Das Geburtstagsgeschenk, das mein Mann von mir verlangte

Meine Hände zittern, während ich die letzten Papiere vom Schreibtisch sammle und in die Schublade lege. Seit ich mit dem Mittagessen fertig war, starre ich schon auf die Uhr, und jetzt sind es kaum noch zehn Minuten bis sechs. Jedes Mal, wenn ich den Blick hebe, stößt mein Auge auf das Namensschild: „Renata Salgado“. Das ist mein Name, der auf Rechnungen steht, bei Besprechungen, in dem geordneten Leben, das ich in zwölf Jahren aufgebaut habe.

Heute hat mein Mann Geburtstag. Er wird achtundvierzig, und ich frage mich, was er in diesem Moment wohl denkt. Ich wette, er hat den ganzen Nachmittag genauso auf die Uhr geschaut wie ich und sich vorgestellt, was heute Nacht passieren wird. Er will dieses Geschenk. Ein Geschenk, das nur ich ihm machen kann, und das man in keinem Laden kaufen kann: Er will, dass ein anderer Mann mich ohne Kondom fickt und mir am selben Tag, an dem ich die Pille abgesetzt habe, den heißen Samen in die Muschi spritzt.

Ich schließe den Aktenschrank und höre das Klappern von Absätzen im Flur. Es ist Patricia, meine Chefin, die mit ihrem Feierabendlächeln den Kopf zur Tür hereinsteckt.

—Schlaf schön, Renata. Wir sehen uns morgen.

—Ebenfalls, Patricia. Gute Nacht — antworte ich, und es überrascht mich, wie fest meine Stimme klingt, obwohl ich innerlich zittere und der String sich mir feucht an die Haut klebt.

Ich gehe hinaus auf die Straße und suche mein Auto. Ich umklammere das Lenkrad fest, während ich die lange Avenida entlangfahre, den Verkehr beobachte und die Adresse durchgehe, die er mir gegeben hat. Er sagte, es sei ein Gebäude mit rosafarbener Fassade, mit einem Schild direkt hinter einer Bankfiliale.

Da ist es. Das Motel Marabú. Ich weiß, es ist kein eleganter Ort, aber heute Nacht spielt das nicht die geringste Rolle. Ich sehe sein Auto hinten geparkt und stelle meines daneben ab. Ich schalte den Motor aus und bleibe ein paar Sekunden schweigend sitzen, nur mein eigenes Atmen hörend.

Ich klappe die Sonnenblende herunter und sehe mich im Spiegel an. Ich korrigiere noch ein paar letzte Kleinigkeiten und ziehe eine neue Schicht des Lippenstifts auf, den er so gern mag, dieses intensive Rot, das ihn, wie er mir letzte Woche beim Mittagessen gestanden hat, sofort hart macht. Gestern Nacht hat mein Mann mir die Nägel an Händen und Füßen in derselben Farbe lackiert, damit alles zusammenpasst. Während er mir die nackten Füße lackierte, gegen die Rückenlehne des Sofas gelehnt, war seine Erektion unter der Hose deutlich zu sehen, und er wiederholte mir ins Ohr ständig, was heute passieren würde: wie ein anderer Mann mich die Beine auseinanderziehen würde, wie er mich so voll machen würde, dass es mir die Schenkel herunterlief, wie ich mit fremdem Sperma im Arschloch nach Hause kommen würde, damit er mich danach von oben bis unten ablecken könnte. Er weiß alles. Er hat alles geplant.

Ich sprühe mir ein wenig Parfüm an den Hals und atme tief durch. Ich bin bereit.

***

Ich steige aus dem Auto, und meine Absätze klacken auf dem Asphalt, während ich gehe. Auf dem Beifahrersitz seines Wagens liegt, wie er es mir angekündigt hatte, ein Notizbuch mit der Zimmernummer. Vierzehn. Es ist im gegenüberliegenden Flügel des Parkplatzes. Ich überquere ihn langsam, spüre mein Herz gegen die Brust hämmern, und klopfe an die Tür.

