Der junge Fußballer aus dem Verein, der ein Jahr brauchte, um nachzugeben

Das ist schon einige Jahre her, aber ich erinnere mich noch immer mit der Klarheit an diese Geschichte, mit der man sich an Dinge erinnert, die man eigentlich gar nicht bewusst bewahrt hat. Damals war ich zweiundvierzig, schlank, dunkelhaarig, dank jahrelangen Radfahrens und meiner geringen Geduld beim Essen gut gebaut und lebte seit meiner Trennung allein im Zentrum. Eine Gruppe Kollegen hatte mich eingeladen, zweimal pro Woche nachmittags in einem Verein am Stadtrand Fußball zu trainieren – mit Rasenplätzen und einem einfachen Vereinslokal, in dem wir nach jedem Spiel Bier und Empanadas teilten.

Ich meldete mich an, ohne groß darüber nachzudenken. Ich musste meinen Körper bewegen, etwas tun, das nichts mit dem Büro zu tun hatte. Der Verein lag etwa sechs Kilometer von meiner Wohnung entfernt, in einer Gegend mit bescheidenen Häusern, in der die meisten Leute sich kannten. Die ersten Trainingseinheiten waren katastrophal. Schon zur ersten Halbzeit ging mir die Luft aus, meine Füße fühlten sich an wie aus Beton, und ich kam mit Schmerzen an Stellen nach Hause, von deren Existenz ich nicht einmal gewusst hatte.

An einem dieser ersten Tage sah ich ihn. Er saß am Maschendrahtzaun, ein Bein nach außen baumelnd, und wartete darauf, dass sich einer von uns verletzte oder müde wurde, damit er als Ersatzspieler hineinkonnte. Er wohnte direkt gegenüber vom Verein. Man nannte ihn Tobías, obwohl ich später erfuhr, dass man ihn zu Hause Toby nannte. Er war gerade achtzehn geworden, schlank, groß, hatte olivfarbene Haut und dunkles Haar, das vom Licht der Abenddämmerung betont wurde, als würde dieses Licht ihn absichtlich suchen.

—Willst du rein? —fragte ihn einer von uns.

Tobías nickte, ohne zu lächeln, sprang in einer einzigen Bewegung über den Zaun und betrat das Spielfeld. In den ersten zehn Minuten wurde klar, dass er in einer anderen Liga spielte. Direkt an der Seitenlinie dribbelte er mit einer kurzen Berührung an den Gegnern vorbei und schaute auf, bevor er flankte. Ich verfolgte ihn länger mit den Augen, als nötig gewesen wäre, und irgendwann erwiderte er meinen Blick. Es war nichts, nur ein Augenblick. Aber wir beide bemerkten ihn.

Beim dritten Durchgang setzten wir uns in die Nähe voneinander. Wir redeten über das Spiel, den Platz, über alles Mögliche. Ich fragte ihn, ob er irgendwo spielte, und er erzählte mir, dass er bis vor Kurzem in der Jugendmannschaft eines Vereins aus der Gegend gewesen war, aber aus Gründen aufgehört hatte, die er lieber nicht näher erläutern wollte. Halb im Scherz sagte ich ihm, ich bräuchte einen Privatlehrer, weil ich eine Katastrophe sei. Zum ersten Mal an diesem Abend lachte er.

—Wenn du willst, kann ich dir ein paar Tipps geben —sagte er und zuckte mit den Schultern, als wäre es irgendeine beliebige Idee—. Ich wohne gegenüber, das macht mir nichts aus.

Wir tauschten unsere Nummern aus, bevor einer von uns zu viel Zeit zum Nachdenken hatte.

***

In der folgenden Woche begannen die Unterrichtsstunden. Ich kam eine halbe Stunde vor dem offiziellen Training zum Verein, und er erschien mit einem Ball unter dem Arm und abgetragenen Turnschuhen. Er korrigierte meine Haltung, zeigte mir, wie man den Ball mit der Fußsohle stoppte und mit links schoss, ohne hinzufallen. Für einen Jungen in seinem Alter hatte er eine ungewöhnliche Geduld, als würde er lieber unterrichten als spielen. Und ich war gern dort, still, und sah ihm beim Erklären zu.

