Der junge Mechaniker und was in seinem Büro passierte

Das ist vor ein paar Jahren passiert. Wir waren in der letzten Woche vor den Winterferien; im darauffolgenden Monat würde ich zum ersten Mal in einem Laden im Stadtzentrum arbeiten. An jenem Morgen rief mein Vater mich von der Treppe aus und bat mich um einen Gefallen: Ich sollte dem Mechaniker aus der Nachbarschaft Geld bringen, weil der Kerl es brauchte, um Ersatzteile zu kaufen, und meine Mutter wegen der Arbeit in Córdoba unterwegs war.

—Kann das nicht warten? —fragte ich.

—Nein. Er braucht das Auto, um nächste Woche in den Norden zu fahren.

Ich nahm den Umschlag. Er war dick; zwei Scheine, die stärker hervorstanden als die anderen, lugten aus der Falte.

***

Schon früh am Morgen war es heiß. Ich zog einen leichten marineblauen Rock und ein weißes Trägertop ohne BH an. Ich wollte auf dem zehn Häuserblocks langen Weg zur Werkstatt nicht sterben. Ich betrachtete mich im Badezimmerspiegel: Meine Brustwarzen zeichneten sich ein wenig ab, aber ich beschloss, dass es egal war. Ich band mir die Haare zusammen, nahm den kleinen Rucksack mit dem Umschlag darin und ging los.

Noch nie hatte man mich auf der Straße so angestarrt. Oder vielleicht hatten sie mich immer angesehen und ich bemerkte es an diesem Tag nur stärker. Ich ging langsam, die Sonne im Nacken und mit dem Gefühl, dass jeder Mann, dem ich begegnete, den Blick zwei Sekunden zu lange auf mir ruhen ließ. Ein Pick-up wurde langsamer, als er an mir vorbeifuhr. Ich sagte nichts und ging weiter.

Raúl Domínguez’ Werkstatt lag an der Ecke zweier großer Straßen, dieselbe, die ich als Kind mit meinem Vater besucht hatte. Der Eingang roch nach verbranntem Fett und altem Öl. Drinnen arbeiteten zwei Männer an einem hochgebockten Wagen; ein anderer schweißte in einer Ecke etwas. Einer von ihnen stand auf und kam auf mich zu, während er sich die Hände an einem schwarzen Lappen abwischte.

—Wie kann ich dir helfen?

—Ich suche Raúl. Ich komme von meinem Vater, Víctor Ferreyra. Ich soll ihm etwas geben.

—Raúl ist nicht da. Aber sein Sohn Marcos ist hier. Soll ich ihm Bescheid sagen?

—Ja, danke.

Er stieg eine Metalltreppe hinauf, während die anderen mich unverhohlen anstarrten. Eine Weile später kam er zurück.

—Er sagt, du sollst hochkommen.

Ich sah die Treppe an. Sie war hoch und bestand aus Metallgittern mit rautenförmigen Maschen. Mit einer Hand hielt ich meinen Rock fest und stieg langsam hinauf, ohne mich zu trauen, den Blick zu den Männern unten zu senken. Oben angekommen, klopfte ich an das Glas einer Tür, auf der «Verwaltung» stand.

—Ja, komm rein.

***

Marcos Domínguez war viel jünger als sein Vater. Das Erste, was ich sah, war sein Lächeln: breit, weiß und ehrlich. Er nahm gerade einige aufgerollte Poster von der Wand und stapelte sie auf dem gläsernen Schreibtisch. Als er mich sah, ließ er die Rolle los und strich sich die Haare zurecht.

—Ah! Die Tochter vom Galicier Ferreyra. Wie groß du geworden bist.

Er lachte. Ich wusste nicht recht, was ich sagen sollte. Er fragte mich, ob ich mich an ihn erinnerte; ich erinnerte mich nicht. Er sagte, als ich klein gewesen sei, sei ich mit meinem Vater gekommen und er habe mich mit leeren Blättern ins Büro gebracht, damit ich zeichnete, während die Männer über Autos redeten.

—Du warst so dürr —sagte er—. Jetzt bist du anders.

