Was er in jener Morgendämmerung unter meinem Rock entdeckte

Alles, was im Leben wirklich zählt, beginnt als kleines Drama. Manche dieser Dramen werden mit etwas Glück zu Liebe.

Der Club hieß El Espejo und lag in einer schmalen Straße in der Altstadt von Cartagena, weit weg von den lauten Läden am Hafen. Ich ging dorthin, wenn ich denken musste, ohne dass mir jemand auf die Nerven ging, weil das Licht spärlich war und die Musik gerade leise genug, um das Klirren der Eiswürfel gegen das Glas zu hören. Ich hatte den kleinen schwarzen Lederrock an, die gemusterten Strümpfe und eine Seidenbluse, die wenig der Fantasie überließ. Ich war nicht auf der Suche nach irgendetwas Bestimmtem. Oder das sagte ich mir zumindest.

Iván tauchte in jener Morgendämmerung auf, wie die Dinge auftauchen, die wichtig sind: ohne Vorwarnung.

Ich merkte sofort, dass ich ihm gefiel. Ich sah es daran, wie er mich von der Bar aus anstarrte, mit dem Glas in den Händen und dem Rücken kaum an der Theke, als wolle er so tun, als würde er mich nicht ansehen, und es ihm nicht ganz gelingen. Er war klein, hatte schwarzes, lockiges Haar und trug ein Hemd, das zwei Knöpfe zu weit geöffnet war. Hübsch auf eine zerzauste Art, von der man erst merkt, wie schön sie ist, wenn man näher kommt.

Ich saß auf dem runden Sofa ganz hinten, auf dem bordeauxfarbenen Samtsofa, das sich fast niemand zu besetzen traute, weil man es vom Barkeeper aus zu gut sehen konnte. Ich hatte die Beine übereinandergeschlagen und das Glas auf dem Oberschenkel abgelegt. Ich hielt seinem Blick eine Sekunde länger stand als nötig und sah, wie er das Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagerte, sich entschied. Er entschied sich.

Er stellte das Glas auf den Boden, neben den Fuß des Sofas, und beugte sich vor, bis seine Augen auf Höhe meiner lagen. Er roch nach hellen Zigaretten und nach einem zitrischen Parfüm, das nicht teuer war, ihm aber gut stand.

—Ich suche dich schon seit drei Nächten —sagte er, und er sagte es ernst, ohne die Grimasse von jemandem, der einen Satz einstudiert.

—Dann hast du drei Nächte lang in die falsche Richtung geschaut —entgegnete ich.

—Glaube ich nicht. Du bist hier.

Ich lächelte mit jenem Lächeln, das ich benutze, wenn ich zynisch wirken will und es nicht ganz fühle.

—Und wonach suchst du so hartnäckig?

—Nach etwas, womit ich nicht gerechnet habe —sagte er—. Das Unerwartete ist immer das Sensationellste.

Wenn du wüsstest, dachte ich. Wenn du nur wüsstest.

Er hob die Hand und strich mir mit dem Handrücken langsam über die Wange, als würde er abtasten. Seine Berührung war warm und ein wenig rau, die von Händen, die arbeiten. Sie glitt meinen Hals hinab, folgte dem Ausschnitt und blieb am ersten Knopf der Bluse stehen. Er sah mich an und bat um Erlaubnis. Ich sagte nicht mit der Stimme ja. Ich sagte ja, indem ich ihn weitermachen ließ.

Seine Finger glitten über die Seide und umfassten eine meiner Brüste. Er drückte sie mit der ganzen Hand; dann suchte er mit dem Daumen durch den Stoff hindurch die Brustwarze und kniff sie mit einer Langsamkeit, die mir den Atem abschnitt. Er tat es noch einmal, diesmal stärker, drehte sie zwischen den Fingern, bis sie sich unter der Seide hart wie ein Kieselstein anfühlte. Ich bog mich unwillkürlich im Sofa, drückte die Brust gegen seine Hand, bat stumm um mehr. Er senkte den Blick, lächelte und öffnete zwei Knöpfe der Bluse, um die Hand hineinzuschieben. Seine heiße Handfläche auf der nackten Haut, der Daumen, den er mit Speichel anfeuchtete, bevor er meine Brustwarze erneut quälte, rissen mir einen kehligen Atemstoß ab. Ich musste über die Ungeschicklichkeit meines eigenen Körpers lachen, darüber, wie schnell er mich anhatte.