Ich höre das Klicken des Riegels. Die Tür öffnet sich und er lächelt mich an. Er ist groß, breitschultrig, mit einer Ruhe im Blick, die mir den Boden unter den Füßen wegzieht. Das erste Mal, als ich ihn sah, wurden mir fast die Beine weich, und jetzt passiert mir wieder genau dasselbe.

Da steht ein Stuhl neben dem Eingang, und ich stelle meine Tasche darauf, während er die Tür hinter mir schließt. Ich drehe mich zu ihm um. Es gibt kein Zurück, denke ich, und der Gedanke macht mir keine Angst, sondern schmilzt mir die Muschi ein.

Er kommt auf mich zu und legt die Arme um meine Taille. Ich hebe den Kopf, und wir küssen uns. Seine Hände gleiten an meine Hüfte, drücken das Fleisch über dem Kleid und wandern dann weiter nach unten, bis seine Handvoll meine Arschbacken füllt. Seine Zunge sucht meine mit einer Gier, die keinen Widerspruch duldet. Ich unterbreche den Kuss nur für einen Moment.

—Ich habe nur zwei Stunden — warne ich ihn.

—Dann nutzen wir jede Minute aus — murmelt er gegen meinen Mund —. In zwei Stunden werde ich dich so oft ficken, dass du morgen nicht mehr die Beine schließen kannst, ohne an mich zu denken.

Ich erzittere am ganzen Körper. Er presst seine Lippen erneut auf meine, und diesmal schiebt er mir die Zunge tief hinein. Wir bleiben fast eine Minute so, küssen uns mit einer Dringlichkeit, von der ich nicht wusste, dass ich sie in mir habe, während ich spüre, wie seine Latte sich durch den Stoff der Hose an meinem Bauch verhärtet.

Ich trete einen Schritt zurück und beginne, ihm das Hemd aufzuknöpfen. Er versucht, meinen Hals zu küssen, während ich es ihm über die Schultern ziehe. Er streift sich die Hose so schnell herunter, wie ich ihn entkleide, und sofort suchen seine Finger den Reißverschluss meines Kleides. Er küsst mich auf den Mund, während er es mir über die Schultern streift, bis es zu Boden fällt.

Er hinterlässt eine Spur von Küssen an meinem Hals bis zum Ansatz meiner Brust. Behutsam schiebt er die Träger meines BHs beiseite und zieht die Cups herunter. Sein warmer Mund schließt sich um eine meiner Brustwarzen, und ein Schauer läuft mir über den Rücken. Er saugt kräftig daran, lässt los, packt sie wieder zwischen die Zähne, und ich vergrabe die Finger in seinem Haar und drücke ihn an mich. Seine Hände öffnen den Verschluss, und das Stück fällt zu Boden.

Ich sehe von oben auf ihn herab, während er von einer Brust zur anderen wechselt, sie beißt, sie rot macht, ein wenig Speichel auf die Brustwarzen spuckt, um sie glänzend zu saugen. Ich höre seinen keuchenden Atem, und dieser Atem macht mich mehr an als jede Liebkosung. Ich spüre, wie seine immer noch im Slip gefangene Latte gegen meinen Schenkel drückt, dick, hart, pochend vor Begierde, herausgelassen zu werden.

***

Er richtet sich auf, lässt eine Hand nach unten gleiten und schiebt sie unter meine Unterwäsche. Er küsst mich wieder, während seine Finger meinen Bauch entlangstreichen und langsam tiefer wandern. Als einer von ihnen mich findet, findet er eine völlig durchnässte Muschi.

—Sieh mal, wie nass du bist — flüstert er mir ins Ohr und stößt den Finger bis zum Anschlag hinein —. Du tropfst ja. Ist das alles, weil du wusstest, was du heute Nacht machen würdest?

—Ja — bringe ich hervor, die Stimme brüchig.

