Der Nachmittag, an dem mein Prof in der Bibliothek nachgab

Das erste Mal, dass mir auffiel, dass Professor Torres mich zu lange ansah, war an einem regnerischen Dienstag im Oktober. Wir waren seit drei Wochen in der Vorlesung, und ich hatte den toten Winkel des Hörsaals längst genau ausgemacht: den Platz ganz hinten rechts, fast versteckt hinter dem großen Studenten, der immer zu spät kam. Von dort aus konnte ich die Beine übereinanderschlagen, ohne dass es jemand sah. Außer ihm.

Professor Torres war etwa vierzig. Er war schlank, trug Brillengestelle mit dunklem Rahmen und sprach über lateinamerikanische Geschichte mit einer Intensität, die an dieser Fakultät unüblich war. Im klassischen Sinn war er nicht attraktiv, aber da war etwas an seiner Art, sich durch den Raum zu bewegen — diese ruhige Sicherheit von jemandem, der genau weiß, was er tut —, das mich vom ersten Kurstag an unwiderstehlich interessierte.

An jenem Dienstag, während er mit Kreide in der Hand etwas über die Unabhängigkeitsbewegungen erklärte, schlug ich die Beine übereinander und sah, wie seine Augen für einen Sekundenbruchteil von der Tafel abglitten. Nur eine Sekunde. Aber sie reichte.

Ich merkte mehrere Dinge zugleich: dass er wusste, wo ich saß, dass er genau wusste, was ich unter dem Rock trug, und dass er sich riesige Mühe gab, nicht hinzusehen. Diese Mühe erschien mir aufschlussreicher als jeder direkte Blick.

Als ich an jenem Nachmittag nach Hause kam, brannte etwas in meiner Brust, das ich erst später einordnen konnte. Es war nicht genau Überraschung. Eher so etwas wie Wiedererkennen. Und noch etwas weiter unten, unter der Brust, ebenfalls: ein feuchtes Kribbeln zwischen den Beinen, das ich kaum zu verbergen versuchte, sobald ich die Tür zu meinem Zimmer hinter mir geschlossen hatte.

***

Am nächsten Tag ging ich vor seiner Stunde auf die Toilette und zog mir die Unterwäsche aus. Ich steckte sie in das Innere meiner Tasche und ging ganz selbstverständlich in den Hörsaal. Ich setzte mich auf meinen Platz, schlug mein Heft auf, wartete, bis er anfing.

Irgendwann in den ersten zehn Minuten spreizte ich die Beine.

Es war nichts Übertriebenes oder Theatralisches. Ich saß nur so, als wäre es im warmen Hörsaal zu viel, und genau diese Haltung am bequemsten. Aber er sah es. Er ging die Anwesenheitsliste durch und blieb bei meinem Namen einen Hauch länger stehen als normal.

—Valentina.

—Hier — antwortete ich mit der unschuldigsten Stimme, die mir möglich war.

Er beendete die Liste. Der Unterricht ging weiter. Aber jedes Mal, wenn er auf meine Seite des Raums zukam, änderte er den Weg leicht, um nicht zu nah an mir vorbeizugehen. Auch das bemerkte ich. Und ich bemerkte die Wölbung, die sich unter dem Stoff seiner Hose abzeichnete, jedes Mal wenn er sich mit dem Rücken zur Tafel drehte.

Am Ende der Stunde, als alle anderen schon raus waren, rief er mich zu sich.

—Bleib kurz.

Ich ging zu seinem Pult. Er wartete, bis der letzte Student die Tür hinter sich geschlossen hatte.

—Valentina, was du da machst, ist nicht richtig.

—Was mache ich denn? — fragte ich und hielt seinem Blick stand.

Er strich sich über den Hals. Er senkte die Stimme.

—Du weißt ganz genau, was du machst. Ich weiß, dass du unter diesem Rock keine Höschen an hattest. Ich habe deine Muschi gesehen, Valentina. Und ich bitte dich, damit aufzuhören. Denn wenn nicht...

