Was als Massage begann, endete nicht dort

Ich war einundzwanzig und mir fiel die Decke auf den Kopf.

Das war nichts, was sich leicht erklären ließ. Ich war im dritten Jahr meines Ingenieurstudiums, lebte allein in einer kleinen Wohnung, die nach ungewaschener Wäsche und kaltem Kaffee roch, und schlief seit Wochen schlecht. Die Nächte dehnten sich auf eine Weise, die ich nicht begriff: nicht genau Traurigkeit, sondern eine Art aufgestaute Anspannung, die keinen Ausweg fand. Der Körper immer in Alarmbereitschaft, der Kopf immer aktiv. Ich wichste mir zweimal pro Nacht, nur um die Augen schließen zu können, und selbst das half nicht.

Meine Kommilitonen hatten ihre eigenen Probleme. Meine Familie war weit weg. Ich war nicht der Typ, der zum Auskotzen anrief, also begann ich, stundenlang in einem Chatforum zu hängen, wo die Leute über alles Mögliche redeten: Filme, Arbeit, alltägliche Sorgen. Ich suchte nichts Bestimmtes. Ich wollte nur Stimmen lesen, die nicht meine eigene waren.

Dort tauchte Camila auf.

Sie schrieb mir eines Abends einfach: «Hola, ¿qué tal estás?». Das Gewöhnlichste der Welt. Aber irgendetwas an ihrer Art zu reden hatte mich von Anfang an gepackt. Sie war keine von denen, die mit zwei Worten antworten und verschwinden. Sie fragte nach, hörte zu, antwortete ausführlich und ohne Eile. Wir sprachen über die Uni, über meinen Alltag, darüber, warum ich nicht abschalten konnte, obwohl ich völlig erschöpft war. Ich erzählte ihr Dinge, die ich niemandem sonst erzählte, weil es bei ihr keine Vorgeschichte und keine Erwartung irgendeiner Art gab.

In der dritten Nacht bat sie mich, wir sollten telefonieren. Sie sagte, sie höre lieber meine Stimme, als mich zu lesen.

Ich zögerte einen Moment. Dann sagte ich zu.

Ihre Stimme war warm, ein wenig tief für eine Frau, aber ich schob das darauf, dass es spät war. Wir redeten über eine Stunde. Zum ersten Mal seit Wochen lachte ich wieder. Es war eines dieser Gespräche, die sich nicht lang anfühlen, die enden und ein Gefühl von Leichtigkeit in der Brust hinterlassen.

Dann, fast am Ende, nach einer kurzen Stille, sagte sie:

—Ich muss dir etwas gestehen.

—Sag schon.

—Ich bin nicht, für wen du mich hältst. Ich heiße Esteban. Ich bin zweiundvierzig und passiver Schwuler.

***

Ich schwieg mehrere Sekunden lang. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.

Esteban setzte mich nicht unter Druck. Er erklärte mir mit einer Ruhe, für die ich dankbar war, dass er dieses Profil benutzte, weil die Leute anders reagierten, wenn sie nicht wussten, mit wem sie sprachen. Nicht, um jemanden zu täuschen, sondern um echte Gespräche führen zu können. Ich könne einfach auflegen, wenn ich wollte, und er würde das vollkommen verstehen.

Ich legte nicht auf.

Ich dachte einen Moment lang darüber nach, was das bedeutete. Ich hatte mich immer für heterosexuell gehalten: Meine Beziehungen waren mit Frauen gewesen, meine Fantasien auch. Aber es stimmte auch, dass ich in diesem Moment keine Energie hatte, mich um ein Etikett zu scheren. Mir hatte gefallen, mit dieser Person zu reden. Es war immer noch dieselbe Person.

Wir redeten noch eine weitere Stunde weiter.

Mit der Zeit erklärte er mir, was es bedeutete, passiver Schwuler zu sein, wie das in der Praxis funktionierte, was das von anderen Orientierungen unterschied. Er sprach unverblümt darüber, wie gern er es sich von anderen besorgen ließ, dass er seit Jahren mit Dilatoren übte, um große Schwänze ohne Schmerzen aushalten zu können, wie sehr er es genoss, zu blasen, bis der andere ihm in den Mund kam. Er sagte das alles ohne jede Befangenheit, als würde es um irgendetwas anderes gehen. Ich lernte in dieser Nacht mehr, als ich in Jahren ziellosen Surfens im Internet gelernt hatte. Er erzählte mir von seinem Leben, seinen Beziehungen, davon, wie er angefangen hatte, sich selbst zu verstehen. Es war eine Geschichte, von der ich nicht erwartet hatte, sie zu hören, und die mir auf eine Weise völlig natürlich vorkam, die ich selbst nicht genau benennen konnte.

