Mein erstes Mal mit einem Mann begann im Zug

Ich dachte immer, ich hätte in Bezug auf das, was mir gefällt, einen klaren Kopf. Frauen. Die Rundung einer Hüfte, das Gewicht einer Brust in der Handfläche, der Geschmack eines geschminkten Mundes, der Geruch einer feuchten Muschi. Das war es, was mich schlecht schlafen ließ und mich mit der Hand in der Unterhose aufwachen ließ, den Steifen hart gegen den Bund gedrückt. Das war meins.

Aber da war auch noch, irgendwo in einer dunkleren Ecke, das andere. Die Fantasie, von der ich niemandem erzählte. Die Vorstellung, eine fremde Schwanzstange gegen mich drücken zu fühlen, sich durch mich hindurchzuarbeiten, mich stillzuhalten, tief in mich einzudringen. Ich hatte es mir tausendmal unter der Dusche vorgestellt, allein, mit seifigen Fingern, die unbeholfen nach dem Loch suchten, das ich mich nie wirklich zu erkunden getraut hatte, die Kiefer zusammengebissen, jedes Mal wenn mir ein Finger hineinglitt und mich an den Fliesen kommen ließ, ohne dass ich meinen Schwanz auch nur berührt hätte.

Hetero, ja. Aber nicht ganz.

Seit Jahren nahm ich denselben Zug um halb acht zu dem Studio, in dem ich arbeitete. Auf dieser Linie war es immer eng, besonders dienstags und donnerstags, ich weiß nicht warum. An jenem Oktobermorgen war es wieder so ein Tag. Ich stieg an der dritten Station zu und musste schon um einen Platz nahe der Tür kämpfen, hielt mich mit beiden Händen an der Stange fest, damit mich das Schwanken nicht auf das Mädchen vor mir schleuderte.

Auf Höhe der Innenstadt war der Waggon auf eine Weise voll, die man niemandem erklären kann, der das nie erlebt hat. Körper an Körper, Mantel an Mantel, Atem an Nacken. Der Geruch von Parfum gemischt mit Leder und Feuchtigkeit. Und niemand sprach, weil Reden hieß, zuzugeben, dass man da war.

Zuerst spürte ich den Oberschenkel. Einen festen Oberschenkel, der gegen meinen lag, nur durch den Stoff der Hose getrennt. Ich schenkte ihm keine Beachtung. Es klebten sechs weitere Leute an mir, und jede Bewegung des Zuges ließ sie gegen mich stoßen. Das war normal.

Dann kam die Hand. Es war keine Hand, die berührte, es war eine Hand, die blieb. Vorsichtig auf dem unteren Teil meines Rückens abgelegt, genau dort, wo das Hemd endet. Das hätte ein Versehen sein können, jemand, der sich festhielt, wie er konnte. Aber die Hand bewegte sich nicht, als der Zug an der nächsten Station anhielt. Auch nicht, als er wieder anfuhr.

Ich drehte den Kopf nur ein wenig, tat so, als sähe ich den Linienplan an. Und ich sah ihn.

Es war ein großer Mann, Mitte, Ende dreißig, in einem grauen Mantel und einem weißen Hemd, oben am ersten Knopf offen. Er hatte eine markante Kieferlinie, einen sauber getrimmten Dreitagebart und die Augen auf einen festen Punkt am Fenster geheftet, als konzentriere er sich auf alles nur nicht auf mich. Aber die Hand blieb, wo sie war.

Ich sah wieder nach vorn. Mein Herz schlug mir bis in den Hals.

Ich hatte zwei Möglichkeiten. Die eine war, mich zu bewegen. Es hätte gereicht, einen halben Schritt zu machen, um Platz zu bitten, den Platz zu wechseln. Das hätte jeder getan. Die andere war, nichts zu tun.

Ich tat nichts.

Ich wartete. Drei weitere Stationen vergingen, und die Hand blieb dort, jetzt etwas tiefer. Sie drückte mich kaum, gerade genug, dass ich wusste, es war kein Zufall. Seine Finger hatten den Rand meines Gürtels gefunden und strichen mit der Geduld eines Jägers darüber. Ich atmete nicht normal. Die Stange, an der ich mich festhielt, war von meinem eigenen Schweiß nass.

