Der Gast aus Zimmer 412, der mein Leben für immer veränderte

Ich bin in einem Dorf aufgewachsen, verloren zwischen Hügeln, in einem Haus, in dem alle Männer schon vor Sonnenaufgang auf dem Land arbeiteten. Mein Vater, meine Onkel, meine Cousins. Ich auch, aber mit einem Unterschied, den ich nie ganz verdaut habe: Ich war der Kleinste, der die Küche sauber machte, der Wasser schleppte, der den Tisch deckte, bevor sich überhaupt jemand setzte. Man sagte mir, das seien Aufgaben für einen jungen Mann, aber ich sah, wie meine Cousins für andere Dinge eingeteilt wurden. Bei mir gab es immer eine Ausnahme, einen zusätzlichen Auftrag, einen Blick, den ich nie wirklich verstand.

An dem Tag, an dem ich achtzehn wurde, packte ich drei Garnituren Kleidung, meine Ersparnisse, die ich in einer Kaffeedose aufbewahrt hatte, und sagte meiner Mutter, dass ich in die Hauptstadt gehe. Sie weinte, ohne sich vom Stuhl zu rühren. Mein Vater hob kaum den Blick von seinem Teller und sagte, ich käme in weniger als einem Monat mit eingezogenem Schwanz zurück. Ich habe mich in meinem Leben in vielen Dingen geirrt, aber darin nicht: Ich bin nie zurückgegangen.

Ich kam an einem Dienstag um vier Uhr nachmittags in San Cayetano an, mit schmerzendem Rücken vom Bus und leerem Magen. Zwei Wochen später schlief ich in einem Mehrbettzimmer im alten Viertel, aß Brot mit Mortadella und hatte immer noch keine Arbeit gefunden. Als ich gerade im Begriff war, die letzten Münzen auszugeben, sah ich in der Auslage des Hotel Marbella ein Schild, das Reinigungspersonal suchte. Ich ging ohne nachzudenken hinein. Noch am selben Nachmittag nahm man mich probeweise.

Die Arbeit war nicht kompliziert. Bettwäsche wechseln, Aschenbecher leeren, Badezimmer putzen, die Zimmer mit einem billigen Spray einsprühen, das nach künstlichen Blumen roch. Der Manager, ein dicker Herr namens Saavedra, erklärte mir am ersten Tag die wichtigste Regel: zweimal anklopfen, warten, nur eintreten, wenn niemand antwortete. Das Marbella war kein Hotel für Touristen. Es war ein Hotel für Paare, die stundenweise zahlten, und manchmal brauchten die Gäste länger als erwartet.

In den ersten Monaten hielt ich mich problemlos an die Regel. Aber das Marbella brachte mir Dinge bei, die in meinem Dorf niemand je erwähnt hatte. In den Zimmern blieben mit eingetrocknetem Sperma beschmierte Handtücher zurück, benutzte und zusammengeknotete Kondome neben dem Bett, mit der noch glänzenden Ladung darin, Plastildildos, die im Nachttisch vergessen worden waren, zerrissene Höschen, die unter dem Bettgestell lagen. Ich putzte alles schweigend weg und tat so, als würde es mich nicht kümmern, obwohl ich manchmal mit einem Kopf voller Bilder in mein Zimmer zurückkehrte, die ich nirgendwo unterbringen konnte, und mir schnell einen runterholen musste, bevor ich schlafen konnte.

An einem Donnerstagnachmittag, schon im sechsten Stock, klopfte ich zweimal an die 318 und niemand antwortete. Ich wartete zwanzig Sekunden, klopfte noch einmal. Nichts. Ich öffnete mit dem Generalschlüssel.

Und ich sah sie.

Zwei Männer, einer auf dem anderen, im Bett, ohne Laken, ohne irgendetwas, das das verdeckt hätte, was da gerade geschah. Der obere war riesig, pure Muskeln und breite Schultern, mit einem Schwanz, der einfach nicht zu enden schien, dick wie mein Handgelenk, der mit einem feuchten Schmatzen jedes Mal ganz heraus- und wieder bis zu den Eiern hineinstieß. Der untere war auf allen vieren, das Gesicht im Kissen vergraben und den Arsch hochgereckt, und stöhnte wie eine läufige Hündin, während der Große ihn am Haar packte und ihm den Kopf nach hinten riss. Ich sah den Schwanz des Unteren hart und tropfend an Sperma gegen das Laken hängen, bei jedem Stoß. Ich sah die schweren Eier des Eindringenden trocken und hart gegen seinen Damm schlagen. Ich sah, wie sich die Finger des Großen in die Pobacken des anderen gruben und rote Abdrücke hinterließen. Ich blieb wie erstarrt stehen, mit dem Putzwagen im Türrahmen verkeilt, unfähig zu sprechen. Keiner von beiden sah mich an. Sie waren mit etwas anderem beschäftigt, weit weg von dort.

