Der rote Badeanzug des Vaters meines besten Freundes

Diego und ich waren seit der Grundschule unzertrennlich. Ich verbrachte mehr Nachmittage in seinem Haus als in meinem, wir schliefen am Wochenende abwechselnd im Zimmer des anderen, teilten Geheimnisse, die keiner von uns nach außen zu tragen wagte. Niemand hätte daran gezweifelt, uns Brüder zu nennen.

Die Dinge änderten sich in dem Sommer, in dem seine Eltern nicht mehr miteinander sprachen. Die Streitigkeiten, erst nur hinter vorgehaltener Hand, rissen das Haus schließlich von innen auseinander. Seine Mutter ging mit einem neuen Liebhaber in eine andere Stadt und nahm Diego mit. Ich verlor ihn jahrelang aus den Augen. Es gab Nächte, in denen ich dachte, ich würde ihn nie wiedersehen.

Wen ich im Viertel allerdings weiterhin sah, war sein Vater, Mateo. Er wohnte gleich um die Ecke, auch wenn sein Alltag und meiner sich nur selten überschnitten. Damals war ich achtzehn und er um die vierundvierzig. Er hatte einen Körper, der den anderen Vätern meiner Freunde nicht ähnelte: groß, mit breiten Schultern und einer noch immer straffen Taille. Manchmal sah ich ihn im Park laufen, das T-Shirt schweißnass, und bemerkte, wie mehrere Frauen den Kopf drehten, wenn sie ihm begegneten. Nicht nur ich schaute ihn an.

An jenem Julitag war die Hitze unerträglich. Ich lief zum Kiosk, als ich ihn auf der anderen Straßenseite erkannte. Er lächelte, als er mich sah.

—Wir sind uns ja ewig nicht mehr über den Weg gelaufen — sagte er und klopfte mir zweimal auf die Schulter.

Wir redeten ein paar Minuten lang stehend in der Sonne, bis er vorschlug, in die nächste Bar zu gehen, um uns abzukühlen. Ich willigte ohne nachzudenken ein. Wir landeten in einem kleinen, schummrigen Pub mit leiser Musik und ein paar Pärchen in den Ecken. Da waren Junge und Mädchen, ja, aber auch zwei Jungs, die sich nicht die Mühe machten, etwas zu verbergen. Die Hand des einen verschwand unter dem Tisch. Diese Atmosphäre trug nicht gerade dazu bei, dass ich mich entspannte.

Mateo bestellte zwei kalte Biere und brachte mich auf den neuesten Stand. Diego würde im September an der Universität in Valencia anfangen und lebte mit seiner Mutter in einer riesigen Wohnung in der Nähe des Hafens. Es freute mich, das zu hören. Noch mehr freute es mich, festzustellen, dass das Vertrauen zu Mateo ungebrochen war, als wären die Jahre nie vergangen. Wir redeten wie in der Küche seines alten Hauses, nur dass ich jetzt kein Kind mehr war und mir, wenn ich genauer hinsah, bewusst wurde, wie sehr ich ihn immer schon gemocht hatte.

Als eine halbe Stunde vergangen war, sagte er:

—Oben habe ich Kisten mit Fotos von damals. Wenn du willst, gehen wir hoch. Über manche wirst du dich schlapplachen.

Ich hatte nichts Besseres vor, und die Vorstellung, noch mehr Zeit mit ihm zu verbringen, gefiel mir aus Gründen, die ich lieber noch nicht analysieren wollte. Seine Wohnung war drei Minuten entfernt. Wir stiegen die vier Stockwerke schweigend hinauf, und kaum hatte er die Tür hinter uns geschlossen, zog er das T-Shirt aus und legte es über die Lehne eines Stuhls.

—Mach es dir bequem, hier drin ist es wie in einem Ofen.

Ich blieb einen Moment zu lange mit den Augen an ihm hängen. Der enthaarte Oberkörper, die definierten Schultern, die dunkle Behaarung, die vom Bauchnabel aus über den Bauch nach unten lief und unter der Hose verschwand. Er war so anders als der haarige Mann, an den ich mich von den Fotos meiner Kindheit erinnerte.

Er schüttete uns zwei eisgekühlte Erfrischungsgetränke ein und holte drei dicke Alben aus dem Schrank. Wir setzten uns nebeneinander aufs Sofa, Schulter an Schulter, die Alben auf dem Glastischchen vor uns. Er begann langsam umzublättern und lachte leise über manche Aufnahmen. Auf den meisten Fotos waren Diego und ich oben ohne oder im Badeanzug zu sehen. Junge Körper, schlank, noch unbenutzt. Es war kein Zufall, dass er bei diesen Seiten hängenblieb; das begriff ich schnell.