Er beendete den Satz nicht. Dieses in der Luft hängende »wenn nicht« war das Erregendste, das man mir seit Langem gesagt hatte.

—Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen, Professor.

Ich ging, bevor er antworten konnte.

***

In jener Nacht war ich länger wach, als mir lieb gewesen wäre. Ich stellte mir vor, wie er nach meinem Weggang in seinem Büro saß, Notizen überprüfte, die keiner Überprüfung bedurft hätten, und versuchte, nicht an das zu denken, was er gesehen hatte. Ich fragte mich, ob er an mich dachte, während ich an ihn dachte.

Ich schob mir die Hand zwischen die Beine und masturbierte, indem ich mir genau das vorstellte: sein Gesicht, als er meine nackte Muschi zwischen meinen Schenkeln sah, seine leise Stimme, mit der er mich am Schreibtisch warnte, seine kurz vor dem Nachgeben stehende Kontrolle. Ich stellte mir vor, wie ich ihm dort direkt den Hosenschlitz aufmachte, seinen harten, heißen Schwanz herausnahm und mich auf dem Podest des leeren Hörsaals vor ihm auf die Knie fallen ließ. Ich stellte mir vor, wie ich ihn mir ganz in den Mund nahm, wie er gegen den Grund meiner Kehle schlug, wie seine Finger mir ins Haar griffen, während er mich ohne ein Wort ins Gesicht fickte. Ich stellte mir vor, wie ich mich gegen seinen Schreibtisch lehnen würde, wie er mir den Rock bis zur Taille hochschieben würde, wie er mir die Lippen der Muschi mit den Fingern auseinanderziehen würde, um mich anzusehen, bevor er die Zunge hineinsteckte.

Ich hatte zwei Finger in mir und rieb den Daumen in schnellen Kreisen über meine Klitoris. Mir entwich ein Stöhnen gegen das Kissen, als ich mir vorstellte, wie er auf meine Muschi spuckte und mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß hineinstieß. Die andere Hand drückte eine meiner Brüste, kneifte mir in die Brustwarze, bis es wehtat. Ich kam bei dem Gedanken daran, wie seine warme Sperma mir über die Schenkel laufen würde, daran, wie ich ihm den Schwanz nach dem Spritzen in mir mit der Zunge sauberlecken müsste.

Es dauerte nicht lange. Und ich kam noch einmal, fünfzehn Minuten später, als ich mir dasselbe vorstellte, nur schmutziger.

***

Am Freitag kam ich vorbereitet. Ich hatte mich sorgfältig angezogen: helle Bluse, dunkler Rock, und seit Beginn des Tages nichts darunter. An dieses Gefühl hatte ich mich in den vergangenen Tagen bereits gewöhnt, und es machte mich nicht mehr nervös.

Ich setzte mich, schlug mein Heft auf, wartete.

Professor Torres kam herein, legte seine Aktentasche auf den Schreibtisch, und bevor er die Gruppe ansah, sah er mich an. Nur einen Moment. Genug, damit ich wusste, dass er darüber nachgedacht hatte, wie er mit dem, was kommen würde, umgehen sollte.

Er tat es nicht.

Mitten in der Erklärung, während er mit dem Rücken zur Tafel stand, spreizte ich die Beine weit. Als er sich umdrehte, hatte ich sie schon wieder übereinandergeschlagen. Das machte ich drei- oder viermal während der Stunde. Jedes Mal merkte ich, wie es ihm etwas schwerer fiel, dem Faden seiner Erklärung zu folgen, und wie die Wölbung zwischen seinen Beinen immer deutlicher hervortrat.

Dann kam er zu meinem Platz. Er beugte sich leicht vor, als wolle er etwas in meinem Heft zeigen, und sagte ganz leise:

—Wenn du keine Höschen tragen willst, gib sie mir wenigstens, damit ich nicht die ganze Stunde über deine Muschi nachdenken muss.

Ich sah ihn einen Moment lang an.

—Geben Sie sie mir danach zurück?

—Nächsten Freitag.

