Meinen ersten reifen Mann lernte ich über eine App kennen

Das ist jetzt ungefähr zwei Wochen her, und noch immer fällt es mir schwer zu glauben, dass ich es laut erzähle. Ich war nie der Hübsche in der Gruppe, nie der, der im Unterricht Aufmerksamkeit auf sich zog. Ich war immer der, der hinten im Klassenzimmer saß, damit ihn niemand etwas fragte, der Ausreden erfand, um nicht zu den Treffen gehen zu müssen, der samstagabends weiterlas, während die anderen etwas trinken gingen. Das bin ich. Einundzwanzig Jahre alt, kein Kuss, keine Berührung, keine Geschichte, die ich erzählen könnte.

Stellt euch also vor, dass ich auch keinen Partner habe. Und ehrlich gesagt hat mich das lange Zeit nicht gestört. Ich lebe allein in einem kleinen Studio, das mir meine Tante überlassen hat, als sie an die Küste zog, studiere Grafikdesign im Fernstudium und arbeite von zu Hause aus, wo ich Kataloge für eine Druckerei im Viertel bearbeite. Mein Leben passte auf drei Bildschirme und in eine Tasse Kaffee.

Bis ich mich eines Donnerstagabends, gelangweilt und geil, daranmachte, mir Videos von der Sorte anzusehen, die ihr schon kennt. Ich fing mit dem Üblichen an, dem Vorhersehbaren, dem, was jeder schaut. Aber der Algorithmus ist tückisch. Er schlug mir eines vor, in dem ein Kerl ungefähr in meinem Alter und ein Mann zu sehen waren, der in die Kamera sagte, er sei sechsundvierzig. Meine erste Reaktion war, es weiterzuwischen. Die zweite, den Finger auf dem Bildschirm ruhen zu lassen. Die dritte, es ganz anzusehen, zweimal, fast ohne zu atmen, mit der Hand in der Pyjamahose und dem härtesten Schwanz seit Langem. Der Mann spreizte dem Jungen mit den Daumen die Arschbacken und schob ihm die Zunge in den Arsch, bevor er ihn langsam fickte, und ich kam in meine Hand, während ich zusah, wie der Kerl mit dem Gesicht ins Kissen gepresst stöhnte.

In jener Nacht sprang etwas in mir an. Es war nicht nur Geilheit. Es war die konkrete Vorstellung, dass so ein Mann, mit großen Händen, tiefer Stimme und der Gelassenheit eines Menschen, der schon weiß, was er tut, mich packte. Mich führte. Mir die Beine spreizte, seinen Schwanz bis zum Anschlag in mich schob, ohne dass ich Erfahrung vorspielen oder etwas vortäuschen musste. Diese Fantasie blieb mir tagelang an der Brust kleben. Zweimal am Tag wichste ich mir einen darauf, während ich daran dachte, einen Mann auf mir zu haben, der mir den Rhythmus vorgab, mit seinem harten Schwanz, der mich von hinten stieß.

Probier eine App aus. Entweder das, oder du starrst weiter auf Bildschirme.

Da meine sozialen Fähigkeiten mit einem Lächeln für den Bäcker beginnen und enden, war ein Datingprofil in einer App der einzige Weg. Ich lud zwei Fotos hoch, eines in Schwarz-Weiß und ein anderes, auf dem ich mit dem Rücken vor einem Wandgemälde im Zentrum stand, und schrieb eine ehrliche Bio: „Schüchtern. Neugierig. Lerne schnell.“ Fertig. Das Universum sollte den Rest erledigen.

Die ersten Tage waren enttäuschend. Ich bekam Likes von Kerlen in meinem Alter, von gerade erst volljährigen Typen und von Männern, die mir nichts bedeuteten. Ich suchte etwas ganz Bestimmtes, und niemand verstand das. Fünf Tage vergingen so. Ich begann zu glauben, dass die App mir immer nur dasselbe vorsetzen würde.

Bis ich an einem Dienstag spät aufwachte, die App noch in Unterhosen öffnete und die Nachricht sah. Sie war von Mauricio, neununddreißig Jahre alt, Ingenieur, mit hellen Augen auf dem Foto. Keine nackten Oberkörper, keine einstudierten Posen. Da stand nur:

—Hallo. Trinken wir am Samstag etwas? Ich kenne einen ruhigen Ort in der Altstadt, an dem man sich unterhalten kann, ohne sich anschreien zu müssen.

Ich las es dreimal. Ich antwortete mit Ja, bevor ich zu lange darüber nachdenken konnte.

