Was ich vom Neffen hörte, der bei mir in die Wohnung zog

Es war lange her, dass ich mich hingesetzt hatte, um irgendetwas zu erzählen. Mein Leben war voll geworden mit Terminen, Training und Schweigen, und um all das zu ordnen, braucht man Ruhe. Aber was im letzten Studienjahr passiert ist, verdient es, dass ich mir die Zeit nehme und alles an seinen Platz setze, Detail für Detail, denn nur selten hat man das Glück, so viel Genuss zu haben, wie ich ihn hatte, und sich so viele Nächte hintereinander die Eier leerzuholen wegen eines Jungen auf der anderen Seite einer Trennwand.

Alles begann, als mich meine Schwester und ihr Mann eines Sommernachmittags anriefen. Ihr Sohn, mein Neffe Bruno, war gerade neunzehn geworden und wollte ein Studium beginnen, das es im ganzen Land nur in ein paar Städten im Norden gab. Sie leben im Süden, in Cartagena, und der Junge hatte nirgendwo, wo er bleiben konnte. Das Gespräch dauerte fünf Minuten: Natürlich, er sollte zu mir kommen.

Ich heiße Marcos, bin siebenunddreißig Jahre alt und arbeite als Trainer. Vor einiger Zeit bekam ich meine feste Stelle in einem städtischen Sportzentrum, und außerdem betreue ich zwei Jugendteams, eines im Schwimmen und eines in der Leichtathletik. Ich bin fast eins neunzig groß, wiege für meine Größe wenig, und inzwischen habe ich mehr graue Haare im Bart als auf dem Kopf. Ich lebe allein, seit ich vor sechs Jahren in diese kleine, ruhige Stadt im Norden gezogen bin.

Die Wohnung habe ich von Anfang an mit Kaufrecht. Sie liegt zentral und ist bequem: Küche, Wohnzimmer, ein großes Bad und drei Zimmer. Das größte ist meines, dazu zwei kleinere, eines frei und das andere nutzte ich bisher als Abstellraum und Bügelzimmer. Meistens bin ich allein zu Hause, also habe ich die Angewohnheit, nackt herumzulaufen, ohne Klamotten, mit dem Schwanz im Freien, ganz entspannt, mich auf dem Sofa oder unter der Dusche zu wichsen, wann immer er hart wird, ohne Zeitplan und ohne Rücksicht. Ich nehme an, so geht es jedem, der allein lebt.

Aber ich will euch nicht mit meinem Kram langweilen. Kommen wir zur Sache: Bruno.

Als der Sommer zu Ende ging, nahm ich das Auto und fuhr runter nach Cartagena, um ihn abzuholen. Wir luden seine Sachen in den Kofferraum, verabschiedeten uns von der Familie und machten uns auf den Rückweg, nur wir zwei, Richtung dem, was während des Semesters unser gemeinsames Leben werden sollte. Wir redeten stundenlang auf der Straße. Wir waren immer eine sehr eng verbundene Familie gewesen, und mit ihm lief alles ganz selbstverständlich.

Ich muss Bruno beschreiben. Dunkelhaarig, mit lockigem, stets zerzaustem braunem Haar, eins achtzig groß, durch das viele Laufen durchtrainiert. Er hat ein sehr ausdrucksstarkes Gesicht und braune Augen, die mehr verraten, als er selbst glaubt. Er trägt täglich Trainingsanzug, enge Jeans und Pullover, nichts Förmliches. Und er hat einen Arsch, der einen den Verstand raubt: zwei perfekte, gut auseinanderstehende Rundungen, in die sich die Naht der Hose eingräbt, und die bei jedem Schritt auf eine Weise schwingen, die für niemanden fair ist, der hinter ihm geht. Ein Arsch, der einen zum Schlucken zwingt, straff, rund, mit genau der richtigen Spalte zwischen den Pobacken, die sich durch den Stoff abzeichnet, wenn er einen Schritt macht.

Unterwegs einigten wir uns auf das Offensichtliche: Zu Hause würden wir uns bequem fühlen, in Unterhose und T-Shirt, ohne Protokoll. Er war ein ordentlicher, verantwortungsbewusster und sehr liebevoller Junge, also erschien mir die Idee ganz natürlich. Zu natürlich, würde ich später denken, als mir schon das Wasser im Mund zusammenlief und mein Schwanz jedes Mal hart wurde, wenn ich sah, wie er den Flur entlangging, während sich der Stoff an seinen Schritt schmiegte.

