Der Leser, der mich per Chat zu seinem Spielzeug machte

Seit ein paar Jahren schreibe ich erotische Geschichten. Ich tue es nachts, wenn es in der Wohnung still wird und niemand mich fragt, warum ich vor dem Bildschirm lächle. Ich lade hoch, was ich schreibe, jemand liest es, jemand kommentiert, und am nächsten Tag ist wieder alles an seinem Platz. Das war alles. Bis er auftauchte.

In der Nacht, in der ich meine letzte Geschichte veröffentlichte, blieb ich länger als nötig wach und überprüfte immer wieder das E-Mail-Konto, das mit meinem Account verbunden war. Meistens waren es kurze Nachrichten, ein „Es hat mir gefallen“ oder ein „Schreib öfter“. Aber in jener Nacht war eine andere dabei, lang und ruhig geschrieben. Unterschrieben war sie von jemandem, der sich Mateo nannte.

Er schrieb, dass er alles gelesen hatte, was ich hochgeladen hatte, dass ihm gefiel, wie ich die Dinge beschrieb, und dass er kaum glauben konnte, dass hinter diesen Worten eine echte Frau steckte. Mit einer Natürlichkeit, die mich völlig entwaffnete, fragte er mich, ob ich in meinem Bett auch das tat, was ich meine Figuren tun ließ.

Ich sollte ihm nicht antworten, dachte ich. Und antwortete trotzdem.

Ich sagte ihm, dass ich manchmal Dinge ausprobierte, um sie besser beschreiben zu können. Ich weiß nicht, warum ich zu einem Fremden so ehrlich war. Vielleicht gerade, weil er ein Fremder war, jemand, der mir niemals an der Supermarktkasse oder im Büro begegnen würde. Ich erzählte ihm, dass ich in dieser Woche angefangen hatte, etwas Neues zu erkunden, dass ich lernte, mit meinem Arsch zu spielen, langsam, mit nur einem Finger, und dass es immer noch wehtat.

Seine Antwort kam zwei Minuten später.

—Und machst du das oft? —schrieb er—. Fühlst du dich sehr nuttig, wenn du es machst? Ich wette, dieses kleine Arschloch könnte schon mehr als nur einen Finger aufnehmen.

Ich las dieses Wort, „Nutte“, und in meinem Magen zog sich etwas zusammen. Nicht aus Abscheu. Im Gegenteil. Ich las es zweimal, und ohne es zu merken, hatte ich schon die Hand in meiner Pyjamahose, zwei Finger trennten die Lippen meiner Muschi, und ich spürte, wie nass ich allein durch das Lesen geworden war.

—Nicht oft —antwortete ich—. Ich fange gerade erst an. Und ich bezweifle, dass etwas anderes hineingeht. Mit Mühe passen zwei Finger hinein, und es tut weh. Aber genau dieser Schmerz gefällt mir.

—Das liegt daran, dass dir noch niemand etwas beigebracht hat —antwortete er—. Fühlst du dich nuttig, wenn du sie dir in den Arsch steckst? Hast du es mit Gleitmittel probiert, damit sie besser hineingehen? Deine Ehrlichkeit macht meinen Schwanz steinhart. Ich habe ihn in der Hand und lese dich, nur damit du Bescheid weißt.

Ich lachte allein im Dunkeln, mit heißem Gesicht. Seit einer Weile lag meine Hand auf meinem Oberschenkel, ohne dass ich es bemerkt hatte, und jetzt schob ich sie höher, öffnete meinen Pyjama ganz und berührte meine Klitoris in langsamen Kreisen, während ich den Satz wieder las. Ich sagte ihm, dass ich mich ja, wie eine Nutte fühlte und dass es mir gefiel, mich so zu fühlen, dass ich mir vorerst selbst genügte, um den Finger hineingleiten zu lassen, dass ich mir die Finger ableckte und sie voller Speichel und Saft bis zu meinem Arschloch hinunterführte. Und dann fragte ich ihn, ohne zu wissen, woher ich den Mut nahm, ob er wollte, dass ich ihm etwas schickte.

