Was an jenem Mittag bei Octavio geschah

Ich verbrachte drei Tage damit zu warten, dass mein Anwalt meinen Anruf erwiderte. Er meldete sich nicht mehr, und ich drängte auch nicht weiter. Ich war die leere Wohnung und das ständige Grübeln über dasselbe leid, also ging ich eines Nachmittags auf eine Kontaktseite, ohne irgendeine klare Absicht, nur um etwas mit den Händen zu tun.

Dort fand ich Octavios Profil. Es war ein Foto im Gegenlicht, das nur die Kontur eines breiten Torsos zeigte, sonst nichts. Die Nachricht war kurz: «Wenn du magst, komm heute vorbei. Mittagessen und Gespräch. Das Übrige wird sich zeigen.» Er schickte mir eine Adresse am Hafen, in einem Viertel, das ich nicht gut kannte.

Ich ging los, ohne lange nachzudenken. Ich nahm ein Taxi und stieg vor einem dreigeschossigen Haus aus, weiße Fassade und ein großes Tor aus massivem Holz. Ich klingelte, und er selbst machte auf.

Er war groß, dunkelhaarig, mit Schultern wie Balken, die Haut noch nach Seife riechend. Er wirkte wie etwa fünfzig, aber er trug seinen Körper wie ein Mann, der zwanzig Jahre jünger war.

—Komm rein, der Tisch ist schon gedeckt —sagte er, ohne ganz zu lächeln.

Drinnen roch das Haus nach Eintopf und altem Holz. Er führte mich in ein großes Esszimmer mit einem Fensterfront, die auf einen Innenhof voller Pflanzen ging. Er hatte Reis mit Huhn vorbereitet, einen Avocadosalat und eine Flasche billigen Rotwein, die auf dem Tisch wartete.

Während wir aßen, erzählte ich ihm mehr, als ich eigentlich vorhatte: von dem Anwalt, von meiner letzten Beziehung, davon, wie ich an diesen Punkt gekommen war, an dem ich nicht mehr wusste, was ich mit meinen Nachmittagen anfangen sollte. Ich schmückte ein paar Dinge aus, damit ich nicht so verloren wirkte. Er hörte zu, den Kiefer in die Faust gestützt, die Augen fest auf mich gerichtet.

—Ich vermiete die Zimmer in den oberen Stockwerken —sagte er irgendwann—. Ich wohne allein. Meine Mutter kommt sonntags vorbei. Der Rest des Hauses gehört mir.

Als wir fertig gegessen hatten, machte er eine Geste zum Sofa im Wohnzimmer.

—Warte da auf mich. Ich zieh mich um und komm gleich.

Ich setzte mich. Das Leder war abgenutzt und roch nach altem Tabak. Ich schaltete den Fernseher mit der Fernbedienung an, ohne zu wissen, wonach ich suchte. Vielleicht vier Minuten vergingen.

Er kam nackt aus dem Zimmer.

Ich will nicht übertreiben, aber so etwas hatte ich noch nie außerhalb eines Bildschirms gesehen. Sein Schwanz hing schwer zwischen den Schenkeln, dick wie ein Unterarm im Ruhezustand, die Hoden riesig, die Haut dunkel und glatt. Er ging mit der Gelassenheit eines Mannes, der weiß, was er trägt. Er blieb vor mir stehen und brachte meine Augen auf Höhe seines Nabels.

—Hältst du das aus, mein Schatz? —fragte er.

Ich schluckte.

—Ja —sagte ich, ohne genau zu wissen, was ich da eigentlich annahm.

Er beugte sich vor und küsste mich langsam auf die Lippen. Er roch nach Zahnpasta und nach etwas Tieferem, Moschusartigem, fast Tierischem.

—Viele kommen, sehen das hier und kriegen Angst. Sie gehen wieder durch dieselbe Tür hinaus, durch die sie reingekommen sind. Du nicht?

