Was ich entdeckte, als ich einen anderen Mann in mich ließ

Ich werde euch grob, aber ohne Filter erzählen, wie ich entdeckt habe, dass ich ein totaler Passiver bin und dass es für mich keine andere Art gibt, Sex zu haben. Ich schreibe das, weil ich manchmal irgendwo Bekenntnisse lese und es mir schwerfällt, Stimmen zu finden, die meiner ähneln: Männer, die keinerlei Schuld dabei empfinden, sich lieber hinzugeben, und die, wie ich, lange brauchten, um das ganz zu akzeptieren.

Bis zu meinem zwanzigsten Lebensjahr war ich nur mit meinen eigenen Händen zusammen gewesen. Ich lebte in einer kleinen Stadt, in einer eher traditionellen Familie, und das Einzige, was mir klar war, war, dass mir Jungs mehr gefielen, als man laut sagen durfte. Deshalb fing ich früh an, mir Dinge in den Arsch zu schieben: zuerst einen Finger unter der Dusche, seifig und glitschig, bis zum Knöchel; dann zwei, mich langsam öffnend, bis ich spürte, wie der Ring nachgab; später den langen Griff einer gut mit Handcreme geschmierten Bürste, die mich auf die Knie gegen die Wanne drückte, während ich ins Handtuch biss, um nicht zu schreien. Als ich mir endlich Mut machte, bestellte ich mein erstes Spielzeug im Internet, einen mittelgroßen Silikondildo, und erhielt das paket ohne Absender zitternd an der Tür. Noch in derselben Nacht schob ich ihn ganz hinein, auf ihm sitzend auf dem Bett, und kam, ohne meinen Schwanz anzufassen, spritzte mir auf den Nabel, nur weil ich spürte, wie sich mein Arsch um etwas öffnete, das nicht meine eigene Hand war.

Ich trainierte mich fast täglich. Es war keine Obsession, es war eine intime Routine. Ich machte leise Musik an, zündete eine Kerze an und nahm mir Zeit. Ich lernte, auf meinen eigenen Körper zu hören: wann er mehr zuließ, wann man warten musste, wie man genau im Moment des Stoßes tief einatmete, damit das Vergnügen nicht vom Schmerz abbrach. Ich lernte, Doggy mit dem Dildo zu ficken, der per Saugnapf am Boden klebte, ihn mit gespreizten Beinen zu reiten und mich im Spiegel anzusehen, ihn auf dem Rücken liegend mit den Knien an der Brust zu penetrieren, damit er ganz tief hineinging. Ich studierte jede Ecke meines Arsches: den richtigen Punkt drinnen, der, wenn die Spitze ihn streifte, mich Präejakulat tropfen ließ, ohne dass der Schwanz ganz hart war. Das Einzige, was mir fehlte, war zu wissen, wie es sich mit einem echten Mann darin anfühlt, mit einem heißen Fleischschwanz, pulsierend, der sich in mir abspritzt.

Dieser Teil kam an einem Samstag im März, anderthalb Jahre nach dem Abschluss.

Matías war in den letzten beiden Schuljahren mein Banknachbar gewesen. Er war der typische Typ, der mit allen flirtete und den ich aus dem Augenwinkel ansah, wenn er aufstand, um seinen Rucksack zu holen, wobei ich die Beule unter der Hose erahnte. Zwischen uns war nie etwas passiert, aber ein paar Blicke blieben länger in der Luft hängen, als nötig gewesen wäre. Als er mir per Nachricht schrieb und fragte, ob ich in der Stadt sei, weil er das Wochenende dort verbringe, wusste ich sofort, was passieren würde. Nicht aus Überheblichkeit: Ich wusste es einfach.

Wir trafen uns in einer kleinen Bar am Fluss. Er bestellte Bier, ich auch, obwohl ich es nicht mag. Wir redeten über die Schule, die Lehrer, darüber, wer geheiratet hatte und wer ins Ausland gegangen war. Beim dritten Getränk sah Matías mich mit leicht schrägem Kopf an und fragte, ob ich alleine wohne. Ich sagte ja. Wir bezahlten ohne Diskussion und gingen die vier Häuserblocks bis zu meiner Wohnung schweigend zu Fuß.

