Das Geständnis, das ich ihr zehn Jahre lang schuldig blieb

Lucía ist einen Meter fünfundsechzig groß. Sie hat schwarzes, leicht lockiges Haar, das sie fast immer zu einem tiefen Dutt oder einem Pferdeschwanz auf Schulterhöhe zusammenbindet. Sie trägt schwarze Kunststoffbrillen und kleidet sich mit gewöhnlichen Jeans, weiten Blusen und Turnschuhen. Sie spricht nicht viel, macht keine Witze und lacht fast nie laut. Sie gehört nicht zu den Frauen, die Aufmerksamkeit auf sich ziehen.

Genau das hatte es mir angetan.

So sehr ich sie auch beobachtete, ich konnte mir einfach kein Bild davon machen, wie sie wirklich war. Und diese Unmöglichkeit machte mich an wie kaum etwas anderes im Leben. Ich stellte mir ihre Muschi vor, ohne sie je gesehen zu haben. Ich stellte mir ihre Titten unter diesen weiten Blusen vor. Ich stellte mir vor, wie dieser schmale, geschlossene Mund einen Schwanz lutschen würde. Und je mehr sie sich bedeckte, desto härter wurde ich, sobald ich ihr nur dabei zusah, wie sie einen Kaffee servierte.

Lucía ist sechsunddreißig und besitzt die Bar am Dorfplatz, in dem ich seit meiner Kindheit die Sommer verbringe. Sie führt sie gemeinsam mit ihrem Bruder und ihrer Mutter, aber diejenige, die von der Öffnung bis zum Feierabend dort ist, ist sie. Meine Eltern gingen jeden Sonntag in dieser Bar frühstücken, und ich wuchs damit auf, sie hinter dem Tresen zu sehen – zuerst, wie sie ihrer Mutter beim Zapfen der Biere half, und später dann als Besitzerin.

Bis ich fünfundzwanzig war, fiel mir nichts an ihr auf. Sie war einfach Lucía, die aus der Bar.

Ich weiß nicht genau, wann sich die Sache änderte. Eines beliebigen Nachmittags, während sie mir einen Kaffee einschenkte, bemerkte ich, dass sie mich schon eine Weile ansah. Es war kein gewöhnlicher Blick. Es war ein Blick, der blieb. Ich erwiderte ihn ein paar Sekunden lang, und sie senkte die Augen auf das Glas. Ich ging mit einem halb harten Schwanz und einem seltsamen Gefühl in der Brust hinaus.

Von diesem Tag an begann ich, ihre Nähe zu suchen. Ich ging öfter in die Bar, ohne besonderen Grund, um einen Kaffee zu trinken oder Zeitung zu lesen. Und sie erwiderte meine Blicke. Nicht immer. Manchmal tat sie so, als sähe sie mich nicht; manchmal beschäftigte sie sich länger als nötig mit einem anderen Gast. Aber alle vier- oder fünfmal hob sie, wenn sie glaubte, ich würde es nicht bemerken, den Blick von der Kaffeemaschine und sah mich länger an, als man einen Bekannten ansieht. Ich kam nach Hause und wichste mir einen, während ich an sie dachte: wie sie mit offenem Mund vor mir kniete oder auf allen vieren auf dem Bartresen stand, die Jeans bis zu den Knien heruntergezogen.

So vergingen die Jahre. Ohne ein überflüssiges Wort, ohne eine Geste, die jemand hätte verstehen können, der nicht wir beide war.

Bis zum vergangenen Sommer.

***

Seit Jahren waren mir kleine Dinge aufgefallen, die nicht ganz zu dem Bild passten, das sie abgab. Wie sich ihr Arsch unter der Jeans bewegte, ohne dass sich irgendeine Unterwäsche abzeichnete. Wie sie sich mit einer Beweglichkeit bückte, die nicht zu einer zurückhaltenden Frau passte. Wie sich ihre harten Nippel unter dem Stoff abzeichneten, wenn der Kühlschrank der Bar kalte Luft ausstieß. Wie sie meinen Blick eine Sekunde länger hielt, als man den Blick eines beliebigen Gastes hält. Kleinigkeiten. Brotkrumen, die sie hinterließ, ohne es zu wissen – oder nur allzu genau wissend –, und die ich eine nach der anderen aufhob.