***

Am Samstag um sechs Uhr abends stieg ich auf dem zentralen Platz aus dem Bus und blieb an der Ecke stehen, die Hände in den Taschen, wobei ich so tat, als würde ich auf mein Handy schauen. Ich erkannte ihn sofort. Er saß auf einer dieser Holzbänke, auf denen sich die Touristen niederlassen, trug eine abgenutzte Lederjacke und hatte an den Schläfen ein wenig graues Haar. Er war größer, als er auf dem Foto gewirkt hatte.

—Du bist Tomás? —fragte er und hob den Blick.

—Ja —sagte ich und hasste mich für das Zittern in meiner Stimme.

—Komm. Zwei Straßen weiter ist eine Bar.

Wir gingen, ohne uns zu berühren. Er sprach mit der Selbstverständlichkeit eines Mannes, der schon bei tausend Verabredungen gewesen war. Er fragte mich nach meinem Studium, meiner Familie und den Orten, an denen ich aufgewachsen war. Ich antwortete einsilbig, nickte zu viel und lachte über Dinge, die gar nicht so lustig waren. In der Bar bestellte er zwei Craftbiere und einen Teller Pommes mit geschmolzenem Käse. Er ließ mich reden.

Nach der Bar schlenderten wir über den Markt. Als ich beinahe mit einem Paar mit Hund zusammenstieß, griff er mich am Ellbogen. Erst einen halben Block weiter ließ er mich wieder los. Wir betraten eine Buchhandlung für gebrauchte Bücher, und er blieb bei einem Gedichtband stehen, während ich in einem Erzählband blätterte. Als wir wieder herauskamen, führte er mich in ein Elektronikgeschäft, wo er kabellose Kopfhörer kaufte, die „jemand brauchen wird“, sagte er, und sie mir in die Handfläche legte.

—Das wäre nicht nötig gewesen —begann ich.

—Ich weiß —unterbrach er mich—. Aber jetzt kannst du dich auch auf eine andere Art bei mir bedanken, wenn du willst.

Er sagte es dicht an meinem Ohr, ohne mich zu berühren. Ich spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg und mein Schwanz in der Unterhose langsam anschwoll.

—Ich kenne einen Ort drei Straßen weiter —antwortete ich, und meine eigene Stimme kam mir fremd vor.

Ich hatte ihn vorsichtshalber schon vor Monaten recherchiert. Das Motel El Sereno lag an einer Nebenstraße, mit einer unauffälligen Einfahrt für Autos und einem anderen Zugang für Leute wie uns, die zu Fuß kamen. Mauricio bezahlte das Zimmer bar, ohne irgendetwas von mir zu verlangen. Wir stiegen eine Treppe mit dunkelrotem Teppich hinauf, die nach Kieferndesinfektionsmittel roch. Zimmer vierzehn. Er schloss die Tür von innen ab.

***

Ich ließ mich mit noch angezogener Jacke auf den Rücken des Doppelbetts fallen und starrte an die weiß gestrichene Decke. Ich war von den Nerven und davon, den ganzen Nachmittag mit angespanntem Körper herumgelaufen zu sein, völlig erschöpft. Er setzte sich neben mich, zog mir einen Schuh nach dem anderen aus und beugte sich dann zu mir.

—Dreh dich um —sagte er leise.

Ich drehte mich um und legte die Wange auf die Tagesdecke. Ich spürte seine Hände über meine Hose gleiten, zuerst kaum merklich, dann mit mehr Druck. Er drückte mir mit beiden Händen langsam die Arschbacken zusammen, als würde er etwas abmessen. Durch den Stoff bohrte er seine Daumen in die Arschritze und spreizte mich langsam, und ich schloss die Augen und spürte, wie mir ein Keuchen entwich.

—Was für einen leckeren kleinen Arsch du hast —murmelte er—. Den werde ich ganz auffressen.

—Ist das dein erstes Mal? —fragte er später, seine Stimme inzwischen tiefer.

—Ja.

—Keine Sorge. Wir machen langsam. Ich werde ihn bis zum Anschlag in dich schieben, aber ich werde es richtig machen.

Er drehte mich wieder um. Mit einer Hand öffnete er meinen Gürtel, ohne mich anzusehen. Er zog mir die Hose bis zu den Knien hinunter und ließ mich in Boxershorts zurück, mit der Erektion, die sich gegen den Stoff abzeichnete, und einem Fleck vor Sperma, der meine Baumwolle verdunkelte. Langsam strich er mit dem Daumen darüber und drückte die Schwanzspitze gegen den Stoff. Er holte ihn noch nicht heraus. Noch nicht. Er ging in die Hocke und biss mich durch die Shorts, und ich spürte, wie sich seine Zähne um die Beule schlossen, woraufhin ich ein erbärmliches Stöhnen ausstieß.