Sobald ich die Tür schloss, warf er die Jacke über einen Stuhl und drängte mich im Flur gegen die Wand. Es war nicht aggressiv: Es war entschlossen. Er küsste mich mit einer Ruhe, die nicht zu der Dringlichkeit passte, die ich unter der Hose spürte, diesem harten Schwanz, der sich mir durch den Stoff gegen den Oberschenkel drückte. Matías wusste immer, was er wollte, und in dieser Nacht stellte sich heraus, dass er auch das hier wollte. Er schob mir die Zunge bis in den Hals und packte mich mit beiden Händen am Arsch, drückte mich gegen seine Beule, rieb sich an mir.

—Hast du das schon mal gemacht? —fragte er mir ins Ohr, während er mir den Reißverschluss aufmachte.

—Mit niemandem. Nur mit mir selbst.

Ich sagte es ohne Scham. Er lachte leise und biss mir ins Ohrläppchen.

—Dann machen wir’s langsam. Aber ich werde dich ganz nehmen.

Wir machten es langsam. Ich führte ihn an der Hand ins Schlafzimmer, und er setzte sich auf die Bettkante, zog mir Hose und Boxershorts mit einem Ruck herunter und ließ mich stehen, mit dem Schwanz vor seinem Gesicht auf und ab springend. Er berührte mich noch nicht. Er sah mich von unten nach oben an, mit einem halben Lächeln, und öffnete seinen Gürtel. Als er sich die Hose herunterzog, sah ich zum ersten Mal seinen Schwanz: nicht riesig, aber wunderschön, an der Basis dick, mit breitem Kopf und fest anliegenden Eiern darunter. Ich kniete mich hin, ohne dass er mich darum bitten musste. Ich nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte, schmeckte die salzige Flüssigkeit, die an seiner Spitze glänzte, und er stieß einen langen Seufzer aus, den Nacken an die Lehne gedrückt.

—So, langsam, leck mich ganz —sagte er und packte mich an den Haaren—. Mach ihn schön nass, denn jetzt werde ich ihn dir in den Arsch stecken.

Ich blies ihm lange den Schwanz, spuckte Speichel über den ganzen Schaft, umspielte seine Eier mit der Zunge, erstickte jedes Mal ein wenig, wenn er die Hüften nach vorne schob, damit er tiefer in meinen Hals kam. Als er mich an den Haaren hochzog und mit dem Gesicht nach unten aufs Bett warf, zitterte ich schon.

Ich hatte einen anständigen Gleitgel im Nachttisch und nur eine Bedingung: dass er mir innen nichts aufschneidet. Matías schmierte sich die Finger ein und schob mir den ersten mit einem Schlag rein, bis zu den Knöcheln, und ich biss in das Kissen. Dann den zweiten, drehend, mich öffnend. Der dritte war schwerer. Er bereitete mich mit drei Fingern vor, was mir wie eine Ewigkeit vorkam, während ich das Kissen mit dem Gesicht nach unten festhielt, den Arsch hochgestreckt, meinem eigenen abgehackten Atem lauschte und dem Schmatzen des Gleitgels, das in mein Loch rein- und rausrutschte. Als ich schließlich die Spitze seines Schwanzes spürte, die gegen den Ring drückte, hielt ich die Luft an. Der Unterschied zu einem Spielzeug ist schwer zu erklären: Da ist Wärme, da ist Zittern, da ist ein menschliches Gewicht hinter dem Stoß, da ist ein Schwanz, der im Takt des anderen Herzens schlägt. Es ist kein Gegenstand: Es ist jemand.

Das erste Eindringen tat weh. Kaum eine Sekunde, diese Sekunde, in der der Körper entscheidet, ob er sich schließt oder öffnet. Matías ging nicht weiter. Er blieb ganz still, mit dem Kopf in der Tür festgepflanzt, eine Hand an meiner Hüfte und die andere in meinem Nacken, wartend. Als ich die Schultern entspannte, stieß er ein wenig weiter vor. Und noch ein wenig. Ich spürte, wie mir der ganze Schaft innen aufging, wie er sich an meinen Wänden zurechtlegte, wie jeder Zentimeter einen Nerv weckte, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte. Er kam ganz heraus, mit einem feuchten Geräusch, und stieß mit einem einzigen Hieb wieder hinein, diesmal bis zu den Eiern, und schlug mit dem Arsch gegen sein Becken. Ich hörte mein eigenes Stöhnen, als käme es von jemand anderem, und gleichzeitig lernte etwas in mir, registrierte jede winzige Anpassung, jeden anderen Winkel, in dem sein Schwanz mich innen scheuerte.

—Was für ein enger Arsch du hast, du Hurensohn —flüsterte er mir ins Ohr—. Ich werde dich die ganze Nacht ficken.

