Das Geheimnis meiner Mutter und meiner Tante in der Garage

Der Anruf meiner Mutter kam kurz nach dem Mittagessen. Sie wollte, dass ich sie zum Haus meiner Tante Consuelo fuhr, die abgeschieden vom Dorf wohnte, in der Nähe des alten Gewerbegebiets. Am Telefon wollte sie mir nichts vorwegnehmen, nur dass sie sich mit ihr verabredet hatte und dass sie gefahren werden müsse. Es war ein Samstag im Juli, und die Hitze schlug gegen den Asphalt, als wäre er eine Bügelplatte.

Während der Fahrt sprach meine Mutter Rosario kaum ein Wort. Sie hatte eine Sporttasche im Schoß, die ich noch nie bei ihr gesehen hatte, und schaute aus dem Fenster, wobei sie auf der Innenseite ihrer Wange kaute, wie immer, wenn ihr etwas durch den Kopf ging. Ich fragte sie, ob alles in Ordnung sei. Sie sagte ja. Ich hakte nicht nach.

Wir kamen um vier Uhr bei meiner Tante an. Die Garage war von innen verschlossen, und die Jalousien im Wohnzimmer waren trotz der Sonne heruntergelassen. Meine Mutter stieg mit der Tasche über der Schulter aus und beugte sich, bevor sie die Autotür schloss, zum Fenster hinein.

— Kommst du nicht mit rein?

— Nein, ich dreh noch eine Runde — sagte ich —. Ich hole dich in ein paar Stunden wieder ab.

— Gut. Sag Bescheid, bevor du kommst.

Es kam ihr seltsam vor, aber sie fragte nicht weiter. Ich fuhr bis zur Bar am Kreisverkehr und bestellte mir in aller Ruhe ein Bier. Der Kellner schaltete das Spiel an, und ich starrte auf das Glas, das an der Theke schwitzte, ohne daraus zu trinken. Etwas am Ausdruck meiner Mutter, als sie aus dem Auto gestiegen war, hatte mich unruhig gemacht. Etwas an dieser Tasche, die schwerer wirkte, als ein Handtuch und Wechselwäsche je wiegen.

Um halb sechs beschloss ich zurückzufahren.

Ich klingelte zweimal. Niemand öffnete. Die Außentür, die aus weiß gestrichenem Holz, stand einen Spalt offen. Ich drückte mit dem Ellbogen und trat ein. Das Haus roch nach Schweiß und Liniment, ein Umkleidegeruch, der an einem Familiennachmittag überhaupt keinen Sinn ergab. Ich rief noch einmal. Keine Antwort. Ich ging den Flur entlang, kam am leeren Wohnzimmer vorbei, durchquerte die Küche und fand am Ende des Korridors die angelehnte Tür zur Garage.

Was ich sah, als ich sie aufstieß, schlug mir die Füße unter dem Boden weg.

Das Auto war weggeräumt worden. An seiner Stelle hatte man mit am Boden festgeklebten blauen Matten und an vier Säulen mit Karabinern befestigten Seilen einen improvisierten Ring aufgebaut. In den Ecken zwei Klapphocker. Eine nackte Glühbirne hing von der Decke. Und in jeder Ecke saß auf einem Hocker eine Frau.

In der rechten Ecke meine Tante Consuelo. Blond, zweiundsechzig Jahre alt, eins sechzig groß, die Beine gespreizt und den Rücken an die Säule gelehnt. Sie trug eine weiße Hose mit schwarzem Seitenstreifen, weit geschnitten und altmodisch, wie man sie in den Achtzigerzeitschriften gesehen hatte. Sie war barfuß. Oben ohne, die großen Brüste schwer auf den Rippen hängend, die breiten, dunklen Brustwarzen von der Luft verhärtet. Die Hände waren in weiße Bandagen gewickelt, über den Knöcheln eine dünne Polsterung. Ihre Lippe war geschwollen, und ein roter Fleck zog sich über ihr Brustbein zwischen den Brüsten hinauf.

