, habe ein bisschen Bauch, aber kräftige Arme. Ein ganz gewöhnlicher iberischer Hengst —ich lachte, aber der Pfarrer lachte nicht mit.

—Fahr fort, mein Sohn.

—Lars und Lucía wirkten sehr verliebt. Bei meinen Schwiegereltern habe ich immer darauf geachtet, Carmen gegenüber großen Respekt zu zeigen. Keine Küsse vor den anderen, kein Begrapschen. Aber die beiden küssten sich, umarmten sich, suchten die Nähe des anderen. Darum war ich ein wenig neidisch. Sehen Sie, noch eine Sünde, und ich hatte es nicht einmal bemerkt. Ich sah Lucía an und war neidisch.

—Und auf ihn?

—Auf ihn? —Ich hatte darüber nicht nachgedacht, aber es war eine gute Frage—. Auf ihn auch, natürlich. Auch. Jedenfalls gingen wir zur Prozession, danach zur Messe und zum Essen. Wir verbrachten einen schönen Tag. Am Nachmittag schlug Carmen vor, ins Schwimmbad des Dorfes zu gehen, und dorthin gingen wir, um den Nachmittag zu verbringen.

—Weiter.

—Lars, der ein großartiger Kerl ist, versuchte, mit mir zu reden. Und als ich ins Becken steigen wollte, packte er mich von hinten. Nur zum Spaß, Vater, als wollte er mich hineinwerfen. Aber bei dieser Bewegung hielt er mich an der Taille fest, und sein ganzer Körper lag an meinem. Sein Schritt, Vater, sein Schritt schob sich genau zwischen meine Arschbacken. Und ich spürte seinen ganzen Schwanz an meinem Arsch. Über der Badehose, aber unverkennbar. Eine schwere, warme Stange, die sich in meiner Arschspalte zurechtlegte, als wüsste sie, wohin sie musste. Und statt sich sofort zurückzuziehen, drückte er noch eine Sekunde fester zu und rieb ihn ein wenig auf und ab an mir, während er mir ins Ohr flüsterte: „Auf drei, Schwager.“ Was ich spürte, war riesig, Vater. Riesig. Und dabei war er noch weich. Wenn dieses weiche Ding schon einen Schatten auf meinen Arsch warf, wollte ich mir gar nicht vorstellen, wie er hart sein würde. Da … bekam ich eine Erektion. Mein Schwanz wurde augenblicklich steif und zeichnete sich wie ein Mast unter der Badehose ab. Ich musste vom Beckenrand weglaufen und mich wieder auf dem Handtuch bäuchlings hinlegen, weil auch mein Penis eine gewisse Größe hat und sich deutlich abgezeichnet hätte. Ich presste meine Eier gegen den rauen Stoff des Handtuchs, um ihn herunterzubekommen, aber es half nichts.

—Ich verstehe.

—Alle sagten mir, wie seltsam ich mich benahm. Die Mädchen gingen ins Wasser, aber Lars kam, um sich neben mich zu legen. Ich tat so, als würde ich ein Buch lesen. Er versuchte, ein Gespräch anzufangen. Er sagte mir, dass er fast keine Körperbehaarung habe. Ich dagegen bin ziemlich behaart. Er fragte mich, ob ich mich schon einmal rasiert hätte. Ich sagte nein. Er erzählte mir, dass er als Schwimmer vielen Mannschaftskameraden beim Rasieren geholfen habe und mir ebenfalls helfen könne, wenn ich wolle. Er selbst würde mit der Klinge über meine Brust und meinen Bauch fahren, Vater, „und weiter unten auch, wenn du mich lässt“, sagte er leise mit einem Lächeln. Und zum Abschluss legte er mir die Hand auf den Oberschenkel, mit der offenen, warmen Handfläche, drückte einmal zu und sah mir fest in die Augen.

—Ja.

—Vater, mein Schwanz war in diesem Moment so hart, dass ich nicht aufstehen konnte. Ein dicker Tropfen trat aus und befleckte die Innenseite meiner Badehose. Wie peinlich. Das war mir noch nie passiert. Zum Glück kamen die Mädchen zurück, und wir blieben bis zum Abendessen bei ihnen, aber ich konnte den ganzen Nachmittag den Blick nicht von Lars lassen: von der Art, wie sich seine Beule abzeichnete, wenn er aus dem Wasser kam, die eng anliegende Badehose, die jeden Zentimeter dieser Rute nachzeichnete.

