Ich klopfte nach dem Desaster wieder an seine Tür

Ich verbrachte mehrere Tage ohne zu arbeiten, und die Traurigkeit erstickte mich. Was geschehen war, schlug mir mit jedem Morgen erneut ins Gesicht, und deshalb beschloss ich eines beliebigen Nachmittags, zu dem Haus zu gehen, in dem ich Monate zuvor jene Nacht erlebt hatte, von der niemand im Viertel etwas wusste. Es war fünf Uhr. Ich klingelte dreimal. Niemand öffnete.

Auf der anderen Straßenseite gab es eine kleine Bar, so eine mit klebrigen Tischen und einem eingeschalteten Fernseher, den niemand ansah. Ich ging hinein, bestellte ein Bier und setzte mich ans Fenster, wobei ich die Tür des Gebäudes von Lautaro im Auge behielt. Während ich trank, schrieb ich ihm. Ich erinnerte ihn daran, wer ich war, der Junge von jener Silvesterfeier, der bis zum Morgengrauen geblieben war.

Er antwortete nicht.

Ich bestellte noch eins. Und noch eins. Als ich auf den Bildschirm des Telefons sah, waren schon zwei Stunden vergangen. Genau als ich gerade gehen wollte, vibrierte das Gerät auf dem Holz. Er war es. „Bin in fünf unten“, stand in der Nachricht.

Er tauchte weniger als fünf Minuten später auf, mit noch feuchtem Haar und einer offenen Jacke über einem weißen T-Shirt. Er musterte mich von oben bis unten und merkte sofort, dass etwas nicht stimmte.

—Komm mit hoch —sagte er, ohne sonst etwas zu fragen.

Seine Wohnung lag im vierten Stock. Der Aufzug roch nach altem Holz und Feuchtigkeit. Wir redeten während der Fahrt nicht. Lautaro öffnete die Tür und ließ mich zuerst eintreten, eine Hand an meinem unteren Rücken. Drinnen war das Licht warm, und irgendwo lief Jazz, den ich nicht kannte.

Ich setzte mich auf die Bettkante. Er legte mir ein Kissen hinter den Rücken, goss zwei Gläser Wasser ein und setzte sich mir gegenüber auf den Boden, die Beine im Schneidersitz, wie ein Kind, das auf eine Geschichte wartet.

—Erzähl.

Und ich erzählte. Ich begann vor dem dritten Satz zu weinen. Ich erzählte ihm von der Nachricht, die ich ihm Wochen zuvor geschickt hatte, von der Stille, die ich als Antwort bekommen hatte, davon, wie mich diese Stille im schlimmsten Moment wie weggeworfen hatte fühlen lassen. Ich erzählte ihm, dass der Bruder von Iván, meinem damaligen Partner, mir mit einem verfälschten Foto eine Falle gestellt hatte. Ich erzählte ihm, dass ich meinen Job verloren hatte, dass ich das gemietete Zimmer verloren hatte, dass ich noch etwas Tieferes in mir verloren hatte, wofür ich nicht einmal einen Namen hatte.

Lautaro unterbrach mich nicht. Er ließ mich alles aus mir herausleeren. Als ich fertig war, stand er auf und umarmte mich, wie mich seit Wochen niemand mehr umarmt hatte. Ohne Bedingungen. Ohne Predigten.

—Ich hab vermutet, dass etwas mit dir nicht stimmt —sagte er dicht an meinem Ohr—. Deshalb hab ich nicht geantwortet. Ich wollte nicht, dass du denkst, ich würde aus Mitleid antworten. Ich hatte Angst, dir noch mehr weh zu tun.

Ich nickte gegen seine Schulter. Er roch nach Haferseife und nach etwas anderem, etwas Warmem und Vertrautem.

—Das Leben geht weiter —murmelte er—. Auch wenn du es jetzt nicht glaubst.

Ich blieb eine lange Weile in seinen Armen, bis aus meinem Weinen schweres Atmen wurde und meine Hände aufhörten zu zittern.

***

Als ich mich von ihm löste, verzog er die Nase mit einem Lächeln.

—Du bist ein einziges Desaster —sagte er und sah meine Kleidung an—. Wann hast du dich das letzte Mal geduscht?

Ich lachte zum ersten Mal seit Tagen. Es stimmte. Ich trug dasselbe T-Shirt seit Dienstag, dieselbe Hose. Ich hatte nicht einmal die Schublade mit den sauberen Socken aufgemacht.

