Das Mädchen aus dem Sexshop und mein erstes Mal mit einem Spielzeug
Ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas einmal schreiben würde, aber es gibt Erfahrungen, die aus einem rausmüssen, sonst kreisen sie für immer im Kopf herum. Ich bin einundzwanzig, lebe in Medellín und hatte bis zu jenem Nachmittag nie im Leben geglaubt, dass Neugier einen so weit treiben könnte.
Es begann so, wie solche Dinge meistens beginnen: mit einem Bildschirm, einer Internetverbindung und viel zu viel freier Zeit. Ich hatte wochenlang bis spät in die Nacht Pornos geschaut, ganz normal eigentlich, und plötzlich schleuderte mich der Algorithmus in Clips, nach denen ich nie gesucht hatte. Männer mit Männern, Männer, die allein spielten, Männer mit Spielzeug. Das Seltsame war, dass ich nicht wegklickte, sondern einfach weitersah. Und weiter. Und hart, schmerzhaft hart, mit dem Schwanz deutlich unter dem Pyjamaabdruck, ohne so recht zu begreifen, was mit mir los war.
Eines Nachts, nach einer Stunde dieses stillen Spiels aus Suchen und Verlauf löschen, tippte ich bei Google „erstes Mal mit einem Analspielzeug“ ein. Foren tauchten auf, Blogs, eine Seite mit erotischen Geschichten. Dort klickte ich rein und verbrachte drei Stunden damit, Berichte von Typen zu lesen, die sich alles Mögliche in den Arsch gesteckt hatten und vom Orgasmus redeten, als hätte es ihnen das Hirn weggesprengt. Mitten in der Nacht taten mir die Eier schon weh vor unterdrückter Erregung, und ich hatte mir zweimal einen runtergeholt, ohne den Gedanken loszuwerden.
In jener Nacht traf ich die Entscheidung. Wenn so viele es ausprobiert hatten und alle davon sprachen, als wäre es eine Offenbarung, warum nicht ich? Ich wohnte schließlich allein in einem kleinen Studio in Laureles, niemand würde es mitbekommen. Was mir noch fehlte, war das Spielzeug. Und dafür musste ich den Schritt wagen, der mir am meisten Angst machte.
Am nächsten Tag um fünf Uhr nachmittags duschte ich, zog ein schwarzes Hemd, Jeans und eine Kappe an und ging auf die Straße, als würde ich irgendwohin wie jeder andere auch. Der Sexshop lag an der Carrera 70, in einem alten Gebäude mit gelben Wänden. Vierter Stock. Von außen war kein Schild zu sehen, nur ein unauffälliger Pfeil und ein Treppenhaus, das nach Feuchtigkeit roch. Jede Stufe, die ich hinaufging, fühlte sich an wie eine schlechte Entscheidung.
Als ich an der Tür ankam, wollte ich fast umdrehen. Ich atmete tief durch und drückte sie auf.
—Buenas — sagte eine Stimme aus dem hinteren Teil des Ladens.
Das Mädchen, das mich bediente, hatte die Haare zu einem langen Zopf gebunden und eine dickrandige Brille auf, die ihr etwas von einer Bibliothekarin mit Geheimnis verlieh. Anfang zwanzig, höchstens fünfundzwanzig. Sie trug ein enges weißes T-Shirt mit irgendetwas Englischsprachigem darauf — darunter zeichneten sich zwei kleine Brüste ohne BH ab, die Nippel drückten gegen den Stoff — und eine Jeans-Shorts, die eigentlich verboten sein sollte. Mir brannte das Gesicht, noch bevor ich den Mund aufmachte.
—Hallo, äh … — begann ich und wusste nicht, wohin ich schauen sollte.
—Zum ersten Mal? — fragte sie mit einem kaum merklichen Lächeln.
Ich nickte wie ein Idiot.
—Keine Sorge, so kommen sie alle rein. Suchst du etwas Bestimmtes oder soll ich dir was zeigen?
Ich zwang mich, ihr in die Augen zu sehen. Sie hatten eine seltsame Farbe, wie dunkler Honig. Ich schluckte.
—Einen Dildo — sagte ich, und das Wort kam rau heraus, als würde ich es zum ersten Mal aussprechen —. Etwas Realistisches.