Ich schloss die Tür so langsam ich konnte und lief fast bis zum Aufzug. Während der Fahrt lehnte ich mich an die Wand, das Herz hämmerte gegen meine Rippen, und mein Schwanz war hart wie Stein und gegen den Reißverschluss der Uniform gepresst. Du hättest nicht so lange hinschauen dürfen, sagte ich mir. Du hättest nicht drei Sekunden länger stehen bleiben dürfen als nötig.

In jener Nacht konnte ich in meinem Zimmer nicht schlafen. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, sah ich die beiden Männer. Das Seltsamste war, dass mich der untere schon nicht mehr interessierte. Das Bild, das sich wiederholte, war der breite Rücken des anderen, die Bewegung seiner Hüften, die Länge seines glänzenden, von Gleitmittel nassen Schwanzes, der rein- und rausstieß. Ich packte ihn unter den Laken und fing an, ihn langsam zu wichsen, stellte mir vor, dass ich derjenige auf allen vieren war, dass mein Arsch sich öffnete, um diesen Schwanz aufzunehmen. Ich kam nach zwei Minuten, hielt mir mit der anderen Hand den Mund zu, damit ich meinen Zimmergenossen nicht weckte. Um drei Uhr morgens wachte ich wieder auf, mit der Hand in der Hose, ohne es gemerkt zu haben, wieder hart, wieder mit denselben Gedanken.

***

Drei Wochen vergingen. Ich versuchte, es zu vergessen. Ich versuchte, an die Mädchen von der Bar an der Ecke zu denken, an eine Kellnerin, die mir ein paar Mal zugelächelt hatte. Es funktionierte nicht. Jedes Mal, wenn ich mir einen runterholte und an sie dachte, tauchte zwei Sekunden später der Rücken des Großen aus der 318 auf, und ich kam am Ende in Gedanken an einen Schwanz, nicht an eine Muschi. Jedes Mal, wenn ich eine Schicht beendete und in mein Zimmer hochging, war das Einzige, was mir durch den Kopf ging, der Körper dieses Unbekannten und das feuchte Schmatzen der Penetration.

Und dann kam die 412.

Es war ein Freitag, gegen zwei Uhr nachmittags. Ich klopfte zweimal. Wartete. Nichts. Ich klopfte noch einmal. Stille. Ich öffnete.

Das Zimmer roch nach Tabak und billigem Aftershave. Das Bett war zerwühlt, der Fernseher lief ohne Ton, und auf dem grünen Sessel in der Ecke saß ein völlig nackter Mann. Er saß da, die Beine weit gespreizt, die rechte Hand fest um den Schwanz geschlossen, langsam auf und ab bewegend, als hätte er auf mich gewartet. Er war ungefähr vierzig, die Brust von grauem Haar bedeckt, die Arme breit, die Brustwarzen dunkel und hart. Und zwischen seinen Beinen eine Rute, die mich den Atem verlieren ließ: lang, dick, mit den Adern deutlich entlang des Schafts, der Kopf violett und glänzend von Lusttropfen, die schweren, hängenden Eier gegen das Leder des Sessels gelehnt.

—Komm rein, Junge —sagte er ungerührt, ohne mit dem Wichsen aufzuhören—. Putz nur, kein Problem.

Ich rührte mich nicht. Ich konnte nicht. Die Regel besagte, dass man sich entschuldigen und zurückziehen musste, wenn jemand im Zimmer war. Aber irgendetwas in seiner Stimme ließ mich an der Tür festgewachsen stehen, und irgendetwas an dem Schwanz, der sich langsam in seiner Faust bewegte, verhinderte, dass ich den Blick abwenden konnte.

—Bist du taub? —hakte er nach und lächelte—. Mach einfach dein Ding. Tu so, als wäre ich nicht da.

