Lucías Abkommen mit ihrem Sohn und ihrem Mann

In Salamanca lebte in einem dreistöckigen Haus mit Hintergarten eine Familie, die auf den ersten Blick aussah wie jede andere. Lucía war sechsunddreißig, hatte meist zu einem niedrigen Pferdeschwanz zusammengebundenes kupferfarbenes Haar, helle Augen und einen Körper, der noch immer Köpfe drehte, wenn sie Brot kaufen ging. Ihr Mann Andrés, zwei Jahre älter, war dunkelhaarig, breit gebaut und hielt sich, als würde er sonntags noch Rugby spielen. Und dann war da noch Iván, ihr gemeinsamer Sohn: vierundzwanzig, schlank, dunkelblond, mit diesem Mund, der immer kurz davor zu sein schien, etwas zu sagen, was er nie sagte.

Lucías Problem war nicht ihre Ehe. Es war der Rhythmus. Andrés begehrte sie jeden Tag, manchmal zweimal am Tag, und das schon seit vierzehn Jahren. Sie hatte alles ausprobiert: Dessous, Spielzeug, Reisen, Spiele. Das Problem lag nicht im Bett, sondern auf der Uhr. Lucía war müde. Einfach müde, jeden Morgen, jeden Abend, jede gestohlene Nachmittagspause mit einem harten Schwanz am Arsch zu haben.

An einem Donnerstagnachmittag, während sie auf der Arbeitsplatte Zwiebeln schnippelte, kam Andrés von hinten in die Küche und legte die Arme um ihre Taille. Er presste seinen Schritt, bereits hart, gegen ihren Hintern und biss ihr in den Hals. Lucía schloss einen Augenblick die Augen, legte das Messer weg und drehte sich langsam zu ihm um.

—Andrés —sagte sie mit dieser ruhigen Stimme, die sie benutzte, wenn sie bereits etwas entschieden hatte—. Wir müssen reden.

—Schon wieder? —Er lächelte und suchte ihren Hals.

—Diesmal im Ernst. Komm, setz dich.

Andrés setzte sich widerwillig vor die Kochinsel. Lucía schenkte zwei Gläser Wein ein, reichte ihm eines und blieb auf der anderen Seite stehen, die Hände auf dem kalten Marmor abgestützt.

—Ich liebe dich. Das weißt du. Aber ich brauche einen Monat. Vielleicht zwei. Nicht für uns. Für mich. Ich muss schlafen, lesen, schreiben, den Tag nicht völlig erschöpft beenden, mit deinem Schwanz noch ein weiteres Mal in mir.

Andrés runzelte die Stirn. Er wollte protestieren. Lucía hob die Hand.

—Lass mich ausreden. Ich weiß, was du sagen willst. Und deshalb habe ich mir etwas überlegt.

Sie wusste ganz genau, was sie vorschlagen würde, und sie wusste auch, dass er damit nicht rechnete.

—Iván —sagte sie, ohne den Blick abzuwenden—. Lass dich von Iván ficken.

Andrés verharrte reglos, als hätte er nicht richtig verstanden. Dann stieß er ein kurzes, unbehagliches, beinahe defensives Lachen aus.

—Machst du Witze?

—Nein. Iván ist schwul. Er ist vierundzwanzig. Er ist erwachsen, lebt längst sein eigenes Leben und vögelt, wen immer er will. Wenn er einverstanden ist, sehe ich nicht, warum nicht.

—Lucía, das ist unser Sohn.

—Eben deshalb —antwortete sie—. Du vertraust ihm. Ich vertraue ihm. Es wird keine Geheimnisse geben, keine andere Frau, kein seltsamer Anruf um drei Uhr morgens. Es wird etwas zwischen uns dreien sein und es bleibt zwischen uns dreien. Und du leerst deine Eier dort, wo ich es weiß, nicht dort, wo ich es nicht weiß.

Andrés nahm einen langen Schluck Wein. Er sah aus dem Fenster in den Garten, wo ein Amselchen etwas auf dem Rasen aufpickte. Dann sah er sie wieder an.

—Ich mache nichts, was er nicht will.

—Natürlich nicht.

—Und wenn er nein sagt, ist das Gespräch beendet.