Ich dachte zwei Sekunden nach. Dann holte ich die Unterwäsche aus meiner Tasche — ich hatte sie genau für diesen Moment mitgebracht und hatte darauf geachtet, sie vorher gut an meiner nassen Muschi zu reiben, bevor ich sie wegsteckte — und schob sie unter dem Heft hindurch in seine Hand. Er nahm sie, ohne dass es jemand sah, und steckte sie in seine Aktentasche. Ich sah noch, wie er unauffällig mit dem Daumen über den Stoff strich, bevor er den Koffer schloss, um die Feuchtigkeit darin zu ertasten.

Er führte den Unterricht fort, als wäre nichts geschehen.

Ich auch.

***

Am folgenden Freitag kam ich mit einer Mischung aus Vorfreude und etwas, das gefährlich nach Nervosität aussah, in den Hörsaal. Ich wartete.

Als er die Anwesenheit aufrief, kam er bei meinem Namen zu meinem Platz und legte mir ein gefaltetes kleines Kuvert auf das Heft. Ich nahm es unauffällig an mich und steckte es ungeöffnet in meine Tasche.

Ich öffnete es auf der Toilette, zwischen zwei Vorlesungen.

Es war meine Unterwäsche. Sorgfältig gefaltet, mit einer handgeschriebenen Notiz: Zieh sie vor meiner Stunde an. Ich bin diese Woche dreimal über ihnen gekommen, wenn ich an dich gedacht habe.

Ich tat es.

Und als ich sie anzog, merkte ich, dass sie anders rochen. Es war nicht mein Geruch. Es war etwas Wärmeres, Dickeres, Unverkennbares: getrocknetes Sperma, das in den Stoff eingedrungen war, dieses schwere, salzige Parfum, das sich mir sofort zwischen die Lippen der Muschi setzte, sobald ich sie über die Schenkel hochgezogen hatte. Ich verstand sofort, was in dieser Woche mit ihnen geschehen war — ich stellte mir vor, wie er sich in seinem Büro gegen meinen Stoff einen runtergeholt hatte, leise stöhnend, auf mein Höschen, auf dem mein Geruch hing, abspritzte — und eine Welle durchfuhr mich von der Nackenhaut bis zu den Fersen. Meine Brustwarzen wurden so hart, dass sie sich durch die Bluse abzeichneten.

Ich ging mit dieser Unterwäsche in seine Stunde, und mit seinem getrockneten Abspritzen, das mir bei jedem Schritt die Muschi rieb. Ich setzte mich. Und als er mich ansah, tat ich nichts Besonderes. Ich erwiderte nur seinen Blick und ließ ihn seine eigenen Schlüsse ziehen.

Mitten in der Stunde blieb er neben meinem Platz stehen, unter dem Vorwand, etwas in meinem Heft zu überprüfen, und sagte, kaum die Lippen bewegend:

—Nach deiner letzten Stunde heute geh in die Bibliothek. Hinterer Gang, zwischen den Regalen mit Kolonialgeschichte. Warte dort auf mich.

Ich nickte, ohne etwas zu sagen.

***

Die Bibliothek der Fakultät war um diese Uhrzeit fast leer. An den Tischen vorne saßen noch zwei oder drei Leute, aber der hintere Gang — flankiert von Reihen von Regalen, die seit Monaten niemand berührt hatte — war völlig verlassen. Es roch nach altem Papier und nach dem Staub von Jahren von Büchern, nach denen niemand fragte.

Ich wartete stehend, die Tasche über der Schulter und das Herz ein wenig schneller als ich zugeben wollte. Meine Höschen waren durchnässt von all dem Denken an das, was passieren würde.

Er kam nach zehn Minuten. Er grüßte die Bibliothekarin am Eingang, als käme er nur, um irgendein Nachschlagewerk zu holen, und ging mit ruhigen Schritten auf mich zu. Er blieb einen halben Meter vor mir stehen.

—Du kannst gehen, wenn du willst — sagte er. — Niemand zwingt dich, hier zu sein.