In der linken Ecke meine Mutter Rosario. Brünett, sechzig Jahre alt, gleich groß wie ihre Schwester. Schwarze Hose mit weißem Streifen, ebenfalls barfuß, ebenfalls oben ohne, ebenfalls mit bandagierten Händen. Ihre Brüste waren kleiner als die ihrer Schwester, fester, mit rosigen Brustwarzen, die nach oben zeigten, und der Schweiß lief ihr durch das Dekolleté und nässte den Hosenbund. Sie atmete durch den Mund. Ihr ganzer Körper glänzte.

Der Gedanke, der mich seit meiner Jugend begleitet hatte, dieses Bild, nach dem ich heimlich in Hunderten von Videos gesucht hatte, diese Fantasie, die ich mit niemandem geteilt hatte, stand vor mir. Und die Hauptrollen spielten meine Mutter und meine Tante.

Mir wurde augenblicklich die Latte steinhart. Die kurze Hose verzieh nichts; die ganze Länge drückte sich gegen den Stoff, zog am Gummibund. Ich blieb in der Tür stehen, ohne zu wissen, ob ich reingehen oder wegrennen sollte.

— Willst du da stehen bleiben oder bringst du deiner Tante und mir Wasser? — Meine Mutter hob den Kopf nicht, um mit mir zu sprechen. Ihre Augen waren geschlossen.

Ich antwortete nicht. Ich ging in die Garage.

— Fang mit ihr an — sagte Rosario, ohne mich anzusehen —. Sie ist hier zu Hause.

Ich ging zu der Ecke meiner Tante. Dort stand eine offene Kühlbox mit kalten Wasserflaschen, ein schweißnasses Handtuch und ein Metalleimer zum Ausspucken. Ich nahm eine Flasche.

— Gib her, Neffe — Consuelo öffnete den Mund, ohne die Augen zu öffnen.

Ich goss ihr Wasser in den Mund. Sie schluckte einen Schluck und spuckte den Rest in den Eimer. Ich wischte ihr mit dem Handtuch über die Stirn, den Hals, die Schultern und dann, ohne lange nachzudenken, über die Brüste. Der nasse Stoff rutschte über ihre Brustwarzen und machte sie noch härter. Consuelo wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie bog den Rücken kaum merklich durch, damit das Handtuch weiter darüberstreichen konnte. Ihre Haut war heiß und gespannt, und unter dem Kiefer bildete sich bereits ein Bluterguss, der am nächsten Tag riesig sein würde. Ich gab etwas Vaseline auf meine Hand und strich sie ihr über die Schläfen und Wangenknochen, vorsichtig darauf bedacht, die bereits gerötete Haut nicht zu drücken.

— Danke, Schatz — sagte sie und öffnete die Augen nur für einen Sekundenbruchteil, um mich anzusehen.

Ihr Blick glitt über meine Brust und blieb an der Beule hängen, die meine Latte in der kurzen Hose machte. Da war kein Versteckspiel. Es war ein direkter, langer Blick, mit einem halben Lächeln im Winkel der geschwollenen Lippe. Nicht der Blick der Tante, die mir als Kind das Vesper gemacht hatte. Sondern der Blick von jemandem, der genau wusste, was ich dachte, und der nichts dazu sagen würde. Noch nicht.

Ich ging zu der Ecke meiner Mutter.

Rosario hatte die Beine gespreizt, die Arme an den seitlichen Seilen hängen, den Kopf an die Säule gelehnt und die Augen halb geschlossen. Aus ihrer Nase blutete es leicht. Das Handtuch zu ihren Füßen war durchnässt. Sie trug das Haar zu einem zerzausten Knoten hochgesteckt, mit Strähnen, die vom Schweiß an der Stirn klebten. Ihre Brüste hoben und senkten sich im Rhythmus ihres Atems, und die Brustwarzen zeichneten sich so hart ab, als wären sie gemeißelt.

— Geht’s dir gut, Mama?

— Noch besser als je zuvor — flüsterte sie.

