Mein Teamkollege war nicht der, für den ich ihn hielt

Adrián hat dunkle Haut, diese Art von Bräune, die selbst in den regnerischen Wintern Kantabriens noch die Sonne zu bewahren scheint, wenn wir mit steifen Fingern trainieren und unser Atem in der Luft der Sporthalle kondensiert. Seine Lippen sind wulstig, immer glänzend, als hätte er gerade mit der Zunge darübergestrichen. Sein Körper ist glatt, rasiert, ohne einen Schatten, der die scharfe Linie seiner Muskeln unterbricht. Kompakt. Definiert. Ein Körper, gemacht dafür, höher zu springen als jeder andere, Rempler auszuhalten, ohne sich zu beugen, sich den Weg freizukämpfen, selbst wenn drei Gegner an ihm hängen. Mit seinen achtzehn Jahren sieht Adrián wie ein Gott aus.

Natürlich sage ich das nicht laut. Meistens formuliere ich es nicht einmal in vollständigen Worten, weil ich etwas Schwindelähnliches verspüre, sobald ich es tue. Als würde ich von einem viel zu hohen Ort hinunterblicken und den Drang verspüren, zwei Schritte zurückzuweichen.

Ich bin nicht wie Adrián. Ich bin derjenige, der bei Sprints einen halben Schritt zurückbleibt. Der sich in den Spiegeln der Umkleide gerade so lange ansieht wie nötig. Der gelernt hat, so gut etwas zu verbergen, dass ich mich manchmal selbst nicht wiedererkenne. Ich bin derjenige, der Adrián ansieht, wenn niemand mich beobachtet, und den Blick abwendet, sobald jemand mich dabei sehen könnte.

Wir spielen in einer Handballmannschaft aus einem Küstenort in Asturien. Der Boden der Sporthalle ist immer ein wenig feucht, die Luft riecht nach Turnschuhgummi, jugendlichem Schweiß und billigem Deodorant, und die Stimmen prallen von den Wänden ab, als wäre dort drinnen alles intensiver.

Und Adrián steht immer im Mittelpunkt. Rechter Rückraum. Kraftvoll. Sicher. Präzise. Perfekt.

Adrián ist hetero, da bin ich mir völlig sicher. Diese tiefe Stimme, die ihm seit Jahren nicht mehr bricht, die Art, mit vorgereckter Brust zu gehen, die Weise, wie er mit den Mädchen aus der Schule spricht, ohne zu zögern. Falls er aus irgendeinem seltsamen Wunder doch anders wäre, würde ich niemals den Mut aufbringen, es herauszufinden.

Erstens, weil ich nicht den Mut dazu habe.

Zweitens, weil Adrián mit seinen achtzehn Jahren in einer Welt zu leben scheint, zu der ich keinen Zugang habe. Einer Welt, in der niemand zweifelt, niemand zittert, niemand etwas verbirgt.

Eine Welt, in der Typen wie ich nicht existieren.

An jenem Donnerstag kam ich spät in die Umkleide. Der Trainer hatte mich zurückgehalten, um eine Abwehraktion mit mir zu korrigieren, und als ich endlich durch die Tür trat, hing der Dampf der Duschen noch immer dicht in der Luft, vermischt mit dem Geruch von Stückseife und jugendlichem Eau de Cologne.

Das Geräusch des auf die Fliesen fallenden Wassers hallte durch den ganzen Raum. Ich kam mit der Sporttasche über der Schulter herein, noch immer vom Training aufgedreht, noch immer mit einem Herzschlag, der schneller ging, als er sollte. Und dann sah ich ihn. Nicht ganz. Nur genug.

Adrián kam mit einem Handtuch um den Hals aus den Duschen, das dunkle Haar an die Stirn geklebt, die Haut noch glänzend vom Wasser. Tropfen rannen über seine Brust und langsam an den Konturen jedes einzelnen Bauchmuskels hinab, als wollten sie dort verweilen, als wüssten sie, dass ich sie beobachtete. Er beugte sich zu seinem Spind. Das Handtuch rutschte ein wenig tiefer, als ratsam gewesen wäre.

