Das Geständnis meiner besten Freundin änderte alles

Carla kenne ich, seit wir sieben waren und man uns zusammen in eine Reihe setzte, weil wir die beiden waren, die im Unterricht am meisten redeten. Wir sind im selben Viertel aufgewachsen, im selben Treppenhaus mit den identischen Wohnblöcken, und jahrelang war zwischen uns genau das, was man von zwei Kindern erwartet: alberne Streitereien, getauschte Ranzen, ganze Nachmittage mit der Konsole in ihrem Wohnzimmer, während ihre Mutter uns anschrie, wir sollten leiser sein. Nichts von dem, was ich erzählen werde, würde Sinn ergeben, ohne erst zu verstehen, dass Carla vor allem anderen mein Lieblingsmensch auf der Welt war.

Die Dinge begannen sich zu ändern, als wir um die zwanzig waren. Nicht abrupt, sondern mit dieser seltsamen Langsamkeit, mit der sich lebenslange Freundschaften verändern. Carla war kurz zuvor aus dem Schrank gekommen, und ich sage kurz zuvor, weil das in unserem Umfeld noch schwierig war. Kein Drama wie im Film, aber auch nicht leicht: Blicke, Kommentare, die unangenehme Stille irgendeines Bekannten. Ich erfuhr es an einem Winternachmittag, als wir auf einer Bank saßen, mit zwei Cafés in den Händen, die zwischen unseren Fingern kalt wurden.

—Mir gefallen Frauen — sagte sie plötzlich, ohne mich anzusehen, den Blick auf den Gehweg gerichtet—. Sie haben mir schon immer gefallen.

—Das weiß ich doch, du Idiotin — erwiderte ich—. Ich weiß das schon länger als du.

Sie lachte, und ihr rutschte eine Träne aus dem Auge, und ich nahm sie mit zum Burgeressen, um es zu feiern. Das war das erste von vielen Geständnissen, obwohl ich es damals noch nicht wusste.

***

Wir hatten eine Phase der Distanz, diese Monate, in denen jeder mit seinen eigenen Sachen beschäftigt war, aber sie dauerte nicht lange. Wir waren wieder wie immer, nur mit einem Unterschied: Jetzt konnten wir beide über Frauen reden. Und ich, der ich alles immer ins Humoristische ziehe, ließ mir die Gelegenheit nicht entgehen.

—Das Gute daran — sagte ich eines Nachmittags am Strand — ist, dass wir ab jetzt gemeinsam die Leute kommentieren können, die vorbeikommen. Gemischtes Team.

—Du bist ein Schwein — sagte sie, aber sie nahm den Blick nicht von der Gruppe Frauen, die gerade an unseren Handtüchern vorbeigegangen war.

So waren wir. Wir erzählten uns von Flirts, Katastrophen, missglückten ersten Dates und zweiten Dates, die viel zu gut liefen. Carla sprach darüber noch mit fast niemandem; ganz wohl fühlte sie sich damit nicht. Mit mir schon. Mit mir begann sie mit der Zeit mit einem Detailgrad zu reden, der uns beide ein wenig nervös machte, ohne dass einer von uns es laut aussprach. Sie erzählte mir, wie sie einer gewissen Marta die Möse leckte, bis sie zitterte, wie sie sich zwei Finger in sich schob, während die andere ihr an den Brüsten saugte, wie sie am Ende mit dem Gesicht voller ihrer Spritze dastand. Und ich hörte zu, mit einer harten Latte, die sich unübersehbar unter meiner Hose abzeichnete, ohne etwas zu verbergen, denn zu diesem Zeitpunkt gab es zwischen uns ohnehin nichts mehr zu verbergen.

Ich erinnere mich daran, wie sie scheinbar ohne jede Bosheit auf die verräterische Beule in meiner Hose zeigte, wenn ich ihr etwas Anzügliches erzählte, und mich lachend als Schwein bezeichnete. „Dir wird gerade hart, du Schwein“, sagte sie dann und gab mir einen Klaps genau darauf. Und ich gab ihr den Gefallen zurück, wenn sich ihre Nippel unter dem T-Shirt abzeichneten oder wenn sie beim Erzählen einer ihrer Geschichten für einen Sekundenbruchteil die Hand über der Kleidung zwischen die Beine gleiten ließ. „Dir wird schon feucht, wenn du dich erinnerst“, sagte ich dann, und sie lachte, während sie die Schenkel zusammenpresste. Es waren kleine, fast unschuldige Gesten, die uns beide verrieten. Wir lachten. Wechselten das Thema. Und fingen wieder von vorn an.

