Die Nacht, in der ich mit einem anderen Mann eine Grenze überschritt

Ich war zweiundzwanzig und hatte die absolute Gewissheit, dass ich Frauen mochte. Ich studierte im dritten Jahr an der Universität und ging freitags, wenn mir das Geld reichte, mit der Clique aus der Fakultät immer in dieselbe Bar, irgendeine Ecke ganz in der Nähe der Rambla. Wir kamen nach elf an, besetzten den Tisch ganz hinten und gegen Mitternacht löste sich die Gruppe auf: Einige gingen mit ihren Partnerinnen oder Partnern, andere zogen in einer Traube bis zur Promenade und am Ende landete jeder in seinem Bett.

Esteban mochte etwa fünfundvierzig sein. Er war trigueño, mit von der Sonne gegerbter Haut und einem dichten Bart, von der Sorte, die an der Kinnlinie kein einziges Loch lässt, selbst wenn man sich jeden Morgen rasiert. Er trug das Hemd mit zwei offenen Knöpfen, und man sah die Brusthaare aus dem Ausschnitt hervorstehen, ebenso an den Unterarmen. Er war ein enger Freund des Besitzers des Lokals, und die beiden verband mehr als nur das Geschäft: Ich hatte Gerüchte gehört, von denen, die unter Freunden nur im Flüsterton kursieren, dass Esteban junge heterosexuelle Jungs mochte, solche, die man beim ersten Mal überzeugen konnte.

— Pass auf den da auf — sagte mir eines Abends Manu, einer meiner schwulen Freunde aus der Clique. — Der guckt dich zu oft an. Und er guckt dir nicht ins Gesicht, sondern in die Hose.

— Du bist verrückt — erwiderte ich. — Er ist einfach nur nett, sonst nichts.

Ganz gelogen war das nicht. Esteban war ein hervorragender Gesprächspartner. Er hatte fünfzehn Jahre zuvor denselben Studiengang belegt wie ich, kannte die gefürchteten Professoren, die tückischen Fächer, die Skripte, die sich lohnten, bis ins Detail. Wenn er sich unserem Tisch näherte, ließ ich mich zehn oder fünfzehn Minuten lang in ein Gespräch verwickeln und ging danach einfach wieder zu meinen Freunden zurück, als wäre nichts gewesen. Ich mochte ihn. Punkt. Mehr war da nicht.

Aber an einem Dienstag im Juni, nach einer erstickenden Vorlesung, ging ich am Nachmittag halb zufällig in die Bar, als noch niemand von der Fakultät da war. Esteban saß an seinem üblichen Platz und las die Zeitung an der Theke. Er begrüßte mich mit einem breiten Lächeln und bat mich, mich zu setzen.

— Ich lade dich auf ein Bier ein — sagte er.

— Ich kann das nicht annehmen — antwortete ich verlegen. — Ich wohne bei meinen Eltern, habe keinen Job, ich könnte dich nicht zurückeinladen.

Esteban lachte nicht spöttisch, sondern mit einer seltsamen Zärtlichkeit.

— Das ehrt dich. Gerade deshalb schuldest du mir nichts. Setz dich.

Ich setzte mich. Wir hatten zwei Biere getrunken, als er mir erzählte, dass er vor Ladenschluss noch bei der Post vorbeimüsse, um ein paar Unterlagen abzuholen. Er fragte, ob ich ihn begleitete. Ich sagte ja. Wir gingen in der Nachmittagssonne los, liefen vier oder fünf Straßen entlang, er holte einen gepolsterten Umschlag am Schalter ab, und auf dem Rückweg in Richtung Zentrum schlug er vor, noch in eine ruhigere Bar zu gehen, um den Nachmittag ausklingen zu lassen.

— Nur noch eine Runde — sagte er. — Danach geht jeder nach Hause.

Um elf Uhr abends hatten wir schon vier oder fünf Runden hinter uns. Ich war es nicht gewohnt, so viel zu trinken. Mein Gesicht brannte, meine Hände waren ungeschickt, und mir platzte dauernd ein leichtes Lachen heraus. Wir verließen die zweite Bar langsam. Wir gingen eine schmale Straße entlang und redeten über irgendwas, an das ich mich nicht mehr erinnere, als er vor einem dreistöckigen Hauseingang stehen blieb.