Dann spürte ich seinen Schwanz.

Er war hart. Ich hatte keinen Zweifel daran, wie hart, denn er presste sich mit einer Entschiedenheit gegen meine Arschbacke, die eine Absicht hatte. Der Stoff seiner Hose und meiner waren das Einzige, was uns trennte. Ich konnte seine Dicke abschätzen, die Länge, die genaue Form der Eichel, die sich zwischen meine Pobacken schob. Ich konnte mir vorstellen, wie er ohne Kleidung wäre, dick und aderig, pochend gegen meine Handfläche.

Und statt mich wegzubewegen, lehnte ich mich ebenfalls dagegen.

Es war eine winzige Bewegung, kaum ein Millimeter. Aber sie reichte. Ich spürte, wie er die Antwort verstand. Die Hand schloss sich ein wenig fester auf meinem Rücken und sein Schwanz suchte sich besser zwischen meinen Pobacken einzurichten, getrennt von den beiden Stoffschichten, die mir in diesem Moment wie eine Beleidigung vorkamen. Er drückte seinen Schwanz mit einem langsamen, entschlossenen Stoß gegen die Ritze meines Arschs, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht mitten im Waggon zu stöhnen.

Ich schloss die Augen. Mein Mund war trocken.

Ich begann mich ebenfalls zu bewegen, vorsichtig. Jedes Schaukeln des Zuges war eine Ausrede. Wenn uns jemand ansah, konnte er nichts beweisen. Aber ich wusste, was ich tat, und er wusste, was ich tat. Und das war das Einzige, was zählte. Ich rieb mir den Arsch an seiner Hose entlang mit der Langsamkeit von jemandem, der nicht möchte, dass man es ihm ansieht, und spürte, wie die Spitze seines Schwanzes sich bei jedem Ruck des Waggons zwischen meinen Backen nach vorne schob.

Seine Hand wanderte vom unteren Rücken zur Taille. Dann glitt sie langsam hinunter, bis sie auf meiner Hüfte lag, fast vorne an meiner Hose. Ich war ebenfalls hart, der Schwanz nach oben gerichtet, eingeklemmt gegen den Bund meines Boxers, mit einem feuchten Fleck Lusttropfen, der mir entwich, ohne dass ich es verhindern konnte. Er klemmte mich gegen die Stange, verborgen von meiner eigenen Hand und von dem Rücken des Mädchens vor mir. Seine Finger glitten noch ein Stück tiefer, strichen über die Beule durch den Stoff, und drückten einmal zu. Das reichte, damit mir ein Seufzer zwischen den Zähnen entwich.

Drei Stationen mehr. Der Waggon war nicht mehr in der Lage, weitere Leute aufzunehmen. Ich stand da wie eine Schlampe, die Beine nur leicht gespreizt, bei jedem Ruck des Zuges nach hinten stoßend, und spürte, wie sich sein Schwanz mir zwischen die Arschbacken bohrte, als wolle er mir die Hose mit Reibung aufreißen. Er atmete jetzt nahe an meinem Ohr. Ich konnte die Wärme seines Atems an meinem Ohrläppchen spüren, konnte die Mischung aus Kaffee und Minze aus seiner Zahnpasta riechen.

—Ich steig an der nächsten aus — sagte er so leise, dass ich ihn fast nicht hörte.

Er fragte nicht. Er lud mich nicht ein. Er sagte es, als wäre es eine Information, als würde er mir eine Tatsache geben und ich könnte damit machen, was ich wollte.

Meine Station war vier Haltestellen weiter.

Ich nickte kaum merklich.

***

Ich stieg hinter ihm aus. Der Bahnsteig war voll, also gingen wir etwa hundert Meter lang, als würden wir uns nicht kennen, er vorneweg und ich zwei Schritte dahinter. Wir kamen auf die Straße. Es war ein Viertel mit Büros und alten Gebäuden. Er ging drei Blocks, ohne sich umzusehen. Ich folgte ihm wie ein Hund, spürte immer noch den harten Schwanz, der gegen die Hose gedrückt war, und den Fleck des Lusttropfens, der kalt gegen meinen Oberschenkel wurde.

