Der Onkel der Braut fand mich im Hotelbadezimmer

Mein Bruder heiratete in einem Resort am Meer. Zwei Gratis-Tage in einem Fünf-Sterne-Hotel, alles inklusive, also gab es keine Möglichkeit, Nein zu sagen. Ich checkte so schnell ich konnte ein, ließ meinen Koffer im Zimmer und ging runter zur Lobbybar, um die Zeit bis zur Zeremonie totzuschlagen. Es fehlten drei Stunden, und ich ertrug es nicht, allein mit meinen Gedanken eingesperrt zu sein.

Ich trug ein sehr kurzes rosa Kleid mit einem Ausschnitt, den jede Mutter schon vor dem Verlassen des Hauses hätte zudecken lassen. Körpernah, ärmellos, mit einem Saum auf halber Arschbacke. Darunter einen winzigen schwarzen Bikini, falls mir vor dem Umziehen noch der Sinn nach einem Abstecher zum Pool stand. Ich mochte es, schwere Blicke auf meinem Körper zu spüren, und mit meinen DD-Brüsten war das überhaupt kein Problem. Ich habe nie einen Mann kennengelernt, der nicht wenigstens einen Blick darauf geworfen hätte, ganz gleich, wie höflich er sich geben wollte.

Ich war bei meinem zweiten Drink, als sich ein Herr um die sechzig neben mich setzte. Grauer, gut geschnittener Anzug, groß, kahl, gepflegter grauer Bart und ein ruhiger Bauch, der unter dem Sakko hervorblitzte. Er roch nach teurem Aftershave und nach etwas Dunklerem, das ich nicht benennen konnte. Ich schlug langsam die Beine übereinander, damit das Kleid ein paar Zentimeter hochrutschte und die Innenseite meines Oberschenkels freilegte. Ich wollte ihm eine gute Aussicht bieten und vor allem sehen, was er damit machte.

—Junge, einen Whisky on the rocks —bestellte er beim Barkeeper, ohne ihn auch nur anzusehen.

Er hatte eine tiefe Stimme, von der Art, die man eher spürt, bevor man sie hört. Etwas zog sich in mir zusammen, langsam, fest, und wurde immer stärker.

Als er das Glas entgegennahm, tat er so, als hätte er einen schwachen Griff, und der ganze Whisky landete auf meinem Oberschenkel. Die Kälte ließ mich aufstöhnen. Ich spürte, wie die Flüssigkeit mein Bein hinablief und unter mein Kleid kroch. Scheiße, dachte ich, jetzt müsste ich wohl ins Zimmer zurück, mich umziehen, bevor die Hochzeit losgeht.

—Es tut mir furchtbar leid, Fräulein —murmelte er und griff nach einer Serviette von der Theke. Er begann, sie über mein Bein zu ziehen, mit einer Ruhe, die nicht die eines Mannes war, der helfen will. Sondern die eines Mannes, der genau weiß, was er tut.

Ich hätte mich ärgern sollen. Stattdessen fühlte es sich an, als hätte die Luft in der Bar auf einen Schlag zehn Grad mehr bekommen.

—Machen Sie sich keine Sorgen, so was kann jedem passieren —antwortete ich und beugte mich nur so weit nach vorn, dass der Ausschnitt des Kleids seine Aufgabe nicht mehr erfüllen konnte. Er schluckte. Drei Sekunden vergingen, bis er mir wieder ins Gesicht sah.

—Erlauben Sie mir, mich zu entschuldigen. Es ist unverzeihlich, ein so… —er musterte mich von oben bis unten— exaktes Kleid zu ruinieren.

Ich leerte mein Glas in einem Zug. Wenn ich noch eine Sekunde länger blieb, konnte ich für nichts mehr garantieren. Am besten ging ich, bevor etwas passierte, das ich später bereuen würde.

—Sie werden mir verzeihen müssen. Ich ziehe mich vor der Zeremonie um.

Ich stieg vom Barhocker, und mein Absatz blieb in einer Ritze im Boden hängen. Ich wäre gefallen, hätte mich nicht eine feste Hand an der Taille aufgefangen. Ich spürte ihre Wärme durch den Stoff des Kleids. Seine Finger glitten ein paar Zentimeter tiefer, mit gespielter Ungeschicklichkeit, bis sie den Ansatz meiner Pobacken streiften.