Und da sah ich sie. Eine Sekunde. Eine halbe Sekunde. Aber genug, damit sich das Bild wie glühendes Eisen hinter meinen Augen festbrannte. Adriáns Schwanz hing schwer zwischen seinen Schenkeln, selbst im schlaffen Zustand dick, braun, die Spitze unter einer zurückgezogenen Vorhaut hervorlugend, die tief hängenden, prallen Eier, der schwarze Schamhaarbusch am Ansatz perfekt gestutzt. Das war nicht der Schwanz eines Jungen. Das war die Stange eines ausgewachsenen Kerls, schwer anzusehen, selbst wenn sie weich war, von einer Größe, wie man sie nur in den Videos sieht, die man nachts heimlich bei minimaler Lautstärke anschaut.

Als ich den Blick ganz hob, hatte er bereits seine Unterhose angezogen. Schwarz. Eng anliegend. Von einer teuren Marke.

Aber dieses Ding … dieses Ding zeichnete sich wulstig ab. Zu stark. Es war unmöglich, nicht hinzusehen, unmöglich, nicht eine Sekunde länger zu starren, als der gesunde Menschenverstand empfahl. Der Stoff spannte sich zu einer Seite und zeichnete die gesamte Kontur seiner Eichel nach, die dicke Ader, die an seinem Schaft hinauflief, das Gewicht seiner Eier, das den Bund nach unten zog. Meine eigene Leistengegend reagierte mit einem harten Schlag; mein Schwanz schwoll mit einer obszönen Dringlichkeit in der Unterhose an, viel zu dringend für eine so banale Situation.

Ich blieb wie benommen stehen und betrachtete ihn, als wären meine Augen an diesem bestimmten Punkt von Zeit und Raum festgeklebt. Da drehte Adrián den Kopf. Und sah mich an. Direkt. Ohne Vorwarnung. Seine dunklen Augen trafen meine mit einer Präzision, die mir den Atem nahm, während ich spürte, wie mein Herzschlag mir in die Kehle stieg.

Ich wandte den Blick abrupt ab. Zu schnell. Zu auffällig. Ich spürte, wie mir die Hitze vom Hals bis zu den Ohren stieg, dieses dumme Erröten, das mich immer verrät. Ich bückte mich und tat so, als würde ich etwas in der Tasche suchen, obwohl ich absolut nichts brauchte.

Als ich den Blick wieder hob, trug Adrián bereits seine Trainingshose. Aber er sah mich noch immer an. Nicht verlegen. Nicht überrascht. Mit etwas Ruhigerem, Berechnenderem. Ganz langsam fuhr er sich mit der Zunge über die Unterlippe, während er die Beule über dem Stoff mit der offenen Hand zurechtrückte, ohne den geringsten Versuch, es zu verbergen. Er schloss seinen Spind mit absichtlicher Ruhe und verließ die Umkleide, ohne ein Wort zu sagen.

Ich ging ein paar Minuten später hinaus, noch immer mit leicht zitternden Händen, während ich meine Schuhe band, den halbharten Schwanz am Oberschenkel klebend und bei jedem Schritt pochend.

***

Die kalte Luft schlug mir ins Gesicht, sobald ich durch die Tür der Sporthalle trat. Der Parkplatz war fast leer, und die gelben Straßenlaternen zeichneten lange Schatten auf den feuchten Boden, den der letzte Regen hinterlassen hatte. Ich machte mich auf den Heimweg, den Pfad entlang, der am Kiefernwald hinter dem Sportzentrum vorbeiführte, und versuchte, mir einzureden, dass nichts geschehen war. Dass Adrián nichts bemerkt hatte. Dass ich mir alles nur einbildete. Wie immer.

Und dann hörte ich seine Stimme.

—Hey.

Ich drehte mich um.

Adrián lehnte am Metallzaun und blickte auf den Pfad, der zu dem kleinen Wald hinter der Halle führte. Zwischen seinen Fingern glomm die Spitze einer Zigarette, obwohl ich mich nicht daran erinnern konnte, ihn jemals rauchen gesehen zu haben. Die Kapuze seines Trainingsanzugs hing ihm über die Stirn. Er hatte auf mich gewartet.

—Kommst du kurz mit? —Er deutete mit dem Kopf in Richtung Wald—. Nur kurz.

Ich wusste nicht, wie man Nein sagte. Wenn es um ihn ging, hatte ich das noch nie gekonnt.

Wir gingen den mit feuchten Blättern bedeckten Pfad entlang, die unter unseren Turnschuhen knackten. Die Luft roch nach nasser Erde, Harz und Kälte. Wir gingen schweigend weiter. Das Bild aus der Umkleide steckte mir noch immer im Kopf. Diese schwarze Unterhose. Dieser dicke Schwanz, der sich unter dem Stoff abzeichnete. Und das absurde, brennende Gefühl, bei einem Verbrechen ertappt worden zu sein.