—Ganz ruhig —lachte er—. Wir haben doch noch gar nichts gemacht.

Er richtete sich auf und zog sich als Erster aus. Er hatte den Körper eines Mannes, der ohne Besessenheit ins Fitnessstudio ging, mit Haaren auf der Brust und ein paar alten Tattoos am Unterarm. Als er die Boxershorts hinunterzog, verschlug es mir die Sprache. Genau danach hatte ich wochenlang auf dem Bildschirm gesucht. Dick, lang, mit hervortretenden Adern, die violette Eichel, die unter der bereits zurückgezogenen Vorhaut hervorschaute; und er hielt ihn mit einer Gelassenheit auf Höhe meines Gesichts, die mich endgültig heiß machte. Er packte ihn an der Basis und strich mir die Eichel über die Lippen, wobei er sie mit einem dicken Tropfen Präejakulat bemalte.

—Willst du ihn?

Ich nickte. Ich öffnete den Mund und nahm ihn auf. Am Anfang fiel es mir schwer, ich würgte zweimal, meine Augen füllten sich mit Tränen und der Speichel lief mir über das Kinn, doch er legte mir sanft die Hand in den Nacken und gab mir den Rhythmus vor. Er ließ mich heraus, wenn ich Luft holen musste, und führte mich danach wieder, drückte meinen Kopf so lange nach unten, bis seine Spitze den Grund meiner Kehle berührte.

—So, hol ihn ganz mit der Zunge heraus. Nimm ihn bis ganz nach hinten. Braver Junge.

Jedes Mal, wenn er mich atmen ließ, hingen Speichelfäden zwischen meinem Mund und seinem Schwanz. Er schob ihn wieder hinein, und ich lutschte ihn mit eingefallenen Wangen, spürte, wie er zwischen meinen Lippen noch dicker wurde. Er zog ihn heraus und gab mir mit seinem Schwanz zwei-, dreimal sanfte Ohrfeigen gegen die Wange und auf die ausgestreckte Zunge, dann schob er ihn wieder hinein.

—Geh runter —sagte er nach einer Weile—. Saug mir zuerst die Eier.

Ich gehorchte. Ich ließ meine Zunge von der Basis bis zu seinen Eiern gleiten und nahm eines ganz in den Mund. Eine ganze Weile leckte ich ihn dort, saugte erst an jedem einzeln, dann an beiden zusammen, und spürte, wie sich sein ganzer Körper anspannte und ihm jedes Mal ein dumpfes Stöhnen entwich, wenn ich meine Zunge auf eine bestimmte Weise bewegte. Ich leckte über seinen Damm, woraufhin er die Beine spreizte und meinen Kopf gegen seine Eier drückte.

—Ja, friss sie ganz auf. Dafür, dass es dein erstes Mal ist, machst du das verdammt gut.

Mir gefiel es, ein wenig Kontrolle zu haben, auch wenn sie nur eingebildet war. Ich glitt wieder an seinem Schwanz hinauf, leckte ihn von der Basis bis zur Spitze wie ein Eis und bohrte meine Zunge in das Löchlein seiner Eichel, bis er ein Knurren ausstieß und mich mit einem Ruck an den Haaren von sich zog.

—Genug, sonst bringst du mich zu früh zum Kommen. Geh auf alle viere —befahl er schließlich.

Ich kletterte aufs Bett und nahm, wie er verlangt hatte, die Stellung ein, den Kopf gesenkt und den Arsch in die Höhe gereckt. Mit einem einzigen Ruck zog er mir die Boxershorts hinunter und schwieg einen Moment, während er mich ansah. Dann spreizte er mir ohne jede Zärtlichkeit mit beiden Händen die Arschbacken, und ich spürte seine heiße Zunge mit einem Mal über meine Öffnung fahren. Ich stieß einen Schrei in das Kissen aus. Ich wusste nicht, dass sich etwas so anfühlen konnte.

Eine lange Weile fraß er meinen Arsch. Er leckte mich in Kreisen, drückte dann die Zungenspitze in mich hinein, überzog sie ganz mit Speichel, zog sich zurück und blies kalte Luft auf die feuchte Haut. Er schob mir einen Finger bis zum Knöchel hinein, und ich machte einen Satz, aber er ließ ihn still dort, bis ich mich entspannte, und begann ihn dann langsam zu bewegen, auf der Suche nach etwas. Als er es fand, entwich mir ein langes, dummes Stöhnen, und er lachte.