Auf seinen Unterarmen hatte er ein fast verblasstes Tribal-Tattoo. Das Hemd mit den hochgekrempelten Ärmeln ließ ihn noch jünger wirken. Er bat mich, mich auf die andere Seite des Schreibtischs zu setzen, und wir unterhielten uns. Er fragte mich, was ich machte. Ich erzählte ihm, dass ich gerade die Schule abschloss und im August zu arbeiten anfing. Er sagte, er habe in meinem Alter etwas Ähnliches gemacht.

—Die mit dem Auto bezahlen das Studium —sagte er und lachte über etwas, das ich nicht ganz verstand, das mir aber trotzdem ein Lächeln entlockte.

***

Als es auf Mittag zuging, schlug er vor, dass ich zum Essen blieb.

—Ich bestelle etwas. Ich lade dich ein. Außerdem hast du den Bus sowieso verpasst.

Ich zögerte. Dann sagte ich zu.

Das Essen kam in Styroporschalen. Er deckte den improvisierten Tisch auf dem Schreibtisch: zwei Gabeln, zwei Gläser mit kaltem Wasser. Er tat mir zuerst auf. Anfangs aßen wir schweigend, in einer Stille, die nicht unangenehm war. Er erzählte von Kunden, die nicht zahlten, von den Preisen der Ersatzteile und davon, wie sich das Viertel verändert hatte.

Ich schnitt das Fleisch vorsichtig, weil mein Rock hochrutschte, wenn ich die Beine auseinandernahm. Zum Schneiden musste ich beide Hände benutzen, und in diesen Momenten konnte ich ihn nicht wieder herunterziehen. Einmal hob ich den Blick und sah, dass er mich ansah. Ich wich seinem Blick nicht aus, als sich unsere Augen trafen.

—Wie viele Freunde hast du? —fragte er plötzlich.

Ich verschluckte mich. Ich trank hastig Wasser; ein wenig lief über mein Bein. Er stand auf, holte einen sauberen Lappen und kniete sich hin, um mich abzuwischen. Seine Hand streifte den feuchten Stoff, dann meine Haut. Einen Moment lang blieb er reglos, die Finger an der Innenseite meines Oberschenkels. Ich bewegte mich nicht.

—Entschuldigung —sagte er.

—Ich habe keinen Freund —antwortete ich.

Er hob die Augenbrauen, als hätte ich ihm eine wertvolle Information gegeben. Er setzte sich wieder auf seinen Stuhl. Die Stille bekam eine andere Beschaffenheit.

***

Ich erinnerte mich an den Umschlag, als wir beide nichts mehr sagten und auf den leeren Tisch blickten.

—Ich gebe dir das Geld —sagte ich.

—Ja, wie du willst.

Ich ging zu der Ecke, kniete mich hin, um den Rucksack zu öffnen, und hörte, wie er ein Geräusch zwischen Lachen und Seufzen machte.

—Bleib so —sagte er leise.

Ich bemerkte, dass mein Rock hochgerutscht war und er von seinem Platz aus den Ansatz meiner Arschspalte und den Rand meines Tangas sehen konnte. Statt aufzustehen, blieb ich in der Hocke und begann, den Umschlag ganz langsam herauszuholen. Ich hörte, wie er aufstand und auf mich zukam.

Er kniete sich neben mich. Ich gab ihm den Umschlag. Seine Finger streiften meine; dann glitten sie an der Rückseite meines Oberschenkels hinauf und schoben sich unter meinen Rock. Seine offene Hand packte eine meiner Arschbacken. Ich bewegte mich nicht. Ich spürte, wie sein Mittelfinger am Gummiband meines Tangas hinunterglitt und mich ganz leicht durch den Stoff berührte. Ich war feucht. Er bemerkte es.

—Na so was —murmelte er.

Ich stand auf. Wir standen sehr dicht voreinander. Ohne den Blick von mir zu nehmen, öffnete er den Umschlag.

—Die Hälfte fehlt —sagte er.

Meine Hände zitterten. Es stimmte: Mein Vater hatte nur die Hälfte geschickt.

—Kannst du trotzdem anfangen? Ich bringe es dir morgen, ich schwöre es.