—Nein —wiederholte ich.

Er zog mich selbst aus, geduldig, Stück für Stück. Erst ließ er mir die Hose herunter, dann die Unterwäsche, und sah mich dabei an, als würde er ein empfindliches Paket auseinandernehmen. Er legte meine Kleidung sauber gefaltet über die Armlehne des Sofas. Dann zwang er mich mit einer festen Hand am Knie, die Beine zu öffnen, schob zwei Finger unter mein Gesäß und hob mich mit einem Ruck hoch, trug mich an seine Brust, als würde ich nichts wiegen. Ich spürte die Rohheit seiner Kraft, die Hitze, die von ihm ausging, den riesigen Wulst seines Schwanzes, der mir gegen den Bauch drückte, und dieser Kontakt nahm mir den Atem. Er trug mich durch einen Flur bis in sein Zimmer, drückte mich mit obszöner Leichtigkeit an sich.

Das Bett war riesig, mit weißen Laken bezogen. Davor stand ein großer Spiegel, der an die Wand gelehnt war, auf dem Boden, leicht schräg.

—Ich will dich sehen —sagte er, als er mich auf die Matratze legte.

***

Er kletterte auf mich und zwang mich mit einer Hand in meinem Nacken, den Mund zu öffnen. Nur die Eichel passte hinein. Ich versuchte es, ich schwöre es, aber kaum kam sie einen Fingerbreit hinter die Schneide der Zähne, würgte ich. Er wurde nicht wütend. Er strich mir langsam durch die Haare, wie einem Kind, dem man beibringt, allein zu essen, aber der Schwanz war immer noch da, feucht, stieß mir mit kurzen Druckbewegungen in die Kehle. Die Spitze streifte meine Zunge, schmeckte nach Salz, nach Haut, nach sauberem Schweiß. Als es mir gelang, den Kiefer etwas zu entspannen, schob er ihn tiefer hinein, und die Luft blieb mir in der Brust stecken. Ich spürte den Druck gegen meine Zunge, das dicke Gewicht des Fleisches, den Puls der Vene, die im Mund schlug.

—Dein Mund ist nicht besonders groß, Schatz —sagte er fast zärtlich—. Aber er taugt.

Er drehte mich um. Er vergrub das Gesicht zwischen meinen Arschbacken und leckte mich von unten, langsam, mit flacher Zunge, öffnete mich geduldig, spreizte die Haut mit dem Mund. Er packte meine Hüften und zog mich näher zu sich, bis ich seinen heißen Atem am Hintern spürte. Zuerst war es ein breites, feuchtes, hartnäckiges Lecken; dann drückte er die Zunge gegen den Eingang und ließ mich am ganzen Körper zittern. Der Spiegel gab mir das Bild meiner eigenen Scham zurück: der angespannte Körper, die gespreizten Beine, er kniend zwischen ihnen, als würde er eine Speise prüfen. Ein Finger drang danach hinein, langsam, mit Speichel benetzt, und der Schmerz ließ mich den Rücken krümmen. Dann öffnete mich der zweite noch weiter, und ich spürte den trockenen Druck, das innere Ziehen, das sich wehrende Fleisch.

—Du musst offen sein, mein Schatz, sonst geht das hier nicht rein.

Er schlug mit der Spitze immer wieder gegen den Eingang, tastete die geschlossene Tür mit einer Brutalität ab, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Die Eichel rieb außen an mir, breit, heiß, jede Berührung ließ eine Welle aus Panik und Verlangen durch mich gehen. Mein Kopf sagte mir: steh auf, zieh dich an, geh. Aber mein Körper wollte mir nicht gehorchen.

—Was ist los, bist du nervös? —sagte er, nicht wütend, nicht genau.

Ich schaffte es, mich unter seinem Gewicht zu drehen.

—Lass mich das machen —bat ich ihn—. Leg dich hin.