Er blieb vor einem alten Gebäude stehen, einem dieser Häuser mit abgenutztem Marmoreingang und einem Gitteraufzug. Er zog die Schlüssel heraus, öffnete die Tür und ging hinein. Er ließ die Tür angelehnt.

Ich blieb drei Sekunden auf dem Bürgersteig stehen und fragte mich, was ich da tat. Ich hatte um neun Uhr ein Meeting. Ich hatte eine Freundin, die mich an diesem Abend zum Abendessen erwartete. Ich hatte ein ganzes Leben, das auf der anderen Seite dieser Tür Platz fand.

Ich schob die Tür auf und ging hinein.

Wir fuhren schweigend sechs Stockwerke hoch. Der Aufzug war so klein, dass wir einander gegenüberstehen mussten. Er sah mich zum ersten Mal wirklich an. Er hatte grüne, dunkle Augen und ein müdes Lächeln auf den Lippen. Er roch gut. Er roch nach einem Mann, der auf sich achtet, nach einem Parfüm mit Holznoten, nach etwas Sauberem, das sich mit Schweiß mischte. Er ließ den Blick ohne jedes Versteckspiel zu meinem Reißverschluss sinken, wo die Beule noch immer deutlich zeichnete, und hob ihn wieder zu meinen Augen, das Lächeln ein wenig breiter.

—Zum ersten Mal? — fragte er.

Er hatte es wohl gelesen. Die Art, wie ich atmete. Die Ungeschicklichkeit, mit der ich ihm gefolgt war.

—Ja — sagte ich.

Er nickte. Mehr sagte er nicht. Als sich die Tür öffnete, ging er zuerst hinaus und schloss die Wohnung auf. Es war ein großes Einzimmerapartment, mit einem ungemachten Bett in einer Ecke und Bücherstapeln auf dem Boden. Die Vorhänge waren halb zugezogen. Auf dem Tisch stand eine halbvolle Kaffeetasse.

Er zog mir den Mantel aus. Er strich ihn mir mit einer Ruhe von den Schultern, die ich nicht erwartet hatte, als hätte er alle Zeit der Welt. Dann zog er mir den Pullover aus. Das Hemd ließ er an. Er drückte mich sanft gegen die Wand und blieb dort, sah mich an, die Handflächen zu beiden Seiten meines Kopfes abgestützt.

—Wenn du irgendwann gehen willst, gehst du — sagte er.

Ich nickte.

Und dann küsste er mich.

Ich hatte noch nie einen Mann geküsst. Ich dachte, mich würde sein Bart stören, ich würde Ekel empfinden, mein Körper würde plötzlich erinnern, dass das angeblich nicht für mich bestimmt war. Nichts davon passierte. Ich spürte nur das Gewicht seines Mundes, den genauen Druck, eine Zunge, die mit der Sicherheit dessen eindrang, der weiß, was er tut, die meine vorwärts schob, sie kreisen ließ, meine Unterlippe ansaugte, bis sie geschwollen war. Ich packte seine Taille, ohne nachzudenken. Ich ließ die Hände zu seinem Arsch gleiten, drückte zu und spürte, wie er sich mir wieder mit seinem Schwanz anpresste, jetzt ohne Mäntel, eine steinhart fühlbare Beule an meiner Hüfte zeichnend.

Er schob mir eine Hand unter das Hemd und zwickte mir so lange an der Brustwarze, bis mir ein Stöhnen in seinen Mund entwich. Mit der anderen öffnete er mir den Gürtel, zog den Reißverschluss herunter und schob die Finger in meinen Boxer. Als sich seine Hand um meinen Schwanz schloss, bewegte ich automatisch die Hüften, griff ihm wie ein Teenager an die Faust. Die Spitze war so nass, dass seine Finger an meinem eigenen Lusttropfen wegrutschten.

—Schau dir an, wie du schon bist — sagte er mir ins Ohr, mit rauer Stimme —. Du tropfst ja, du verdammtes Arschloch.