Ich gab ihr Wasser. Es dauerte eine Minute, bis ich ihr den Kiefer lockerte, damit sie richtig trinken konnte. Ich wischte ihr das Blut von der Nase mit einem Stück Gaze ab. Ich fuhr mit der kalten Flasche über ihr Gesicht, ihren Hals, ihre Schultern und ging dann, ohne Erlaubnis und ohne mich zu bremsen, so weit hinunter, dass ich mit dem eiskalten Glas eine Brust umschloss. Meine Mutter stieß ein leises, sehr kurzes Keuchen aus und schloss den Mund wieder. Die Brustwarze wurde am Glas noch härter. Ich ging an der anderen ebenso hinunter und machte das Gleiche. Sie zog meine Hand nicht weg. Ich hockte mich hin und hob ihre Beine unter den Knien an, um sie auf meine Oberschenkel zu legen, wie ich es in den Videos bei den Ringpflegern gesehen hatte. Ich begann am Quadrizeps, arbeitete mich bis zum Knie hinunter und wieder hoch. Der Muskel zitterte.

Rosario warf den Kopf zurück und stieß einen langen Seufzer aus.

Sie ist meine Mutter. Sie ist meine Mutter. Sie ist meine Mutter.

Ich nahm eine weitere Flasche. Ich lockerte den Gummibund der schwarzen kurzen Hose und ließ das kalte Wasser innen hineinfließen, direkt zwischen ihre Beine. Meine Mutter zuckte zusammen, als hätte sie ein Stromstoß getroffen. Ein kurzes Stöhnen entglitt ihr, das sie mit einem Husten zu verbergen versuchte. Sie wich nicht zurück. Das Wasser lief ihr über die Fotze und durchnässte die Hose von innen, und als ich den Gummibund losließ, klebte der Stoff am Schamdreieck und zeichnete die exakte Form nach. Ich sah den Feuchtigkeitsfleck zwischen ihren Schenkeln größer werden und wusste nicht, ob das nur Wasser war.

Ich verteilte Vaseline auf ihrer Stirn, den Wangenknochen, dem Kinn. Ich machte ihren Knoten neu und wechselte die Gummis. Ich setzte ihr den Mundschutz zwischen die Zähne. Meine Tante in der anderen Ecke sah mich schweigend an, mit der bandagierten Hand auf dem Oberschenkel abgestützt, so nah an ihrer eigenen Hose, dass es wirkte, als hätte sie sich gerade selbst angefasst und im selben Moment aufgehört, als ich den Kopf drehte.

Eine kleine Glocke erklang, wie an der Rezeption eines Hotels. Jemand hatte sie an einen Faden gebunden und die Schnur in Reichweite meiner Tante gelassen. Consuelo war es, die sie läutete.

Beide standen gleichzeitig auf.

Sie gingen mit hoher Deckung und angewinkelten Knien in die Ringmitte. Das Erste, was meine Tante machte, waren drei direkte Schläge hintereinander ins Gesicht meiner Mutter. Tack, tack, tack. Rosario verzog keine Miene. Sie antwortete mit zwei Schlägen gegen den Brustkorb, die Consuelo zwangen, sich mit den Ellbogen zu decken, aber bevor sie die Arme senkte, sah ich, wie die Brüste meiner Tante den Aufprall aufnahmen und zurückfederten und wie die Haut sich sofort um die linke Brustwarze herum rot färbte. Da landete meine Tante einen Haken, der meine Mutter an der Wange traf und sie gegen die Seile schleuderte.

Rosario blieb dort, mit einem Arm am oberen Seil festgehalten, während Consuelo fünf Sekunden lang eine Regenwand aus Körperschlägen auf sie niederprasseln ließ. Ich konnte das dumpfe Geräusch der Fäuste auf der nassen Haut hören. Die Brüste meiner Mutter bebten bei jedem Treffer, schüttelten sich auf und ab und von einer Seite zur anderen, und bei einem dieser Schläge rutschte der Handschuh meiner Tante zu weit hoch und strich über ihre linke Brustwarze. Meine Mutter stöhnte. Kein Schmerzlaut, oder nicht nur Schmerz. Der Schweiß lief ihr in einem durchgehenden Faden den Rücken hinunter, bis er ihr in die Arschspalte rann. Ihre Beine zitterten, gaben aber nicht nach.