***

—Als meine Schwiegereltern schlafen gingen, blieben wir vier noch sitzen und spielten Monopoly. Wir hatten einen geschenkten Wein mitgebracht, also öffneten wir ihn. Ich trinke normalerweise nicht, Vater. Nach drei Gläsern lallte ich bereits. Lars lachte viel über mich. Oder eher mit mir.

—Weiter.

—Wir redeten über alles Mögliche, jetzt, da unsere Zungen gelockert waren. Carmen und ich erzählten, dass wir Jungfrauen seien und bis zur Ehe durchhalten wollten. Lucía sagte, sie sei es auch. Lars sagte, er sei ebenfalls Jungfrau, aber das glaubte ich ihm nicht eine Sekunde. Wir unterhielten uns noch eine Weile, bis ich anfing einzunicken, und beschlossen, die Partie zu beenden und schlafen zu gehen.

—Fahr fort.

—Lars zog sich aus, sobald wir das Schlafzimmer betraten. Und ich spürte etwas, das ich in meinem ganzen Leben noch nie gespürt hatte, Vater. Eine Hitze am ganzen Körper, eine Art Beklemmung. Er zog sein Shirt langsam aus, und ich sah, wie sich jeder Muskel seines Rückens anspannte, die Schulterblätter, den Ansatz des feuchten Haars im Nacken. Danach kam die Hose, ohne Eile. Er hatte den perfekten Körper. Überall braun, bis auf den weißen Abdruck der Badehose genau auf seinem Arsch. Ein fester, hervorstehender Schwimmerarsch. Und sein Schwanz, Vater, war riesig. Er hing schlaff zwischen seinen Beinen, dick, mit den schweren Eiern darunter, die so schwer herabhingen, als wären sie gerade erst gefüllt worden. Er ragte mehrere Fingerbreit über seinen Oberschenkel hinaus.

—Die Größe tut nichts zur Sache, mein Sohn.

—Nun, Vater. Später werde ich Ihnen sagen, warum sie sehr wohl zur Sache tut. Jedenfalls sah ich ihn nackt, als er seine Unterhose anzog, und bekam wieder eine Erektion. Er bückte sich, um die Boxershorts vom Boden aufzuheben, und zeigte mir seinen Arsch. Dabei öffneten sich seine Backen ein wenig, sodass ich für eine Sekunde die dunkle, runzlige Spalte dazwischen und das Gewicht seiner zwischen den Beinen hängenden Eier sehen konnte. Ich versuche, mich nie zu masturbieren, wissen Sie? Aber Lars fragte mich, ob es stimmte, dass ich Jungfrau sei. Ich sagte ja. Er fragte mich, ob ich mich noch nie mit jemandem berührt hätte, Vater. Ich schwor, dass es so sei, und wechselte das Thema, während ich den Blick von seiner Beule abwandte.

—Fahr fort.

—Ich zog meinen Pyjama so gut es ging an und legte mich diesmal auf die Wandseite. Um keine schmutzigen Gedanken zu bekommen, drehte ich mich zur Wand und wartete darauf einzuschlafen. Mit dem Wein fiel es mir diesmal nicht so schwer. Aber nach ein paar Stunden, Vater, wachte ich auf.

—Weiter.

—Ich konnte unmöglich wieder einschlafen. Ich fühlte mich unwohl und fand keine bequeme Position. Mein Schwanz wurde nicht schlaff, Vater. Er war hart in meiner Pyjamahose und nässte die Spitze mit Flüssigkeit. Ich drehte mich um und sah ihn an, Vater. Wie friedlich er schlief, wie er atmete. Die Nacht war warm, und er hatte das Laken fast vollständig abgestreift. Er trug nur seine Unterhose. Ich konnte seinen Bauch, seine so gut geformte Brust, die Schlüsselbeine und die Linie feiner, blonder Härchen, die von seinem Bauchnabel abwärts in den schwarzen Boxershorts verschwand, deutlich sehen. Aber ich sah nur auf eine Stelle: die riesige Beule darunter. Der Stoff war gespannt und bildete ein Zelt. Die dicke Eichel zeichnete sich auf einer Seite ab, und die ganze Länge zog sich bis zur Leiste. Ab und zu zuckte sie, als würde sie von selbst pochen. Er schlief mit einem harten Schwanz zwischen den Beinen, Vater, und ich konnte nicht aufhören hinzusehen.

