Carla weinte um ihren Mann und landete in meinem Bett

Nachdem Lucía mich verlassen hatte, hing mein Leben wie in einer Art dichtem Nebel fest. Wir waren drei Jahre zusammen gewesen, bevor die Distanz zwischen Valencia und Sevilla allem ein Ende machte. Eines Tages sagte sie mir einfach, dass sie nicht mehr könne, dass sie etwas brauche, was ich ihr nicht geben könne, und legte auf.

Ich hatte in der Stadt nicht allzu viele Freunde. Ich war wegen der Arbeit dorthin gezogen und hatte fast meine gesamte Freizeit mit ihr verbracht. Als sie weg war, blieb mir eine halb leere Wohnung, zwei welke Pflanzen und viel zu viel Zeit zum Nachdenken.

So landete ich auf diesen Kontaktseiten. Zuerst aus Neugier, dann aus Langeweile und am Ende aus einer seltsamen Mischung aus verletztem Stolz und dem Bedürfnis, mir zu beweisen, dass ich noch immer jemandem gefallen konnte.

Carla tauchte an einem Nachmittag im November in einem dieser Chats auf, in denen die meisten Profile offensichtliche Lügen waren. Ihres wirkte nicht so. Sie hatte schwarzes, dichtes Haar und ein Lächeln, das auf dem Foto etwas schüchtern aussah. Sie wohnte zwanzig Minuten von mir entfernt, in einem Küstenort südlich der Stadt.

Wir schrieben zwei Wochen lang, bevor wir beschlossen, uns zu sehen. In jeder Nachricht verrieten wir Stück für Stück unsere Geschichten, und ich war überrascht zu entdecken, dass ihre fast wie ein Spiegelbild meiner eigenen war. Ihr Mann hatte sie zwei Monate zuvor verlassen, ohne Streit, ohne Szenen, ohne Vorwarnung. Eines Nachmittags kam er von der Arbeit heim und fand den Kleiderschrank halb leer und einen kurzen Zettel auf dem Küchentisch.

—Das Schlimmste ist nicht, dass er gegangen ist — schrieb sie mir eines Nachts —. Das Schlimmste ist, nicht zu verstehen, warum.

Dieser Satz brach etwas in mir auf. Ich hatte nie verstanden, warum Lucía sich entschieden hatte zu gehen. Vielleicht wollte ich Carla deshalb so schnell wie möglich persönlich kennenlernen.

Wir verabredeten uns an einem Samstagabend auf einer Terrasse im Zentrum. Sie kam in einem schlichten schwarzen Kleid und mit hochgestecktem Haar, und als sie mir vom Eingang der Bar aus zulächelte, merkte ich, dass das Foto ihr nicht gerecht wurde. Sie hatte riesige, dunkle Augen und Kurven, die das Kleid kaum verbarg. Ihre Brüste waren groß, schwer, und zeichneten sich so deutlich im Dekolleté ab, dass es unmöglich war, nicht ständig dorthin zu schauen. Sie hatte eine schmale Taille, breite Hüften und ging mit einer Selbstsicherheit, die im Kontrast zu der Traurigkeit stand, die man ihr beim Reden ansah.

Wir tranken Bier, redeten stundenlang und gingen danach in ein nahegelegenes japanisches Restaurant zum Abendessen. Unser Gespräch floss, als würden wir uns schon ewig kennen. Sie lachte leicht, und wenn sie lachte, leuchtete ihr ganzes Gesicht auf. Ich konnte den Blick nicht von ihrem Mund lassen und stellte mir immer wieder vor, wie er offen wäre, mit roten Lippen, fest um meinen Schwanz geschlossen.

Nach dem Essen landeten wir in einer Bar mit ruhiger Musik. Wir tanzten etwas Langsames, ohne uns allzu weit voneinander zu entfernen, und irgendwann zwischen dem zweiten und dem dritten Gin Tonic küsste ich sie. Es war kein grober Kuss. Er war langsam, beinahe vorsichtig, als würden wir beide gleichzeitig um Erlaubnis bitten. Ihre Zunge drang langsam in meinen Mund, tastend, und ich spürte, wie mein Schwanz gegen ihre Hüfte hart wurde. Sie merkte es ebenfalls, denn sie löste sich kaum von meinem Gesicht und ließ den Blick für einen Sekundenbruchteil zu meiner Lende sinken, bevor sie mich wieder küsste.