Ich hatte mein T-Shirt noch an und begann schon zu merken, wie mir der Rücken am Stoff klebte. Ich zog es aus und ließ es auf den Boden fallen. Mateo sah mich aus dem Augenwinkel an, mit einem unterdrückten Lächeln, und sagte nichts.

—Da warst du — bemerkte ich und deutete auf ein Foto.

Darauf war er an einem Strand zu sehen, behaart, in einer roten Badehose mit tiefem Bund. Das hatte ich gemacht. Ich erinnerte mich genau. Es war der Sommer gewesen, in dem ich entdeckte, auf welche Art von Männern ich stand. Ich hatte mir die Kamera unter dem Vorwand ausgeliehen, den Zoom auszuprobieren, aber die Wahrheit war, dass ich den ganzen Vormittag nach einem anständigen Grund gesucht hatte, ihn aus der Nähe anzuschauen.

—Was für ein Unterschied, Mateo. Du sahst aus wie ein Bär.

—Das ist Jahre her — lachte er —. Ich habe alles per Laser entfernen lassen. Fühlt sich weicher an, findest du nicht?

—Ich stehe auch auf weich — sagte ich, und meine Stimme klang einen Hauch rauer, als mir lieb war —. Bei dir allerdings ... keine Ahnung, wie weit das geht.

—Bis zum Ende. Komplett.

—Wow.

Wir lächelten uns ein paar Sekunden lang schweigend an. Die Temperatur im Wohnzimmer schien in dreißig Sekunden um zwei Grad gestiegen zu sein.

—Hast du diese Badehose noch? — fragte ich, um die Luft zu durchbrechen.

—Nicht genau die, aber ich habe ähnliche. So wären wir bestimmt kühler als mit Hosen, oder?

—Viel kühler.

—Ich kann dir eine von meinen geben. Jetzt würde dir schon etwas in meiner Größe passen. Das, was ihr damals getragen habt, sähe an dir lächerlich aus.

Ich nickte, ohne ein Wort zu sagen. Mein Schwanz drückte bereits gegen den Reißverschluss, und wir hatten uns noch nicht einmal berührt.

Er ging ins Schlafzimmer und kam zwei Minuten später mit einer roten Badehose zurück, identisch mit der auf dem Foto, sie an sich wie eine zweite Haut. In der Hand hielt er eine weitere, ebenfalls rote, für mich. Er reichte sie mir ganz selbstverständlich, als wäre das das Normalste der Welt.

—Zieh dich hier um, ich werde nichts sehen, was ich nicht schon gesehen hätte.

Technisch gesehen hatte er recht. Wir hatten uns nackt gesehen, als ich neun war und er mich aus dem Pool zog. Aber damals wurde ich nicht hart, wenn ich ihn ansah. Ich beschloss, mich nicht zu verstecken. Ich zog Bermudas und Boxershorts gleichzeitig herunter und ließ den halb harten Schwanz zwischen meinen Oberschenkeln hervorschauen. Er wich dem Blick nicht aus. Ich auch nicht.

—Ich sehe, auch mit dem weich sein lügst du nicht — sagte er.

Ich lachte. Ich zog die rote Badehose an, legte den Schwanz zur Seite des Stoffes, und wir gingen zurück aufs Sofa, diesmal näher beieinander, die Oberschenkel aneinander reibend.

Er nahm ein weiteres Album. Auf dem ersten Foto waren Diego und ich von hinten zu sehen, wie wir der Kamera am Strand den Arsch zeigten. Die weißen Hintern, gebräunt von den Badehosenlinien, jung, frech, lächerlich. Es war offensichtlich, dass er dieses Foto für einen solchen Moment aufbewahrt hatte. Er hatte es absichtlich gesucht.

—Ich wollte dich immer etwas fragen — sagte er und legte die Hand auf mein Knie —. Haben Diego und du in jenen Sommern jemals Sachen gemacht?

Ich brauchte einen Moment, um zu antworten. Die Hand auf meinem Knie wog mehr als mein eigenes Bein.

—Ziemlich viel. Wir haben ausprobiert. Niemand hat mir je wieder einen geblasen wie damals er.

Mateo atmete langsam aus.