—Mein Sohn …

—Ich weiß, Vater. Ganz schlimm. Ich hatte solche Gedanken … —Ich schwieg einen Moment—. Wie viele Sünden sind es jetzt, Vater?

—Die Zahl spielt keine Rolle, mein Sohn. Fahr fort. Was geschah?

—Ja, Vater. Ich konnte mich nicht beherrschen. Ich streckte die Hand aus und berührte ihn über der Unterhose. Er war steinhart. Er glühte. Ich spürte den Pulsschlag dieser Rute in meiner Handfläche, langsam und kräftig, wie ein zweites Herz zwischen seinen Beinen. Ich weiß nicht, was in mir vorging, aber ich begann, die Hand über dem Stoff auf und ab zu bewegen, drückte ihn, maß ihn mit gespreizten Fingern und spürte, wie seine Eichelspitze anschwoll, bis sie über den Gummibund ragte. Ich schloss die Hand um ihn und führte sie bis ganz nach oben, bis ich einen feuchten Fleck im Stoff spürte: Durchsichtiger Samen war ausgetreten und durchnässte seine Boxershorts. Er atmete tief, fast schnarchend, aber etwas unruhiger. Ich konnte nicht aufhören. Mein Schwanz war so hart, als würde er platzen, und mit der freien Hand packte ich ihn über dem Pyjama und begann, ihn zu drücken, damit ich nicht allein vom Anblick kam. Ich beugte mich zu ihm hinunter, um ihn zu riechen, Vater. Ich senkte das Gesicht bis an den Rand des Gummibunds und atmete tief ein. Er roch nach Mann, nach sauberem Schweiß, noch nach Schwimmbad. Ich wollte ihn nicht wecken, ich wollte ihn nur riechen.

—Weiter.

—Aber etwas ergriff Besitz von mir. Ich war im Begriff, mein Leben, meine Zukunft mit Carmen, alles zu zerstören. Doch ich dachte nicht, Vater. Ich sah verschwommen. Vielleicht waren es noch die Nachwirkungen des Alkohols. Ganz vorsichtig hob ich den Bund seiner Boxershorts an und befreite sein Glied aus dem Gefängnis des Stoffes. Es schnellte heraus und prallte mit einem dumpfen Geräusch gegen seinen Bauch, auf die blonden Schamhaare. Es war wunderschön. —Ich schluckte—. Ich meine …

—Mach dir wegen der Worte keine Sorgen, mein Sohn. Fahr fort.

—Es war wunderschön. Lang, dick, mit hervortretenden Adern, die sich darüber zogen. Die großen, straffen Eier waren fast bis an die Wurzel hochgezogen und prall gefüllt. Er hatte eine perfekte Vorhaut, die ich langsam auf und ab schob, sodass ich die violette, glänzende Eichel freilegte, die jedes Mal vollständig mit einem dicken Tropfen klarer Flüssigkeit gefüllt wurde, wenn ich die Haut nach unten zog. Er war so dick, dass ich ihn trotz meiner großen Hände nicht ganz umfassen konnte: Mein Daumen reichte nicht bis zu den anderen Fingern. Ich begann, ihn zu wichsen, zuerst sehr langsam die Haut auf und ab zu schieben, dann schneller, mit fest geschlossener Hand, und spürte jede Ader, jeden Pulsschlag. Die Spitze tropfte immer stärker, bis sich zwischen meinen Fingern und seinem Bauch Fäden bildeten. Ich spürte Hitze am ganzen Körper, meine Härchen standen ab. Ohne es zu merken, lief mir der Speichel aus dem Mund. Ich atmete so laut, dass ich Angst bekam, jemanden zu wecken. Ich hatte Carmen immer respektiert, Vater. Aber so etwas hatte ich noch nie gespürt. Mit der anderen Hand ging ich kurz hinunter und packte seine Eier, wog sie in der Hand und drückte sie ganz sanft. Sie waren hart, zusammengezogen und pochten in meiner Hand. Und er stöhnte, ohne die Augen zu öffnen, ganz leise: ein „Scheiße“, das tief aus ihm herauskam.