Als wir auf die Straße hinausgingen, bot ich ihr an, mit zu mir zu kommen.

—Ich kann nicht — sagte sie und wich meinem Blick aus —. Ich bin immer noch in ihn verliebt. Ich weiß, das ist absurd, aber ich will nichts tun, was ich morgen bereue.

Ich brachte sie zu ihrem Auto und wir verabschiedeten uns mit einem weiteren Kuss, kürzer, fast wie eine Entschuldigung. Ich kam mit einer monumentalen Erregung nach Hause, mit dem Schwanz im Jeansstoff noch halb hart, und in jener Nacht wichste ich mir einen runter, während ich daran dachte, wie ihre Brüste ohne BH ausgesehen hätten, wie ihre Stimme klingen würde, wenn ich sie dazu brachte, nach mehr zu bitten. Ich kam in zwei Minuten, mit ihrem Namen im Mund.

***

Wir sahen uns in den folgenden Wochen noch zweimal. Beide Male geschah dasselbe: ein angenehmes Abendessen, lange Gespräche, Küsse im Hauseingang des Autos und ein sanftes „Nein“, sobald ich versuchte, weiterzugehen. Beim dritten Mal beschloss ich, nicht zu drängen. Ich schickte ihr am nächsten Tag eine Nachricht, in der ich ihr sagte, dass ich sie verstehe, dass ich sie wunderbar finde, aber dass ich lieber nicht wollte, dass wir uns sähen, bis sie ihre Dinge geklärt hätte.

Zehn Tage vergingen, ohne dass ich etwas von ihr hörte. Bis an einem Dienstagabend, gegen elf, mein Handy klingelte.

—Hast du eine Minute? — sagte sie mit aufgewühlter Stimme —. Ich habe Neuigkeiten.

Der Ton ließ mich glauben, dass etwas Schlimmes passiert war, aber es war genau das Gegenteil. Ihr Mann hatte sie noch am selben Nachmittag angerufen. Er hatte sich entschuldigt, gesagt, dass er sich geirrt habe, dass er wieder nach Hause kommen wolle, und dass er sie am darauffolgenden Wochenende besuchen würde.

—Ich erzähle dir das, weil... weil du gut zu mir warst und ich nicht einfach verschwinden wollte — sagte sie.

Ich spürte einen bitteren Kloß im Hals. Mir war klar, dass meine Chancen gerade verdampft waren. Aber ich tat das Richtige. Ich gratulierte ihr, sagte, dass ich mich sehr für sie freue, und wünschte ihr Glück. Ich legte auf mit der Gewissheit, dass ich von Carla nie wieder etwas hören würde.

***

Am folgenden Freitag, kurz vor ein Uhr nachts, erschien ihr Name wieder auf meinem Bildschirm. Als ich abhob, hörte ich zuerst Schluchzen.

—Er ist nicht gekommen — sagte sie unter Tränen —. Er hat mir vor einer Stunde eine Nachricht geschickt. Er sagt... er habe sich geirrt, es sei besser für uns beide. Dass er nicht zurückkommen werde.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich ließ sie mehrere Minuten lang am anderen Ende der Leitung weinen. Als sie sich etwas beruhigt hatte, fragte sie, ob wir reden könnten.

—Ich will heute Nacht nicht allein sein — fügte sie hinzu —. Ich brauche nur einen Freund.

—Komm zu mir — antwortete ich, noch bevor ich überlegt hatte, was ich sagte —. Ich mache dir etwas zu essen, und wir reden, so viel du willst.

Sie brauchte fünf Sekunden, um zu antworten.

—In Ordnung. Ich bin in einer halben Stunde da.

Ich legte auf und machte mich an die Arbeit. Ich holte das Wenige aus dem Kühlschrank, das ich hatte, stellte eine improvisierte Käseplatte und etwas Aufschnitt zusammen und öffnete eine Flasche Rotwein, die ich für einen besonderen Anlass aufbewahrt hatte. Ich zündete zwei Kerzen im Wohnzimmer an, nicht weil ich sie in jener Nacht verführen wollte, sondern weil es mir für jemanden, der mit gebrochenem Herzen kam, das Richtige zu sein schien. Oder zumindest sagte ich mir das.