Ich spürte, wie sich mein Schwanz unter der Hose verhärtete, während ich ihm zuhörte. Ich verstand es nicht. Aber es passierte.

—Stört dich das alles? —fragte er irgendwann.

—Nein —sagte ich, und es war die Wahrheit—. Ich finde es interessant.

Als er mir sagte, dass er weniger als fünfzehn Minuten von meiner Wohnung entfernt wohnte, veränderte sich etwas, ohne dass ich genau gewusst hätte, was.

***

Wir verabredeten uns an einem Samstagabend auf dem Platz im Viertel.

Ich sah ihn kommen, bevor er mich sah. Er war ein schlanker Mann, mittelgroß, mit etwas unordentlich rasiertem Bart und einfacher Kleidung, wie jemand, der nichts beweisen muss. Er hatte einen Körper wie meiner: schmale Schultern, lange Arme. Nichts Auffälliges, nichts, was in einer Menge herausstach.

Wir begrüßten uns mit einem Händedruck und setzten uns auf eine Bank. Der Abend war mild, und der Park war halb leer.

Wir redeten über eine gute Stunde. Über das Übliche: die Uni, seinen Job als Techniker in einer Physiotherapiepraxis, die Stadt, die keiner von uns besonders liebte. Zu keinem Zeitpunkt war es unangenehm. Es war leicht, mit ihm zusammen zu sein, genauso wie es leicht gewesen war, am Telefon mit ihm zu reden. Da war keine Spannung und kein Künstliches, nur jemand, mit dem ich ohne Mühe sprechen konnte.

Irgendwann am Abend erwähnte er Massagen. Er sagte, er habe sie jahrelang ernsthaft studiert, das sei etwas, das er regelmäßig praktiziere. Er fragte mich, ob ich Massagen möge.

—Schon immer —gab ich zu.

—Man sieht die Anspannung an der Art, wie du dich bewegst —sagte er, ohne herablassend zu klingen—. Du trägst Nacken und Schultern mit dir herum. Das sammelt sich mit der Zeit an.

Ich sagte, ja, Stress gehe bei mir direkt in den Rücken. Seit ich allein wohnte, sagte mir niemand mehr, wenn ich am Schreibtisch eine schlechte Haltung hatte, und wenn ich morgens aufwachte, war es, als hätte ich überhaupt nicht geschlafen.

—Wenn du willst, gebe ich dir eine Sitzung —bot er an—. Ohne Bezahlung. Ich brauche nur einen Ort mit genug Platz.

Ich sollte das besser noch mal überdenken, sagte ich mir.

Aber wir gingen bereits zu meiner Wohnung.

***

Die Wohnung war klein: Wohnzimmer, Küche und ein Schlafzimmer mit einem anderthalb Meter breiten Bett, das ich vom Vormieter übernommen hatte. Esteban trat ein, ohne etwas über das Chaos zu sagen. Er zog die Jacke aus, faltete sie mit einer Effizienz, die im Kontrast zu dem entspannten Nachmittag stand, über den Schreibtischstuhl und bat mich, wenn ich wollte, Musik im Hintergrund laufen zu lassen.

Ich machte etwas Instrumentales an. Mir schien das richtig.

—Für die Massage musst du dich ausziehen —sagte er, direkt, aber ohne Hast—. Ich arbeite mit Öl, und Reibung an Stoff stört den Fluss. Wenn du lieber in Unterwäsche bleiben willst, geht das auch.

—Okay —sagte ich.

Nach einem Augenblick zog er selbst T-Shirt und Hose aus. Er tat es mit einer Selbstverständlichkeit, die mich völlig entwaffnete: keine Provokation in der Geste, nur Effizienz. Sein Körper war der eines Mannes, der das Wesentliche pflegt, ohne Besessenheit. Schlank, mit unbehaarter Brust, einer deutlichen Hüftlinie und einem Arsch, von dem ich nicht erwartet hatte, dass er unter dem engen schwarzen Boxer so ausgeprägt, rund und knackig sein würde. Als er sich bückte, um die Hose zusammenzulegen, spannte sich der Stoff über seine Pobacken, und ich starrte länger hin, als ich sollte.