Nach fünf Minuten tat es nicht mehr weh. Nach zehn bat ich ihn, nicht aufzuhören. Nach fünfzehn merkte ich, dass mir das Vergnügen nicht meine eigene Hand vorne machte: Er war es, der es mir gab, indem er sich hinter mir bewegte, mich mit immer längeren, immer brutaleren Stößen bis ganz tief hineinrammte. Das Bett quietschte. Der Geruch von Schweiß und Gleitgel füllte das Zimmer. Mein Schwanz tropfte unten auf die Matratze, und ich hatte ihn nicht ein einziges Mal angefasst. Ich kam mit seinem Brustkorb an meinem Rücken, seinem Kinn auf meiner Schulter und seinem Schwanz bis zur Wurzel in mir verankert, als ich spürte, wie der heiße Strahl mir die Wände von innen anmalte, ein langer Schuss, drei, vier Stöße, und ich kam unten ohne Hände, stöhnend mit offenem Mund ins Kissen, mit einem neuen Gefühl im Zentrum meines Körpers, das nichts von dem ähnelte, was ich je zuvor gespürt hatte. Als er den Schwanz herauszog, spürte ich, wie mir das Sperma über die Innenseite des Oberschenkels lief.

Wir schliefen eine Weile. Am nächsten Morgen ging Matías früh, ohne Drama, nachdem er mir ein letztes Mal den Schwanz in den Mund gesteckt und sich auf meiner Zunge abgespritzt hatte, während ich ihn von unten ansah. Wir versprachen uns zu schreiben; wir schrieben nicht. Es war weder Liebe noch Wunde: Es war eine Tür.

***

Danach vergingen zwei seltsame Jahre. Ich hatte ein paar digitale Begegnungen, ein paar Gespräche, die nie zu einem Treffen wurden, viele neue Spielzeuge. Ich kaufte mir eines, größer, mit ausgeprägten Adern und einer Eichel so breit wie eine kleine Faust, und lernte, mich in jeder Stellung damit zu entspannen: in der Dusche darauf reitend, während mir heißes Wasser den Rücken hinunterlief, oder mich damit auf dem Schreibtischrand gegen meinen Rücken aufspießend, während ich mit der anderen Hand Pornos schaute. Aber es reichte mir nicht mehr. Ich wusste bereits, dass es das andere gab, das Reale, diesen Schwanz, der atmet, der sich kurz vor dem Abspritzen aufbläht, der dir den Arsch mit warmem Sperma füllt. Die Dildos waren zu einer Übung geworden, nicht zu einer Lösung.

Joaquín lernte ich in einer Buchhandlung kennen. Ich werde nicht erzählen, wie, denn diesen Anfang behalte ich für uns. Wir sind seit einem Jahr und sieben Monaten zusammen, und als er das erste Mal nach Hause kam, nach drei Wochen des Datens, wusste ich, dass ich mich ihm ganz hingeben würde. Nicht auf theatralische Weise: Ich fühlte es einfach.

Das Problem war, dass Joaquín schüchtern war. Sehr. Schüchtern allgemein, aber vor allem schüchtern im Bett. Die ersten Male machten wir fast alles außer dem, was ich am meisten wollte: Wir bliesen uns gegenseitig den Schwanz, holten uns gegenseitig einen runter, er leckte mir stundenlang den Arsch mit der Zunge —Gott, wie gut er das machte, wie er mir mit beiden Händen die Arschbacken auseinanderzog und mir die Zungenspitze hineinschob, bis ich stöhnte wie eine Hündin—, aber wenn es darum ging, ihn reinzustecken, zögerte er. Er blieb auf ein Zeichen wartend stehen, und ich brachte es aus Feigheit oder Rücksicht nicht über mich, ihm die Worte zu geben. Wir schliefen eng umschlungen ein, mit immer noch harten Schwänzen zwischen den Beinen, glücklich, aber nur halb.

An einem Freitagabend, nach einem Abendessen, bei dem ich etwas mehr Wein getrunken hatte, als ich gewöhnlich tue, setzte ich mich auf seine Oberschenkel, die beiden Hände an seinem Gesicht, und sagte es ihm.

—Ich will, dass du mich fickst. Heute. Ohne Angst. Ich will deinen Schwanz in mir und ich will, dass du dir ganz hinten in meinem Arsch kommst.