—Alles in Ordnung? —lächelte er mit einer Ruhe, die fast beleidigend war.

—Ja. Danke, mein Herr.

Ich verließ die Bar so schnell ich konnte und spürte einen Herzschlag an Stellen, die um vier Uhr nachmittags eigentlich keinen Herzschlag haben sollten.

***

Eine Stunde später, auf dem dritten Stuhlreihe in weißen Stühlen vor dem Meer sitzend, hörte ich meinen Bruder Ja sagen. Und dann sah ich ihn. Der Mann aus der Bar stand auf der Seite der Braut und hielt eine ältere Dame am Arm. Eine Cousine der Braut flüsterte es mir kichernd ins Ohr: Es war der Onkel meiner frischgebackenen Schwägerin. Damián, sagte sie. „Onkel Damián, der ewige Junggeselle.“

Der ewige Junggeselle ließ mich während der ganzen Zeremonie nicht aus den Augen. Und ich senkte den Blick nicht, sondern nutzte jede Kopfbewegung, jedes Über- und Übereinanderschlagen der Beine, damit er verstand, dass die Bar nur ein Vorgeschmack gewesen war und kein Unfall.

Wir gingen in den Festsaal. Die Musik setzte ein. Mateo, einer der Schulfreunde meines Bruders, streckte mir ohne zu fragen die Hand hin.

—Komm, wir tanzen.

Ich willigte ein, ohne nachzudenken. Kaum auf der Tanzfläche, legte Mateo mir die Arme um die Taille und zog mich an seinen Körper. Über seine Schulter suchte ich Damián. Ich fand ihn an einem Seitentisch sitzen, das Glas in der Hand, den Kiefer angespannt. Er tanzte mit niemandem. Er sah mich an.

Mehr brauchte ich nicht. Ich ließ meinen Körper für sich sprechen. Ich lehnte mich rückwärts an Mateo und rieb meinen Arsch an seiner Schrittgegend. Er brauchte zwei Sekunden, um hart zu werden, und drei, um zu überlegen, was er mit den Händen machen sollte. Ich tanzte nicht für ihn. Ich tanzte für Damián.

Als ich den Kopf wieder drehte, glühten die Augen des Onkels der Braut. Wir hielten den Blick genau lange genug, damit er verstand, dass dieser Tanz für ihn war. In mir zitterte etwas, von dem ich nicht wusste, ob es Angst oder Lust war.

Drei Songs später verlangte der Alkohol seinen Preis. Ich brauchte eine Toilette, und die im Saal hatte eine lange Schlange. Ich ging weg, ohne jemanden zu warnen, querte die Lobby und folgte einem Seitengang, bis ich das Schild für die Toiletten fand. Ich ging noch einen dunkleren Gang entlang und betrat schließlich den Raum. Ich ließ mir Zeit. Als ich aus der Kabine kam und zum Waschbecken trat, blickte ich zur Tür.

Damián lehnte dagegen.

—Was machen Sie hier? —platzte es aus mir heraus, überrascht, obwohl mein Körper längst alles verstanden hatte.

—Ich glaube, wir haben genug gespielt —antwortete er, stieß sich von der Tür ab und kam auf mich zu. Der Abstand zwischen uns schloss sich viel zu schnell.

Der Raum hörte auf, Raum zu sein.

Er war Temperatur.

Er war Elektrizität.

—Von welchem Spiel reden Sie? —tat ich ahnungslos und wich zurück, bis mich die kalte Keramik des Waschbeckens im Rücken stoppte.

Er packte mich an der Taille und drückte mich an sich. Ich spürte die harte Beule durch den Stoff seiner Hose.

—Von diesem. Deine Augen haben seit der Bar nach Schwanz gebettelt. Oder willst du das abstreiten?

—Besser, wenn… —setzte ich an, doch seine Hand glitt an der Innenseite meines Oberschenkels hoch und schnitt mir den Satz in der Mitte ab.