Nach und nach begannen wir auch außerhalb des Vereins zu schreiben. Anfangs belanglose Dinge: ein Meme, eine Frage zum nächsten Spiel, eine Musikempfehlung. Später wurden die Nachrichten länger, Gespräche, die sich bis ein Uhr morgens hinzogen. Ich erzählte niemandem davon. Es gab ja eigentlich nichts zu erzählen. Das sagte ich mir jedenfalls.

Eines Nachmittags ging Tobías beim dritten Durchgang früh, ohne sich von mir zu verabschieden. Ich hatte ihm nicht viel Aufmerksamkeit geschenkt, weil ich mit zwei Mannschaftskameraden in eine Diskussion über das Spielsystem verwickelt war. Als ich nach ihm suchte, war er bereits weg. Sein jüngerer Bruder, der ihn manchmal begleitete, kam mit unschuldigem Gesicht auf mich zu.

—Tobi ist verärgert gegangen —sagte er mir—. Er meint, du würdest ihn nicht mehr beachten.

Ich erstarrte mit dem Plastikbecher in der Hand. An diesem Abend fuhr ich mit einer Mischung aus Verwirrung und etwas Dunklerem, das ich zunächst nicht benennen konnte, zu meiner Wohnung. War er eifersüchtig? Ein achtzehnjähriger Junge konnte doch nicht eifersüchtig auf einen Vierzigjährigen sein, dem er angeblich Fußballunterricht gab. Das ergab keinen Sinn. Und trotzdem schlief ich mit Gedanken an ihn ein – an die Rundung seiner Schultern, daran, wie er sich auf die Innenseite der Wange biss, wenn er vor dem Sprechen zögerte.

***

Beim nächsten Training war er, als wäre nichts gewesen. Ich begrüßte ihn im selben Ton wie immer, und er erwiderte die Begrüßung mit einer kurzen Umarmung, die eine Sekunde länger dauerte, als nötig gewesen wäre. Spät am Abend schrieb er mir.

—Mir ist langweilig. Warum kommst du mich nicht abholen?

—Was werden sie zu Hause sagen? Dass du mit einem Älteren ausgehst.

—Es passiert nichts. Holst du mich ab oder wie?

Ich brauchte zwanzig Minuten, um dreimal mein T-Shirt zu wechseln. Als ich in seiner Straße ankam, saß er bereits draußen auf dem Bordstein, das Handy in der Hand. In dieser Nacht fuhren wir ziellos durch die Gegend, landeten in einer miesen Bar bei lauwarmem Bier und redeten über alles Mögliche, nur nicht über das, was zwischen uns passierte. Um zwei Uhr morgens setzte ich ihn vor seiner Tür ab und kehrte in meine Wohnung zurück, mit dem Gefühl, dass sich etwas für immer verschoben hatte.

Von da an gingen wir zweimal pro Woche aus. Bars, ein Burgerladen im Zentrum, einmal sogar eine Disco, in die er mit dem Ausweis eines Cousins hineinkam. Er lernte meine Wohnung kennen. Er wusste, wo der Zucker stand, welches Shampoo ich benutzte und in welcher Schublade ich die Löffel aufbewahrte. Aber es passierte nie etwas. Ich achtete darauf, nicht weiterzugehen. Er machte ebenfalls keinen Schritt.

***

Eines Abends, nachdem wir gemeinsam in meinem Auto bei einem Grillfest gewesen waren, saßen wir schließlich auf einer Bank in einem leeren Park. Ich hatte Musik aus den Lautsprechern des Wagens laufen lassen, die Türen standen offen, und das gelbe Licht der Straßenlaternen färbte uns jeweils eine Gesichtshälfte. Seit Monaten kreiste ich um eine einzige Frage, und an diesem Abend ließ ich mich darauf ein.