Als Consuelo sich zum Luftholen löste, packte meine Mutter sie im Clinch und lehnte sich gegen sie. Die beiden Körper dicht aufeinander, Brüste an Brüste gepresst, Atem vermischt, harte Brustwarzen, die sich ineinander bohrten. Ich sah, wie meine Tante im Gerangel mit der Hüfte gegen die meiner Mutter arbeitete, eine langsame Reibung, die länger dauerte als eine defensive Umarmung. Consuelo versuchte, sie zurückzudrücken, um wieder Distanz zu gewinnen, und genau in dem Moment, als sich der Abstand öffnete, ließ Rosario eine Rechte los, die ihre Schwester voll an der Kieferpartie traf. Der Mundschutz meiner Tante flog davon und prallte auf der Matte auf.

Consuelo wich nicht zurück. Sie biss die Zähne zusammen, wischte sich mit dem Handrücken der bandagierten Hand über den Mund und ging mit harten Schlägen nach vorn. Der Schlagabtausch dauerte fast eine ganze Minute. Jeder Haken saß sauber. Die Beine der beiden zitterten. Der Schweiß tropfte auf den Boden und machte Geräusche. Die Wut zwischen ihnen war etwas, das ich noch nie zwischen zwei Menschen gesehen hatte, und schon gar nicht zwischen zwei Schwestern.

Als die Glocke ein zweites Mal erklang, standen sie mitten im Ring, aneinander festgehalten, und flüsterten sich Dinge ins Ohr, die ich nicht hören konnte. Sie beendeten die Runde unentschieden. Keine war zu Boden gegangen.

Ich stand noch immer in meiner Ecke und konnte mich nicht bewegen, die Latte tropfte in die Hose. Nie hätte ich mir vorgestellt, dass der Fetisch, den ich seit meinem sechzehnten Lebensjahr schweigend mit mir herumtrug, sich einmal mit meiner Mutter als Hauptfigur materialisieren würde. Und nie hätte ich mir vorgestellt, dass meine Mutter zuschlagen konnte. Consuelo war seit Jahren in einem Gym; sie hatte uns im Familien-WhatsApp-Chat Videos von ihren Kursen, Sparrings und Medaillen geschickt. Aber Rosario hatte nie für irgendetwas die Hand erhoben. Und da stand sie nun und gab jeden Schlag mit derselben Geschwindigkeit und derselben Präzision zurück wie ihre Schwester.

***

Auf dem Heimweg sprachen wir nicht. Weder sie noch ich. Meine Mutter saß auf dem Beifahrersitz mit der Sporttasche zwischen den Füßen, das Haar hochgesteckt, ein weites T-Shirt über dem Sport-BH und eine Jogginghose. Sie hatte einen kleinen Schnitt an der Augenbraue und die Wange gerötet.

Als wir in der Wohnung ankamen, legte sie die Schlüssel in die Schale im Flur und sagte, ohne mich anzusehen:

— Ich geh duschen.

Sie schloss die Badezimmertür. Ich ging ins Wohnzimmer und setzte mich aufs Sofa. Als ich an meine Hose griff, war der Boxer durchnässt. Ich war lautlos gekommen, ohne es überhaupt zu merken, irgendwann zwischen dem zweiten Körperschlag und der Glocke. Ich zog ihn ein Stück herunter, um den Stoff vom Glied zu lösen, und blieb einen Moment lang sitzen und sah auf meinen Schwanz, noch halb hart, mit einem Faden dickflüssigen Spermas, der mir bis in die Leiste lief. Ich bedeckte mich mit einem Kissen und starrte den ausgeschalteten Fernseher an.

Ich hörte fast eine halbe Stunde lang das Wasser aus der Dusche. Dann den Föhn. Dann nichts.

Als sie die Badezimmertür öffnete, stand meine Mutter im Wohnzimmerrahmen, das Haar noch feucht, ein graues Trägertop, das an den Stellen, wo der Stoff nass geworden war, an ihrem Körper klebte, und blaue Baumwollslips, die ihre Hüften bedeckten. Barfuß. Ohne BH. Die Brustwarzen zeichneten sich hart durch den Stoff ab.