—Ich will es sehen —schrieb er—. Ich will sehen, wie du dich für mich öffnest. Die Muschi und der Arsch, beides. Ich will dich mit weit gespreizten Beinen sehen, Nutte.

***

Ich lehnte das Handy gegen einen Bücherstapel, im Gegenlicht, damit man das Nötige und nichts weiter sah. Ich zog mir die Hose bis zu den Knöcheln hinunter, streifte sie dann ganz ab und legte mich mit dem Rücken aufs Bett, die Knie angehoben und so weit wie möglich gespreizt. Ich leckte drei Finger ausgiebig ab, bis sie völlig mit Speichel bedeckt waren, und führte sie über meinen Bauch hinunter zu meiner Muschi. Mit zwei Fingern der anderen Hand öffnete ich meine Schamlippen und zeigte alles, die geschwollene Klitoris, den feuchten, tropfenden Eingang und weiter unten das angespannte, pochende Arschloch. Zuerst steckte ich einen, dann zwei Finger bis zum Knöchel in meine Muschi und zog sie glänzend vor Saft wieder heraus, um sie zu meinem Arschloch zu führen. Ich drückte langsam hinein und biss mir auf die Lippe, um keinen Laut von mir zu geben. Der Finger drang bis zur Hälfte ein, und mir entfuhr ein Keuchen, das ich mit der anderen Hand erstickte. Ich bewegte ihn drinnen in Kreisen und öffnete mich dabei, während ich mit dem Daumen der anderen Hand meine Klitoris rieb. Fast vier Minuten lang nahm ich mich so auf, fickte meine Muschi mit zwei Fingern der einen Hand und meinen Arsch mit einem Finger der anderen, und bog den Rücken durch, damit man alles sehen konnte. Als ich es abschickte, zitterten mir die Hände, nicht vor Angst, sondern vor Adrenalin, und meine Schenkel glänzten vor Nässe. Es war das erste Mal, dass ich so etwas zeigte. Das erste Mal, dass jemand mich darum bat und ich gehorchte.

—Braves Luder —antwortete er wenige Minuten später—. Du bist gehorsam. Das wusste ich, sobald du auf meine erste E-Mail geantwortet hast. Deine Muschi trieft, und dein Arsch verlangt nach mehr. Jetzt will ich mehr.

—Mehr wovon? —schrieb ich, obwohl ich bereits wusste, dass ich tun würde, was er mir sagte.

—Ich will, dass du dir etwas anderes in diesen Arsch steckst. Etwas Längeres, Dickeres. Einen dicken Filzstift, einen von den breiten. Such einen, wasch ihn gründlich und öffne dich damit, während du an mich denkst. Während du daran denkst, wie mein Schwanz dort hineingleitet.

Ich starrte auf den Bildschirm. Noch nie hatte ich mir etwas anderes als meine Finger in den Arsch gesteckt. Allein der Gedanke daran machte mich ein wenig schwindelig, und dieser Schwindel erregte mich mehr als alles andere. Ich stand auf, die Beine zitterten noch immer, ging nackt von der Taille abwärts zum Schreibtisch und kam mit einem dicken Filzstift zurück, einem von denen, die ich benutzte, um Ideen auf lose Blätter zu schreiben.

—Was, wenn ich mich verletze? —schrieb ich.

—Das wirst du nicht, wenn du langsam machst —antwortete er—. Ich sage dir, wie du vorgehen musst. Du musst lernen, ganz allmählich vorzugehen, dein Arschloch zu entspannen und nach außen zu drücken, wenn du ihn hineinschiebst. Wirst du es für mich tun?

—Ja —antwortete ich.

Dieses Wort, so allein geschrieben, machte mich auf eine Weise an, mit der ich nicht gerechnet hatte.