Ich blieb im Boxer. Mehr traute ich mich nicht. Ich war ohnehin schon halb steif und wollte nicht, dass man es sah.

Er sagte dazu nichts. Er bedeutete mir, mich bäuchlings aufs Bett zu legen.

***

Die ersten Minuten waren genau das, was ich erwartet hatte: Hände, die die Verspannungen in den Schultern fanden, der richtige Druck an der Basis des Nackens, langsame Bewegungen, die über die Wirbelsäule nach unten glitten. Er war gut darin. Sehr gut. Er hatte die Kraft genau dosiert, wusste exakt, wie fest er drücken musste, bevor der Muskel nachgab.

Ich spürte, wie mein ganzer Körper kapitulierte. Die Kiefer, die ich unbewusst fest zusammengebissen hatte. Die Füße, die immer kalt waren. Der Atemrhythmus, der beinahe ohne mein Zutun langsamer wurde.

Erst als er in den unteren Rückenbereich kam, merkte ich, dass sich etwas veränderte.

Esteban kniete neben mir, aber irgendwann wechselte er die Position und ich spürte ihn über mir, ein Bein auf jeder Seite meiner Hüften. Er massierte weiter, aber nun mit dem ganzen Gewicht seines Oberkörpers hinter jeder Bewegung. Ich spürte seine Haut auf meiner, die Wärme des Öls zwischen uns.

Und dann spürte ich ihn gegen den Boxer, den ich trug. Einen harten, deutlichen Brocken, der sich durch die zwei Stoffschichten gegen die Ritze meines Arsches drückte. Sein Schwanz, geschwollen, genau zwischen meinen Pobacken verkeilt, als wüsste er schon, wohin er gehörte.

Ich richtete mich ruckartig auf.

Er lehnte sich sofort zurück.

—Entschuldigung —sagte er, ohne defensiv zu werden—. Ich bin zu weit gegangen.

Ich sah ihn an. Sein Gesicht war ruhig, ohne Scham, aber auch ohne Provokation. Er wartete. Und mir pochte der Schwanz gegen die Matratze, so hart, dass es wehtat.

—Ist schon okay —sagte ich schließlich.

Und das stimmte auf seltsame Weise. Mein Herz schlug schnell, aber es war keine Angst. Es war etwas, das ich noch nie erlebt hatte und das ich erst viel später benennen konnte.

—Ich kann ohne das weitermachen —sagte er—. Oder wir hören hier auf. Ganz wie du willst.

—Mach weiter —hörte ich meine eigene Stimme sagen.

***

Die Massage ging über die Oberschenkel, die Waden, die Füße. Jeder Bereich mit derselben methodischen Aufmerksamkeit. Ich hatte eine Erektion, die am Laken rieb, und ich versuchte nicht mehr, sie zu verbergen. Mein Schwanz tropfte Precum gegen den Stoff des Boxers, und ich spürte den warmen Fleck unter mir größer werden.

Als er an die Innenseiten der Oberschenkel kam, glitten seine eingeölten Finger sehr langsam nach oben, beinahe streichelnd, und meine Hüften bewegten sich von selbst, nur einen Zentimeter. Ich drückte mich unwillkürlich gegen seine Hand. Gerade genug, damit er alles begriff.

Esteban ignorierte es nicht. Er ging langsam höher, mit einer Hand an jedem Bein, bis seine Finger den Stoff des Boxers berührten, genau dort, wo meine Eier eng gegen den Gummizug gepresst waren. Er sah mich an. Es musste nichts gesagt werden.

Ich nickte.

Er zog mir die Unterhose mit derselben Langsamkeit herunter, mit der er alles andere getan hatte. Mein Schwanz sprang mit einem Peitschenhieb hervor, hart, die Spitze glänzend vor Precum, gegen meinen Bauch gelehnt. Er stieß ein kaum hörbares Geräusch aus, als er ihn sah, etwas zwischen einem Seufzen und Zustimmung.