—Einverstanden.

***

Am Abend rief Lucía nach dem Essen Iván ins Wohnzimmer. Andrés saß auf dem Sofa, die Hände auf den Knien, den Rücken viel zu gerade. Iván ließ sich im Sessel gegenüber mit einem Glas Wasser in der Hand nieder und sah seine Eltern mit einem kaum angedeuteten Lächeln an, als ahnte er bereits, dass er gleich etwas Sonderbares hören würde.

—Sohn —begann Lucía—. Du wirst denken, wir haben nicht mehr alle Tassen im Schrank. Hör uns bis zum Ende zu.

Und sie erzählte es ihm. Ohne Umschweife, ohne Metaphern, ohne Entschuldigungen. Dass sie eine Pause brauche. Dass Andrés keine zwei Tage hintereinander ohne Ficken auskomme. Dass sie es lieber hätte, wenn er, ihr Sohn, sich um den Schwanz seines Vaters kümmerte, statt irgendeine Fremde. Iván stellte das Glas irgendwann während der Erklärung auf den kleinen Tisch. Er unterbrach sie kein einziges Mal. Als sie fertig war, herrschte lange Stille. Andrés hatte den Kiefer angespannt. Iván sah erst seinen Vater an und dann seine Mutter.

—Und du findest das in Ordnung? —fragte er sie.

—Es war meine Idee.

—Und du? —er sah Andrés an.

—Wenn du es nicht willst, gibt es nichts zu besprechen.

Iván lehnte sich zurück. Er brauchte eine volle Minute, um zu antworten. Lucía zählte die Sekunden am Ticken der Wanduhr, während sie spürte, wie ihr Puls langsam den Hals hinaufstieg.

—Ich denk drüber nach. Morgen sag ich euch Bescheid.

***

Iváns Antwort kam am nächsten Tag beim Frühstück, so leise ausgesprochen, dass Lucía sie beinahe nicht gehört hätte.

—Okay.

Nur das. Okay.

Andrés hob den Blick von der Zeitung. Er suchte im Gesicht seines Sohnes nach etwas, das wie Zweifel aussehen könnte. Er fand nichts.

—Bist du sicher?

—Wenn wir’s machen, dann ohne Theater. Heute Nacht, in meinem Zimmer. Mama kommt nicht rein, und beim Frühstück wird nicht darüber geredet.

Lucía lächelte in ihre Tasse. Ihr Sohn war praktischer geraten als sie.

***

Andrés verbrachte den Tag damit, im Haus hin und her zu laufen. Er bezog das Ehebett neu, obwohl es in dieser Nacht nicht benutzt werden würde. Er duschte zweimal. Er seifte Schwanz und Eier mit einer Sorgfalt ein, die er seit Jahren nicht mehr an den Tag gelegt hatte. Um elf schaltete er den Fernseher im Wohnzimmer aus und blieb eine halbe Stunde lang auf dem Sofa sitzen und starrte auf seine Hände. Lucía kam mit einem Buch unter dem Arm vorbei, küsste ihn auf die Stirn und ging wortlos ins Hauptschlafzimmer hinauf.

Um halb zwölf klopfte Andrés mit den Knöcheln an Iváns Tür.

—Komm rein.

Das Zimmer seines Sohnes hatte ihm immer klein vorgekommen. In dieser Nacht wirkte es riesig. Iván stand barfuß neben dem Bett, in grauer Jogginghose und weißem T-Shirt. Unter dem Stoff zeichnete sich sein Schwanz ab, eine dicke Beule, die zum linken Oberschenkel hing, und Andrés sah sie zwei Sekunden lang an, bevor er den Blick abwandte. Auf dem Schreibtisch brannte eine Lampe, sonst nichts. Die Musik, sehr leise, war irgendetwas Instrumentales, das Andrés nicht kannte.

—Mach die Tür zu.

Andrés schloss sie. Er blieb stehen, zwei Schritte vom Bett entfernt, die Arme locker an den Seiten herabhängend.

—Komm —sagte Iván.

Andrés machte einen Schritt. Dann noch einen.

