Die Massage, von der ich meiner Frau nie erzählt habe

Ich arbeite täglich zehn bis zwölf Stunden vor einem Bildschirm. Jahrelang tat ich das, ohne auf meine Haltung zu achten, ohne Pausen, ohne Sport. Das Ergebnis war vorhersehbar: eine chronische Verspannung im Lendenbereich, die dafür sorgte, dass ich montags mit denselben Schmerzen aufwachte wie freitags. Meine Freundin – inzwischen meine Frau – wiederholte es jede Woche: «Du wirst dir den Rücken völlig ruinieren.» Und sie hatte recht.

Sie war es, die mir von dem Laden erzählte. Ein Massagestudio, in das eine Arbeitskollegin von ihr ging, ohne unnötigen Luxus, aber mit einem Masseur, der angeblich Wunder bei Verspannungen bewirkte. Sie gab mir die Telefonnummer, ich machte ohne große Erwartungen einen Termin und stand an einem Dienstagnachmittag dort.

Das Studio lag im zweiten Stock, mit warmem Licht, leiser Instrumentalmusik und diesem ganz speziellen Mandelölgeruch, den alle Orte dieser Art haben. Der Masseur selbst empfing mich. Er hieß Andrés. Er war ungefähr in meinem Alter – damals war ich dreiunddreißig –, obwohl sein Körperbau das schwer einzuschätzen machte. Er war groß, athletisch gebaut, hatte die großen Hände eines Menschen, der es gewohnt war, mit Muskeln zu arbeiten, und diese professionelle Ruhe, die einen auf Anhieb Vertrauen fassen lässt, ohne dass man genau weiß, warum.

«Erzähl mir, wo es wehtut», sagte er, während er mir ein Glas Wasser mit Ingwer anbot.

Ich erklärte ihm die Sache mit dem Rücken: die Stunden vor dem Computer, die schlechte Haltung, die Monate, in denen sich die Spannung angesammelt hatte, ohne dass ich etwas dagegen unternommen hatte. Er nickte mit einer Art Wiedererkennen, als würde er dieselbe Geschichte zwanzigmal pro Woche hören. Er zeigte mir die Umkleide, sagte, ich solle mich bis auf die Unterwäsche ausziehen und in den Raum kommen, sobald ich bereit sei.

Der Raum war klein und sauber, mit einer Massageliege, die von einem weißen Laken bedeckt war. Ich legte mich bäuchlings hin und wartete. Andrés kam ein paar Sekunden später herein, rieb sich die Hände warm – eine Geste, für die ich dankbar war – und begann ohne weitere Vorrede mit der Arbeit.

In den ersten Minuten konzentrierte ich mich auf den Schmerz. Seine Daumen fanden die exakten Knoten mit einer Präzision, die man nur durch ständige Wiederholung erlernt. Es war dieser Druck, der auf die richtige Art wehtut, der den Muskel zunächst widerstehen und dann nachgeben lässt. Zuerst bearbeitete er den Lendenbereich, dann arbeitete er sich zu den Trapezmuskeln hinauf. Von Zeit zu Zeit fragte er mich, ob der Druck so in Ordnung sei. Ich antwortete einsilbig, weil ich mich in diesem Zustand zwischen Schlaf und Wachsein befand, den eine gute Massage hervorruft.

«Alles in Ordnung?», fragte er irgendwann.

«Sehr gut», murmelte ich.

Und es stimmte. Seit Monaten hatte ich mich nicht mehr so entspannt gefühlt. Ich vergaß die Arbeit, die unfertigen Projekte, das Telefon, das ich in der Umkleide gelassen hatte. Es existierte nur dieser Druck, der systematisch und präzise meinen Rücken auf und ab wanderte.

Nach etwa zwanzig Minuten kündigte Andrés an, dass er mit den Oberschenkeln und Waden weitermachen würde. Ich sagte ihm, er solle nur. Er begann bei den Füßen, mit langsamen, festen Bewegungen, die allmählich an den Beinen hinaufwanderten. Ich schloss die Augen und ließ meine Gedanken schweifen.

Und dann kam mir meine Freundin in den Kopf.

Ich weiß nicht genau, warum gerade in diesem Moment. Vielleicht, weil sie mir den Ort empfohlen hatte. Vielleicht, weil die Massage an den Beinen etwas Intimes hatte, das mich den Körperkontakt auf eine andere Weise betrachten ließ. Ich fragte mich, ob sie jemals an so einen Ort kommen würde, ob sie ähnliche Sitzungen hätte, ob ein Masseur ihre Beine auf dieselbe Weise entlangstreichen würde. Ich stellte sie mir nackt auf dem Bauch liegend vor, während ein anderer Typ ihr die Beine öffnete, seine Finger in ihre Schenkel versenkte und an deren Innenseiten hinauf bis zu ihrer Muschi fuhr, die er mit dem Daumen streifte. Das Bild löste etwas in mir aus, das ich nicht sofort benennen konnte. Ein angenehmes, diffuses Unbehagen, das in keine bestimmte Richtung wies.