Sie lachte nicht, verzog auch nicht das Gesicht. Sie drehte sich nur um, ging zu einer Vitrine hinten im Laden und begann, Boxen herauszunehmen. Ich folgte ihr dicht, bemüht, meine Augen nicht an der Rundung ihres unteren Rückens kleben zu lassen, daran, wie die Shorts ihr hochrutschten und ihren runden Arsch formten, daran, wie der Zopf jedes Mal ihre rechte Schulter streifte, wenn sie sich bewegte.
—Wir haben verschiedene Größen — erklärte sie und reihte drei Schachteln auf der Theke auf —. Wenn es das erste Mal ist, würde ich dir den hier empfehlen. Mittelgroß, weich, einfach zu benutzen.
Ich sah mir den ersten an. Ein Teil aus hautfarbenem Silikon, ungefähr fünfzehn Zentimeter lang. Schön, handlich, vernünftig. Aber etwas in mir — ich weiß nicht was — wollte nichts Vernünftiges.
—Hast du größere? — fragte ich und fühlte mich im selben Moment wie ein Vollidiot.
Sie hob amüsiert eine Augenbraue. Sie beugte sich über die Vitrine — die Shorts rutschten ihr noch einen Zentimeter höher —, öffnete eine Schiebetür und holte eine weitere Schachtel heraus. Diese war mit einem aufgedruckten Bild versehen, das dem Produkt alle Ehre machte: ein dicker, von Adern durchzogener Schwanz mit Eiern und einer geschwollenen, glänzenden Eichel.
—Vierundzwanzig Zentimeter. Aber ehrlich, wenn du noch nie irgendetwas gemacht hast, ist das viel.
Ich nahm ihn in die Hand. Wog ihn. Er war schwer, kalt, verstörend realistisch. Ich spürte, wie sich in mir alles zusammenzog bei der Vorstellung, das Ding bis ganz zum Anschlag in mir zu haben, und gleichzeitig, wie die Jeans unangenehm wurde, der Schwanz diagonal gegen meinen Oberschenkel drückte. Ich sah das Mädchen an. Sie sah mich an. Ihr Blick fiel für einen Sekundenbruchteil auf die Beule und kam dann gleichgültig wieder hoch.
—Ich nehme ihn — sagte ich.
—Okay — antwortete sie, und ich schwöre, ich hörte ein kleines Zittern in ihrer Stimme —. Du wirst Gleitgel brauchen. Soll ich dir was zeigen?
Ich nickte wieder, immer noch ohne Worte. Sie holte zwei Flaschen hervor, erklärte mir den Unterschied zwischen wasserbasiertem und Silikon-Gleitgel und wählte am Ende für mich aus. Während sie den Barcode scannte, fragte sie, als wäre es das Normalste der Welt:
—Und warum heute die Entscheidung?
Ich zuckte mit den Schultern.
—Neugier.
—Neugier ist gut — sagte sie und sah mich über den Brillenrand hinweg an —. Solange man respektvoll damit umgeht.
Ich musste lächeln. Ich bezahlte bar. Als sie mir die Tüte reichte, streiften ihre Finger meine einen Moment länger als nötig.
—Falls du noch Fragen hast — fügte sie hinzu —, kannst du wiederkommen. Ich bin jeden Tag da, außer sonntags.
Ich verließ den Laden mit glühendem Gesicht und einem Herzen, das gegen meine Rippen galoppierte. Ich lief die vier Stockwerke in einem Zug hinunter, ging drei Häuserblocks, ohne zu wissen, wohin ich eigentlich lief, hielt ein Taxi an und gab ihm die Adresse meines Studios. Die ganze Fahrt über lag die Papiertüte schweigend auf meinen Beinen. Ich nicht.
***
Ich kam an, schloss doppelt ab, legte die Tüte aufs Bett und starrte sie eine ganze Weile an, als wäre sie lebendig. Dann musste ich alleine lachen. Ich war viel zu lange angespannt gewesen, und das hier begann wie ein übertriebenes Ritual.
Ich öffnete die Schachtel vorsichtig. Der Dildo war noch größer, als ich ihn in Erinnerung hatte. Ich nahm ihn heraus, legte ihn auf die Decke und betrachtete ihn wie ein archäologisches Fundstück. Ich berührte ihn. Das Silikon wurde in meiner Handfläche schnell warm. Ich hielt ihn an meinen Körper, ohne groß nachzudenken, und verglich ihn mit mir. Ein Vergleich war unmöglich: Mein Schwanz, ohnehin knallhart, reichte gerade mal bis zur Hälfte des Gummischwanzes. Ich musste nervös lachen, so ein Lachen, das etwas anderes überdeckt.
