Was im Lkw mit meinem Chef geschah

Ich kam aus Venezuela mit einem Rucksack, einer Telefonnummer und der Hoffnung in Spanien an, dass die Gerüchte stimmten: dass man hier neu anfangen konnte. Die ersten Monate waren hart, wie sie für alle hart sind, die ohne Netz ankommen. Aber ich hatte Glück. Ich ließ mich in Castellón nieder, fand Landsleute, die mir unter die Arme griffen, und nach mehreren Gelegenheitsjobs sah ich ein Angebot als Kommissionierer in einer Logistikhallte im Gewerbegebiet am Stadtrand. Gute Referenzen, gutes Anfangsgehalt. Ich stellte mich mit allem vor, was ich hatte: ordentliche Papiere und den Willen, zu zeigen, was ich konnte.

Das Vorstellungsgespräch fand in einem kleinen Raum mit Plastiktischen und dem Geruch von altem Kaffee statt. Zwei Personen erwarteten mich: eine Frau mit Brille und Tablet in der Hand und ein Mann um die vierzig, der mir die Hand reichte, bevor er sich vorstellte.

—Marcos —sagte er—. Ich bin der Schichtleiter.

Es war nur ein Bruchteil einer Sekunde, aber ich merkte es: Er sah mich nicht ausschließlich professionell an. Es war nicht aggressiv und nicht unangenehm. Es war etwas anderes. Ich lächelte, ohne genau zu wissen warum.

Der Eignungstest war mit dem Gabelstapler. Ich bediente ihn ohne Probleme. Die Frau machte sich Notizen. Marcos beobachtete mich von der Seite mit verschränkten Armen und einem halben Lächeln, das ihn die ganze Zeit nicht verließ. Als ich fertig war, stellte er mir die üblichen Fragen: Erfahrung, Verfügbarkeit, Referenzen. Dann fügte er, fast wie eine Formalität, noch eine hinzu:

—Hast du hier Familie? Kinder?

—Nein —antwortete ich—. Ich bin allein gekommen.

Er nickte langsam.

—Die Stelle ist deine.

Er schüttelte mir noch einmal die Hand. Diesmal hielt ich sie fest, und er drückte genauso fest zu. Er sagte nichts mehr, ließ aber auch nicht sofort los. Da war ein Augenblick zu viel, den wir beide ohne Kommentar verstreichen ließen.

***

Die ersten zwei Monate arbeitete ich in Hilfstätigkeiten, während ich mich an die internen Abläufe gewöhnte. Marcos hatte seinen Tisch mitten in der Halle, umgeben von seinen Leuten, immer mit Unterlagen, Bildschirmen und Anweisungen, die er zu verteilen hatte. Ich war auf der gegenüberliegenden Seite, zwischen Paletten und Lkws, lernte Schichten und Routen kennen. Aber jedes Mal, wenn ich zur Koordinationszone ging, um etwas zu klären, hob ich den Blick und fand ihn, wie er mich ansah. Immer mit dieser ruhigen Aufmerksamkeit, ohne Eile, als würde jemand etwas geduldig beobachten.

Er half mir. Nicht auf auffällige Weise, sondern still. Wenn es ein Problem mit einem Kollegen gab, tauchte er im richtigen Moment auf. Wenn ich die schwerste Schicht bekam, passte er die Verteilung an, ohne dass ich darum bitten musste. Die anderen merkten es vor mir.

Den ersten Kommentar hörte ich in der Umkleide, hinter meinem Rücken.

—Der Venezuelaner da hat Protektion —sagte jemand.

Ich drehte mich nicht um. Ich band mir ruhig den Schuh zu und ging hinaus.

Danach kamen noch mehr. Einige direkt, andere in Form von Schweigen oder Blicken, wenn Marcos mich rief, um mich wegen etwas zu fragen, das technisch gesehen nicht auf meiner Ebene lag. Ich machte mir ungewollt Feinde. Oder vielleicht wusste er es und es war ihm einfach egal.