— Das ist mein Haus — sagte er. — Ich bringe die Papiere hoch und dann gehen wir noch auf einen letzten irgendwohin. Komm mit.

Ich willigte ein, ohne groß nachzudenken. Im Aufzug roch ich zum ersten Mal sein Parfum, eine Mischung aus Leder und Tabak, die mir nicht unangenehm war. Ich merkte, dass mein Herz etwas schneller schlug, führte es aber auf den Alkohol zurück. Als er die Wohnungstür öffnete, legte sich seine Hand auf meinen unteren Rücken, um mich hineinzubitten. Er nahm sie nicht sofort weg. Es waren drei oder vier lange Sekunden, und seine Finger glitten sehr langsam bis zum Ansatz meines Hinterns hinunter, fast streifend über der Hose. Ich schluckte.

Die Wohnung war klein und sauber, mit einem schwarzen Ledersofa gegenüber einem niedrigen Holztisch. Esteban legte den Umschlag auf den Tisch, zog sein Hemd aus und hing es über die Stuhllehne. Er tat das ganz selbstverständlich, als wäre er zu Hause immer im T-Shirt.

— Mach es dir bequem — sagte er. — Hier drin ist es höllisch heiß.

Ich tat es ihm automatisch nach. Ich zog mein Hemd aus und setzte mich aufs Sofa. Er kam mit zwei kurzen Gläsern zurück, mit etwas Bernsteinfarbenem und Eis. Er reichte mir eines, prostete auf „die Freundschaft“ und wir stellten die Gläser auf den Tisch. Und dann, ohne Vorwarnung, legte sich seine Hand auf meine Brust.

Es war eine feste, nicht unbeholfene, nicht unsichere Streicheleinheit. Seine Finger zupften an meiner rechten Brustwarze, rollten sie zwischen Zeigefinger und Daumen, bis sie hart wurde, und glitten dann über das Brustbein hinab und zogen eine Linie, die sich mir in den Bauch brannte. Die Handfläche blieb einen Moment an der Gürtelschnalle liegen und tastete nach dem, was darunter war. Ich war schon halb hart, ohne es zu merken, und er bemerkte es sofort: Er drückte über dem Stoff und lächelte, als er die Beule ertastete.

— Na, na — murmelte er. — Schau mal, was wir hier haben.

Ich erstarrte, mit weit aufgerissenen Augen, als säße ich vor einem Film. Ich dachte daran, etwas zu sagen. Ich dachte daran aufzustehen. Ich tat weder das eine noch das andere.

— Ganz ruhig — sagte er leise, fast ohne die Lippen von meinem Ohr zu lösen. — Lass mich machen, du musst gar nichts tun. Schau mich einfach an.

Er öffnete mir den Gürtel mit einer Hand, zog den Knopf auf, ließ den Reißverschluss Zahn für Zahn herunter, damit ich jeden einzelnen hörte. Er schob die Finger in meine Unterhose und holte meinen Schwanz heraus, packte ihn am Ansatz mit einer Festigkeit, die mich reflexartig die Schenkel zusammenpressen ließ. Er war hart wie Stein, und er sah ihn mit ruhiger Zufriedenheit an, wie jemand, der findet, was er erwartet hat. Ohne ihn loszulassen, kniete er sich zwischen meine Beine.

Das passiert nicht mir, dachte ich. Das passiert nicht mir.

Aber es passierte mir. Und mein verräterischer Körper reagierte, bevor mein Kopf es verarbeiten konnte. Er streckte die Zunge heraus und leckte mich langsam, von unten nach oben, von den Hoden bis zur Eichel, mit einem langsamen Leck, das überall eine heiße Spur Speichel hinterließ. Dann spuckte er auf die Spitze und verteilte den Speichel mit der Hand über die ganze Schaftlänge, wichste mich zwei- oder dreimal, bevor er mich in den Mund nahm.

