Eine Sommerbeichte, die ich nie vergaß

Es war der Sommer, nachdem ich das Bachillerato abgeschlossen hatte. Ich war gerade neunzehn geworden und hatte diese ständige Unruhe im Körper, für die ich weder einen Namen noch eine Möglichkeit fand, sie zu beruhigen. Ich lebte in einem kleinen Ort im Landesinneren, so einem, in dem die Hitze bis nach Mitternacht nicht nachlässt und die Leute jeden Vorwand suchen, um auf die Straße zu gehen. Das Rathaus organisierte an jedem Freitag im Juli Freiluftvorführungen im Stadtpark: Sie stellten eine große Leinwand zwischen die Pinien, verteilten weiße Plastikstühle, die nie für alle reichten, und die Leute kamen mit Decken, Wasserflaschen und jeder Menge Geduld.

Ich kam an diesem Abend zu spät. Meine Freundinnen hatten in letzter Minute abgesagt — eine Ausrede, noch eine Ausrede — und ich wollte nicht zu Hause eingesperrt bleiben. Ich schnappte mir meinen Klappstuhl, so ein blaues Leinwandding, das mein Vater benutzte, wenn er zum Stausee angeln ging, und ging die fünfzehn Minuten zu Fuß, die mein Haus vom Park trennten. Als ich ankam, waren die weißen Stühle des Rathauses längst vergriffen. Ich ließ mich an einem Ende des Halbkreises der Zuschauer nieder, genau dort, wo die Pinien Schatten in den Schatten warfen, an dem perfekten Platz, um zu sehen, ohne gesehen zu werden.

Der Film hatte schon begonnen. Irgendein amerikanischer Thriller in Synchronfassung, bei dem ich von Anfang an nicht richtig mitkam. Aber die Luft zwischen den Pinien roch nach Harz und trockenem Gras, und ich fühlte mich dort gut, allein, mit dieser speziellen Sommerhitze, die dich wünschen lässt, dass irgendetwas passiert, irgendetwas, was auch immer, das diese Stille bricht.

Dann setzte er sich neben mich.

Er hatte keinen Stuhl mitgebracht. Er ließ sich direkt auf das Gras nieder, den Rücken an den Stamm der Pinie gelehnt, die meinem am nächsten war, die Beine zur Leinwand ausgestreckt. Trotz der Hitze hatte er eine dünne Baumwolljacke über den Knien liegen, was mir von Anfang an seltsam vorkam. Er war groß, selbst im Sitzen, mit etwas längerem braunem Haar, großen Händen und einem markanten Kiefer mit zwei oder drei Tagen unrasierter Stoppeln. Er war wohl etwa fünfundzwanzig, vielleicht auch etwas älter.

Er sah mich nicht an, als er es sich bequem machte. Er sagte nur, den Blick fest auf die Leinwand gerichtet:

—Ich bin zu spät gekommen.

Als hätte ich ihn nach etwas gefragt.

—Ich auch —antwortete ich, ohne so recht zu wissen, warum ich das tat.

Wir schwiegen. Der Film lief weiter. Ich tat so, als würde ich ihn anschauen, aber meine Aufmerksamkeit galt ihm, dieser Präsenz einen halben Meter neben mir, die eine andere Wärme ausstrahlte als die des Sommers. Er hatte die Jacke mit viel zu großer Sorgfalt über den Knien liegen. Zu viel Stillstand in den Armen, in den Schultern. Dieses Detail fiel mir auf, und ich ließ es nicht los.

Es dauerte fünf Minuten, bis ich begriff, was ich da sah.

Unter dem Stoff der Jacke bewegte sich etwas. Eine langsame, rhythmische, absichtliche Bewegung. Mein Gehirn brauchte einen Sekundenbruchteil, um das Bild zu verarbeiten, und als es soweit war, schoss mir der Puls in die Höhe. Der Wichser wichste sich genau da, drei Meter vom ganzen Dorf entfernt, mit der Hand unter dem Stoff und dem harten Schwanz zwischen den Fingern. Er sah mich nicht an. Sein Blick hing mit vollkommen neutralem Gesichtsausdruck an der Leinwand, als würde er gerade seine Mails auf dem Handy prüfen. Aber unter dem Stoff hörte seine Hand nicht auf, auf und ab über das zu gleiten, was zweifellos eine wachstachierte Latte war.

Ich sollte aufstehen. Ich sollte woanders hingehen. Ich sollte alles tun außer dem, was ich gerade tue, nämlich mich nicht zu bewegen und die Schenkel zusammenzupressen.