—Tobi, was ist los? Manchmal benimmst du dich mir gegenüber komisch. Du wirst sauer, wenn ich dir nicht schreibe, und bist schlecht drauf, wenn ich dir keine Aufmerksamkeit schenke. Ist da zwischen uns vielleicht mehr als das hier?

Er brauchte lange für eine Antwort. Als er schließlich sprach, betrachtete er die Spitzen seiner Turnschuhe.

—Überhaupt nicht. Ich bin nicht sauer. Ich empfinde nichts Komisches. Ich bin nicht schwul.

Ich fragte nur ein einziges Mal und hakte nicht nach. Ich kehrte mit zugeschnürtem Magen und vollem Kopf nach Hause zurück. Ich sagte mir, dass das alles neu für ihn sei, dass man ihm Luft lassen müsse, dass ich ihn verlieren würde, wenn ich die Sache erzwingen würde. Ich beschloss, loszulassen. Wenn es passieren sollte, würde es von allein passieren.

***

Ein paar Monate lang sahen wir uns weniger. Er schrieb nicht mehr so oft. Ich zwang mich, ihn nicht zu suchen. Im Verein begrüßten wir uns mit der Natürlichkeit zweier beliebiger Mannschaftskameraden. Ich glaubte, das Kapitel abgeschlossen zu haben, bis an einem Januarsamstag bei vierzig Grad im Schatten und einer wegen der Ferien halb leeren Stadt mein Handy klingelte.

—Was machst du? Wohin gehen wir heute?

Er war es. So launisch wie immer.

—Wohin willst du? Sag du es mir.

—Wir trinken etwas und gehen tanzen. Nur wir beide, komm schon.

Ich kaufte beim kleinen Laden an der Ecke etwas zu trinken, duschte, wechselte wieder dreimal die Kleidung und parkte um Punkt elf vor seiner Tür. Tobías kam in einem weißen, eng am Körper liegenden T-Shirt und einer schwarzen Hose heraus, die alles an ihm betonte. Er stieg mit einem Lächeln ins Auto, das ich zuvor noch nie an ihm gesehen hatte – dem Lächeln eines Jungen, der weiß, was er tut.

Die Disco war voll, und wir tanzten mitten auf der Tanzfläche wie zwei beliebige Leute. Nach dem zweiten Gin Tonic sah er mich mit einer Absicht an, die nicht mehr mit etwas anderem verwechselt werden konnte.

—Lass uns gehen.

—Es dauert noch eine Weile, bis sie schließen.

—Wir gehen zu dir. Ich will sofort weg.

Er sagte es ohne jede Dramatik, wie jemand, der um die Rechnung bittet.

***

Im Aufzug berührten wir uns nicht. Ich ging zuerst hinein, schaltete nur die Stehlampe ein, legte leise Musik auf und schenkte zwei Gläser ein. Er blieb vor dem großen Spiegel im Wohnzimmer stehen, den meine Ex-Frau mir beim Auszug überlassen hatte. Er begann, sich langsam im Rhythmus des Liedes zu bewegen, leise mitzusingen und sein eigenes Spiegelbild anzusehen, als wäre ich gar nicht da.

Ein paar Minuten lang betrachtete ich ihn vom Sofa aus. An diesem Abend sah er verdammt gut aus. Das Licht fiel schräg auf seine Kieferpartie, und sein T-Shirt war gerade so weit hochgerutscht, dass die dunkle Linie sichtbar wurde, die von seinem Bauchnabel abwärts verlief. Ich stand auf, stellte die Gläser auf den Tisch und trat hinter ihn. Langsam, ohne zuzudrücken, schlang ich die Arme um seine Taille.

Tobías bewegte sich nicht. Er sah mich im Spiegel an und lächelte. Es war nicht das Lächeln von der Tanzfläche. Es war kleiner, seltsamer. Eines, das sagte: Du bist mir verfallen.