Er legte sich hin. Das Glied zum Himmel gerichtet, hart, pulsierend, riesig, mit straffer, glänzender Vorhaut. Ich stieg auf ihn, nahm ihn mit beiden Händen und begann langsam zu sinken. Ich spürte, wie er mich von innen auseinanderriss. Das ist keine Metapher. Die Eichel drang zuerst mit unerträglichem Druck ein, spreizte mich wie ein Keil. Ich hielt inne, atmete stoßweise, und er hielt meine Taille, während ich auf seinem Körper zitterte. Ich sank noch ein Stück weiter, und der Schmerz riss mir ein ersticktes Stöhnen heraus; das Fleisch brannte, schien zu glühen, zerriss mich in einer heißen Linie. Mit jedem Zentimeter dehnte sich mein Arsch, zog sich zusammen und gab wieder nach, und ich weinte ohne Schluchzen, mit verzogenem Gesicht, klammerte mich an seine verschwitzte Brust, während er murmelte, so, genau so, nicht aufhören.

Jeder Millimeter war eine Stufe, auf der etwas in mir zu platzen schien. Ich hielt den Atem an, weinte lautlos, während ich mich ein wenig tiefer, noch ein wenig tiefer sank. Octavio hatte die Hände an meiner Taille, drückte aber nicht; er ließ mich das Tempo wählen. Das war fast noch schlimmer: dass die Entscheidung bei mir lag und ich trotzdem nicht aufhören konnte. Als er ganz drin war, spürte ich, wie sein Schambein gegen meinen Hintern stieß, und ein trockener Ruck jagte mir den Rücken hinunter. Ich blieb dort festgenagelt, ausgefüllt, mit gebrochener Atmung und seinem pulsierenden Schwanz in mir, lebendig, gespannt, gegen die Wände im Inneren reibend.

Er begann sich zu bewegen, als ich schon ganz auf ihm saß. Zuerst langsam. Ich atmete durch den Mund, die Augen geschlossen, die Beine zitterten, als hätte man mir Kälte in die Knochen gejagt. Er hob das Becken nur leicht und stieß wieder hinein, zog den Schwanz heraus und schob ihn wieder hinein mit einem feuchten, klebrigen Laut, der Laut geriebener Haut. Mit jeder Bewegung öffnete sich dieses unerträgliche Brennen ein wenig mehr, bis sich der Schmerz mit einem schmutzigen, tiefen, unaussprechlichen Lustgefühl vermischte. Dann wurde er schneller. Er packte meine Arschbacken mit beiden Händen, spreizte sie, und er rammte mich mit kurzen, kraftvollen Stößen, die das Bett hüpfen ließen. Ich spürte seinen Atem in meinem Nacken, den Schlag seiner Schenkel gegen meine, den Schweiß, der mir über die Brust lief und auf die Matratze tropfte.

Jeder Stoß riss mir ein Stöhnen heraus, das ich hinunterschlucken wollte. Schrei nicht, schrei nicht, schrei nicht, wiederholte ich mir, ohne zu wissen, wem ich das verbergen wollte. Aber die Wahrheit war, dass ich schon kaputt war, offen, durchnässt von Schweiß und Speichel, mit gekrümmter Wirbelsäule und den Fingern in die Laken gekrallt. Octavio stieß mich mit kontrollierter Gewalt hinein und wieder heraus, als würde er messen, wie viel ich aushielt, bevor ich ganz zerbrach. Seine Eichel rieb in mir, traf immer und immer wieder dieselbe Stelle, und die Hitze stieg vom Bauch bis in den Hals wie ein Brand.