—An dem Tag war es schwer, mich nicht auf euch zu stürzen und euch beiden den Arsch zu lecken. Ihr wart für mich das Schönste auf der Welt.

Ich sah ihm in die Augen. Er war nicht überrascht, aber in mir drin klickte etwas endgültig. Ich hatte zehn Jahre lang damit gerechnet, dass er es vielleicht bemerkt haben könnte, und jetzt bestätigte es sich endlich.

—Heute kannst du es tun — sagte ich —. Ich bin volljährig. Und ich glaube, wir beide haben uns das den ganzen Nachmittag über gewünscht.

Er küsste mich, bevor ich den Satz beendet hatte. Das war kein sanfter Kuss: Es war der Kuss eines Mannes, der sich jahrelang zurückgehalten hatte. Seine Zunge drängte hinein, suchend nach etwas, und ich gab ihm alles. Ich kniff ihm in die dunklen, harten Brustwarzen, während er sich über meinen Oberkörper beugte, um meine zu lecken. Es war das erste Mal, dass ich einen Bart auf meiner Brust spürte, und ich verstand in diesem Augenblick, warum die Leute davon nicht genug bekommen.

Ich ließ mich aufs Sofa fallen und er kam über mich. Ich hob die Arme über den Kopf, und er nutzte das, um mir langsam die Achseln zu lecken, die Salzspur aus Hitze und Nervosität auskostend. Er arbeitete sich die Rippen hinab, knabberte, saugte am Bauch, biss in die Hüfte. Als er begann, an der roten Badehose zu ziehen, leistete ich keinen Widerstand. Er zog sie mir vorsichtig über die Füße aus und ließ sie auf den Boden fallen.

Meine Glande, steinhart, streifte seinen Hals. Er ging nicht direkt an den Schwanz. Er blieb am Schamhügel, an der Basis, an den Hoden. Er leckte ohne Eile, ohne Gnade, maß genau ab, wie lange er mich warten lassen konnte, bevor der erste Tropfen entwich. Ich strich ihm durchs Haar und spreizte die Schenkel so weit ich konnte. Ein Fuß auf dem Boden, der andere auf der Sofalehne.

Er fuhr mit der Zunge über den Damm, und genau als ich dachte, er würde weiter nach unten gehen, ging er die Innenseite des anderen Oberschenkels hinauf, über die Wade hinunter und steckte sich schließlich meine Zehen in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Besonders zärtlich war das nicht. Es war obszön, direkt, genau das, was ich wollte.

Ich packte seine Hand und lutschte ihm die Finger, als hätte ich alles andere gelutscht, was er mir angeboten hätte. Die Feuchtigkeit nutzte er, um mir das Arschloch zu streicheln, nur leicht zu öffnen, mich in einem Rhythmus zu dehnen, der auf den Millimeter berechnet wirkte. Und endlich, als ich langsam an der Grenze war, nahm er meinen Schwanz in den Mund.

Er lutschte ihn bis ganz nach hinten, ohne Pause. Er lag an meiner Seite, nicht zwischen meinen Beinen, also konnte ich ihm über den Rücken, über die Brust fahren und an den Hintern gelangen, der noch von der Badehose bedeckt war. Ich packte ihn fest.

Auf dem Tisch lag das Album offen bei dem Foto von Diego und mir von hinten. An nichts anderes, was in diesem Moment existierte, konnte ich denken als an Diego.

Er drehte den Körper, ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen, damit ich ihm den Arsch erreichen konnte, und ich schob ihm einen Finger hinein. Ein Stöhnen entfuhr ihm gegen meine Glande, das mich durch und durch erschütterte. Ich begann, ihn langsam zu bewegen, während er mit der anderen Hand die rote Badehose ganz auszog. Wenn er mir den Schwanz zum Atmen kurz losließ, dann nur, um mich Dinge zu fragen, auf die ich nicht antworten wollte.

—Mache ich es so gut wie Diego?

—Besser — sagte ich, und es stimmte —. Aber du hast auch zehn Jahre mehr Übung.

Er lachte gegen meinen Oberschenkel. Und dann bat er mich, mir in die Augen blickend:

—Fick mich.

Ich hatte mir immer vorgestellt, dass es bei ihm umgekehrt wäre, dass ich derjenige wäre, der als Erster die Beine spreizt. Aber jetzt war nicht der Moment, darüber zu streiten.

—Reit mich.