Ich hatte meine Mutter nie begehrlich angesehen. Mein ganzes Leben lang war sie in meinem Kopf eine absolute Grenze gewesen, eine Linie, die ich nicht einmal in den dunkelsten Gedanken überschritt. Aber nach dem Ring, nachdem ich sie schlagen und geschlagen werden gesehen hatte, nachdem ich sie mit heruntergelassener Hose und dem Wasser, das ihr innen hinunterlief, in meinen Händen gehalten hatte, war diese Grenze gefallen.

Sie setzte sich neben mich aufs Sofa. Ein paar Minuten sagte sie nichts. Ich auch nicht.

— Wie fandest du, was du heute gesehen hast? — fragte sie schließlich und schob die rechte Hand in meine Hose.

Sie fand mich wieder hart. Sie schloss die Finger um meinen Schwanz, drückte an der Basis und begann langsam die Vorhaut zurückzuziehen, so langsam, dass ich die Augen schloss. Die Hand meiner Mutter um meinen Schwanz, und es gab kein Zurück.

— Du ahnst nicht, wie oft ich gekommen bin, wenn ich dich mir in einem Ring vorgestellt habe — sagte ich —. Kämpfend. Wie heute. Mit den Brüsten draußen und dem Schweiß, der dir über den Bauch läuft. Hunderte Male, Mama. Hunderte Wichser, bei denen ich an dich gedacht habe, ohne zu wissen, dass es um dich ging.

— Ich wusste es — murmelte Rosario und drückte fester zu —. Ich wusste es immer. Eine Mutter riecht so etwas.

Meine Hand schlüpfte in ihre blauen Slips. Ich fand sie feucht, noch bevor ich sie berührte, durchnässt, mit kurz geschnittenem Schamhaar und offenen, heißen Lippen. Ich fuhr mit zwei Fingern von unten nach oben durch ihre Spalte und fand den harten, geschwollenen Kitzler. Meine Mutter stieß ein langes Stöhnen aus und spreizte die Beine auf dem Sofa weiter.

— Steck sie rein — keuchte sie —. Steck sie jetzt rein.

Ich grub ihr die beiden Finger bis zu den Knöcheln hinein. Sie war so nass, dass meine Hand sofort tropfte. Ich fing an, sie mit den Fingern zu ficken, hinein und hinaus, während ich mit dem Daumen ihren Kitzler kreisend bearbeitete. Rosario warf den Kopf gegen die Lehne zurück und drückte weiterhin meinen Schwanz, bewegte ihre Hand auf und ab und spuckte sich in die Handfläche, damit es besser glitt. Ich roch den sauberen Schweiß von Seife vermischt mit dem Geruch einer nassen Muschi, und es war der obszönste und süchtig machendste Geruch, den ich je in meinem Leben eingeatmet hatte.

— Die Nacht ist lang — sagte Rosario mit brüchiger Stimme —. Und es gibt vieles, was du nicht über mich weißt. Dinge, die ich jahrelang für mich behalten habe. Dinge, über die deine Tante und ich uns in diesem Ring gestritten haben.

Sie zog mir den Schwanz mit einem Ruck aus der Hose. Er war rot, geschwollen, die Spitze glänzte. Sie beugte sich über meinen Schoß und nahm ihn ohne jedes Vorgeplänkel in den Mund. Ich spürte, wie ihre heiße Zunge mir von den Eiern bis zur Eichel entlangfuhr, und dann den schließenden Druck der Lippen um meinen Schwanz. Meine Mutter blies mir einen mit Hunger, mit der bandagierten Hand von jenem Nachmittag noch über den Knöcheln gezeichnet, spuckte Speichel auf die Vorhaut und schluckte wieder. Ich packte ihr das feuchte Haar mit beiden Händen und half ihr, den Rhythmus zu setzen. Ich konnte ihren Nacken sehen, den Rücken, die Rundung ihres Pos, die aus den blauen Slips hervorschaute, während sie sich von ihrem eigenen Sohn den Schwanz ficken ließ.