—Ich weiß.

—Und?

—Ich weiß, und ich bin trotzdem hier. Ich will, dass Sie mich ficken, Torres.

Er nickte. Er trat einen Schritt näher und legte mir beide Hände an die Taille. Nicht grob, sondern mit der Festigkeit von jemandem, der seit Wochen genau an diesen Moment denkt und bereits weiß, was er will.

Er küsste mich in den Hals. Langsam, ohne Eile. Mit offenem Mund und warmem Atem auf meiner Haut, und biss kaum spürbar unter mein Ohr. Seine Hand glitt meinen Rücken hinunter bis zum Arsch, presste ihn fest durch den Rock, und ich spürte, wie er seine Hüfte gegen meine drückte. Sein Schwanz zeichnete sich hart an meinem Bauch ab.

—Seit Wochen machst du mich wahnsinnig — sagte er mir ins Ohr.

—Ich weiß — gab ich zu.

—Hast du das absichtlich gemacht?

—Was glauben Sie denn?

Er löste sich gerade weit genug, um mir ins Gesicht zu sehen. Er lächelte zum ersten Mal, seit ich ihn außerhalb des Hörsaalkontexts kannte. Es war ein kleines, leicht erschöpftes Lächeln, wie von jemandem, der sich zu lange gegen etwas gewehrt hat, von dem er schon weiß, dass es unvermeidlich ist.

—Du bist eine sehr komplizierte Person, Valentina.

—Sie auch, Professor.

Wir lachten. Und das brach etwas auf, denn nach dem Lachen war alles viel leichter.

***

Er fand hinter den Regalen eine zusammengerollte Matte — ich habe nie erfahren, warum sie dort lag, und es war mir auch egal — und breitete sie auf dem Boden des Gangs aus. Ich legte mich hin. Er kniete sich zwischen meine Beine und schob mir den Rock mit beiden Händen langsam bis zur Taille hoch. Er sah mich so eine Weile an, mit gespreizten Beinen und durchnässten Höschen und seinem getrockneten Sperma, das am Stoff klebte.

—Sind das dieselben? — fragte er heiser.

—Dieselben.

Etwas in seinem Gesicht veränderte sich. Es wurde intensiver, konzentrierter. Er steckte die Nase zwischen meine Schenkel und roch durch den Stoff an meiner Muschi. Dann riss er mir mit den Fingern die Höschen zur Seite und spreizte mir mit den Daumen die Lippen auseinander. Einen Moment lang sah er mich einfach nur an, mit den dunklen Augen hinter der Brille.

—Du bist klatschnass — sagte er.

—Ich bin seit Wochen so, wegen Ihnen.

Er senkte den Kopf und leckte mich von unten nach oben, ein einziges Mal, lang und langsam, und blieb kurz an meiner Klitoris hängen, indem er sie nur mit der Zungenspitze streifte. Das Geräusch, das mir entfuhr, war unwillkürlich und vollkommen ehrlich. Ich biss mir in den Unterarm, um es zu kontrollieren.

Dann hörte er auf, sich zurückzuhalten. Er fraß meine Muschi, als hätte er seit Jahrhunderten Hunger. Er saugte an meiner Klitoris mit den Lippen, mit der flachen Zunge, und plötzlich drückte er sie mit einer kalkulierten Sanftheit zwischen die Zähne, die meinen Rücken auf die Matte biegen ließ. Er steckte zwei Finger in mich und krümmte sie auf der Suche nach dem einen Punkt tief drinnen, und fand genau, was er suchte. Er bewegte sie langsam hin und her, während er mich unablässig weiterlutschte.

—Sei still — flüsterte er, als mir ein lauterer Laut entwich. — Die Bibliothekarin ist dreißig Meter entfernt.

Ich hielt mir mit beiden Händen den Mund zu. Er machte weiter. Er steckte noch einen dritten Finger hinein, machte mich weiter auf, leckte mir auch den Arsch, schob die Zunge von dort hinauf zur Klitoris und wieder zurück, mit einer Fertigkeit, die mich für einen Augenblick daran denken ließ, wie lange er wohl schon davon fantasiert hatte, mir genau das anzutun.