Adrián blieb nach ungefähr hundert Metern auf einer kleinen Lichtung stehen, wo die Bäume eine Art natürlichen Kreis bildeten. Er griff in die Hosentasche und holte eine Zigarettenschachtel heraus. Ich starrte ihn an. Diese Szene passte nicht zu dem Bild, das ich von ihm hatte, zu diesem Bild des perfekten Jungen, des tadellosen Sportlers, des mustergültigen Sohnes.

—Rauchst du? —fragte er.

Ich schüttelte den Kopf.

—Nein.

Er lächelte kaum merklich.

—Sollte ich auch nicht.

Er nahm eine Zigarette heraus und klemmte sie sich zwischen die Lippen. Er zündete das Feuerzeug an, und das Klicken hallte mitten in der Stille des Waldes wider, als hätte jemand weit entfernt eine Pistole abgefeuert. Er zog langsam daran. Sehr langsam. Seine Brust hob sich leicht, dann stieß er den Rauch mit einer Langsamkeit aus, die mich unwillkürlich weiterstarren ließ. Der Rauch kam als dichte, weiße Wolke heraus. Er blieb zwischen uns schweben.

—Willst du probieren?

Er sah mich direkt an, ohne zu blinzeln.

Ich schluckte.

—Ich habe noch nie geraucht.

—Es gibt immer ein erstes Mal.

Er kam einen Schritt näher. Dann noch einen. Er hielt mir die Zigarette hin. Ich nahm sie. Unsere Finger berührten sich. Eine winzige, beinahe zufällige Berührung, aber genug, damit mir ein warmer Strom den Arm hinaufstieg und sich hinter meinem Brustbein festsetzte.

Ich führte die Zigarette an meine Lippen. Ich inhalierte unbeholfen. Ich hustete heftig und beugte mich ein wenig nach vorn.

Adrián lachte. Ein tiefes, raues Lachen, das seinem Lachen beim Training nicht ähnelte.

—Langsam —sagte er.

Er kam noch näher. Er legte seine Hand auf meine. Nur einen Augenblick. Er führte die Bewegung.

—So.

Seine Stimme klang noch tiefer.

Ich zog erneut daran. Langsamer. Der Rauch kratzte mir die Kehle hinunter, aber diesmal hielt ich ihn aus. Ich stieß ihn langsam aus. Er blieb zwischen uns schweben.

***

Und dann begann etwas Seltsames. Ein schweigendes Spiel, dessen Regeln ich nicht kannte und das er offenbar erfunden hatte.

Er nahm die Zigarette zwischen die Lippen und zog daran, ohne den Blick von mir abzuwenden. Sein Blick bohrte sich in meinen, als würde er auf etwas warten, auf eine Antwort, ein Zeichen. Er atmete langsam aus, aber nicht nach oben, wie zuvor. In meine Richtung. Der Rauch zog direkt und langsam auf mich zu, hüllte mein Gesicht ein, bevor er sich verflüchtigte. Ich atmete unwillkürlich einen Teil dieser Luft ein. Ein Schauer überlief mich, der nichts mit der Kälte des Waldes zu tun hatte.

Er zog erneut daran. Tiefer. Diesmal beugte er sich ein wenig vor, bevor er den Rauch ausstieß. So nah, dass ich die Wärme seines Atems spürte, bevor die weiße Wolke aus seinem Mund kam.

—Atme —sagte er.

Ich gehorchte. Ich inhalierte langsam. Der Geruch des Tabaks vermischte sich mit dem Geruch seiner Haut, dieser Mischung aus Duschgel und frischem Schweiß, die ich in jeder Umkleide der Welt wiedererkennen würde. Mir wurde leicht schwindelig. Und in diesem Moment wusste ich mit beinahe schmerzhafter Klarheit, dass es kein Zurück mehr gab.

Die Zigarette wanderte zwischen uns hin und her, als würde sie ihren eigenen Rhythmus vorgeben, einen Takt, den nur wir hörten. Manchmal führte er sie an meine Lippen, ohne mich zu berühren. Manchmal zog er sie im letzten Augenblick zurück, als würde er diese minimale Distanz genießen, als würde er mit ihr spielen, mit meiner Geduld, mit meinem Verstand.