Was alle am meisten überraschte, war die Einarbeitung. Üblicherweise macht das ein langjähriger Kollege oder jemand aus dem Büro. Aber als der Zeitpunkt kam, mich in die Aufgaben einzuweisen, die man mir zugeteilt hatte, stand Marcos von seinem Stuhl auf, ließ liegen, womit er gerade beschäftigt war, und kam zu mir herüber.

—Ich erklär’s dir —sagte er einfach.

Es gab Gemurmel. Er hörte es nicht, oder er tat so, als hörte er es nicht. Zwei Stunden lang erklärte er mir zwischen den Paletten jeden Schritt mit Geduld, zeigte mit dem Finger auf die Details, so nah, dass seine Schulter manchmal meine streifte. Als er fertig war, sah er mich fest an.

—Ist alles klar?

—Ist klar —sagte ich.

Und er lächelte. Nicht das Lächeln des Schichtleiters. Das andere.

***

Die Beziehung wuchs langsam und ohne Namen. Wir redeten mehr miteinander als mit den anderen. Wir verstanden uns mit wenig. Manchmal, am Ende der Spätschicht, wenn die Halle fast leer war, kam er ohne ersichtlichen Grund an meinen Bereich vorbei und blieb ein paar Minuten, um über nichts zu reden: das Spiel vom Wochenende, den Verkehr, das Wetter dieser Woche. Belanglose Gespräche. Aber mit etwas darunter, das keiner von uns anrührte.

Ich sah ihn an. Ich sah ihn gern an. Er hatte diese Art, dazustehen, die Hände in den Taschen, das Gewicht auf einem Bein, die ich kaum ignorieren konnte. Er war kein Mann wie aus dem Lehrbuch, aber in seinen Augen war etwas, wenn er mir Aufmerksamkeit schenkte: völlige Konzentration, als wäre ich in diesem Moment das Einzige, was in der ganzen Halle zählte. Und ich schaute auf die Beule in seiner Hose, jedes Mal wenn er sich ungewollt im Profil drehte. Ich konnte nicht anders. Ich stellte mir vor, was da unten war, wie es wohl wäre, ihn herauszuholen, wie schwer er sich in der Hand anfühlen würde.

Ich wusste nicht, ob er schwul war. Ich hatte es nie ernsthaft erwogen. Was ich fühlte, war einfacher und gleichzeitig komplizierter: Ich wollte, dass diese Spannung irgendwohin führte. Ich wollte, dass er mich fickte. So roh war es in meinem Kopf, wenn ich allein in der Wohnung lag und mir einen runterholte, während ich an ihn dachte, an seinen Mund, an seine Hände, an das, was er mit mir machen würde, wenn er sich eines Tages dafür entschied.

Einmal kamen wir an einem Nachmittag gleichzeitig in den Pausenraum. Wir waren allein. Er stellte mir ohne zu fragen einen Kaffee hin und ließ ihn vor mir auf dem Tisch stehen, als wäre das etwas, das er immer tat. Wir setzten uns und saßen zehn Minuten schweigend da. Es war nicht unangenehm. Im Gegenteil: Es war die Art von Schweigen, die zwischen zwei Menschen entsteht, die längst etwas entschieden haben, ohne es bisher auszusprechen.

—Du kommst gut mit dem Tempo klar —sagte er schließlich.

—Es ist gute Arbeit —antwortete ich.

Er sah mich einen Moment lang über den Tassenrand hinweg an.

—Ja —sagte er—. Es ist gute Arbeit.

Keiner von uns sprach von der Arbeit.

***

In einer Nacht Ende November ging das Warenaufkommen so stark zurück, dass die Hälfte der Belegschaft früher ging. Es blieben vier Leute in der Halle, jeder in seiner Ecke. Ich lud gerade einen Kühl-Lkw an der letzten Rampe, der entferntesten vom Eingang, wo das Deckenlicht kaum hinkam und das Innere des Lkws praktisch schwarz war.

Ich war bei halber Ladung, als ich Schritte hinter mir hörte.

Ich drehte mich um und sah ihn dort stehen, am Rand der Rampe, die Hände in den Taschen und den Blick fest auf den Lkw gerichtet. Dann sah er mich an.

—Alles in Ordnung? —fragte ich.