Iván legte ihm eine Hand in den Nacken, mit einer Ruhe, die sein Vater nicht erwartet hatte. Das war keine Geste eines Sohnes. Das war die Geste von jemandem, der es gewohnt war, sich einen anderen Mann ins Bett zu holen und mit ihm zu machen, was immer er wollte. Und er küsste ihn. Er schob sofort die Zunge hinein, ohne Vorgeplänkel, und durchwühlte seinen Mund. Andrés hielt im ersten Moment still, dann öffnete er die Lippen weiter und erwiderte den Kuss mit einer Mischung aus Hunger und Verunsicherung, die er sich jahrelang für sich behalten hatte. Iváns andere Hand suchte durch die Hose seinen Schritt und packte seinen Schwanz, maß ihn am Ansatz ab und prüfte, wie viel er hatte und wie hart er war.

—Du wirst hart, Papa —murmelte Iván gegen seine Lippen, den Schwanz immer noch fest in der Hand—. Ganz ruhig. Wir haben keine Eile.

Er zog ihn langsam aus. Knöpfte ihm das Hemd Knopf für Knopf auf. Strich mit der Hand über Brust und Bauch und über den Hosenbund. Er öffnete mit zwei Fingern den Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und griff ihm in die Unterhose. Andrés zuckte zusammen, als die kalten Finger seines Sohnes sich direkt um das heiße Fleisch seines Schwanzes schlossen. Iván packte ihn am Ansatz und zog ihn mit klinischer Entschlossenheit aus der Unterhose, als zöge er ein Werkzeug aus der Scheide, das er nun benutzen würde.

—Gut —sagte er und sah ihn ohne jede Scham an—. Jetzt weiß ich, warum Mama müde ist.

Andrés versuchte, ihn anzusehen und gleichzeitig nicht anzusehen. Iván lachte nicht, urteilte nicht. Er arbeitete. Er gab ihm zwei lange Handjobs, drückte dabei kräftig auf die Spitze und holte schon einen dicken Tropfen Vorsaft hervor, den Iván mit dem Daumen über die ganze Eichel verteilte.

—Setz dich aufs Bett.

Andrés setzte sich. Iván kniete sich zwischen seine Beine, zog ihm Hose und Unterhose mit einem Ruck ganz aus und spreizte ihm mit beiden Händen die Knie. Der Schwanz seines Vaters befand sich nun auf Gesichtshöhe, hart, dick, die Adern über die ganze Rute sichtbar, die Eier schwer darunter hängend. Iván nahm ihn mit einer Hand am Ansatz, beugte sich vor und leckte ihm zuerst die Eier, eines dann das andere, nahm sie nacheinander in den Mund und saugte sie geduldig. Andrés stieß ein abgehacktes Keuchen aus und legte ihm die Hände auf die Schultern.

—Verdammt ...

—Stillhalten.

Iván ließ die Zunge langsam die Unterseite des Schwanzes hinaufgleiten, vom Ansatz bis zur Eichel, und folgte dabei der dicken Ader. Dann gab er der Spitze einen feuchten Kuss. Und danach öffnete er den Mund und schluckte ihn ganz, bis ganz nach hinten, bis seine Nase das Schamhaar seines Vaters berührte. Andrés warf den Kopf zurück und grunzte. Iváns Zunge war heißer und sicherer, als er es sich vorgestellt hatte. An diesen Lippen war keine Schüchternheit. Sein Sohn wusste ganz genau, wie man einem Mann einen bläst, und das brachte ihn mehr aus der Fassung als alles andere.

Iván begann, ihm ernsthaft einen zu blasen. Er ging mit gleichmäßigem Rhythmus rauf und runter, die Lippen fest um den Schaft geschlossen, ein feuchtes Geräusch entwich ihm jedes Mal, wenn er ihn bis zur Spitze herauszog und wieder tief nahm. Von Zeit zu Zeit ließ er ihn ganz heraus, gab ihm zwei oder drei schnelle Handbewegungen mit speichelnasser Hand und nahm ihn wieder bis in den Hals, wobei er sich absichtlich ein wenig verschluckte und ihm Fäden von Sabber über die Eier laufen ließ.

—Schau mich an —bat Iván, ohne ihn ganz loszulassen, die Lippen um die Eichel gespannt.