Er nahm mich an der Hand und zog mich aus der Wohnung.

—Komm.

Ein halbes Viertel weiter gab es einen kleinen Laden, der um neun schloss. Wir kamen gerade noch rechtzeitig. Er suchte für mich aus: ein einfaches schwarzes T-Shirt, eine hellgraue Hose, Unterwäsche, neue Socken. Er zahlte, ohne mich an die Brieftasche zu lassen.

—Danach gibst du’s mir mit deinem ersten Gehalt zurück —sagte er und zwinkerte mir zu.

Wir gingen zurück in die Wohnung. Er führte mich direkt ins Bad. Er drehte das heiße Wasser auf, zog sich schamlos vor mir aus und half mir, mich auszuziehen, als wäre ich ein kleines Kind. Die Scham hielt zehn Sekunden. Danach blieb nur noch die Erleichterung über das rinnende Wasser, den Dampf, der den Spiegel beschlug, und seine eingeseiften Hände, die mir über den Rücken strichen.

Er fuhr langsam mit den Fingern über meine Schultern, über die Taille, über die Rinne des unteren Rückens. Als er bei meinen Arschbacken ankam, hielt er nicht an, aber er hetzte auch nichts. Er spreizte sie mit beiden Händen, und mit einem eingeseiften Finger strich er genau in der Mitte darüber, rieb am Loch, oben und unten, ohne einzudringen, spielerisch. Mir wurden die Knie weich. Er wusch mich nur mit derselben Ruhe, mit der er mir zugehört hatte, doch jede Berührung an dieser Stelle jagte mir das Blut ins Gesicht.

Ich spürte, wie mein Schwanz hart gegen seinen Oberschenkel wurde. Nicht aus Ungeduld. Aus Dankbarkeit. Und wegen dieser Hände, die wussten, wo sie anfassen mussten.

Ich kniete mich ohne nachzudenken vor ihn auf die nassen Fliesen. Sein Schwanz stand halb, nicht allzu lang, aber dick, mit geschwollenen Adern, die unter der Haut pochten. Ich nahm ihn in die Hand, zog ihn vom Bauch weg und fuhr mit der Zunge über die gesamte Unterseite, von den Hoden bis zur Eichel. Ich kostete den Geschmack von Haferseife und sauberer Haut, und dann den salzigen Geschmack des ersten Tropfens, der an der Spitze hervortrat. Ich spreizte ihn mit der Zunge auf, und er stieß einen kurzen Seufzer aus.

Ich nahm ihn mir langsam in den Mund und kostete, wie er zwischen meinen Lippen wuchs. Ich umfasste seine Eier mit einer Hand und drückte mit der anderen die Basis. Lautaro legte eine Hand an meinen Nacken, ohne Druck, nur um mich zu halten, und begann die Hüften mit sanftem Wiegen zu bewegen, bei jedem Stoß ein wenig tiefer in mich hineingehend. Er wurde ganz hart gegen meine Zunge, so dick, dass ich den Mund so weit wie möglich öffnen musste, damit er hineinpasste, ohne mir die Zähne daran entlangzuschaben.

—So, genau so… —murmelte er.

Ich schloss die Lippen fest um das Fleisch und saugte beim Zurückziehen an ihm, zog an ihm. Ich nahm seinen Schwanz mit einem Schmatzen aus dem Mund und leckte ihm die Hoden einzeln, saugte daran, während ich mit der Hand die Vorhaut vor- und zurückschob und einen Rhythmus vorgab. Ich nahm ihn wieder bis ganz nach hinten auf, bis die Spitze an meine Kehle stieß und mir die Tränen in die Augen trieb. Ich hob den Blick und fand ihn dabei, wie er mich mit einer Intensität ansah, die ich auf der Party noch nie bei ihm gesehen hatte.

—Raus aus dem Wasser —murmelte er mit heiserer Stimme—. Wenn du so weitermachst, komme ich dir in den Mund, und das will ich nicht, noch nicht.