Er steckt einen zweiten Finger hinein. Er krümmt sie in mir, sucht mir genau den Punkt hinter dem Knochen und drückt darauf, bis mir die Knie weich werden. Ich sauge an seiner Zunge, klammere mich an seine Schultern und spüre, wie er ganz ohne Eile mit mir spielt, während sein Daumen den Kitzler in langsamen, absichtlichen Kreisen reibt. Seine Handfläche stößt jedes Mal sanft gegen mein Venushügelchen, wenn er die Finger in mich hineindrückt, und dieses feuchte Klatschen, dieses Schmatzen, das im Zimmer zu hören ist, macht mich mehr an, als ich zuzugeben bereit bin.

—Hör zu — sagt er leise, ohne die Finger anzuhalten —. Hör, wie deine Muschi klingt. Sie schreit geradezu danach, dass ich sie ficke.

Ich breche den Kuss ab und trete gerade so weit zurück, dass ich das letzte Kleidungsstück loswerde. Dann gehe ich wieder zu ihm und ziehe ihm den Slip herunter, indem ich das Gummiband bis auf den Boden ziehe. Seine Latte springt sofort nach oben, sobald ich sie befreie, dick, mit einer deutlich sichtbaren Ader darunter, die Spitze schon glänzend vor Flüssigkeit. Ich knie mich hin, um ihm beim Herausgleiten zu helfen. Als ich mich halb aufrichte, habe ich sie direkt vor dem Gesicht, und für einen Moment starre ich sie reglos an, überlege.

Ich umfasse sie mit der linken Hand und spüre sie in meiner Handfläche pochen, heiß, hart wie ein Stein unter der dünnen Haut. Ich beuge mich vor und gebe ihm einen langsamen Kuss mit leicht geöffnetem Mund auf die Eichel, während ich mit der anderen Hand darunter greife und seine Eier abtaste. Seine Hände legen sich über meine, und als ich die Augen hebe, sieht er mich an, wartet.

Ich strecke die Zunge heraus und fahre langsam von der Basis bis zur Spitze, und hinterlasse eine glänzende Spur Speichel. Seine Finger streifen meinen Ehering, und ich frage mich, was ihm in diesem Moment wohl durch den Kopf geht. Hier bin ich: eine verheiratete, blonde Frau, siebenunddreißig Jahre alt, auf den Knien auf dem Boden eines billigen Zimmers, mit der Latte eines anderen Mannes im Mund, kurz davor, den seltsamsten Wunsch zu erfüllen, den mein Mann mir je aufgetragen hat. Wir haben zwei Kinder und ein kleines Haus am Stadtrand. Er arbeitet in einer großen Firma und nennt mich halb im Scherz, halb im Ernst seine „Trophäenfrau“. Und heute, zu seinem achtundvierzigsten Geburtstag, hat er mich hierher geschickt, damit ein anderer mir die Beine auseinanderzieht und mich schwängert.

Ich öffne den Mund und beginne. Am Anfang fällt es mir schwer, weil sie dick ist und mich ganz ausfüllt, aber er hilft mir, indem er mir geduldig durchs Haar streicht und mir den Rhythmus vorgibt. Ich sauge mit geschlossenem Mund, rauf, runter, strecke die Zunge heraus, um ihm zwischen den Stößen die Eier zu lecken. Mein Kinn ist voller Speichel, und der Faden, der mir bis zu den Brüsten herunterläuft, legt meine Titten glänzend frei. Ich höre ihn stöhnen, und dieses Geräusch gibt mir Mut. Ich bin heute Nacht nicht hierhergekommen, um zärtlich behandelt zu werden. Ich bin wegen etwas anderem hier. Ich will, dass er fest mit mir ist, dass er die Kontrolle übernimmt, dass ich für ein paar Stunden nicht die ordentliche Frau von sonst bin, sondern als die Schlampe behandelt werde, die ich heute Nacht sein will.