Andrés senkte den Blick. Die grünen Augen seines Sohnes sahen von unten zu ihm hoch, glänzend, ohne zu blinzeln, während der Schwanz seines Vaters an seiner Wange klebte. Andrés spürte, wie ihm etwas in der Brust entglitt, nicht im Körper, sondern weiter oben. Er nahm die Hand vom Rand des Lakens und legte sie vorsichtig in Iváns Haar. Und ohne es zu merken, begann er, ihm den Kopf zu bewegen, den Rhythmus zu bestimmen, ihm das Haar im Nacken zu packen und ihm langsam den Mund zu ficken.

—Langsam —sagte er danach, fast wie ein Flehen, als er merkte, dass er zu früh kommen würde—. Langsam, oder ich komme.

Iván lächelte um ihn herum. Er ließ ihn mit einem feuchten Schnalzen los, wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab und beugte sich hoch, um ihn auf den Mund zu küssen. Andrés kostete sich selbst auf der Zunge seines Sohnes und es war ihm egal. Iván stieß ihn an den Schultern zurück und drehte ihn mit einer für Andrés absurden Leichtigkeit auf dem Bett um. Sein Sohn war stärker, als er wirkte.

—Bleib so. Auf dem Rücken. Beweg dich nicht.

Andrés gehorchte. Iván zog T-Shirt und Hose aus, blieb einen Moment in Boxershorts stehen und streifte sie dann ebenfalls ab, ohne jedes Drama. Sein Körper war schlank, definiert, ohne ein Gramm zu viel. Und zwischen den Beinen hing ein langer, nicht sehr dicker Schwanz, bereits halb hart, die Vorhaut halb zurückgezogen. Andrés sah ihn an und dachte flüchtig, dass er Lucía in diesem Alter ähnlich sah. Er verwarf den Gedanken sofort.

Iván setzte sich rittlings auf ihn. Er küsste ihn auf die Kinnspitze, den Hals, das Schlüsselbein. Er biss ihm ins Ohrläppchen. Er leckte ihm über die Brustwarzen, beide, und biss so lange daran, bis sein Vater stöhnte. Er rieb sich an ihm, Schwanz an Schwanz, schob beide Schwänze gemeinsam zwischen ihre Bäuche und masturbierte sie gleichzeitig mit einer Hand. Andrés spürte das Gewicht seines Sohnes auf sich und bekam schlecht Luft, aber nicht wegen des Gewichts. Er bekam schlecht Luft wegen all dem anderen.

—Geht es dir gut?

—Mir geht’s gut.

—Willst du weitermachen?

—Ich will weitermachen.

—Willst du mich ficken?

Andrés schluckte.

—Ja.

—Sag’s.

—Ich will dich ficken.

Iván öffnete mit einer Hand die Nachttischschublade. Er holte ein Kondom heraus, riss es mit den Zähnen auf und zog es seinem Vater mit zwei geübten Fingern über, schob es mit einer sauberen Bewegung bis zum Ansatz. Dann nahm er ein kleines Fläschchen heraus, goss sich eine ordentliche Menge Gleitgel in die Hand und schmierte damit Andrés’ Schwanz gründlich ein, drückte von oben nach unten und entlockte ihm ein weiteres Stöhnen. Er gab sich noch mehr auf die Finger und führte die Hand nach hinten. Andrés sah zu, wie er sich zwei Finger in den Arsch schob, während er ihm in die Augen blickte, ihn für sich öffnete, ohne auch nur einen einzigen Augenblick wegzusehen.

—Ich mache nichts, was du nicht willst. Wenn du irgendwann aufhören willst, hören wir auf. Einverstanden?

—Einverstanden.

Iván lehnte sich zurück. Er fasste den Schwanz seines Vaters am Ansatz, setzte ihn an sein Loch und senkte die Hüften langsam. Andrés spürte, wie sich die Spitze ihren Weg bahnte, wie der Ring des Anus seines Sohnes nachgab und ihn verschluckte, ihn mit einer Kraft umklammerte, die ihm ein langes Stöhnen entlockte. Iván sank Zentimeter für Zentimeter auf ihn hinab, biss sich auf die Lippe, die Stirn schweißnass, bis er ganz saß, bis sein Arsch die Eier seines Vaters berührte.