—Das liegt nicht an mir. Der Lieferant will das Geld heute. In einer Stunde kommt er mit dem Ersatzteil.

—Bitte —sagte ich—. Mein Vater braucht es unbedingt.

Er antwortete nicht. Er setzte sich auf den Drehstuhl, lehnte sich zurück und sah mich unverwandt an, den Umschlag in der Hand. Auch ich wusste nicht, was ich noch sagen sollte. Einen Moment lang veränderte sich die Luft im Raum, sie wurde dichter. Ich kniete mich hin. Ich weiß nicht, ob es eine Entscheidung war oder ob es einfach geschah, aber ich kniete mich auf den Holzboden vor ihn und legte die Ellbogen auf seine Knie.

Er sah mich mit gerunzelter Stirn an. Er bewegte sich nicht.

Ich ließ die Hände über seine Oberschenkel nach oben gleiten. Unter dem Stoff seiner Hose spürte ich, wie sich etwas spannte. Ich sah ihn an. Er senkte den Blick zu mir, und ich sah, wie er schluckte.

—Vielleicht habe ich etwas zurückgelegt —sagte er mit einer anderen Stimme.

—Ach ja? —Ich beugte mich ein wenig weiter vor. Ich legte die Wange auf sein Knie und sah ihn mit weit geöffneten Augen weiter an—. Wie viel hast du?

Meine rechte Hand bewegte sich wie von selbst. Ich hielt sie einen Zentimeter über der Beule. Nur die Wärme berührte sich: sein Körper und meine Handfläche. Er atmete langsam aus. Sanft nahm er meine Hand und presste sie über der Hose gegen seinen Schwanz. Er war hart und dick und pochte. Ich drückte zu. Dann zog er mir mit der anderen Hand die Schamlippen mit dem Daumen auseinander und schob ihn mir in den Mund. Ich lutschte daran und sah ihn dabei an. Er zog den feuchten Daumen heraus und strich ihn über meine Wange.

—Mal sehen, ob du es verdient hast, dass ich dir den Gefallen tue —sagte er.

***

Mit unbeholfenen Fingern öffnete ich seinen Gürtel. Ich zog den Reißverschluss herunter. Sein Schwanz sprang gegen den Stoff der Boxershorts, deutlich abgezeichnet, und ich zog das Gummiband nach unten, bis ich ihn befreit hatte. Er war dick, dicker, als ich mir vorgestellt hatte, mit rosiger Eichel und einem durchsichtigen Tropfen, der an der Spitze hervorquoll. Ich betrachtete ihn eine Sekunde lang. Mir lief das Wasser im Mund zusammen.

Ich sammelte Speichel auf meiner Zunge und zeigte sie ihm, bevor ich mich näherte. Er warf den Kopf zurück, kam aber sofort wieder nach vorn, weil er nichts verpassen wollte. Ich leckte ganz langsam von unten, von seinen Eiern bis zur Spitze, an ihm entlang. Mit dem Zungenrand nahm ich den durchsichtigen Tropfen auf und schluckte ihn. Er stieß ein kurzes Geräusch zwischen den Zähnen aus.

—Steck ihn dir rein —sagte er—. Ganz.

Ich öffnete den Mund und schob ihn hinein. Er stieß bis hinten in meine Kehle und brachte mich zum Tränen. Ich zog ihn mit einem Speichelfaden, der herabhing, wieder heraus und ging erneut nach unten, diesmal langsamer, wobei ich mir mit der Hand an der Basis half. Jedes Mal, wenn ich wieder hochkam, bewegte ich die Zunge in Kreisen um seine Eichel. Er schlang die Finger in meine Haare. Anfangs ließ er sie einfach dort liegen, aber dann begann er, den Rhythmus vorzugeben, indem er mich nach unten drückte, wenn er ihn tiefer in mir haben wollte, und lockerer ließ, wenn ich atmen sollte.

—So, du Schlampe. Genau so.

