Was wir auf der Ranch gemacht haben, wenn seine Familie nicht hingeschaut hat

Diesen Sommer aus meinen Zwanzigern habe ich immer noch vor Augen, wenn jemand von den Ranches im Norden spricht. Ich war fast ein Jahr mit Iván zusammen, als er mich einlud, seine Familie kennenzulernen, und von dem Moment an, als wir die Fahrkarten annahmen, wusste ich, dass die Reise nicht einfach werden würde.

Wir fuhren in einem von diesen alten Bussen, die noch immer über die staubigen Wege des Hinterlands rumpeln. Als man uns am Ortseingang absetzte, war es immer noch ein Kilometer zu Fuß bis zum Grundstück. Diesen Weg nutzte ich, um zu bestätigen, was ich bereits ahnte.

—Ich stelle dich als einen Freund aus der Uni vor —sagte er, ohne mich anzusehen—. Ich bin noch nicht bereit, dass sie es wissen.

—Ich hatte es mir gedacht.

—Stört dich das?

Ja, es störte mich. Aber ich verstand es auch.

Ich drückte seine Hand ein letztes Mal, bevor das Holztor auftauchte, und stellte den Rucksack auf den Boden. Von diesem Augenblick an waren wir Kommilitonen, zwei zwanzigjährige Jungs, die für einen kurzen Urlaub aus der Stadt geflohen waren.

Die Familie empfing uns mit dieser lauten Großzügigkeit vom Land: viel zu lange Umarmungen, Schläge auf den Rücken, ein gedeckter Tisch mit Eintöpfen, die noch dampften. Seine Mutter, eine kleine Frau mit riesigen Händen, nahm mein Gesicht in ihre Handflächen und sagte, ich sähe aus wie ein braver Junge. Sein Vater schenkte mir ohne zu fragen ein Glas Rotwein ein. Seine Onkel rissen Witze über die Stadt. Ich versuchte, an den richtigen Stellen zu lachen.

In derselben Nacht, während alle im großen Speisezimmer aßen, gab Iván mir von der Terrassentür aus ein Zeichen mit dem Kopf. Ich folgte ihm ohne nachzudenken. Wir querten schweigend den Hof und gingen in den Stall, der nach trockenem Stroh und Tier roch. Niemand hatte uns weggehen sehen.

Er stieß mich gegen einen der Balken und küsste mich, als hätte er das monatelang nicht getan, obwohl erst zwei Stunden vergangen waren. Seine Atmung ging schnell, seine Hände waren an meinem Gürtel, bevor ich reagieren konnte. Er riss mir den Hosenschlitz auf, schob die Hand in meine Unterhose und packte meinen schon halb harten Schwanz, drückte ihn mit jener Verzweiflung, die ich an ihm kannte.

—Hier, echt? —murmelte ich.

—Hier, echt. Dreh dich um.

Er spuckte auf seine Finger und führte sie an meinen Arsch. Erst einen, dann zwei spürte ich tief in mir, mit einer Härte, die ich bei ihm noch nie erlebt hatte. Ich stützte mich mit geöffneten Handflächen gegen den Balken, die Hose bis zu den Knien heruntergezogen, die kalte Stallluft an meinen Arschbacken. Ich hörte sein Gürtelgeräusch, das Nachgeben, das Rascheln des Stoffes, und dann die Wärme seines Schwanzes, wie er mir zwischen den Arschbacken entlangstrich, bevor er sich am Eingang einpasste.

Sein Schwanz war klein, das wusste ich längst, aber in jener Nacht glitt er mit einem einzigen Stoß hinein, ohne Vorwarnung, ohne seine übliche Geduld. Mir entfuhr ein Grunzen, das ich in meinen Arm biss. Er fickte mich mit einem fiebrigen Rhythmus, völlig entfesselt, das Becken schlug mit einem feuchten Klatschen gegen meinen Arsch, das in dieser Stille obszön laut klang. Jeder Stoß hob mich auf die Zehenspitzen und ließ mich die Zähne in den Ärmel pressen.

—Sei leise, sei leise —flüsterte er mir ins Ohr, obwohl er selbst wie ein Tier keuchte.