Ich spürte, wie mir die Hitze vom Nacken aufstieg. Und auch, ohne es verhindern zu können, etwas weiter unten: Meine Fotze wurde ganz von allein nass, pochte mit jeder Bewegung, die ich unter dem Stoff erahnte. Diese Art von schwerer, warmer Last zwischen den Beinen, die dich wissen lässt, dass dein Körper längst eine Entscheidung getroffen hat, bevor dein Kopf überhaupt mitreden konnte. Ich lehnte mich ein wenig zurück und verschränkte die Fußgelenke, presste Schenkel an Schenkel, um das Pochen meiner Klitoris zu beruhigen, und erreichte nur das Gegenteil: Sie schwoll noch mehr an.

Dann drehte er den Kopf. Nur einen Augenblick. Er sah mir direkt in die Augen, mit einer Ruhe, die mir angesichts dessen, was er tat, fast obszön vorkam, und hob eine Ecke der Jacke. Nur einen Moment lang. Gerade genug.

Ich wandte den Blick sofort ab. Aber ich hatte es schon gesehen.

Er war groß. Dick, lang, der Schaft glänzend, so angeschwollen, dass die Eichel glänzte, und ein Tropfen Precum lief am Rand hinab. Mehr, als ich je zuvor gesehen hatte, und das, obwohl es auch nicht das erste Mal war. Seine Faust bewegte sich langsam von der Wurzel bis zum Kopf, fest geschlossen, als würde er sie reizen statt kommen. Dann bedeckte er sich wieder mit dem Stoff und starrte weiter die Leinwand an, als wäre nichts passiert, als hätte er mir gerade die Uhrzeit gezeigt. Dann lächelte er mich an. Es war kein kalkuliertes Schönling-Lächeln. Es war etwas Ruhigeres, Komplizierteres. Als wollte er sagen: Ich weiß, dass du es gesehen hast, und ich weiß auch, dass du nicht gehen wirst.

Er hatte recht. Ich spürte, dass meine Fotze schon ganz durchnässt war, die Unterwäsche an den Lippen klebte, als hätte ich mich eingepisst.

Er rückte mit langsamer, sanfter Bewegung näher an mich heran. Unsere Arme berührten sich. Er neigte den Kopf zu meinem und sagte so leise, dass ich seine Worte mehr erraten als hören musste:

—Leg mir die Hand drauf.

Es gab einen Augenblick des Nichts. Völliger Schwebe. Und dann glitt meine Hand von selbst unter den Stoff, als handele sie eigenständig.

Er war warm. Fest. Viel dicker, als ich nach dem flüchtigen Blick vermutet hatte. Meine Finger schlossen sich nicht ganz um den Schaft. Ich spürte die Schläge durch die Haut, diesen tiefen, gleichmäßigen Puls, der mir von den Fingern bis in den Arm hochstieg. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze und fand die klebrige Feuchtigkeit des Precums, schon so viel, dass meine Daumenkuppe darüber glitt. Ich umfasste ihn langsam, ohne genau zu wissen, was ich tun sollte, drückte zu und ließ wieder locker.

—So —sagte er in einem Flüstern, das kaum noch Klang war—. Fester.

Ich begann mich zu bewegen. Hoch, runter, ohne Eile, die Hand bei jedem Zug fest schließend, wie er es verlangt hatte. Ich verteilte das Precum über den ganzen Kopf, damit die Faust besser glitt, bis der Schwanz unter der Jacke feucht glänzte. Er atmete langsam durch die Nase aus und sah weiter den Film an, oder tat zumindest so. Wir beide taten so, als wäre das völlig normal, als säßen wir nicht drei Meter von fünfzig anderen Menschen entfernt auf ihren weißen Stühlchen, während ich ihm mit zu einer festen Faust geschlossener Hand einen runterholte.

Wir blieben mehrere Minuten so. Ich mit der Hand unter seiner Jacke und wichste ihn mit einer Langsamkeit, die fast Folter war, er mit dieser unmöglichen Ruhe, die mich mehr aus dem Konzept brachte als alles, was er sonst hätte tun können. Ich spürte jede einzelne Ader des Schwanzes gegen meine Handfläche. Von Zeit zu Zeit fuhr ich ihm mit den Nägeln über das Frenulum, und er zog den Bauch an, ohne ein Geräusch zu machen. Ich war völlig durchnässt. Ich spürte, wie mein Slip an der geschwollenen Fotze klebte, das Herz zwischen den Beinen raste, dieses Bedürfnis, das in diesem blauen Leinwandstuhl, in diesem Park, in diesem ganzen Sommer keinen Platz hatte. Meine Gedanken drifteten zu dem, was er mit mir machen sollte: dass er mir diesen Schwanz bis zum Anschlag reinschob, mich gegen einen Baum nagelte, alles nur nicht weiter dort sitzen zu lassen.