—Ich habe dich noch nicht mal angefasst und du zitterst schon.

Seine Finger fanden den schwarzen Bikini unter dem Kleid. Er schob ihn wortlos zur Seite. Er strich mir mit Zeige- und Mittelfinger langsam darüber, als prüfe er etwas, das er längst wusste.

—Schau dir nur an, wie nass du bist.

Er begann, zwei Finger in mich hineinzuschieben, im genau richtigen Rhythmus, weder schnell noch langsam, und fand einen Winkel, den ich seit Jahren nicht mehr bei mir gefunden hatte. Ich musste mir die Hand vor den Mund pressen, um nicht zu schreien. Ich war einen Atemzug vom Orgasmus entfernt, als er innehielt. Er zog die Finger heraus, führte sie zum Mund und leckte sie mit Ruhe ab.

—Wenn du weitermachen willst, musst du darum bitten.

Frustriert, erhitzt, mit meinem Urteilsvermögen längst auf einem anderen Kontinent, packte ich ihn an der Krawatte und zog ihn näher an mein Gesicht. Die Vorstellung, dass in diesem Moment jemand hereinkommen könnte, machte mir plötzlich keine Angst mehr; die Wahrheit war, dass sie mir langsam gefiel.

—Wie soll ich darum bitten?

—Du weißt genau wie, Schlampe.

Er legte eine Hand an meinen Hals. Nicht so fest, dass es mir Angst machte. Gerade genug, damit mir ein Stöhnen zwischen den Lippen entwich.

—Bettel darum.

—Fick mich, Onkel Damián.

Er drehte mich gegen das Waschbecken und spreizte mir mit dem Knie die Beine. Er schob mein Kleid bis zur Taille hoch. Der schwarze Faden des Bikinis verlor sich zwischen meinen Pobacken, kaum vorhanden. Er beugte den Kopf hinunter, bis sein Mund an meinem Ohr lag.

—Bitte mich, dich zu brechen.

—Steck ihn rein, Onkel —stöhnte ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

Ich hörte den Gürtel. Ich hörte, wie die Hose zu Boden fiel. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes meine nassen Lippen streifte, ohne einzudringen. Ich wackelte mit dem Arsch und suchte die Reibung, verzweifelt, ohne jeden Stolz. Er lachte leise.

Und dann stieß er ihn auf einen Schlag ganz in mich hinein, ohne Vorwarnung. Ich presste die Finger gegen den Marmor und suchte nach etwas, das mich aufrecht hielt. Er hörte erst auf, als ich seine Hoden gegen mich schlagen spürte.

—Was für ein geiles Arschloch du hast —knurrte er und gab mir einen Schlag auf die Pobacke, der ein heißes Brennen hinterließ—. Nimm ihn ganz.

Der Spiegel gab mir mein Gesicht zurück: der Mund offen, die Augen geschlossen, das Haar an die Stirn geklebt. Damián sah ebenfalls in den Spiegel, ohne aufzuhören zuzustoßen, und beobachtete, wie sich meine Brüste im Kleid auf und ab bewegten, kurz davor herauszurutschen. Ich zog den Ausschnitt mit einer Hand nach unten und befreite sie selbst. Einen BH trug ich nicht.

Kaum hatte er sie gesehen, beugte er sich über meinen Rücken und nahm mir eine Brustwarze über meiner Schulter in den Mund. Er saugte daran, als hätte er seit Stunden nur daran gedacht.

—Seit ich dich in die Bar kommen sah, wollte ich dir die Titten fressen —murmelte er gegen meine Haut.

Ich spürte, wie der erste Orgasmus ohne Vorwarnung aufstieg und explodierte. Ich krallte die Nägel ins Waschbecken und kam mit unterdrücktem Stöhnen, biss mir auf die Lippe, bis sie brannte. Er hörte nicht auf. Er packte mich an der Taille, drehte mich halb herum und setzte mich auf die Keramik.

—Jetzt will ich sehen, wie deine Titten wippen.

Er spreizte meine Beine so weit sie gingen und schob ihn wieder hinein, diesmal in einem Winkel, der mir alles verschwimmen ließ. Ich nahm mir die Finger an die Klitoris und begann, Kreise zu drehen. Das Badezimmer füllte sich mit Stöhnen und dem nassen Geräusch seiner Hüften gegen meine Schenkel.