Er kam in mir. Ich spürte es heiß, sehr viel, als hätte man mir einen Hahn in den Eingeweiden aufgedreht. Die Ladung füllte mir den Hintern in dicken, heftigen Pulsen, und jeder seiner Krämpfe zwang mich, mich weiter zu öffnen. Und er brüllte. Er brüllte wie ein Stier, dem man das Tor der Treibbahn öffnet, mit dem ganzen Körper, die Halsadern geschwollen, die Zähne zusammengebissen. Ich saß immer noch auf ihm, während sein Sperma mich von innen verstopfte, an der Wurzel des Schwanzes überlief, klebrig und brennend, vermischt mit dem Schweiß, der von uns beiden herunterlief.

***

—Steh nicht auf —sagte er danach, noch immer in mir.

So trug er mich, aufgespießt, mit dem Teil in mir, und setzte mich auf alle viere an den Bettrand. Ich bat ihn, nein, nicht mehr, bitte nicht. Ich spürte, wie der Schwanz beim Zurechtfinden glitt, kaum herauskam und wieder hineinging, und diese Reibung ließ mich zugleich vor Wut und Erleichterung aufstöhnen. Er spreizte mir mit einer Hand die Arschbacken und versohlte mir die Backe mit offenen Handflächen. Es klang wie aufeinanderprallende Bretter. Dann drang er ruckartig wieder in mich ein, tiefer, und nahm mir den Atem. Das Bett knarrte hinter mir, der Spiegel warf seinen riesigen Körper an meinen gepresst zurück, seinen Bauch gegen meinen Rücken, seine Hüften, die immer und immer wieder gegen mich schlugen. Er kam wieder. Dieses zweite Mal konnte ich Schmerz und Hitze nicht mehr unterscheiden; ich spürte nur noch einen weiteren dicken Schwall, der mich füllte, zwischen meinen Schenkeln herunterlief, als er sich halb zurückzog und weiße, rötliche Fäden hinterließ, die auf den Boden tropften.

Als er herauskam, ergoss sich das Sperma in dicken Strahlen auf den Boden. Ich hörte ihn leise lachen, zufrieden.

—Schau dich an, wie ich dich zugerichtet habe. So seh ich dich gern.

Ich griff nach hinten und berührte den Rand. Als ich auf meine Finger sah, war Blut mit seiner Feuchtigkeit vermischt. Ich hob den Blick, und unsere Augen trafen sich im Spiegel. Ich weiß nicht, welchen Ausdruck ich hatte, aber er fand ihn komisch. Er brachte mir ein Handtuch.

—Dusche dich, mein Schatz. Lauwarm, nicht heiß. Das wird brennen.

Das Wasser im Bad schmeckte nach etwas Neuem. Ich lehnte lange an den Fliesen, ließ es mir über den Nacken laufen und spürte das Brennen zwischen den Arschbacken, das empfindliche, geöffnete Innere, als hätte ich seinen Schwanz noch immer in mir. Die Seife brannte auf der Haut und ließ mich die Augen schließen; vorsichtig legte ich die Hand an den Hintern, spreizte die Backen nur ein wenig und spürte die Feuchtigkeit, vermischt mit seinem Sperma, und einen Faden Blut, der in den Abfluss lief. Da war keine Zärtlichkeit darin, nur eine körperliche, brutale Wahrheit, die mich zittern ließ.

Als ich ins Zimmer zurückkam, schlief er bereits auf dem Rücken, einen Arm über der Stirn. Ich legte mich vorsichtig neben ihn. Er schob mir den freien Arm unter den Körper und zog mich an sich, drückte mich an seine Brust. Sein Schwanz war noch halb hart, schwer auf dem Oberschenkel, und jedes Mal, wenn er sich bewegte, strich er mit warmer Hartnäckigkeit über meinen Bauch. Ich schlief ein und spürte noch immer etwas Großes in mir pochen, obwohl es nicht mehr da war.

***

Er weckte mich gegen sieben Uhr abends, indem er meine Schulter rüttelte.

—Komm ins Wohnzimmer. Das Essen ist fertig.

Ich suchte reflexartig nach meiner Kleidung. Sie lag nicht dort, wo wir sie hingelegt hatten.