—Fahr fort, mein Sohn. Fahr fort.

—Ich bewegte die Hand immer schneller auf und ab. Die Flüssigkeit von seiner Spitze lief am Schaft hinunter, benetzte seinen Schambereich und rann mir über das Handgelenk. Meine Hand erzeugte ein feuchtes Geräusch, klatsch, klatsch, klatsch, und ich hatte panische Angst, dass man es vom Flur aus hören könnte, aber ich konnte nicht aufhören. Ich vergaß, dass man uns entdecken konnte, ich vergaß alles. Ich leckte über meine Handfläche, um sie besser zu befeuchten, packte seinen Schwanz wieder, jetzt glitschiger, und drückte fest zu, während ich ihn schüttelte. Und plötzlich, Vater … —Ich senkte die Stimme, aus Angst, dass man uns auf der anderen Seite des Beichtstuhls hören könnte—. Plötzlich spürte ich etwas an meinem Nacken.

—Am Nacken? —fragte der Pfarrer mit abgehackter Stimme. Als würde ihm die Luft fehlen.

—Ja, Vater. Einen Druck im Nacken. Es war seine Hand. Sie drückte.

—Drückte?

—Ja, Vater. Er drückte meinen Kopf nach unten. Fest. Mit gespreizten Fingern auf meinem Hinterkopf und dem Daumen hinter meinem Ohr. Ich erschrak furchtbar, aber ich konnte nicht aufhören. Ich war besessen. Ich sah verschwommen. Und als ich spürte, wie der Druck meinen Mund zu seiner Rute führte, öffnete ich die Lippen und nahm ihn ganz in den Mund, Vater. Zuerst die Spitze, dick und salzig, noch immer von dieser klaren Flüssigkeit triefend, die mir plötzlich die Zunge füllte. Und ich begann, ihn zu lutschen, auf und ab, und versuchte, ihn ganz hineinzubekommen. Mein Mund wurde gedehnt, bis mein Kiefer schmerzte. Ich spürte seine Adern an meiner Zunge, die Eichel an meinem Gaumen, den Geschmack seines ganzen Körpers.

—Konntest du dich nicht … wenigstens ein bisschen beherrschen?

Seine Atmung war schwerer geworden. Ich dachte, es liege an der Empörung über meine Sünden.

—Nein, Vater. Ich schloss die Augen und ließ mich treiben. Ich benutzte die Zunge, um ihm noch mehr Lust zu bereiten, wickelte sie um seine Eichel, fuhr damit darunter, über das Bändchen, und lutschte an der Spitze, als wäre sie ein Bonbon, mit hohlem Mund und zusammengepressten Lippen. Danach nahm ich ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund, hielt trotz des Würgereizes durch, bis meine Nase in seinen blonden Schamhaaren lag und ich seine Eier an meinem Kinn spürte. Seine Hand drückte meinen Kopf noch tiefer und ließ mich nicht los, und mir liefen die Tränen von selbst aus den Augen, weil ich die Luft anhielt. Wenn er mich endlich wieder hochließ, holte ich eine Sekunde lang Luft und ging wieder hinunter. Der Speichel rann mir aus den Mundwinkeln, über seine Eier und benetzte das Laken. Und seine Hüften begannen sich hektisch zu heben und mich von unten gegen den Hals zu stoßen, meinen Mund zu ficken, als wäre er eine Fotze, Vater. Ich geriet in Panik und kam ein wenig zur Besinnung. Ich legte ihm die Hand auf den Mund, damit er keinen Lärm machte, denn er begann zu laut zu stöhnen. Aber seine Hüften bewegten sich weiter, Vater, jedes Mal schneller, und er drückte meinen Nacken immer fester, während ich spürte, wie sein Schwanz in meinem Mund noch weiter anschwoll. Und plötzlich fiel es mir wieder ein. —Die Scham verschlug mir die Stimme.

—Woran, mein Sohn? Fahr fort!

—Was passiert, wenn man kommt. —Es war mir furchtbar peinlich, das zu erzählen. Mein Schwanz presste nun schmerzhaft gegen den Gürtel—. Und ich geriet in Panik, weil meine Schwiegermutter am Morgen irgendwelche Spuren sehen könnte. Einen Fleck auf dem Laken, einen Tropfen auf dem Boden. Jede Spur der Sünde, die wir, ihre beiden Schwiegersöhne, gerade begingen.

