Ich erwischte meinen Vater mit einem anderen Mann in der Backstube

Mein Vater knetet seit zweiundzwanzig Jahren Brot in der Backstube in der Calle Tabernillas. Jede Nacht fängt er um drei Uhr morgens an, wie ein Schweizer Uhrwerk. Ich habe ihn nie gefragt, was er in diesen toten Stunden macht, bevor der Kiez erwacht. Ich dachte, es wäre Brot. Nur Brot.

In jener Nacht kam ich von einem Laden in Malasaña zurück, die Ohren noch pfeifend, und zwei Drinks zu viel im Körper. Ein Kumpel aus dem Studium setzte mich an der Ecke der Cava Baja ab, und von dort lief ich zu Fuß nach La Latina hinunter. Es war kurz nach vier. Meine Shorts klebten mir vom Tanzschweiß an den Beinen, und mein Baumwollshirt roch nach fremdem Zigarettenrauch und billigem Parfüm.

Bevor ich hoch in die Wohnung ging, dachte ich daran, noch bei der Bäckerei vorbeizuschauen. Mein Vater hob mir immer ein Croissant von den ersten auf, von denen, die um halb fünf aus dem Ofen kommen, wenn die Butter noch in der Kruste blubbert. Ich hatte Besoffenenhunger, und die Bäckerei lag zwei Haustüren unter unserer. Die Hintertür, die in die Gasse dahinter führt, stand um die Zeit fast immer offen.

Ich drückte sie vorsichtig auf, damit ich ihn nicht erschreckte.

Was ich sah, nagelte mich an den Boden.

***

Mein Vater, Rubén, stand vor dem Mitteltisch der Backstube, die weiße Schürze bis zu den Knien heruntergezogen und die Hose um die Knöchel. Neben ihm stand Hakim, der marokkanische Aushilfsarbeiter, den er letzten Winter eingestellt hatte, in derselben Haltung. Sie kneteten nicht. Sie backten nicht. Sie hatten die Hände mit etwas anderem beschäftigt: jeder hatte den Schwanz draußen, hart, dick, und die Faust glitt am Schaft auf und ab, mit einem leisen Platschen von Haut auf feuchter, speichelnasser Haut.

Mein Gehirn brauchte drei lange Sekunden, um das zu verarbeiten. Die beiden Männer, Schulter an Schulter, und rieben sich direkt nebeneinander vor dem Marmortisch einen runter, den ich seit meiner Kindheit mit Mehl bedeckt gesehen hatte. Mein Vater mit dem hellblonden Bart, perlend vor Schweiß, die breite, behaarte Brust schnell auf und ab, der steife Schwanz zum Dach gerichtet, die violette Eichel zwischen den dicken Fingern hervorlugend. Hakim mit dunkler Haut, die unter dem gelben Licht der Abzugshaube glänzte, dem sehr kurzen schwarzen Bart, den geschlossenen Augen und den halb geöffneten Lippen, die etwas murmelten, das auf Arabisch klang, während sein langer, sehr dunkler Schwanz in seiner Faust rein und raus glitt, ein Faden Lusttropfen hing an der Spitze.

Sie sahen mich nicht. Sie waren zu sehr konzentriert.

Ich blieb im Türrahmen stehen, die Hand noch am Griff, und konnte nicht atmen. Die Luft in der Backstube war dick und heiß, sie roch nach Hefe, nach Männerschweiß und nach Sperma, das gleich rauskommen würde. Durch die Dachfenster sickerte das ferne Brummen eines Müllwagens.

Ich spürte, wie mir der Puls in den Schläfen hämmerte. Und ohne dass ich ihn darum gebeten hätte, spürte ich auch, wie mein eigener Schwanz in meinen Shorts anschwoll und den Stoff nach vorn drückte.

***

Als Erstes dachte ich daran, mich umzudrehen und zu verschwinden. Als Zweites, hoch in die Wohnung zu gehen und mich noch betrunkener zu trinken, um es zu vergessen. Das Dritte, das mich bleiben ließ, dachte ich nicht ganz zu Ende. Es war ein Stromstoß, der mir den Rücken hochlief und mich zwang, reglos zu bleiben, die Atemzüge kurz, und zuzusehen.