Sie kam mit geschwollenen Augen, ohne Make-up, in einem viel zu großen grauen Pullover, der wahrscheinlich ihrem Mann gehört hatte. Sie umarmte mich an der Tür, ohne etwas zu sagen. Sie roch nach Shampoo und unterdrücktem Weinen.

Wir aßen langsam. Sie sprach über ihn, über die sechs Jahre zusammen, über die Wohnung, die sie gekauft hatten, über den Hund, den er mitgenommen hatte, über die Wut und den Schmerz, die sie abwechselnd trafen. Ich hörte zu und schenkte ihr Wein nach. Beim zweiten Glas hielt sie mir selbst ihres hin, damit ich nachfüllte. Beim dritten begann sie über Kleinigkeiten zu lachen, als würde ihr Körper für sich selbst entscheiden, dass er nicht die ganze Nacht über so viel Schmerz tragen konnte.

Mit der halbleeren Flasche zogen wir auf das Sofa um. Ich machte ihr einen Gin Tonic, sie machte es sich barfuß bequem, die Beine unter den Körper geschlagen. Das Licht im Wohnzimmer war gedämpft, und die Stille zwischen den Sätzen begann sich zu dehnen.

Du solltest das nicht tun. Sie ist zerbrochen und ist gekommen, um Trost zu suchen, nicht etwas anderes.

Aber ihre Hand fand meine auf der Sofalehne und hielt sie dort, während sie weitersprach, fast ohne es zu merken. Ich strich ihr mit dem Daumen über die Finger. Dann schob ich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Und dann berührte ich ohne nachzudenken ihre Wange mit dem Handrücken.

—Du bist sehr schön, sogar so — sagte ich leise zu ihr.

Sie sah mich einen langen Sekundenbruchteil an, die Lippen leicht geöffnet, und beugte sich zu mir. Der Kuss begann sanft, wie jener erste auf der Straße, und wurde mit jedem Atemzug hungriger. Ihre Zunge suchte meine mit monatelang aufgestautem Verlangen, und sie biss mir in die Unterlippe, bevor sie losließ. Sie setzte sich auf mich, ohne sich von meinem Mund zu lösen, die Knie zu beiden Seiten meiner Hüften, und ich spürte das Gewicht ihrer Brüste, wie sie sich durch den Wollstoff des Pullovers gegen meine Brust pressten. Sie begann sich auf mir zu bewegen, rieb mir ihre Fotze durch die Kleidung an meinem Schwanz, sehr langsam, als wolle sie erst einmal prüfen, wie sehr ich sie begehrte, bevor sie irgendetwas entschied.

—Verdammt, wie hart der ist — murmelte sie an mein Ohr, fast überrascht, und presste ihre Hüften wieder gegen meine Beule.

Ich schob ihr die Hände unter den Pullover und zog den Stoff über ihren Kopf. Darunter trug sie einen schlichten schwarzen BH, der kaum zwei riesige, runde Brüste hielt, deren Ansatz durch zwei rote Rillen markiert war, wo der Bügel eingeschnitten hatte. Ich öffnete den Verschluss am Rücken mit einem Ruck, und der BH glitt von ihren Armen. Ihre Brüste wippten, als sie frei waren, die Nippel bereits hart, dunkel, nach oben zeigend. Ich packte eine mit der ganzen Hand und nahm den Nippel der anderen in den Mund. Ich saugte kräftig daran, zog daran mit den Lippen, knabberte ihn zwischen den Zähnen, und sie krümmte den Rücken und grub mir die Finger in den Nacken, damit ich nicht aufhörte.

—Mach weiter, mach weiter — stöhnte sie —. Gott, seit Ewigkeiten hat mich niemand mehr so an den Brüsten angefasst.