—Verdammt —flüsterte Iván mit geschlossenen Augen—. Du bist ganz schön dick, Papa.

—Iván ...

—Still.

Iván begann sich zu bewegen, anfangs langsam, in kleinen Stößen auf und ab, sich daran gewöhnend. Andrés packte seine Oberschenkel mit beiden Händen und ließ ihn machen. Er hatte dort nichts zu lehren. In dieser Nacht, in diesem Zimmer, war er nicht der Vater. Er war ein Schwanz, der von seinem Sohn geritten wurde.

Der Rhythmus steigerte sich. Iván stützte die Handflächen auf Andrés’ Brust und wiegte sich mit beinahe athletischer Konzentration, kam hoch, bis Andrés’ Schwanz fast ganz draußen war, und ließ sich dann mit einem harten Geräusch von Arsch auf Schritt wieder fallen, das das Zimmer füllte. Sein eigener Schwanz schlug bei jedem Auf und Ab gegen seinen Bauch, hart, wobei vorsamer Saft auf den Nabel seines Vaters tropfte. Andrés stöhnte halb unterdrückt, biss sich auf die Lippe und versuchte, nicht zu laut zu sein. Das Haus war groß, aber Wände sind nie so dick, wie man glaubt.

—Nicht zudrücken —sagte Iván, ohne sich weiter zu bewegen, und spannte absichtlich den Arsch um den Schwanz seines Vaters—. Mama weiß es. Dafür sind wir hier. Sie soll es hören, wenn sie will.

Andrés stieß ein Geräusch aus, halb Lachen, halb Keuchen, und hörte auf zu beißen. Das Gefühl stieg ihm die Wirbelsäule hinauf wie ein Strom, der seit Jahren einen Kurzschluss hatte. Er hob die Hüften, um seinen Sohn entgegenzukommen, und zum ersten Mal in dieser Nacht wagte er es, einen eigenen Rhythmus vorzugeben, ihn von unten zu stoßen und ihm jedes Mal, wenn Iván herunterkam, den Schwanz bis zum Anschlag hineinzurammen.

—So —sagte Iván, die Augen geschlossen, den Mund geöffnet—. So, Papa, fick mich so.

Sie blieben eine Weile so, ohne dass einer von beiden die Zeit maß. Einmal wechselten sie die Position. Iván stieg ab, ging auf allen vieren an den Bettrand und zeigte seinem Vater den geöffneten Arsch, das Loch bereits rot und glänzend von Gleitgel, pulsierend. Andrés stellte sich hinter ihn, packte seinen Schwanz und stieß ihn mit einem sauberen Ruck wieder hinein, bis ganz nach unten, und riss Iván damit ein heiseres Stöhnen gegen das Kissen ab. Indem er ihn an den Hüften hielt und feststellte, dass seine Hände genau wussten, wo sie zupacken mussten, begann er ihn ernsthaft zu ficken, mit langen, kraftvollen Stößen, wobei seine Eier bei jedem vollständigen Eindringen unwillkürlich gegen den Arsch seines Sohnes klatschten.

—Härter —bat Iván leise, am Laken festgeklammert, in kurzen Sätzen—. Mehr. Mach mich kaputt, Papa, gib’s mir hart.

Und Andrés gab es ihm, ohne nachzudenken. Er packte ihn mit einer Hand im Nacken und drückte ihm das Gesicht in die Matratze. Mit der anderen legte er einen Arm um seine Taille und hob ihn ein wenig an, bog ihn durch, um noch tiefer hineinzukommen. Er versetzte seiner linken Pobacke einen Klaps, der durch das ganze Zimmer hallte. Iván stöhnte mit dem Mund ins Kissen, seine Innenmuskeln pressten Andrés’ Schwanz zusammen, als wollten sie ihm den Saft aus der Eichel melken.

—Ich komm gleich —warnte er schließlich, packte ihn fester und stieß immer schneller zu, die Atmung zerhackt.

—Komm in mir. Leer dich in mir aus.