Mein Vater war zweiundfünfzig, hatte aber den Körper eines Kerls, der jede Nacht Mehlsäcke schleppt. Breite Schultern, volle Arme, feste Beine, ein weißer, behaarter Arsch, der angespannt war. Ich hatte ihn nie von der Hüfte abwärts nackt gesehen, nicht einmal als Kind. Er hatte den Schwanz in der Hand, dick und ein wenig nach oben gebogen, mit sichtbaren Adern von der Basis bis zur Eichel, und arbeitete ihn in einem ruhigen, fast methodischen Rhythmus, zog die Vorhaut nach unten, bis die glänzende Eichel ganz freilag, und glitt mit dem Daumen wieder hinauf, über die Krone streifend. Von der Spitze hing ein dicker Tropfen, der sich zog und in einem langsamen Faden auf den bemehlten Marmor fiel.

Hakim war anders. Jünger, vielleicht fünfunddreißig. Schlanker, drahtiger, mit flachem Bauch und einer Linie schwarzen Haars, die vom Nabel zu großen, schlaffen Eiern führte. Seiner war dunkler, gerader, länger als der meines Vaters, aber weniger dick, und er hielt ihn mit einer zur Faust geschlossenen Hand an der Basis, bewegte die Haut mit harten Stößen, die ein feuchtes Geräusch machten, schlap-schlap-schlap, in der Stille der Backstube. Von Zeit zu Zeit spuckte er sich in die Handfläche, ohne den Schwanz aus den Augen zu lassen, griff wieder zu und machte weiter. Immer mal wieder drehte er den Kopf um einen Millimeter zu meinem Vater hin, als würde er dessen Rhythmus mitmessen, damit er nicht vor ihm kommen würde.

—Langsam, Hakim — sagte mein Vater leise, ohne die Augen zu öffnen. — Sonst ist es gleich vorbei.

—Ich mach schon langsam — antwortete Hakim mit diesem Klang in der Stimme, der die Konsonanten zog. — Heute bist du der Schnelle. Man sieht deine Ladung schon von hier an der Spitze.

—Ich hab halt seit zwei Tagen nicht mit deiner Mutter gefickt — sagte mein Vater, und die beiden stießen dieses vertraute Lachen aus, das nur Leute haben, die den Körper des anderen kennen. — Sorry, mit meiner.

—Noch schlimmer — murmelte Hakim und drückte sich mit der freien Hand die Eier.

***

Und dann ließ ich, ich weiß nicht wie, meinen Schlüsselbund fallen.

Die Schlüssel prallten mit metallischem Lärm auf den Zementboden und klangen in der Stille der Backstube wie ein Schuss. Mein Vater riss den Kopf so schnell herum, dass es ihm fast das Genick verdrehte. Hakim fluchte in seiner Sprache und griff mit der freien Hand an die Schürze, um seinen Schwanz zu bedecken, aber zu spät: Ich hatte ihn schon von oben bis unten gesehen, den braunen Schaft noch glänzend vor Speichel, die Eier dicht an den Körper gepresst.

—Verdammt, Diego — sagte mein Vater, und seine Stimme brach mitten in meinem Namen.

Sie zogen die Hosen nicht hoch. Sie rannten nicht, um sich zu verstecken. Sie standen einfach da, beide erstarrt, mit den noch harten, pochenden Schwänzen in der heißen Luft der Backstube, auf mich gerichtet wie zwei dicke, blutige Finger, und sahen mich an wie ein paar Tiere, die vom Licht eines Autos auf der Straße überrascht werden.

Auch ich bewegte mich nicht.

—Ich… — begann ich, und fand den Satz nicht. Meine Stimme kam heiser raus, fast kindlich. — Ich wollte ein Croissant holen.

Mein Vater stieß ein Lachen aus, das eher wie Husten klang. Hakim schloss die Augen und murmelte etwas, das wie ein Gebet oder ein Fluch klang. Die Situation war so absurd, so lächerlich — die beiden mit steifen Schwänzen vor dem Knettisch, der Schwanz meines Vaters, der das Gemisch auf das Mehl tropfen ließ —, dass ich für einen ganzen Augenblick dachte, ich steckte in einem dieser Albträume, in denen man ohne Hose im Unterricht auftaucht.

—Mach die Tür zu — sagte mein Vater schließlich und fand seine Stimme wieder. — Und sprich leiser, deine Mutter ist oben in der Wohnung.

Ich gehorchte ohne nachzudenken. Ich zog die Hintertür mit dem Fuß zu und machte zwei Schritte nach vorn. Die Schlüssel blieben auf dem Boden liegen.