Ich kam gegen seinen Mund, fast ohne Vorwarnung, presste ihm die Wangen mit den Oberschenkeln zusammen und zitterte am ganzen Körper. Er wich nicht zurück, bis ich mich nicht mehr krampfte, und als er sich aufrichtete, glänzten Kinn und Lippen feucht von meiner Nässe.

Als ich wieder etwas Luft bekam, setzte ich mich auf und ging vor ihm auf die Knie. Ich öffnete ihm die Hose. Meine Hände zitterten ein wenig, nicht aus Angst, sondern vor Ungeduld. Ich zog ihm die Unterhose herunter, und sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, mit bereits feuchter Spitze von der angesammelten Geilheit.

—Verdammt — sagte ich leise, fast ohne es zu merken.

Ich nahm ihn zuerst mit der Hand. Ich massierte ihn langsam von oben nach unten und sah ihm dabei ins Gesicht. Mit dem Daumen sammelte ich den klaren Tropfen von der Spitze auf und führte ihn mir in den Mund. Er schluckte.

Dann nahm ich ihn ganz in den Mund.

Ich hörte, wie sich sein Atem veränderte. Ich spürte, wie er eine Hand auf meinen Kopf legte, ohne zu drücken, nur dort ruhend, als müsste er sich an etwas festhalten. Ich blies ihm den Schwanz mit der ganzen Aufmerksamkeit, zu der ich fähig war. Ich umschloss ihn mit der Zunge, zog ihn ganz heraus, um die Spitze in Kreisen abzulecken, nahm ihn bis tief in den Rachen, bis mir die Augen tränten. Ich griff ihm mit der anderen Hand an die Eier, drückte sie langsam, massierte sie, während ich den Mund über seine ganze Länge auf und ab bewegte.

—Verdammt, Valentina — sagte er mit gebrochener Stimme. — Nicht aufhören. So, genau so.

Ich blies ihm schneller. Ich grub ihm die Nägel in den Oberschenkel. Ich spürte, wie sich seine Beine unter mir anspannten, und wusste, dass er sich so gleich in meinem Mund kommen würde, aber er hatte andere Pläne. Er packte mich am Haar und zog ihn mir sanft aus dem Mund. Die Spitze war angeschwollen und dunkelrot, sein Atem außer Kontrolle.

—Leg dich hin — befahl er.

Ich gehorchte.

Er machte es sich über mir bequem. Er schob mir die Höschen wieder zur Seite und strich mit der Spitze seines Schwanzes über meine ganze Muschi, auf und ab, und machte sich mit meiner Feuchtigkeit nass. Er streifte mit der Eichel über meine Klitoris und ich hob die Hüften, um ihn verzweifelt zu finden.

—Bitt mich drum — sagte er.

—Bitte.

—Bitte was.

—Fick mich jetzt. Steck ihn rein.

Er stieß langsam hinein. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter öffnete, wie er mich dehnte, wie sich die Muschi um ihn schloss und ihn fest umklammerte. Als er ganz in mir war, atmeten wir beide gleichzeitig aus. Er blieb einen Moment reglos, auf den Armen abgestützt, und sah von oben auf mich herab mit einem Ausdruck, den ich noch nie an ihm gesehen hatte.

—Du bist eng wie Hölle — murmelte er.

—Beweg dich.

Ich legte die Arme um seine Schultern und vergrub das Gesicht in seinem Hals, um jedes Geräusch zu dämpfen, das ich nicht kontrollieren konnte. Er begann langsam, mit langen, tiefen Stößen, zog ihn fast ganz heraus, bevor er ihn wieder bis zum Anschlag in mich versenkte. Jedes Mal, wenn er ganz unten ankam, traf er etwas in mir, das mich Sterne sehen ließ.

—Fester — bat ich gegen seine Haut.