Das Wort fuhr mir durch den Bauch. Ich lutschte kräftiger. Mit der anderen Hand packte ich seine Eier und knetete sie, während ich weiter an ihm blies. Er hatte die Beine gespreizt und nach vorn ausgestreckt und atmete durch den Mund. Ab und zu zog er seinen Schwanz heraus und rieb ihn an meinen Lippen, meinen Wangen und meiner Nase. Danach schob er ihn mir wieder in den Mund.

—Spuck hier drauf —sagte er und tippte sich auf die Spitze.

Ich sammelte Speichel und spuckte auf seine Eichel. Sein Schwanz wurde glänzend. Ich ging wieder nach unten und lutschte ihn bis zur Basis, während ich durch die Nase gegen die schwarzen Schamhaare atmete. Mit beiden Händen hielt ich mich an seinen Oberschenkeln fest, damit ich nicht das Gleichgewicht verlor.

Er stand plötzlich auf. Er hob mich an den Schultern hoch, drehte mich um und begann, meinen Hals zu küssen, während er mir das Trägertop über den Kopf riss. Meine Titten lagen frei. Er griff von hinten nach ihnen, packte sie mit beiden Händen, drückte sie und zwirbelte meine Brustwarzen zwischen den Fingern. Ich lehnte den Kopf gegen seine Schulter und bog den Rücken durch.

Eine Hand wanderte nach unten. Er schob meinen Rock bis zur Taille hoch und steckte die Finger unter meinen Tanga. Er fuhr damit über die Lippen meiner Muschi, auf und ab, und meine Knie zitterten. Ich stöhnte gegen das Fenster. Ich war klatschnass. Er schob sofort zwei Finger hinein und krümmte sie in mir, auf der Suche nach dem Punkt. Mit der anderen Hand packte er meinen Hals, nicht fest, aber bestimmt.

—Sei ein bisschen leiser —flüsterte er in mein Ohr—. Unten hören sie alles.

—Fick mich —bat ich—. Fick mich jetzt.

Er brachte mich am Schreibtisch in Position. Mit dem Rücken zu ihm, die Arme auf dem kalten Glas abgestützt. Er schob meinen Rock ganz hoch, zog meinen Tanga zur Seite und kniete sich hin. Er begann von unten, mit dem Mund. Er schob die ganze Zunge hinein und benutzte gleichzeitig die Finger, leckte meine Klitoris, bis alles vor meinen Augen verschwamm. Ich spürte, wie seine Zunge bis zu meinem Arschloch hinaufglitt und wieder nach unten kam. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu schreien, denn die Leute aus der Werkstatt waren noch unten und hämmerten in einem gleichmäßigen Rhythmus auf etwas ein.

—Fick mich jetzt —bat ich, und meine Stimme klang flehentlicher, als ich gewollt hatte.

Er stand auf. Ich hörte, wie Stoff zu Boden fiel. Er drehte mich um. Mit dem Gesicht nach vorn drückte er mich gegen die Glasscheibe; meine Brustwarzen wurden von der Kälte hart. Wir küssten uns mit Zunge, und ich spürte die Spitze seines Schwanzes, die zwischen meine Schenkel drängte und nach mir suchte. Er packte ein Bein, hob es an und hakte es an seiner Hüfte ein. Dann stieß er ihn ohne Vorwarnung mit einem Mal in mich.

Er spaltete mich ganz auf. Ich stieß einen Laut gegen seinen Mund aus. Er blieb eine Sekunde lang reglos, bis zum Anschlag in mir, und spürte, wie ich ihn umklammerte. Dann begann er sich zu bewegen, zuerst mit kurzen Stößen, danach mit längeren, bei denen er ihn fast ganz herauszog und wieder hineinstieß. Das Glas des Schreibtischs knarrte jedes Mal gegen die Wand, wenn er zustoß.

—Du bist so eng, verdammt noch mal —keuchte er an meinem Hals—. Ich werde dich ganz kaputtmachen.

—Ja —antwortete ich, ohne nachzudenken—. Mach mich kaputt.