—Was für ein schöner Schwanz du hast —murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

Er umschloss meine Erektion mit einer öligen Hand und begann, mir einen zu blasen, mit derselben Konzentration, die er dem Rest meines Körpers gewidmet hatte. Die Hand ging langsam auf und ab, drückte jedes Mal direkt unter der Eichel zu, wenn sie nach oben kam, drehte das Handgelenk an der Spitze. Er war methodisch, aufmerksam auf jede Reaktion, präzise dort, wo Präzision nötig war. Jedes Mal, wenn ich in das Kissen stöhnte, lockerte er das Tempo, damit ich noch nicht kam.

Mit der anderen Hand spreizte er meine Arschbacken und strich mit einem öligen Finger über die Ritze meines Arsches, ohne Eile, ohne Druck, nur tastend. Ich spannte mich einen Moment an, und er merkte es.

—Ganz ruhig —sagte er—. Ich spiele nur.

Der Finger blieb da, kreiste um das Loch, ohne einzudringen, und ich wusste nicht, ob ich wollte, dass er aufhörte oder weitermachte. Schließlich legte ich die Stirn auf das Kissen und ließ ihn tun, was er wollte.

Als er mich wieder auf den Rücken drehte und mir ins Gesicht sah, begriff ich, dass wir an einem völlig anderen Ort waren als dem, an dem wir angefangen hatten. Sein Mund war eine Handbreit von meinem Schwanz entfernt, und er blickte ununterbrochen auf ihn.

—Ist das okay? —fragte er.

—Ja —sagte ich mit gebrochener Stimme.

Er senkte den Kopf.

Was dann kam, war das erste Mal, dass mir jemand wirklich einen geblasen hatte. Nicht schlampig oder hastig. Er nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, bis ich spürte, wie die Spitze gegen den hinteren Teil seiner Kehle stieß. Er würgte nicht einmal. Er blieb dort, schluckte um mich herum, und begann dann, sich mit obszöner Langsamkeit auf und ab zu bewegen, sah mich von unten mit glänzenden Augen an.

Die Zunge legte sich jedes Mal um das Frenulum, wenn er hochkam. Wenn er bis zur Wurzel ging, ließ er den Schwanz in der Kehle stehen und presste ihn mit den Muskeln fest, als würde er ihn verschlucken. Dann kam er wieder hoch und lutschte nur an der Spitze, sog daran, leckte meine Eier, ging wieder bis zur Wurzel hinunter.

Ich hatte das Gefühl, die Decke würde sich drehen, und ich musste mich am Kissen festklammern, um keinen Laut zu machen. Ich packte seinen Kopf unwillkürlich und drückte gegen seinen Mund, und er ließ sich eine Weile damit ficken, schluckte jedes Mal, wenn mein Schwanz ihm bis zum Hals kam.

—Ich komme gleich —brachte ich hervor.

Er zog ihn nicht heraus. Nicht einen Zentimeter. Er presste die Lippen gegen die Basis und wartete.

Ich kam stoßweise in seinen Mund, die Hüften von der Matratze angehoben, die Finger in seinem Haar vergraben. Ich spürte, wie er schluckte, wie er sich gegen den Schwanz presste, während ich weiter abkam, wie er sich nicht löste, bis nichts mehr herauskam. Dann leckte er vorsichtig die Spitze, säuberte jeden Tropfen, und lächelte mit glänzenden Lippen.

—Ruh dich kurz aus —sagte er, seine Stimme ein wenig heiser von der Anstrengung.

***

Ich brauchte mehrere Minuten, um so etwas wie Normalität wiederzufinden.

Er lag neben mir, ohne sich zu bewegen, ohne irgendetwas zu verlangen. Er hatte den Boxer heruntergeschoben, ohne dass ich es bemerkt hatte, und wichste sich sehr langsam, ohne Eile, fast so, als wäre es etwas, das er nur zum Zeitvertreib tat. Sein Schwanz war kleiner als meiner, dünn, sehr hart, die Spitze feucht. Er nahm die Hand nicht weg, als er merkte, dass ich ihn ansah.

Der Ventilator drehte sich langsam. Die Musik lief weiter im Hintergrund.

—Willst du weitermachen? —fragte er, als er merkte, dass sich mein Atem beruhigte.

Ich wusste nicht genau, was er damit meinte. Aber ich wollte auch nicht lange darüber nachdenken.

—Was hattest du im Sinn? —fragte ich.