Ich hebe den Blick und sehe ihn in die Augen, während die Latte noch in meinem Mund steckt. Er hält meinen Kopf mit beiden Händen und spricht mit einer anderen, tieferen Stimme.

—Langsam — sagt er —. Schau mich an, während du ihn bläst.

Ich gehorche. Ich halte die Augen offen, lasse sie auf seinen gerichtet, und er lächelt zufrieden. Er beginnt, meinen Kopf in dem Rhythmus zu bewegen, den er will, stößt bei jedem Herabsenken ein Stück tiefer. Wenn er an den Rachenrand stößt, bleibe ich einige Sekunden dort, mit tränenden Augen und der Nase an seinem Bauch, bis er mich loslässt, damit ich atmen kann.

—So mag ich es — murmelt er, streichelt mir die Wange und wischt mit dem Daumen einen Speichelfaden weg —. Heute Nacht gehörst du nur mir. Dieser Mund gehört mir. Diese nasse Muschi, die du jeden Morgen im Spiegel vorzeigst, gehört auch mir. Hör nicht auf, bis ich es dir sage.

Er stößt wieder zu, und ich öffne den Rachen weiter. Er fickt mir den Mund langsam, fest, und mit jedem Stoß spüre ich, wie die Spitze meinen Rachen streift. Meine Augen brennen, der Speichel läuft mir übers Kinn, und zwischen den Beinen spüre ich, wie mir die eigene Muschi die Schenkel durchnässt.

***

Wir machen so noch mehrere Minuten weiter, bis er sich vorbeugt, mich am Kinn packt und mich sanft von sich schiebt. Ein Speichelfaden verbindet meinen Mund noch immer mit der Spitze seiner Latte. Er hält mein Gesicht nach oben, damit sich unsere Blicke treffen.

—Steh auf — befiehlt er.

Er streckt mir die Hand hin, und ich verliere fast das Gleichgewicht auf den Absätzen. Er zieht mich an seine Brust und küsst mich wieder, hungrig, ohne sich darum zu scheren, dass ich seinen Schwanz auf der Zunge schmecke. Seine Zunge sucht meine, und ich antworte, indem ich mich um seine herumdrehe. Er nimmt mich am Kinn und sieht mich fest an.

—Willst du das noch immer? — fragt er.

—Ja — antworte ich ohne zu zögern —. Du weißt, weshalb ich gekommen bin.

—Sag es. Sag mir, weshalb du gekommen bist.

Ich schlucke. Er hält mir mit einer Hand den Nacken und mit der anderen das Kinn. Er lässt mich nicht entkommen.

—Ich bin gekommen, damit du mich ohne Kondom fickst — flüstere ich, und schon das Aussprechen lässt mich die Schenkel zusammenpressen —. Ich bin gekommen, damit du mich voll machst. Das ist, was er will.

—Hast du gemacht, was ich dir gesagt habe?

—Ja. Ich habe genau das gemacht, was du mir gesagt hast.

—Beweis es mir.

—Es ist in der Tasche — antworte ich mit leicht zitternder Stimme.

—Hol sie.

Er lässt mich los, und ich gehe zum Stuhl, nackt bis auf die Absätze, und spüre seine harte Latte hinter mir hüpfen, während ich gehe. Ich spüre seinen Blick in mir, während ich die Tasche öffne und die Hand hineinstecke. Ich ziehe eine kleine Schachtel heraus und strecke den Arm aus, um sie ihm zu geben.

Ich beobachte, wie er den Blister mit den Verhütungsmitteln prüft. Er schaut aufs Datum, öffnet die Packung und beginnt, die Tabletten einzeln zu zählen. Ich sehe ihn nervös an, ohne zu wissen, was er erwartet zu finden.

Er hebt den Blick und lacht leise.

—Du willst mich doch nicht verarschen, oder? — sagt er —. Woher soll ich wissen, dass du nicht noch eine andere Schachtel irgendwo versteckt hast? Du könntest doch einfach gesagt haben, du hättest sie verloren, und dir Ersatz besorgen.