Er kniete nieder. Er öffnete mir das Hemd Knopf für Knopf von unten, schob mir Hose und Boxer mit einem einzigen Ruck bis zu den Knien hinunter. Mein Schwanz sprang hart hervor, zielte ihm ins Gesicht, mit glänzender Eichel und einem dicken Tropfen, der an der Spitze hing. Er packte ihn am Ansatz, hielt ihn fest und streckte die Zunge heraus, um mir den Tropfen abzulecken, als koste er ein Eis. Ich schloss die Augen.

Und dann, ohne Zeremonie, ohne um Erlaubnis zu bitten, nahm er ihn mir mit einem Mal ganz in den Mund, bis zur Wurzel. Ich spürte, wie der hintere Teil seines Halses mir die Spitze zusammendrückte, wie er um mich herum schluckte, wie die Zunge unter der Eichel kreiste, ohne das Saugen zu unterbrechen. Ich musste mich an seinen Schultern festhalten, um nicht umzufallen.

Ich ließ die Luft entweichen, die ich seit der Station angehalten hatte.

Er blies mir langsam einen, zog ihn bis zur Spitze heraus, saugte die Eichel mit fest geschlossenen Lippen und ließ ihn wieder bis ganz nach unten gleiten. Jedes Mal, wenn er ihn hochnahm, machte er ein nasses, obszönes Geräusch, das die ganze Wohnung füllte. Er fuhr mit der Zunge darunter entlang, saugte mir die Eier nacheinander, nahm sie ganz in den Mund, und kam dann wieder zu meinem Schwanz zurück, jetzt mit mehr Speichel, verschlang ihn mit Hunger. Ich packte ihm den Kopf mit beiden Händen, ohne es zu wollen, und er stöhnte mit meinem Schwanz im Mund, als ich an seinen Haaren zog.

—Ich komm gleich — warnte ich ihn mit gebrochener Stimme.

Er zog mir den Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund und sah von unten zu mir auf, mit glänzenden Lippen und dunklen Augen.

—Noch nicht.

***

Er ließ mich vor ihm knien. Er öffnete seine Hose und holte seinen Schwanz heraus. Er war dick, dicker, als ich es durch den Stoff imaginiert hatte, mit einer violetten Spitze und einer markanten Vene, die darunter verlief. Seine Eier waren schwer, hingen aus der Unterhose, und ein Geruch nach sauberem Mann schlug mir direkt ins Gesicht.

Ich umschloss ihn unbeholfen. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Ich bewegte ihn ein paar Mal mit der Faust, spürte sein Gewicht, die Haut, die sich über das harte Fleisch darunter schob. Er sah von oben zu mir herab, ohne mich zu hetzen.

—Streck die Zunge raus — sagte er.

Ich tat, was er sagte. Er legte mir die Schwanzspitze auf die Zunge und rieb sie über meine Lippen, hinterließ eine Spur seines Lusttropfens in meinem Mund. Er war salzig, schwer, dichter, als ich erwartet hatte. Ich kostete ihn erst vorsichtig mit der Zungenspitze, dann öffnete ich den Mund und nahm ihn so weit hinein, wie ich konnte, was nicht viel war. Ich verschluckte mich. Er hielt mir geduldig den Nacken fest.

—Langsam. Durch die Nase atmen.

Anfangs fiel es mir schwer, aber ich fand den Rhythmus. Ich blies ihm einen, wie ich es in den Videos gesehen hatte, die ich heimlich ansah, wenn meine Freundin schlief. Ich zog ihn heraus, leckte ihn von oben bis unten, fuhr mit der Zunge über seine Eier, nahm ihn wieder in den Mund. Als ich begriff, wie es geht, wollte ich nicht mehr aufhören. Ich widmete mich der Spitze, jener Vene unten, leckte ihm die ganze Länge entlang, während ich ihn mit der Hand bewegte. Er begann leise zu stöhnen, die Finger in meinem Haar verkrallt, ließ mich machen.

—So, du verdammtes Arschloch — sagte er —. Wie eine unerfahrene Schlampe.