—Da ist sie. Das ist deine Prostata. Merk dir diesen Finger, denn jetzt wird mein Schwanz dasselbe tun.

Er schob mir den zweiten Finger hinein. Danach den dritten. Er öffnete und schloss die Finger in mir wie eine Schere, während er mir mit der anderen Hand über den Rücken strich und meinen Nacken drückte. Mein Schwanz tropfte zwischen meinen Beinen, hing hart herab, und jedes Mal, wenn er meine Prostata berührte, fiel ein dicker Tropfen Flüssigkeit auf die Tagesdecke.

—Bitte —sagte ich, und meine Stimme kam mir fremd vor.

—Bitte was?

—Steck ihn endlich rein.

Ich spürte das kalte Gleitgel an meinem unteren Rücken, wie es durch meine Arschritze lief. Er verteilte es gründlich auf seinem Schwanz, legte ihn an meine Öffnung und strich mehrmals darüber, ohne einzudringen, bis ich begann, meinen Arsch nach hinten zu schieben, um ihn zu suchen.

—Ich sehe, du hältst es nicht mehr aus —sagte er mit einem Lächeln, das man in seiner Stimme hören konnte.

—Bitte mich noch einmal darum, und ich flehe dich an —antwortete ich und war selbst überrascht, wie locker ich innerhalb weniger Minuten geworden war.

—Flehe.

—Bitte.

—Mehr.

—Bitte, steck ihn in mich. Ich halte es nicht mehr aus. Fick mir den Arsch kaputt, bitte.

Er tat es mit einem einzigen Stoß, ohne Pause. Ich spürte, wie sein Schwanz mich bis zum Anschlag aufdehnte, wie das Brennen meinen Rücken hinaufstieg, und stieß ein Stöhnen aus, das von der Badezimmerwand widerhallte. Einen Moment blieb er reglos, seine Eier gegen meine Arschbacken gepresst, und ließ mich jeden Zentimeter in mir spüren. Dann packte er mich mit beiden Händen an den Hüften und begann sich in einem Rhythmus zu bewegen, den ich auswendig kannte: kräftig beim Hineinstoßen, langsam beim Herausziehen, dann wieder kräftig.

—Was für einen engen Arsch du hast, verdammt. Du melkst mir den Schwanz aus.

Ich krallte die Finger in die Tagesdecke und versuchte, an nichts zu denken. Jeder Stoß presste mein Gesicht gegen das Kissen. Das Bett quietschte in gleichmäßigem Rhythmus, und die Schläge seines Beckens gegen meine Arschbacken waren im ganzen Zimmer zu hören. Er griff mir ins Haar und zog meinen Kopf nach hinten, zwang mich, den Rücken zu krümmen, und begann, noch härter in mich zu stoßen, bis zum Anschlag, wobei er ihn fast ganz herauszog, bevor er ihn mit einem Ruck wieder in mich rammte.

—Gefällt es dir, dass ich dich so ficke? Sag es.

—Ja, ja, ich liebe es.

—Was liebst du?

—Dass du mich fickst. Dass du ihn bis zum Anschlag in mich schiebst.

—Du lernst schnell, du Arschloch.

Er ließ mich die Stellung wechseln, ohne ihn ganz herauszuziehen. Er drehte mich auf die Seite, legte ein Bein über seine Schulter und stieß aus einem anderen Winkel weiter, bei dem ich Sterne sah. Danach legte er mich auf den Rücken, zog mir die Beine gegen die Brust und drang wieder in mich ein, während er mir in die Augen sah. Mein Schwanz lag hart und glänzend vor Präejakulat auf meinem Bauch, und er packte ihn und begann, ihn im gleichen Rhythmus wie seine Stöße zu wichsen.

—Sieh mich an, während ich dich ficke —sagte er—. Ich will dein Gesicht sehen, wenn ich ihn richtig tief in dich stoße.

Wir blieben so, ich weiß nicht, wie lange. Zehn Minuten, zwanzig, ich könnte es nicht sagen. Er zog ihn nur heraus, um mir auf den Arsch zu spucken, zuzusehen, wie sein Schwanz wieder hineinging, und von vorn anzufangen. Irgendwann hielt er an, beugte sich über meinen verschwitzten Körper und flüsterte mir zu, dass er in meinem Mund kommen wolle. Er drehte mich wieder um, ließ mich neben dem Bett auf dem Boden niederknien und stellte sich vor mich, den roten, angeschwollenen Schwanz auf mein Gesicht gerichtet.

