Der Mann, der mich vom Fenster aus ansah

Ich ging die Hauptstraße eines alten Viertels entlang, das aussah wie das, was es einmal gewesen war: Cafés mit Tischen auf dem Gehweg, Ramschbuchhandlungen, alte Bäume, die die Fliesen verdunkelten, und ein paar Restaurants, in denen die Leute die ganze Nacht brauchten, um die Rechnung zu bestellen. Ich hatte dort mein Studium gemacht, vor mehr Jahren, als ich zählen möchte, und erkannte noch immer manche Ecken kaum wieder. Die Gegend begann gerade, sich mit dem Trend zu färben, mit bunten Wandbildern an den Seitenwänden und Galerien, die teure Bilder an gelangweilte Sammler verkauften, aber sie war noch nicht zu der affektierten Postkartenidylle geworden, die sie am Ende war. Was ich erzählen will, geschah genau davor, an einem Märznachmittag, an dem sich das Licht Zeit ließ zu verschwinden.

Ich ging mit einem Kopf voller Lärm. Oder es wäre ehrlicher zuzugeben, dass ich mit einem Körper voller Begierde unterwegs war. Mit dieser Begierde, die einen ohne Vorwarnung überfällt, die sich weder mit einer kalten Dusche noch mit der besten Ablenkung beruhigen lässt. Ich brauchte Sex. Sex ohne Nachdenken, ohne Bremsen, ohne die Höflichkeit, die man sich ausdenkt, um so zu tun, als wäre man zivilisiert. Ich wollte fremde Haut, fremden Schweiß, das Gewicht eines anderen Körpers auf dem meinen, einen heißen Mund, der meinen suchte, und die Dringlichkeit von Armen, die nichts fragten. Ich hatte seit der vorherigen Straße eine harte Latte, und jeder Schritt war eine kleine, lustvolle Tortur.

Ich kam vor einem dieser Hotels an, deren respektable Fassade in Wahrheit als geheimer Durchgang für die Indiskretion des Viertels diente. Ich dachte, fast wie in einem Spiel mit mir selbst, dass es ein wunderbares Wunder wäre, wenn sich jemand in Unterwäsche aus einem Fenster lehnen und mir zublinzeln würde. Und, gegen jede Vernunft, genau das geschah.

Im Fenster des zweiten Stocks tauchte ein Mann auf. Er stand vor der Scheibe und rang mit einem grauen T-Shirt, das ihm viel zu eng saß, kämpfte mit dem Stoff, um den Kopf durch den Kragen zu bekommen. Er hatte einen festen Oberkörper, nicht diese aufgeblasenen Fitnessstudiokörper, sondern etwas Natürlicheres, mit definierten Armen und breiten Schultern. Als der Stoff endlich nachgab und sein Gesicht ins Licht kam, sah ich einen gut aussehenden Typen, ungefähr dreißig, mit markantem Kiefer und noch feuchtem Haar von der Dusche. Er richtete das Shirt über seiner Brust und in derselben Bewegung fielen seine Augen auf mich.

Er wandte sie nicht ab. Ich auch nicht. Ich war etwa zwanzig Meter vom Gebäude entfernt, genau auf dem Mittelstreifen der Avenue, und trotzdem spürte ich seinen Blick wie eine Hand, die mir mitten auf der Brust lag. Ich lächelte gerade so viel, stellte mich mit beiden Füßen auf die Fliesen und ließ ihn entscheiden. Er ließ sich absichtlich Zeit. Er glättete sein T-Shirt mit kalkulierter Langsamkeit, ließ mich sehen, wie es über seine Brustmuskeln fiel, und erst dann machte er einen Schritt zurück und schaltete das Licht im Zimmer aus.

Ich beschloss, auf ihn zu warten. Ich wechselte zu der Eisenbank unter einer Esche, setzte mich mit gespreizten Beinen hin und starrte den Hoteleingang an, als wäre das das Normalste der Welt. Zehn Minuten vergingen. Fünfzehn. Ich begann zu denken, der Typ habe es sich anders überlegt, es sei nur ein Spiel gewesen, eine Ansichtskarte für die Erinnerung. Und dann kam er heraus.