***

Irgendwann hob er mich hoch, indem er mich unter dem Arsch packte, und setzte mich auf den Schreibtisch. Eine ganze Weile blieben wir so, einander gegenüber, seine Hände an meiner Taille, die den Rhythmus vorgaben, während ich mich an seinen Hals klammerte. Sein Schwanz glitt mit einem feuchten, obszönen Geräusch in mich hinein und wieder heraus. Er leckte meine Brüste, erst die eine, dann die andere, und zog mit den Zähnen an der Brustwarze, bis ich stöhnte. Er legte mir die Hand auf den Mund, und ich lutschte an seinem Finger, ohne dass er mich darum bitten musste. Dann zog er ihn heraus, schob ihn, nass von meinem Speichel, zwischen meine Titten und fickte mich mit seinen Hüften weiter.

—Sieh mich an —sagte er—. Sieh mich an, während ich dich ficke.

Ich sah ihn an. Seine Augen waren dunkel, der Kiefer angespannt. Er gab mir eine leichte Ohrfeige.

—Mehr —sagte ich, und er tat es wieder, diesmal etwas fester. Die Hitze stieg mir gleichzeitig ins Gesicht und in meine Muschi. Ich spürte, wie sich der Orgasmus in meinem Becken aufbaute und pochte. Ich begann, mich von selbst gegen ihn zu pressen und mich auf seinem Schwanz zu bewegen.

—Ich komme gleich —warnte ich ihn.

—Komm. Komm auf mir.

Er grub die Finger in meine Hüfte und wurde schneller. Ich schrie gegen seine Schulter und biss hinein, um das Geräusch zu dämpfen. Der Orgasmus zerbrach mich von innen, in Wellen, und ich spürte, wie ich ihn so fest umschloss, dass er einen Moment innehalten musste, um nicht sofort zu kommen.

Er schob den Stuhl nach hinten, hob mich vom Schreibtisch und stellte mich hin, dann drehte er mich um. Wieder spürte ich die Kälte des Glases an meinen Brüsten. Er beugte mich nach vorn, bis ich auf den Ellbogen lag und den Arsch weit nach oben streckte.

—Hör auf —sagte ich.

—Halt den Mund —antwortete er und kniete sich hinter mich.

Was er dann tat, war gewalttätig und feucht und notwendig. Er spreizte meine Arschbacken mit beiden Händen und benutzte seinen Mund, ohne um Erlaubnis zu bitten. Ich spürte seine heiße Zunge über meine Muschi gleiten und bis zu meinem Arschloch hinaufsteigen, wo sie hineindrückte und mich ganz nass machte. Meine Beine zitterten. Er steckte vorne die Finger hinein, während er mich hinten leckte, und ich musste mich am Rand des Schreibtischs festhalten, damit ich nicht zusammenbrach.

Als er aufstand, hörte ich, wie er sich auf die Hand spuckte, und spürte, wie er wieder vorne in mich eindrang, diesmal brutaler, während ein nasser Finger begann, mein Arschloch zu umkreisen. Ich versuchte, seinen Arm mit meinem zu packen; er hielt ihn fest und führte ihn nach vorn, sodass er ihn mir auf den Rücken legte.

—Still —sagte er—. Entspann dich.

Der Finger drang langsam ein. Es tat weh. Ein trockenes Brennen, das bis in meinen Nacken hinaufstieg. Aber ich wollte nicht, dass er aufhörte. Er bewegte den Schwanz vorn und den Finger hinten gegeneinander, und wenige Sekunden später biss ich mir in den Unterarm, um nicht zu schreien. Er schob einen zweiten Finger hinein. Dann einen dritten. Ich spürte, wie er mich auf eine neue Weise öffnete, wie sich die Empfindungen vermischten, wie Muschi und Arsch im gleichen Rhythmus pochten.

—Jetzt stecke ich ihn hier rein —sagte er und zog die Finger heraus.

—Langsam —bat ich.

Er spuckte wieder auf seine Hand, strich damit über meinen Arsch und setzte die Spitze an. Er drückte. Die Eichel drang mit einem Brennen ein, das mich die Augen schließen ließ. Er blieb reglos. Ich hörte seinen abgehackten Atem über mir.

—Entspann dich —wiederholte er—. Atme.

