Alles, was wir im Büro verschwiegen haben

Es gibt Menschen, mit denen man jahrelang ein Büro teilt, ohne zu wissen, wer sie wirklich sind. Mit Carmen war es lange Zeit so. Vier Jahre lang saßen wir drei Meter voneinander entfernt, teilten uns den Kopierer, die Kaffeemaschine und die Gespräche auf dem Flur, ohne dass einer von uns ahnte, was der andere hinter diesem Leben aus Meetings und Abgabefristen verbarg.

Alles änderte sich in einer Nacht im Oktober.

Das Team war zum Abendessen gegangen, um einen neuen Auftrag zu feiern. Ein Restaurant in der Innenstadt, zwei lange Tische, zu viel Wein und diese seltsame Energie, die entsteht, wenn Leute aus der Arbeit außerhalb ihres gewohnten Rahmens mit Alkohol zusammenkommen. Im Lauf des Abends verabschiedeten sich die Leute nach und nach: zuerst die mit kleinen Kindern, dann die aus Überzeugung Frühaufstehenden, danach die, denen einfach langweilig geworden war. Um ein Uhr nachts waren Carmen und ich die Einzigen, die noch am Tisch saßen.

— Noch einen? — fragte sie und deutete auf die halbvolle Flasche.

— Warum nicht.

An diesem Abend trug Carmen die Haare offen, was sie im Büro fast nie tat. Sie war zweiundvierzig, obwohl ich das erst viel später erfuhr, als sie es mir selbst mit einer Mischung aus Stolz und Trotz sagte, die ganz typisch für sie war. Groß, breitschultrig, mit großen Titten, die die Bluse kaum bändigte, und mit einer Art, dich anzusehen, die einen glauben ließ, sie könne mühelos deine Gedanken lesen.

— Wie lange ist es her, dass du mit jemandem gevögelt hast? — fragte sie mich plötzlich.

So direkt, dass ich mich fast am Wein verschluckte.

— Ist das eine Arbeitsfrage? — erwiderte ich.

— Nein. — Sie lächelte, ohne den Blick von meinem zu nehmen —. Das ist eine Frage zwischen zwei Leuten, die um ein Uhr morgens allein in einer Bar sitzen.

Ich erzählte ihr, dass es fast ein Jahr her war. Meine Trennung war lang und zermürbend gewesen, eines dieser Enden, bei denen niemand ganz recht hat und doch beide mit Narben zurückbleiben, die lange brauchen, um zu verheilen. Wir hatten uns lange Zeit gut geliebt, aber es hatte Dinge gegeben, die ich in dieser Ehe nie gefunden hatte. Am Ende war das Gewicht dessen, was nie ausgesprochen wurde, größer gewesen als das von dem, was gesagt wurde.

Als ich fertig war, nickte Carmen mit einem Ausdruck, den ich sofort wiedererkannte: dem von jemandem, der genau weiß, wovon du sprichst, weil er selbst an demselben Ort gewesen ist.

— Ich habe zwei Jahre gebraucht, um aus dem Loch rauszukommen — sagte sie —. Nach der Scheidung. Meine Tochter war neun, und ich war nur noch ein Schatten meiner selbst. — Sie drehte das Glas zwischen den Fingern —. Aber ich bin da rausgekommen.

Sie sagte es, wie man sagt, dass man einen Unfall überlebt hat: mit der spezifischen Ruhe von jemandem, der vor dieser Erinnerung keine Angst mehr hat, weil er ihr schon zu oft ins Gesicht gesehen hat.

— Und jetzt? — fragte ich.

— Jetzt vögel ich mit wem ich will — antwortete sie —. Ohne irgendwen um Erlaubnis zu bitten.

Dieser Satz blieb zwischen uns hängen.

Die Nacht endete an der Tür der Bar, mit einer Umarmung, die eine Sekunde länger dauerte als normal, und dem eindeutigen Gefühl, dass sich etwas verändert hatte, auch wenn keiner von uns noch genau wusste, was.

***

Die folgenden Wochen waren auf eine angenehme Weise seltsam. Im Büro blieb an der Oberfläche alles wie immer: Meetings, Berichte, der Kaffee um zehn, das übliche Gemecker über den schlechten Drucker. Aber manchmal, wenn wir uns auf dem Flur begegneten, sah Carmen mich mit diesem seitlichen Lächeln an, das mich an das Gespräch in der Bar denken ließ und an alles, was gesagt worden war und vor allem an das, was noch nicht gesagt worden war.