— Mama, verdammt, Mama — flüsterte ich —. So, Mama, blas ihn mir so.

Rosario hob den Kopf. Ihre Lippen glänzten, und ein Speichelfaden verband sie mit meiner Eichel. Sie sah mich zum ersten Mal seit wir die Garage verlassen hatten direkt an.

— Willst du, dass ich dir alles erzähle? — sagte sie —. Oder willst du lieber, dass ich mich auf deinen Schwanz setze, während ich es dir erzähle?

Ich konnte nicht antworten. Ich zog ihr die Slips zur Seite, und sie setzte sich rittlings auf mich aufs Sofa. Sie packte meinen Schwanz mit der Hand, strich ihn sich ein paar Mal von oben nach unten über die Fotze, machte ihn nass, und dann rammte sie ihn sich mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag hinein. Das Stöhnen, das sie ausstieß, haben die Nachbarn sicher gehört. Ich biss die Zähne zusammen, um nicht sofort zu kommen. Die Fotze meiner Mutter presste mich wie eine heiße Faust, pochte um meinen Schwanz herum, umschloss ihn ganz.

Sie begann sich zu bewegen. Vor und zurück, dann auf und ab, sie gab den Rhythmus vor, die Hände auf meinen Schultern. Das Trägertop rutschte ihr hoch, und die Brüste lagen frei, hüpften vor meinem Gesicht. Ich packte eine mit dem Mund, lutschte daran, biss hinein, und sie grub ihre Finger in mein Haar, während sie mich ununterbrochen ritt. Das Sofa knarrte. Es klatschte feucht, jedes Mal wenn sie nach unten kam, ein nasses, schmutziges Geräusch, das mich wahnsinnig machte.

— Deine Tante und ich haben uns um deinen Vater geprügelt — keuchte Rosario, ohne sich zu bewegen —. Deshalb die Schläge. Sie hat ihn mir zwanzig Jahre lang hinter meinem Rücken gefickt. Zwanzig, Sohn. Und ich habe ihr heute jeden einzelnen zurückgegeben.

Ich packte ihren Hintern mit beiden Händen und half ihr, schneller auf und ab zu gehen. Meine Mutter lehnte den Oberkörper zurück, stützte sich auf meine Oberschenkel und bot mir die volle Sicht: das durchnässte Schamhaar, meinen glänzend ein- und ausgehenden Schwanz in ihren Säften, die Brüste zur Decke gerichtet, der Mund offen.

— Und jetzt — fuhr sie fort, außer Atem —, jetzt ficke ich auch noch das Einzige, was sie nie hatte. Meinen Sohn. Und morgen erzähle ich es ihr.

Das ließ mich hochschnellen. Ich packte sie an der Taille, rammte sie ganz nach unten und kam in ihr mit einer Entladung, die meinen ganzen Körper erschütterte. Ich spürte jeden Schub gegen den Boden ihres Schoßes und hörte sie laut stöhnen, sehr laut, während sie sich um meinen Schwanz herum zusammenzog und zitterte und gleichzeitig auf mir kam. Ihr Rücken bog sich durch, ihre Schenkel spannten sich um meine Hüften, und sie blieb so aufgespießt, atmete in meinen Hals, mit meinem Schwanz noch in ihr und dem Samen, der ihr bereits zwischen den Lippen hinunterlief.

Sie sank auf mich zusammen. Verschwitzt, weich, zitternd. Ich strich ihr über den Rücken, über den Hintern, durch das feuchte Haar. Ich sagte nichts.

— Die Nacht ist lang — wiederholte sie mir ins Ohr und biss mir ins Ohrläppchen —. Und das hier war erst das erste Mal.

Seit jener Nacht hat sich meine Beziehung zu meiner Mutter für immer verändert. Das Mädchen mit der Brille, mit dem ich zusammen bin und das in anderen Geschichten von mir die Hauptrolle spielt, gehört jetzt auch dazu. Aber das ist Stoff für eine andere Beichte. Diese schließe ich hier, mit der Hand meiner Mutter noch immer um mich und meiner in ihr, und mit der absoluten Gewissheit, dass nichts je wieder so sein würde wie vorher.