—Fahr fort.

—Also zog ich mich für eine Sekunde zurück, um Luft zu holen, hörte aber nicht auf, ihn zu wichsen. Ich schüttelte ihn mit beiden Händen, eine oben und eine unten, sehr schnell, und sah dabei auf die angeschwollene, violette Spitze, kurz davor, mir ins Gesicht zu spritzen. Als seine Hüften aufhörten, sich zu bewegen, und sich sein ganzer Körper zusammenzog —die angespannten Bauchmuskeln, die Oberschenkel hart wie Stein, die Eier gegen den Schaft gezogen— wusste ich, dass es so weit war. Ich führte seine Rute mit den Lippen zu meinem Mund und bildete einen Hohlraum, dichtete ihn gut ab, die Spitze hinten auf meiner Zunge. Meine andere Hand lag noch immer auf seinem Mund, spürte den Atem seiner unterdrückten Stöhner, während die andere weiterhin die Basis seines Schafts umklammerte und ihn nach oben auspresste, damit kein Tropfen danebenlief.

—Weiter, mein Sohn.

—Ich ließ ihn in meinem Mund kommen, Vater. Der erste Strahl traf so heftig gegen meinen Gaumen, dass ich mich beinahe verschluckte. Er war dick und heiß, ein Peitschenhieb. Danach kam noch einer. Und noch einer. Fünf, sechs dicke Schübe, die mir den Mund füllten, bis kein Platz mehr war. Ich spürte, wie sich seine Rute bei jedem Schuss gegen meine Zunge zusammenzog, wie sich die Basis unter meinen Fingern verspannte. Ich passte höllisch auf, dass nichts danebenlief. Kein Tropfen. Meine Wangen blähten sich auf.

—Gut gemacht, mein Sohn —hörte ich ihn mit brüchiger Stimme sagen.

—Gut gemacht?

—Nein, nein. Ich meine, ich kann mir vorstellen, wie schwer es sein muss, mir diese Dinge zu erzählen. Fahr fort.

—Ach so, ja, natürlich, Vater. Jedenfalls entleerte er seinen ganzen Samen in meinen Mund. Ich dachte, mir würde der Geschmack nicht gefallen, aber er schmeckte nach Wurst, ein wenig salzig, ein wenig bitter, also schluckte ich alles in zwei langen Schlucken hinunter und spürte, wie es dick durch meine Kehle bis in die Magengrube rann. Danach lutschte ich noch eine Weile an seiner Spitze weiter und holte den letzten Tropfen heraus, während ich den Schaft von der Basis aus nach oben presste, damit nichts zurückblieb. Ich leckte die empfindliche Eichel sauber, die inzwischen weich geworden war, bis er zuckte und meinen Kopf sanft wegdrückte, weil er es nicht mehr aushielt. Vorsichtig steckte ich seinen Schwanz wieder in die Boxershorts, als würde ich ihn zu Bett bringen. Ich wagte nicht, ihm ins Gesicht zu sehen. Ich hörte nur, wie er sagte: „Du bläst wirklich gut, Schwager“, bevor er sich umdrehte und wieder einschlief. Ich blieb dort liegen, mit seinem Geschmack noch im Mund, meinem harten Schwanz, der in den Pyjama tropfte, und wichste mich mit der Hand lautlos, bis ich auf meinen eigenen Bauch kam, wobei ich mir auf die Lippe biss, um keinen Laut von mir zu geben.

Ich hörte Geräusche auf der anderen Seite des Beichtstuhls. Als würde der Pfarrer ein kleines Möbelstück bewegen oder etwas, das näher an seinem eigenen Körper war. Ein rhythmisches Reiben von Stoff.

—Alles in Ordnung, Vater?

—Jaaa —stieß er aus.

—Vater, sehen Sie, wie sehr ich gesündigt habe?

Der Pfarrer ließ sich mit der Antwort Zeit. Seine Atmung brauchte lange, um sich zu beruhigen.

—Gott vergibt alles, wenn die Reue aufrichtig ist. Soll ich dir deine Buße nennen?

—Buße? Aber, Vater, ich bin noch gar nicht fertig.