Ich schob den Wagen hinein. Ich schloss die Tür. Ich fing im Bad an, weil es am weitesten weg von ihm war. Ich putzte den Spiegel zweimal, schrubbte die Toilette mit mehr Kraft als nötig, versuchte, nicht auf den Rhythmus seines Atems zu hören, nicht auf das feuchte Geräusch seiner Hand, die auf und ab über diesem Schwanz ging. Als ich wieder herauskam, war er immer noch genauso da, nur langsamer, mit festem Blick auf mich gerichtet, sein Schwanz noch geschwollener und ein Faden Flüssigkeit, der vom Glans bis zur Faust hinunterlief.

—Komm her, lass das —sagte er, als ich mit dem Lappen in der Hand am Sessel vorbeiging.

Ich blieb stehen. Er beugte sich nach vorn. Er strich mir mit den Fingern über die Taille, über der Uniform. Er griff nicht zu, er drückte nicht. Er glitt nur mit der Hand nach unten und legte sie auf die Rückseite meiner Hose, schloss die Handfläche um eine meiner Pobacken und drückte nur leicht.

—Ich geb dir hundert, wenn du ihn mir lutschst —sagte er.

Ich schüttelte den Kopf. Nicht aus Überzeugung, sondern weil ich etwas sagen musste.

—Zweihundert.

Ich schüttelte wieder den Kopf, diesmal langsamer. Ich sah seine Hände an: breit, Arbeiter- oder Maurerhände, mit rauen Knöcheln. Ich sah sein Gesicht an: kleine Augen, ein fester Kiefer, eine alte Narbe am Kinn. Ich sah den Schwanz an, der weiter langsam gegen seinen Oberschenkel zuckte und den Pulsschlag markierte.

—Dreihundert —sagte er—. Und das war’s.

Ich kniete mich hin. Ich weiß nicht mehr genau, in welchem Moment ich das entschieden habe. Nicht wegen des Geldes, obwohl dreihundert in dem Augenblick für mich zwei Wochen Essen waren. Es war, weil ich seit der 318 unbewusst auf so etwas gewartet hatte.

Er hatte ihn auf Gesichtshöhe, und aus der Nähe war er noch größer. Er packte die Wurzel mit einer Hand und führte ihn an meine Lippen, rieb mir den Kopf über den geschlossenen Mund und bemalte meine Lippen mit seinem salzigen Lusttropfen. Ich öffnete den Mund. Ich streckte die Zunge heraus. Ich leckte zuerst die Spitze, spürte, wie er bebte, und saugte mich dann langsam den Schaft hinunter bis zu den Eiern, lutschte sie einzeln, während er schwer durch die Nase atmete.

—So, Junge. Nimm ihn ganz.

Ich ging wieder hinauf bis zum Glans und nahm ihn mir langsam in den Mund, ohne genau zu wissen, was ich tun sollte. Er füllte mich völlig aus. Ich spürte das Gewicht dieses harten Fleisches gegen meine Zunge, den bitteren, salzigen Geschmack, die heiße Haut. Er fasste mich im Nacken mit einer Hand und drückte mich anfangs sanft, dann immer fester. Ich spürte, wie die Spitze mir an den Rachen schlug und einen Würgereiz auslöste. Als ich mich verschluckte, ließ er mich nicht los. Als ich mich einen Moment lösen wollte, um Luft zu holen, hielt er mich fest, drückte meinen Kopf gegen sein Scham, bis meine Nase in das graue, dichte Haar sank.

—Halte durch. Atme durch die Nase. Genau so.

Er fing an, mich im Mund zu ficken. Es gab keinen anderen Ausdruck dafür. Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen und bewegte die Hüften nach oben, rammte ihn mir bis tief in den Rachen, zog ihn mir bis zur Spitze heraus und steckte ihn wieder hinein, mit einem Rhythmus, der mir kein Denken erlaubte. Mir lief der Speichel aus dem Mundwinkel, tropfte über mein Kinn, benetzte ihm die Eier. Mir liefen die Augen. Ich roch ihn, seinen sauren Schweiß, die Hitze seiner Haut gegen mein Gesicht. Ich schloss die Augen und ließ ihn das Tempo bestimmen.

—Ich komme dir in den Mund. Du wirst alles schlucken. Alles, Junge.