Er überquerte die Straße so, als wäre er mit seinen Gedanken woanders, als suche er eine Adresse. Er trug dunkle Jeans, die seinen runden Hintern betonten, und das graue T-Shirt klebte ihm am Körper. Er blieb ein paar Meter von mir entfernt stehen und sah erst nach rechts, dann nach links, in einer wenig glaubwürdigen Pantomime der Verirrung. Was er eigentlich tat, war mir Zeit zu geben, ihn anzusehen. Und ich nutzte sie. Ich sah seine kräftigen Schenkel unter dem Stoff, die großzügige Wölbung in der Hose, die Unterarme, an denen sich eine Ader abzeichnete. Seine Augen waren honigfarben, unter dem beginnenden Licht fast golden, und sein Mund hatte dicke Lippen, wie gemacht dafür, sich hinein zu verbeißen.

Als er sicher war, dass er mir genug gezeigt hatte, kam er direkt auf mich zu.

—Entschuldige —sagte er mit einem Akzent, den ich nicht ganz einordnen konnte—. Weißt du, ob hier irgendwo eine Apotheke ist?

Die Apotheke hatte ein Leuchtschild so groß wie ein Plakat und war eine halbe Häuserzeile entfernt, unmöglich zu übersehen. Ich spielte mit. Ich antwortete mit unnötigen Details, bot an, ihn zu begleiten, wir redeten über irgendetwas: das Wetter, ein Café im Viertel, das geschlossen hatte, den Regen, der sich für den späten Nachmittag ankündigte. Was wir in Wirklichkeit taten, war uns zu beschnuppern. Jedes Wort war eine Art, das Begehren des anderen zu messen, zu bestätigen, dass wir beide genau dasselbe dachten.

Er kaufte eine Schachtel Aspirin, die er wahrscheinlich nicht brauchte, und eine Flasche Wasser. Dann, zurück auf dem Gehweg vor dem Hotel, stellte er die Frage, auf die ich gewartet hatte.

—Kommst du mit hoch?

Ich sagte ja, bevor er den Satz beendet hatte. Ich hatte keinerlei Interesse daran, die Lust zu verbergen, die ich hatte.

Der Eingang des Hotels war genau das, was der Eingang jedes solchen Hotels ist: Der Rezeptionist sah uns mit diesem schiefen Lächeln an, mit dem jemand so tut, als merkte er nichts, der Page senkte den Blick zu spät, eine Zimmerfrau, die im Flur Handtücher faltete, verfolgte uns mit den Augen, bis wir in den Aufzug stiegen. Alles Heuchler mit der passenden Miene. Alle wussten genau, wofür wir hochgingen. Als hätten sie in derselben Woche nicht schon Schlimmeres durch genau diesen Flur passieren sehen.

Aber sobald die Tür des Zimmers zufiel, löste sich all das auf. Er schaltete den Fernseher an, als müsste er die Stille mit Hintergrundlärm überdecken, und ich nutzte die Gelegenheit, von hinten näher zu kommen. Ich schlang die Arme um ihn und presste ihn an meine Brust. Er nahm es mit einem langen, fast erleichterten Seufzer entgegen und schob die Hüften nach hinten, um sich an die Härte zu schmiegen, die mir in der Hose schon kaum noch Platz ließ. Er roch nach Hotelseife und billigem Aftershave, vermischt mit etwas anderem, etwas, das man nicht kaufen kann: der Wärme eines Körpers, der längst schon verlangt.