—Ich kam, um zu überprüfen, ob die Ladung richtig gesichert ist.

Er blickte in den dunklen Lkw hinein. Dann wieder zu mir.

—Komm rein.

Ich stieg vom Gabelstapler und ließ ihn am Eingang des Lkws stehen, um den Durchgang zu versperren. Ich ging hinter ihm hinein. Drinnen war es kalt und die Dunkelheit fast vollständig. Nur ein schmaler Lichtstreifen von der Rampe fiel hinein und zeichnete uns als zwei Schatten ab.

Wir bewegten uns zwischen den Paletten. Er ging voraus, strich mit den Fingern über die Kartonkanten, prüfte die Position jeder Einheit. Ich folgte ihm dicht. Der Raum war eng, und manchmal musste ich mich seitlich drehen, um seinen Rücken nicht zu streifen. Bei einem dieser Schritte stieß meine Hüfte gegen seine, und keiner von uns wich zurück. Ich spürte die Wärme seines Körpers durch die Kleidung, die Festigkeit seines Arsches, als er sich einen Augenblick an meinen drückte. Mir wurde dort sofort hart, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte, und an der Art, wie er einatmete, wusste ich, dass er es bemerkt hatte.

—Du machst das gut —sagte er, ohne sich umzudrehen—. Die Arbeit dieser Monate war gut.

Ich antwortete nicht. Ich spürte seine Hand auf meiner Schulter: kurzen, festen, zustimmenden Druck. Er ließ sie einen Moment länger dort, als nötig gewesen wäre. Dann glitt er langsam mit den Fingern meinen Arm hinab, als wollte er prüfen, ob ich mich wegziehen würde. Ich wich nicht zurück.

Dann deutete er nach unten.

—Dieses Etikett sitzt falsch. Das vom zweiten Palettenstapel, unten.

Ich bückte mich. Das Etikett war fast bodennah. Ich ging auf die Knie, um es abzuziehen, und als ich den Blick hob, stand er direkt vor mir. Regungslos. Mit einem Ausdruck, der nicht mehr der des Schichtleiters war. Die Beule in seiner Hose zeichnete sich genau auf Augenhöhe ab, und er tat nichts, um sie zu verbergen.

Wir sahen uns einen Moment lang in der Dunkelheit an.

Ich sah, dass sein Reißverschluss offen war.

—Du hast ihn offen —sagte ich. Meine Stimme klang ruhiger, als ich war.

Er senkte den Blick, dann sah er mich wieder an, ohne sich zu bewegen.

—Mach du ihn zu.

Ich blieb einen Moment lang reglos. Dann hob ich langsam die Hände und suchte den Reißverschluss. Als ich ihn packte, spannten sich seine Schultern. Meine Finger gingen nicht nur zum Verschluss: Sie gingen mit Absicht dorthin, berührten, was darunter lag, spürten die Wärme durch den Stoff. Er war schon hart, richtig hart, prall gegen den Baumwollstoff seiner Unterhose gedrückt. Ich nahm ihn mit der ganzen offenen Hand, drückte ihn ohne Eile, spürte, wie er unter meiner Handfläche pochte.

—Was machst du? —sagte er, aber er wich nicht einen Zentimeter zurück.

—Was du mich gefragt hast —antwortete ich.

Schweigen.

Dann ein Lächeln in der Dunkelheit.

Er nahm die Hände nicht weg. Ich auch nicht. Ich schob die Finger durch den Hosenlatz, schob die Unterhose beiseite und holte seinen Schwanz heraus. Er kam schwer heraus, hart, dick, mit gespannter Haut und einer Spitze, die schon feucht glänzte von der Nässe, die sich dort so lange gestaut hatte. Ich packte ihn an der Wurzel und betrachtete ihn aus der Nähe in der Dämmerung. Er war groß. Größer, als ich es mir bei all den Wichsern ausgemalt hatte, die ich mir ihretwegen gemacht hatte. Ich bewegte ihn langsam auf und ab, und er stieß einen langen Seufzer aus, den er nicht kontrollieren konnte.

—Verdammt —murmelte er—. Ich wollte das seit Monaten.