—Ich sage dir die Wahrheit — beharre ich —. Das sind die einzigen, die ich habe. Ich habe gemacht, was du verlangt hast. Ich nehme seit vier Tagen keine einzige mehr. Ich bin mitten im Zyklus. Er hat es ausgerechnet.

—Also hat dein Mann die Tage berechnet — murmelt er, und ein langsames Lächeln breitet sich auf seinem Gesicht aus, während er sich die Latte streichelt und mich ansieht —. Was für ein Mann. Er schickt dich am exakt richtigen Tag hierher, damit er dich mit Samen füllt und du nichts dagegen tun kannst.

—Ja — flüstere ich.

—Und was willst du, dass ich mache?

—Dass du es mir besorgst — antworte ich und sehe ihm in die Augen —. Dass du es mir bis ganz tief rein besorgst. Ohne ihn rauszuziehen.

Er legt die Schachtel auf den Tisch und streckt erneut die Hand aus. Er nimmt mir die Tasche ab, öffnet sie und holt meine Geldbörse heraus. Er stöbert darin herum, während ich ihn reglos ansehe, die Brustwarzen aufgerichtet und die Beine nur leicht gespreizt.

—Was haben wir denn hier? — kommentiert er belustigt —. So viele Karten. Na, sowas. Frau Renata Salgado.

Er prüft jede einzelne und legt sie sorgfältig wieder zurück. Dann öffnet er das Fotofach, und zum Vorschein kommt ein Bild von mir mit meinem Mann und meinen Kindern. Er lächelt.

—Hübsche Familie.

Er blättert zum nächsten Foto: ich im Badeanzug, im Urlaub vor zwei Sommern. Er sieht mich an, eine Augenbraue gehoben.

—Erinnere mich daran, dich zu fotografieren, wenn der Bauch anfängt, sich zu zeigen — sagt er, und etwas in meinem Inneren zieht sich zusammen, als ich das höre. Er fährt sich langsam von oben nach unten über die Latte —. Heute Nacht werde ich so oft in dich reinspritzen, dass sie mir gehören wird. Dieses Kind wird meins sein, Renata. Auch wenn ihr zwei es großzieht.

Er wirft die Geldbörse auf den Tisch und kommt näher, um mich in seine Arme zu nehmen. Er packt eine meiner Brüste, zwickt die Brustwarze, bis ich stöhne, und mit der anderen Hand streichelt er mich zwischen den Beinen, prüft, wie nass ich bin.

—Du bist klatschnass, nur weil du mir zuhörst — stellt er fest —. Dir gefällt der Gedanke.

—Ja — gestehe ich und lege die Stirn an seine Schulter.

***

Wir küssen uns mit einer neuen Intensität, während er mich sanft zum Bett schiebt. Ich falle auf den Rücken, und er hebt mir gleichzeitig die Beine hoch. Er beginnt, meine Knöchel zu küssen, arbeitet sich langsam nach oben, beißt in die Innenseite meiner Wade, hinterlässt rote Spuren auf meinen Schenkeln. Ich neige den Kopf, um ihn anzusehen.

—Willst du, dass ich die Schuhe ausziehe? — frage ich.

—Nein — antwortet er, ohne aufzusehen —. Ich will, dass du sie anbehältst. Ich will, dass du mit den Absätzen in der Luft dastehst, wenn ich sie dir reinstecke.

Er küsst weiter die Innenseite meines Schenkels, bis sein Mund die Falten meiner Muschi erreicht. Er öffnet mich mit zwei Fingern und fährt mit der ganzen, flachen Zunge von unten nach oben darüber. Ich schreie auf. Er stößt sie hinein, zieht sie heraus, stößt sie wieder hinein. Er saugt an meinem geschwollenen Kitzler, nimmt ihn zwischen die Lippen und zieht sanft, und ich hebe die Hüften seinem Gesicht entgegen, um mehr zu bekommen. Er leckt mich ohne Eile, durchnässt von meinem Saft, das Kinn glänzend, und knurrt gegen das Fleisch. Dann beginnt er, zwei Finger in mir im selben Rhythmus wie mit der Zunge zu bewegen, und innerhalb weniger Minuten spüre ich, wie die erste Welle sich aufbaut.