An einem Freitagabend, nachdem der Rest des Teams gegangen war, kam sie an meinen Tisch und ließ einen gefalteten Zettel auf der Tastatur fallen.

— Lies ihn, wenn du allein bist — sagte sie und ging, ohne eine Antwort abzuwarten.

Es war eine Liste. Zehn Dinge, handgeschrieben in enger, sauberer Schrift, ohne Durchstreichungen, als hätte sie sie auswendig gekannt, bevor sie angefangen hatte. Es war keine Liste mit Arbeitsaufgaben. Es war eine Liste mit Dingen, die sie im Bett gern tat, Dinge, die sie getan hatte, und Dinge, die sie tun wollte. Einem Fremden im Badezimmer einen blasen. Von zwei Männern gleichzeitig genommen werden, einer von vorne und einer von hinten. Einer Frau die Fotze lecken, bis sie dreimal hintereinander kommt. Langsam in den Arsch genommen werden, mit Gleitgel und Geduld. Jemandem ins Gesicht kommen, der darum bettelte.

Ich las sie dreimal.

Manches erkannte ich wieder, weil ich selbst in anderen Varianten dasselbe erlebt hatte. Anderes überraschte mich weniger durch den Inhalt als durch die Klarheit, mit der sie es aufschrieb, ohne Entschuldigungen, ohne Umschweife. An dieser Liste war etwas, das intimer war als jedes Gespräch, das wir bis dahin geführt hatten, aufschlussreicher als jedes betrunkene Geständnis an einer Bartheke. Mir wurde die Erektion schon beim Gedanken daran, wie sie das geschrieben hatte, mit dieser engen, sauberen Schrift, als verfasste sie einen Vertrag.

In jener Nacht schrieb ich meine auf.

Am Montagmorgen legte ich sie ihr auf den Schreibtisch, bevor irgendwer sonst da war.

— Hast du sie schon gelesen? — fragte ich sie mittags in der Küche, während wir warteten, dass die Mikrowelle fertig wurde.

— Dreimal — sagte sie. Die Art, wie sie das sagte, bestätigte mir, dass wir im Grunde derselbe Menschentyp waren: jemand, der viel für sich behält und wenig erzählt, bis er jemanden findet, dem es die Mühe wert ist, es zu erzählen.

***

Von da an begannen wir, ernsthaft zu reden. Nicht im Büro, sondern danach: ausgedehnte Kaffees, improvisierte Abendessen, Spaziergänge ohne bestimmtes Ziel, die in Gespräche mündeten, die keiner von uns mit fast irgendwem sonst hätte führen können.

Carmen erzählte mir, was nach ihrer Scheidung passiert war. Die ersten Monate völliger Dunkelheit, die Anstrengung, den Kopf über Wasser zu halten, während sie sich um ein kleines Mädchen kümmerte und ein Leben von Grund auf wieder zusammensetzte. Und dann, fast ohne es zu wollen, das Erwachen. Eine Freundin schleppte sie zu einer Zusammenkunft, die nicht ganz das war, wofür sie gehalten wurde. Es war eine private Party in einem Haus am Stadtrand, mit klaren Regeln und Leuten, die sich kannten. Dort lernte sie Menschen kennen, die mit einer Ehrlichkeit über das Begehren lebten, wie sie sie nie aus der Nähe gesehen hatte: ohne Scham, ohne das Bedürfnis, sich irgendwem gegenüber zu rechtfertigen. Noch in derselben Nacht, erzählte sie mir, endete sie auf den Knien und blies einem Typen einen, den sie gerade erst kennengelernt hatte, während eine Frau ihr von hinten die Finger in die Fotze steckte. Es war keine dramatische Bekehrung. Es war ein langsamer Prozess, wie wenn einem nach zu langer Zeit in einem dunklen Raum allmählich das Sehen wieder klar wird.

— Ich habe lange gebraucht, um zu verstehen, dass ich wollen kann, was ich will, ohne dass mich das zu einem schlechten Menschen macht — sagte sie —. Dass Bock auf Ficken keine Rechtfertigung braucht. Dass eine mit verschiedenen Leuten auf verschiedene Dinge kommen kann und deshalb nicht kaputt ist.