***

Ich reinigte ihn gründlich und legte mich auf die Seite, ein Knie an die Brust gezogen, damit mein Arsch gut zur Geltung kam. Zuerst berührte ich mich ohne Eile, zwei Finger glitten mit einem obszönen, feuchten Geräusch, das den stillen Raum erfüllte, in meine Muschi hinein und wieder heraus, bis ich völlig nass war und mein Atem schneller ging. Ich führte den Filzstift zwischen meine Beine, versenkte ihn in meiner Muschi und zog ihn triefend vor Saft wieder heraus, sodass er vollständig glänzte. Ich setzte ihn dort an, wo er ihn haben wollte. Ich drückte einen Millimeter. Der Ring spannte sich und blieb stehen. Ich atmete tief ein, drückte nach außen, wie er es mir gesagt hatte, und spürte, wie mein Arschloch nachgab und die Spitze hineinsank. Ich hielt inne. Ich drückte noch ein wenig. Ich spürte, wie ich mich immer weiter öffnete, wie sich dieser Ring um den Kunststoff dehnte, diesen dichten Druck, der zugleich wehtat und etwas versprach, und ich konnte nicht aufhören, an ihn auf der anderen Seite des Bildschirms zu denken, mit dem Schwanz in der Hand und wartend.

Ich schob ihn langsam hinein, Millimeter für Millimeter, zog ihn ein wenig heraus und drang jedes Mal tiefer wieder ein, bis nur noch die Kappe draußen war. Mein Arsch brannte und pochte, ausgefüllt, während meine Muschi unten tropfte und das Laken durchnässte. Ich ließ die Hand los und gab meinem Körper Zeit, sich daran zu gewöhnen. Dann begann ich mich, beinahe ohne es zu beabsichtigen, mit ihm in mir zu bewegen, zog ihn fast bis zur Spitze heraus und versenkte ihn wieder ganz, langsam, und spürte, wie jeder Zentimeter innen an mir rieb. Mit der anderen Hand rieb ich ohne Pause in schnellen Kreisen meine Klitoris und spürte, wie sich mein Bauch anspannte, wie ich kurz davor war, so heftig zu kommen wie noch nie. Ich nahm mich auf, ohne genau zu wissen, was ich zeigte: den Filzstift, der in das gedehnte Arschloch hinein- und wieder herausglitt, meine Finger, die die Klitoris bearbeiteten, meine Muschi, die sich leer öffnete und schloss, während mein Arsch alles verschluckte. Ich dachte nur daran, dass es für Mateo war, dass er mich darum gebeten hatte, dass ich es tat, weil er mich darum gebeten hatte.

Ich kam mit dem bis zum Anschlag hineingesteckten Filzstift, presste ihn in krampfartigen Zuckungen, die meinen ganzen Körper erschütterten, mit dem Arschloch fest und biss in das Laken, um nicht zu schreien. Als ich fertig war, blieb ich eine Weile reglos und keuchend liegen, den Filzstift noch immer in mir, und starrte an die Decke. Dann zog ich ihn langsam heraus und spürte, wie sich mein Arsch mit einem letzten Ruck leerte, und schickte das Video ab, bevor ich es mir anders überlegen konnte.

—Wie geil —antwortete er sofort—. Du hast es genossen, das sieht man. Du warst klatschnass, und dein kleines Arschloch hat den Filzstift ganz verschluckt. Es hat sich von allein bewegt, als du gekommen bist. Ich wusste, dass du gehorsam bist, und ich hatte recht. Ich bin gerade selbst gekommen, während ich es angesehen habe.

—Ja —schrieb ich ihm—. Es hat sich anders angefühlt. Tiefer. Intensiver als mit den Fingern. Es hat mich auf eine Weise ausgefüllt, die ich nicht kannte. Gefällt es dir, dass ich dein gehorsames kleines Luder bin?

—Ich liebe es —antwortete er—. Und ich habe noch Ideen für dich. Um dieses kleine Arschloch nach und nach zu weiten, um dich vorzubereiten. Ich habe Erfahrung damit, einer Frau beizubringen, sich hinzugeben, sodass ein ganzer Schwanz schmerzfrei in ihr Arschloch passt. Mit dir werde ich viel Spaß haben.

—Und was ist die nächste Idee? —fragte ich.

—Etwas Breiteres. Zum Beispiel der Griff einer Schöpfkelle. Oder irgendetwas Dickes und Glattes, das du zur Hand hast. Aber das ist für morgen. Heute warst du schon sehr brav. Jetzt schlaf mit nasser Muschi ein und denk an mich.