—Streck die Zunge heraus. Mach den Mund weit auf.

Er wichste ihn mit der Hand, schnell, während er mich mit der anderen Hand im Nacken festhielt. Jedes Mal, wenn er mir die Eichel näherbrachte, leckte ich seine Eier. Schließlich stieß er ein langes Knurren aus, und ich spürte, wie der erste Schwall warm auf meine Zunge fiel, dann ein weiterer auf meine Wange und noch einer auf mein Kinn. Dickflüssig, salzig, viel mehr, als ich erwartet hatte. Es lief mir über das Kinn, den Hals und die Brust. Ich schluckte fast alles, und was außen geblieben war, sammelte ich mit den Fingern auf und steckte es mir wieder in den Mund, während er mich ansah.

—Braver Junge —murmelte er und strich mir mit dem Daumen über die Unterlippe—. Jetzt komm du auch.

Ich packte meinen Schwanz, und ich brauchte vier Züge. Ich spritzte in Schüben auf den Teppich des Motels, den Mund noch voller Sperma von ihm und die Beine so stark zitternd, dass ich beinahe auf den Knien umgefallen wäre.

***

Danach gingen wir zusammen unter die Dusche. Das Bad hatte alte gelbe Fliesen, und der Wasserdruck war ein Segen. Er strich mir mit den Händen über den Rücken, während das Wasser auf uns prasselte, seifte mir den Arsch mit einer beinahe zärtlichen Ruhe ein, schob mir noch einmal zwei Finger hinein, um mich „von innen sauber zu machen“, wie er sagte, und ich lehnte mich gegen die Fliesen und ließ ihn gewähren. Er küsste mich einmal an der Schläfe, fast wie eine liebevolle Geste, und noch einmal auf den Mund, jetzt ruhiger und weniger von Lust getrieben, mit Zunge, während er mein Gesicht mit beiden Händen hielt.

Wir stiegen aus. Wir trockneten uns ab. Wir zogen uns an, ohne viel zu reden. Er reichte mir ein sauberes Handtuch, sah auf seine Uhr und sagte:

—Mein Auto steht gleich um die Ecke. Soll ich dich nach Hause bringen?

Ich nahm an. Er fuhr ruhig, eine Hand am Schalthebel und die andere am Lenkrad. An der Ampel auf der großen Straße legte er mir die Handfläche auf den Oberschenkel, ohne zuzudrücken, ließ sie einfach dort liegen und schob sie langsam höher, bis sie meine Beule über der Hose streifte. Wir sagten nichts, bis wir in meiner Straße ankamen.

—Wenn du mich wiedersehen willst, schreib mir —sagte er, bevor ich die Tür öffnete—. Das ist kein Gefallen. Ich meine es ernst.

—Morgen —antwortete ich, ohne nachzudenken.

Er lachte. Nicht über mich. Mit mir.

—Dann morgen. Und komm mit gründlich gewaschenem Arsch, denn ich werde ihn dir in mich schieben, sobald du durch die Tür kommst.

Ich stieg mit noch immer weichen Beinen aus. Ich sah ihm im Spiegel des Eingangs nach. Ich stieg die drei Stockwerke hinauf, die Schlüssel in der Hand und die neuen Kopfhörer in der Tasche, spürte bei jeder Stufe, wie offen und wund mein Arsch war, und es gefiel mir. Als ich in der Wohnung ankam, setzte ich mich noch angezogen aufs Bett, nahm das Handy und schickte ihm eine Nachricht, in der ich den nächsten Tag bestätigte. Er antwortete innerhalb von weniger als einer Minute mit der Adresse einer Wohnung am anderen Ende der Stadt.

Also gehe ich morgen hin. Meinen Rucksack habe ich seit gestern Abend gepackt. Ich weiß nicht, ob daraus etwas mehr wird oder ob es bei ein paar Treffen bleibt und sonst nichts. Ehrlich gesagt ist mir das heute nicht besonders wichtig. Zum ersten Mal in einundzwanzig Jahren habe ich das Gefühl, dass etwas mit mir geschieht, dass ich eine Geschichte zu erzählen habe, auch wenn ich sie niemandem erzähle. Ich vertreibe mir schweigend die Zeit, höre Musik mit den Kopfhörern auf den Ohren und habe schon wieder einen harten Schwanz, wenn ich daran denke, was mich erwartet.

Wünscht mir Glück.