***

Der nächste Schritt kam, ohne dass irgendjemand ihn geplant hätte. Eines Tages, als wir über unsere Partnerinnen redeten, holte Carla das Handy heraus, um mir eine Unterhaltung mit Daniela zu zeigen, dem Mädchen, mit dem sie seit ein paar Monaten zusammen war. Es war so eine Unterhaltung, die man nicht zeigen sollte: explizit, direkt, aus der Art, die man um zwei Uhr nachts schreibt, ohne daran zu denken, dass jemand anderes sie irgendwann lesen könnte. Darin standen Nachrichten von ihr wie: „Ich will, dass du mich mit den Fingern fickst, bis ich schreie“, „Ich werde dir die Möse lecken, bis du mir in den Mund kommst“, „Setz dich auf mein Gesicht und erstick mich“.

—Pass auf, zeig mir nichts, was du nachher nicht gesehen haben willst — warnte ich sie halb im Scherz.

—Was glaubst du denn, dass ich jetzt erschrecke? — erwiderte sie mit diesem halben Lächeln von ihr—. Manchmal gucke ich sogar hetero-Porno, einfach aus allgemeiner Bildung. Ich finde es geil, einem Kerl dabei zuzusehen, wie er einer Frau bis zum Anschlag reinrammt, auch wenn es nicht für mich ist.

—Das ist nicht dasselbe wie das hier zu sehen, was ich Lucía schreibe.

—Dann zeig’s mir, und wir vergleichen es.

Sie sagte das wie eine Herausforderung, und ich habe ihr nie widerstehen können, wenn sie mich herausforderte. Ich gab ihr das Handy. Ich sah, wie sie las, eine Augenbraue hob, sich auf die Lippe biss. Sie blieb bei jeder Nachricht stehen: bei der, in der ich Lucía sagte, ich würde in ihr abspritzen, bei der, in der ich ihr beschrieb, wie ich ihr langsam in den Arsch ficke, bei der, in der ich sie bat, mir den Schwanz zu lutschen, bis sie ihn ganz verschluckt. Als sie es mir zurückgab, brauchte sie ein paar Sekunden, um zu sprechen.

—Ihr seid auch keine Heiligen — sagte sie—. Scheiße, du schreibst Lucía so dreckige Sachen, da komme ich nicht mit. Und ehrlich, wenn du es bei dir hast, während du an Lucía denkst, finde ich das sogar gut. Ich bin auch keine Nonne, falls du dich das gefragt hast. Erst gestern hatte mich Daniela, ohne zu übertreiben, fast eine Stunde mit dem Gesicht zwischen ihren Beinen, bevor sie mich wieder atmen ließ.

Dieser Nachmittag blieb dort stehen, darin, wie wir uns gegenüber an einem Cafétisch die Telefone hin- und herschoben, mit halb steifem Schwanz unter der Jeans und ihr immer wieder die Beine überschlagend und wieder entkreuzend. Aber etwas hatte sich bewegt. Wir merkten es beide.

***

Von da an verabredeten wir uns manchmal nur noch dafür. So nannten wir es natürlich nicht. Wir sagten „um auf den neuesten Stand zu kommen“, aber wir wussten beide, dass das bedeutete, uns mit allen Einzelheiten zu erzählen, was in unseren Betten passierte. Wir zeigten uns Chats, schickten einander per Nachricht irgendeine Videoszene, die zu dem passte, was der andere gerade erzählt hatte. Sie schickte mir Clips von Frauen, die sich mit brutaler Gier gegenseitig leckten; ich schickte ihr Szenen von Typen, die ein Mädchen von hinten nahmen, während sie ihr an den Haaren zogen. Wir kommentierten Stellungen, Schwanzgrößen, wie welche Schauspielerin stöhnte, ob der Saft echt war oder nicht. Es war ein Spiel mit Regeln, die wir nie ausmachten, die wir aber streng befolgten: nichts anfassen, alles erzählen.

Und doch blieb zwischen beidem immer weniger Platz.

Eine Nacht lang, jeder in seiner Wohnung, schrieben wir uns schon eine ganze Weile. Es war eine dieser Unterhaltungen, die albern anfangen und unmerklich heißer werden. Ich erzählte ihr, dass Lucía sich in der Nacht zuvor auf mich gesetzt und meinen Schwanz zweimal hintereinander zum Kommen geritten hatte, mit der Hand an meinem Hals und den Brüsten, die mir ins Gesicht schwappten. Sie erzählte mir, dass sie Daniela einen so langen 69er gemacht hatte, dass beide mit der Möse der anderen nur wenige Zentimeter vom Mund entfernt eingeschlafen waren. Irgendwann schrieb ich ihr, dass ich für nichts garantieren würde, wenn ihre Freundin hetero wäre. Sie antwortete, wenn Lucía für ihr Team spielen würde, dann sie auch nicht; sie würde ihr die Möse lecken, bis sie heiser vom Schreien wäre. Wir lachten getrennt, jeder vor seinem Bildschirm, kilometerweit voneinander entfernt und so nah wie noch nie.

