Was in der leeren Cafeteria mit meinem Chef geschah

Ich heiße Matías. Ich bin einunddreißig, bin einen Meter achtzig groß und trainiere viermal pro Woche, weil ich von Körpern besessen bin. Ich hielt mich immer für heterosexuell, obwohl ich seit der Jugend eine Neugier mit mir herumtrug, die ich nie ganz loswurde. Ich habe sie damit kanalisiert, mitten in der Nacht Videos anzuschauen und mir dabei vorzustellen, wie dicke Schwänze in fremde Münder glitten, ohne je weiterzugehen. Bis Andrés auftauchte.

Ich arbeite in einer großen Finanzberatung, im zwölften Stock eines Turms im Zentrum. Vor sechs Monaten wurde Andrés zum Bereichsleiter befördert. Er ist vierundvierzig, hat zwei kleine Kinder, eine Frau, die er fast nie erwähnt, und einen Körper, um den ihn in seinem Alter jeder beneiden würde. Breite Schultern, früh graue Schläfen, gepflegte Hände. Vom ersten Tag an waren wir gut miteinander. Sein Büro lag direkt neben meinem, und wir teilten das Ritual des Kaffees um elf.

Die Gespräche begannen mit der Arbeit und wurden immer persönlicher. Andrés hatte die Angewohnheit, die Tür zu schließen, wenn wir redeten, als wollte er damit deutlich machen, dass es kein gewöhnliches Gespräch war. Er erzählte mir von seiner Ehe, davon, wie Ana — seine Frau — immer vor ihm schlafen ging, erschöpft von der Praxis und den Kindern. Davon, dass sie ihn seit Monaten nicht mehr angefasst hatte. Dass er sich daran gewöhnt hatte, sich sonntags morgens auf der Toilette einen runterzuholen, weil das der einzige Moment des Tages ohne Zeugen war.

—Ich hab sie neulich um eine Kleinigkeit gebeten, einen kurzen Blowjob vorm Schlafengehen — sagte er eines Nachmittags und rührte in seinem Kaffee —. Sie hat mich angesehen, als hätte ich sie beleidigt. Sie meinte, ich wäre für so etwas schon zu alt.

—Das ist nicht zu alt sein — antwortete ich. — Das ist, sich gehen lassen.

Er lachte. Er hatte ein tiefes Lachen, das seine ganzen Schultern bewegte.

Wir blieben immer öfter bis spät. Die Beratung hatte Quartalsabschlüsse, die uns zweimal im Monat zwangen, die Schicht bis neun oder zehn Uhr abends auszudehnen. An diesen Tagen war der Stock nach sieben fast leer. Nur unsere beiden Lampen waren noch an, und das ferne Brummen des Kühlschranks im Pausenraum.

Die Nacht, in der sich alles änderte, war ein Dienstag im Mai. Wir hatten um halb neun einen Bericht fertig überprüft. Andrés machte mir ein Zeichen, ihm in die kleine Cafeteria des Stockwerks zu folgen, ein Raum mit drei niedrigen Sofas, einem Kaffeeautomaten und einer Fensterfront mit Blick auf den Parkplatz.

—Ich brauch eine Pause vom Bildschirm — sagte er und ließ sich in eines der Sofas fallen. Die Krawatte hing locker, der erste Knopf seines Hemds war offen.

Ich schenkte ihm einen Kaffee ein und setzte mich ihm gegenüber. Zehn Minuten lang redeten wir über belanglose Dinge: über einen Kollegen, der nach Madrid ging, über einen neuen Kunden, über den Regen, der aufziehen würde. Dann seufzte er nach einem langen Schweigen.

—Heute bin ich durch den Wind, Matías. Ich bin schon seit gestern Abend geladen. Ana ist wieder eingeschlafen, bevor ich aus dem Bad runterkam. Ich wollte mir heute Abend selbst einen runterholen, aber ich kann nicht mehr.

Er sagte es halb im Scherz, halb suchend nach etwas anderem. Ich sah ihm eine Sekunde länger als nötig in die Augen. Ich dachte darüber nach, was ich sagen würde, und bevor ich es mir anders überlegen konnte, sagte ich es.

—Einfach einen ordentlichen Abspritzer und dann schlafen, das ist, was du brauchst.

Andrés schwieg. Ich merkte, dass er hart geworden war, denn in der Anzughose ließ sich das nicht verbergen. Die Beule wuchs über seinem Oberschenkel, zeichnete sich unter dem Stoff als dicke Wölbung ab, die sich bis zur Hüfte zog. Er machte die Bewegung, den Körper zum Fenster zu drehen, als wollte er sich verstecken, aber da war es schon zu spät.