***

—Das ist nicht, wonach es aussieht — setzte mein Vater an und brach mitten im Satz ab, als er begriff, dass es genau so aussah. — Also, es ist schon, wonach es aussieht, aber es ist nicht…

—Nicht was? — sagte ich, mit einer halb nervösen Lächeln, den Blick fest auf den Schwanz meines Vaters gerichtet, der sich weigerte, weich zu werden.

Mein Vater sah Hakim an. Hakim sah auf den Boden. Die Schwänze der beiden waren immer noch unten, störrisch, und pochten alle paar Sekunden, als hätten sie ein Eigenleben.

—Pass auf, Diego. Das passiert manchmal. Die Nächte sind lang, die Backstube ist heiß, irgendwann langweilt man sich. Angefangen hat das vor Monaten als Witz, einer wichst neben dem anderen, damit wir lachen, und… mehr nicht. Es ist nicht mehr.

—Bist du schwul, Papa? — fragte ich, ohne grausam sein zu wollen, einfach nur verwirrt.

Mein Vater lachte wieder, diesmal lockerer, und drückte den Schwanz gegen seinen Schenkel, als würde er plötzlich schwer.

—Nein, ich bin nicht schwul. Und Hakim auch nicht. Hakim hat eine Frau und drei Kinder in Tetuán und holt sich jeden Abend einen runter und denkt dabei an sie. Ich hab deine Mutter. Das hier ist… was anderes. Wir machen uns gegenseitig an. Mehr nicht.

—Ist Entlastung — sagte Hakim und hob zum ersten Mal den Kopf —. Wie ein Kaffee. Dem Schwanz ist egal, ob neben ihm eine Frau oder ein Kollege steht, wenn er geil wird, wird er geil.

—Genau — machte mein Vater. — Wie ein Kaffee.

Ich nickte langsam, als würde ich es verstehen. Die Wahrheit ist, ich verstand es tatsächlich, und genau das machte mir am meisten Angst: Ich sabberte sie an und mein Schwanz zeichnete sich in meinen Shorts ab wie ein Zelt.

***

—Kann ich… kann ich ein bisschen bleiben? — fragte ich.

Die Worte waren raus, bevor ich sie zurückhalten konnte. Mein Vater runzelte die Stirn. Hakim hob die Augenbrauen so weit, dass sie fast in seinen Haaren verschwanden. Es wurde still, lange und dicht, und in dieser Stille hörte ich das Summen des Ofens, das Tropfen eines schlecht zugedrehten Hahns und die Schläge meines eigenen Herzens, die mir in die Kehle hämmerten.

—Diego — sagte mein Vater sehr leise —, ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist.

—Ich sag nichts weiter — fügte ich schnell hinzu. — Ich fasse nichts an. Lass mich nur bleiben. Bitte.

Mein Vater sah Hakim an. Hakim zuckte mit den Schultern, strich sich völlig ungeniert über den Schwanz und sagte etwas auf Arabisch, das ich nicht verstand, das aber klang wie: „Lass ihn bleiben, lass ihn zuschauen.“ Mein Vater atmete lang aus.

—Setz dich auf den Stuhl da. Fass dich nicht an. Und wenn du auch nur einen Ton von dir gibst, schwör ich dir, ich tret dir in den Arsch.

Ich setzte mich auf den Metallhocker, auf dem mein Vater sich beim Reinkommen die Schuhe auszog. Von dort aus sah ich die beiden im Profil, die breiten Rücken leicht nach vorn geneigt, die behaarten, nackten Hintern, die sich bei jedem Hochziehen der Hand anspannten, die Hände langsam wieder bei ihrer Arbeit.

***

Am Anfang gingen sie vorsichtig vor und warfen mir alle paar Sekunden einen Seitenblick zu. Aber bald beschleunigte sich ihr Atem wieder, und meine Anwesenheit existierte für sie nicht mehr. Hakim schloss die Augen und warf den Kopf zurück, spuckte sich erneut in die Handfläche, damit der dunkle Schwanz besser glitt, der nun schon ganz glänzte. Mein Vater legte die freie Hand auf den Marmortisch und spreizte die Beine ein wenig weiter, um Halt zu finden, mit den schweren, schlaffen Eiern, die bei jedem Ruck zwischen den Schenkeln schaukelten.

—Hol Mehl — murmelte Hakim plötzlich, ohne die Augen zu öffnen. — Die Spitze brennt schon.