—Du hast es eilig —murmelte er.

—Und du weißt nicht, bei wem.

Ich packte ihn am Handgelenk. Ich zog seine Hand vorsichtig von meiner Brust weg und führte sie nach unten, unter den Rocksaum. Mein anderes Bein schlug von allein wieder auseinander, als hätte es auf das Zeichen gewartet. Ich sah ihm in die Augen, als seine Finger meine Strümpfe streiften, als sie den Oberschenkel hinaufglitten, als sie dort ankamen, wo der Stoff endete und die Haut begann.

Und wo direkt nach der Haut etwas anderes begann.

Ich merkte es zuerst an seiner Hand. Die Pause. Diese Zehntelsekunde, in der seine Finger zögerten, tasteten, bestätigten, was das Gehirn erst noch zu begreifen versuchte. Danach merkte ich es an seinen Augen. Iván öffnete den Mund, um etwas zu sagen, und sagte nichts. Er senkte den Blick, hob ihn wieder, senkte ihn erneut. Mein Schwanz war seit dem Gespräch hart, gegen die Hüfte durch den Stoff der Unterhose eingeklemmt, und jetzt spürte ich ihn unter seinen Fingern pochen wie ein zweites Herz.

Ich wartete. Das ist der Moment, in dem manche aufstehen und gehen, ohne sich noch einmal umzudrehen. Das ist der Moment, in dem andere einen hässlichen Spruch fallen lassen und sich dann drei Monate lang darüber grämen. Das ist der Moment der Wahrheit, und wir alle kennen ihn.

Iván stand nicht auf. Iván ließ die Hand nicht los.

Stattdessen schloss er die Finger. Er drückte langsam zu, maß die Härte ab, folgte dem Umriss meines Schwanzes durch den Stoff, der von der Lusttropfen-Flüssigkeit schon seit einer Weile meine Unterhose befeuchtete. Ein seltsamer Ausdruck legte sich auf sein Gesicht. Es war keine Angst. Kein Ekel. Es war dieses merkwürdige Etwas, das passiert, wenn ein Teil an einen Ort passt, von dem man nicht erwartet hatte, dass er überhaupt hineinpasst.

—Das habe ich nicht erwartet —sagte er schließlich und lachte leise, ohne mich loszulassen. Im Gegenteil: Er drückte fester zu, melkte mich mit der Hand über der Baumwolle, und ich spürte, wie sich die Feuchtigkeit im Stoff ausbreitete.

—Ich habe dich gewarnt.

—Du hast mich vor nichts gewarnt.

—Ich habe dir gesagt, dass du nicht weißt, bei wem du es eilig hast.

Er biss sich auf die Lippe. Ich bog mich noch ein wenig mehr über das Sofa und spreizte die Beine noch etwas weiter. Die Musik wechselte zu einem langsamen Stück, Gitarre und eine Frauenstimme; zwei Sofas weiter lachte jemand über etwas, das nichts mit uns zu tun hatte. Iván hob den Saum meines kleinen Rocks mit der freien Hand an, und das Kleidungsstück rutschte hoch und machte mich frei. Mit zwei Fingern schob er die Unterhose zur Seite, und mein Schwanz schnellte nach vorn, sobald der Stoff ihn nicht mehr festhielt, völlig hart, an der Spitze glänzend, mit einem dicken Tropfen, der am Eichelrand hing. Er betrachtete ihn, wie man etwas betrachtet, das man bereits beschlossen hat zu nehmen.

—Verdammt —flüsterte er, und das war weder Frage noch Klage. Es war Hunger.

Er kniete nieder.