Andrés schloss die Augen, stieß noch drei, vier, fünfmal zu, immer schneller, bis er sich ganz tief hineingrub und sich mit einem gutturalen Stöhnen gehen ließ, das aus einem Teil von ihm kam, den er nicht kannte. Er spürte, wie er sich stoßweise ins Kondom ergoss, wie der Arsch seines Sohnes ihn die ganze Zeit über zusammendrückte, wie sich seine Eier leerten, immer wieder, mehr als in Monaten. Er blieb noch eine lange Weile in ihm, gegen Iváns Rücken gelehnt, und atmete in seinen Nacken.

Iván blieb einen langen Moment reglos, sein eigener Schwanz hing hart zwischen den Beinen, noch ohne gekommen zu sein. Dann richtete er sich halb auf, legte die Hand an den Bauch, packte seinen Schwanz und begann ihn mit der effizienten Bewegung eines Menschen zu bearbeiten, der seit einer halben Stunde zurückhält. Andrés, noch immer in ihm, griff von hinten nach seinen Eiern und drückte genau im richtigen Maß zu. Iván legte die Stirn auf das Kissen, keuchte zweimal und kam dann selbst auf das Laken, mit einem kurzen Beben und geschlossenen Augen, wobei er vier oder fünf dicke Spermastrahlen abspritzte, die seinen Bauch und seine Hände besudelten.

—Verdammt —brachte er heiser heraus.

—Verdammt —wiederholte Andrés leise.

***

Als sie sich voneinander lösten, stand Iván auf, ging ins Bad, kam mit einem feuchten Handtuch zurück und säuberte seinen Vater mit derselben Ruhe, mit der er ihn ausgezogen hatte. Er zog das verknotete Kondom ab und warf es in den Papierkorb. Er wischte ihm den noch empfindlichen Schwanz, die Eier und die Schenkel mit dem Handtuch ab. Dann legte er sich neben ihn, zog die Decke bis zur Hüfte hoch und sah an die Decke.

—Geht’s dir gut? —fragte Andrés, noch immer atemlos.

—Mir geht’s gut.

—Ich hatte nicht erwartet, dass es so sein würde.

—Wie hast du es dir denn vorgestellt?

—Keine Ahnung. Seltsamer, schätze ich.

Iván lächelte zur Decke hin.

—Es ist seltsam. Aber auch schön. Für mich auch, Papa. Du fickst gut. Ich hatte nie darüber nachgedacht, aber du fickst gut.

Andrés schwieg. Er dachte an Lucía, zwei Türen weiter, wie sie las oder es versuchte. Er dachte an das Gespräch in der Küche, an das beiseitegelegte Messer und an das servierte Glas Wein mit der Kälte von jemandem, der längst entschieden hat.

—Deine Mutter ist klüger als wir beide —sagte er schließlich.

—Viel klüger —antwortete Iván—. Und sie liebt uns. Deshalb hat sie es vorgeschlagen.

Andrés setzte sich langsam auf. Er suchte seine Kleidung auf dem Boden. Iván beobachtete, wie er sich anzog, ohne sich im Bett zu bewegen, einen Arm unter dem Kopf, und sah ihn mit einer seltsamen Mischung aus kindlicher Zuneigung und der Zufriedenheit eines Liebhabers an, noch nackt, noch mit Flecken seines eigenen Spermas auf dem Bauch.

—Morgen? —fragte Iván, ohne jede Betonung.

Andrés hielt mit einem Sockenpaar in der Hand inne. Er sah ihn an. Er brauchte eine Weile zu antworten, aber nicht, weil er zweifelte. Er brauchte sie, um die Worte genau abzuwägen.

—Morgen —sagte er—. Und übermorgen, wenn du willst.

Iván nickte und schloss die Augen. Andrés verließ das Zimmer, zog die Tür langsam zu und blieb einen Moment im Flur stehen, barfuß auf dem kalten Parkett, die Eier zum ersten Mal seit vielen Jahren leer, ohne seine Frau berührt zu haben. Am Ende des Gangs, unter dem Türspalt des Hauptschlafzimmers, leuchtete noch immer Lucías Lampenlicht.

Andrés ging ohne Eile auf sie zu. In dieser Nacht hatte er zum ersten Mal seit Jahren nichts, was er von ihr verlangen musste.