Ich spürte, wie sein Schwanz noch mehr anschwoll, wie sich seine Eier gegen seinen Körper pressten. Er kam in meinem Mund, ohne mit dem Stoßen aufzuhören, mit einem langen, rauen Grunzen. Der erste Schwall traf meine Kehle und brachte mich fast zum Erbrechen. Der zweite füllte meinen Mund. Der dritte lief mir an den Mundwinkeln über. Ich verschluckte mich einen Moment, versuchte den Kopf wegzuziehen, aber er hielt mich fest, bis er sicher war, dass ich alles geschluckt hatte, den letzten Tropfen, der ihm noch von der Spitze tropfte. Erst dann ließ er mich los.

Ich wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab und blieb kniend da, die Knie taub, der Atem stoßweise, der dicke Geschmack von Sperma noch auf meiner Zunge. Er lehnte sich wieder in den Sessel zurück, lächelte, sein Schwanz noch halb schlaff und glänzend von Speichel.

—Braver Junge.

***

Ich stand auf, um zu gehen. Ich nahm den Lappen vom Boden auf, packte den Wagen. Ich dachte daran, wortlos zu verschwinden. Aber er hielt mich mit einer Handbewegung auf.

—Warte. Willst du mehr verdienen?

Ich sah ihn an, ohne zu antworten. Mein Schwanz stand immer noch hart gegen den Stoff meiner Uniform.

—Eintausend Pesos —sagte er—. Eintausend Pesos, wenn du dir den Arsch ficken lässt.

Eintausend Pesos waren eine Monatsmiete. Eintausend Pesos waren neue Schuhe. Eintausend Pesos waren, bis zum Monatsende nicht hungern zu müssen. Und vor allem waren eintausend Pesos eine Ausrede. Eine Ausrede, um etwas zu tun, das ich schon wollte, seit dem Moment, als ich vor drei Wochen die Tür der 318 geöffnet hatte.

Ich sagte nichts. Ich begann, meinen Gürtel aufzuschnallen.

Er stand vom Sessel auf. Sein Schwanz begann allein beim Zusehen, wie ich mich auszog, wieder anzuschwellen. Er half mir, das Uniformhemd auszuziehen, langsam, ohne Eile, fuhr mir mit seinen rauen Händen über die unbehaarte Brust, kniff mir in die Brustwarzen, bis ich aufstöhnte. Er zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch, härter als jemals zuvor in meinem Leben.

—Schau dir das an —sagte er, packte ihn in die Faust und wichste ihn zweimal—. Du bist steinhart. Du musst mir nicht mehr sagen, ob es dir gefällt oder nicht.

Er stellte mich mit den Händen gegen die Wand, auf der Kommode, den Rücken durchgedrückt und den Arsch raus. Er spreizte mir mit dem Knie die Beine. Ich spürte seine Hand, wie sie mir von hinten entlangfuhr, meine Pobacken öffnete, und dann seinen Daumen, der über die unsichtbare Stoffschicht meinen Eingang suchte, die nicht mehr da war. Er drückte mit der Kuppe kreisend auf mich ein, Kreis um Kreis, bis mir ein Stöhnen entwich.

—Dich hat noch nie jemand genommen, oder?

Ich schüttelte den Kopf gegen die Wand.

—Dachte ich mir.

Ich hörte das Klicken eines Fläschchendeckels. Dann spürte ich die Kälte einer Flüssigkeit, die mir zwischen die Pobacken lief, über die Falte hinabglitt und mir auf die Eier tropfte. Ein Hotelgeruch, nach Begrüßungsfläschchen. Er steckte einen Finger hinein. Dann zwei. Er bewegte sie langsam, dehnte mich, suchte in mir nach einer Stelle, und als er sie fand, musste ich die Knie anwinkeln und stieß ein langes Wimmern aus.

—Da ist er. Genau da wirst du ihn spüren, wenn ich dir den Schwanz reinstecke.

Er zog die Finger heraus. Ich spürte die Spitze seines Schwanzes am Eingang, noch nicht die Penetration, nur die feste, enorme Präsenz, die hineinwollte. Er drückte langsam. Ich spürte, wie sich der Muskel öffnete, Zentimeter für Zentimeter nachgab, wie das Brennen mir den Rücken hinaufkroch.

—Entspann dich —sagte er mir dicht ans Ohr, der Bart streifte meine Schulter—. Es wird gut. Drück nach außen, als würdest du scheißen wollen.

Ich schloss die Augen. Ich presste die Stirn gegen die Wand. Ich fing an, langsamer zu atmen, so wie er es gesagt hatte. Ich spürte, wie der Kopf ganz hineinging, mit einem scharfen Stich und dann einem Gefühl von Fülle, das ich nie gekannt hatte. Ich spürte, wie er begann, den Schaft Zentimeter für Zentimeter hineinzuschieben, während er sich mit beiden Händen an meinen Hüften festhielt.