—Ich hab sie in die Waschmaschine getan, mein Schatz. Dein Geruch war überall. Sie ist fast trocken. Solange willst du so gesehen werden.

Ich ging hinter ihm den Flur entlang und versuchte, den Körper zu verbergen, obwohl ich wusste, dass es keinen Weg dazu gab. Er ging vor mir, das Glied bewegte sich mit jedem Schritt, gleichgültig, wie ein langsames Pendel.

—Wie hast du das ausgehalten? —fragte er über die Schulter hinweg, amüsiert—. Ehrlich, ich dachte nicht, dass du das kannst.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich aß am Rand des Stuhls sitzend, fast seitlich. Er hatte eine Suppe mit feinen Nudeln und einen gebratenen Fisch gemacht. Wir aßen und sahen einen alten Horrorfilm auf einem kleinen Bildschirm, der auf der Kommode stand. Er hielt mich mit einem Arm um die Taille. Ich rührte das Essen kaum an.

—Heute bleibst du bei mir über Nacht —sagte er, ohne mich wirklich zu fragen.

Ich nickte.

Als der Film zu Ende war, hob er mich wieder hoch. Diesmal am Bettrand, wieder. Es war nicht so lang wie beim ersten Mal. Vielleicht hatte er Mitleid, vielleicht war er einfach müder. Zuerst drang er wieder langsam ein, dann tiefer, und brachte mich dazu, mich zu wölben, während er mich an den Hüften festhielt. Die Reibung war so intensiv, dass ich schließlich keuchend ins Kissen stöhnte. Er kam wieder in mir. Wieder trat Milch mit Blut aus, als er sich zurückzog.

Diesmal brachte er selbst das Tuch und wischte mich sauber, ohne witzige Kommentare. Er sagte Dinge zu mir, während er mich säuberte, kleine Worte, ich liebe dich, wie lecker du bist, wie gut du mich nimmst. Ich spürte einen eigenen Pulsschlag in einem Teil von mir, von dem ich nicht wusste, dass er allein schlagen konnte. Er ließ mich auf dem Rücken liegen, die Beine noch offen, den Hintern brennend, und legte sich eine Weile auf mich, rieb seinen Schwanz an meinem Oberschenkel, bis er ganz weich wurde.

Wir schliefen beide, diesmal einander zugewandt, seine Arme um meinen Rücken, meine Beine zwischen seinen eingehakt. Wenn ich mich bewegte, tat es weh. Wenn ich mich nicht bewegte, tat es genauso weh. Aber ich wollte nicht mehr gehen.

***

Am nächsten Morgen weckte mich die Sonne, die durchs Fenster des Zimmers fiel. Octavio schlief noch, mit einem leisen Schnarchen, den Mund offen. Ich zog mich schweigend an. Die Kleidung roch nach Weichspüler und nach einem Haus, das nicht meins war.

Ich legte ihm das Handy auf den Nachttisch und setzte mich an den Bettrand. Ich berührte seine Wange mit den Fingerspitzen. Er öffnete ein Auge.

—Du kommst wieder —sagte er. Es war keine Frage.

—Ich komme wieder.

Ich stand auf, bevor ich weiter darüber nachdenken konnte. An der Tür hielt er mich noch einen Moment auf: Er küsste mich wieder auf die Lippen, langsam, erneut mit Ruhe, als wäre die Nacht nicht passiert und wir würden gerade erst wieder anfangen. Er schloss die Tür, ohne noch etwas zu sagen.

Ich ging bis zur Hauptstraße und suchte ein Taxi. Jeder Schritt erinnerte mich daran: ein kleiner elektrischer Schlag zwischen den Beinen, ein tiefes Vibrieren im Rücken. Der Anwalt rief immer noch nicht an. Und ich hatte zum ersten Mal seit Wochen aufgehört, auf ihn zu warten.