Er holte ein Kondom aus der Tasche seiner Hose, die auf dem Boden neben dem Bett lag. Er legte es zwischen uns auf das Laken und drehte sich um. Er ging in den Vierfüßlerstand, den Arsch hoch, den Rücken gewölbt. Er strich mit den eingeölten Fingern über sein Loch und begann, es vor meinen Augen aufzuspreizen, zuerst mit einem, dann mit zwei Fingern, ganz ohne Scham.

—Schau, wie weit offen ich bin —sagte er, ohne sich umzudrehen—. Ich bin seit dem Moment, als ich dich auf dem Platz gesehen habe, bereit für deinen Schwanz.

Es dauerte einen Moment, bis ich verstand, was er von mir wollte. Eigentlich nicht. Ich verstand es vollkommen. Was ich nicht verstand, war, wie mein Schwanz schon wieder hart geworden war, so kurz nachdem ich gekommen war.

Ich war noch nie mit einem Mann zusammen gewesen. Ich hatte auch nicht ernsthaft darüber nachgedacht, zumindest nicht bewusst. Aber ich war in meinem Zimmer, war einundzwanzig und hatte vor mir einen geöffneten Arsch, ölig glänzend, der mich bat, ihn zu ficken. Mein Körper hatte den ganzen Nachmittag Entscheidungen auf eigene Faust getroffen.

Mit zitternden Händen zog ich das Kondom über. Er steckte und zog die Finger weiter hinein, stöhnte leise und wartete auf mich.

—Komm —sagte er—. Steck ihn langsam rein. Keine Angst.

Ich kniete mich hinter ihn. Ich griff ihm mit beiden Händen an den Arsch, spreizte ihn auseinander und setzte die Spitze an das Loch. Es war heiß, glitschig, weicher, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich drückte einen Zentimeter hinein und spürte, wie sich das Fleisch um meinen Schwanz öffnete, nachgab, mich verschluckte.

Esteban stieß ein langes, tiefes Stöhnen aus und schob die Hüften nach hinten. Er lenkte die Situation von Anfang an mit einer Geduld, die mich überraschte: Er legte meine Hände auf seine Hüften, gab mir mit den Bewegungen seines eigenen Körpers den Rhythmus vor. Wenn ich zögerte, wartete er. Wenn ich voranging, passte er sich an. Er war präzise, kontrolliert und wusste genau, was er tat.

—Steck ihn ganz rein —murmelte er—. Keine Sorge, ich halte ihn ganz aus.

Ich stieß mit einem einzigen Hieb bis zum Anschlag vor. Meine Eier schlugen gegen seine, und ich blieb dort, atmend, spürte, wie der Arsch meinen Schwanz in Wellen zusammendrückte, als hätte er ein Eigenleben. Ich war noch nie in etwas so Heißem und so Enge gewesen. Eine Muschi fühlte sich nicht so an. Nicht einmal annähernd.

—Fick mich —sagte er und begann, den Arsch gegen mich zu bewegen, gab mir den Rhythmus vor—. Fick mich hart. Du wirst mich nicht kaputt machen.

Ich begann zu stoßen. Zuerst langsam, zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn dann auf einen Schlag wieder hinein. Dann schneller, packte ihn an den Hüften, stieß mich jedes Mal bis zum Grund in ihn. Das Geräusch von Öl und Fleisch füllte den Raum, vermischt mit den heiseren Stöhnen, die er ins Kissen stieß.

—Genau so, genau so, nicht aufhören —keuchte er—. Steck ihn rein, gib ihn mir ganz, komm rein.

Ich packte ihn mit einer Hand an den Haaren und zog seinen Kopf nach hinten. Ich fickte seinen Arsch, als würde ich das seit Jahren tun und nicht zum ersten Mal. Jedes Mal, wenn ich zustieß, stöhnte er lauter, presste sich enger zusammen, bewegte den Arsch in Kreisen, um mich von allen Seiten zu spüren.

Ich hielt weniger lange durch, als ich wollte. Reinzugehen war leichter, als ich gedacht hatte. Die Hitze, der Druck, die Absurdität der ganzen Situation zusammen mit der aufgestauten Müdigkeit der letzten Wochen war zu viel. Ich kam mit den Händen in seine Hüften gekrallt und dem Gesicht in seinem Rücken vergraben, ohne etwas sagen zu können, und entlud mich in Wellen in das Kondom, die nicht aufhören wollten. Ich spürte, wie der Arsch mir den Schwanz ausmolk, jedes Mal, wenn ich zitterte, zusammendrückte und mir den letzten Tropfen herauspresste.