Ich strich ihm über die Brust, über dem T-Shirt. Die Nippel waren ihm unter dem Stoff hart geworden. Ich küsste seinen Nacken, langsam, zog mit den Lippen die Linie seines Halses entlang und ließ eine Hand zu seinem Schritt gleiten. Ich fand eine dicke, feste Latte, die auf meine Berührung durch die Jeans reagierte, als hätte sie seit Stunden auf mich gewartet. Ich öffnete den Reißverschluss. Schob die Finger in die Hose. Die Haut empfing mich warm, und die Spitze war schon feucht.

Er drehte sich um, und wir küssten uns zum ersten Mal. Ein großer Mund, eine flinke Zunge, Zähne, die ohne Angst zubissen. Ich zog ihm das T-Shirt mit zwei Rucken aus, bei denen ich fast eine Naht herausriss. Ich legte ihm den Rücken frei und küsste seine Brust, die Schultern, den Ansatz des Halses. Ich leckte über seine Nippel und hörte ihn leise stöhnen, fast zwischen den Zähnen, als versuche er noch immer, die Kontrolle zu behalten.

Ich würde ihm nicht erlauben, sie zu behalten.

Ich kniete mich hin. Ich zog ihm die Jeans mit einem einzigen Ruck herunter. Vor meinem Gesicht lag eine dicke, gerade Latte, leicht nach links gebogen, mit glänzender, glitschiger Eichel. Ich sah ihm in die Augen, hielt seinen Blick fest und nahm ihn bis tief in den Mund, so weit mein Hals es zuließ. Ich hörte ihn ein heiseres Stöhnen ausstoßen. Ich nahm seine Eier mit einer Hand, mit der anderen packte ich einen Hintern, fest, rund, viel schöner als irgendein prämierter Magazinarsch. Ich bearbeitete ihn in Ruhe, mit reichlich Speichel, wechselte die Zunge am Frenulum mit tiefen Zügen ab, die ihn die Schenkel zusammenpressen ließen. Als ich spürte, dass es ihm zu nah wurde, ließ ich die Latte los, konzentrierte mich auf die Eier, auf die Innenseite der Schenkel, und kehrte erst zu ihr zurück, als ich hörte, dass er ruhiger atmete. Ich wollte, dass es dauerte.

Wir landeten auf dem Bett, verflochten in einem Knoten aus Händen, fliegender Kleidung und Küssen, die nicht endeten. Er stieg zuerst hinauf. Er ging auf alle Viere, ohne dass ich es ihm sagen musste, den Kopf auf den Unterarmen abgelegt und den Rücken durchgedrückt, und bot mir alles an. Ich fand ein Kondom und ein Fläschchen Gleitgel auf dem Nachttisch, ich fragte nicht, woher sie kamen. Ich streifte es mir schnell über. Ich befeuchtete seinen Eingang gut mit den Fingern, steckte einen hinein, dann zwei, spürte, wie die Muskeln langsam nachgaben. Als ich ihn bereit sah, stieß ich hinein. Ich drang langsam ein, hielt jedes Mal an, wenn er den Atem anhielt, bis meine Hüften gegen seine Arschbacken stießen und er einen langen Laut ausstieß, halb Schmerz, halb Erleichterung.

***

Was dann folgte, war ein Rennen. Das Tempo stieg von selbst. Ich packte ihn mit beiden Händen an der Taille und begann, härter und tiefer zu stoßen, einen Rhythmus zu schlagen, den das Bett mit jedem Knarren verriet. Ich küsste seinen schweißnassen Rücken, biss zwischen seine Schulterblätter, verpasste ihm ein paar Arschklapse, die im Zimmer widerhallten. Er stöhnte ohne Scham, sagte Dinge, die ich nicht ganz verstand, hob den Hintern immer höher. Ich dachte, dass jeden Moment jemand an die Tür klopfen und uns zum Teufel jagen würde. Es war mir egal.

Ich kam mit einem Grunzen in ihm, das mir aus dem Bauch entfuhr. Als ich herauszog, war noch mehr da, also beendete ich es, indem ich ihm die Arschbacken und den unteren Rücken bespritzte und das Sperma mit der Handfläche verteilte, als wäre es Creme. Wir kippten beide seitlich aufs Laken, lachten leise, atemlos, das Haar an der Stirn klebend.