Einmal zog er tief daran und führte seinen Mund, statt den Rauch in die freie Luft zu entlassen, an meinen. Sehr langsam. Er berührte mich nicht. Aber er war so nah, dass ich die Wärme seines Atems auf meinen geöffneten Lippen spürte. Dann stieß er den Rauch aus. Direkt. In meine Richtung. Er drang in meinen Mund, ohne dass ich es verhindern konnte. Ich atmete ihn reflexartig ein, aus Bedürfnis, aus etwas, das ich nicht benennen konnte.

Mein Herz begann so heftig zu schlagen, dass ich dachte, er könnte es hören.

—Siehst du? —murmelte er.

Seine Stimme klang tief. Fast vertraut. Fast zärtlich.

Er tat es wieder. Noch einmal. Jedes Mal näher. Jedes Mal langsamer. Jedes Mal lagen weniger Millimeter zwischen unseren Lippen. Und dann überbrückte er die Distanz ohne Vorwarnung. Sein Mund presste sich mit einer Brutalität auf meinen, mit der ich nicht gerechnet hatte; seine wulstigen Lippen drängten sich zwischen meine, seine Zunge drang heiß und feucht hinein, suchte meine, stieß sie zurück, beherrschte sie. Er schmeckte nach Tabak, nach fremdem Speichel, nach Mann. Unwillkürlich stöhnte ich in seinen Mund, und er nutzte dieses Stöhnen, um seine Zunge noch tiefer in mich zu schieben, saugte an meiner Unterlippe und biss gerade fest genug hinein, dass mein Fleisch pochend zurückblieb.

Als er sich zurückzog, hing ein feiner Speichelfaden zwischen uns.

—Ich wollte das seit Monaten tun —sagte er mit rauer Stimme—. Seit Monaten sehe ich, wie du mich in der Umkleide ansiehst, und traue mich nicht.

Ich war sprachlos. Mein Schwanz war so hart geworden, dass er schmerzte. Adrián bemerkte es sofort. Er senkte die Hand und legte sie auf die Beule, drückte über der Trainingshose zu und maß mich ohne jede Scham.

—Scheiße —murmelte er—. Du bist ja steinhart.

Seine eigene Hand führte meine zu seiner Leistengegend. Und dort spürte ich ihn ganz. Hart. Riesig. Pochend. Ohne nachzudenken, drückte ich ihn, folgte der gesamten Kontur dieser Stange, die ich in der Umkleide eine Sekunde lang gesehen hatte und die nun in meiner Handfläche pulsierte wie ein gefangenes Tier. Adrián stieß dicht an meinem Ohr ein leises Knurren aus.

—Hol ihn raus —flüsterte er—. Hier. Jetzt.

Ohne nachzudenken ging ich auf die Knie. Die feuchten Blätter bohrten sich durch die Hose in meine Knie. Ich zog ihm Trainingshose und schwarze Unterhose mit einem einzigen Ruck hinunter, und sein Schwanz schnellte nach oben, schlug mir gegen das Kinn und blieb dann steif vor meinem Gesicht stehen. Er war noch größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Dick wie mein Handgelenk, braun, mit angeschwollener Mittelader, die unbeschnittene Spitze glänzend vom austretenden Lusttropfen, die Eier dicht an den Ansatz gedrückt.

Ich starrte eine Sekunde lang mit offenem Mund darauf und wusste nicht, wo ich anfangen sollte.

—Lutsch ihn —sagte er und packte mich am Haar—. Langsam. Genieß ihn.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte von seinen Eiern bis zur Spitze, folgte der Ader und spürte, wie sein Schwanz unter der Berührung vibrierte. Als ich an der Eichel angelangt war, küsste ich sie zuerst und kostete die salzige Flüssigkeit, die bereits aus ihm austrat. Dann nahm ich ihn in den Mund. Ich versuchte, ihn ganz aufzunehmen, aber er war zu groß. Auf halber Länge würgte ich und musste mich hustend zurückziehen, die Augen voller Tränen und das Kinn voller Sabber.

Adrián lachte leise.

—Langsam, du Arschloch. Er läuft dir schon nicht weg.

Ich versuchte es erneut. Langsamer. Zuerst lutschte ich an seiner Eichel, ließ die Zunge um den Kranz kreisen und entlockte ihm ein Keuchen, das durch die Stille des Waldes hallte. Dann begann ich, tiefer zu gehen. Stück für Stück. Ich nahm jedes Mal einen weiteren Zentimeter in den Mund, atmete durch die Nase und hielt den Würgereflex aus. Seine Hand führte meinen Kopf, ohne mich zu zwingen, gab den Rhythmus vor und drückte ein wenig nach, wenn ich innehielt.