Mein Vater drückte zwei Finger in den Mehlloch auf dem Tisch, spuckte dann in die Handfläche, vermengte beides zu einer dicken weißen Paste und schmierte sie sich über den ganzen Schwanz. Die Hand begann mit einem klebrigen Geräusch zu gleiten, schlab, schlab, schlab, das die Backstube erfüllte. Hakim machte es ihm nach, und in wenigen Sekunden rieben sich die beiden den Schwanz mit einer milchigen Faust, an der überall weiße Klümpchen am Schaft klebten.

—Verdammt, das fühlt sich gut an — keuchte mein Vater. — Was für eine Erfindung von dir, Mohr.

—Halt die Klappe und rubbel weiter — antwortete Hakim mit gebrochener Stimme.

Die Backstube füllte sich wieder mit diesem heißen, animalischen Geruch, vermischt mit der Hefe des Brotes, das in den Formen ruhte, und dem stechenden Gestank zweier Männer, die kurz vorm Kommen waren. Durch den Spalt am Ofen trat ein goldener Schein hervor, der die beiden von der Hüfte abwärts beleuchtete und die Gesichter in Halbdunkel ließ: zwei harte Schwänze, zwei Paar gepresste Eier, zwei Fäuste, die nebeneinander immer schneller arbeiteten.

Mein Vater ließ eine Hand herunter und begann, sich mit der Handfläche die Eier zu massieren, zog sie nach unten, während er mit der anderen immer kürzere und hektischere Stöße machte. Hakim nahm sich zwei Finger in den Mund, leckte sie gut an und schob sie sich von hinten zwischen die dunklen Backen, auf der Suche nach seinem Loch. Als er die Stelle fand, stieß er einen tiefen Laut aus und fing an, sie rein und raus zu schieben, im selben Rhythmus, in dem er den Schwanz rieb.

—Jetzt hat der Mohr den Finger im Arsch — murmelte mein Vater mit einem halben Grinsen, ohne mit dem Schwanz aufzuhören.

—Probier’s aus und du wirst sehen — keuchte Hakim. — Dann kommst du früher.

Mein Vater schüttelte den Kopf, spreizte aber die Beine weiter und beschleunigte. Sein Schwanz wirkte immer dicker, die Adern prall, die violette Eichel kurz vorm Platzen, und seine Eier hatten sich an den Körper geklebt, angespannt, bereit.

Ich fasste mich nicht an. Ich hatte den Schwanz steinhart unter den Shorts, der Stoff war bereits vom Lusttropfen durchnässt, und die Hände krampften auf meinen Oberschenkeln, aber ich fasste mich nicht an. Ich hätte es nicht gekonnt, selbst wenn ich gewollt hätte. Zusehen war schon zu viel.

—Hakim… — sagte mein Vater im Flüsterton.

—Ja.

—Fast.

—Ich auch. Zusammen, Rubén, verdammt, zusammen.

—Zähl.

—Drei… zwei… eins…

Ich sah, wie sie fast gleichzeitig kamen. Zuerst Hakim, mit einem dumpfen Stöhnen, das er halb zwischen den Zähnen festbiss, den Rücken durchbogen und den ersten langen, weißen Strahl auf den bemehlten Marmor schoss. Der zweite Strahl traf den Rand des Tisches, der dritte lief ihm zwischen den Fingern hindurch, und er schüttelte den Schwanz weiter, bis keine Tropfen mehr kamen. Dann mein Vater, mit einem langen, kehligen Keuchen und einem harten Schlag der freien Hand auf den Tisch. Seine Ladung kam mit mehr Wucht, dicke Spritzer, die auf den Marmor, das Mehl, Hakims Handgelenk spritzten, sogar ein Tropfen, der auf die heruntergezogene Schürze bis zu den Knöcheln traf. Fünf, sechs, sieben Schübe. Sein Schwanz pochte noch lange nach dem letzten in seiner Hand, und er drückte ihn von der Basis bis zur Spitze aus, um die letzten Perlen herauszuholen.

Sie blieben beide ein paar Sekunden reglos stehen, keuchend, die Schwänze noch in der Faust, schon weich, aber glänzend von Milch und Speichel, die Rücken schweißnass unter dem gelben Licht der Abzugshaube. Auf dem Knetmarmor lag ein weißes Sternbild aus Sperma gemischt mit Mehl, zwei Pfützen, die sich in der Mitte vereinigten.