Der Boden von El Espejo war aus kalten Fliesen, und es schien ihn nicht zu kümmern. Er machte es sich zwischen meinen Beinen bequem, stützte beide Hände auf meine Oberschenkel und senkte den Kopf. Zuerst spürte ich seinen Atem auf der nassen Haut, dann die Zunge: einen langen Zug von der Basis bis zur Spitze, sanft, fast erkundend, als wollte er begreifen, was für einen Körper er da zufällig abbekommen hatte. Ich bebte. Er tat es noch einmal, diesmal langsamer, blieb an der Eichel stehen, saugte sie kaum mit den Lippen an und leckte den Tropfen Vorsperma mit der Zungenspitze weg. Er schloss die Augen, um mich zu schmecken. Dann öffnete er sie wieder, um mich anzusehen, mit meinem Schwanz an seiner Wange, und lächelte, als hätte er gerade etwas Besseres entdeckt als das, wonach er gesucht hatte.

—Lutsch ihn mir gut —sagte ich, überrascht von meiner eigenen Stimme—. Lutsch ihn mir, als ginge es um dein Leben.

Er gehorchte ohne ein Wort. Er öffnete den Mund und nahm ihn ganz hinein, bis die Spitze gegen den Rachen schlug und ihn zum falschen Schlucken brachte. Er zog ihn nicht zurück. Er blieb einen Moment so, die Lippen an der Basis, leicht erstickend, und erst dann begann er, den Kopf langsam anzuheben. Jeder Zentimeter, der herauskam, hinterließ eine Spur Speichel; jeder Zentimeter, der wieder hineinging, war tiefer, nasser, obszöner. Iván blies mir einen, als hätte er seit Wochen genau darüber nachgedacht, den Kopf zu senken und aufzuhören zu denken. Er ging mit langsamem Rhythmus hoch und runter, der sich dann ohne Vorwarnung beschleunigte; er leckte mir über die Basis, kehrte zur Spitze zurück, bildete mit den Lippen einen Kreis und nahm ihn ganz in den Mund. Eine seiner Hände hielt meine Hüfte fest, damit ich mich nicht zu sehr wand; die andere drückte meinen Oberschenkel mit einer Kraft, die mir am nächsten Tag eine Spur hinterlassen würde und die mich überhaupt nicht störte.

Ich packte ihn am Haar. Ich wickelte es mir nur leicht um die Finger, um ihm den Rhythmus vorzugeben. Er stöhnte mit vollem Mund, und das Stöhnen jagte mir durch den Schwanz und ließ meine Beine zittern. Ich ließ die Zügel ein wenig locker, und er nahm das als Erlaubnis: Er ließ sich den Mund ficken, öffnete ihn weiter, presste die Lippen um die Eichel, wenn er wieder hochkam, und kratzte mir mit den Nägeln die Rückseite des Oberschenkels. An seinem Kinn hing ein Faden Speichel, der sich auf seiner Hemdbrust mit meinem Vorsperma vermischte. Ich sah, wie sich seine freie Hand zu seinem eigenen Schoß bewegte, wie er sich über der Jeans packte, nach Erleichterung suchte. Lange ließ ich ihn nicht: Ich zog ihm das Haar nach oben, zwang ihn, sich einen Moment zu lösen, damit er mich ansehen konnte.

—Mach weiter —sagte ich—. Hör nicht auf, bis ich dir in den Mund komme.

Iván leckte sich die glänzenden Lippen und ging wieder runter. Diesmal fand er einen anderen Rhythmus: Er ließ die Eichel nicht los, bearbeitete sie mit der Zungenspitze am Frenulum entlang, während er mir den Schwanz mit der Hand rieb, fest zupackend, mich von unten nach oben ausmelkend. Jedes Mal, wenn die Hand die Spitze erreichte, nahm der Mund sie auf und sog gierig. Seine Augen glänzten. Sein Kinn glänzte. Sein ganzer Mund glänzte.

Ich schloss die Augen. Ich zwang mich, nicht auf den Barkeeper zu schauen, nicht auf die beiden Jungs, die am anderen Ende Billard spielten, nicht auf irgendetwas, das nicht die abgeplatzte Gipsdecke von El Espejo war. Ich krallte die Nägel in den Samt des Sofas. Ich biss die Zähne zusammen, damit ich keinen zu deutlichen Laut von mir gab. Ich hielt so lange durch, wie ich konnte.