Als sich sein Mund um mich schloss, spürte ich etwas, das ich mit einer Frau nie gespürt hatte: eine tiefe Wärme, ein geduldiges Saugen, eine Zunge, die genau wusste, wo sie innehalten musste. Er nahm ihn bis tief hinein, bis ich die Spitze der Eichel gegen seinen Rachen stoßen fühlte, und hielt ihn dort ein paar Sekunden lang, ohne sich zurückzuziehen, die Lippen an der Wurzel fest anlegend und durch die Nase atmend. Ich schloss die Augen. Ich krallte die Finger ins Leder des Sofas. Ich wollte ihn bitten aufzuhören, aber was meinen Mund verließ, war ein anderes Geräusch, ein tiefes Stöhnen, mehr eine Kapitulation als ein Protest.

Esteban hatte es nicht eilig. Er ging mit einem Rhythmus rauf und runter, der über Jahre eingespielt schien. Er zog meinen Schwanz ganz bis zur Spitze heraus, spielte mit der Zunge am Frenulum, bis mir die Beine zitterten, und schluckte ihn dann wieder mit einem einzigen Zug bis zum Anschlag. Er wechselte die Blaskunst ab mit langen Leckern über den ganzen Schaft, mit Saugen an den Hoden, die er mir einzeln in den Mund nahm, mit feuchten Küssen an der Innenseite der Oberschenkel. Von Zeit zu Zeit hielt er an und sah von unten zu mir auf, meinen Schwanz in der Hand und die Lippen glänzend von Speichel, und wartete auf ein Zeichen, und ich hielt ihm statt der Verneinung, die mein Kopf verlangte, einen Sekundenbruchteil länger den Blick und schloss wieder die Augen. Das reichte ihm.

— Was für ein geiler Schwanz du hast — sagte er mit heiserer Stimme und spuckte wieder darauf. — Die ganze Nacht gehört er mir.

Er nahm ihn wieder in den Mund, diesmal schneller, schloss die Lippen sehr fest und machte jedes Mal, wenn er ganz unten ankam, ein feuchtes Geräusch. Mit einer Hand massierte er mir die Eier, drückte sie behutsam, und mit der anderen suchte er zwischen meinen Arschbacken, führte mir einen Finger an das Loch, ohne ihn hineinzustecken, drückte nur von außen, kreisend, mit einer Hartnäckigkeit, die mich unwillkürlich die Beine öffnen ließ. Diese Berührung brachte mich völlig aus dem Gleichgewicht. Noch nie hatte mich jemand dort angefasst, und zu entdecken, dass genau dieser Punkt den Rest von allem entzündete, machte mich wehrlos.

Der Orgasmus überraschte mich von hinten. Es gab keine Vorwarnung, kein Countdown. Eine Anspannung in den Oberschenkeln, ein Krampf, der mir bis in den Nacken schoss, und mein ganzer Körper entleerte sich in seinem Mund in dicken Stößen, die ich ihn schlucken fühlte, einen nach dem anderen, ohne auch nur einen Tropfen fallen zu lassen. Ich dachte, er würde sich zurückziehen. Tat er nicht. Er schluckte, ohne mich aus den Augen zu lassen, mit dem ganzen Schwanz im Mund, presste die Lippen an der Wurzel zusammen, um mich bis zum letzten Schub auszupressen, und als ich glaubte, es sei vorbei, nahm er mich wieder sanft und saugte noch einmal an der Spitze, ganz langsam, sammelte mit der Zunge die letzte Samenkugel auf, die mir noch im Meatus geblieben war. Ich blieb so empfindlich zurück, dass ich fast schrie. Ich muss heute darüber lachen, wenn ich mich daran erinnere, aber damals lachte ich nicht. Ich lag erschöpft auf dem Sofa, ohne Kraft, die Hose bis zu den Knöcheln heruntergezogen, und starrte einen festen Punkt an der Decke, während er mir die Spitze mit geschlossenem Mund sauber leckte, als wolle er nichts verschwenden.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Ich bin wohl eingeschlafen, denn als ich die Augen öffnete, war es fast zwei Uhr morgens und Esteban saß neben mir und las etwas. Ich richtete mich ruckartig auf. Ich zog mich schweigend an. Er sagte nichts, reichte mir nur das Hemd und hielt mir mit einem freundlichen Lächeln die Tür auf, ohne Druck, als würde er einen Nachbarn verabschieden, der nach Hause geht.

Ich lief zu meiner Wohnung, als würde mich der Teufel jagen. In meinem Kopf kreisten alle Fragen gleichzeitig. Bist du schwul? Warst du das immer schon und hast es bloß nicht gemerkt? Habe ich mich nur gelassen, weil ich betrunken war? Und wenn ich ihm morgen begegne? Und wenn er es weitererzählt?