—Ich auch —sagte ich.

Ich leckte über seine ganze Länge, von der Wurzel bis zur Eichel, langsam, kostete ihn. Er war salzig, heiß, mit diesem Geruch nach Mann, eingesperrt unter der Arbeitskleidung, der mich auf tausend brachte. Ich leckte auch seine Eier, erst die eine, dann die andere, sog sie vorsichtig in meinen Mund, während ich ihn weiter mit der Hand wichste. Er stützte sich mit einer Hand an der Palette hinter sich ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, und strich mir mit der anderen sanft über den Nacken, ohne zu drücken.

Ich kniete vor ihm, im dunklen, kalten Inneren des Lkws, und nahm ihn in den Mund.

Zuerst nahm ich ihn langsam, um den Rhythmus zu finden. Die Zunge gegen die Unterseite, die Lippen eng um ihn, die Hand an der Wurzel im gleichen Takt, damit er die Bewegung spürte. Er legte die Hände auf meinen Kopf, ohne Gewalt, nur aufgelegt, als müsste er sich an etwas festhalten. Sein Stöhnen war tief, kontrolliert, die Art Laut, die jemand macht, der nicht auffallen will. Das gefiel mir. Es gefiel mir, ihn so zu haben, so nah daran, die Kontrolle zu verlieren und doch fest entschlossen, sie nicht zu verlieren.

—Genau so —flüsterte er—. Lutsch ihn so, hör nicht auf.

Ich zog ihn kurz heraus und strich mit der Zunge über die Spitze, beschrieb Kreise um die Eichel, bohrte mit der Zungenspitze in das kleine Loch, bis er stoßweise nach Luft schnappte. Dann nahm ich ihn wieder in den Mund, diesmal tiefer, schluckte ihn bis zur Hälfte und spürte, wie er sich seinen Weg in mir bahnte. Mir lief der Speichel übers Kinn, und es war mir egal. Ich packte seinen Arsch mit beiden Händen durch die Hose, drückte zu, zog ihn zu mir, damit er mir noch tiefer in den Mund kam.

Er verstand. Er begann sich ebenfalls zu bewegen, schob die Hüfte gegen mein Gesicht, fickte mir den Mund mit kurzen, kontrollierten Stößen. Ich ließ ihn machen. Ich öffnete den Hals weiter, atmete durch die Nase, und als ich spürte, wie er an den Grund stieß, wich ich nicht zurück. Ich grub ihm die Nägel in den Arsch. Er stieß ein tiefes Knurren aus, das den ganzen Laderaum füllte.

—Scheiße, du schluckst verdammt gut —knurrte er—. Fickender Venezuelaner, wie du lutschst.

Ich hielt die Luft an, als ich ihn im Hals spürte, und wich nicht zurück. Ich merkte, wie sich seine Beine anspannten. Seine Finger drückten meinen Kopf noch etwas fester. Der Speichel lief ihm über die Eier, ich leckte auch sie zwischen den Stößen, sog sie, bis ich ihm ein weiteres, heiseres Stöhnen entlockte.

—Hör auf —sagte er leise—. Ich komme gleich.

Ich hörte nicht auf.

Ich umarmte ihn an den Hüften, damit er nicht zurückweichen konnte, und machte weiter, schneller, ohne ihn loszulassen. Ich drückte seine Eier mit einer Hand, während ich mit der anderen seinen Arsch packte, und rammte mir seinen Schwanz bis ganz tief in den Mund, schluckte ihn auf einmal komplett hinunter. Wenige Sekunden später spürte ich, wie er kam: heiß, in Schüben, direkt in meinen Rachen. Es war ein langer, dicker Strahl, so viel, dass ich fast würgte. Ich schluckte ihn, ohne ihn loszulassen, bis es ganz vorbei war, bis ich spürte, wie er in meinen Händen vollkommen erschlaffte. Ich leckte die letzte Spur von seiner Spitze und er zitterte am ganzen Körper.

Er lehnte sich mit abgehacktem Atem an die Paletten, die Augen noch immer geschlossen. Dann half er mir mit einer festen Hand am Arm hoch.