—Lach nicht — murmelte er und lachte dabei unbeholfen.

—Ich lache nicht. Das ist die einzige Kur. Erprobt und bewährt.

Er seufzte. Ein paar lange Sekunden vergingen, in denen man nur den Kühlschrank hörte. Andrés atmete langsam durch die Nase, abwägend, was er sagen sollte. Als er schließlich sprach, sah er mich nicht an.

—Und wenn ich dir sagen würde, dass ich gerade nicht scherze, was würdest du mir antworten?

Ich sah ihn auch nicht an. Ich nahm einen Schluck von dem Kaffee, der inzwischen lauwarm war.

—Dann würde ich dir sagen, dass die Tür der Cafeteria kein Schloss hat.

Andrés stand wortlos auf. Er ging zur Tür, drehte den Riegel um und kam zurück. Aber er setzte sich nicht. Er blieb vor mir stehen, die Hände in den Hosentaschen, und wartete.

Ich hob die Hand und legte sie an seinen Gürtel. Ich sah nicht hoch, fragte nichts. Ich öffnete die Schnalle ruhig, als hätte ich das schon tausendmal gemacht, und zog mit der anderen Hand den Reißverschluss seiner Hose herunter. Unter dem Stoff spürte ich, wie alles hart und pochend war, der Schwanz drückte gegen den Slip, als wollte er von allein heraus.

Andrés hielt den Atem an. Ich zog ihm die Hose bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter und sah den schwarzen Slip, der bis zum Maximum gespannt war, mit einem dunklen Fleck an der Spitze, wo der Pre bereits den Stoff feucht gemacht hatte. Untenrum war er rasiert; das bemerkte ich, sobald ich den Schwanz aus dem elastischen Bund befreite. Schwer fiel er gegen seinen Bauch und schlug mir gegen die Hand: dick, mit hervortretenden Adern entlang des Schafts, die Eichel violett und geschwollen, feucht glänzend. Er musste gut zwanzig Zentimeter haben und einen Umfang, bei dem ich sofort dachte, dass er mir nicht ganz hineingehen würde. Die Eier, groß und schwer, hingen gespannt an der Basis, die Haut straff vor aufgestauter Erregung.

Ich strich mit dem Daumen über die Spitze, sammelte einen dicken Tropfen Pre und führte ihn mir selbst in den Mund, um ihn zu kosten. Salzig, warm, mit diesem leicht bitteren Unterton. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

—Scheiße — sagte er leise, mehr zu sich selbst als zu mir.

Ich beugte mich vor und leckte ihm über die ganze Länge, langsam, von der Basis bis ganz nach oben, drückte meine Zunge flach gegen die dicke Ader, die unten entlanglief. Ich kreiste um die Eichel, saugte daran, ohne ihn schon tief zu nehmen, küsste nur die Spitze mit geschlossenen Lippen, bis ein Zittern durch seine Beine ging. Dann nahm ich ihn ganz in den Mund, oder so weit, wie meine Kehle es zuließ. Es war schwer. Ich hatte seit Jahren keinen Mann mehr geblasen, und nie war einer so dick gewesen. Ich spürte, wie er mir den Mund weit öffnete, wie er mir den Gaumen schabte, wie die Spitze den hinteren Rachen berührte und mir die Tränen in die Augen trieb. Zweimal musste ich mich lösen, um Luft zu holen, mit Fäden von Speichel am Kinn. Andrés bewegte sich nicht. Beide Hände lagen auf der Lehne des Sessels hinter mir, die Knöchel weiß.

Ich fand den Rhythmus. Ich ging bis zur Spitze hoch, ließ ihn einen Moment im Mund, saugte mit den Wangen Vakuum und ging wieder hinunter, diesmal tiefer, zwang den Rachen, sich zu öffnen. Ich machte ihn mit meiner Zunge überall nass, griff die Basis mit der Hand und half mit, das Tempo zu bestimmen, Faust und Mund in dieselbe Richtung, damit er einen einzigen engen Tunnel spürte, der über seinen Schwanz hoch und runter lief. Zwischendurch zog ich ihn ganz heraus, spuckte einen Faden Speichel auf die Eichel, benutzte ihn als Gleitmittel und nahm ihn wieder bis zum Erstickungsgefühl hinein. Ich bedeckte den Schaft mit Sabber und verteilte ihn mit der freien Hand bis an seine Eier.

Andrés begann härter zu atmen, mit offenem Mund. Eine seiner Hände löste sich von der Lehne und packte mich an den Haaren. Er zog nicht, er hielt mich nur, als müsse er wissen, dass ich noch da war.