Ich konnte nicht lange.

Als ich spürte, dass ich kam, versuchte ich zu warnen. Ich berührte sein Haar mit der Hand, ein vages Zeichen. Iván wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er presste den Mund um die Eichel, sog stärker, schob mir die Zunge von unten darunter, und das war alles. Ich kam in einer langen Zuckung, mit jener Kontraktion, die im Rücken beginnt und in den Beinen endet. Ich stieß ein tiefes Geräusch aus, fast ein Knurren, und die Milch spritzte stoßweise in seinen Mund, ohne Pause, Schwall auf Schwall, als hätte ich sie monatelang zurückgehalten. Iván wich nicht zurück, selbst nicht, als der erste Schuss ihm die Kehle füllte; er schluckte, machte ein nasses Geräusch, schluckte noch einmal. Der Samenerguss lief weiter, und er schluckte weiter, und als er nicht mehr konnte, ließ er den Rest aus dem Mundwinkel auf sein Kinn laufen. Er lutschte weiter, bis der letzte Tropfen auf seiner Zunge erschien, mein Schwanz schon empfindlich am Rand des Schmerzes, und erst dann ließ er mich mit einem obszönen Plopp los.

Er hob langsam den Kopf. Seine Lippen glänzten, sein Kinn war von Samen nass, und er hatte ein neues Lächeln. Er wischte mit dem Daumen den Mundwinkel ab, nahm auf, was ihm entwischt war, und steckte es sich in den Mund. Er säuberte den Rest mit dem Handrücken und sah mich mit einer seltsamen Ruhe an, als hätte er gerade ein altes Problem gelöst.

—Komm hier rauf —sagte ich leise.

Er kam hoch. Er beugte sich über das Sofa, stützte die Knie zu beiden Seiten meiner Beine und küsste mich. Es war ein langer, ungeduldiger Kuss, ein Kuss, der nach mir schmeckte. Ich kostete meinen eigenen Samen auf seiner Zunge, salzig und dickflüssig, und ein zweites, kleineres Beben jagte durch mich, eine Art Echo, ein verspäteter Peitschenhieb zwischen den Beinen. Ich legte die Hand an seinen Hosenlatz. Unter dem Stoff der Jeans spürte ich einen dicken Schwanz, länger als erwartet, so hart, dass sich der Stoff wölbte.

—Der ist hart —murmelte ich an seinem Mund und drückte den Buckel mit der offenen Hand.

—Schon seit einer Weile.

—Und was willst du mit ihm machen?

Iván küsste mich noch einmal, kürzer. Er nahm mir die Hand sanft weg.

—Heute nicht.

—Heute nicht?

—Heute nicht —wiederholte er—. Ich will dich morgen sehen. Ohne den Lärm, ohne den Rock und ohne das Sofa.

—Du bist komisch.

—Ich bin hartnäckig.

Er schrieb mir eine Telefonnummer von Hand auf eine Serviette aus der Bar und ging zur Tür hinaus, ohne sich umzudrehen. Ich blieb noch eine Weile auf dem Sofa sitzen, das Glas wieder in der Hand, und glättete den Rock, als wäre nichts passiert.

***

Am nächsten Tag rief ich ihn trotzdem an. Wir verabredeten uns zum Mittagessen auf einer Terrasse nahe der Stadtmauer, beide gekleidet wie irgendein normaler Mensch an einem Sonntagmittag. Ich schenkte ihm auf neue Weise Aufmerksamkeit, ohne das Licht von El Espejo dazwischen. Iván hatte dichte Augenbrauen, eine kleine Narbe am Kinn und eine Art, den Kaffee umzurühren, die ich komisch fand.