Er zog ihn mir aus dem Mund, bevor ich mir in den Mund kam. Er zog mich am Arm hoch und brachte mich zum Bett.

Er brachte mich ohne ein Wort auf alle Viere, nur mit der Hand mitten auf dem Rücken, drückte mich nach unten, bis ich das Gesicht ins Kissen grub und den Arsch hochreckte. Ich hörte, wie er die Schublade am Nachttisch öffnete. Ich hörte das Klicken eines Deckels. Zuerst spürte ich die Kälte des Gels an der Ritze meines Arsches, dann an der Fingerspitze, die mich langsam öffnete.

Ein Finger glitt leicht hinein, mit all dem Speichel und Gel, das er aufgetragen hatte. Dann zwei. Er dehnte mich langsam, mit Geduld, suchte mit den Fingerkuppen in mir nach etwas, bis er einen Punkt fand, der mich mit einem Stöhnen, das ich nicht als mein eigenes erkannte, den Kopf vom Kissen hochreißen ließ.

—Da ist es — sagte er und berührte mich wieder dort —. Jetzt bist du bereit.

Er schob einen dritten Finger hinein. Es brannte ein wenig, aber das Brennen mischte sich mit den Wellen von Lust, die von dort unten in mir hochstiegen, wo er mich berührte. Ich drückte den Arsch unwillkürlich gegen seine Hand, nahm ihm die Finger wie eine Hündin. Ich war so hart, dass die Spitze meines Schwanzes die Laken mit Lusttropfen beschmierte.

—Bitte — flüsterte ich ins Kissen.

—Bitte was.

—Fick mich.

Er lachte leise aus der Kehle. Ich hörte, wie er sich noch mehr Gel auf die Hand gab, wie er seine Handfläche mehrmals über den Schwanz strich. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes an meinem Loch. Groß. Viel größer als die drei Finger.

Er drückte langsam. Der Kopf glitt auf einmal hinein, mit einem scharfen Schmerz, der mich die Zähne zusammenbeißen und die Luft anhalten ließ. Er blieb dort, bewegungslos, nur die Spitze drin und der Rest noch draußen.

—Atmen — sagte er, eine Hand auf meinem Rücken —. Locker lassen.

Ich tat, was er sagte. Ich ließ die Luft heraus. Und er begann einzudringen. Zentimeter um Zentimeter, ohne Eile, gab mir Zeit, mich an jeden neuen Millimeter zu gewöhnen. Es war eine Mischung aus Schmerz und etwas, das ich in diesem Moment nicht benennen konnte. Etwas, das der ersten starken Alkoholprobe ähnelte, die brennt und bei der man gleichzeitig mehr will. Ich spürte, wie ich mich innen öffnete, wie sein Schwanz Raum fand, wo keiner sein sollte, wie mein Körper ihn mit Gewalt umschloss.

Als er ganz drin war, als ich seine Eier gegen meinen Arsch gepresst fühlte, packte er mich mit beiden Händen an der Taille und blieb still. Er wartete, bis sich mein Körper daran gewöhnt hatte, bis ich begann, nach hinten zu drücken. Und als ich anfing, fing auch er an.

Es war nicht schnell. Es war nicht brutal. Es war, als wüsste er genau, was ich brauchte, als hätte er mich jahrelang studiert statt nur Minuten. Er begann mit langen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zum Anschlag hinein, gab mir Zeit, jeden Zentimeter seines Schwanzes beim Ein- und Austreten zu spüren. Jeder Stoß riss mir ein neues Geräusch aus der Kehle. Das Bett knarrte. Die Vorhänge filterten ein gelbes Licht, das sich mit dem Wind bewegte. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen meine Arschbacken schlugen, füllte die Wohnung zusammen mit meinen in das Kissen gedämpften Stöhnen.

Nach und nach wurde er schneller. Immer weiter hinein, immer schneller, genau auf jene Stelle, die er mit den Fingern gefunden hatte, und jetzt wieder und wieder mit der Schwanzspitze traf. Ich begann unkontrolliert zu stöhnen, biss in den Bezug, drückte den Arsch gegen ihn, um ihn tiefer zu haben. Er griff mir mit einer Hand ins Haar, hob mir den Kopf, biss mir in die Schulter. Ich spürte seine Zähne in die Haut sinken und bäumte mich unter ihm auf.

