Wie ich mit meinem Professor in der Bibliothek landete

Als ich mit achtzehn an die Fakultät für Literaturwissenschaft kam, hätte ich am allerwenigsten erwartet, dass das interessanteste Semester meines Lebens in den stillen Gängen der Bibliothek stattfinden würde.

Ich heiße Valeria. Ich habe langes schwarzes Haar und diese Art von Gesicht, das Leute als »auffällig« bezeichnen, wenn sie nicht sagen wollen, was sie wirklich denken. Ich weiß das, weil ich diesen Ausdruck seit Jahren lese. Es ist mir egal. Wenn ich früh etwas gelernt habe, dann, dass Verlangen funktioniert wie jede andere Ressource: Wer es hat, verwaltet es, und wer es verwaltet, hat einen Vorteil.

Professor Medina hielt dienstags und freitags um zehn Uhr Theorie der Literatur. Zweiundvierzig Jahre alt, markanter Kiefer, dunkles Haar mit grauen Strähnen an den Schläfen, die er nicht zu verbergen versuchte. Einer dieser Männer, die mit den Jahren interessanter werden statt weniger. Er hatte die Angewohnheit, während des Sprechens zwischen den Reihen auf und ab zu gehen, und wenn er nahe an mir vorbeikam, roch er nach etwas Trockenem und Sauberem, das kein modisches Parfüm war.

Ich setzte mich von Anfang an in die dritte Reihe. Nah genug, dass er mich sah, ohne dass es geplant wirkte. Obwohl es natürlich geplant war.

Am ersten Dienstag schlug ich die Beine übereinander, während er die narrative Perspektive erklärte. Es passierte nichts Besonderes. Am zweiten Freitag, als ich dasselbe tat und mich bückte, um den Kugelschreiber aufzuheben, der mir vom Pult »heruntergefallen« war, sah ich, wie er den Blick eine Spur länger als nötig von seinen Notizen hob.

Das reichte.

In den folgenden Tagen beobachtete ich seine Muster. Wann er ankam. Wie er den Kurs organisierte. Wem er welche Fragen stellte. Im Grunde war das dieselbe Art von Aufmerksamkeit, die er verlangte, wenn man einen Text analysierte: die Details lesen, die Struktur verstehen, die Spannungspunkte erkennen.

Am folgenden Dienstag trug ich einen kürzeren Rock als sonst. So ein Kleidungsstück, das jede Studentin tragen könnte, ohne dass jemand etwas sagte, nur eben etwas über dem Knie. Als ich mich setzte und die Knie ein paar Zentimeter auseinanderließ, mit dem Theorie-Buch vor mir offen, als würde ich Notizen machen, bemerkte ich, wie sein Blick durch den Raum glitt und sich eine Spur länger als angebracht in meine Richtung hielt.

Er rief mich nach der Vorlesung an seinen Tisch, als die anderen schon hinausgingen.

—Fräulein Valeria —sagte er mit ruhiger Stimme—. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie im Unterricht etwas mehr auf Ihre Haltung achten würden.

—Meine Haltung? —wiederholte ich, als hätte der Satz nicht die offensichtliche Bedeutung, die er hatte.

Er hielt meinen Blick einen Moment lang.

—Sie wissen genau, was ich meine.

—Ich glaube nicht, Professor.

Er presste die Lippen zusammen. Sammelte seine Unterlagen ein.

—Sehr gut. Sie können gehen.

Ich ging, ohne noch etwas zu sagen. Aber an diesem Nachmittag konnte ich in meiner Wohnung, bei geschlossener Tür und mit der Stille des Hauses um mich herum, nicht aufhören, an seinen Blick zu denken. Daran, wie er versucht hatte, den Ton der Autorität zu wahren, während seine Augen ihn verrieten. Ich lag lange auf dem Bett und dachte darüber nach, darüber, was passieren könnte, wenn ich weiter drückte, wie er mich wirklich angesehen hatte, als er glaubte, ich merkte es nicht.