—So hat mich schon lange keiner mehr angefasst — sagte er zwischen den Zähnen.

Ich antwortete nicht. Ich hatte den Mund voll und wollte nicht aufhören. Ich hob eine Hand und öffnete ihm zwei weitere Hemdknöpfe. Ich strich ihm mit den Fingerspitzen über die Brust, fand seine Brustwarze und kniff sie vorsichtig. Andrés warf den Kopf zurück und stieß ein heiseres, langes Stöhnen aus.

—Hör nicht auf. Hör nicht auf, bitte.

Ich ließ seinen Schwanz für einen Sekundenbruchteil los, nur um ihn von unten anzusehen. Die Augen halb geschlossen, der Mund locker, das Hemd bis zum Nabel offen. Ich drückte ihn an meine Wange, rieb ihn heiß und feucht über mein Gesicht und nahm ihn dann mit einem Ruck wieder bis tief hinein. Andrés fluchte leise. Ich gab dem Kopf den Rhythmus, bewegte meinen Mund und meinen Kopf immer schneller auf und ab, ließ meine Kehle Geräusche machen, für die ich mich in jedem anderen Zusammenhang geschämt hätte. Hier machten sie mich scharf. Jedes Mal, wenn er das Glucksen der Spitze gegen den hinteren Rachen hörte, spannten sich seine Eier in meiner Hand an.

Der Speichel lief mir übers Kinn, tropfte in dicken Fäden auf mein Hemd, durchnässte die Basis und machte seine Eier nass. Ich schmeckte die metallische Flüssigkeit, die ihm vor dem Ende auslief, dichter, reichlicher. Ich nahm seine Hoden in die andere Hand, knetete sie, rollte sie langsam zwischen den Fingern, und er stieß ein Stöhnen aus, das sich mit einem Fluch mischte.

—Du bläst mir wie die allerhärteste Hure — murmelte er mit gebrochener Stimme. — Mein Gott, genau so, genau so.

Ich antwortete ihm, indem ich ihm die weichen Fingernägel hinten in die Eier gruben ließ und meinen Mund so weit hinunterzog, dass meine Nase die rasierte Haut seines Schambereichs berührte. Ich blieb dort, am Ersticken, mit der Kehle, die seinen Kopf wie ein Ring umschloss. Andrés beugte sich nach vorn und drückte mir den Nacken zu.

—Ich komme gleich — warnte er. — Matías, ich komme. Wohin? Sag mir, wohin.

Ich bohrte meine Augen in seine und nahm den Mund nicht weg. Ich nickte ihm mit dem Schwanz im Mund zu, damit er verstand. Ich zog ihn nur für einen Augenblick heraus, gerade genug, um zu sprechen.

—In den Mund. Alles. Ich will jeden letzten Tropfen schlucken.

Ich nahm ihn wieder auf und beschleunigte, saugte mit Vakuum, bewegte seine Faust an der Basis im gleichen Takt. Andrés schloss die Augen, öffnete den Mund und seine Knie gaben für einen Moment nach. Ich spürte, wie sein Schwanz sich unter meiner Zunge noch mehr aufblähte, wie die Ader darunter zu pochen begann, und dann kamen die ersten Stöße direkt bis in den hintersten Teil meiner Kehle. Dick, heiß, einer nach dem anderen. Vier, fünf Ladungen hintereinander, so viele, dass ich zwischendurch schlucken musste, um nicht zu ersticken. Ich hielt den letzten einen Augenblick im Mund, zeigte ihn ihm mit der Zunge, bevor ich ihn schluckte, und saugte weiter, bis kein einziger Tropfen mehr da war, langsam, während er nervös lachte und mit Zuckungen bebte, die seinen ganzen Bauch durchschüttelten.

Als er sich schließlich löste, sank er in den Sessel neben mir zurück, immer noch mit der Hose am Oberschenkel und dem offenen Hemd. Seine Stirn glänzte vor Schweiß, und sein Schwanz, noch halb hart, lag gegen seinen Bauch und schimmerte von meinem Speichel. Ich nahm eine Serviette vom kleinen Tisch, wischte mir Lippen und Kinn ab und trank einen Schluck kalten Kaffees, als wäre das das Normalste der Welt. Ich hatte den Geschmack von Sperma immer noch im Mund; der Kaffee überdeckte ihn nicht, er mischte ihn nur.

—Verdammte Scheiße — murmelte er. — Hast du das schon mal gemacht?

—Vor langer Zeit. Und nie mit jemandem, der größer war als ich. Und nie mit so einem dicken Schwanz.

—Und warum ich?