Ohne genau zu wissen warum, steckte ich ihn mir in den Mund. Erst nur die Spitze. Meine Zunge umrundete die Silikon-Eichel und ertastete die Form. Dann schob ich weiter, spürte, wie das Teil mir die Lippen aufdrückte, wie es mir im Gaumen drückte, bis der Würgereflex mich stoppte. Ich schloss die Augen. Ich stellte mir vor, wie das Mädchen aus dem Sexshop das Gleiche tat, auf den Knien, mit der Brille kurz davor, von ihrer Nase zu rutschen, und mein Schwanz in ihrem offenen Mund ein- und ausging, ein Faden Speichel hing ihr am Kinn. Ich spürte, wie meine eigene Erektion gegen den Reißverschluss der Jeans pochte, ein warmer Tropfen schon meine Unterhose befleckte. Ich zog mich ganz aus. Jedes Kleidungsstück landete in einer anderen Ecke des Zimmers.
Ich ging zurück aufs Bett, nackt, den Schwanz hart gegen den Bauch, die Brust heftig hebend, der ganze Körper verlangend nach Dingen, die ich selbst nicht ganz verstand. Ich öffnete das Gleitgel. Es roch neutral, fast nach nichts. Ich gab eine ordentliche Menge auf die Finger, warm und dickflüssig, und atmete tief durch, bevor ich die Hand zwischen die Schenkel sinken ließ.
Die erste Berührung war seltsam. Nicht schlecht. Nur seltsam. Die Kuppe des Zeigefingers fuhr über die Ritze, blieb am geschlossenen, engen Loch stehen und begann, langsame Kreise zu ziehen. Mein Arsch zog sich jedes Mal reflexartig zusammen, wenn ich stärker aufdrückte. Ich führte die Spitze ein. Nur einen Zentimeter. Als würde ich eine Klingel entdecken, die mein ganzes Leben in meinem eigenen Körper installiert gewesen war und die ich nie gedrückt hatte. Ich schob weiter. Der ganze Finger glitt hinein und ich bog mich auf dem Bett durch, überrascht von der konzentrierten Wärme dort innen. Ich bewegte ihn kreisend, vor und zurück. Ich nahm mehr Gleitgel und steckte den zweiten Finger hinein. Der Druck verdoppelte sich. Ich spürte, wie der Schließmuskel unter der Kraft nachgab, wie er sich um die Knöchel legte. Mein Schwanz tropfte von selbst, ohne dass ich ihn berührte, und bildete eine klebrige kleine Pfütze auf meinem Unterbauch. Mein Atem zerfiel in kurze Seufzer. Jede Bewegung schickte Entladungen durch meinen Rücken wie kleine Funken.
Ich bog die Finger nach vorne, tastete blind und plötzlich antwortete mir etwas. Eine warme Beule, eine weichere Stelle. Ich drückte darauf und mein ganzer Körper zuckte vom Becken aus. Ich stieß einen idiotischen Keuchlaut aus, mit offenem Mund gegen das Kissen. Ich drückte noch einmal. Und noch einmal. Mein Schwanz pochte so hart, dass ich glaubte, allein davon kommen zu können.
Als ich fühlte, dass ich bereit war, zog ich die Finger heraus und schmierte den ganzen Dildo mit einem großzügigen Schwall Gleitgel ein. Ich rieb ihn mit der Hand, als würde ich ihn wichsen, und sah zu, wie er komplett glänzte, vierundzwanzig Zentimeter Silikon, bereit, in mich einzudringen. Ich legte ihn auf die Decke, gut eingeklemmt und aufrecht gegen ein gefaltetes Kissen, die Basis an die Matratze gedrückt. Ich hockte mich darüber, die Knie seitlich gespreizt. Ich dachte wieder an sie. An diesen letzten Blick über den Brillenrand. An das Wort „respektvoll“. Daran, was passieren würde, wenn ich am Samstag zurückkäme, kurz vor Ladenschluss, und sie mir ein Spielzeug nach dem anderen zeigen müsste.