Ich zog mir den Slip aus und warf ihn auf den Boden. Spreizte die Beine und strich mir mit zwei Fingern über die Fotze, prüfte, wie nass ich allein vom Gedanken daran war. Ich stellte mir Medinas Schwanz vor, den ich noch nicht gesehen hatte, von dem ich aber sicher war, dass er unter seiner Anzughose steckte, dick und aderig. Ich stellte mir vor, wie ich ihn in seinem Büro auf den Knien lutschen würde, die Tür nicht ganz geschlossen, wie ich von unten zu ihm aufblickte, während er ihn mir bis in den Hals schob. Ich steckte drei Finger in mich und begann schnell zu stoßen, während die andere Hand mir den Kitzler in engen Kreisen rieb. Ich kam in weniger als zwei Minuten, mit einem erstickten Stöhnen gegen das Kissen, und blieb da liegen, die Finger glänzend von meinen eigenen Säften, im Wissen, dass ich am Freitag etwas Dummes tun würde.

***

Am folgenden Freitag kam ich mit einem Plan in den Hörsaal.

Ich hatte denselben Rock an, aber diesmal ohne etwas darunter. Es war das erste Mal, dass ich das im Unterricht tat, und ich gebe zu, dass die Mischung aus Nervosität und Vorfreude ihr eigenes Gewicht hatte, ganz unabhängig von dem, was ich vorhatte. Ich konnte die kühle Luft des Hörsaals an meiner nackten Fotze spüren, und jedes Mal, wenn ich mich auf dem Stuhl bewegte, merkte ich, wie nass ich schon war.

Als Professor Medina hereinkam und die Anwesenheit aufrief, antwortete ich normal. Aber als er zu meinem Namen kam und den Blick hob, spreizte ich die Knie weit genug, dass kein Zweifel daran blieb, was ich zeigte, und hielt seinen Blick dabei fest.

Diesmal tat er nicht so, als hätte er es nicht bemerkt. Er rief einfach weiter die Anwesenheit auf, ohne die Stimme zu verändern, aber ich sah, wie er schluckte.

Er rief mich in dieser Stunde zweimal an seinen Tisch, mit nachvollziehbaren Vorwänden. Beim zweiten Mal, als die anderen ein Schema von der Tafel abschrieben, beugte er sich zu mir und sagte ganz leise:

—Wenn Sie das noch einmal machen, übernehme ich keine Verantwortung für die Folgen.

—Das klingt wie eine Drohung —sagte ich ebenso leise.

—Klingt wie das, was es ist.

—Und welche Folgen wären das genau?

Er antwortete nicht. Ging zurück zur Tafel. Am Ende der Stunde sagte er mit neutraler Stimme für die ganze Gruppe, ohne mich anzusehen:

—Am Freitag um fünf habe ich Sprechstunde in der Bibliothek. Forschungsraum im dritten Stock, für alle, die Hilfe bei der Abschlussarbeit brauchen.

Niemand machte sich eine Notiz. Ich schon.

***

Am Freitag um Viertel nach fünf standen im Erdgeschoss der Bibliothek vier verstreute Studierende und eine Assistentin hinter dem Tresen, die auf den Bildschirm schaute. Ich ging in den dritten Stock. Der Flur roch nach altem Papier und nach Stille. Am Ende gab es eine Tür mit einem Schild: »Forschungsraum — Nur autorisiertes Personal«.

Sie stand einen Spalt offen.

Es war ein länglicher Raum mit Regalen bis zur Decke an drei Wänden und einem dunklen Holztisch in der Mitte. Der Rollladen des einzigen Fensters war halb heruntergezogen, und das Licht, das hereinfiel, war dieses graue Herbstnachmittagslicht, das alles still wirken lässt. Professor Medina stand am hinteren Regal, ein Buch in der Hand.

Als ich eintrat, hob er den Blick.

—Ich dachte, du würdest nicht kommen —sagte er.

—Ich dachte, du würdest absagen —antwortete ich.

Er legte das Buch weg. Schloss die Tür. Das Schloss klickte trocken, und man hörte es im ganzen Raum.

Wir sahen uns von den beiden Enden des Tisches an. Er hatte diesen Ausdruck von jemandem, der eine Entscheidung trifft und genau weiß, was es bedeutet, sie zu treffen.

—Ich habe mir wochenlang gesagt, dass ich das nicht tun würde —sagte er.