Eine ganze Weile tanzten wir so, mein rechter Arm auf seinem Bauch, meine Brust an seinem Rücken und der Rhythmus immer langsamer. Ich begann, mich kaum merklich zu bewegen und ihn an mich zu ziehen, und bemerkte, dass er sich gegen mich sinken ließ. Dass er sich so zurechtrückte, dass mein Schwanz, hart unter der Jeans, zwischen seine Arschbacken passte. Nun ließ sich nichts mehr verbergen.

Plötzlich glitt seine linke Hand nach hinten und berührte mich über dem Stoff. Einmal drückte er zu, dann ein zweites Mal. Ich hörte auf zu denken. Ohne ihn im Spiegel aus den Augen zu lassen, öffnete ich den Knopf seiner Hose, und er half mir, den Reißverschluss meiner eigenen Hose herunterzuziehen. Meine Jeans fiel zu Boden, und mit einer Hand holte er meinen Schwanz heraus, die nicht mehr zitterte.

Ich drehte ihn um. Ich zog ihm die Hose und anschließend die Boxershorts herunter. Seine Haut war weich, fast unbehaart, und der Geruch nach billigem Eau de Cologne, vermischt mit Schweiß, bohrte sich in mich hinein. Ich nahm sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn. Es war der erste Kuss. Sein Mund war warm und roch nach Gin.

—Bist du sicher? —fragte ich, die Stirn an seine gelehnt.

—Halt den Mund.

***

Er kniete sich hin, ohne dass ich ihn darum gebeten hätte. Zunächst war er schüchtern, nahm nur die Spitze in den Mund, küsste kurz meine Eichel, ließ dann langsam die Zunge darübergleiten, als würde er etwas Neues kennenlernen. Das schwache Licht des Wohnzimmers und der gerade richtige Grad an Betrunkenheit ließen seine Augen glänzen; sein Mund war feucht, sein Kiefer spannte sich an und ließ wieder locker, während er mich mit der Zunge erkundete. Ich legte ihm eine Hand in den Nacken und drängte ihn nicht; ich ließ ihn das Tempo bestimmen, damit er nicht das Gefühl bekam, es aus Zwang tun zu müssen. Doch schon bald änderte sich alles. Er öffnete den Mund weiter, nahm mich tiefer auf und bewegte den Kopf vor und zurück, mit der wunderschönen Ungeschicklichkeit eines Menschen, der gerade lernt und zugleich beweisen will, dass er es kann. Das Geräusch seines Speichels, der auf und ab glitt, ließ mich die Augen schließen. Als er gegen meinen Schwanz stöhnte, stieg das Kribbeln bis in meinen Bauch.

—So, du hübscher kleiner Schwuchtel —murmelte ich, ohne darüber nachzudenken, was ich sagte.

Es gefiel ihm. Ich sah es daran, wie sich sein Hals anspannte. Mit einer Hand griff er nach seinem eigenen, bereits harten Schwanz und berührte ihn über der Unterhose, während er mich weiter blies. Ich war kurz davor, im Mund eines Jungen zu kommen, der mich wochenlang den Verstand gekostet hatte. Ich zog ihn weg, bevor ich die Kontrolle verlor, und er sah mich mit feuchtem Mund an, durch die Nase atmend.

—Noch nicht —sagte ich—. Ich will dich ganz sehen.

Ich führte ihn an der Hand zum Bett. Er setzte sich auf die Kante, die Beine gespreizt, und sah mich mit dem schelmischen Gesicht an, das er schon am ersten Tag gehabt hatte. Ich zog ihm das T-Shirt aus und leckte über seine Brust, die unter meinen Lippen hart wurde, während ich seine Brustwarzen mit den Fingern zwickte, bis ihm ein kurzes Wimmern entkam. Die Beschaffenheit seiner Haut besessen mich: straff an den Schultern, weicher am Bauch, warm von der Nacht und der Erregung. Ich zog Hose und Boxershorts gemeinsam herunter, und sein Schwanz schnellte gegen seinen Bauch – dünn, aber schwer, mit glänzender, vor Verlangen feuchter Eichel.