Was ist unter all dem? Wie fickt eine Frau wie sie, wenn sie sich endlich fallen lässt?

Diese Frage begleitete mich viele Sommer lang.

***

Dieser Sommer war anders. Lucía begann, sich anders zu kleiden. Ärmellose Hemden, ausgestellte, oben aber eng anliegende Jeans, schwarze Schnürsandalen, das Haar hochgesteckt, damit ihr Hals zu sehen war. Die Brille war noch dieselbe, aber alles andere war eine neue Frau.

Als ich die Bar zum ersten Mal betrat und sie so sah, wurde mein Schwanz sofort hart, und ich musste die Hände vor der Hose verschränken, damit man es nicht bemerkte. Ich habe schon immer Frauen mit Brille gemocht. In diesem kleinen Detail liegt etwas, das ihnen eine Schicht verleiht, die ich nicht erklären kann – etwas Lehrerinnenhaftes, das einen daran denken lässt, sie langsam abzunehmen, während man ihn ihr bis zum Anschlag hineinschiebt. Und Sandalen machen mich ebenfalls verrückt. Lucía trug dunkelroten Nagellack, an einem Nagel schon abgeblättert, als hätte sie keine Zeit gehabt, ihn auszubessern. Ich stellte mir bereits ihre Füße an meinem Gesicht vor, ihre Zehen zwischen meinen Lippen.

Ich setzte mich wie immer an die Ecke des Tresens, die Erektion noch immer gegen den Reißverschluss drückend.

—Was darf es sein? —fragte sie.

Ihre Stimme war ein wenig tief, als hätte sie jahrelang nicht mehr als nötig gesprochen.

—Einen Orujo.

Als sie ihn mir brachte, streckte sie im selben Moment wie ich die Hand nach dem Glas aus. Unsere Hände streiften sich. Es war kein Zufall. Sie ließ ihre Hand eine Sekunde länger als nötig liegen. Ohne nachzudenken, streckte ich den Zeigefinger aus und strich mit der Fingerspitze über ihr Handgelenk. Langsam. Nach oben. Ich fuhr an der Vene entlang bis zur Armbeuge und wieder zurück.

Lucía biss sich auf die Unterlippe. Ihre Augen konnte ich nicht sehen, weil sie sie sofort senkte, aber ich hörte, wie sie die Luft auf eine Weise ausstieß, die weder ein Seufzer noch ein Wort war. Etwas dazwischen. Ein halb abgewürgtes Keuchen. Ich sah, wie sich ihre Nippel unter dem weißen T-Shirt verhärteten und sich wie zwei dunkle Spitzen gegen den Stoff drückten.

—Danke —sagte sie viel zu schnell und drehte sich zur Kaffeemaschine um. Als sie sich umwandte, bemerkte ich, dass sie die Oberschenkel aneinanderpresste, als würde etwas dort unten ihre Aufmerksamkeit verlangen.

Ich ging zum Rauchen hinaus, damit das Blut aus meinem Kopf und meinem Schwanz wich. Zehn Minuten lang lehnte ich an der gegenüberliegenden Wand und betrachtete die Fliesen der Bar, als wäre irgendein Geheimnis darauf geschrieben. Als ich wieder hineinging, stand sie erneut hinter dem Tresen, mit ernstem Gesicht, als wäre nichts geschehen. Doch die Röte war noch da, genau am Rand ihres linken Ohrs, und der schwarze BH zeichnete sich etwas deutlicher durch als zuvor, als wäre ihr heiß.

Ich hatte mir nichts eingebildet. Das war gerade wirklich passiert.