—Verdammt —sagte er—. Damit hatte ich nicht gerechnet.

Ich sagte nichts. Ich schmeckte es noch im Mund und fand das gut so.

Dann kniete er sich hin und gab mir den Gefallen zurück. Er öffnete mir die Hose mit beiden Händen, zog am Gürtel, als hätte er es eilig, die verlorene Zeit aufzuholen, und schob mir die Jeans bis zu den Oberschenkeln hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, geschwollen, nass von der eigenen Feuchtigkeit, die sich seit der ersten Berührung angesammelt hatte. Er sah ihn einen Moment lang an, fast lächelnd, bevor er ihn in einem Ruck ganz in den Mund nahm.

Er war nicht sanft. Er blies ihn mit Hunger, mit der Lust auf mehr als ein Jahr, in dem er mich von seinem Tisch aus angesehen hatte, ohne mich anfassen zu können. Seine Zunge lief über die ganze Länge, hinauf zur Spitze, hinunter zu den Eiern und wieder zurück. Er packte meinen Arsch mit beiden Händen, zog mich an sein Gesicht, nahm ihn bis tief nach hinten, ohne zu husten. Ich legte ihm eine Hand auf den Kopf und blickte von oben in die Dämmerung auf ihn hinab: auf den Vorgesetzten, den Mann, der von seinem Stuhl aus Anweisungen gab, kniend vor mir im Inneren eines Kühl-Lkws, meinen Schwanz im Mund.

—Genau so —sagte ich ihm flüsternd—. Genau so, Marcos, lutsch ihn mir ganz.

Er stöhnte mit vollem Mund, und das Stöhnen vibrierte in mir. Er zog ihn mir für einen Moment heraus, um meine Eier zu lecken, über das Perineum mit der Zunge zu fahren, dann wieder die ganze Länge hinaufzugehen und eine Spur Speichel zu hinterlassen, die mir die Beine zittern ließ. Dann nahm er ihn wieder in den Mund und begann, den Kopf schnell zu bewegen, die Lippen fest zusammengepresst, mit einer Technik, die unmissverständlich klar machte, dass er noch nie einem Typen einen geblasen hatte.

Es dauerte weniger lang, weil ich schon seit einer Weile unter Spannung stand. Ich spürte, wie sich alles an der Basis sammelte, wie sich meine Eier verhärteten, wie das Vergnügen in kurzen, immer schnelleren Wellen aufstieg.

—Ich komme —warnte ich ihn.

Er wich zurück und brachte mich mit der Hand zu Ende, langsam, während er mir in der Dunkelheit in die Augen sah. Er wichste mich mit festem Rhythmus, drückte an der Wurzel zu, jedes Mal wenn er nach oben ging, und als ich explodierte, traf ihn alles ins Gesicht und an den Kragen seiner Uniform. Dicke, heiße Schübe, einer nach dem anderen. Er wich nicht einmal mit den Augen aus. Als ich fertig war, fuhr er sich mit zwei Fingern über das Kinn, leckte sie ab, ohne mich aus den Augen zu lassen, und stand auf.

Danach sagte keiner von uns einen Moment lang etwas. Die Kälte des Lkws brachte uns in die Wirklichkeit der Halle zurück, der Schichten, von allem, was außerhalb dieses dunklen Rechtecks lag. Ich zog mir die Hose hoch. Er wischte sich mit einem Taschentuch, das er aus der Tasche holte, ab und richtete seine Uniform mit der Gelassenheit eines Mannes, der gerade einen Lieferschein unterschrieben hatte.

—Geh du zuerst raus —sagte er—. Ich warte noch einen Moment.

Ich nickte. Ich ging zur Rampe hinaus, stieg auf den Gabelstapler und fuhr einfach weiter, als wäre nichts geschehen. Zehn Minuten später sah ich ihn quer durch die Halle zu seinem Tisch zurückgehen, mit normalem Schritt, die Hände in den Taschen.

Bevor er seinen Stuhl erreichte, drehte er sich noch einmal um.

—Ich habe mich bei dir nicht geirrt —sagte er leise, aus der Ferne.