***

Wir gingen hinaus, ohne uns ganz abzutrocknen. Wir tropften den Flur entlang. Ich war immer noch betrunken von billigem Bier und von etwas Stärkerem, das längst nicht mehr Traurigkeit war, und ich spürte den harten Schwanz, der mir gegen den Bauch schlug. Lautaro drückte mich sanft gegen den Kleiderschrank im Zimmer, legte meine Hände gegen das Holz und stellte sich hinter mich. Mit den Daumen spreizte er meine Arschbacken. Er bereitete mich nicht vor. Er warnte mich nicht. Er spuckte sich in die Hand, strich den Speichel über die Eichel und setzte sie an mein Loch.

Als er trocken in mich eindrang, entfuhr mir ein Schrei, der sich mehr wie Überraschung als wie Schmerz anfühlte. Der Kopf seines Schwanzes zwang den Ring mit einem Ruck auf, und ich hatte das Gefühl, als würde ich in der Mitte entzwei brechen.

—So nicht! —sagte ich und riss mich los, die Beine klappten von selbst zusammen.

Es brannte. Es brannte mit einem Feuer, das mich den Kopf wegdrehen und mich an den Schrankrand klammern ließ, während ich die Tränen zurückhielt, die längst nicht mehr wegen dessen kamen, was ich vorhin erzählt hatte.

Lautaro wich sofort zurück. Er drehte mich um. Er hielt mein Gesicht zwischen beiden Händen.

—Vergib mir. Vergib mir, vergib mir. —Er wiederholte es wie ein Gebet—. Das machen wir schön. Ich verspreche es dir.

Er brachte mich ins Bett. Er legte mich bäuchlings auf die frischen Laken, mit einem Kissen unter dem Becken, damit mein Arsch angehoben wurde. Er küsste meinen Nacken, meinen Rücken, meine Taille, die Oberschenkel, biss mich leicht in die fleischigste Stelle der Arschbacken. Mit beiden Händen spreizte er mich weit auf, ließ mich offenliegen und sah mich einige Sekunden an, bevor er das Gesicht senkte.

Der erste Leckstrich ging von unten nach oben, flach, breit, vom Damm bis zum Ansatz des Rückens. Danach bohrte sich die Zungenspitze genau in die Mitte, drückte, kreiste um das zusammengezogene Loch. Der warme Speichel ließ das Brennen nach, und an seiner Stelle weckte er etwas anderes. Etwas Elektrisches, das mir von der Wirbelsäulenbasis bis in die Fingerspitzen lief.

Lautaro fraß meinen Arsch mit einem Hunger, den ich an ihm nicht kannte. Er saugte, leckte, spuckte und leckte wieder. Er schob die Zunge hinein und zog sie heraus, schob sie noch tiefer hinein, und mit dem Daumen drückte er den Rand auseinander, um mich ein wenig zu öffnen. Ich packte das Laken mit beiden Händen und drückte mich gegen seinen Mund, bewegte die Hüften schamlos gegen sein Gesicht.

—Besser? —fragte er, hielt einen Moment inne, das Kinn nass von Speichel.

Ich nickte nur gegen das Kissen und japste.

Dann berührte er mich wieder zuerst mit den Fingern. Einen, geduldig, bis zu den Knöcheln hinein, suchend nach innen. Dann zwei, scherenartig auseinandergehend, um mich zu dehnen. Beim dritten entfuhr mir ein langes Stöhnen. Er holte ein kleines Fläschchen aus der Nachttischschublade, gab Öl in die Handfläche und verteilte es über mein Loch und ins Innere, die Finger bis ganz nach hinten versenkt, kreisend.

Als er sich über mich schob, war es anders. Er setzte an meinem Loch an und drückte langsam. Zentimeter für Zentimeter drang er ein, mit Pausen, wartend, dass mein Körper ihn annahm. Ich spürte, wie jeder Teil von mir nachgab, sich öffnete, ihn durchließ, bis ich seine Hoden an meinem Fleisch spürte und wusste, dass er ganz in mir drin war.

—Du hast den leckersten Arsch, den ich dieses Jahr probiert hab —sagte er leise an meinem Ohr, während er sich zu bewegen begann—. Du engst mich ein, als wolltest du mich nicht wieder loslassen.

Ich lachte zwischen Lust und Überraschung. Es war das erste Mal, dass ich so etwas mit Zärtlichkeit gesagt hörte, nicht mit Grobheit. Er stieß ihn hinein und zog ihn heraus mit langem Schwung, bis zur Basis, und jedes Mal, wenn er bis ganz nach hinten drückte, riss er mir ein kurzes Stöhnen ins Kissen.