—Fass dich an — sagte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören, mich zu nehmen —. Komm für mich.

Ich schob die Hand darunter. Mein Schwanz war steinhart, glitschig von dem Lusttropfen, den ich seit dem Zug nicht mehr aufgehört hatte abzusondern. Ich umfasste ihn, begann ihn im Rhythmus seiner Stöße zu bewegen. Mehr als zehn Handbewegungen brauchte es nicht. Ich kam mit einem langen Stöhnen, das Gesicht ins Kissen gedrückt, und spritzte heiße Ladungen Sperma auf die Laken und gegen meinen eigenen Bauch. Mein Arsch krampfte sich um seinen Schwanz und riss ihm ein Knurren aus.

—Du wirst mich noch kommen lassen — sagte er mit zusammengebissenen Zähnen.

—Innen — bat ich ohne nachzudenken —. Lass ihn in mir.

Er rammte die Hände in meine Hüften und beschleunigte. Zehn, fünfzehn weitere brutale Stöße, der Körper an meinen Rücken gepresst. Dann grub er sich bis ganz hinein, blieb stehen, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pulsierte, wie er mich mit heißem Sperma füllte, wie jeder Schub die Wände in mir von innen bemalte. Er knurrte tief, den Mund an meinem Nacken, umarmte mir den Rücken, ließ sein ganzes Gewicht auf mich sinken.

Wir blieben lange so. Ich weiß nicht wie lange. Sein Schwanz wurde in mir nach und nach weich, bis er von selbst herausglitt, und ich spürte einen Faden seines Spermas an meinem Oberschenkel hinablaufen. Danach stand er auf, brachte mir Wasser, fragte, ob es mir gut gehe. Ich sagte ja. Es stimmte.

Während ich mich anzog und noch immer das schöne Brennen zwischen den Backen spürte und sein Sperma in meinem Boxer nachlief, fragte er mich, ob ich jeden Tag zur gleichen Zeit mit dem Zug fahre.

—Fast jeden — sagte ich.

Er lächelte schief. Er bat nicht um meine Nummer. Er gab mir seine nicht. Er ging in die Küche, während ich mir die Schnürsenkel zuband, und machte mir einen Kaffee. Ich trank ihn stehend, blickte aus dem Fenster.

Als ich ging, an der Tür, packte er mir mit einer Hand den Nacken und küsste mich wieder. Langsam. Als wäre es nicht das letzte Mal.

—Wenn du noch mal in den falschen Wagen steigst — sagte er —, weißt du ja, wo du mich findest.

Ich ging auf die Straße. Es war zwanzig nach neun. Ich hatte das Meeting verpasst und eine Nachricht meiner Freundin, die mich fragte, wo ich sei. Ich lief bis zur Station, die Beine noch immer zitternd, den Arsch bei jedem Schritt pochend.

Am Abend aß ich mit ihr zu Abend. Ich erzählte ihr, ich hätte am Morgen im Büro einen komplizierten Vormittag gehabt. Sie glaubte mir. Als ich sie später im Bett fickte, ließ ich sie zweimal kommen und biss ihr stärker in den Hals, als ich es sonst tat. Sie lachte und fragte mich, was denn mit mir los sei. Ich sagte, nichts. Ich küsste sie auf die Stirn, als sie einschlief, und blieb lange wach und starrte an die Decke, mit dem Phantom eines anderen Schwanzes noch zwischen den Arschbacken.

Ich bin immer noch hetero. Ich begehre weiter Frauen, meine vor allem. Aber jetzt, wenn ich dienstags und donnerstags um halb acht in den Zug steige, schaue ich anders. Ich sehe die Hände, die grauen Mäntel, die markanten Kiefer, die deutlichen Beulen in fremden Hosen. Ich schaue bis ans Ende des Waggons und warte.

Niemand weiß, wonach ein Mann zur Stoßzeit sucht. Manchmal nicht einmal er selbst.