Joaquín wurde bis zu den Ohren rot. Dann lachte er, dieses nervöse Lachen, das er aufsetzt, wenn er sich entlarvt fühlt. Und dann hörte er auf zu lachen.

—Bist du sicher? Der ist dick. Dicker als jedes deiner Spielzeuge. Ich will dir nicht wehtun.

Dieser Satz sagt alles: Er dachte zuerst an mich, nicht an sich. Ich sagte ihm ja, dass ich mich jahrelang auf diesen Moment vorbereitet hatte, ohne es zu wissen. Ich öffnete ihm direkt dort oben auf ihm die Hose, und als ich ihm die Boxershorts herunterzog und seinen Schwanz zum ersten Mal ganz und hart sah, verstand ich, wovon er sprach. Er war kurz im Vergleich zu denen, die ich in Videos gesehen hatte, aber unglaublich dick, mit markanten Adern und einem breiten, roten, glänzenden Kopf, der kaum in meine Hand passte, als ich ihn anfasste. Ich blies ihm eine Weile, sitzend auf ihm, nur zur Hälfte, erstickte jedes Mal, wenn ich versuchte, ihn tiefer zu schlucken, spuckte Speichel an den Seiten vorbei, bis er ganz nass und tropfend war.

—Komm —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ins Bett.

Joaquín hat einen dicken Schwanz. Dicker als lang, was für jemanden wie mich, der bisher kaum einen mittelgroßen Dildo gehandhabt hatte, eine beträchtliche Veränderung war. Er legte mich aufs Bett auf den Rücken, mit einem Kissen unter der Hüfte, und spreizte mir die Beine, bis er sie mir gegen die Brust legte. Er wollte mir ins Gesicht sehen. Er schmierte meinen Arsch mit einer obszönen Menge Gleitgel ein, rieb meinen Ring mit zwei Fingern gut ein, steckte sie rein und zog sie wieder heraus, bis es dieses nasse Schmatzen machte, das mich wahnsinnig macht. Dann schmierte er seinen Schwanz ein, setzte die Spitze an meinen Eingang und drückte.

Beim ersten Mal steckte er die Spitze hinein und zog sie dreimal wieder heraus, bevor er weiterging. Der Kopf war so breit, dass ich jedes Mal, wenn er eindringen wollte, die Zehen anspannen musste. Er verbrauchte die halbe Flasche Gleitgel. Jeder Zentimeter war eine Pause. Ich bat ihn, weiter hineinzukommen, und er sagte nein, noch nicht, warte.

—Vertrau mir —wiederholte er, mit etwas gebrochener Stimme, den Schweiß von der Stirn bis zur Brust laufend—. Fast. Atme, Schatz. Lass die Luft raus.

Ich atmete aus, und er nutzte das, um sich einen weiteren Zentimeter zu erarbeiten, und noch einen, bis ich seine heißen Eier an meinen Pobacken spürte und wusste, dass er ganz drin war. Er brauchte fast zwanzig Minuten, bis er ganz in mir war. Und als es so weit war, weinte ich. Nicht vor Schmerz: wegen etwas Seltsamerem, etwas, wofür ich noch keinen ganz genauen Namen habe. Es war, als ob ein Teil von mir, der sich jahrelang heimlich vorbereitet hatte, endlich die Erlaubnis bekäme, vor einer anderen Person zu existieren. Ich war voll. Ich war offen. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes gegen meine Wände, jedes Pulsieren, wie ein zweites Herz in meinem Körper.

—Hör nicht auf —bat ich.

Er hörte nicht auf. Er begann sich sanft zu bewegen, zog ihn nur bis zur Hälfte heraus und stieß ihn langsam wieder hinein, die Stirn an meinen Nacken gedrückt, als er mich erst auf die Seite drehte, dann auf den Bauch, dann wieder auf den Rücken, auf der Suche nach dem Winkel. Eine Hand auf meiner Brust, die meine Brustwarze drückte, die andere mit meiner auf dem Kissen verschränkt. Als er den richtigen Winkel fand, als der dicke Kopf seines Schwanzes innen begann, genau den Punkt zu streifen, den ich nach so vielen Stunden allein schon kannte, bog sich mein ganzer Körper. Vorne berührte er mich nicht. Das war nicht nötig. Mein Schwanz sprang gegen meinen Bauch bei jedem Stoß, ließ eine Pfütze Präejakulat auf meinem Nabel zurück. Er begann schneller zu werden, kräftiger zu ficken, jeder trockene Schlag seiner Hüften gegen meinen Arsch hallte im ganzen Zimmer.