Mit der linken Hand spreizte ich eine Arschbacke auseinander. Mit der rechten führte ich die Spitze des Dildos an mein Loch. Der dicke, glitschige Kopf drückte gegen den Ring. Ich atmete tief ein.
Und dann ließ ich mich runter.
***
Das Gefühl beim ersten Mal ist mit nichts zu vergleichen. Da war ein Moment des Widerstands, ein dumpfes Brennen, ein Alarm im Gehirn, der sagte: „Das schaffst du nicht“, und eine Sekunde später durchbrach die Silikon-Eichel den Schließmuskel mit einem nassen Schnalzen, etwas gab nach und mein ganzer Körper bebte. Ich spürte, wie sich mein eigener Arsch direkt unterhalb der Kappe schloss, ihn festhielt, nicht mehr losließ. Ich stieß einen rauen Laut aus, von dem ich nicht wusste, dass er in mir war.
Ich blieb ein paar Sekunden reglos, die Oberschenkel zitterten, und gewöhnte mich an dieses Gefühl, völlig aufgesperrt zu sein. Ich ließ mich noch einen Zentimeter tiefer sinken. Noch einen. Der Gummischwanz schob sich langsam in mich hinein, öffnete mich, füllte einen Raum, von dem ich nicht gewusst hatte, dass er gefüllt werden konnte. Ganz runter ließ ich mich nicht gleich. So verrückt war ich nicht. Aber ich ging mehr als zur Hälfte hinunter, und der Druck von innen war so anders, so vollständig, dass mir ein weiterer Laut entwich, länger, fast weiblich.
Ich schloss die Augen. Ich stellte sie mir dort vor, am Bettrand sitzend, die Beine überschlagen, die Brille auf der Nasenspitze, wie sie mich mit ihrer ruhigen Art beobachtete, während ich mich selbst aufspießte, und mir flüsternd Anweisungen gab. Langsam. Noch langsamer. Genau so. Ganz runter. Bis zum Anschlag. So. Braver Junge.
Ich begann, mich zu bewegen. Ich ging ein Stück hoch und spürte, wie das Silikon hinausglitt und mein Arsch hohl und pochend zurückließ. Ich ließ mich weiter hinunter, diesmal tiefer, und stöhnte auf, als ich spürte, wie er gegen etwas Inneres stieß. Die innere Reibung veränderte meinen Atemrhythmus. Mein Schwanz pochte gegen meinen Bauch, ohne dass ich ihn überhaupt berührt hatte, hart wie Stein, an der Spitze rot. Aus der Furche zwischen den Backen tropfte ein klarer Faden, der sich bis zum Bauchnabel zog. Ich hörte nicht auf.
Mit jedem Mal ließ ich mich tiefer fallen. Beim dritten oder vierten Stoß auf mich selbst spürte ich ihn ganz, die Basis schlug gegen mein Perineum, die Gummieier pressten sich gegen meine eigenen. Ich war bis zum Anschlag aufgespießt, saß auf dem ganzen Schwanz, der Mund offen, und ein Schweißtropfen fiel mir vom Kinn auf die Brust.
Nach zwei oder drei Minuten fand ich einen Winkel. Einen Punkt. Ich wusste nicht, wie er hieß, oder ob er überhaupt einen Namen hatte, aber wenn ich das Gewicht ein wenig nach vorne verlagerte, die Hände auf die Matratze gestützt, schlug mir der Dildo direkt auf jene weiche Stelle, die ich mit den Fingern gefunden hatte, und mein ganzer Körper zuckte vom Becken bis in den Nacken. Mein Schwanz sprang gegen meinen Bauch, spuckte einen weiteren dicken Tropfen aus. Ich stieß einen längeren Laut aus. Ich lehnte mich vor. Ich wiederholte die Bewegung. Noch einmal. Ich begann, im idiotischen Rhythmus auf dem Schwanz zu hüpfen, den Mund gegen das Kissen geöffnet, und stöhnte einzelne Worte.
—Scheiße, Scheiße, Scheiße — murmelte ich in die leere Luft des Studios —. Wie das reingeht, verdammt, wie das reingeht.