***

Danach drehte er mich um. Er wollte mein Gesicht sehen. Er öffnete meine Beine, hob sie an und legte sie auf seine Schultern. Er spuckte erneut auf die Spitze, stellte sich zwischen meine Schenkel und drang mit einem einzigen Stoß wieder ein, nun ohne Widerstand. Diesmal war ich derjenige, der ihn ohne Klagen aufnahm, die Hüften anhob, um ihm auf halbem Weg entgegenzukommen, ihn suchend.

Jeder Stoß war langsam und vollständig, bis zur Basis. Jedes Mal, wenn er sich bis zum Ende hineinschob, entfuhr ihm ein Seufzer, der in einem Namen endete, seinem eigenen. Ich sah seinen glänzenden, von Öl benetzten Schwanz in mich hinein- und aus mir herausgleiten, die Haut meines Rings darum gespannt, und dieses Bild machte mich noch heißer. Mein eigener Schwanz stand hart gegen den Nabel, bebte bei jedem Stoß und tropfte an der Spitze.

Er küsste meine Lider, die Schlüsselbeine, den Puls am Hals. Dann ging er zu den Brustwarzen hinunter und saugte die eine und dann die andere, biss sie leicht, während er weiter stieß. Seine Hände blieben nicht still: Sie fuhren mir die Seiten entlang, drückten meine Taille, packten meine Oberschenkel, um mich noch weiter zu öffnen, nahmen meinen Schwanz und drückten ihn, ohne mich ganz zu wichsen, nur haltend, sodass er sich im Rhythmus meines Arschs von selbst bewegte.

—Sag mir, was du willst —bat er irgendwann, die Stirn an meine gepresst.

—Mehr —war alles, was ich antworten konnte—. Härter. Mach mich kaputt.

Er gab mir mehr. Er wurde schneller. Er änderte den Winkel, hob meine Hüften mit beiden Händen an und rammte sich von oben hinein, mit seinem ganzen Gewicht fallend. Er fand einen Punkt in mir, der meinen Rücken durchbogen und ein ungläubiges Lachen aus mir herausbrechen ließ, als hätte mich noch nie jemand zuvor angefasst. Jedes Mal, wenn er diese Stelle streifte, lief mir ein Krampf die ganze Wirbelsäule hinauf.

—Da, da, da —wiederholte ich, hielt ihn an den Schultern fest, zog ihn zu mir, grub meine Nägel in seinen Rücken—. Nicht aufhören, nicht aufhören.

Das Geräusch seiner Eier, die gegen meinen Arsch schlugen, erfüllte das Zimmer, vermischt mit dem Jazz im Hintergrund und meinen eigenen, längst unkontrollierten Stöhnen. Lautaro nahm meinen Schwanz mit der rechten Hand und wichste mich im selben Rhythmus, in dem er mich fickte, drückte fest zu, zog meine Vorhaut zurück und legte die gerötete Eichel frei.

Ich kam zuerst. Es war plötzlich, ohne Warnung. Ich spürte, wie sich mein ganzer Bauch anspannte, wie sich mein Arsch um seinen Schwanz zusammenzog, und ich stieß einen dicken Schwall aus, der mir auf die Brust, auf den Nabel, bis ans Kinn lief. Noch einer, und noch einer, bis meine Haut mit warmem Sperma beschmiert war. Als ich mich um ihn herum zusammenpresste, brachte ich ihn an den Rand.

Ich spürte, wann er zum ersten Mal kam. Ich spürte es daran, wie sich sein ganzer Körper spannte, an der plötzlichen Wärme in mir, an dem gutturalen Stöhnen, das sich gegen mein Schlüsselbein löste. Die ersten Schübe füllten mich von innen, heiß, und ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, während er kam. Er kam nicht heraus. Er blieb in mir, noch immer hart, durchnässt von seinem eigenen Abspritzen, und bewegte sich weiter mit einem langsameren, tieferen Schwung, bis er wieder so hart war wie am Anfang. Er fickte mich weiter, jetzt mit Sperma, das über meine Schenkel lief, bis er ein zweites Mal kam, diesmal mit einem langen Zittern, das mich gezeichnet zurückließ. Ich spürte die zweite warme Welle, die sich in mir mit der ersten vermischte.