Ich atmete. Ich entspannte mich. Er drückte ein wenig weiter. Noch ein Stück. Bis ich seine Hüften an meinen Backen spürte und wusste, dass er ganz in mir steckte. Ein Zittern durchfuhr mich von oben bis unten. Er blieb einige Sekunden so, still, und ließ mir Zeit, mich daran zu gewöhnen.

Dann begann er, sich zu bewegen.

Mein Stöhnen wurde lauter, während der Schmerz zu etwas anderem wurde. Die Bewegungen fanden ihren gemeinsamen Rhythmus. Er schob mir die Hand von unten zwischen die Beine und begann, meine Klitoris mit zwei Fingern schnell kreisförmig zu reiben. Ich hörte, wie sein Atem sich im selben Takt wie meiner beschleunigte. Schweiß lief mir den Rücken hinunter. Ich legte die Wange auf das kalte Glas und schloss die Augen.

—Was für ein Arsch, verdammt —keuchte er—. Was für einen Arsch du hast.

Ich kam wieder, anders, tiefer, mit Krämpfen, die mich so fest um ihn schlossen, dass ich ihn zum ersten Mal laut stöhnen hörte. Sein Schwanz wurde in mir noch härter.

Als ich hörte, dass er an seine Grenze kam, packte er mich an den Haaren. Ich verstand. Er zog ihn mit einem feuchten Geräusch aus meinem Arsch, drehte mich um und drückte mich nach unten. Ich kniete mich hin. Er packte seinen Schwanz selbst und wichste ihn mit beiden Händen vor meinem Gesicht, während er mit zusammengebissenen Zähnen keuchte.

—Mach den Mund auf —befahl er—. Streck die Zunge raus.

Ich öffnete den Mund. Ich streckte die Zunge heraus. Er spritzte in drei dicken Schüben auf mein Gesicht: Der erste landete auf meiner Stirn und in meinen Haaren, der zweite zog sich über meine Wange und meinen Mund, der dritte blieb heiß und dick auf meiner Zunge liegen. Ich schloss die Lippen und schluckte. Ich wischte ihn mit den Fingern von meiner Wange und Augenbraue und lutschte mir die Finger einen nach dem anderen sauber. Ich sah von unten zu ihm auf und lächelte.

—Schlampe —sagte er, ebenfalls lächelnd und außer Atem—. Du bist eine wunderschöne Schlampe.

***

Wir blieben einige Minuten schweigend sitzen. Er holte mir ein Papiertuch und wischte mir vorsichtig das Gesicht ab, beinahe zärtlich, als würde er sich erst jetzt daran erinnern, dass unter alldem ein Mensch steckte. Ich fand meinen Tanga, zog ihn an und richtete das Trägertop über meinen Titten. Der Raum roch nach Sex und kaltem Essen.

—Die Leute unten ...? —fragte ich.

—Sie sind im Büro unten. Sie haben nichts gehört.

Ich wusste nicht, ob ich ihm glauben sollte.

Ich suchte mein Handy im Rucksack. Es war halb drei. Ich sah den Umschlag neben dem gerissenen Gummiband liegen.

—Ich traue mich nicht raus —sagte ich.

—Du kannst ganz entspannt gehen. Und das Geld spielt keine Rolle; sag deinem Vater, dass wir trotzdem anfangen. Er soll kommen, wenn er kann.

Ich gab ihm einen kurzen Kuss auf den Mund. Ich schmeckte ihn noch immer auf meiner Zunge. Ich nahm den Rucksack und ging hinaus.

Alle hoben den Blick, als ich hinunterging. Einer flüsterte dem anderen etwas ins Ohr. Jemand lachte kurz auf. Während ich hinabstieg, sah ich auf die rautenförmigen Metallgitter der Treppe, und ein Mann, der unter mir stand, wandte langsam den Blick ab. Ich dachte daran, mein Gesicht mit dem Rucksack zu verdecken. Ich beschloss, es nicht zu tun.

Ich ging auf die Straße hinaus. Die Sonne brannte noch immer genauso stark. Ich setzte meine Sonnenbrille auf und ging langsam nach Hause, mit müden Beinen, dem an mir klebenden Tanga und der Hitze, die von meinen Füßen nach oben stieg.