Wir kamen bei Einbruch der Dunkelheit an. Wir schleppten alles in die Wohnung und ich richtete ihn in dem Zimmer ein, das an meins grenzt. Tatsächlich lagen unsere Bettkopfteile nur durch die Trennwand getrennt, Wand an Wand. Sein Zimmer war geräumig, mit Schreibtisch und allem, was er brauchen konnte. Ich ließ ihn die Koffer auspacken, während ich es mir bequem machte und etwas zu essen zubereitete.

***

Wir aßen ruhig zu Abend, und dann hatte ich das erste Zeichen dafür, dass dieses Studienjahr eine Prüfung für meine Geduld werden würde. Bruno kam in die Küche, nur mit einem sehr engen schwarzen Boxer an. Der Stoff klebte an seinem Paket wie eine zweite Haut, und die Wölbung, die sich abzeichnete, war gewaltig: Man konnte einen dicken Schwanz erahnen, schwer zu einer Seite hängend, und darunter das Gewicht von ein paar großen Eiern, die die innere Naht ausbeulten. Er setzte sich mir gegenüber mit gespreizten Beinen, und während wir redeten, strich er sich gedankenverloren über den Stoff, mit der Handfläche direkt auf dem Buckel, und drückte Schwanz und Eier mit der Selbstverständlichkeit, mit der man das jeden Tag vor dem Spiegel macht, ganz ohne erkennbare Bosheit, oder das wollte ich jedenfalls glauben.

Ich nickte zu allem, was er sagte, aber ich hörte kaum zu. Mein eigener blauer Boxer begann klein zu werden: Mein Schwanz wurde unter dem Tisch hart, drückte gegen den Stoff, und ich spürte schon einen dicken Tropfen, der mir die Spitze benetzte. Ich war froh, ein weites T-Shirt zu tragen, das mein Paket verbarg. Jedes Mal, wenn er die Hand sinken ließ und sich die Eier mit zwei Fingern zurechtrückte, schoss mir ein Schlag vom Schritt bis zur Spitze der Eichel. Wir beendeten das Essen irgendwie, ich räumte schnell ab und wir gingen schlafen. Am nächsten Tag mussten wir früh raus, um die Fakultät zu besuchen, Formalitäten zu erledigen und damit er sich in der Stadt zurechtfand, bevor ich zur Arbeit zurückmusste.

— Gute Nacht, Onkel — sagte er mir von der Zimmertür aus.

— Gute Nacht, Bruno. Ruh dich aus.

Ich schloss die Augen in der Dunkelheit und versuchte, an irgendetwas anderes zu denken. Es gelang mir nicht. Am Ende wichste ich mir unter den Laken schnell und leise einen runter, mit dem Bild des schwarzen Pakets meines Neffen hinter den Lidern eingebrannt, und ich kam mir in die Hand, während ich mir den Mund zuhielt, damit mir kein Stöhnen entwich.

***

Der nächste Morgen war die nächste Falle. Bruno kam in die Küche, während ich das Frühstück machte, gab mir einen Kuss auf die Wange, wie er es seit seiner Kindheit tat, und dann sah ich es: Der Boxer stand am Anschlag, die Schwanzspitze spannte das Gummi des Bundes, zeichnete sich unter dem Stoff mit der geschwollenen Eichel ab, und ein feuchter Fleck, frisches durchgesickertes Sperma, verriet, dass die Nacht ihm mehr Vergnügen als Schlaf gebracht hatte. Man sah deutlich die weiche, dicke Wölbung, und die zurückgezogene Vorhaut ließ den Kopf erahnen. Ich stellte ihm den Kaffee hin und spielte eine Ruhe vor, die ich nicht hatte, mit trockenem Hals und dem Schwanz schon stramm im Trainingshosenbund.

Als er unter der Dusche verschwand, konnte ich nicht anders, als einen Blick zu riskieren. Es war nur ein Augenblick, aber ich sah ihn ganz, von hinten, wie er sich unter dem Wasser streckte: der breite Rücken, die schmale Taille und dieser sauber geformte Arsch, zwei harte, auseinanderstehende Kugeln, mit der tiefen Furche in der Mitte. Ich sah, wie das Wasser ihm über die Ritze lief, wie er sich zwischen den Pobacken einseifte und ohne jede Scheu zwei Finger hineinsteckte, und wie man, als er sich leicht drehte, seinen Schwanz sah, schwer zwischen den Schenkeln hängend, dick selbst in Ruhe, mit einem ordentlichen Paar tief hängender Eier, die sich unter dem Strahl bewegten. Mir entwich ein Keuchen. Ich zog mich an, das Herz raste und der Schwanz tropfte mir in die Unterhose, und als ich auf den Flur trat, begegnete ich ihm, wie er nackt in sein Zimmer zurückging, ohne den Hauch von Scham, noch halb verschlafen, der Schwanz zwischen den Beinen schwingend und die Eier bei jedem Schritt gegen die Schenkel schlagend. Ich musste mich einen Moment an die Wand lehnen. Der Junge würde mich noch in den Wahnsinn treiben, und ich wusste es.