Ich strich mit der Zunge von der einen zur anderen, abwechselnd, und ließ meine Hand über ihren Bauch nach unten gleiten, bis ich sie in ihre Hose schob. Ich schob die Finger zwischen ihre Höschen und fand sie klatschnass, mit einer heißen, glitschigen, geschwollenen Fotze. Ich rieb ihr mit dem Ballen der Hand den Kitzler, während ich zwei Finger in sie schob, und sie klammerte sich an meinen Schultern und begann, meine Hand zu reiten, indem sie ihren Hintern vor und zurück bewegte.

—Lass uns ins Schlafzimmer gehen — murmelte ich, den Mund immer noch voller Titte.

Sie löste sich einen Moment, als würde sie plötzlich wieder daran denken, wo sie war und mit wem.

—Ich weiß nicht, ob ich sollte... — begann sie.

—Wir machen nichts, was du nicht willst — antwortete ich und hielt ihr Gesicht mit beiden Händen —. Wir sind nur bequemer.

Sie biss sich auf die Lippe, nickte und stand mit mir auf. Wir gingen Hand in Hand ins Schlafzimmer, und im Flur zog ich den Reißverschluss ihrer Hose herunter. Der Stoff fiel zu Boden, und sie stieß ihn mit einem Tritt beiseite, sodass sie nur noch die schwarzen Höschen anhatte, vorne durchnässt von einem dunklen Fleck, der ihre Fotze markierte.

Im Bett war alles anders. Es gab keine Eile. Ich legte sie auf den Rücken, hakte die Höschen mit den Zähnen ein und zog sie ihr langsam die Oberschenkel hinunter, über die Knie, bis ich sie ihr über die Füße streifen konnte. Sie hatte seitlich rasiert und einen schmalen Streifen schwarzen Schaars am Schamhügel, die Lippen geöffnet, glänzend vor Nässe. Sie spreizte die Beine von selbst, mit einer Unanständigkeit, die ich bei ihr noch nie gesehen hatte, und hielt sich mit beiden Händen die Brüste.

—Leck mich — bat sie, ohne die Augen zu öffnen —. Bitte, leck mich ganz.

Ich kniete mich zwischen ihre Beine, schob die Arme unter ihre Schenkel, um sie mir an den Mund zu ziehen, und fuhr ihr mit der Zunge von unten nach oben in einem einzigen langen Lick über den Schlitz, vom Arschloch bis zum Kitzler. Sie stieß einen erstickten Schrei aus. Ich spreizte ihr die Schamlippen mit zwei Fingern und begann, ihren Kitzler mit den Lippen zu saugen, ihn zu drücken, loszulassen, ihn mit der Zungenspitze zu umkreisen. Ich steckte einen Finger hinein, dann zwei, krümmte sie in ihr nach oben, suchte diesen rauen Punkt, während ich weiter an ihrem Kitzler sog.

—Ach, verdammt, verdammt, hör nicht auf — stöhnte sie und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht —. Steck ihn rein, steck mir die Zunge rein, leck mich ganz.

Ich schob meine Zunge bis zum Anschlag in ihre Fotze, zog sie tropfend vor Lustsaft wieder heraus und kehrte zum Kitzler zurück. Sie packte mich mit beiden Händen an den Haaren und drückte mich gegen sich, ließ mich kaum atmen. Ich spürte, wie ihre Schenkel zitterten, sich um meinen Kopf schlossen, und plötzlich spannte sich ihr ganzer Körper an. Sie kam mit einem langen Schrei, biss sich in den Handrücken, um die Nachbarn nicht zu wecken, während ein Schwall heißen Lustsafts mein Kinn durchnässte. Sie drückte mir weiter das Gesicht gegen ihre Fotze, solange die Spasmen anhielten, und ich löste mich erst von ihr, als sie mich selbst wegschob, völlig kraftlos.

Ich kam langsam wieder hoch, hinterließ eine Spur von Küssen auf ihrem Bauch und zwischen ihren Brüsten, und leckte mir über die Lippen über ihrem Mund, damit sie es probieren konnte. Sie leckte mir über das Kinn, sog mit ihrer Zunge an meiner, und suchte meinen Schwanz mit der Hand. Sie nahm ihn ganz in die Hand, drückte ihn, maß ihn ab.

—Steck ihn jetzt rein — sagte sie mir heiser ins Ohr —. Ich hatte zwei Monate lang keinen Fick. Ich brauche, dass du ihn mir bis zum Anschlag reinhaust.