Wir redeten vier Stunden lang. Über Familien. Darüber, was jeder von uns machte. Darüber, warum er mich im Club angesprochen hatte, wissend, dass ich kein Mädchen wie die anderen war, und es trotzdem wollte; oder besser gesagt, warum er wollte, dass ich es war und sonst niemand. Ich fragte ihn, ob er es von Anfang an gewusst habe. Er sagte nein, aber bestätigt haben müsse er es auch nicht, um sich mir zu nähern. Ich fragte ihn, ob er das schon einmal mit jemandem wie mir gemacht habe. Er sagte nein.

—Und dann? —hakte ich nach.

—Und dann nichts. Manchmal passieren die Dinge, und man kann sie erst viel später erklären.

Ich küsste ihn mitten auf der Terrasse, vor dem Kellner und einem älteren Paar, das sehr ernst Kaffee trank. Iván wurde zum ersten Mal, seit ich ihn kannte, rot. Ich mochte es, ihn so zu sehen.

***

Wir sahen uns immer öfter. Einmal pro Woche, dann zweimal, dann fast jede Nacht. Iván arbeitete in einer Frachtfirma am Hafen und wohnte in einer kleinen Wohnung nahe dem Kai, mit einer winzigen Küche und einem riesigen Bett.

In der ersten Nacht, die ich in diese Wohnung hinaufging, fickte er mich, als müsste er das im Espejo Gesehene wettmachen. Wir zogen uns im Flur aus, ließen die Kleider in Fetzen auf dem Boden zurück, und als ich das Bett erreichte, hatte er es schon vor mir, wartend, den Schwanz draußen, dick und hart und direkt auf mein Gesicht gerichtet. Ich blies ihn auf Knien am Matratzenrand, lernte ihn kennen: die unangenehme Breite, die mir die Lippen spannte, die dicke Ader, die darunter entlanglief, die schweren Eier, die ich mit der freien Hand wog, während er mir mit den Fingern durch die Haare fuhr und mir zuraunte, wie gut ihm eine Schlampe wie ich einen bläst. Ihm gefiel es, es mir zu sagen, und mir gefiel es, es zu hören. Ich bat ihn immer öfter darum. Er nannte mich Hure und Prinzessin und alles, was ihm einfiel, und mit jedem dreckigen Wort nahm er mich ein Stück tiefer in den Mund.

Danach warf er mich rücklings aufs Bett und spreizte mir mit den Händen die Beine. Er leckte zuerst meine Eier, leckte meinen Schwanz, leckte weiter unten, grub mir die Zunge in den Arsch, bis ich unkontrolliert stöhnte und mich am Kopfteil festklammerte. Er leckte mich langsam, saugte an mir, tränkte mich mit Speichel, steckte mir die ganze Zunge hinein, zog sie wieder heraus, schob sie erneut hinein, bis mein Loch völlig durchnässt war und pochte. Als ich ihn aufstehen sah und im Hosentaschenbund der noch an der Tür hängenden Jeans nach dem Kondom greifen sah, drehte ich mich von selbst um, kniete mich hin und schob ihm den Arsch nach hinten raus.

—Fick mich —sagte ich, das Gesicht in die Matratze gedrückt—. Fick mich jetzt, ich halte es nicht mehr aus.

Er zog das Kondom über und sah mich dabei an, spuckte auf seinen Schwanz und auf mein Loch und schob ihn mir dann langsam hinein, mit Hüftstößen drückend, mich mit beiden Händen an den Hüften festhaltend. Es tat anfangs weh, gerade so viel, und dann hörte der Schmerz auf und wurde etwas anderes. Iván stieß mich bis zum Anschlag und blieb einen Moment still, die Leiste an meinen Hintern gepresst, und atmete mir in den Nacken.

—Verdammt, wie eng du bist —murmelte er.

—Beweg dich —bat ich—. Mach mich kaputt.

Er bewegte sich. Erst langsam, mit langen Stößen rein und raus, die mich den Rücken durchbiegen ließen; dann steigerte er das Tempo, bis ich nur noch ein durchgehendes Geräusch aus Haut auf Haut war, aus in das Kissen gedämpften Stöhnen, aus dem gegen die Wand schlagenden Kopfteil. Er fickte mich mit der ganzen Hüfte, hielt mich mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Taille fest und drückte mich bei jedem Stoß gegen sich. Mein Schwanz war wieder hart, hing zwischen den Beinen und rieb sich bei jedem Stoß an der Bettdecke; niemand musste ihn anfassen. Ich kam auf den Laken vor ihm, mit offenem Mund gegen die Matratze, presste ihn so fest zusammen, dass er zwei weitere Stöße machte und sich dann mit einem Knurren an meinem Ohr in mir ergoss, mich in die Schulter biss und sich tief in das Kondom entleerte.