—Und?

—Und hier bin ich.

Ich umrundete den Tisch und ging zu ihm. Seine Hände fanden meine Taille und zogen mich näher, und er küsste mich. Es begann langsam, als würde er noch abwägen, wie viel er sich erlauben konnte, und dann hörte er auf zu wägen. Ich merkte es daran, wie seine Hände meine Hüften fest an sich zogen, daran, wie sich sein Atem an meinem Mund veränderte. Seine Zunge öffnete mir die Lippen und drang ein, suchte nach meiner, und ich lutschte sie, als würde ich schon für das üben, was danach kam. Eine seiner Hände glitt den Rock hinunter, und als er merkte, dass darunter nichts war, hielt er einen Moment inne. Die Finger strichen über die nackte Haut meiner Hüfte, glitten über die Rundung meines Arsches und wanderten wieder an die Innenseite meines Schenkels hinauf.

—Gott —murmelte er, als seine Finger meine nasse Fotze streiften—. Du tropfst ja.

—Ich bin schon seit Dienstag so —sagte ich.

—Schlampe —murmelte er an meinem Hals, und das Wort fuhr mir wie ein Stromstoß durch den Körper.

Seine Finger glitten ohne Widerstand in mich hinein. Zwei auf einmal, bis zum Anschlag, und ich musste mich an seiner Jackenklappe festhalten, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Er bewegte sie zuerst langsam, krümmte sie nach innen, suchte die genaue Stelle. Als er sie fand, merkte ich es daran, wie mir die Luft entwich.

—Dort —flüsterte ich—. Genau dort.

Er führte mich zum Tisch. Ich setzte mich auf die Kante, und er hob mir den Rock bis zur Taille hoch, sodass ich völlig entblößt war. Einen Moment lang sah er auf meine offene, glänzende Fotze, mit demselben konzentrierten Ausdruck, den er vor einem schwierigen Text trug.

—Weißt du, wie oft ich mir einen runtergeholt habe und dabei daran gedacht habe? —sagte er.

—Erzähl.

—Zu oft.

Er kniete vor mir nieder, und ich spreizte die Beine ganz, stützte mich mit den Händen auf dem Holz ab. Der erste Leck war langsam, flach, von unten nach oben, und riss mir ein Stöhnen aus der Kehle, das ich wegdrücken musste, indem ich mir auf die Lippe biss. Der zweite war schon direkter: die Zungenspitze auf dem Kitzler, in engen Kreisen bewegend. Er wusste, was er tat. Er tat es mit derselben Aufmerksamkeit, mit der er in der Vorlesung einen Text erklärte: ohne etwas auszulassen, ohne Eile.

Er steckte mir wieder zwei Finger hinein, während er meinen Kitzler lutschte, krümmte sie, stieß langsam, und erhöhte dann das Tempo, als er merkte, dass ich zu zittern begann. Ich legte eine Hand auf seinen Kopf und packte ihn am Haar, führte ihn, gab auch ich den Rhythmus vor. Ich schloss die Augen und konzentrierte mich auf das nasse Geräusch seines Mundes an meiner Fotze, auf die Stille ringsum. Unten bewegte jemand einen Stuhl. Der Aufzug fuhr einmal. Die Welt existierte weiter, völlig gleichgültig gegenüber dem, was hier drinnen geschah.

—Nicht aufhören —keuchte ich—. Bitte, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er wurde schneller. Seine Finger pumpten rascher und seine Zunge ließ nicht locker, und ich spürte, wie sich alles in meinem Bauch sammelte, gespannt, kurz davor zu zerreißen. Als ich das Geräusch nicht mehr in mir halten konnte, bedeckte ich den Mund mit dem Handrücken und kam ihm ins Gesicht, die Beine zitternd und die Hüften gegen seinen Mund stoßend. Er blieb dort, saugte langsam weiter, während ich runterkam, bis ich ihm den Kopf wegdrücken musste, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er stand auf, wischte sich mit dem Daumen über die Lippen und sah mich an. Sein Kinn glänzte und seine Augen waren dunkel.

—Jetzt du —sagte ich.