Sie erzählte mir von Nächten, die in kein konventionelles Schema passten. Von Situationen, die sie mit offenen Augen gesucht hatte und aus denen sie mit mehr über sich selbst hinausging als zuvor. Sie erzählte mir eine ganz bestimmte, in einer gemieteten Wohnung mit zwei Männern, die sie kaum kannte, in der sie stundenlang auf dem Rücken lag, während der eine tief in ihrer Fotze steckte und der andere ihr den Mund fickte, bis beide gleichzeitig kamen und sie mit dem Gesicht und den Titten voller Sperma zurückblieb und lachte. Sie erzählte es ohne Drama und ohne den Tonfall von jemandem, der beeindrucken will. Es war einfach das, was sie erlebt hatte.

Ich erzählte ihr meins. Dass meine Ehe in vieler Hinsicht gut gewesen war, aber dass es Dinge gab, die ich darin nie gefunden hatte. Dass ich als junger Mann mit Männern gevögelt hatte, konkret mit zweien, und dass sie mich auf Arten geprägt hatten, mit denen ich jahrelang nicht recht wusste umzugehen. Dass einer von ihnen mir beigebracht hatte, wie man einen Schwanz richtig lutscht, ohne Würgereflex schluckt, den Arsch hinhält, wenn es verlangt wird. Dass ich das sehr lange in mir behalten hatte, als müsse man es korrigieren, statt es einfach als einen Teil dessen zu sehen, wer ich bin.

Carmen hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, ohne auch nur ihre Miene zu verändern.

— Verleugnest du das jetzt? — fragte sie, als ich fertig war.

— Nein. Nicht mehr.

— Gut — sagte sie einfach, als sei das die einzig mögliche Antwort.

An diesem Abend, als wir uns verabschiedeten, wurde mir bewusst, dass ich seit Jahren kein Gespräch mit solch einer Tiefe mehr geführt hatte, eines von der Sorte, die noch tagelang in einem nachhallt. Und mir wurde auch klar, dass ich mich schon sehr lange von niemandem so gesehen gefühlt hatte, ohne mich erklären zu müssen.

***

Es gab eine Nacht einige Wochen später, in der zwischen uns alles eine andere Richtung nahm. Es war nicht ganz geplant, oder zumindest sagten wir uns das später. Wir hatten verabredet, ein Projekt zu besprechen, an dem wir zusammen arbeiteten, und das Abendessen glitt, wie es bei Vertrauen, Wein und Lust nun einmal geschieht, in interessantere Gefilde ab.

Wir gingen mit der Ausrede eines Drinks zu meiner Wohnung zurück, wobei wir beide genau wussten, dass es nicht bloß um einen Drink ging.

Wir kamen nicht einmal dazu, ihn einzuschenken. Sobald ich die Tür schloss, drückte Carmen mich im Flur gegen die Wand und schob mir die Zunge in den Mund mit einer Entschlossenheit, die keinen Zweifel ließ. Sie küsste, wie sie fickte, begriff ich später: hungrig, ohne Eile und doch ohne Pause, biss auf die Unterlippe, bevor sie sie wieder losließ. Ich packte ihr den Arsch über dem Rock, und sie lachte gegen meinen Mund.

— Vier Jahre habe ich darauf gewartet — murmelte sie —. Machen wir’s richtig.

Sie brachte mich aufs Sofa, ohne mich aufzuhören zu küssen, und ging zwischen meine Beine auf die Knie, bevor ich überhaupt reagieren konnte. Sie öffnete mir mit derselben Effizienz den Hosenknopf, mit der sie Berichte schrieb, zog mir die Hose und die Unterhose bis zu den Knien herunter und blieb mit einem Lächeln auf den Schwanz starren, der sie bereits hart erwartete, halb Triumph, halb Hunger.

— Schau ihn dir an — sagte sie —. Ganz für mich.

Und sie nahm ihn in den Mund bis zum Anschlag, auf einmal, ohne Pause, ohne Vorspiel. Ich spürte, wie sie bis an die Kehle kam, um den Schaft herum schluckte, ihn langsam wieder herauszog, wobei ein Speichelfaden an ihrem Kinn hing, und von vorn begann. Carmen blies einen Schwanz, als hinge ihr Leben davon ab: die Zunge um die Eichel gelegt, die Hand im Takt an der Wurzel, die Augen auf meine gerichtet, jedes Mal wenn sie hochkam. Als ich ihr die Hand ins Haar schob und den Kopf etwas fester hielt, stöhnte sie um meinen Schwanz herum und beschleunigte das Tempo.