Er sackte schwer atmend auf mich. Wir blieben lange so liegen, er zog sich nicht heraus, ich wollte nicht, dass er es tat. Er strich mir mit der Zunge über den Nacken. Er flüsterte mir etwas ins Ohr, das ich nicht verstand, und ich fragte nicht nach, weil es manchmal besser ist, es nicht zu wissen.

Iván lernte meinen Körper langsam kennen, ohne Handbuch, fragte nach, was er nicht wusste, und räumte Vorurteile weg, von denen er nicht einmal gemerkt hatte, dass er sie hatte. Er lernte, welche Brustwarze empfindlicher war und wie stark man sie beißen konnte. Er lernte, wie ich es mochte, wenn er mir sonntagmorgens ohne Eile einen blies, bis ich ihm in den Mund kam. Er lernte, sich auch selbst ficken zu lassen, bäuchlings auf demselben riesigen Bett, das Gesicht ins Kissen gedrückt, mit einer hauchdünnen Stimme um mehr bittend. Ich zahlte es ihm auf meine Art zurück, indem ich ihn kennenlernte, herausfand, was er gern hatte und was nicht. Ich lernte, ihn langsam zu ficken, zu warten, es lang herauszuzögern. Ich lernte, dass er es liebte, auf meine Brüste zu kommen, meine Haut weiß zu markieren und sie mir danach mit der Zunge sauberzulecken.

Nicht alles war leicht. Es gab schwierige Gespräche mit seiner Familie. Es gab ein Abendessen mit seinen Eltern, das in Schweigen endete. Es gab eine ganze Woche, in der wir uns nicht sahen, weil einem von uns der Mut fehlte. Aber es gab auch Morgendämmerungen auf seinem Balkon, wenn wir die Schiffe in den Hafen einlaufen sahen, während er den Arm um meine Taille legte und mir sagte, dass er sich mit niemandem je so ruhig gefühlt habe. Es gab Nächte, in denen er ihn genau dort auf dem Balkon herausnahm, während die Stadt noch dunkel war, und ihn langsam rieb, mit Blick aufs Meer, während er mir schmutzige Dinge ins Ohr flüsterte, bis ich an der Brüstung kam.

Monate vergingen. Ein Jahr verging. Noch eines.

Wir heirateten in einem Standesamt, an einem Morgen im März, mit zwei Zeugen und einem Strauß kleiner Margariten, den ich zehn Minuten zuvor an einer Ecke gekauft hatte. Niemand aus seiner Familie kam. Das würde ihn noch jahrelang schmerzen. Aber wir gingen Hand in Hand auf die Straße hinaus und aßen im Stehen ein belegtes Brötchen in einer Bäckerei im Zentrum, und in diesem Moment verstand ich den Satz, mit dem ich dir diese Geschichte begonnen habe: Alles, was im Leben wirklich zählt, beginnt als kleines Drama, und manche dieser Dramen werden mit etwas Glück zu Liebe.

Wir kauften ein kleines Haus, zwei Zimmer und eine Terrasse mit Blick aufs Meer, in Sanlúcar de Barrameda. Die Küche ist immer noch winzig. Das Bett ist riesig. Wir leben jetzt seit fünf Jahren dort.

Manchmal, wenn ich um drei Uhr morgens in die Küche gehe, um ein Glas Wasser zu holen, finde ich ihn wach, lesend an der Arbeitsplatte mit dem Buch im Gegenlicht, und er lacht, ohne aufzusehen.

—Ich wusste, dass du runterkommen würdest —sagt er.

Und ich lache ebenfalls, denn manche Dramen enden nie: Sie wechseln nur das Zimmer.