Ich stellte mich zwischen ihre Beine und drang mit einem trockenen Stoß, ohne Vorwarnung, in sie ein. Carla stieß einen dumpfen, scharfen, fast überraschten Laut aus und grub mir die Nägel in den Rücken, bis es weh tat. Sie war so nass, dass mein Schwanz mit einem einzigen Stoß ganz in sie hineinsank, und ich spürte, wie sich ihre Fotze wie eine heiße Faust um ihn schloss. Wir begannen ruhig, beinahe aus Angst, etwas zu zerbrechen, aber nach wenigen Minuten waren wir beide verloren. Ich hob ihr ein Bein über die Schulter, und als sich der Winkel änderte, klammerte sie sich mit beiden Händen ans Kopfteil und bog den Rücken durch, bis ihre Brüste gegen meine Brust drückten.

—Fester — sagte sie mit geschlossenen Augen —. Fick mich fester, halt dich nicht zurück, gib’s mir hart.

Ich dachte an ihren Mann, an diesen Unbekannten, der sie ohne Gründe verlassen hatte, und etwas Düsteres trieb mich dazu, härter zuzustoßen, als ich eigentlich vorhatte. Ich rammte ihr den Schwanz immer wieder bis zum Anschlag hinein, wobei ich mit jedem Stoß meine Eier gegen ihren Arsch schlug. Das Bett begann gegen die Wand zu krachen, und ihr entkamen die Stöhner zwischen den Zähnen, immer schriller.

—So, genau so, gib’s mir ganz — keuchte sie —. Mach meine Fotze kaputt, bitte, mach sie kaputt.

Ich zog ihn für einen Moment heraus, drehte sie auf den Bauch, hob ihren Hintern an, indem ich an ihren Hüften zog, und fickte sie von hinten wieder. Es gefiel ihr sehr. Sie krallte sich in das Kissen und begann, ihren Arsch mir entgegenzuschieben, mich selbst suchend. Ich sah ihren gewölbten Rücken, das zerzauste Haar, ihren weißen Hintern, der bei jedem Stoß zurückprallte. Ich gab ihr einen kräftigen Klaps mit der offenen Hand, meine Handfläche zeichnete sich rot auf ihrem Arsch ab, und sie stieß einen Laut aus, in dem Überraschung und Lust zusammenkamen.

—Noch mal — bat sie und sah mich über die Schulter an —. Gib’s mir noch mal, gib mir mehr.

Ich versetzte ihr einen weiteren Schlag auf die andere Pobacke und packte sie am Haar im Nacken, zog ihren Kopf zurück, während ich sie weiter fickte. Ich nahm sie so noch mehrere Minuten lang, bis ich spürte, dass sie wieder von oben bis unten zu zittern begann, und sie kam ein zweites Mal, das Gesicht ins Kissen gedrückt, und presste meinen Schwanz so fest zusammen, dass ich mich dort beinahe sofort mit ihr ergoss. Es war weder Rache noch Hass. Es war einfach das Wissen, dass sie in dieser Nacht mir gehörte und dass er zur selben Stunde wahrscheinlich irgendwo allein schlief, ohne etwas zu ahnen. Ich packte sie fest an den Hüften, stieß noch drei, vier Mal bis ganz hinein und kam in ihr mit einem harten Schlag, spritzte stoßweise an den Grund ihrer Fotze, während Carla mich mit den Beinen so eng umklammerte, als wollte sie mich für immer dort festhalten.

Wir blieben eine Weile still liegen und atmeten. Ich spürte die Schläge ihrer Fotze um meinen Schwanz, der noch immer in ihr steckte, und sie bewegte langsam ihren Hintern, presste mir den letzten Tropfen aus. Ich dachte, sie würde einschlafen oder anfangen zu weinen. Sie tat weder das eine noch das andere. Sie stand auf, ging ins Bad und kam mit zwei Gläsern Wasser zurück, immer noch nackt, mit einem weißen Faden meines Samens, der ihr an der Innenseite des Schenkels hinablief. Sie gab mir eins und setzte sich rittlings auf mich, die nasse Fotze an meinen Bauch gepresst, während sie trank.