In dieser Nacht legte ich mich mit dem stillen Versprechen ins Bett, diesen Laden nie wieder zu betreten. Nie wieder mit Esteban zu sprechen. Die Sache zu vergessen, wie man einen Schlag in einer dunklen Ecke vergisst.

***

Das Problem begann am nächsten Tag.

Am Morgen, beim Frühstück, wiederholte ich mein Mantra: Es darf nicht noch einmal passieren. Im Unterricht, während der Professor an der Tafel erklärte, wiederholte ich es erneut: Es darf nicht noch einmal passieren. Am Nachmittag in der Bibliothek wiederholte ich es noch zweimal. Ich hielt durch. Ich brachte es hin.

Aber in der Nacht, als ich ins Bett ging, spielte mir mein Kopf einen üblen Streich. Ich schloss die Augen zum Schlafen und sah Esteban zwischen meinen Beinen knien, hörte meinen eigenen Atem, spürte das Gewicht seiner Hand auf meinem Oberschenkel, die Wärme seines Mundes, der sich um meinen Schwanz schloss, die Zunge, die sich um meine Eichel legte. Ohne es zu merken, hatte ich mir schon die Hand nach unten gebracht und wichste mich mit einer Erinnerung, die mein Kopf angeblich ablehnte. Ich spuckte mir in die Handfläche, packte den Schaft fest, ahmte mit den Fingern nach, was er mit den Lippen getan hatte, und kam mir auf dem Bauch in ein paar Minuten, keuchend, wobei mir Estebans Name fast zwischen den Zähnen entwich. Ich hasste mich eine halbe Stunde lang, bevor ich einschlief.

Drei Tage lang so. Drei Tage Mantra am Tag und Verrat in der Nacht. Mein Kopf sagte nein. Mein Körper sagte ja. Ich war immer ein vernünftiger Mann, und vernünftige Männer, das habe ich spät gelernt, gehorchen am Ende fast immer dem Körper.

Am vierten Tag rief ich Esteban an. Ich tat es aus der Telefonzelle an der Ecke, damit es keinen Eintrag auf dem Haustelefon gab. Er hob beim zweiten Klingeln ab, als hätte er nur darauf gewartet.

— Ich dachte schon, du würdest nicht anrufen — sagte er.

— Ich hab das auch gedacht.

— Kommst du jetzt?

— Ich komme.

Ich legte auf, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

***

Ich fuhr im Aufzug hoch, das Herz schlug mir bis zum Hals, und betete, im Eingang niemand Bekanntem zu begegnen. Esteban öffnete die Tür in Unterhose, oberkörperfrei, und als ich ihn so sah, ohne die Choreografie des ersten Mal, ohne die Ausrede des Alkohols, spürte ich etwas anderes. Keine Scham. Etwas, das dem Aufatmen näher war. Durch den weißen Stoff seiner Unterhose zeichnete sich eine dicke Beule ab, der dunkle Schatten des dichten Haars ringsum, und ich konnte den Blick nicht davon lösen.

Diesmal gab es kein Höflichkeitsgeplänkel. Er knöpfte mir im Flur das Hemd auf, ruhig, während er mir in die Augen sah. Als ich oben ohne dastand, zog er mich zu sich und umarmte mich. Es war eine lange Umarmung, Haut auf Haut, und das Brusthaar seines Körpers auf meinem zu spüren jagte mir einen Schauer über die Wirbelsäule. Danach küsste er mich.

Der Kuss war das, was mich bei dieser zweiten Gelegenheit am meisten traf. Mehr noch als der Blowjob auf dem Sofa, mehr noch als der erste Orgasmus in seinem Mund. Es war ein langer Kuss mit Zunge, mit einem Drei-Tage-Bart, der mir über Lippen und Kinn schabte, und er biss mir in die Unterlippe, bis ich in seinem Mund stöhnte. Seine Hand glitt hinab und drückte mir über der Hose in den Schritt, maß mich ab, und ich spürte, wie sich auch seine Beule gegen meine Hüfte durch die Unterhose verhärtete. Ich hatte noch nie jemanden so geküsst. Als er sich von mir löste, atmete ich, als hätte ich sechs Stockwerke zu Fuß hinaufsteigen müssen.