— So — sagte sie, als ich sie kurz losließ, die Lippen feucht glänzend —. Fick mir den Mund. Hab keine Angst.

Und ich tat ihr den Gefallen. Ich fasste ihr mit beiden Händen ins Haar und bewegte ihren Kopf selbst, schob ihn ihr bis zum Anschlag hinein und hörte dieses feuchte Geräusch jedes Mal, wenn er gegen ihre Kehle stieß. Sie ließ es geschehen, atmete durch die Nase, mit tränenden Augen, aber ohne den Blick abzuwenden. Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, zog ich mich zurück.

— Noch nicht — sagte ich.

— Gott sei Dank — antwortete sie und wischte sich mit dem Handrücken das Kinn ab —. Ich will, dass du mich fickst.

Sie stand auf, zog sich die Bluse über den Kopf aus und öffnete den BH mit einer einzigen Bewegung. Ihre Titten fielen schwer herab, groß, mit bereits harten, sehr dunklen Nippeln. Sie zog den Rock und den Slip in einem Rutsch runter und stand nackt vor mir, ohne jede Scham, die rasierte Fotze im Licht der Lampe glänzend.

— Leg dich hin — befahl sie.

Ich legte mich aufs Sofa und sie setzte sich auf mich, rittlings über mein Gesicht, mit den Knien links und rechts von meinem Kopf.

— Leck mich ordentlich — sagte sie, und ließ die Fotze auf meinen Mund sinken.

Ich fuhr ihr mit der ganzen Zunge von unten nach oben entlang, vom Damm bis zur Klitoris, und spürte, wie sie bebte. Sie war durchnässt, mit einem Geschmack, der gleichzeitig kräftig und sauber war. Ich spreizte ihre Lippen mit den Fingern und begann, sie langsam zu lecken, kreiste um die Klitoris, ließ die Zunge in sie gleiten, kam wieder hoch. Carmen bewegte sich ohne jede Scham auf meinem Gesicht, hielt sich an der Sofalehne fest und rieb ihre Fotze an meinem Mund, als würde sie mich ficken.

— So, verdammt, so — keuchte sie —. Steck sie tiefer rein. Leck mir die Klitoris. Hör nicht auf.

Ich drückte die Zunge auf ihre Klitoris und schob ihr gleichzeitig zwei Finger hinein, krümmte sie nach oben, suchte diesen Punkt, bei dem Frauen die Hüften nicht mehr kontrollieren können. Ich fand ihn sofort. Carmen stieß einen heiseren Schrei aus, presste die Schenkel um meinen Kopf und kam mit ihrer Fotze an meinem Mund, tränkte mein Kinn und meine Kehle, zitterte von oben bis unten für das, was sich wie Minuten anfühlte.

Als sie sich endlich zurückzog, fiel sie neben mich auf das Sofa, keuchend und mit einem Lächeln, das ihr ganzes Gesicht einnahm.

— Scheiße — sagte sie —. Ich wusste, dass du gut lecken kannst, aber nicht so.

— Ich will dich ficken — sagte ich.

— Dann fick mich jetzt.

Ich stellte sie auf dem Sofa auf alle Viere und positionierte mich hinter ihr. Ihr Arsch war hochgereckt, der Rücken gewölbt, die Fotze offen und immer noch triefend, und darunter sah man ihr rosiges, angespanntes Arschloch. Ich strich mit dem Schwanz über ihre ganze Spalte, rieb ihn daran, und sie drückte die Hüften nach hinten.

— Steck ihn endlich rein, spiel nicht rum.

Ich stieß ihn mit einem einzigen Hieb hinein, bis zum Anschlag, und wir stöhnten beide gleichzeitig auf. Sie war heiß und eng und nahm mich mit der Gier einer Frau auf, die lange nicht mehr richtig gefickt worden war. Ich begann langsam, damit sie sich daran gewöhnen konnte, aber schon bald fing sie an, mir den Arsch gegen die Hüften zu treiben und mehr zu verlangen.

— Fester — sagte sie —. Fick mich, wie du willst. Ich bin nicht aus Glas.