Er stieg auf mich, ohne zu warten. Er setzte meine mit Speichel und meinen Fingern gut gleitfähige Glande an seinen Eingang und ließ sich langsam hinabsinken. Ich sah, wie die Spitze hineintrat, wie er für einen Moment die Augen schloss und sie wieder öffnete, während er sie mir in die Augen bohrte. Sein harter Schwanz zeigte auf mein Gesicht. Ich kniff ihm in die Brustwarzen, während er sich langsam auf und ab bewegte und jeden Zentimeter spürte.

Ich streichelte seinen Schwanz mit der linken Hand, ohne ihn zu wichsen, nur ihn zu berühren, damit ich nicht zu früh kam. Er beschleunigte den Rhythmus und spannte den Arsch bei jeder Abwärtsbewegung an, als wolle er mir etwas herausreißen. Ich kam zuerst, in ihm, die Augen verdreht, stöhnend. Er beugte sich über mich, um mich zu küssen, während zwischen uns beiden noch immer sein harter Schwanz stand, und ich ließ meinen Schwanz ganz von selbst aus seinem Arsch gleiten.

Ich wollte sein Sperma. Ich sagte es, ohne es zu sagen: Er bewegte sich nach vorn, bis er mir die Glande auf Lippenhöhe präsentierte, und ich brauchte keine Anweisungen. Er füllte mir den Mund mit einem Ruck. Ich schluckte es nicht. Ich behielt es, bis er von mir herunterstieg und sich neben mich legte. Wir teilten es im nächsten Kuss, vermischt mit Speichel, ohne Eile.

***

Wir blieben eine Weile so liegen, redeten leise und erinnerten uns an alte Sommer. Er gestand mir, dass er ein paar Mal kurz davor gewesen war, Diego und mich mit heruntergezogenen Hosen zu erwischen. Dass er danach, wenn wir gegangen waren, in der Stadt jemanden gesucht hatte, der uns ähnlich sah, und ihn bezahlt hatte, um nicht zu viel nachdenken zu müssen. Dass der wahre Grund seiner Scheidung darin bestanden hatte, seiner Frau zu gestehen, dass er auch Männer mochte, nicht nur den Liebhaber, den sie hatte.

Während er sprach, erwachte der Schwanz wieder zum Leben. Beide. Ich hatte den ganzen Nachmittag darauf gebrannt, dass endlich ich an der Reihe war. Speichel war keiner mehr für irgendetwas da, also stand er auf, ging in die Küche und kam mit der Flasche Olivenöl zurück. Ich fragte nicht.

Ich kniete mich aufs Sofa, stützte mich an der Rückenlehne ab und spreizte ihm ohne Scheu den Arsch mit den Händen. Er leckte ein paar Mal über die Spalte, ließ das Öl von der unteren Rückenpartie hinabträufeln und verteilte es mit zwei Fingern. Ich ölte ihm den Schwanz ein, während er mich vorbereitete.

Er drang langsam ein. Mein Arsch war es gewohnt, aber sein Eindringen war langsam, absichtlich, fast gemessen im Rhythmus, wenn auch nicht in der Absicht. Er packte mich an der Hüfte. Er begann sich zu bewegen, erst sanft, dann tiefer. Ich spürte, wie er sich seinen Weg in mir bahnte, während ich mich anspannte, damit er es merkte. Mein Schwanz schlug im gleichen Rhythmus gegen meinen Bauchnabel, mit dem seiner mich fickte. Wir stöhnten nur. Das Wohnzimmer musste man bis ins Treppenhaus gehört haben.

Als er kam, sackte er auf meinem Rücken zusammen, keuchend, lachend gegen meinen Nacken. Ich war auch gekommen, ohne mich zu berühren, mit dem Gesicht gegen die Sofalehne. Sein Sperma lief mir aus dem Arsch. Er sagte es mir ins Ohr, mit rauer Stimme:

—Nächstes Mal gehen wir aufs Bett.

Ich prustete los vor Lachen; die Nachbarn mussten es gehört haben. Falls sie uns nicht längst gehört hatten.

—Also wird es ein nächstes Mal geben?

—So viele du willst. Und wenn Diego mich an Weihnachten besucht und ihr Lust habt, euch an alte Zeiten zu erinnern, müsst ihr einfach nur hier vorbeikommen. Ich verspreche, euch vorher Bescheid zu sagen, bevor ich ins Zimmer komme.

Ich sah ihm über die Schulter hinweg ins Gesicht.

—Ich glaube, es würde uns schon gar nicht mehr stören, wenn du reinkämst. Vielleicht würden wir uns sogar freuen, wenn du bleiben würdest.