—Sieh dir an, wie hart du bist —sagte ich und packte ihn—. Du tropfst ja.

Er biss sich auf die Lippe. Er antwortete nicht. Ich küsste seinen Hals, die Stelle unter seinem Ohr, und als ich ihn auf den Bauch drehen wollte, hielt er mich mit der Hand an meiner Brust auf.

—Nein, nicht so.

—Dann sag mir, wie.

—Ich will dich zuerst sehen.

Mit einem Ruck zog er mir die Boxershorts herunter und berührte meinen Schwanz mit einer Lässigkeit, die mich am ganzen Körper erschütterte. Er packte ihn an der Basis, ließ die Hand auf und ab gleiten und drückte genau dort zu, wo es angenehm schmerzte. Dann steckte er das Gesicht zwischen meine Beine, ohne Fragen zu stellen. Gierig leckte er meine Eier, lutschte an der Spitze und fuhr mit der Zunge über mein Bändchen, als wollte er jeden Winkel auswendig lernen. Ich zitterte über ihm. Er spielte nicht den Experten: Er war hungrig. Das war schlimmer. Oder besser. Ich hob ein Bein, um mich weiter zu öffnen, und er nahm so viel wie möglich in den Mund, schluckte Speichel und atmete heiß auf meine Haut.

—Ja, genau so, weiter —sagte ich und packte ihn an den Haaren—. Fick mir den Verstand aus dem Kopf.

Er lachte gegen meinen Schwanz, ein kleines, beinahe freches Geräusch, und lutschte mit immer weniger Scham weiter. Als ich merkte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde, zog ich ihn erneut weg, warf ihn aufs Bett und drückte ihm mit den Knien die Beine auseinander.

Ich wollte sein Gesicht sehen. Ich wollte sehen, ob er wirklich noch da war, ob er es nicht bereuen würde, wenn ich richtig Hand an ihn legte. Ich setzte die Fingerspitzen an seinen Arsch und öffnete ihn langsam, verteilte Speichel auf seinem Eingang und massierte die Stelle, bis ich spürte, wie er sich entspannte. Tobías biss zunächst die Zähne zusammen, dann ließ er die Luft entweichen und ließ es geschehen. Sein Arschloch war klein, vollständig verschlossen, eine wunderschöne Spannung beim ersten Mal. Ich führte einen Finger ein, nur den ersten, und sah, wie er den Rücken krümmte.

—Atme —befahl ich.

—Befiehl mir nichts.

—Dann entspann dich.

Sein Körper gab nach und nach nach. Ich führte den zweiten Finger ein, als er bereits feucht und glitschig war, bewegte beide in ihm, um ihn richtig zu weiten, und suchte nach jenem Druck, der alles möglich macht. Mit der anderen Hand massierte ich seinen harten Schwanz, und er begann hemmungslos zu stöhnen, den Mund halb geöffnet und den Blick an die Decke verloren.

Als ich spürte, dass er bereit war, drehte ich ihn wieder um. Ich wollte sein Gesicht sehen, während ich ihn fickte. Ich legte ihm ein Kissen unter die Hüften, befeuchtete meine Finger erneut mit Speichel und drückte die Spitze gegen seinen Eingang. Er hielt meinem Blick stand, atmete schnell, sein Gesicht war gerötet, die Lippen vom vielen Beißen geschwollen.

—Los —sagte er, kaum mehr als ein Flüstern—. Steck ihn rein.

Ich drang langsam ein und spürte, wie er mich mit einem engen Druck empfing, der mich zwang, nach jedem Zentimeter innezuhalten. Tobías schloss die Augen, stieß ein leises Stöhnen aus und krallte sich mit weißen Knöcheln in das Laken. Ich blieb in ihm reglos, damit das Brennen sich legen konnte und ich ihm nichts verletzte. Als ich diese angespannte Barriere endlich nicht mehr spürte, begann ich, mich kaum merklich zu bewegen. Erst zog ich mich nur ein wenig heraus und drang wieder ein, dann etwas weiter, in einem kurzen Rhythmus, der uns im Schweiß glitschig werden ließ. Er öffnete die Augen und sah mich mit einer Mischung aus Schmerz und Hunger an, die mich den Verstand verlieren ließ.