Ich lächelte, ohne zu antworten, und machte mit der Arbeit weiter.

***

Das war der Anfang. Was danach kam, war etwas Unauffälliges, ohne Namen und ohne Etiketten, das die ganze Zeit anhielt, die ich in dieser Firma war. Wir fanden uns, wenn die Arbeit es zuließ, immer vorsichtig, immer ohne es vor anderen auszusprechen. Wir suchten die Gelegenheiten: eine dünn besetzte Schicht, ein abgelegener Bereich, zehn Minuten, die niemand einforderte. Wir wurden sehr gut darin, Raum und Zeit zu lesen.

Im Ersatzteillager, zwischen den Regalen ganz hinten, hatte er mich öfter als ich zählen kann mit heruntergelassenen Hosen bis zu den Knien an die Wand gelehnt. Dort hat er es mir zum ersten Mal besorgt. Er machte mir zwei Finger mit Speichel feucht, führte sie mir langsam ein, bis er mich weit genug geöffnet hatte, und ging dann hinter mich, spuckte auf seinen Schwanz und rammte ihn mir mit einem langsamen, festen Stoß bis ganz tief hinein. Ich hielt mir den Mund mit der Hand zu, damit ich nicht schrie. Er packte meine Hüften und fickte mich dort im Stehen, wobei seine Eier bei jedem Stoß gegen meinen Arsch schlugen, und flüsterte mir dreckige Sachen ins Ohr, wie eng ich war, wie gut es sich in mir anfühlte, wie er seit Monaten genau das hatte tun wollen. Er kam in mir, ohne ihn herauszuziehen, und ich spürte die Schübe, die mich füllten, während ich mir in die Schulter biss, um nicht zu stöhnen.

In der Umkleide nach dem Duschen, wenn niemand mehr da war, kniete ich mehr als einmal auf den nassen Fliesen und blies ihm wieder einen, bis seine Beine zitterten. Und er wiederum drückte mich manchmal auf die Bänke und leckte mich von hinten, öffnete mich mit den Händen, leckte mir den Arsch, bis ich ihn anflehte, ihn mir wieder reinzustecken.

Sogar in seinem Büro, bei verschlossener Tür, habe ich ihn eines Nachmittags auf seinem eigenen Tisch gefickt. Mit dem Gesicht nach unten auf seiner eigenen Tischplatte, die Papiere beiseitegeschoben, bat er mich, ihn zu nehmen. Ich nahm ihn. Ich hielt ihm mit der Hand den Mund zu, damit seine Stöhner nicht nach draußen drangen, und leerte ihm die Eier in sich hinein, ohne ihn herauszuziehen, die Zähne zusammengebissen, um nicht zu brüllen. Als ich zehn Minuten später das Büro verließ, kam mir auf dem Flur ein Kollege entgegen. Ich sagte ihm, ich sei gekommen, um einen Vorschuss zu erbitten. Er glaubte es mir.

Nie hat jemand davon erfahren, oder wenn doch, dann hat niemand etwas gesagt. Die, die mich wegen der Art hassten, wie Marcos mich behandelte, konnten sich nicht einmal vorstellen, wie viel weiter diese Behandlung ging. Dass ihr Vorgesetzter mir in den Mund und in den Arsch kam mit derselben Regelmäßigkeit, mit der sie Ein- und Ausgang stempelten. Auch darin lag etwas Befriedigendes, das gebe ich zu.

Ich weiß nicht genau, was ich für ihn war. Wir haben nie darüber gesprochen. Für mich war es etwas, das bei diesem ersten Vorstellungsgespräch begonnen hatte, bei diesem Händedruck, der eine Sekunde zu lang dauerte, und das ganz natürlich endete, als ich wegen eines besseren Jobs in eine andere Stadt ging. Ohne Drama. Ohne gebrochene Versprechen.

Wir verabschiedeten uns auf dem Parkplatz, um sieben Uhr morgens, nach meiner letzten Schicht. Er gab mir die Hand wie beim ersten Mal. Wir drückten beide genauso fest zu.

—Viel Glück —sagte er.

—Danke für alles —antwortete ich.

Und das war genug.