—Ich werde… — bringe ich noch hervor.

—Komm mir in den Mund — befiehlt er, ohne das Gesicht zu heben —. Danach setze ich mich drauf.

Ich explodiere auf seiner Zunge mit einem Schrei, der mir aus der Tiefe heraus entweicht. Ich zucke am ganzen Körper, presse die Schenkel um seinen Kopf, und er saugt weiter an mir, während die Zuckungen mich durchfahren. Als er mich endlich loslässt, ist meine Brust gerötet und mein Atem zerrissen.

Er richtet sich zwischen meinen Beinen auf. Er umfasst seine Latte mit der Hand und reibt sie an meinen Falten entlang, auf und ab, macht sie ganz nass von dem, was ich ihm eben hinterlassen habe. Er setzt sie an meinen Eingang. Ein einziger Stoß genügt, damit die Spitze einsinkt, und ein zweiter, festerer, schiebt sie bis zur Hälfte hinein. Ich schreie auf. Sie ist dick, und ich bin so nass, dass sie ohne Widerstand gleitet.

—Sieh mal — flüstert er mir zu —. Sieh, wie sie ohne irgendetwas dazwischen hineingleitet. Nichts zwischen deiner Muschi und meinem Saft.

Ich senke den Blick und sehe, wie er in mir verschwindet, wie meine Muschi sich um die Basis öffnet und ihn fest zusammenpresst. Das Gefühl von Haut auf Haut, ohne jede Barriere, ist mit nichts zu vergleichen. Mein ganzer Körper steht in Flammen. Seit Jahren habe ich so etwas nicht mehr gespürt.

Er beginnt, mich langsam zu ficken, auf den Armen abgestützt, und sieht von oben auf mich herab. Jeder Stoß reißt mir ein neues Stöhnen heraus. Ich klammere mich an die Laken, dann an seine Unterarme. Er erhöht das Tempo. Er stößt ihn mir bis zum Anschlag hinein und bleibt einen Moment lang so, und ich spüre, wie er in mir pocht.

—So macht es dein Mann, wenn er dich schwängert, nicht wahr? — murmelt er mir ins Ohr —. So, bis ganz tief rein, ohne ihn rauszuziehen. Heute bin ich dran.

—Ja, ja, so — wiederhole ich, ohne es zu merken.

Er packt mich an den Knöcheln und legt mir die Beine über die Schultern. Jetzt dringt er noch tiefer ein, und jeder Stoß reißt aus mir ein Geräusch heraus, das ich nicht als meines erkenne. Das Bett knarrt. Seine Absätze drücken sich mir in den Rücken, und er lässt sich davon nicht im Geringsten beeindrucken. Er sieht meine Titten bei jedem Stoß wippen, legt mir eine Hand an den Hals, ohne wirklich zuzudrücken, nur um zu markieren, wer hier das Sagen hat.

—Wer ist heute Nacht dein Mann? — fragt er mich und fickt mich noch härter.

—Du — keuche ich.

—Und wer wird dich schwängern?

—Du — wiederhole ich, und schon baut sich mir der nächste Orgasmus im Magen auf.

Er lässt meine Beine los, dreht mich mit einer einzigen Bewegung um und legt mich bäuchlings hin, mit erhobenem Hintern und dem Gesicht ins Kissen gedrückt. Er packt meine Hüften mit beiden Händen und stößt sie mir von hinten wieder mit einem Schlag hinein. Ich schreie gegen den Stoff. Er beginnt, mich hart zu ficken, gnadenlos, ohne behutsamen Rhythmus. Seine Oberschenkel schlagen gegen meine Arschbacken und hallen im ganzen Zimmer. Er gibt mir einen Klaps auf den Hintern. Dann noch einen. Meine Haut brennt.