***

—Mach das sauber — sagte mein Vater schließlich und reichte Hakim ein Tuch.

—Mach selbst sauber — antwortete Hakim, ohne den noch tropfenden Schwanz loszulassen. — Heute bin ich mit dem Kneten dran.

—Dann knet nicht damit — sagte mein Vater und deutete auf den verschmierten Marmor, worauf die beiden leise lachten.

Mein Vater wischte mit dem Tuch über den Marmor und schob das dicke Gemisch aus Sperma und Mehl bis zum Rand, ließ es in einen Eimer fallen, reinigte seinen weichen Schwanz mit einem anderen Lappen, zog die Hose hoch, richtete die Schürze und machte sich ohne einen Blick in meine Richtung wieder an die Arbeit. Hakim tat dasselbe und steckte seinen dunklen, noch immer tropfenden Schwanz mit einer schnellen Bewegung wieder in die Unterhose. Als wären die letzten zehn Minuten nie passiert. Als wäre ich nicht da, mit den Shorts kurz vorm Platzen und trockenem Mund.

Ich stand vom Hocker auf, hob die Schlüssel vom Boden auf und ging zur Tür. Bevor ich hinausging, rief mich mein Vater bei meinem Namen.

—Diego.

—Ja?

—Nimm dir ein Croissant vom Tablett links. Die rechts sind für die erste Runde.

Ich nahm eines. Es war noch warm, fast heiß. Ich steckte es in die Papiertüte, die Hakim mir wortlos hinhielt, obwohl er mir zuzwinkerte und mich von oben bis unten musterte, wobei sein Blick für einen langen Moment an der Beule in meinen Shorts hängen blieb.

—Und, Diego — fügte mein Vater hinzu, ohne den Blick vom Teig zu heben —, wenn du noch mal nachts vorbeikommst, ruf vorher an.

Ich nickte. Ich ging in die Gasse hinaus. Die kühle Luft der Morgendämmerung schlug mir ins Gesicht, und zum ersten Mal seit einer Stunde wurde mir bewusst, wie hart es unter meinen Shorts war, wie das klebrige Präejakulat meine Unterhose an der Eichel festklebte.

***

Ich ging lautlos hoch in die Wohnung. Meine Mutter schlief. Ich stellte mich unter die fast kalte Dusche, packte meinen nassen Schwanz und begann, ihn voller Wut zu rubbeln, die Stirn an den Fliesen, und biss mir auf die Lippe, damit kein Laut herauskam. Viermal ziehen reichten. Ich kam in Stößen gegen die Duschwanne und sah dabei in einer Endlosschleife die breite, behaarte Rückseite meines Vaters, Hakims Finger, wie sie in seinen eigenen Arsch rein- und rauskamen, die beiden weißen Strahlen, die gleichzeitig auf den bemehlten Marmor gespritzt wurden. Mein Orgasmus dauerte so lange, dass ich dachte, er würde nie aufhören, und als es endlich vorbei war, musste ich mich an die Wand lehnen, um nicht umzufallen.

In jener Nacht schlief ich kaum. Ich ging jedes Detail in Endlosschleife durch: den gebogenen Schwanz meines Vaters, der das Gemisch tropfen ließ, den dunklen, langen Schaft von Hakim, den Rhythmus der beiden Hände, die parallel arbeiteten, das schlap-schlap von Mehl und Speichel, den verschwörerischen Blick, als sie leise lachten, die sieben Schübe meines Vaters, die auf den Tisch spritzten. Und den letzten Satz: „Wenn du noch mal nachts vorbeikommst, ruf vorher an“.

Das war keine Drohung. Es war eine Einladung.

Seitdem bin ich viermal wiedergekommen. Ich rufe immer vorher an. Und ich bringe das Croissant immer wieder mit nach Hause, noch warm, damit meine Mutter es morgens auf der Küchenzeile findet.

Sie fragt nie, um wie viel Uhr ich runtergehe. Mein Vater fragt nie, was ich dort mache. Hakim zwinkert mir manchmal von der anderen Seite des Marmortisches zu, während er sich den Schwanz herauszieht und anfängt, ihn zu reiben, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Und ich sitze weiter auf dem Metallhocker, die Hände auf den Oberschenkeln, und sehe zu, wie zwei Männer sich jede Morgendämmerung gemeinsam über dem Mehl einen runterholen, mit hartem Schwanz und geschlossenem Mund.