—Hinter dem Gerätehaus gibt’s einen ruhigeren Platz —murmelte er—. Wenn du willst.

Ich antwortete nicht sofort. Ich sah auf die Leinwand. Ich sah auf das Profil seines Gesichts in der Dämmerung. Ich zog meine Hand unter der Jacke hervor, schmierig von seinem Precum. Ich wischte sie an meinem Hosenbein ab — ein dunkler, glänzender Fleck, den nur ich sehen würde — und nahm den Stuhl am Griff.

—Ich komme mit dir —sagte ich.

***

Ein kleines, aus gelblich gestrichenen Betonblöcken gebautes Gebäude diente als Lager für die Stühle und die Projektionsausrüstung. Dahinter blieb ein schmaler Streifen zwischen der Rückwand und dem Metallzaun des Parks, verborgen von ein paar ungepflegten Büschen und stockfinster. Er kannte den Ort. Er ging zuerst hinein, schob mit dem Arm einen Ast beiseite und hielt mir die Hand hin, damit ich durchkam.

Das Geräusch des Films drang gedämpft von der anderen Seite der Wand herüber. Hintergrundmusik, Stimmen, irgendein spannender Moment in der Handlung, der mich inzwischen völlig kaltließ. Und wir beide in diesem Korridor aus Dunkelheit, so nah, dass ich die Wärme spürte, die aus seiner Kleidung kam, und dass er nach Seife roch und darunter nach etwas Tierischem.

—Wie heißt du? —fragte ich.

—Ist das wichtig? —antwortete er, ohne unhöflich zu sein. Mit echter Neugier.

Ich dachte einen Augenblick nach.

—Nein —sagte ich.

Er lehnte sich mit dem Rücken an die Wand des Lagers. Ich stellte den Stuhl auf den Boden und kniete mich vor ihm ins Gras, die Knie gespreizt und die Hände schon an seinen Schenkeln hochwandernd. Er öffnete den Gürtel ohne Eile, als hätte er die ganze Nacht Zeit, als gäbe es nicht fünfzig Menschen auf der anderen Seite der Wand. Er zog Hose und Boxer bis zur Mitte der Oberschenkel herunter, und der Schwanz sprang heraus, so hart, dass er sich an den Bauch klebte, dick und äderig, mit schweren Eiern darunter. Dort hing er nun in der Hitze dieser Julinacht, hart und still, wartend.

Ich nahm ihn zuerst mit beiden Händen, die eine über der anderen, und deckte damit gerade so den ganzen Schaft ab. Ich strich mit dem Daumen langsam über die Spitze, lernte ihre Form kennen, verteilte den neuen Tropfen Precum, der aus der Ritze hervorquoll. Ich spürte das Pochen in den Handflächen. Dann nahm ich den Mund näher heran und streckte die Zunge flach von den Eiern bis zur Wurzel, zog sie über den Schaft bis zur Spitze, tränkte die Haut mit Speichel. Ich wiederholte die Bewegung drei, viermal, spuckte zwischen den Zügen über ihn, bis es ihm über die Eier lief und der Schwanz im spärlichen Licht, das von der entfernten Leinwand herüberkam, glänzte. Ich lutschte die Eichel ganz, schloss die Lippen hinter dem Kopf und sog kräftig, während meine Zunge unter ihm kreiste, und er lehnte den Kopf gegen die Wand und schloss die Augen. Er sagte nichts. Er atmete nur, schon deutlich abgehackter. Diese Stille von ihm gab mir mehr Sicherheit als jede Anweisung.

Ich öffnete den Mund so weit ich konnte und begann, ihn zu nehmen. Die ersten Zentimeter gingen fast von selbst, aber dann musste man sich konzentrieren: den Kiefer lockern, durch die Nase atmen, die Kehle nachgeben lassen. Er drückte nicht, führte mich nicht mit der Hand. Er ließ mich einfach das Tempo bestimmen, und das — diese Geduld — gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte. Ich griff mit einer Hand an die Wurzel und legte die Eier mit der anderen hinein, rollte sie vorsichtig zwischen den Fingern, während ich den Kopf auf und ab bewegte. Der Speichel begann mir übers Kinn und auf die Brüste zu tropfen. „Gut“, sagte er leise. „So, leck ihn mir so.“ Diese Worte trafen mich direkt ins Zentrum, und ich spürte, wie sich meine Fotze im Leeren zusammenzog.