Er packte meine Hüften mit beiden Händen und spreizte mir mit einem Tritt die Beine noch weiter. Dann griff er von vorn nach mir und begann, mir einen zu wichsen, im selben Takt, in dem er mich nahm. Mein Schwanz war von reinem Pre nass, der zwischen seinen Fingern herauslief, und bei jedem Zug wurden mir die Beine weicher. Der Geruch von Stroh mischte sich mit Schweiß und dem Geruch von Sperma, der sich schon ankündigte. Ich biss in meine eigene Hand, um nicht zu schreien, als er eine Stelle traf, die mir weiß vor Augen werden ließ.

—Ich komme —warnte ich ihn atemlos—. Ich komme, Iván.

—Komm, komm mit mir.

Ich spürte, wie er einen Augenblick vor mir innen anschwoll. Ich kam auf das trockene Stroh mit einem langen Krampf, der mich fast zu Boden riss, dicke Strahlen, die seine Finger bemalten und ihm weiter zwischen den Knöcheln herausliefen. Er kam lautlos in mir, der Körper zitternd an meinem Rücken, sein Schwanz pochte bei jedem Stoß in mir. Er ließ ihn in mir, bis er ganz weich wurde. Als er endlich herausging, spürte ich, wie die warme Spur mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief.

Wir brauchten fast eine Minute, um uns voneinander zu lösen. Er wischte mich mit einem Stalllappen ab, der nach altem Fett roch.

—Warum so eilig? —fragte ich ihn später, schon angezogen und auf dem Rückweg zum Haus.

—Weil ich es hier machen wollte. Mit ihnen auf der anderen Seite der Wand. Keine Ahnung. Mich macht etwas an, das ich selbst nicht verstehe.

Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte. Aber dieser Satz ging mir die ganzen zwei Wochen nicht aus dem Kopf, denn er bestimmte den Ton für alles, was danach kam.

***

Der erste Streich war im Stall, aber der zweite kam am vierten Tag. Wir waren mit der Ausrede, etwas holen zu wollen, ins Zimmer im Obergeschoss gegangen, und plötzlich schloss Iván die Tür und fing an, sich die Hose aufzumachen. Er zog sich den Schwanz über den Gummibund der Unterhose heraus, bereits steif, die rosige Spitze unter der Vorhaut hervorlugend. Ich kniete mich vor ihn, ohne dass er mich bitten musste.

Genau in diesem Moment rief seine Mutter etwas vom Hof herüber. Eine Frage, wo er den Schlüssel zum Lager gelassen habe. Iván fluchte zwischen den Zähnen, riss das Fenster ganz auf und beugte sich hinaus, um ihr zu antworten, wobei ihm sein steifer Schwanz auf Höhe meines Mundes aus der Hose hing.

—In der Küchenschublade, Mama! —rief er hinunter.

Ich kniete immer noch. Und mir kam eine Idee.

Ich packte ihn an der Basis, hielt ihn fest und strich mit der Zunge langsam über die Spitze, ohne Vorwarnung. Iván zuckte zusammen und war für einen Sekundenbruchteil stumm. Ich leckte das Bändchen mit der Zungenspitze, umkreiste die Eichel einmal ganz, saugte den salzigen Tropfen auf, der aus dem kleinen Loch trat. Ich sah von unten zu ihm hoch und beobachtete, wie er versuchte, die Fassung zu bewahren, während seine Mutter vom Hof aus weiter mit ihm über irgendeine Sache im Stall sprach.

—Ja... Mama... nein, nein, ich hatte nicht hingeschaut... —sagte er, und zwischen den Sätzen schluckte ich seinen Schwanz bis tief in den Hals und zog ihn langsam wieder heraus, sodass nur Speichelfäden an ihm herunterhingen.

Seine Stimme brach. Er räusperte sich, um es zu überspielen. Ich blies ihm ruhig, saugte kräftig beim Hochkommen, presste die Lippen gegen die Krone der Spitze. Mit der freien Hand packte ich seine Eier und massierte sie, während ich ihm den Schwanz tief in den Mund nahm, bis er meine Mandeln streifte. In einem Moment entfuhr ihm ein kleines Stöhnen, sehr leise, fast unhörbar, aber genug, damit seine Mutter unten fragte, ob alles in Ordnung sei.