Für einen Augenblick fühlte ich mich wie das Mädchen aus dem Sexshop. Ich fühlte mich wie irgendein Mädchen. Ich fühlte mich wie ich, aber anders. Eine Version von mir, von der ich nicht wusste, dass sie existierte, und die seit Jahren darauf wartete, dass sich eine Tür öffnet. Plötzlich stellte ich mir vor, sie stünde hinter mir, mit einem Harness, würde mich von oben stoßen, mich an den Haaren packen, mir auf den Rücken spucken und mir dreckige Dinge ins Ohr flüstern. Beweg deinen Arsch. Reite den Schwanz allein. Zeig mir, wie du es machst, wenn du zu Hause bist. Ich erhöhte das Tempo. Ich verlangsamte es. Ich fand einen Rhythmus. Der Rhythmus wurde zu etwas anderem.
Mein Arsch machte bei jedem Aufprall ein nasses Geräusch, ein klebriges Schnalzen vom aufgeschlagenen Gleitgel. Ich griff mir an die Brustwarzen und zwickte eine kräftig. Es war, als würde ein Kabel angeschlossen. Mein ganzer Körper spannte sich auf einen Schlag an und meine Beine begannen unkontrolliert zu zittern.
Der erste Orgasmus erwischte mich ohne Vorwarnung. Ohne meinen Schwanz zu berühren, ohne ihn überhaupt festzuhalten. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, wie sich der Boden meines Magens öffnete, wie mein Arsch sich kraftvoll um den Dildo schloss, ihn presste, und plötzlich schoss eine warme Ladung ohne jede Kontrolle aus mir heraus und landete auf meiner Brust, eine weitere an meinem Hals, eine kürzere auf meinem Kinn. Es waren nicht zwei kurze Stöße. Es waren fünf, sechs, einer nach dem anderen, während ich weiter auf und ab ging, weil aufzuhören unmöglich schien. Mein Sperma lief mir durch die Brusthaare, warm und dick, und ich stöhnte weiter, den Arsch so eng um den Schwanz gepresst, als wollte ich ihn nie wieder loslassen.
Als ich glaubte, es sei vorbei, irrte ich mich.
Ich richtete mich mit zitternden Beinen auf, ließ den noch immer aufrecht stehenden, glänzenden Dildo auf dem Kissen zurück, vollgeschmiert mit Gleitgel und mir selbst. Ich spürte plötzlich die Leere, den offenen Arsch, die Luft, die dort eindrang, wo sie nicht hingehörte. Ich legte mich auf den Rücken auf die Matratze, packte meinen Schwanz, der noch immer hart und glitschig von meinem eigenen Samen war, und wichste ihn mit beiden Händen. In weniger als einer halben Minute riss mir der zweite Orgasmus einen weiteren Schwall aus dem Leib, so reichlich, dass ich mich ein wenig erschrak: Die erste Ladung erreichte mich bis zum Schlüsselbein. Ich musste lachen, keuchend, die Brust hob und senkte sich, als wäre ich gerade einen Marathon gelaufen, von Hals bis Bauchnabel mit mir selbst beschmiert.
Ich blieb auf der Bettkante sitzen, völlig leer, der ganze Körper wie neu, und mein Arsch pochte noch immer, hohl, als würde er nach mehr verlangen. Es dauerte eine ganze Weile, bis ich mich bewegte. Ich reinigte alles geduldig. Ich wusch das Spielzeug mit milder Seife, trocknete es ab und legte es zurück in die Schachtel, unter einen Stapel T-Shirts. Ich ging duschen und blieb zehn Minuten länger als nötig unter dem heißen Wasser, spürte, wie der Strahl mir über den Rücken lief und über die Rille meines Hinterns hinab, noch empfindlich, noch gedehnt.
***
In jener Nacht las ich keine weiteren Geschichten. Ich öffnete keine Pornos. Ich legte mich mit klarem Kopf hin, starrte an die Decke und ging alles der Reihe nach durch. Was mit mir passiert war, ähnelte nicht dem, was ich gelesen hatte. Meins war etwas anderes gewesen. Etwas Eigenes.
Ich dachte viel an sie. An das Mädchen mit der Brille. Daran, warum sie mich so angesehen hatte, als sie mir die Tüte reichte, ob sie absichtlich auf meine Beule in der Jeans geschaut hatte oder ob ich mir das nur einbildete. Allein bei der Vorstellung von ihr wurde ich wieder hart.
Am folgenden Samstag, kurz vor Ladenschluss, stieg ich wieder die vier Stockwerke hinauf. Diesmal zitterten meine Beine nicht mehr so sehr.
Aber das, wenn man mich lässt, ist eine andere Beichte.