Ich stieg vom Tisch, führte ihn zum nächsten Stuhl und kniete mich vor ihn. Ich öffnete ohne Hast seinen Gürtel. Ich zog den Reißverschluss runter. Als ich ihm den Schwanz aus der Unterhose holte, entwich mir ein anerkennendes Geräusch: Es war genau das, was ich erwartet hatte. Dick, lang, mit einer schon feuchten Spitze vom Lusttropfen und hervortretenden Adern am Schaft. Ich nahm ihn in die Hand und spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte.

—Schau ihn dir an —murmelte ich—. Diesen ganzen Schwanz hattest du in der Hose, während du mir Bakhtin erklärt hast.

—Lutsch ihn —knurrte er, und das war das erste Mal, dass ich hörte, wie er den Ton verlor.

Ich fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, langsam, ihm in die Augen sehend. Dann leckte ich ihm die Eier, eines nach dem anderen, während ich den Schaft mit der Hand bearbeitete. Als ich ihn schließlich in den Mund nahm, glitt er bis zur Hälfte mühelos hinein, und er ließ ein heiseres Stöhnen hören, das im Raum widerhallte. Ich lutschte langsam, zog ihn heraus und nahm ihn wieder auf, machte ihn gut nass, ließ jedes Mal, wenn ich mich löste, Fäden von Speichel hängen.

—Scheiße —keuchte er—. Scheiße, genau so.

Ich wurde schneller. Ich begann, ihn mit Hand und Mund gleichzeitig zu bearbeiten, rauf und runter, und sah ihm in die Augen, jedes Mal wenn ich den Blick hob. Er legte eine Hand auf meinen Kopf, aber er drückte nicht. Er ließ sie nur dort, als wolle er nichts stören. Ich lutschte die Spitze mit zusammengepressten Lippen, drehte die Zunge unter der Eichel, und er stieß eine verdammte Kraftausdruck aus, den ich in der Vorlesung nie von ihm gehört hatte.

Als ich merkte, dass er kurz davor war, die Kontrolle zu verlieren, nahm ich ihn mit einem schmatzenden Geräusch aus dem Mund und strich mir mit ihm über die glänzenden Lippen.

—Noch nicht —sagte ich—. Ich will ihn in mir haben, wenn du kommst.

Er stand auf. Drehte mich langsam um, und ich beugte mich über den Tisch, mit dem Gesicht zum Regal, die Brust gegen das Holz und den Arsch hoch. Ich spürte, wie seine Hände mir den Rock bis zur Taille hochschoben, wie seine Finger meine Pobacken auseinanderzogen, und dann die Spitze seines Schwanzes, die auf und ab über die nasse Fotze rieb, sich gut einfeuchtend, bevor er eindrang.

—Steck ihn jetzt rein —keuchte ich.

Und er ging hinein. Mit einer Langsamkeit, die mich zwang, die Finger um die Tischkante zu krallen. Zentimeter für Zentimeter, bis ich spürte, wie seine Eier gegen meinen Kitzler schlugen und ich wusste, dass er ganz in mir war. Er blieb einen Augenblick so, atmend, und ich spannte meine Fotze um den Schwanz, damit er fühlte, was ich für ihn aufgehoben hatte.

—Scheiße —stöhnte er—. Du bist eng.

Er begann sich zu bewegen. Erst ruhig, fast bis zur Spitze wieder heraus und dann bis ganz hinein. Dann wurde er schneller, suchte den Winkel, passte sich an, bis mir ein unwillkürliches Geräusch verriet, dass er ihn gefunden hatte. Er hielt es so. Der Tisch knarrte einmal und hielt dann durch. Ich legte die Stirn zwischen meine Arme und ließ das Geräusch gedämpft gegen den Stoff meines Ärmels prallen, aber die dumpfen Schläge seiner Hüften gegen meinen Arsch waren im ganzen Raum zu hören.

—So? —fragte er mit einer Stimme, die nicht die aus dem Hörsaal war—. So gefällt dir das, Schlampe?