Er wurde schneller. Er nahm mir ein Bein und legte es sich über die Schulter, und aus diesem Winkel stieß er noch tiefer in mich hinein. Ich auch, gegen ihn, mit ihm, einem Rhythmus folgend, der nicht ganz Rhythmus war, sondern eher ein Gespräch, in dem wir beide gleichzeitig Fragen stellten und antworteten. Die Matte quietschte auf dem Holzboden. Das Geräusch unserer aufeinandertreffenden Haut erschien mir in dieser Bibliothekssilence obszön laut.

Plötzlich zog er ihn heraus und drehte mich bäuchlings auf die Matte. Er hob mir den Hintern hoch, spreizte mir mit dem Knie die Beine, und stieß wieder von hinten mit einem einzigen Ruck in mich hinein. Mir entfuhr ein Schrei, den ich in der Ärmel meiner Bluse erstickte.

—Psst — sagte er, packte mich am Haar und zog nur leicht nach hinten. — Halt durch. Mach keinen Lärm.

Er fickte mich so, mit einer Hand in meinem Haar und der anderen an meiner Hüfte. Er stieß mich mit jeder Bewegung bis zum Anschlag. Er schob mir den Daumen in den Mund und ich lutschte daran, während er sich in mich hinein rammte, und dann führte er ihn mir zum Arsch und begann, ihn dort in Kreisen zu bewegen, nur leicht drückend. Ich kam ein zweites Mal, in den Stoff beißend, um nicht zu schreien, und fühlte, wie sich alles um seinen Schwanz herum zusammenzog.

Irgendwann in der Ferne läutete die Schulglocke zum Feierabend. Keiner von uns hörte auf.

—Ich komme gleich — keuchte er an meinem Nacken.

—Drin. Komm in mir.

Er wurde schneller. Er grub mir die Finger mit Gewalt in die Hüfte. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir eine Sekunde lang anschwoll, bevor ich den ersten heißen Schwall an meinem Grund einschlagen fühlte. Er blieb reglos, eng an meinem Hintern, gebrochen atmend, während er mich ganz ausfüllte. Ich spürte jeden Schlag seines Schwanzes, wie er sich in mir leerte. Als er sich schließlich nicht mehr bewegte, zog er ihn langsam heraus, und ich spürte, wie seine Sperma mir an den Schenkeln hinunterlief.

***

Er löste sich von mir und setzte sich auf den Boden, mit dem Rücken an die Regale gelehnt, nur leicht außer Atem. Sein Schwanz war noch glänzend und halb hart. Er schwieg einen Moment lang, der mir lang vorkam, aber nicht unangenehm war.

—Geht es dir gut? — fragte er.

—Ja.

—Wirklich?

—Wirklich, Torres.

Es war das erste Mal, dass ich ihn bei seinem Nachnamen ohne das »Professor« davor nannte. Keiner von uns sprach es an, aber wir beide merkten es.

Ich zog meine durchnässten Höschen wieder hoch und spürte, wie seine Ladung mir weiter zwischen den Beinen herablief und sich mit dem Stoff vermischte. Ich richtete den Rock, nahm die Tasche und drehte mich vor dem Gehen noch einmal zu ihm um.

—Nächsten Freitag? — fragte ich.

Er schwieg einen Moment. Einen langen.

—Nächsten Freitag — sagte er schließlich.

Ich verließ die Bibliothek. Ich mischte mich unter den Strom der Studenten, die durchs Haupttor hinausgingen, als wäre ich nur gekommen, um ein Buch über Kolonialgeschichte zu konsultieren. Niemand fragte mich etwas. Niemand bemerkte etwas. Niemand sah, wie die Ladung meines Professors mir bei jedem Schritt an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief.

Ich ging mit diesem seltsamen Gefühl nach Hause, irgendeine Grenze überschritten zu haben und mir nicht ganz sicher zu sein, ob das klug gewesen war — aber mit absoluter Gewissheit zu wissen, dass ich es nicht bereute.

In jener Nacht schlief ich zum ersten Mal seit Wochen durch.