Wir verbrachten den Tag draußen: Fakultät, Formalitäten, ein langer Spaziergang durch die Innenstadt, damit er sich orientieren konnte. Wir aßen auf einer Terrasse, lachten viel, und für einen Moment gelang es mir, ihn einfach als das zu sehen, was er war: meinen Neffen, und nichts weiter. Am Abend wiederholten wir die Routine: Abendessen, Gespräch und ins Bett.

Aber ich war nicht müde. Ich hatte ein seltsames, fast körperliches Bedürfnis, irgendetwas zu hören, zu wissen, was der Junge auf der anderen Seite der Trennwand tat. Ich legte mich auf den Rücken, der Schwanz schon halb hart auf dem Bauch, achtete auf jedes kleinste Geräusch und hielt das Ohr an die Wand wie ein Teenager.

Lange dauerte es nicht, bis es losging.

***

Zuerst waren es leise, vereinzelte Schläge. Dann ein gleichmäßiger Rhythmus, ohne Pause: das Bettkopfteil schlug gegen die Wand, genau auf der anderen Seite von meinem. Man hörte auch, dumpf, aber glasklar, das feuchte Schmatzen der Hand, die an einem gut nassen Schwanz zog, das unverwechselbare Geräusch des Glieds, das in einer festen Faust ein- und ausgleitet. Der Klang durchfuhr mich. Ich blieb reglos liegen, hielt den Atem an, während sich der Schwanz unter der Decke gegen die Decke abzeichnete, bis ich es nicht mehr aushielt, ihn hervorholte, mir in die Hand spuckte und anfing, ihn langsam zu wichsen, seinem Rhythmus folgend, als würden wir beide dasselbe tun, getrennt nur durch ein paar Zentimeter Mauerwerk. Ich ließ die Hand bis zur Wurzel gleiten, drückte die Eier, zog wieder hinauf bis zur Eichel und schmierte mich mit dem ein, was mir schon aus der Spitze lief.

Das Pochen ließ nicht nach. Immer schneller, immer härter. Auf der anderen Seite begann ich unterdrückte, gutturale Stöhnlaute zu unterscheiden und ein gepresstes „verdammt“ zwischen den Zähnen. Ich stellte mir vor, was sich nur eine Handbreit von mir entfernt abspielte, und mir drohte der Kopf zu platzen. Ich brauchte mehr als nur Geräusche. Ich musste seinen Schwanz sehen, sein Gesicht sehen, sehen, wie er kam. Ich stand auf, den Schwanz frei, hart wie Eisen und tropfend, nichts darüber, und trat im Dunkeln auf den Flur, vorsichtig, damit der Boden nicht knarrte.

Seine Tür stand einen Spalt offen. Ein Lichtstreifen drang durch den halb hochgezogenen Rollladen, und dieses blasse Leuchten schenkte ihn mir ganz. Er lag auf dem Bauch, völlig nackt, mit dem Kissen zwischen den Beinen fest eingeklemmt, und rammte sich mit wütendem Hin und Her dagegen. Er fickte das Kissen, als hinge sein Leben davon ab: Er stieß die Hüfte mit Gewalt vor und zurück, der Arsch war hochgereckt, und bei jeder Bewegung sah man hinten seine dicken Eier gegen den Stoff schlagen. Sein Arsch spannte sich bei jeder Bewegung an und löste sich wieder: Die zwei Kugeln pressten sich zusammen, ließen die dunkle, enge Kuhle des Rosettes zwischen den gespreizten Pobacken sehen und schlossen sich im nächsten Stoß wieder. Sein ganzer Körper arbeitete mit einer Hingabe, die keinen Aufschub duldete, glänzend vor Schweiß, der Rücken gewölbt, die Schultern gegen die Matratze gepresst. Er wirkte wie eine in Bewegung gesetzte Skulptur, versunken in seinem eigenen Vergnügen, das Kissen fickend, als warteten darunter eine Fotze oder ein Mund.