In dieser Nacht schlief ich nicht, weil ich daran dachte, wie ihr Handgelenk unter meinem Finger gezittert hatte. Ich wichste mir dreimal hintereinander einen, jedes Mal mit einer anderen Vorstellung: Beim ersten Mal hatte ich das Gesicht zwischen ihren Titten; beim zweiten war sie auf allen vieren, und ich drückte ihr das Gesicht gegen das Kissen, während ich sie von hinten fickte; beim dritten, schon halb eingeschlafen, saß sie auf mir und ritt mich langsam, die Brille auf der Nase und die Nippel auf mich gerichtet. Alle drei Male kam ich mit offenem Mund, lautlos, und biss mir in den Arm, damit ich das Haus nicht weckte.

***

Ich brauchte eine Woche, um den Mut aufzubringen.

Ich wählte eine tote Stunde, einen dieser Augustnachmittage, an denen die Dörfer ausgestorben sind, weil die Leute Siesta halten oder ins Schwimmbad gegangen sind. Ich wusste, dass sie um diese Zeit allein sein würde.

Ich drückte die Tür auf. Niemand war da.

Lucía saß hinter dem Tresen auf einem Hocker und las ein Buch, das sie schloss, sobald sie mich hereinkommen hörte. Sie lächelte nicht, aber etwas veränderte sich in ihrem Gesicht, eine kleine Geste des Wiedererkennens, als wüsste sie, was passieren würde.

—Was darf es sein? —fragte sie.

—Einen Eiskaffee.

Sie bereitete ihn zu. Sie stellte ihn auf den Tresen. Sie ging nicht an ihren Platz zurück. Sie blieb auf der anderen Seite stehen, beide Hände auf das Holz gestützt, ohne etwas zu sagen.

Ich setzte mich auf den letzten Hocker neben der Wand, wo uns niemand von der Straße aus sehen konnte. Sie bewegte sich langsam zu diesem Ende. Sie setzte sich auf den Hocker mir gegenüber. Der Tresen lag zwischen uns.

Wir sahen uns lange an. Ich weiß nicht, wie viele Minuten. Ich spürte die Wärme, die von ihrem Körper herüberkam, und ich bin sicher, dass sie meine ebenfalls spürte. Ihre Wangen glühten. Das weiße T-Shirt ließ den schwarzen BH darunter erkennen, und unter dem Stoff zeichneten sich ihre harten, aufgerichteten Nippel ab. Sie holte ein paarmal Luft, als wollte sie sprechen, tat es aber nicht. Mein geschwollener Schwanz drückte gegen die Naht meiner Hose und pochte jedes Mal, wenn sie kräftig ausatmete.

—Lucía —sagte ich schließlich—. Seit Jahren will ich dir etwas sagen.

Sie wartete.

—Du machst mich sehr an. Und es liegt nicht nur daran, wie du von außen aussiehst. Es liegt an dem, was ich nicht sehe. An dem, was ich mir unter all dem vorstelle. Seit Jahren stelle ich mir vor, wie du fickst. Ich musste es dir sagen, selbst wenn du mich für immer aus der Bar wirfst.

Ich stellte mich auf alles ein. Dass sie aufstand. Dass sie lachte. Dass sie die Rechnung verlangte und mich mit angewidertem Gesicht hinauswarf.

Was ich nicht erwartet hatte, war ihre Antwort.

—Na endlich.

Sie sagte es leise, mit einer Ruhe, die mir den Atem nahm.

—Ich habe zehn Jahre darauf gewartet, dass du dich traust —fügte sie hinzu—. Jedes Mal, wenn du hereinkamst, dachte ich, heute wäre es so weit. Und jedes Mal, wenn du wieder gingst, ohne etwas zu sagen, wurde ich ein bisschen wütender. Weißt du, wie oft ich nach deinem Weggehen auf die Toilette der Bar gegangen bin, um mir die Finger in die Muschi zu stecken und dabei an dich zu denken?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Ich sah sie nur mit halb geöffnetem Mund an, und alles, was ich mir über Jahre in meinem Kopf aufgebaut hatte, stürzte mit einem Mal zusammen. Ich dachte nur daran, wie sie auf der Toilettenschüssel saß, die Jeans heruntergezogen, zwei Finger tief in ihrer Muschi, und sich auf die Lippe biss, um nicht zu schreien. Mein Schwanz zog sich in der Kleidung zusammen.