—Ja, verdammt, genau so —knurrte er—. Dafür, dass du es noch nie gemacht hast, bläst du verdammt gut.

Ich lutschte an seinem Schwanz, als hätte ich mein halbes Leben auf diesen Moment gewartet. Ich leckte seine Eier, eines nach dem anderen, nahm sie in den Mund, während ich seinen Schaft mit der Hand wichste, die voller meines eigenen Speichels war. Ich fuhr mit der Zunge unter seiner Eichel entlang, an dieser Stelle, von der ich wusste, dass sie ihn verrückt machte, und er warf den Kopf zurück und stieß ein langes Stöhnen aus, das mich noch härter machte.

—Steh auf —sagte er plötzlich und zog mich am Arm—. Ich will dich sehen.

Ich stand auf. Er zog mir die Trainingshose mit einem Ruck hinunter, und mein Schwanz sprang heraus, kleiner als seiner, aber ebenso hart, rot und tropfend. Er packte ihn mit fester Hand und begann, mich zu wichsen, während er mich wieder küsste, diese heiße Zunge, die in meinen Mund drang, meine Lippen biss und meine Zunge saugte. Mit der anderen Hand drückte er meinen Arsch über der Unterhose und schob die Finger zwischen meine Backen, suchend.

—Hat dich dort noch nie jemand angefasst? —fragte er mit an mein Ohr gepressten Lippen.

—Noch nie —brachte ich heraus.

—Scheiße.

Das Wort kam wie ein Knurren aus seiner Brust. Er drehte mich um und drückte mich gegen den Stamm einer Kiefer. Die Rinde schürfte meine Hände, als ich mich abstützte, damit ich nicht fiel. Er zog mir die Unterhose bis zu den Knien hinunter, und ich spürte die kalte Luft des Waldes an meinem nackten Arsch. Dann seine Zunge. Heiß. Feucht. Er war hinter mir auf die Knie gegangen, öffnete meine Backen mit beiden Händen und leckte mich dort, wo mich noch nie jemand berührt hatte.

Meine Beine zitterten. Ich stieß ein Stöhnen aus, das viel zu laut durch die Stille des Waldes hallte.

—Pssst —murmelte er gegen meine Haut—. Sonst hören sie uns.

Aber er machte weiter. Er leckte mich langsam, tupfte mit der Zunge, drängte und befeuchtete mich vollständig. Dann schob er einen Finger hinein, danach zwei, glitschig von Speichel, und ließ sie in mich gleiten. Es brannte. Verdammt stark. Aber gleichzeitig war es das obszönste und vollkommenste Gefühl, das ich je in meinem Leben empfunden hatte. Adrián wichste mich mit der freien Hand, während er die Finger bis zum Grund in mich schob, nach diesem Punkt suchte, sie drehte und mich von innen öffnete.

—Ich werde dich ficken —sagte er, während er hinter mir aufstand—. Hier. Genau jetzt. Und du wirst der Erste sein, der ihn spürt.

—Ja —keuchte ich und presste die Hände gegen die Kiefer—. Ja, verdammt, ja.

Er spuckte in seine Hand, rieb seinen Schwanz damit ein und setzte die Spitze an meiner Öffnung an. Er drückte langsam. Zunächst drang er nicht ein. Seine Eichel war zu dick, mein Arsch zu eng. Doch er blieb hartnäckig, drückte und schob sich Millimeter für Millimeter vor, während er mir ins Ohr flüsterte, ich solle aushalten, atmen, mich für ihn öffnen. Und plötzlich gab die Spitze nach und drang ein. Ich schrie gegen die Rinde der Kiefer. Ich schrie vor Schmerz und Lust zugleich, weil ich noch nie etwas so Intensives, so Füllendes gespürt hatte, etwas, das zugleich so sehr mir und so sehr ihm gehörte.

Er blieb einen Moment still stehen und ließ mir Zeit, es zu verarbeiten. Dann begann er, weiterzudrücken. Ganz langsam. Zentimeter um Zentimeter schob er diesen unmöglichen Schwanz in mich, bis ich seine Eier an meinem Arsch spürte und wusste, dass er vollständig in mir steckte.

—Scheiße —knurrte er—. Du bist so eng. So heiß da drinnen.