—Ja —sagte ich—. Härter. Mach mich kaputt.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und begann, mich richtig zu ficken. Klatsch, klatsch, klatsch: Mit jedem Stoß hob er meinen Körper gegen den Tisch und riss mir ein Stöhnen aus der Kehle, das ich nicht mehr unterdrückte. Er fuhr mit einer Hand von vorne an mir entlang, schob sie mir unter die Bluse, riss den BH nach oben und drückte mir eine Brust zusammen, zwickte die Brustwarze zwischen die Finger. Mit der anderen zog er mich am Haar, bis ich den Kopf heben musste.

—Sieh dich an —knurrte er mir ins Ohr—. Schau, wie ich dich habe.

Ich sah mich in der Spiegelung des Glases einer geschlossenen Vitrine am anderen Ende des Raums: der Rock hochgeschoben, der Arsch blank, das Gesicht rot, der Mund offen. Mich so zu sehen, über seinen Tisch gebeugt, mit dem Schwanz des Professors, der in mich rein und raus ging, machte mich fast schon wieder kommen.

Irgendwann drehte er mich um: zog den Schwanz raus, hob mich auf den Tisch, riss mir den Slip weg, den ich nicht trug und den er mir genauso gern weggerissen hätte, und legte mir die Beine über die Schultern. Er stieß mit einem einzigen Hieb wieder in mich hinein und diesmal noch tiefer. Wir endeten uns gegenüber, mit seinen Händen an meinen gespreizten Schenkeln und meinen auf seinen Schultern, wobei ich über dem Hemd an ihm kratzte. Ich biss ihm in die Unterlippe, und er gab es mir mit einem brutalen Kuss zurück, saugte an meiner Zunge, während er mich immer wieder bis ganz zum Anschlag nahm.

—Ich komme gleich —keuchte er—. Wohin.

—In mich —sagte ich ohne nachzudenken—. Nimm die Pille. Komm in mich.

Er wurde schneller. Die letzten Stöße waren hart, trocken, mit zusammengebissenen Zähnen. Als er kam, tat er es mit geschlossenen Augen und gesenktem Kopf, und ich spürte es überall: daran, wie sich seine Schenkel anspannten, wie sein Schwanz in mir zuckte, an der Wärme der Samenwellen, die sich gegen die Wände meiner Fotze ergossen. Er drückte meine Hüften so fest, dass ich wusste, er würde mir eine Spur hinterlassen, und ich kam mit ihm, spürte, wie jeder seiner Herzschläge mir einen eigenen entlockte.

Er blieb eine Weile in mir, atmete schwer gegen meinen Hals. Als er ihn schließlich herauszog, fühlte ich einen Strahl Sperma, der an der Innenseite meines Schenkels bis auf den Tisch lief.

Die Stille danach war eine schwere.

Wir richteten uns jeder auf seine Weise wieder her. Er knöpfte sein Hemd zu, wischte sich mit einem Taschentuch ab. Ich zog den Rock über die tropfende Fotze herunter, richtete den BH, fuhr mir mit den Fingern durchs Haar. Eine ganze Minute lang sagte keiner von uns etwas.

—Ich gehe zuerst raus —sagte er.

—Gut.

Er blieb an der Tür stehen.

—Dienstag —sagte er—. Ich habe Unterricht.

—Ich auch —antwortete ich.

Er nickte einmal und ging hinaus. Ich hörte seine Schritte den Flur entlang verschwinden. Den Aufzug. Wie die Stille des Raums wieder einfach nur Stille wurde.

Ich saß noch ein bisschen auf dem Tisch, sah den halb geöffneten Rollladen an und den Streifen grauen Himmels zwischen den Lamellen, spürte, wie das Sperma mir immer noch innen entlanglief. Dann packte ich meinen Rucksack. Im Spiegel der Toilette am Ende des Flurs sah ich mich an: Haare in Ordnung, Bluse sitzt, nichts zu erzählen. Ich ging hinaus auf die Straße.

Es war kalt. Ich setzte die Kopfhörer auf und ging zur Bushaltestelle mit dieser zufriedenen Müdigkeit in den Beinen, die alles andere weniger dringend erscheinen lässt.

Am Sonntag kam eine Nachricht von einer Nummer, die ich nicht gespeichert hatte.

Am Dienstag, nach der letzten Vorlesung.

Ich lächelte. Ich speicherte sie als »M.«.

Ich antwortete erst am Montagabend.

Ich bin da.