***

—Und was jetzt? —fragte sie.

Sie brachte ihr Gesicht näher an meines. Der Tresen war noch immer zwischen uns, aber unsere Gesichter waren nur eine Handbreit voneinander entfernt. Ich spürte ihren Atem. Sie roch nach Kaffee und etwas Zitrusartigem, wie Handcreme.

—Jetzt mieten wir ein Landhaus —sagte ich—. Weit weg. Wo uns niemand hört.

—Wozu?

—Um uns zu zerficken. Damit ich dich ficke, bis du nicht mehr laufen kannst. Damit du meinen Schwanz bis tief in den Hals lutschst. Damit du so laut schreist, dass du deine Stimme verlierst.

Lucía lächelte zum ersten Mal während des ganzen Gesprächs. Und in diesem Lächeln lag etwas, das ich zuvor noch nie an ihr gesehen hatte. Etwas, das bestätigte, was ich seit Jahren vermutet hatte: Hinter dem stillen Mädchen, das Bier zapfte, verbarg sich eine völlig andere Frau. Eine geile Sau, die sich benutzen lassen wollte.

—Ich warne dich vor etwas —sagte sie, ohne ihr Gesicht zurückzuziehen—. Im Bett habe ich gern die Zügel in der Hand. Sehr gern. Ich habe zu Hause ein paar Sachen. Seile, eine Gerte, einen Strap-on mit Dildo, mit dem ich mich selbst fesseln und dich in den Arsch ficken kann. Spielzeug aller Art. Wenn du mitkommst, akzeptierst du das.

—Willst du mich beherrschen?

—Ich will es versuchen. Ich will dich ans Bett fesseln und mich auf dein Gesicht setzen, bis du beim Lecken meiner Muschi keine Luft mehr bekommst. Ich will dafür sorgen, dass du kommst, wenn ich es sage, und nicht vorher.

Ich hielt ihrem Blick so lange stand, wie ich konnte. Mein Schwanz pochte so heftig, dass ich ihn bis in den Schläfen spürte.

—Ich befehle ebenfalls gern —erwiderte ich—. Und bisher ist noch keine Frau mit mir fertiggeworden. Ich werde dich auf die Knie zwingen und dir den Mund mit Sperma füllen, bis es dir aus der Nase läuft.

—Das werden wir sehen.

—Du wirst kämpfen müssen.

—Umso besser. Jetzt habe ich noch mehr Lust, dich zu zerbrechen.

Sie zog das Handy aus der Gesäßtasche ihrer Jeans. Ein paar Minuten lang tippte sie etwas ein, ohne den Blick von mir abzuwenden. Ich blieb schweigend sitzen und rührte in meinem Kaffee, den ich nun nicht mehr trinken wollte, während mein Schwanz im Slip tropfte.

—Gebucht —sagte sie schließlich und drehte mir das Display zu.

Ein Steinhaus mitten auf dem Land, vierzig Minuten vom Dorf entfernt. Keine Nachbarn in der Nähe. Drei Nächte. Ankunft am Freitagmittag.

—Kriegst du das organisiert? —fragte sie.

—Ich kriege das organisiert.

Sie legte das Handy auf den Tresen und streckte nun endlich die Hand über das Holz hinweg aus und nahm meine. Nicht sanft. Kräftig. Sie drückte meine Finger, bis sie wehtaten. Dann nahm sie meinen Zeigefinger, denselben, mit dem ich in der Vorwoche ihr Handgelenk gestreichelt hatte, und führte ihn zu ihrem Mund. Sie lutschte ihn bis zum Knöchel, langsam, schloss die Lippen darum und bewegte die Zunge gegen meine Fingerspitze. Dabei sah sie mir in die Augen. Sie zog den Finger langsam mit einem schmatzenden Geräusch heraus und lächelte.

—Damit du dir ungefähr vorstellen kannst, was dich erwartet —flüsterte sie.

Ich wollte mich zu ihr beugen, um sie zu küssen, als die Türglocke klingelte.