Was ich allerdings wusste, war, dass mein Schwanz in diesem Moment steinhart war.

Ich war dankbar, bäuchlings zu liegen. Es kam mir sogar komisch vor. Dreiunddreißig Jahre alt, eine Verspannung und eine unerklärliche Erektion auf der Liege eines Masseurs. Er war gegen das Laken gedrückt, angeschwollen, pochte im Rhythmus meines Herzens gegen die Liege. Ich atmete langsam aus und sagte mir, dass es normal sei, dass der Körper auf körperliche Reize reagiert, ohne den Kopf um Erlaubnis zu bitten.

Andrés arbeitete weiter nach oben. Seine Finger erreichten die Innenseiten meiner Oberschenkel und streiften bei einer Bewegung eine Stelle, die mich unwillkürlich anspannen ließ. Die Berührung dauerte kaum eine Sekunde, ein Knöchel, der dicht an meinen Eiern vorbeistrich, aber sie durchfuhr mich von oben bis unten.

«Ist irgendetwas unangenehm?», fragte er.

«Nein, überhaupt nicht. Mach weiter.»

Er machte weiter. Und ich dachte weiter an meine Freundin und daran, ob sie auf diese Berührung genauso reagieren würde, ob es mich stören oder erregen würde. Ich stellte mir vor, wie dieser Typ zwei Finger in sie steckte, stellte mir ihr Gesicht vor, wie sie sich auf die Lippe biss, um nicht zu stöhnen, und all dieser Film vermischte sich mit Andrés’ Händen, die meine Quadrizepse wenige Zentimeter von meinem Schritt entfernt kneteten. Es war ein kreisender Gedanke, der mich in diesem Spannungszustand hielt, der sich nicht ganz auflösen wollte. Mein Schwanz nässte das Laken mit Präejakulat, und es gab keine Möglichkeit, das zu verbergen.

Dann erreichte Andrés mein Gesäß.

Er kündigte es vorher an, hob vorsichtig das Laken an und begann, diesen Bereich mit weiten, langsamen Bewegungen zu bearbeiten. Er knetete meine Arschbacken mit beiden Händen, öffnete und schloss sie, und jedes Mal, wenn er sie auseinanderzog, traf die frische Luft auf meinen nackten Arsch und mein Arschloch zog sich unwillkürlich zusammen. Ich spürte noch immer meinen Schwanz, flach gegen die Liege gedrückt, und fragte mich, ob er es bemerken würde. Er hat bei dieser Arbeit bestimmt schon alles gesehen, dachte ich. Für ihn dürfte das keine Neuigkeit sein.

Was danach kam, erwartete ich nicht.

Als seine Finger vom Gesäß nach unten glitten, streiften sie kurz den Bereich zwischen meinen Beinen. Er fuhr mit dem öligen Daumen über meinen Damm und strich dann einfach weiter zur Innenseite des Oberschenkels, als wäre nichts gewesen. Es war keine ungeschickte oder versehentliche Berührung. Sie war kalkuliert, präzise, genau an der Grenze zwischen unbeabsichtigt und absichtlich. Ich blieb reglos liegen. Mein ganzer Körper schenkte gleichzeitig diesem Augenblick seine Aufmerksamkeit. Ein kurzer Keucher entwich mir gegen das Laken.

«Wenn dir irgendwann etwas unangenehm ist», murmelte er, «sag mir Bescheid, dann höre ich auf.»

Ich sagte nichts.

Die nächste Berührung ließ keinen Raum mehr für Zweifel. Seine Hand glitt erneut durch meine Arschspalte nach unten, diesmal ohne jede Verstellung, und der eingeölte Daumen drückte genau auf mein Loch, ohne hineinzudringen, sondern lediglich in Kreisen darauf. Ich spürte, wie sich seine Hand mit eindeutiger Absicht bewegte, und öffnete unwillkürlich leicht die Beine, als hätte mein Körper die Entscheidung getroffen, bevor mein Kopf überhaupt Gelegenheit bekam, sich dazu zu äußern. Die Luft entwich mir schlagartig. Ich war auf eine Weise erregt, die nichts mit den Gedanken an meine Freundin zu tun hatte. Es war direkter als das. Realer und gegenwärtiger.

Ich hielt nicht inne, um es zu analysieren. Ich fragte nicht, was gerade passierte oder wohin das führen sollte. Ich ließ es einfach geschehen.