—Denk nicht, dass wir schon fertig sind — sagte sie mit einem halben Lächeln, das ich die ganze Nacht noch nicht bei ihr gesehen hatte.

Sie glitt langsam an meinem Körper hinab, hinterließ eine Spur von Küssen auf meiner Brust und meinem Bauch, und bevor ich reagieren konnte, hatte sie meinen Schwanz wieder zwischen ihren Lippen. Sie nahm ihn in den Mund, obwohl er noch von meinem Samen und ihren Säften verschmiert war, und verzog nicht einmal das Gesicht. Im Gegenteil. Sie saugte ihn bis ganz nach hinten, bis zur Basis, und sah mich von unten mit glänzenden Augen an, während sie ihn bis in den Hals schluckte. Sie machte mit Mund und Zunge Dinge, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte, schon gar nicht mit solcher Hingabe. Sie strich mit der Zungenspitze über mein Frenulum, lutschte mir die Eier einzeln aus, nahm ihn wieder ganz tief auf, die Wangen eingesunken, ließ Fäden von Speichel hängen, wenn sie ihn herausnahm. Sie wichste ihn mit der Hand, während sie mir die Eier lutschte, abwechselnd, ohne Unterbrechung.

Mein Schwanz wurde innerhalb einer Minute wieder steinhart. Irgendwann setzte sie sich erneut auf mich, führte die Spitze mit der Hand und ließ sich langsam sinken, spießte sich selbst bis zum Anschlag auf. Sie stützte sich mit beiden Händen auf meiner Brust ab und begann sich selbst zu bewegen, in ihrem eigenen Rhythmus, den Hintern auf und ab, vor und zurück schaukelnd, mir in die Augen blickend, als sei dieser Teil wichtiger als der körperliche Lustgewinn. Ich packte ihre Brüste von unten mit beiden Händen, drückte sie zusammen, zwickte ihr in die Nippel, und sie schloss die Augen und beschleunigte.

—Ich will, dass du hier drin fertig wirst — sagte sie schließlich und deutete auf ihren Mund, bevor sie mit einem feuchten Laut von mir herunterging.

Sie stellte sich wieder zwischen meine Beine, nahm meinen Schwanz bis tief in die Kehle und begann, ihn mit dem Mund in einem Tempo zu bewegen, das mich in zwei Minuten die Kontrolle verlieren ließ. Ich warnte sie, sagte ihr, dass ich kurz davor sei, und sie presste die Lippen nur noch enger zusammen und bohrte mir die Zunge von unten dagegen. Ich kam mit langen Spasmen in ihrem Mund, und sie wich nicht ein einziges Mal zurück. Sie schluckte alles, ohne mich loszulassen, saugte bis zum letzten Tropfen, und danach leckte sie sich über die Lippen und gab mir einen Kuss auf die Spitze.

Als alles vorbei war, ließ sie sich neben mir fallen, einen Arm über den Augen, und blieb mehrere Minuten lang still.

—Morgen werde ich mich furchtbar fühlen — sagte sie schließlich, ohne sich zu bewegen.

—Das müsstest du nicht.

—Ich weiß. Aber ich werde mich trotzdem furchtbar fühlen.

***

Sie ging im Morgengrauen, lautlos, mit demselben viel zu großen grauen Pullover. Bevor sie ging, blieb sie an der Tür stehen und sah mich von der Schwelle aus an.

—Ich glaube, wir sollten uns eine Weile nicht sehen — sagte sie —. Es liegt nicht an dir. Es liegt an mir.

Ich nickte, ohne etwas zu sagen. Ich wusste, dass es so kommen würde.

Sie hat mich nie wieder angerufen. Monate vergingen, und manchmal frage ich mich immer noch, ob ihr Mann am Ende zurückgekommen ist oder ob sie einen anderen wie mich gefunden hat, der bereit war, an einem Freitag um ein Uhr nachts am anderen Ende des Telefons zu sein. Sicher weiß ich nur, dass diese Nacht das beste Bett war, das ich je mit jemandem geteilt habe, und dass ich wahrscheinlich nie wieder so etwas erleben werde. Und manchmal reicht das, um eine Erinnerung lange Zeit zu tragen.