***

Ein Touristenpaar. Sie bestellten zwei Bier und setzten sich nach hinten, ohne etwas mitzubekommen. Lucía ließ meine Hand ohne Hast los, stand vom Hocker auf und sagte in normalem Ton, als wäre nichts geschehen:

—Speicher meine Nummer.

Ich tat es.

—Deine.

Ich diktierte sie ihr.

Ich bezahlte den Kaffee. Ich ging, ohne mich umzusehen, den Schwanz noch immer hart gegen die Hose drückend und den Geschmack des von ihrem Speichel feuchten Fingers im Mund. Als ich den Platz überquerte, grinste ich den ganzen Weg wie ein Idiot.

Ich war noch nicht zu Hause, als mein Handy vibrierte.

Ein Foto. Ich musste es vergrößern, um zu verstehen, was ich da sah. Es war ihre Hand. Die linke. Ihre Finger glänzten, nass, und zwischen Zeige- und Mittelfinger hingen durchsichtige Fäden. Im Hintergrund, kaum scharf gestellt, ein Stück hellblauer Stoff, feucht und bis zur Mitte des Oberschenkels heruntergezogen. Sie hatte sich dort, in der Bar, während sie den Touristen Bier servierte, die Finger hineingesteckt und schickte mir nun den Beweis.

Keine Nachricht. Das war auch nicht nötig.

Ich stieg in mein Auto, das in einer leeren Straße geparkt war, und zog mir ohne zweimal nachzudenken Hose und Slip bis zu den Knien hinunter. Mein Schwanz war so angeschwollen, dass bereits ein dicker Tropfen Flüssigkeit an der Spitze hing. Ich packte ihn mit der rechten Hand, spuckte zum Befeuchten darauf und begann, ihn zu wichsen, während ich das Foto ihrer glänzenden Finger betrachtete. Ich stellte mir die Beschaffenheit dieser Finger vor, die Temperatur ihrer Muschi und den Geruch, den diese Hand jetzt gerade haben musste. Ich wichste schnell, schloss die Faust kräftig um die Eichel und lockerte sie an der Basis, der Atem stockte mir. Es dauerte keine zwei Minuten. Ich spritzte in Strömen gegen das Lenkrad, zuckte drei-, viermal, mit offenem Mund gegen die Sitzlehne, und bespritzte das Armaturenbrett, meine Oberschenkel und den Beifahrersitz. Meine Hand zitterte, als ich das Handy nahm und ihr ebenfalls ein Foto schickte, auch ohne Text: mein noch harter Schwanz, mit Sperma bedeckt, und ein weißer See auf dem Stoff meiner Hose. Auch sie antwortete nicht mit Worten. Nur mit einem Scheren-Emoji.

Und das war alles. Mehr geschah nicht.

***

Es sind noch drei Tage bis Freitag. Vor drei Stunden habe ich ihr Foto bekommen, und ich kann an nichts anderes denken. Seit ich nach Hause gekommen bin, habe ich es mir noch zweimal besorgt, und mein Schwanz ist immer noch halb hart. Jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, sehe ich ihr Handgelenk unter meinem Finger zittern, dort am Tresen. Ich sehe ihren Mund, der sich um meinen Zeigefinger schließt. Ich sehe diese glänzenden, von ihrem Saft nassen Finger. Jedes Mal, wenn ich den Chat öffne, lese ich unsere letzten Nachrichten noch einmal und sehe mir das Foto an. Jedes Mal, wenn ich an ihrer Bar vorbeikomme, überlege ich, wieder hineinzugehen, obwohl ich weiß, dass ich es nicht sollte. Wir müssen bis Freitag durchhalten und all das mit uns herumtragen, ohne noch ein Wort oder eine Geste zu verschwenden.

Drei Nächte in einem Steinhaus, mit einer Frau, nach der ich mich seit zehn Jahren sehne und die ich bisher nur mit einem Finger berührt habe.

Ich werde erzählen, was passiert ist, wenn wir zurückkommen. Falls wir zurückkommen.