Ich ging tiefer. Und noch tiefer. Ich entspannte die Kehle und rammte ihn mir hinein, bis meine Nase auf das Schamhaar stieß. Dort hielt ich ein paar Sekunden durch, schluckte um die Eichel herum, die Augen tränten mir, und die Luft entwich mir durch die Nase. Ich spürte sein Gewicht an meinem Kinn und seinen Puls tief in meinem Hals schlagen. Ich zog mich ein Stück zurück, hustete leicht, dicke Speichelfäden hingen zwischen meinem Mund und der Spitze des Schwanzes. Ich spuckte ihn ab, umfasste ihn mit der Hand und benutzte sie als Hebel, um mir den Kopf wieder ganz hineinzuschieben, und lutschte nur noch die Eichel, während meine Zunge das Frenulum bearbeitete. Genau in diesem Moment öffnete er die Augen. Der Blickkontakt dauerte keine zwei Sekunden und war das Intimste der ganzen Nacht. Ich sah, wie sich sein Kiefer spannte. Ich spürte, wie der Schwanz in meinem Mund noch ein wenig dicker wurde und anders pulsierte.

—Stopp —sagte er zwischen den Zähnen—. Wenn du weitermachst, komme ich sofort.

Ich zog ihn mit einem weichen Plopp aus dem Mund und blieb einen Moment mit der Wange an seinem Schaft lehnen, atmete über ihn hinweg und küsste ihm die Eier feucht, während er sich wieder zusammennahm.

***

Er zog mich sanft hoch, die Hände an meinen Rippen. Er holte ein Kondom aus der vorderen Hosentasche — dieses Detail beruhigte und erregte mich zugleich — und streifte es sich mit einer einzigen Hand über, mit derselben Ruhe, mit der er alles tat. Dann sah er mich an. Er fragte nichts. Er wartete.

Ich zog Hose und Slip bis zu den Knien herunter. Die Nachtluft schlug gegen meine durchnässte Fotze, und ich erschauerte. Er senkte die Hand und fuhr mir mit zwei Fingern von hinten nach vorn durch die Spalte, ohne einzudringen, nur um zu prüfen, wie nass ich war. Er zog die bis zum Handgelenk glänzenden Finger heraus und lächelte, ohne etwas zu sagen. Er führte sie an meine Lippen, und ich lutschte sie ab, schmeckte mich selbst auf seiner Haut. Ich schlang die Arme um ihn.

Die erste Stellung funktionierte nicht. Er war zu groß, ich zu klein, der Winkel unmöglich, so sehr er auch die Knie beugte und ich mich auf die Zehenspitzen stellte. Die Spitze des Schwanzes glitt mir über die Lippen, ohne den Eingang zu finden. Wir probierten es mit dem Stuhl: Er stellte ihn dicht an die Wand, setzte sich, und ich setzte mich rittlings auf ihn, die Knie auf dem Sitz zu beiden Seiten seiner Oberschenkel, und so passte es.

Ich griff mit der Hand an seine Wurzel und führte ihn zu meinem Eingang. Ich strich mit der Eichel über die ganze Vulva — über die eine und die andere Lippe, kreisend über die Klitoris, was mich die Augen schließen ließ —, bevor ich ihn in mein Loch einführte.

Ich begann, mich langsam abzusenken. Das Gefühl war sofort überwältigend: eine langsame Dehnung, genau an der Grenze zwischen Schmerz und etwas unendlich Besserem. Meine Fotze öffnete sich mit Gewalt, während ich ihn Zentimeter für Zentimeter verschluckte, und ich spürte jede einzelne Ader dieses Schwanzes an den Wänden entlangzeichnen. Ich hielt auf halbem Weg an, die Hände auf seine Schultern gestützt, leicht zitternd, den Mund offen an seinem Haar. Er legte die Hände auf meine Hüften, ohne zu drücken, ohne zu ziehen. Er hielt mich nur. „Kein Stress“, sagte er. „Öffne dich langsam. Es passt alles rein.“ Es war das dritte oder vierte Mal in der ganzen Nacht, dass er sprach, und jedes Mal sagte er genau das Richtige.