***

Ich konnte nicht schlafen. Ich wälzte mich im Bett herum, ging jede seiner Nachrichten und jedes seiner Worte noch einmal durch und ertappte mich dabei, wie ich im Dunkeln wie eine Idiotin lächelte, die Hand wieder zwischen meinen Beinen, wo ich mich langsam berührte, bis ich noch zweimal kam, während ich an ihn dachte. Es ging nicht nur um das Körperliche. Es war die Tatsache, dass mir jemand sagte, was ich tun sollte, und ich es tun wollte. Mein ganzes Leben lang war ich diejenige gewesen, die entschied, die organisierte, die niemanden um Erlaubnis bat. Und plötzlich schrieb ein Fremder zwei Zeilen, und ich gehorchte mit meinem ganzen Körper, und das schenkte mir einen seltsamen Frieden, eine Ruhe, die ich nicht verstand, aber nicht loslassen wollte.

Am nächsten Tag arbeitete ich zerstreut. Ich dachte in Besprechungen an ihn, im Aufzug und während ich das Abendessen machte. Ich ertappte mich dabei, wie ich in der Küche nach dem Griff der Schöpfkelle suchte, seine Dicke abschätzte, die Schenkel unter der Arbeitsplatte zusammenpresste, und spürte, wie mir mitten aus dem Nichts das Gesicht heiß wurde. Zweimal ging ich auf die Bürot toilette, um mich schnell zu berühren, biss mir in die Hand, damit ich keinen Laut machte, und kehrte mit völlig durchnässtem Höschen an meinen Schreibtisch zurück.

In dieser Nacht, sobald es still geworden war, öffnete ich den Chat.

—Ich habe den ganzen Tag über das nachgedacht, was du mir gesagt hast —schrieb ich—. Ich habe mich auf der Arbeit im Bad berührt und an dich gedacht.

—Ich weiß —antwortete er, als würde er mich kennen—. Deshalb schreibst du mir, sobald du kannst. Es gefällt dir, wenn ich dir sage, was du tun sollst. Du bist schon mein kleines Luder, auch wenn du mein Gesicht noch nie gesehen hast.

—Mir gefällt es —gab ich zu—. Ich bin dein kleines Luder.

—Dann will ich dich heute wieder sehen —sagte er—. Aber erzähl mir vorher etwas. Wovon fantasierst du, während du es machst? Im Detail. Ich will wissen, was in diesem schmutzigen Köpfchen vor sich geht.

Ich erzählte ihm die Wahrheit. Dass ich mir vorstellte, er wäre es, der meinen Arsch langsam mit den Fingern öffnete und mir ins Ohr sagte, was er mit mir machen würde. Dass ich mir vorstellte, auf den Knien seinen Schwanz bis zum Anschlag zu blasen, bis ich würgen musste, während mir der Speichel über das Kinn lief. Dass ich mir vorstellte, an die Wand gedrückt zu werden, die Hände dagegen gestützt, den Rock hochgeschoben, während er ihn mir von hinten ohne zu fragen hineinstieß, mich an den Haaren festhielt, meinen Arsch fickte und mich mit seinem Sperma füllte. Dass ich mich völlig hingegeben sah, ihn mit mir machen ließ, was er wollte, ihn in meinem Mund kommen ließ und jeden Tropfen schluckte.

—Genau das werde ich tun, wenn ich dich habe —schrieb er—. Zuerst werde ich dich langsam ausziehen, um dich ganz anzusehen, und dir die Titten lecken, bis deine Nippel hart und rot sind. Danach werde ich dich auf die Knie zwingen und dir meinen Schwanz bis in den Hals schieben, und du wirst ihn lutschen und mich dabei ansehen, mit deinen tränenden Augen, bis ich dich mein Sperma schlucken lasse. Erst dann drücke ich dich gegen die Wand, schiebe deinen Rock hoch, ziehe dir das Höschen herunter, und du wirst das ganze Gewicht meines Körpers an deinem Rücken spüren, während ich deine Muschi mit zwei Fingern öffne. Zuerst werde ich dich in der Muschi ficken, bis du kurz davor bist zu kommen, und genau dann ziehe ich meinen Schwanz heraus, spucke darauf und ramme ihn dir auf einmal ganz in den Arsch. Und erst wenn du mich anflehst, aufzuhören oder weiterzumachen, werde ich deinen Arsch mit warmer Milch füllen, bis sie dir über die Beine läuft.