—So wolltest du es? — fragt er mich mit heiserer Stimme.

—Ja, ja, härter — flehe ich ihn an.

Er beugt sich über meinen Rücken, greift mir ins Haar und zieht sanft daran, um meinen Kopf anzuheben. Er stößt ihn bis hinein, bis ich jeden Zentimeter spüre. Die zweite Ladung spritzt über die erste, und ich löse mich unter ihm auf, zittere, presse seine Latte in mir zusammen mit Krämpfen, die ich nicht kontrollieren kann.

—Ich komme gleich — knurrt er, und seine Stöße werden kürzer, tiefer —. Wo willst du es haben?

—Innen — sage ich, mit dem Gesicht ins Bett gedrückt —. Innen, zieh ihn nicht raus.

—Sag es richtig.

—Komm mir in die Muschi — bringe ich hervor —. Mach mich voll. Das ist, was er will. Das ist, was ich will.

Mehr braucht es nicht. Er stößt ein dumpfes Brüllen aus, vergräbt die Hände in meinen Hüften und stößt bis ganz zum Anschlag vor. Ich spüre, wie er sich in mir entlädt, Schwall um Schwall, heiß, dick, und wie seine Latte in den Wänden meiner Muschi pocht. Er zieht ihn nicht raus. Er bleibt auf mir, presst mich gegen die Matratze, bis die letzte Zuckung in ihm verklingt. Dann zieht er sich langsam zurück, und ich presse instinktiv die Schenkel zusammen, damit kein Tropfen entweicht.

Er dreht mich behutsam auf den Rücken und spreizt mir die Beine, um mich anzusehen.

—Schau, was ich dir hinterlassen habe — murmelt er beinahe andächtig, fährt mit zwei Fingern durch meine Falten und drückt die beginnende Spermaflut wieder nach innen —. Bleib jetzt so. Beine hoch. Damit nichts rausläuft.

Ich gehorche. Ich hebe die Hüften gegen das Kissen, und er legt sich neben mich, die Hand auf meinem Bauch, schwer atmend. Seine Latte, noch immer hart, liegt an meinem Schenkel. Ich weiß, dass er sie mir in einer Weile wieder reinstecken wird. Ich weiß, dass er es noch zwei, drei Mal wiederholen wird, bevor mir die Zeit ausgeht.

Ich will nicht an das denken, was danach kommt, an die schwierigen Gespräche, daran, was es wirklich bedeuten wird, wenn diese Nacht eine unauslöschliche Spur hinterlässt. Ich weiß nur, dass ich süchtig danach geworden bin, mich so zu fühlen, außer Kontrolle, hingegeben, mit dem Samen eines anderen Mannes, der in mir heruntertropft. Mein Mann weiß das. Vielleicht hat er deshalb genau dieses Geschenk gewählt, weil er begriffen hat, dass es das Einzige war, was er mir selbst nicht mehr geben konnte.

Ich schließe die Augen, als ich spüre, wie er sich wieder bewegt, als seine Hand erneut zwischen meine Beine gleitet und seine Finger wieder in mich eindringen, seinen eigenen Samen tiefer hineinschiebend, mich auf den nächsten Stoß vorbereitend. Mein ganzes geordnetes Leben — das Büro, das Schild mit meinem Namen, das Familienfoto in der Geldbörse — löst sich in der Dämmerung dieses gemieteten Zimmers auf. Heute Nacht bin ich nur ich, meine Haut, meine durchnässte Muschi und dieses verbotene Verlangen, das ich beschlossen habe anzunehmen. Morgen werde ich wieder Señora Salgado sein. Aber heute Nacht, genau zwei Stunden lang, gehöre ich nur ihm.