—Ich komm gleich —warnte ich, ohne es selbst zu glauben—. Ich komm, ohne mich anzufassen.

—Komm —keuchte er—. Komm mit meinem Schwanz in dir. Ich will spüren, wie du dich zusammenziehst.

Ich kam, ohne dass mich jemand wichste, etwas, das ich mit den Spielzeugen nur gestreift, aber nie ganz geschafft hatte. Lange weiße Schübe, die mir bis zur Brust und zum Kinn spritzten, während sich mein Arsch in Krämpfen um seinen Schwanz zusammenzog. Er hielt noch ein paar Sekunden durch, sah mir mit offenem Mund ins Gesicht und stieß sich dann ganz tief hinein und kam mit einem rauen Knurren in mir ab, drückte meine Hüften mit beiden Händen, entlud sich innen mit langen Stößen, die ich ganz genau spürte, einen nach dem anderen. Er beendete es langsam, ohne aufzuhören, meine Schulter zu küssen, noch immer hart, noch immer in mir, bis sein Schwanz weich wurde und von selbst herausglitt, gefolgt von einem Spermastrahl, der mir die Arschritze hinunter bis auf das Laken lief.

***

Diese Nacht war vor anderthalb Jahren, und seitdem haben wir gelernt. Wir haben gemeinsam gelernt. Heute gibt es keine Sitzung, in der er nicht in mir endet und ich ohne mich anzufassen, außer wenn wir mit etwas anderem spielen. Wir haben Stellungen ausprobiert —Doggy mit dem Gesicht in die Matratze gedrückt, von mir geritten mit den Händen auf seiner Brust, Löffelchen halb schlafend, im Stehen mit einem meiner Beine auf dem Waschbecken abgestützt—, wir haben Rhythmen ausprobiert, wir haben ausprobiert, lange stillzuhalten, nur um uns zu spüren, mit seinem Schwanz bis zur Wurzel in mir und unseren synchronisierten Atemzügen. Manchmal bereitet er mich eine halbe Stunde lang mit Mund und Fingern vor, bevor er mich penetriert, leckt mir den Arsch, bis ich ihn anflehe, ihn mir reinzustecken; manchmal macht er es in fünf Minuten an den Fliesen im Badezimmer, wenn wir gerade irgendwohin ausgehen wollen, mit der Hose halb an den Beinen und dem Schwanz, der mich schon mit Milch füllt, bevor wir uns anziehen.

Was sich verändert hat, ist nicht das, was wir tun, sondern was ich verstanden habe. Ich habe verstanden, dass passiv zu sein für mich nicht heißt, weniger zu sein. Ich habe verstanden, dass auch das Hinhalten des Arsches eine Form von Macht ist, weil er sich für mich bewegt, auf jede meiner Gesten achtet, und ich der Mittelpunkt seiner vollen Aufmerksamkeit bin, während er ihn mir reindrückt. Unterwerfung erniedrigt in einer Beziehung niemanden: Sie bindet.

Manchmal, wenn wir auf dem Sofa einander gegenüber sitzen und einen Film schauen, denke ich daran, was aus meinem Leben geworden wäre, wenn ich mit neunzehn nie dieses paket ohne Absender geöffnet hätte. Wenn ich Matías nie auf seine Nachricht geantwortet hätte. Wenn ich Joaquín nie, mit zwei Gläsern Wein im Blut, gebeten hätte, mich ohne Angst zu ficken. Wahrscheinlich würde ich immer noch allein an mir herumspielen, mir in der Dusche Dildos reinschieben, überzeugt, dass das die ganze Wahrheit ist, die für jemanden wie mich verfügbar wäre.

Und das war sie nicht. Für mich, das weiß ich jetzt, führt das Vergnügen durch nur eine einzige Tür, und ein Schwanz hat sie geöffnet. Erst einer, dann ein anderer. Und dieser hier geht nicht mehr weg. Zumindest im Moment nicht.

Ich schreibe das hier, weil vielleicht jemand es liest und etwas wiedererkennt. Wer noch am Anfang des Weges ist, dem würde ich sagen, er soll sich nicht beeilen, allein üben, sich seinen Arsch auswendig kennenlernen, bevor er jemanden bittet, ihn zu nehmen. Und wer schon jemanden hat, der ihn mit Geduld ansieht, der soll diesem Menschen den ganzen Körper anvertrauen, die Beine ohne Angst öffnen. Es lohnt sich absolut.