Er begann, sich zu bewegen. Langsame Rückzüge. Lange Stöße. Jeder Stoß tiefer als der vorherige. Er packte meine Hüften mit beiden Händen, grub die Finger in mein Fleisch und zog mich jedes Mal nach hinten, wenn er zustieß. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten, obszönen Geräusch aus mir heraus und wieder hinein, vermischt mit unserem Keuchen und dem Knacken der Blätter unter seinen Füßen.

—Fass dich an —befahl er—. Wichs dich, während ich dich ficke.

Ich senkte die Hand und packte meinen Schwanz, begann, mich im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen. Jedes Mal, wenn er eindrang, drückte ich fester zu. Jedes Mal, wenn er herausglitt, lockerte ich den Griff. Ich spürte, wie seine Eichel innen eine Stelle streifte, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte, eine Stelle, bei der ich hinter geschlossenen Lidern Lichtblitze sah, eine Stelle, die mich beinahe zum Kommen brachte, ohne dass ich mich kaum berühren musste.

—Ich komme gleich —keuchte ich—. Adrián, verdammt, ich komme gleich.

—Halte durch —knurrte er und fickte mich härter—. Halte durch, komm mit mir.

Er stieß mit voller Kraft zu. Schnell. Hart. Seine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meinen Arsch, sein Körper presste sich an meinen Rücken, seine Zähne gruben sich in meine Schulter, damit er nicht schrie. Ich wichste mich wie ein Verzweifelter, die Rinde der Kiefer schürfte meine Stirn, sein Schwanz bohrte sich in mich, bis ich es nicht länger aushielt.

Ich kam mit einem erstickten Stöhnen gegen den Baum. Dicke, heiße Spermastrahlen spritzten stoßweise aus meinem Schwanz und besudelten die Rinde, meine eigenen Finger und den mit Blättern bedeckten Boden. Mein ganzer Arsch zog sich plötzlich um seinen Schwanz zusammen, und er stieß ein tierisches Knurren aus, drückte ein letztes Mal bis zum Grund und blieb dann still stehen, presste mich gegen die Kiefer und zitterte.

Ich spürte, wie er in mir kam. Heiß. Zäh. Ein Schwall nach dem anderen füllte mich von innen, während er mir in den Hals biss, um nicht zu schreien. Er kam eine gefühlte Ewigkeit lang, entleerte sich vollständig in meinen Arsch, drückte jeden Schub bis zum Grund und markierte mich von innen.

Als er herausglitt, rann ein zäher Spermafaden an der Innenseite meines Oberschenkels hinunter. Adrián blieb an meinen Rücken gelehnt stehen und keuchte, ohne etwas zu sagen, während sein noch harter Schwanz zwischen uns weiter tropfte.

Wir zogen uns schweigend und unbeholfen an, noch immer zitternd. Der Wald roch nun nach Sex, Schweiß und Sperma, vermischt mit dem Harz der Kiefern.

—Willst du dich morgen nach dem Training wieder hier mit mir treffen? —flüsterte er, als könnte etwas zerbrechen, wenn er es laut aussprach.

—Ja —sagte ich, beinahe ohne eigenen Willen.

—Perfekt.

Er sagte es mit einer Ruhe, die nicht zu der Situation zu passen schien. Als wäre das alles für ihn nur ein weiterer Spielzug, ein einstudierter. Als hätte er monatelang auf den genau richtigen Moment gewartet.

Zu meiner Überraschung gab er mir anschließend einen Kuss auf die Wange. Oder eher auf die Grenze, genau an den Mundwinkel, an diesem exakten Punkt, an dem ein Kuss aufhört, freundschaftlich zu sein, und zu etwas anderem wird. Ein sanfter, beinahe schüchterner Kuss, nach allem, was wir gerade getan hatten.

Er lächelte leicht und strich mit dem Daumen über meinen Mundwinkel, um einen Rest meines Speichels wegzuwischen.

—Morgen bringe ich Gleitgel mit —sagte er, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt—. Damit es nicht so weh tut.

Danach ging er allein den Pfad entlang davon, ohne sich noch einmal umzusehen, mit derselben Sicherheit, mit der er den Wald betreten hatte. Ich blieb wie angewurzelt stehen, der Arsch brannte mir noch immer, sein Sperma rann mir in der Unterhose am Oberschenkel hinab, und der Zweifel schlug in mir wie ein schlecht aufgepumpter Ball.

Ich verstand gar nichts.

War Adrián nicht hetero?