—Mehr —bat er und schluckte—. Härter.

—So?

Ich gab ihm mehr, ja. Mit einem tieferen Stoß drang ich mit meinem ganzen Schwanz in ihn ein, und die Matratze knarrte unter uns. Sein Arsch passte sich mir in einer köstlichen Art von Widerstand an. Ein lautes Stöhnen entfuhr ihm, aber er wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er hob die Hüften, um mich besser aufzunehmen, und bot mir seinen ganzen Körper dar, als hätte er auf diesen Moment gewartet, bevor er überhaupt davon wusste. Mit einer Hand spreizte ich seine Arschbacken, mit der anderen nahm ich seinen Schwanz und pumpte ihn, während ich ihn zugleich gegen die Matratze stieß.

—Sieh, wie ich dich ficke, Tobías —sagte ich ihm ins Ohr—. Du liebst es, nicht wahr?

—Ja —antwortete er mit gebrochener Stimme—. Hör nicht auf, hör nicht auf.

Es war keine schüchterne Szene und kein halb verdrehtes Gespräch mehr. Es war pures Fleisch. Das Bett quietschte, das Kopfende schlug bei jedem Stoß gegen die Wand, und die Luft im Zimmer füllte sich mit unserem Keuchen und dem animalischen Geruch zweier Körper, die bis an ihre Grenzen schwitzten. Ich veränderte den Winkel, indem ich seine Beine auf meine Schultern hob, und drang nun noch tiefer in ihn ein, stieß mit einer Kraft gegen ihn, die ihm einen Schrei entriss. Sein Bauch zeichnete sich ab, wenn er sich anspannte, seine dünnen Schenkel verkrampften sich, und jedes Mal, wenn ich mich zurückzog, saugte sein Arsch mich wieder in sich hinein, als wollte er mich nicht loslassen.

Er kam zuerst. Er versteifte sich, warf den Kopf zurück und spritzte auf Bauch und Brust, ein weißer, dicker Strahl, der seinen Bauch bespritzte und meine Finger bekleckerte. Ihn so unter mir kommen zu sehen, wie er sich wand, ließ meine letzte Vernunft verschwinden. Ich bewegte mich noch ein paar Mal, biss die Zähne zusammen und entleerte mich in ihm mit einem langen Samenerguss, der mich plötzlich leer zurückließ. Ich spürte, wie er sich noch fester um mich zusammenzog, wie der Orgasmus mich bis zur Wurzel leerte und meine Beine erschlaffen ließ. Ich konnte mich nicht mehr halten und fiel auf ihn, atmete an seinem Hals, während wir beide mit Schweiß, Speichel und Sperma beschmiert waren.

Wir blieben still aneinandergepresst liegen und sagten nichts, hörten nur die leise Musik im Hintergrund und irgendwo in der Ferne einen Hund.

***

Nach jener Nacht sahen wir uns noch ein paar Monate lang, aber es war nie wieder dasselbe. Die Intensität hatte sich in einer einzigen Nacht verbraucht. Mit der Zeit kam er mit einem Mädchen aus der Nachbarschaft zusammen, hörte auf, zum Verein zu kommen, und antwortete nicht mehr auf meine Nachrichten. Vor zwei Jahren begegnete ich ihm auf der Straße: Er schob einen Kinderwagen, sah müde aus und hatte ein paar Kilo zugenommen. Wir begrüßten uns mit einer kurzen Umarmung, und jeder ging seines Weges.

Es war die beste Nacht meines Lebens und auf seltsame Weise auch die letzte eines bestimmten Abschnitts. Das ist mein Geständnis. Zum ersten Mal schreibe ich es auf. Grüße.