Ich atmete tief ein. Und senkte mich weiter ab. Einen Zentimeter. Noch einen. Der Körper gab nach. Noch einen. Bis mein Arsch ganz auf seinen Oberschenkeln auflag und ich spürte, wie die Eichel irgendwo tief innen gegen einen Punkt stieß, von dem ich nicht wusste, dass es ihn gab.

Als ich ganz unten angekommen war, blieben wir beide einen Moment lang still. Ich spürte jeden seiner Schläge in mir, verstärkt, an einem Ort, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn hatte. Er atmete lang aus und legte die Stirn auf meine Schulter. Ich antwortete mit einem Zucken der Fotze — unwillkürlich, ein ringförmiges Zusammenziehen um die ganze Länge — und er erstickte ein Stöhnen an meinem Hals. Dieser Augenblick dauerte kaum drei Sekunden, aber ich erinnere ihn, als wäre er viel länger gewesen.

Und dann begann ich mich zu bewegen.

Am Anfang langsam, hoch bis ich nur noch die Eichel in mir hatte, dann wieder nach unten bis ganz zum Anschlag, den Rhythmus findend, seine Größe mit der Bewegung kennenlernend. Jedes Mal, wenn ich ihn ganz hineinließ, entfuhr mir ein abgehacktes Keuchen, das ich an seiner Schulter abbeißen musste. Er folgte mir, ohne voranzugehen, mit derselben Geduld wie von Anfang an, aber ich spürte seine Atmung immer schwerer an meinem Schlüsselbein. Der Stoff seines T-Shirts rieb sich über meinen Brüsten durch meines hindurch, seine Hände an meinen Hüften lenkten, ohne zu erzwingen. Das Geräusch meiner Oberschenkel, die bei jedem Abwärtshub gegen ihn schlugen, dieses feuchte, klebrige Geräusch, das zwei verschwitzte Körper machen, wenn sie ineinanderpassen. Das ferne Geräusch des Films auf der anderen Seite der Wand. Die Julinacht über uns wie eine Hitzedecke, die alles zudeckte.

Ich wurde schneller. Ich ritt ihn jetzt richtig, hob und senkte mich mit den Beinen, benutzte ihn wie ein Spielzeug, suchte mir den Winkel, der vorne an mir rieb. Er zog mir das T-Shirt und den BH mit einem Ruck hoch — gerade genug, um mir die Brüste freizulegen — und beugte sich hinunter, um an einer Brustwarze zu saugen, während ich weiter auf ihm ritt. Er saugte kräftig, zog mit den Zähnen, wechselte von einer Seite zur anderen, und jeder Biss ging mir direkt in die Fotze und ließ mich noch enger um ihn werden. Er senkte eine Hand und fand meine Klitoris mit dem Daumen, ohne mit dem Saugen aufzuhören, rieb mich in engen Kreisen, abgestimmt mit dem Schwung meiner Hüften. Er hob das Gesicht von meiner Brust, um mich anzusehen. Diese Bewegung brachte mich völlig aus dem Gleichgewicht. Die Kombination — sein Schwanz, der mich bis ganz tief traf, sein Daumen auf der Klitoris, seine Augen auf mir, seine Lippen noch glänzend vom Saugen an meinen Brüsten — trieb mich auf eine Weise voran, die ich nicht einmal versuchen wollte zu kontrollieren.

—Hör nicht auf —sagte ich, und ich erkannte die Stimme nicht wieder—. Hör bitte nicht auf, hör nicht auf.

Er hörte nicht auf.

Im Gegenteil: Er presste die Hüften in den Sitz und begann, mich von unten zu stoßen, traf mich auf dem Weg nach unten mitten im Bewegungsablauf, rammte mir diesen Schwanz in eine Stelle, die mir Lichter sehen ließ. Der Daumen auf der Klitoris bewegte sich weiter im exakt gleichen Takt, ohne schneller zu werden, selbst als ich zitterte. Ich spürte, wie er in mir pochte, spürte die dicke Vene auf seinem Rücken, die bei jedem Herausziehen an einer ganz bestimmten Stelle rieb. Ich grub ihm die Nägel durch den Stoff in die Schultern. Ich biss ihm in den Hals, um nicht zu schreien.