—Ja, ja, alles gut... ich bin nur gegen den Rahmen gestoßen.

Ich hörte nicht auf. Ich nahm ihn ganz bis in den Hals und fing an, ihn mit gleichmäßigem Rhythmus zu blasen, das Gesicht gegen seinen Schambereich gepresst, Tränen in den Wimpern von unterdrücktem Würgen. Ich strich ihm unter der heruntergelassenen Hose über den Arsch und schob einen Finger zwischen die Backen, suchte ihm den Arschring nur, um Druck zu machen. Iván presste die Hand so fest gegen den Fensterrahmen, dass seine Knöchel weiß wurden. Er fertigte seine Mutter mit zwei weiteren Sätzen ab und, kaum hatte er das Fenster geschlossen, packte er mich mit beiden Händen am Haar und fing an, mir den Mund zu ficken.

Er stieß ihn mir tief rein, ließ mich zwischen den Stößen nicht atmen, nahm mir die Kehle, als wäre sie eine Fotze. Ich spürte, wie er auf meiner Zunge anschwoll, wie sich seine Oberschenkel gegen meine Schultern anspannten. Er kam in meinem Mund mit einer Intensität, die mich zwang, Schwall für Schwall zu schlucken, damit ich den Holzboden nicht vollspritze. Ich schluckte jeden Tropfen, saugte weiter an der Spitze, bis die letzte dicke Perle herausrutschte, und leckte sie mir von den Lippen.

Als er sich aufs Bett setzte, keuchend, mit dem Schwanz noch glänzend aus der Hose, stieß er ein nervöses Lachen aus, das fast in etwas anderes überging.

—Du bist verrückt —sagte er zu mir.

—Du hast angefangen.

***

Die dritte kam am achten Tag, und sie war kürzer, aber seltsamer. Sein Onkel Ramón bat uns, ihn in den Schuppen zu begleiten, um ein paar alte Werkzeuge zu suchen. Er war ein breitschultriger Mann mit dichtem Schnurrbart, der kaum sprach, aber alles beobachtete. Eine halbe Stunde lang wühlte er in Schubladen, während wir auf Säcken mit Mais saßen und warteten.

Iván sah mich an. Ich erwiderte seinen Blick.

Ohne ein Wort glitt seine Hand unter meinen Hosenbund und suchte mich zwischen den Arschbacken. Mein Finger fand gleichzeitig von hinten denselben Weg, schlüpfte durch den lockeren Gürtel und suchte ihm das warme Loch. Wir blieben so, in absoluter Stille, beide mit einem Finger im Arsch des anderen, und spuckten uns heimlich auf die Finger, um sie feucht zu machen, während sein Onkel drei Meter entfernt weiter in den Schubladen wühlte.

Ich drückte mit der Fingerkuppe auf seine Prostata, mit einer minimalen Hin-und-her-Bewegung, und spürte seine unter meinem Finger, den warmen Ring, der sich im gleichen Rhythmus schloss und wieder löste. Iván hatte seinen Schwanz unter dem Stoff der Hose deutlich abgezeichnet, eine dicke Linie, die man nicht verbergen konnte. Meiner war genauso, und meine Unterhose wurde Tropfen um Tropfen nass.

Das Vergnügen war schwer zu beschreiben. Es war weniger der körperliche Kontakt als die Unmöglichkeit, uns zu bewegen, laut zu atmen, irgendeine Geste zu machen. Ich spürte den Puls gleichzeitig in den Schläfen und im Arsch. Iván starrte seinen Onkel an, ohne zu blinzeln, aber er schob seinen Finger jedes Mal ein Stück tiefer hinein, suchte mir genau die Stelle, die mich die Maissäcke mit beiden Händen packen ließ.