— Komm — sagte er und führte mich ins Schlafzimmer.

Das Bett hatte weiße Laken und roch frisch gewaschen. Er zog mich selbst weiter aus, Kleidungsstück für Kleidungsstück, ohne Eile: erst die Hose, dann die Unterhose, kniete sich hin, um sie mir bis zu den Knöcheln herunterzuziehen und sie mir über die Füße abzustreifen. Als ich nackt vor ihm stand, der Schwanz schon hart und auf sein Gesicht gerichtet, stand er auf, zog auch seine Unterhose herunter, und zum ersten Mal sah ich, was er zwischen den Beinen hatte: einen dicken, braunen Schwanz, länger als meinen, mit schweren Hoden unter einem schwarzen Haarbusch. Er packte ihn mit der Hand, wichste sich ein paarmal vor mir und lächelte, als er sah, dass ich den Blick nicht abwenden konnte.

— Den schaust du dir später in Ruhe an — sagte er. — Leg dich jetzt hin.

Er drückte mich sanft auf die Matratze und widmete sich meinem ganzen Körper mit dem Mund. Er glitt am Hals hinab, biss dort, wo der Puls schlägt, über die Brustwarzen, sog sie nacheinander an, bis sie hart und violett wurden, über den Bauch, hielt an jedem Zentimeter inne, als hätte er alle Zeit der Welt. Er fuhr mit der Zunge über meinen Nabel, über die Haarlinie, die zum Schambereich hinunterführt, und blies mir heiße Luft auf den Schwanz, ohne ihn zu berühren, bis ich spürte, wie er mir von selbst gegen den Bauch zuckte und nach Mund bettelte.

Als er bei meinem Schwanz ankam, nahm er ihn mit derselben Geduld wie beim ersten Mal, aber jetzt sah ich zu. Ich schloss die Augen nicht. Ich wollte es sehen. Ich wollte begreifen, was zum Teufel mit mir passierte. Ich sah, wie er die Lippen öffnete und meinen Schwanz auf einmal ganz tief bis zur Wurzel in den Mund nahm, und wie er sich ganz langsam zurückzog und ihn glänzend vor Speichel hinterließ. Ich sah, wie die Zunge unter ihm hervorkam, um mir die Hoden zu lecken, während die Hand mir langsam einen runterholte. Ich sah meine eigene angeschwollene Eichel, die in seinem Mund auftauchte und verschwand, und dieses Bild — ich, ein Typ, der sich noch in der Woche davor für hundertprozentig hetero gehalten hatte, mit dem Schwanz im Mund eines anderen Mannes — machte mich geiler als irgendeine Titten, die ich je in meinem Leben gesehen hatte.

Esteban ging rauf und runter, wechselte das Saugen mit der Zunge ab, leckte mir die Hoden mit einer Technik, die man nicht in einer Woche lernt, nahm sie mir einzeln in den Mund und lutschte sie vorsichtig, während die Hand mich weiter wichste. Dann hob er mir die Beine an den Kniekehlen hoch, spreizte sie ganz auseinander, und ohne Vorwarnung strich er mit der Zunge über mein Loch. Das riss mir ein langes Keuchen heraus. Nie zuvor hatte mir jemand so etwas gemacht. Die heiße, flache Zunge, die kreisend drückte und sich nach innen schob, hielt mich mit beiden Händen in den Laken fest, der Schwanz schlug mir bei jedem Pulsschlag gegen den Bauch.

— Was für einen geilen Arsch du hast — murmelte er da unten, ohne mit dem Fressen aufzuhören, und drückte mit den Daumen, um mich weiter zu öffnen. — Eines Tages ficke ich dich da langsam. Heute nicht. Heute will ich, dass du lernst, wie gut es sich anfühlt, geblasen zu werden.