Die Welle kam von innen nach außen. Ein Zittern, das irgendwo tief drinnen begann und sich in die Beine, die Hände, die Kehle ausbreitete, mit dem Aufwand, nicht zu laut zu sein bei fünfzig Menschen auf der anderen Seite der Wand. Meine Fotze schloss sich um ihn in kurzen, gierigen Wogen, presste sich zusammen und ließ wieder los, ohne dass ich es kontrollieren konnte, melkte ihm den Schwanz von innen. Ich klammerte mich an seinen Schultern fest. Vergrub das Gesicht an seinem Hals. Und ich ließ mich mit einem abgehackten Laut gehen, den er erstickte, indem er mir eine Hand in den Nacken legte, ohne zu drücken, nur um mich zu halten, während seine andere Hand weiter an meiner Hüfte blieb und mich gegen ihn führte.

Er wartete, bis ich fertig war, bevor er sich selbst gehen ließ. Als er spürte, dass ich aufhörte zu zittern, packte er mich an beiden Hüften und übernahm zum ersten Mal in der ganzen Nacht die Kontrolle. Er hob mich ein paar Zentimeter an und begann, mich von unten zu ficken, schnell, trocken, jeder Stoß mit einem feuchten Aufschlag gegen meine Schenkel. Ich ließ es geschehen, weich auf ihm, noch immer von den Nachbeben des Orgasmus durchlaufen. Zehn, zwölf tiefe Stöße, und ich spürte, wie er sich vollkommen anspannte: die Oberschenkel, die Arme, der Hals. Sein Schwanz schwoll in mir auf eine unmögliche Weise an, und ich spürte jede Peitschung, als er zu kommen begann — das Kondom dazwischen, aber die Hitze kam trotzdem an, Schuss um Schuss, Schlag um Schlag, der sich in mir zusammenpresste —. Er drückte die Hände auf meine Hüften, bis es wehtat, und blieb vier, fünf Sekunden stockstill, atmete gegen meine Brüste, während er sich zu Ende entleerte.

Wir blieben einen Moment lang umarmt, noch immer ineinander verhakt, und hörten einander atmen. Ich spürte, wie er in mir ganz langsam weicher wurde. Als ich mich hob, glitt er mit einem nassen Geräusch heraus und einem Zug von Leere, der mich die Augen schließen ließ.

Er zog das Kondom vorsichtig ab — schwer, voll, bis zur Hälfte weiß vor Sperma —, knotete es zu, wickelte es in ein Papier aus seiner Tasche und steckte es weg, um es später wegzuwerfen. Dieses Detail — diese Sorgfalt — erschien mir gleichzeitig komisch und zärtlich, völlig im Widerspruch zu allem vorherigen. Er zog sich wieder an. Ich zog mir den Slip hoch und spürte die Fotze noch immer pochen, geweitet, innen noch nass. Ich zog die Hose über die Feuchtigkeit.

***

Wir tauschten keine Nummern aus. Wir sagten uns nicht unsere Namen. Wir verließen den Bereich hinter dem Lager getrennt — er zuerst, ich nach ein paar Minuten, während ich auf den Metallzaun starrte — und als ich zu meinem blauen Leinwandstuhl zurückkehrte, war der Film noch nicht zu Ende.

Ich setzte mich. Irgendjemand auf der Leinwand schrie etwas auf Englisch. Die Pinien standen noch da, genau wie vorher. Ich spürte, wie meine Fotze unter der Jeansnaht pochte, noch offen, innen noch warm.

Ich saß den Rest der Vorführung da, das Herz noch immer beschleunigt, und starrte auf die Leinwand, ohne etwas zu sehen. Die Luft zwischen den Pinien roch weiter nach Harz. Die Julinacht blieb perfekt und absurd und heiß. Irgendwann klatschte ich mit den anderen, als der Film endete, obwohl ich nicht wusste, was darin passiert war. Ich nahm meinen Stuhl. Ich ging allein nach Hause zurück, so wie ich gekommen war, mit der klebrigen Feuchtigkeit zwischen den Schenkeln, die mich mit jedem Schritt daran erinnerte, was ich gerade getan hatte.

Ich erfuhr seinen Namen nicht. Ich sah ihn nie wieder. Aber an jene Nacht erinnere ich mich mit einer Klarheit, die viele andere Dinge dieses Sommers nicht haben: die Bewegung unter seiner Jacke, der salzige Geschmack des Precums auf meiner Zunge, die Dunkelheit hinter dem Lager, seine Hände an meinen Hüften, ohne mich je zu drücken, sein Schwanz, der mich bis in eine Ecke füllte, von der ich nicht wusste, dass es sie gab, seine Stimme, die mir sagte: „Kein Stress“, während ich lernte, dass es Dinge gibt, bei denen der Körper genau weiß, was er will, lange bevor der Kopf Zeit hat, seine Meinung zu äußern.

Das war alles. Und es war genug.