Und dann ging die Tür auf.

Der Knall ließ mich so zusammenzucken, dass ich fast fiel. Er wurde mit einem Ruck aus mir herausgerissen, der mir einen Schrei entriss. Saavedra, der Manager, stand im Türrahmen, das Gesicht violett vor Wut. Hinter ihm die Zimmerfrau des Stockwerks, die wahrscheinlich etwas vom Flur aus gehört und ihn geholt hatte.

—Du willst mich wohl verarschen! —schrie Saavedra.

Der Mann vom Sessel bedeckte sich mit einem Kissen, unter dem sein noch glänzender, mit Gleitmittel benetzter Schwanz hervorschaute, und erwiderte seinen Blick, ohne sich zu bewegen. Ich dagegen bückte mich verzweifelt, um meine Kleidung vom Boden aufzusammeln, mit zitternden Händen, brennendem Gesicht und dem Arsch noch offen, während das Gleitmittel zwischen meinen Beinen herabtropfte. Während ich erst die Hose falsch herum und dann richtig herum anzog, hörte ich Saavedra dem Kunden sagen, dass er fünf Minuten habe, um zu verschwinden, und nie wieder ins Marbella zurückkehren dürfe. Als der Mann an mir vorbei Richtung Bad ging, sah er mich mit einer Mischung aus Mitleid und Belustigung an. Er sagte nichts.

Saavedra blieb mit mir im Zimmer und wartete, bis ich mich fertig angezogen hatte. Dann brachte er mich in sein Büro im Untergeschoss. Er bezahlte mir die ausstehenden Tage, verlangte Uniform und Generalschlüssel und sagte mir, wenn ich das Marbella noch einmal betrete, rufe er die Polizei. Ich schrie nicht, ich verteidigte mich nicht. Ich hatte nichts zu sagen.

Ich ging bei Sonnenuntergang auf die Straße, mit einem Umschlag voller Geldscheine in der Tasche, einem immer noch schmerzenden Arsch und einem Kopf, der sich drehte. Ich lief eine Stunde ziellos umher, bevor mir auffiel, dass ich weinte. Ich weinte nicht wegen der Arbeit. Ich weinte nicht vor Scham. Ich weinte, weil ich in dem exakten Moment, als Saavedra die Tür öffnete, drei Zentimeter davor gewesen war, etwas zu entdecken, worauf ich monatelang gewartet hatte.

***

Ich habe den Mann aus der 412 nie wieder gesehen. Ich habe nicht nach seinem Namen gefragt, wir haben keine Telefonnummern ausgetauscht, es gab keine Möglichkeit, ihn in einer Millionenstadt wiederzufinden. Manchmal, wenn ich durchs Zentrum gehe und die Fassade des Marbella sehe, schaue ich zum vierten Stock hinauf und frage mich, ob er je zurückgekommen ist. Ob er dasselbe Zimmer verlangt hat. Ob er wieder auf einen Jungen in Uniform gewartet hat, mit dem Schwanz in der Hand.

Einige Wochen später bekam ich einen anderen Job, in einer Pizzeria im Viertel. Danach lernte ich andere Männer kennen, in Bars, in Saunen, in Apps, die es damals noch gar nicht gab, als all das passierte. Ich lernte, was es heißt, mit einem Mann zusammen zu sein. Ich lernte, einen Schwanz zu lutschen, ohne mich zu verschlucken, den Arsch schmerzfrei zu öffnen, zu verlangen, dass man mich härter fickt, wenn mir das Tempo zu kurz kommt. Ich lernte, es selbst zu verlangen und nicht darauf zu warten, dass es mir gegen Geld angeboten wird.

Aber noch heute, wenn etwas in mir anfängt mich zu berühren und sich mein Atem beschleunigt, lande ich automatisch wieder in der 412. Ich kehre zurück zum grünen Sessel, zum grauen Haar, zu der breiten Hand im Nacken, die mir den Mund auf seine Eier drückt. Ich kehre zu jener Wand an der Kommode zurück, wo ich beinahe gelernt hätte, was es heißt, einen ganzen Mann in sich zu haben, und es nie ganz zu Ende gelernt habe.

Eintausend Pesos. Das war alles, was meine Geschichte von einer völlig anderen Geschichte trennte.