Ich packte sie an den Hüften und begann, sie mit voller Wucht zu nehmen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn bis zu den Eiern wieder hinein, während das Geräusch von Haut auf Haut das Wohnzimmer erfüllte. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch, und sie stöhnte lauter. Noch einen. Ich ließ ihre Backe rot werden, und meine Hand fing an zu brennen.

— Zieh mir an den Haaren — verlangte sie.

Ich griff ihr Haar zu einer Faust und zog nach hinten, bog ihren Rücken noch stärker durch und fickte sie in diesem wilden Rhythmus, den sie mir mit jedem Stöhnen abverlangte. Mit der anderen Hand machte ich meinen Daumen mit ihrem eigenen Speichel und ihrem eigenen Saft nass und legte ihn an ihr Arschloch, drückte langsam, bis er ganz drin war.

— Ah, verdammt — keuchte sie —. Ja, genau so, steck mir den Finger rein, während du mich fickst.

Dieses Detail machte sie wahnsinnig. Sie begann, ihren Arsch gleichzeitig gegen meinen Schwanz und meinen Daumen zu bewegen, die Fotze um mich herum so zusammenzupressen, dass ich begriff, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde. Sie kam wieder, immer noch auf allen vieren, mit dem Gesicht gegen den Sofaarm gepresst und langen Stöhnen, die sie nicht einmal zu verbergen versuchte.

— Komm in mir — sagte sie zwischen zwei keuchenden Atemzügen —. Ich nehme die Pille. Komm alles in mir.

Ich beschleunigte das Tempo, zog den Finger heraus und packte ihr den Arsch mit beiden Händen, gab ihr die letzten Stöße bis zum Anschlag und kam mit einem tiefen, kehligem Stöhnen in ihr, entlud mich vollständig in ihre Fotze und spürte, wie sie sich um mich herum zusammenzog und jeden Tropfen aus mir herauspresste. Ich blieb einen Moment reglos, noch immer in ihr, und spürte, wie ihre und meine Krämpfe sich vermischten.

Als ich herauskam, begann mein Sperma ihr an der Innenseite des Schenkels herunterzulaufen. Sie drehte sich um, führte zwei Finger an ihre Fotze, fing auf, was herunterlief, und steckte es sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

— Lecker — sagte sie und lutschte sich die Finger sauber.

Ich lernte Dinge über Carmen, die man nicht mit Worten lernt. Ich entdeckte, dass unter dieser Ruhe, die sie im Büro ausstrahlte, unter dieser Effizienz und dieser beruflichen Distanz, etwas ganz anderes lag: eine Liebe zum Detail, eine körperliche Präsenz, die den Raum anders einnahm, eine Intensität, die keine Erlaubnis brauchte und sich nicht dafür entschuldigte, zu existieren. Ich entdeckte, dass es ihr gefiel, wenn man ihr an den Haaren zog, ihr schmutzig ins Ohr redete, ihr den Hals zudrückte, ohne wirklich zuzudrücken, ihr in den Mund spuckte, wenn sie darum bat. Ich entdeckte, dass sie die Fähigkeit hatte, in derselben Nacht drei- oder viermal zu kommen, ohne müde zu werden, und dass sie dir nach dem letzten Mal immer noch langsam einen blies, als Dank.

Sie lernte, schätze ich, auch Dinge über mich. Oder zumindest sagte sie mir das später, mit ihrer schonungslosen Ehrlichkeit, die manchmal beinahe unangenehm direkt ist.

Später, nebeneinander schweigend liegend, während von draußen durch die halb heruntergelassenen Jalousien das Licht hereinfiel, lachte Carmen plötzlich ohne jeden Anlass.

— Was? — fragte ich.

— Dass wir vier Jahre lang im selben Büro gesessen haben — sagte sie —. Und ich wusste nicht, dass du so fickst.

— Und ich nicht, dass du so kommst.

— Schade. — Sie machte eine Pause —. Oder auch nicht. Vielleicht musste es genau dann passieren, als es passiert ist.

Genau das denke ich jetzt auch, wenn ich aus der Distanz darauf zurückblicke.

***

Wir haben es versucht. Es wäre heuchlerisch, das nicht zu sagen. Es gab einige Wochen, in denen wir beide ausprobierten, ob daraus etwas Strukturierteres werden könnte, eine Beziehung mit Namen und Regeln und Zukunftsplänen. Wochenendtrips, verabredete Treffen im Voraus, dieses Gefühl, etwas aufzubauen, das eine erkennbare Form hätte.