—Du bist zum Ficken gemacht —keuchte er.

—Härter. Mach mich kaputt.

***

Drei harte Schläge gegen die Tür unterbrachen uns abrupt.

—Hotelleitung. Bitte öffnen.

Damián hielt nicht inne. Er legte mir eine Hand auf den Mund und stieß weiter zu, sah mir in die Augen und forderte mich heraus, still zu sein. Ich blieb nicht still. Ich stöhnte gegen seine Handfläche.

—Bitte öffnen —wiederholte die Stimme, ungeduldiger.

Lange Pause.

—Ich bin allein. Wenn Sie mich hereinlassen, sage ich nichts.

Damián hielt einen Moment inne und wog es ab. Dann lächelte er langsam, lüstern.

—Hast du gehört, Schlampe? Heute teile ich dich.

Er küsste mich, den Geschmack von uns beiden in meinem Speichel genießend. Dann löste er sich, zog die Hose halb hoch und öffnete die Tür gerade weit genug. Ein etwa vierzigjähriger Typ in cremefarbener Uniform trat ein, die Schlüssel am Gürtel. Er schloss die Tür hinter sich ab. Er sah mich auf dem Waschbecken sitzen, das Kleid in der Taille, die Brüste nackt, und sagte absolut nichts. Er schluckte nur.

—Mach es dir bequem —befahl Damián mir.

Ich stieg vom Waschbecken. Ich zog Kleid und Bikini langsam aus und sah dem Uniformierten in die Augen. Damián lehnte sich auf dem Badezimmerboden zurück und begann, sich zu wichsen, um ihn hart zu halten. Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm seinen Schwanz in den Mund, während ich hinter mir hörte, wie der andere seinen Gürtel öffnete und näherkam.

Der Hausmeister packte mich mit schwieligen Händen an den Hüften und stellte sich hinter mich. Er sagte kein Wort. Er stieß auf einmal in mich hinein, genauso wie Damián Minuten zuvor, und begann, mich im Rhythmus zu ficken, in dem ich den anderen blies. Der Schwanz von vorne ging mir bis tief in den Rachen; der von hinten spaltete mich von innen. Ich schloss die Augen. Ich hörte auf zu denken.

—Schau dir das an, sie schluckt ihn einfach —sagte Damián zum Hausmeister und griff mir ins Haar—. Ich hab dir doch gesagt, dass sie eine gute kleine Schlampe ist.

Der Hausmeister antwortete mit einem Schlag auf den Hintern, der meine Pobacke brennen ließ. Dann noch einer. Und noch einer. Als ich spürte, dass ich gleich kommen würde, zog Damián mir den Schwanz aus dem Mund, packte mich an der Taille und wechselte meine Position. Er stellte mich auf alle viere auf den Boden, vor den Spiegel. Er wollte, dass ich mich sah.

So nahmen sie mich noch lange. Sie wechselten sich ab. Drehten meinen Kopf, damit ich den einen küsste, während der andere mich stieß. Flüsterten mir Dinge ins Ohr, die ich nicht einmal mir selbst gegenüber wiederholen will. Irgendwann spürte ich die Finger des Hausmeisters, die mich hinten langsam aufdehnten und vorbereiteten. Ich schloss die Augen und sagte Ja, ohne dass mich jemand gefragt hätte.

In jener Nacht hatten sie mich bis zum Morgengrauen zu zweit. Ich endete im Zimmer von Damián, noch einmal auf ihn aufgespießt, die Fotze wund und der Arsch so schmerzhaft, dass ich drei Tage lang nicht sitzen konnte. Aber ich bereue nichts. Noch heute, lange nach jener Hochzeit, gehe ich zu den Familienfeiern meiner Schwägerin in der idiotischen Hoffnung, den Onkel Damián wieder über den Weg zu laufen. Und jeden Abend vor dem Schlafengehen befriedige ich mich selbst, während ich mich an jede einzelne Sache erinnere, die in diesem Hotelbadezimmer passiert ist.