Ich blieb wie angewurzelt im Türrahmen stehen, den Schwanz in der Hand und das Herz bis zum Hals, und wichste mich langsam, um kein Detail zu verpassen. Mir lief buchstäblich das Wasser im Mund zusammen. Ich weiß nicht, wie lange ich dort stand. Lange. Genug, um mir jedes Detail einzuprägen: das Aufprallen der Eier zwischen den Schenkeln, die gespannte Haut am Arsch, wenn er nach unten stieß, jedes abgehackte Atmen, jedes Mal, wenn er das Gesicht in die Matratze drückte, um ein Stöhnen zu ersticken, jedes gepresste „ah, verdammt“, das sich ins Kissen verirrte.

Der Rhythmus wurde höllisch, als würde das Bett gleich auseinanderbrechen. Ich sah, wie er die Hand unter seinen Körper schob, seinen Schwanz gegen das Kissen packte und ihn rieb, während er weiter stieß, und dann kündigte ein raues, halb unterdrücktes Grunzen das Ende an. Sein Arsch zuckte heftig zusammen, zwei-, dreimal, viermal, und ich ahnte den heißen Strahl, der sich in das Kissen ergoss, die Ladung, die in Schüben aus diesem Schwanz kam, den ich nie ganz gesehen hatte, den ich mir aber dick, pochend, spermenspritzend vorstellte. Bruno sackte auf das Kissen und blieb liegen, keuchend, während sein Rücken langsam auf und ab ging, der schweißglänzende Arsch und die leeren Eier zwischen den offenen Schenkeln hingen.

Ich zog mich gerade noch rechtzeitig in das Bügelzimmer zurück, den Schwanz noch in der Hand und kurz vorm Explodieren. Ich hörte, wie er aufstand, ins Bad ging, den Wasserhahn aufdrehte. Durch den Spalt sah ich ihn den Flur überqueren, noch benommen, der Schwanz jetzt schlaff, aber immer noch dick, schwingend, und ein Tropfen Sperma hing an der Eichel. Wenige Minuten später ging er zurück ins Bett, ließ sich fallen und schlief sofort ein, mit jener Leichtigkeit, die nur Neunzehnjährige haben, die sich gerade die Eier leergefickt haben.

Ich ging mit rasendem Puls zurück in mein Zimmer. Ich legte mich hin, schloss die Augen und, mit seinem Bild noch immer hinter meinen Lidern pochtend — dieser hochgereckte Arsch, der ins Kissen stieß, die hüpfenden Eier, das Rosettchen zwischen den Pobacken — reichten zwei Streicheleinheiten, und ich kam ebenfalls. Ich spritzte mir in Stößen über den Bauch, biss mir auf die Lippe, damit ich keinen Laut machte, mit vier, fünf heißen Ladungen, die mir bis zur Brust hochstiegen. Ich strich mit dem Finger durch mein Sperma, roch daran, schmeckte es, und blieb da, schwer atmend, klebrig von meinem eigenen Samen, während mein Schwanz noch immer schlug.

***

Danach blieb ich noch eine ganze Weile liegen und starrte an die Decke, während sich mein Atem langsam beruhigte und die Ladung auf der Haut trocknete. Mir war die Grenze sehr wohl bewusst. Ich wusste, dass das vermintes Gelände war, dass ich mich beherrschen musste, dass er mein Neffe war und ich der verantwortliche Erwachsene, dem seine Mutter vertraut hatte. Ich sagte es mir mehrmals, wie ein Versprechen.

Aber ich wusste auch, mit einer unangenehmen Klarheit, dass ich wieder auf den Flur gehen würde. Dass die Trennwand zwischen unseren Betten zur dünnsten Wand der Welt geworden war. Dass ich mich fortan jede Nacht hinlegen und auf den ersten Schlag gegen die Wand warten würde wie auf ein Zeichen, mit dem Schwanz schon in der Hand und den vollen Eiern bereit für ihren Einsatz.

Das Studienjahr hatte gerade erst begonnen. Vor uns lagen viele Monate des Zusammenlebens, Abendessen in Unterhose, Duschen und frühes Aufstehen, viel zu dünne Wände und Schwänze, die mehr verlangen würden, als einer von uns beiden sich bisher laut zu sagen traute. Und ich, der ich in jener Wohnung sechs Jahre lang allein geschlafen hatte, mir ohne andere Gesellschaft als meine Hand einen runtergeholt hatte, wusste in derselben Nacht, dass nichts mehr ruhig sein würde.

Was danach kam, verdient seinen eigenen Bericht. Und ich verspreche euch, dass das, was ich in diesem ersten Abschnitt hörte und sah, nur der Anfang war.