Ich dachte einen Moment nach.

—Weil ich dich seit sechs Monaten dabei beobachte, wie du die Tür schließt, wenn du in mein Büro kommst, und ich die Frage nicht mehr aus dem Kopf bekommen habe.

Er lachte. Es war ein müdes, zufriedenes, fast zärtliches Lachen. Er streckte den Arm aus und strich mir über den Nacken. Mit dem Daumen wischte er einen Tropfen weg, der an meinem Mundwinkel hängen geblieben war, und führte ihn sich in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Ana schluckt nie. Nie. Das ist etwas, das ich mir mein ganzes Leben lang vorgestellt habe und nie gewagt habe, sie zweimal zu fragen.

—Tja. Hier muss man nicht zweimal fragen.

Er schwieg eine lange Weile und sah an die Decke der Cafeteria. Dann richtete er seinen Slip, zog die Hose hoch und knöpfte sein Hemd zu. Ich trank meinen Kaffee aus.

—Morgen ist hier nichts passiert — sagte ich, bevor er es sagen musste.

—Hier ist nichts passiert — wiederholte er. — Aber nächste Woche haben wir wieder einen Abschluss.

Ich sah ihn an. Er hatte dieses Gesicht eines erwachsenen Mannes, der seine Entscheidung bereits getroffen hatte.

—Nächste Woche — antwortete ich.

***

Andrés ging zuerst, fünf Minuten vor mir, damit wir uns im Aufzug nicht zusammen sahen. Ich blieb in der Cafeteria, spülte die beiden Tassen und schaltete das Licht aus. Ich nahm die Treppe hinunter in die Tiefgarage, weil ich die kalte Luft auf den Zwischenpodesten brauchte.

Im Auto blieb ich vor dem Losfahren mit den Händen am Lenkrad sitzen. Ich hatte noch immer seinen Geschmack im Mund, diese salzige, dicke Mischung, die sich an meinen Gaumen geheftet hatte. Ich spürte etwas Neues, etwas, das ich nicht benennen konnte. Es war keine Schuld. Es war kein Bedauern. Es war eine unbequeme Klarheit, als hätte eine Frage, die mich seit zwanzig Jahren umtrieb, endlich eine vorläufige Antwort gefunden.

Also das war’s. Mein Leben lang dachte ich, es sei Neugier, und in Wahrheit war es Hunger.

Ich fuhr mit ausgeschaltetem Radio nach Hause. Ich kam an, duschte lange, legte mich ins Bett. Bevor ich die Augen schloss, öffnete ich den Chat mit Andrés auf dem Handy. Er hatte mir vor fünf Minuten eine Nachricht geschickt. Nur eine einzige Zeile.

„Nächste Woche bin ich dran.“

Ich lächelte in die Dunkelheit, legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Nachttisch und schaltete die Lampe aus. Es dauerte lange, bis ich einschlief. In meinem Kopf rasten die Gedanken. Ich ging die Szene Bild für Bild durch, den Riegel, der sich schloss, den nachgebenden Gürtel, die genaue Art, wie er geseufzt hatte, als ich ihm zum ersten Mal die Zunge über den Schwanz gezogen hatte, das Gewicht seiner Eier in meiner Hand, der heiße Schwall, der gegen den hintersten Teil meiner Kehle platzte. Ich stellte mir die folgende Woche vor, wie er vor mir auf die Knie ging und mir den Blowjob mit diesem Mund eines großen Kerls zurückgab, der Bart, der an meinen Oberschenkeln rieb. Ich stellte mir den Donnerstag nach jener Woche vor. Ich stellte mir ein Hotel vor, ein Bett, und wie er mich umdrehte, um mich zum ersten Mal zu nehmen.

Er stand wieder, nur beim Gedanken daran. Ich schob die Hand unter die Laken, packte ihn, wichste mir langsam bei dem Gedanken an seinen Schwanz an meiner Zunge, und kam nach ein paar Minuten lautlos, mit flacher Atmung gegen das Kissen.

Und mitten in der Wiederholung merkte ich etwas, was ich nicht laut hatte denken wollen: Es war nicht nur ein einziges Mal. Es würde nie nur ein einziges Mal sein. Andrés hatte mir eine Tür geöffnet, und noch schlimmer: Ich hatte mich selbst eingetragen, sie so oft wie nötig wieder zu durchschreiten.

Das war das erste Mal. Was danach kam — das erste vollständige Treffen in einem Hotel im Zentrum, an einem Donnerstagnachmittag, an dem keiner von uns frei genommen hatte, es aber trotzdem tat — erzähle ich in der nächsten Geschichte.