Als er schließlich herauskam, spürte ich das warme Tropfen zwischen den Schenkeln, das mir die Arschspalte hinunter bis ins Laken lief. Ich nahm ein wenig mit dem Finger auf und führte ihn mir ohne nachzudenken zum Mund. Es schmeckte nach ihm. Es ekelte mich nicht an. Es gab mir ein Gefühl der Zugehörigkeit, das ich lange nicht mehr empfunden hatte.

Lautaro legte sich auf mich, ohne mir sein ganzes Gewicht aufzubürden, auf den Ellbogen abgestützt, mein eigenes Sperma klebte ihm auf der Brust. Er küsste mich auf die Stirn.

—Ich will, dass du mir gehörst —sagte er—. Nur mir. Niemand sonst wird dich so ficken.

Er klang ernst. Das war kein Satz aus dem Augenblick. Ich sah ihm in die Augen und antwortete ohne nachzudenken.

—So wird es sein.

***

Ich wollte zurück in mein gemietetes Zimmer, es war fast elf. Aber er hielt mich auf. Er hatte Burger bestellt, während ich ein wenig gedöst hatte, sagte er. Die Klingel ging wenige Minuten später, und wir aßen auf seinem Bett sitzend, die Schachteln auf den Knien, während die Musik noch leise lief. Ich spürte das gute Brennen immer noch in mir, und jedes Mal, wenn ich mich zurechtrückte, lief mir ein warmer Schwall zwischen den Arschbacken hinunter.

—Bleib über Nacht —bat er.

—Ich habe keine Arbeit —sagte ich kauend—. Morgen früh muss ich raus und suchen.

Er hob eine Augenbraue.

—Ein Freund von mir hat einen Laden im Zentrum. Er sucht jemanden, der ihm mit dem Lager und dem Kundenservice hilft. Ich rufe ihn morgen gleich an.

—Wirklich?

—Wirklich.

Noch in derselben Nacht schrieb er ihm. Eine Weile später kam die Antwort: Ich solle um neun Uhr morgens kommen, meinen Ausweis mitbringen.

Ich blieb.

Wir schliefen umarmt, mein Rücken an seiner Brust, sein Arm über meiner Taille. Irgendwann in der Nacht wachte ich mit seinem schweren Atem an meinem Hals auf und spürte seinen Schwanz, wieder hart, zwischen meinen Arschbacken, wie er oben und unten an der Spalte rieb, noch feucht von vorhin. Ich drückte wortlos nach hinten, suchte ihn mit dem Arsch. Er verstand. Er öffnete mich mit der Hand ein wenig, setzte die Spitze an mein bereits weiches Loch und drang auf einmal ein, bis zur Basis, ohne auf Widerstand zu stoßen.

Wir fanden einen langsamen, fast schlafenden Rhythmus, auf der Seite liegend, seine Hand an meinem Schwanz, mich im selben Takt wichsend. Ich presste den Arsch jedes Mal um ihn, wenn er sich tief hineinschob. Ich spürte ihn so weit innen, dass es bis zu meinen Rippen reichte. Er biss mir in die Schulter, als er gleich kommen würde, und wir beide kamen erneut nacheinander, ohne uns voneinander zu lösen. Ich kam auf seine Hand, und er, sobald er spürte, wie sich mein Ring zusammenzog, wieder ganz tief in mir.

Er kam noch einmal in mir. Ich schlief mit dieser neuen Wärme ein, die langsam aus mir herauslief, mit seinem Schwanz noch halb in mir, und dem Gefühl, dass der nächste Tag zum ersten Mal seit Wochen keine Bedrohung war.

Um sieben klingelte der Wecker. Er duschte zuerst, zog sich schnell an und ließ mir die Adresse des Ladens auf einen gefalteten Zettel auf dem Nachttisch geschrieben zurück.

—Sei pünktlich —sagte er und küsste mich auf die Schläfe, bevor er ging.

Ich blieb noch eine Weile im Bett, roch an den Laken, sah die Decke an, die Beine noch gespreizt und seine Spur trocknete zwischen meinen Schenkeln. Ich war nicht geheilt. Traurigkeit verschwindet nicht mit einer Nacht, so gut sie auch sein mag. Aber zum ersten Mal seit dem Desaster fühlte ich, dass ich aufstehen konnte, mich in die neue Kleidung ziehen, ins Zentrum gehen und nach Arbeit fragen konnte. Ich fühlte, dass es unter meinen Füßen einen Boden gab.

Mehr brauchte ich nicht.