Wir hörten nicht auf. Ich küsste ihn, bis ich spürte, wie seine Latte gegen meinen Oberschenkel wieder erwachte. Ich schwang mich auf ihn, ritt ihn, ließ sein Glied zwischen meinen Arschbacken entlanggleiten, ohne einzudringen, spielerisch, ihn provozierend. Ich packte beide Schwänze, meinen und seinen, und wichste sie zusammen, während ich ihm in die Augen sah. Er drückte mir die Taille mit einer Kraft, die mir am nächsten Tag Spuren hinterlassen würde. Dann drehte er mich mit einer schnellen Bewegung um, legte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine und setzte seine Latte an meinen Arsch, ohne sie noch hineinzuschieben. Ich hob die Hüften, um ihn zu suchen. Er lachte und stellte sich an. Ich setzte mich auf, ging wieder auf alle Viere und bot ihm an, was er offensichtlich wollte.

—Fick mich —sagte ich, ohne ihn anzusehen.

Ein zweites Mal brauchte es nicht. Er zog ein neues Kondom über, griff nach dem Gleitgel und drang mit einem einzigen langsamen, festen Stoß ein, der mich ins Kissen beißen ließ. Was danach kam, hat für eine Erzählung nicht viel Feinschliff. Er fickte mich hart, packte mich an den Haaren, sagte mir ins Ohr Dinge, die mich unter anderen Umständen beleidigt hätten und die mich dort nur noch mehr anzündeten. Ich bat ihn fester zu machen, tiefer, nicht aufzuhören. Ich spürte, wie seine Latte pochte, als er kam, wie sich sein ganzer Körper auf meinem anspannte, bis er sich völlig entleerte.

Wir schleppten uns unter die Dusche, weil die Laken ein Schlachtfeld waren. Unter dem Strahl wurde er wieder hart. Ich lehnte mich gegen die Fliesen, um zu spüren, wie sie zwischen meinen Arschbacken entlangglitt, diesmal ohne Kondom, ohne einzudringen, nur die brennende Reibung des warmen Wassers, vermischt mit seiner Haut. Dann kniete ich mich noch einmal vor ihn, unter der Brause, und blies ihn bis zum Anschlag. Er griff mir ins Haar und bestimmte den Rhythmus, ließ mich alles schlucken, bis ich spürte, wie sich seine Eier in meinen Fingern zusammenzogen und mein Mund voller seines Spermas war.

Als ich auf die Uhr sah, war es zwei Uhr zehn morgens.

Ich hätte bleiben sollen. Ich blieb nicht. Er schrieb seine Nummer auf einen Hotelzettel und steckte ihn mir selbst in die Hemdtasche, mit einer halb komischen, halb feierlichen Ernsthaftigkeit. Wir beide wussten, mit dieser idiotischen Weisheit, die man Mitte zwanzig hat, dass ich ihn nicht anrufen würde und dass er auch nicht erwartete, dass ich es tat. Ich gab ihm einen letzten langen Kuss, fuhr mit der Zunge über seine Unterlippe, saugte ihm noch einmal langsam, fast wie zum Abschied, den Schwanz und verließ das Hotel, ohne zurückzusehen.

Draußen regnete es in Strömen, und es sah nicht so aus, als würde es je aufhören. Es war mir egal. Ich hatte gerade einen der besten Ficks meines Lebens bis dahin hinter mir, und ich lief durchnässt nach Hause, noch immer seinen Geruch auf der Haut, seinen Geschmack im Mund, seinen Schweiß zwischen meinen Schulterblättern trocknend. Als ich ankam, fand ich vier Nachrichten auf dem Anrufbeantworter. Alle vier waren von einer Freundin, die ich damals hatte. Alle vier ärgerlicher als die vorige.

Was mit dieser Freundin geschah, ist eine Geschichte, die ich ein anderes Mal erzählen werde.