Er kam wieder zum Schwanz hoch, nahm ihn bis ganz tief in den Mund, und seine Hände streichelten meine Schenkel, die Hüften, die Innenseite der Arschbacken, bis er Stellen berührte, die ich für unantastbar gehalten hatte. Ein mit Speichel befeuchteter Finger begann am Loch zu spielen, ohne zu forcieren, nur drückend, das erste Glied hineinschiebend und wieder herausziehend, und jedes Mal, wenn er etwas weiter nach innen drückte, spürte ich, wie mein Schwanz in seinem Mund noch härter wurde, als wären diese beiden Punkte mit einem Kabel verbunden. Jedes Mal, wenn ich merkte, dass ich kommen würde, spürte er es und verlangsamte das Tempo, nahm mir den Schwanz aus dem Mund, drückte ihn an der Wurzel mit der Faust ab, um mir den Orgasmus abzuschneiden, und wartete ein paar Sekunden, bevor er von vorn begann. Er hielt mich so, am Rand, vier- oder fünfmal, zog das Ganze so lange hinaus, bis es fast unerträglich wurde.

— Ich muss dir den letzten Tropfen rausholen — murmelte er irgendwann, und ich lachte zum ersten Mal in dieser ganzen Nacht, ein abgehacktes Lachen, das sich in ein Stöhnen verwandelte, als er ihn wieder bis ganz tief hinein nahm.

Als er mich schließlich kommen ließ, war es ein anderer Orgasmus als auf dem Sofa. Länger, bewusster, ohne die Ausrede des Alkohols oder der Überraschung. Ich spürte, wie der Erguss mir aus den Hoden hochstieg, wie sich alles in meinem Bauch zusammenzog, wie mein Schwanz ihm Stoß um Stoß in den Mund schoss, während er weiter saugte und mich von unten ansah, jede Ladung schluckte, ohne einen Tropfen zu verlieren. Ich krallte mich in die Laken, sagte zweimal hintereinander seinen Namen, mir entwich ein „verdammt, Esteban, verdammt“, ohne dass ich es kontrollieren konnte, und ich lag da und sah den Deckenventilator langsam kreisen, mit dem Schwanz noch immer in seinem Mund, zwischen seinen Lippen pochend, bis ich allmählich weicher wurde.

Erst dann ließ er ihn los, mit einem feuchten Kuss auf die Spitze, und kam auf meine Höhe hoch. Er legte sich neben mich, legte den Arm über meine Brust, und als ich spürte, wie sein harter Schwanz mir in die Hüfte bohrte, verstand ich, dass er noch Arbeit vor sich hatte. Ich ließ die Hand instinktiv hinabgleiten und griff nach ihm. Er war heiß, dick, die Spitze schon feucht. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, anfangs unbeholfen, ich ahmte nach, was ich selbst mit mir machte, wenn ich allein war. Er sagte nichts. Er schloss nur die Augen und ließ mich lernen, bewegte kaum die Hüfte, um mir den Rhythmus zu zeigen, und als ich den Takt fand, entwich ihm ein heiseres Stöhnen, das das Erregendste war, was ich in dieser ganzen Nacht hörte.

— So, sehr gut — flüsterte er. — Ein bisschen fester. Mit Speichel.

Ich spuckte mir in die Hand und machte weiter. Ich wichste ihn und sah zu, wie die dicke Eichel in meiner Faust auftauchte und verschwand, wie sich seine Eier spannten, wie er begann, durch den Mund zu atmen. Es dauerte nicht lange. Noch ein paar Minuten, und ich sah den ersten Schwall kommen, weiß und dickflüssig, auf meine Brust landen, gefolgt von drei oder vier weiteren, die ihm kraftvoll entströmten, während er die Zähne zusammenbiss und mir die Finger in die Schulter grub. Als er fertig war, sah er auf die über meine Brust verschmierte Ladung und lächelte.

— Willkommen — sagte er, wischte mich mit zwei Fingern sauber und strich mir diese beiden Finger dann langsam über die Lippen, bis ich den Mund öffnete und sie ohne nachzudenken aussaugte.

Zum ersten Mal seit vier Tagen fühlte ich, dass mein Kopf und mein Körper aufhörten, gegeneinander zu kämpfen.

— In diesen Tagen habe ich viel an dich gedacht — sagte er. — Jedes Mal, wenn ich ins Bett gegangen bin.

— Ich auch — gab ich zu.

Ich wusste in diesem Moment nicht, ob das der Anfang von etwas war oder das Ende der Person, die ich bis dahin gewesen war. Besonders wichtig war mir das auch nicht. Wir verabredeten, dass ich am nächsten Tag wiederkommen würde. Und ich kam wieder.