Aber wir hatten beide zu viel getrennt aufgebautes Leben, zu viele Weisen zu sein, die nicht gut in eine Schachtel mit Etikett passten. Es war kein Mangel an Zuneigung. Es war ein Übermaß an Freiheit, wenn das bei dem Versuch, es zu erklären, irgendeinen Sinn ergibt.

Es endete nicht schlecht. Es endete mit einem langen Gespräch an einem Sonntagnachmittag auf ihrer Terrasse, mit kaltem Kaffee und ohne Drama, mit der Ehrlichkeit, die wir uns gegenseitig beigebracht hatten.

— So funktioniert das nicht — sagte sie.

— Nein — stimmte ich zu.

— Aber wir ficken weiter?

— Ja. Wir ficken weiter.

Und wir ficken weiter. Nur ohne es irgendetwas Konkretes zu nennen.

***

Was wir jetzt haben, ist schwer jemandem zu erklären, der es nicht selbst erlebt hat. Wir sind kein Paar, aber auch nicht einfach nur Freunde. Wir lieben uns, das ist wahr, aber auf eine Weise, die keine Exklusivität, keine Versprechen und keine einfachen Antworten braucht.

Wir teilen Dinge, die wir mit niemand anderem teilen: Pläne, Geständnisse, Abenteuer, die manchmal gemeinsam passieren und manchmal getrennt, aber immer mit allen Details erzählt werden. Mit welchem Schwanz sie letzte Woche am besten gekommen ist, welche Fotze ihr komisch geschmeckt hat, welcher Typ ihr seltsame Dinge verlangt hat und welche sie ihm gemacht hat. Carmen hat eine Art zuzuhören, die einen dazu bringt, ihr alles zu erzählen, ohne den Filter, den wir bei allen anderen benutzen. Ohne die Art Reaktion, die den anderen seltsam oder übertrieben fühlen lässt. Wenn ich ihr etwas erzähle, was auch immer es ist, ist ihre erste Antwort nie ein Rückzug.

Ich biete ihr, glaube ich, etwas Ähnliches. Einen Raum, in dem sie nicht erklären muss, wer sie ist oder warum sie mit demjenigen schläft, mit dem sie schläft.

Vor ein paar Wochen kam Carmen von einer Reise zurück, die sie allein gemacht hatte. Sie rief mich noch vom Flughafen an, bevor der Rückflug überhaupt gestartet war.

— Ich muss dir etwas erzählen — sagte sie. Sie klang lebendig, auf diese besondere Weise, wie sie klingt, wenn etwas passiert ist, das es wert ist.

— Erzähl.

Und sie erzählte es mir alles, genau dort, mit dem Hintergrundgeräusch der Durchsagen und den vorbeilaufenden Leuten. Dass sie sich von zwei Brüdern im selben Hotelzimmer hat ficken lassen, einer von hinten und einer von vorne, die sich abwechselten, bis beide gleichzeitig auf ihrem Gesicht kamen. Dass sie eine Stunde lang Sperma geschluckt und nach mehr verlangt hatte. Sie erzählte es mir, weil sie nicht warten konnte, weil das unser beider Ding ist: die Person, der man Dinge erzählt, noch bevor man überhaupt gelandet ist.

— Wie war’s? — fragte ich, als sie fertig war.

— Sehr gut — antwortete sie —. Ich erzähl dir die Details später in echt. Mit Einzelheiten.

— Erzähl mir alles.

— Alles — versprach sie.

Das ist unseres. Das sind wir. Zwei Menschen, die spät, aber richtig gelernt haben, dass es nicht nur eine Art gibt zu ficken und zu lieben, und dass die Person, die dich am besten versteht, manchmal jemand ist, den du nicht gesucht hast und der vier Jahre lang drei Meter weiter an deinem Schreibtisch saß.

Es gibt noch viel mehr zu erzählen. Unsere Geschichten getrennt, was wir zusammen gefickt haben, was wir von Menschen gelernt haben, die unseren Weg gekreuzt und uns ihre Fotze oder ihren Schwanz im Gedächtnis hinterlassen haben. All das wird noch kommen.

Vorläufig wisst ihr jetzt, wer wir sind.

— Diego und Carmen