Andrés übernahm die Kontrolle mit derselben Ruhe, mit der er die gesamte Massage durchgeführt hatte. Er schob seine Hand darunter, zwischen meinen Bauch und die Liege, und packte meinen Schwanz. Er war hart, nass und vom langen Andrücken angeschwollen. Er schloss die eingeölte Faust fest darum und begann, mich langsam zu wichsen, im selben professionellen Rhythmus, mit dem er zuvor meine Trapezmuskeln bearbeitet hatte. Er bat mich, das Becken ein wenig anzuheben, damit er es bequemer hatte. Ich tat es, hob den Arsch von der Liege und schaffte ihm Platz, damit sich seine Hand frei bewegen konnte. Mit der anderen Hand bearbeitete er weiterhin mein Loch, drückte mit dem Daumen darauf und ließ wieder locker, und allmählich begann der Finger einzudringen, zuerst bis zum Knöchel, dann ganz, und drehte sich geduldig in mir. Nach diesem Moment war jede Zweideutigkeit vollständig verschwunden.

Es war das erste Mal, dass ein Mann mich auf diese Weise berührte.

Ich hatte Unbehagen erwartet, vielleicht ein wenig Scham. Ich spürte nichts von beidem. Ich spürte seine Hände, und es waren gute Hände: Die eine wichste mich in perfektem Rhythmus, während der Finger der anderen tief in meinem Arsch steckte und im Inneren etwas berührte, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte, einen Punkt, der mich die Zähne zusammenbeißen und unwillkürlich mein Becken gegen seine Faust drücken ließ. Ein langes, raues Stöhnen entwich mir und wurde vom Laken gedämpft. Die Intensität der Erregung überraschte mich. Ich verlor mich darin und versuchte nicht, mich wiederzufinden.

Irgendwann bemerkte ich, dass auch er erregt war. Ich spürte seinen Kontakt nahe meiner Hand, ohne ihn gesucht zu haben; er war einfach da. Er hatte seine Hose heruntergezogen. Der harte, warme, gespannte Wulst streifte meine Knöchel. Ich zog die Hand nicht zurück. Er sagte nichts. Ich ließ meine Finger zunächst vorsichtig, dann immer sicherer erkunden. Ich umschloss, was ich fand: einen dicken, harten Schwanz, dessen Spitze bereits feucht war. Ich drückte ihn, und er stieß die Luft durch die Nase aus – die erste unprofessionelle Reaktion, die ich während der ganzen Sitzung von ihm hörte. Er goss Öl auf meine Hand, und die Geste war so selbstverständlich, so sehr Teil seines gewohnten Ablaufs, dass ich beinahe lachen musste: Selbst dabei war er gewissenhaft. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, lernte seine Form kennen und spürte, wie die Vorhaut unter meiner Faust hin und her glitt und wie er mit jedem Zug noch dicker wurde.

Er bat mich, mich auf den Rücken zu legen.

Ich tat es. Ich fühlte mich auf eine Weise entblößt, die nicht unangenehm war. Mein Schwanz zeigte zur Decke, glänzte vor Öl und war so hart, dass es wehtat. Er blieb seitlich neben der Liege stehen, die Hose bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen und den dicken, aufgerichteten Schwanz herausragend, auf mich gerichtet. Die rote, glänzende Eichel, an deren Spitze ein Tropfen hing. Er brachte ihn in Reichweite meiner Hand, und ich packte ihn wieder, ohne darüber nachzudenken. Er machte mit seinen Händen weiter: Mit der einen wichste er mich mit geschlossener Faust, mit der anderen spielte er mit meinen Eiern, drückte sie vorsichtig und zog an der Haut meines Hodensacks. Ich konnte ihn nach Belieben erkunden; meine Faust glitt immer sicherer an seinem Schwanz auf und ab. Ich spürte den Puls, der in ihm schlug, und die dicke Ader an seiner Unterseite.

Irgendwann beugte er sich vor, und sein Mund ersetzte seine Hände. Ohne Vorwarnung nahm er meinen Schwanz mit einem einzigen Zug zur Hälfte in den Mund, und dieser Moment löschte jede andere Möglichkeit eines Gedankens aus. Ich spürte, wie seine Zunge meine Eichel umschloss, den gleichmäßigen Sog, wie er bis zum Ansatz hinunterging und mit fest geschlossenen Lippen wieder hinaufglitt. Mein Rücken bog sich gegen die Liege. Ich packte ihn unwillkürlich im Nacken, und er machte weiter, lutschte mich mit einer Technik, die zu gut war, um Zufall zu sein. Er zog meinen Schwanz mit einem feuchten Geräusch aus dem Mund, leckte erst das eine, dann das andere Ei ab, fuhr mit der Zunge über meinen Damm und nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Es existierte nur dieses konkrete, namenlose Gefühl.