Ich blieb dort, bis zum Anschlag tief in ihm, keuchend an seinem Nacken, ohne ihn je wieder herausnehmen zu wollen.

Danach konnte ich mich für das, was mir wie mehrere Minuten vorkam, nicht mehr bewegen.

Als ich schließlich herauskam, glitt der Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus seinem Arsch. Esteban drehte sich um und legte sich auf den Rücken, der Schwanz steif gegen den Bauch, ein Fleck Precum am Nabel. Er lächelte.

—Jetzt hilfst du mir —sagte er.

Als ich mich neben ihn legte, kam Esteban dicht an mich heran. Sein Schwanz war immer noch hart und tropfte. Ich nahm seinen Schwanz in die Hand —es war das erste Mal, dass ich einen berührte, der nicht meiner war— und begann unbeholfen, ihn zu wichsen. Er führte meine Hand mit seiner über meiner, gab mir den Rhythmus vor, drückte meine Finger genau dort, wo er am meisten Druck brauchte. Nach einer Weile brauchte ich seine Führung nicht mehr.

—Spuck drauf —murmelte er—. Damit’s glitschig wird.

Ich spuckte auf die Spitze und wichste ihn weiter, schneller, drehte das Handgelenk bei jedem Hochziehen so, wie er es vorher mit mir gemacht hatte. Er spreizte die Beine für mich, hob die Knie an, und ich merkte, dass er wollte, dass ich ihm den Arsch anfasste, während er kam. Ich strich mit einem Finger über sein Loch, noch offen und glitschig, und schob ihn bis zum Knöchel hinein. Er stieß einen gedämpften Schrei aus.

—Da, da, nicht rausnehmen —keuchte er.

Ich steckte noch einen Finger hinein, bewegte sie in ihm, während ich ihm weiter am Schwanz wichste. Ich brauchte, dass er kam, und er wusste es. Ich bog die Finger in ihm, suchte nach innen und fand etwas Weiches, Rundes, das seinen ganzen Rücken durchbogen ließ, als ich es drückte.

Wenige Sekunden später kam er, schoss heiße Ladung gegen seinen eigenen Bauch und seine Brust und drückte mir bei jedem Schub den Arsch um die Finger. Es waren fünf oder sechs Spritzer hintereinander, mehr, als ich je jemanden hatte kommen sehen. Er blieb mit geschlossenen Augen liegen, atmete durch den Mund, während der Schwanz die letzten Fäden Sperma auf seinen Bauch spuckte.

Ich zog die Finger vorsichtig heraus. Er packte sie und nahm sie in den Mund, lutschte sie ohne jede Scham sauber. Dann sah er mich an und lächelte.

Wir machten ein kurzes Nickerchen, nebeneinander, mit laufendem Ventilator und noch immer spielender Musik, während der Spermafleck langsam auf seiner Haut trocknete.

***

Als er ging, war es schon Nacht.

Bevor er die Wohnung verließ, drehte er sich an der Tür noch einmal um und sagte, es sei ein guter Nachmittag gewesen. Wenn ich wollte, könnten wir es wiederholen, er habe es nicht eilig und erwarte nichts. Beim nächsten Mal würde er mir beibringen, länger durchzuhalten, und er würde meinen Schwanz gern noch einmal probieren, diesmal ohne Kondom, wenn ich die Tests machen ließe. Ich solle in Ruhe darüber nachdenken, ganz ohne Druck.

Ich blieb an der Tür stehen, bis er im Flur verschwunden war.

Ich setzte mich auf die Bettkante. Die Wohnung roch nach Massageöl, Schweiß und Sperma, nach der warmen Spur von jemandem, der nicht mehr da war. Ich sah eine ganze Weile an die Decke. Ich hatte immer noch den Geschmack seiner Haut auf den Lippen und den klebrigen Schwanz am Bein.

Ich fühlte mich nicht genau verwirrt. Ich fühlte mich anders. Wie wenn man begreift, dass eine Vorstellung, die man hatte, kleiner war als die Wirklichkeit, dass die Welt mehr Zimmer hatte, als man angenommen hatte.

Ich sprach noch in derselben Nacht wieder mit Esteban. Und viele Nächte danach.

Aber das ist schon eine andere Geschichte.