Ich las und bewegte mich von allein, die Hand wieder dort, wo sie nicht sein sollte, drei Finger bis zum Anschlag in meiner Muschi und der Daumen drückte auf meine Klitoris. Ich antwortete ihm mit immer kürzeren Sätzen, weil ich kaum noch denken konnte, sondern nur spürte, wie sich mein Bauch jedes Mal von selbst zusammenzog, wenn ich „deinen Arsch mit Milch füllen“ wieder las.

—Mach es —schrieb er—. Zeig es mir. Ich will sehen, wie dieses Arschloch den ganzen Kellenstiel verschluckt.

Und ich tat es. Ich wusch die Schöpfkelle, befeuchtete sie gründlich mit meiner Muschi, bis sie ganz nass war, und begann, sie langsam in meinen Arsch zu schieben, tief einatmend und nach außen drückend. Sie war viel dicker als der Filzstift, viel dicker, und ich spürte jeden Millimeter der Dehnung wie einen elektrischen Schlag. Dreimal hielt ich inne, weil ich glaubte, es nicht zu schaffen. Jedes Mal sah ich wieder auf den Bildschirm, las „braves Luder“ noch einmal und drückte ein Stück weiter. In dieser Nacht schob ich sie tiefer hinein als je zuvor, hielt länger durch, kam weiter, und die ganze Zeit hielt nur seine geschriebene Stimme meine Gedanken fest, sein „braves Luder“, sein „so gefällt es mir“, sein „schluck ihn ganz“. Mit dem bis zum Griff in meinem Arsch versenkten Kellenstiel begann ich, mich damit zu ficken, hinein und wieder heraus, während ich gleichzeitig zwei Finger in meine Muschi schob. Die Finger berührten die Schöpfkelle durch die innere Wand hindurch, ich spürte, wie sich beides bewegte, und meine Klitoris pochte so heftig, dass sie schmerzte. Ich kam und biss in das Kissen, während das Handy aufnahm, mein Arsch den Griff in Wellen umklammerte, die nicht aufhören wollten, und Saft bis auf das Laken tropfte; ich fühlte mich nuttiger und freier als in meinem ganzen Leben. Als ich fertig war, konnte ich ihn nicht einmal herausziehen. Fünf Minuten blieb ich so liegen, ausgefüllt und zitternd, und lauschte meinem eigenen Atem.

***

Das ist nun mehrere Wochen her, und wir reden noch immer fast jeden Abend. Wir kennen uns nicht persönlich. Ich weiß nicht, ob ich will, dass sich das ändert, oder ob ich lieber möchte, dass es so bleibt, in diesem Gebiet aus Worten und Nächten, in dem ich eine andere bin. Manchmal frage ich mich, was die Leute, die mich tagsüber sehen, so korrekt und so selbstbeherrscht, sagen würden, wenn sie wüssten, dass ich nachts meinen Arsch mit dem öffne, was er von mir verlangt, dass ich mich für ihn aufnehme, dass ich meine mit meinem eigenen Saft benetzten Finger ablecke und dabei an seinen Schwanz denke.

Ich schreibe weiterhin Geschichten. Aber jetzt gibt es eine, die ich nicht veröffentlichen werde, die mir und ihm gehört und sich jede Nacht von selbst weiterschreibt, eine Nachricht nach der anderen. Ich bin neugieriger, wagemutiger und fähiger geworden, zu verlangen, was ich will. Er hat mir beigebracht, dass Hingabe nicht bedeutet, sich zu verlieren: Manchmal ist sie die einzige Möglichkeit, sich selbst zu finden. Und so zu kommen wie nie zuvor.

Und falls ihr das hier lest, versteht ihr vielleicht, warum ich es erzähle. Weil Schreiben schon immer meine Art war, etwas zu berühren, das ich mich nicht traute, laut auszusprechen. Und dieses Mal ist die Geschichte zum ersten Mal vollständig wahr.

—Lu 💋