Da beschloss ich, ihr zu zeigen, wie weit Lucía und ich gingen. Ich hatte ein paar gespeicherte Screenshots, die alles sehr klar machten: Nachrichten, in denen ich beschrieb, wie ich sie gegen den Badezimmerspiegel ficken wollte, wie ich ihre Möse mit Sperma füllen würde, wie ich ihr auf die Brüste kommen würde. Es gab nur einen Haken: Zu dem Chat gehörten auch ein paar Fotos. Fotos von mir, von den Art, die man sich um drei Uhr nachts macht, wenn der Kopf nicht mehr mitredet, mit harter Latte in der Hand, von vorn und ohne Schnitt. Ich warnte sie, bevor ich etwas schickte.

—Vorwarnung: Ich bin da drauf zu sehen. Komplett. Und ordentlich hart.

—Schick — schrieb sie einfach zurück.

Ich schickte es. Und dann kam das längste Schweigen der Nacht. Ich sah, dass sie online war, las, sich daran weidend, und ich zählte auf der anderen Seite die Sekunden, das Herz im Hals, und mein Schwanz war schon halb hart, nur weil ich mir vorstellte, wie sie hinsah. Als sie endlich antwortete, las ich ihre Nachricht dreimal hintereinander.

—Was für Titten Lucía hat, ich will sie jetzt auch fressen. Scheiße, ihre Nippel zeichnen sich richtig ab, ich will einen davon lutschen, während ich ihr die Hand in den Slip schiebe. Und das soll dein Ding sein? Scheiße, ich hab ihn noch nie so gesehen, und ich hätte nicht gedacht, dass du ihn so dick hast. Geil. Ich stell mir vor, wie Lucía versucht, ihn ganz in den Mund zu nehmen, und wundere mich nicht mehr, dass sie dir solche Schweinereien schreibt.

Ich muss wohl nicht erklären, wie ich in Echtzeit drauf war. Dieser Satz von ihr, so selbstverständlich hingeschrieben, als würde sie das Wetter kommentieren, brachte mich auf hundertachtzig. Mein Schwanz spannte sich hart gegen den Boxer, und ich holte ihn ohne nachzudenken heraus. Wir redeten noch ein bisschen weiter, und weil ich allein zu Hause war, hatte ich schon angefangen, mich selbst zu berühren, während ich schrieb. Mit einer Hand tippte ich, mit der anderen glitt ich langsam über die Eichel, jedes Mal, wenn ich das „ich will sie jetzt auch fressen“ von Carla las, und stellte mir vor, wie sie auf ihrem Bett das Gleiche tat wie ich. Ich sagte es ihr nicht. Es war nicht nötig. Ich glaube, sie wusste es genauso, wie ich wusste, was sie auf der anderen Seite tat: zwei Finger in der Möse, mit der anderen Hand eine Brust zusammenquetschend, der Atem stoßweise.

***

Als es Zeit für die gute Nacht wurde, wollte Carla nicht in meiner Schuld stehen.

—Na komm, damit heute nicht nur ich etwas gesehen habe, hier.

Und sie schickte mir einen Screenshot. Darauf hatte Daniela ihr ein Topless-Foto geschickt, so eins, das Paare einander schicken, wenn die andere Person zu spät nach Hause kommt. Harte Nippel, nach oben zeigend, und eine Hand, die unter den Bund der Hose geschoben war. Ich starrte länger darauf, als ich zugeben möchte, und mein Schwanz tropfte schon an der Spitze.

—Pff, was für eine Sauerei — schrieb ich—. Die will ich auch fressen. Ich würde diese Nippel lutschen, bis sie stöhnt. Und deine?

—Meine hast du schon oft genug gesehen.

Und das stimmte. Carla ging seitdem, als wir alt genug waren, allein an den Strand zu gehen, vor mir oben ohne, wir hatten uns tausendmal voreinander umgezogen, ganz ohne Scham, wie zwei Geschwister im selben Zimmer. Trotzdem bestand ich darauf, dass das nicht dasselbe sei, dass sie nackt zu sehen, weil sie es wollte, nichts damit zu tun habe, sie beiläufig zu sehen, dass ich sie jetzt anschauen wolle, mit dem Wissen, dass ich dabei an Ficken dachte. Sie stieg nicht darauf ein, aber sie brauchte genau lange genug für ihre Antwort, damit ich wusste, dass sie darüber nachgedacht hatte.