In einem Moment drehte Ramón sich um und sah uns an. Wir nahmen rechtzeitig die Hände still, die Finger noch drin, aber unbeweglich, doch sein Gesichtsausdruck war seltsam. Er sagte nichts. Er holte die Werkzeuge, die er suchte, ließ uns jeweils zwei Kisten tragen, und wir gingen schweigend zurück zum Haus, mit immer noch harten Schwänzen und Fingern, die uns unter den Nägeln nach Arsch rochen.

In jener Nacht, während ich mir die Zähne putzte, kam Iván ins Bad und schloss die Tür hinter sich.

—Glaubst du, er hat es gemerkt? —fragte ich ihn.

—Ich weiß nicht.

—Ich glaube schon.

—Ich auch.

Aber am nächsten Tag sagte keiner von uns etwas. Und Ramón auch nicht.

***

Die vierte und letzte war am Freitag vor unserer Abreise. Die ganze Familie saß im Wohnzimmer und sah ein wichtiges Spiel, einen dieser Klassiker, die ihnen das Blut in den Adern heiß werden lassen. Iván ist ein Fanatiker. Ich nicht. Ich nutzte die Gelegenheit, mich mit der Ausrede, etwas Süßes zu suchen, in die Küche zurückzuziehen, und drei Minuten später tauchte er mit diesem Gesicht auf, das ich schon kannte.

Er schloss die Küchentür, ohne sie zu verriegeln. Es gab keine Möglichkeit, sie zu verriegeln.

—Iván, nein —sagte ich leise—. Nicht hier.

—Nur kurz.

—Da drüben ist eine Menge Leute.

—Eben deswegen.

Er drehte mich gegen die Arbeitsplatte, zog mir mit einem Ruck neben der Spüle die Hose runter und ließ mir den Arsch blank. Er spuckte auf seine Hand und schmierte mir mit zwei Fingern das Loch ein, schob sie bis zum Knöchel hinein, um mich zu öffnen. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Kante der Arbeitsplatte, die Wange an die kalten Fliesen gepresst. Ich hörte sein Gürtel auf den Fliesenboden fallen. Nur eine Wand trennte uns vom Rest seiner Familie. Der Fernseher war laut. Man hörte die Schreie des Spiels, das Lachen, die Kommentare von Vater und Onkeln. Es hätte gereicht, wenn einer aufgestanden wäre, um Wasser oder Bier oder ein Glas zu holen.

Er stieß mit einem einzigen Ruck hinein, bis zu den Eiern, und hielt mir mit der freien Hand den Mund zu, um mein Stöhnen zu ersticken. Er fing an, mich schnell zu ficken, ohne mir Zeit zu lassen, mich daran zu gewöhnen, das Becken schlug mit einem Haut-auf-Haut-Geräusch gegen meinen Arsch, das in dieser Küche wie ein Kanonenschlag klang. Bei jedem Stoß spürte ich, wie der Druck stieg und die Arbeitsplatte unter unserem Gewicht vibrierte. Das Adrenalin, gemischt mit Angst, war eine schwere und zugleich elektrische Sache, und mein Schwanz tropfte bereits auf die Tür des Unterschranks.

Iván kam schnell, wie fast immer. Ich spürte die erste heiße Ladung in mir, die zweite, die dritte und sein ersticktes Keuchen an meinem Nacken. Aber er hielt nicht an. Er fickte mich mit derselben Intensität weiter, der Schwanz noch hart und vom eigenen Sperma nass, jeder Stoß erzeugte ein obszön feuchtes Geräusch, das ihm zwischen meinen Arschbacken entwich. Er biss mir in die Schulter, um nicht zu stöhnen, so fest, dass am nächsten Tag noch der Zahnabdruck zu sehen war. Er packte mich an der Hüfte mit beiden Händen und zog mich nach hinten, um noch tiefer in mich hineinzukommen.

Er griff von vorne nach meinem glitschigen Schwanz. Er wichste mich im Takt der Stöße, mit dem Daumen das Pre auf der Eichel verteilend. Ich presste die Zähne in meinen Arm. Ich spürte, wie meine Beine zu zittern begannen, der Arsch sich reflexhaft um seinen Schwanz herum zusammenzog, jedes Mal wenn er mir an der Spitze strich. Ich würde mich jeden Moment über die Schranktüren kommen.