Ich tat dasselbe. Er kam näher, brachte mir seinen Schwanz auf Gesichtshöhe, und ich öffnete beinahe instinktiv den Mund. Ich fand den Rhythmus, ohne zu wissen, woher er kam. Beim ersten Stoß drang er bis ganz hinten, und ich verschluckte mich kurz, passte mich aber an. Ich spürte das Gewicht dieses Schwanzes auf meiner Zunge, den salzigen Geschmack des Präejakulats, die warme Haut, die über meinen Gaumen glitt. Ich packte ihn am Ansatz und benutzte für den Rest den Mund, fuhr auf und ab und saugte an der Eichel kräftig, so, wie ich es mir bei mir selbst gewünscht hätte. Er atmete schwer über mir und murmelte etwas, das ich nicht verstand, das aber nach Zustimmung klang. Ich hatte so etwas noch nie getan, und trotzdem fühlte es sich nicht fremd an, nur anders. Der Körper weiß Dinge, die der Kopf noch nicht katalogisieren konnte.

Er beugte sich wieder über meinen Schwanz und blies mir diesmal richtig einen, packte ihn am Ansatz und wichste mich, während die Spitze in seinen Mund hinein- und wieder herausglitt. Mit der freien Hand suchte er wieder meinen Arsch, steckte den Finger erneut hinein, dann zwei, krümmte sie nach oben und drückte auf den Punkt von vorhin. Ich lutschte weiter an seinem Schwanz, hatte ebenfalls eine Hand an seinem Arsch, drückte seine Backen zusammen und spürte, wie er sein Becken gegen mein Gesicht stieß. Wir keuchten beide, glitschig von Öl und Speichel, und der Raum war von diesen feuchten Geräuschen erfüllt, die keinen Zweifel daran ließen, was gerade passierte.

***

Das Ende kam für uns beide schnell. Zuerst kam er, mit einem kurzen Laut, der die Stille des Raumes durchbrach. Ich spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Lippen anschwoll, wie sich sein ganzer Körper anspannte, und dann traf der erste Schwall heiß und dick meinen Gaumen. Ich zog ihn halb aus dem Mund, und der zweite ergoss sich über mein Gesicht, meine Lippen und mein Kinn. Er kam reichlich, mit abgehacktem Atem, und hielt sich an der Liege fest, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Danach war ich an der Reihe, mit einer Intensität, die ich nicht erwartet hatte. Es genügte, dass er die Faust wieder um meinen Schwanz schloss und drei- oder viermal pumpte, während seine Finger noch in meinem Arsch steckten. Ich spritzte in langen Schüben über meinen eigenen Bauch, bis hinauf zur Brust, und ein Zittern durchlief meine Beine, das mich einige Sekunden völlig reglos zurückließ, unfähig und unwillig, mich zu bewegen. Ich spürte sein Sperma noch in meinem Mund und schluckte, ohne darüber nachzudenken.

Wir blieben einen Moment so liegen. Andrés durchbrach die Stille:

«Die Verspannungen dürften jetzt besser sein», sagte er, und in seiner Stimme lag etwas zwischen Ironie und professioneller Zufriedenheit.

Ich lachte. Ein kurzes, aufrichtiges Lachen, das die Spannung aus dem Moment nahm, der sonst hätte seltsam werden können.

Er verließ die Kabine. Ich wischte mich sauber, zog mich an und nahm meine Sachen. Beim Hinausgehen behandelte Andrés mich genauso wie am Anfang: ein professionelles Lächeln, ein Händedruck, wir verabschiedeten uns. Nichts Außergewöhnliches. Als wäre es einfach ein weiterer Termin in seinem Nachmittagskalender gewesen.

Im Auto, auf dem Weg nach Hause, empfand ich keine Schuld. Keine Verwirrung. Ich fühlte etwas, das einer ruhigen Überraschung glich, wie wenn man feststellt, dass ein Gericht, das man niemals bestellt hätte, genau das ist, was man in diesem Moment gebraucht hat. Ich hatte noch den Geschmack seines Spermas tief im Hals, und mein Arsch pochte sanft gegen den Sitz.

Was ich allerdings spürte, war die Frage, die sich irgendwo in meinem Kopf festsetzte, ohne Eile, aber auch ohne wieder zu verschwinden: Was mache ich jetzt damit?

Meiner Frau habe ich nie davon erzählt. Ich weiß eigentlich nicht, ob es überhaupt etwas zu erzählen gibt. Es ist passiert, es war intensiv, und es hat nichts daran geändert, wer ich bin oder was ich für sie empfinde. Aber ich kann auch nicht behaupten, dass es mir nicht immer wieder in den Sinn kommt, wenn ich es am wenigsten erwarte, in den ruhigsten Momenten, wenn sich der Körper von allein an das erinnert, was der Kopf lieber ordentlich eingeordnet hätte.

Manche Dinge haben keine Kategorie. Sie waren einfach da, und das muss genügen.