—Gute Nacht, du Schwein. Und komm nicht zu heftig, wir müssen morgen früh raus.

—Gute Nacht, du Geile. Steck dir für mich die Finger ganz tief rein.

Ich beendete, was ich angefangen hatte, während das Foto von Daniela noch auf dem Bildschirm zu sehen war. Zuerst strich ich mir den Schwanz langsam, drückte die Eichel immer dann, wenn ich Carlas „ich will sie jetzt auch fressen“ noch einmal las, und stellte mir vor, wie sie in ihrem Bett dasselbe tat wie ich. Als ich kam, tat ich es in Stößen, über den Bauch, und biss mir auf die Lippe, damit ich ihren Namen nicht laut ausstieß. Ich schlief mit einem idiotischen Lächeln ein, die Hand verschmiert, und mit einem neuen Gefühl, das ich nicht recht einordnen konnte. Es war nicht Liebe, nicht im klassischen Sinn. Es war etwas anderes. Eine Komplizenschaft, die über den Rand übergelaufen war und die wir nicht mehr in den alten Lauf zurückzwingen konnten.

***

Am nächsten Tag schrieb ich ihr als Erstes das, was mir beim Aufwachen durch den Kopf schoss.

—Wenn wir so weitermachen, dann zeige ich dir am Ende noch ein selbstgedrehtes Heimvideo. Hahaha.

Ich schrieb es als Witz, mit einem Sicherheits-haha am Ende, diesem Anhängsel, mit dem wir uns zurückziehen können, falls die Sache schiefgeht. Sie antwortete schnell.

—Ich erschrecke nicht. Vielleicht finde ich’s sogar geil. Ist Lucía drauf, wie sie dir einen bläst? Wenn ja, schick sofort.

Ich las diesen Satz und spürte, wie etwas in mir aufwachte, ein Schmutzreiz, den ich mir bis dahin nicht erlaubt hatte zu benennen. Mein Schwanz wurde wieder steif, morgendlich und empfindlich, nur weil ich mir vorstellte, wie sie zusehen würde, wie Lucía meinen ganzen Schwanz verschluckte, während sie sich selbst die Hand in den Slip schob, um zu frühstücken. Es war nicht der Wunsch, mit ihr zu schlafen; das war es nie gewesen, sie wusste ganz genau, was sie mochte, und ich respektierte das wie nur wenige Dinge. Es war der Kick an der Grenze. Das Wissen, dass ich mit Carla ein Terrain betreten konnte, das ich mit niemand anderem betreten würde, weil bei niemand anderem genug Vertrauen da gewesen wäre, damit es nichts bedeutete und zugleich alles.

Wie weit waren wir bereit zu gehen?

Diese Frage schwebte tagelang zwischen uns. Die Wahrheit ist: So sehr wir auch mit der Idee flirteten, dieser Schritt schien dazu bestimmt, nie zu geschehen. Oder noch nicht. Es gab eine unsichtbare Linie, die keiner von uns laut ausgesprochen hatte, von der wir aber beide wussten, dass sie da war, und diese Linie zu respektieren war im Grunde das, was den Rest überhaupt erst zusammenhielt.

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Seit jenen Nächten sind Jahre vergangen. Carla ist immer noch meine beste Freundin; inzwischen ist sie mit einer wunderbaren Frau verheiratet, die nicht Daniela ist, und ich habe vor langer Zeit gelernt, nichts mehr von dem zu erzählen, was ich mit der Person mache, die mein Bett teilt. Aber manchmal, wenn wir uns bei einem Abendessen begegnen und jemand einen derben Witz reißt, suchen wir uns über den Tisch hinweg mit den Augen und uns entwischt ein Lächeln, das sonst niemand versteht.

Denn es gibt Dinge, die erzählen nur wir uns. Dinge, die ein wahrer Freund wie einen Schatz bewahrt und niemals laut weitergeben würde. Ich nehme sie mit mir, so wie sie ihre mit sich nimmt. Und manchmal, mitten in der Nacht, mit dem Schwanz in der Hand und abgeknicktem Atem, erinnere ich mich an jenen Screenshot, an jenes „vielleicht finde ich’s sogar geil“, und verstehe, dass die ehrlichste Freundschaft meines Lebens auch die heißeste war. Obwohl wir uns nie, nicht ein einziges Mal, berührt haben.

Ich nehme an, manche Geständnisse sind genau deshalb so viel wert: wegen allem, was gesagt wurde, wegen all der durchweichten Mösen und harten Schwänze, die wir aus der Ferne hervorgerufen haben, und wegen allem, was wir, obwohl wir es beide wussten, beschlossen haben, nicht zu tun.