Ich hörte Schritte. Ich hörte, wie sich jemand vom Sofa erhob. Ich flüsterte ihm zu, er solle aufhören. Er hörte mich nicht, oder er wollte mich nicht hören, und gab mir noch zwei brutale Stöße, die Hand drückte meinen Schwanz noch fester.

Die Küchentür ging auf.

Seine Mutter erstarrte im Türrahmen. Sie schrie nicht. Sie sagte einige Sekunden lang nichts. Sie sah uns nur an, zuerst ihn, mit dem Schwanz noch ganz in meinem Arsch, dann mich mit dem Gesicht an die Fliesen gepresst und dem Sperma ihres Sohnes, das mir die Oberschenkel hinunterlief, dann die Hose auf dem Boden. Ihr Gesicht verwandelte sich in etwas, das ich an ihr noch nie gesehen hatte, eine Mischung aus Entsetzen und Härte und etwas anderem, das ich nicht zu deuten wusste.

—Zieht euch an —sagte sie leise—. Ich warte oben in meinem Zimmer auf euch. Beide.

Sie schloss die Tür hinter sich.

***

Was in jenem Zimmer im ersten Stock geschah, muss man nicht im Detail erzählen. Es gab unterdrückte Schreie, damit der Rest der Familie nichts hörte. Es gab Iváns Tränen, die ersten, die ich bei ihm je gesehen hatte. Es gab mein langes Schweigen, weil ich wusste, dass mir in diesem Moment nicht zustand, etwas zu sagen.

Seine Mutter stellte ihm am Ende nur eine Frage.

—Wählst du ihn oder uns?

Iván brauchte lange, um zu antworten. Ich sah ihn an, wartend. Und als er antwortete, tat er es mit einer so leisen Stimme, dass ich ihn kaum verstand.

—Euch.

In diesem Moment tat es mir nicht weh. Das kam später, Wochen später, als ich begann, das wahre Ausmaß dieses Wortes zu begreifen. In jener Nacht nickte ich nur, nahm meinen Rucksack und ging zu Fuß bis zur Kreuzung, um auf den ersten Bus der Morgendämmerung zu warten.

Er brauchte zwei Stunden, bis er vorbeikam. Es war kalt. Ich weinte nicht.

***

Ich habe ihn nie wieder gesehen. Man schottete ihn von allem ab: vom Telefon, von den sozialen Netzwerken, man zwang ihn sogar, das Studium abzubrechen und an eine Universität in der Nähe des Ortes zu wechseln. Ich versuchte, ihm ein paar Mal mit neuen Nummern zu schreiben. Nichts.

Drei Monate später kam ein Brief ins Haus meiner Eltern. Weißer Umschlag, ohne Absender, mit der schrägen Handschrift, die ich sofort erkannte. Es waren kaum zwei Seiten. Er bat mich um Verzeihung für alles. Er schrieb, er sei nicht mutig gewesen, er hoffe, dass ich eines Tages verstehen würde, dass er mich nicht vergessen werde. Er versprach nichts. Er verlangte nichts von mir.

Ich las ihn einmal und legte ihn in die Schublade meines Schreibtischs, wo er noch immer liegt.

Ich gebe ihm keine Schuld. Iván war ein guter Freund, solange er es sein konnte. Was auf jener Ranch geschah, war weder seine noch meine Schuld, nicht einmal die seiner Mutter. Es war die Schuld einer Welt, die manche Jungs immer noch zwingt, zwischen der Familie, in die sie hineingeboren wurden, und der Person zu wählen, die ihnen bestimmt ist.

Manchmal, wenn ich an einem Schaufenster vorbeikomme und ein kariertes Hemd sehe, das denjenigen ähnelt, die er trug, kommt alles schlagartig zurück: der Geruch des Stalls, die Wärme der Küche, die Stimme seiner Mutter im Hof. Und ich sage mir, dass er hoffentlich irgendwo auf einer fernen Ranch längst gelernt hat, sich auch selbst ein wenig zu wählen.