Der Unbekannte aus dem Café, der sich in meinen Träumen wiederholt

Ich werde etwas gestehen, das ich noch nie laut gesagt habe. Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt, lebe in Guadalajara und war noch nie mit jemandem zusammen. Nicht aus Mangel an Lust, sondern weil mir die Fantasie immer einen Schritt voraus war. Jeden Abend, bevor ich einschlafe, kehre ich zu derselben Szene zurück. Ich habe sie so oft wiederholt, dass ich das Drehbuch inzwischen auswendig kenne: das Café, seine Hände, der Aufzug, der viel zu lange braucht, um nach oben zu fahren. Ich weiß nicht, ob ich sie jemals wirklich erleben werde. Im Moment traue ich mich wenigstens, sie aufzuschreiben.

Es beginnt immer gleich. Es ist ein Donnerstagnachmittag und ich sitze in einem Café im Zentrum, in diesem mit den Backsteinwänden und der kaum hörbaren Musik. Ich bin absichtlich früh gekommen, weil mich Warten im Stehen nervös macht. Ich bestelle einen Milchkaffee und wähle den Tisch in der Ecke, den am Fenster, damit ich sehen kann, wie er hereinkommt, bevor er mich sieht.

Ich habe ihn über eine dieser Apps kennengelernt, in denen man viel schreibt und sich wenig traut. Wir hatten seit Wochen miteinander geschrieben, und in meinem Kopf wusste ich bereits, wie seine Stimme klingt, obwohl ich sie nie gehört hatte. An jenem Nachmittag sehe ich ihn endlich durch die Tür kommen.

Er heißt Tomás, oder so nenne ich ihn in diesem Traum, den ich mir jede Nacht ausdenke. Er ist größer, als er auf den Fotos wirkte, trägt ein blaues Hemd mit bis zu den Ellbogen hochgekrempelten Ärmeln und ein Lächeln, das sich nur auf einer Seite seines Mundes bildet. Er sucht mich mit Blicken, findet mich, und etwas in meinem Bauch zieht sich zusammen.

—Du bist gekommen —sagt er, als könnte er es selbst noch nicht ganz glauben.

—Ich bin gekommen —antworte ich, und ich hasse mich ein wenig dafür, nichts Klügeres sagen zu können.

Wir reden eine gute Stunde lang. Über Kleinigkeiten, über Musik, über die Stadt, darüber, wie seltsam es ist, jemanden kennenzulernen, den man schon halb kennt. Er hat die Angewohnheit, sich über den Tisch zu beugen, wenn ihn etwas interessiert, und jedes Mal, wenn er das tut, kann ich sein Parfüm riechen, eine Mischung aus Holz und etwas Zitrusartigem, die sich mir ins Gedächtnis brennt. Ich spiele mit dem Löffelchen, drehe es zwischen den Fingern, tue so, als wäre ich ruhig, obwohl ich es nicht bin. Unter dem Tisch presse ich die Schenkel zusammen, weil meine Fotze schon feucht wird, nur weil ich ihn reden sehe, weil ich mir diesen Mund an meinen Brustwarzen vorstelle, diese langen Finger, die mich aufbrechen.

Ich will nicht, dass das an der Tür des Cafés endet.

Er sagt es zuerst, auch wenn er es nicht genau so formuliert. Er legt seine Hand auf meine, auf dem Tisch, und lässt sie dort lange genug liegen, dass ich es verstehe.

—Willst du, dass wir woanders weitermachen? —fragt er, und seine Stimme wird eine halbe Tonlage tiefer.

Ich nicke. Ich traue meiner eigenen Stimme nicht.

***

Das Hotel ist drei Blocks entfernt. Wir gehen nebeneinander her, ohne uns zu berühren, doch der Raum zwischen unseren Armen ist geladen, als könne jeden Moment ein Funke überspringen. An der Rezeption spricht er mit dem Angestellten, während ich auf den Marmorboden starre und denke, dass jeder erraten könnte, was wir gleich tun werden. Mein Gesicht brennt. Nicht vor Scham, sondern vor Erwartung. Ich presse die Schenkel wieder zusammen und spüre, wie mein Slip sich zwischen meinen Beinen festklebt, durchnässt.

Der Aufzug ist der Moment, der sich in meinem Kopf am meisten wiederholt, der, den ich immer und immer wieder abspiele, als wäre es meine Lieblingsszene in einem Film. Wir steigen beide ein. Die Türen schließen sich. Und genau in dem Augenblick, in dem uns die metallische Spiegelung als Silhouetten zurückwirft, dreht er sich zu mir und küsst mich.

Es ist kein zögerlicher Kuss. Es ist ein Kuss, den er den ganzen Nachmittag über aufgehoben hat. Er nimmt mein Gesicht mit beiden Händen, drückt mich sanft gegen die Wand des Aufzugs, und ich lasse mich mitziehen, als wüsste ich genau, wie man das macht, obwohl es das erste Mal in meinem Leben ist, dass mich jemand so küsst. Seine Lippen schmecken nach Kaffee, seine Zunge dringt heiß in meinen Mund ein und sucht meine. Ich lege die Hände an seine Brust und spüre sein Herz, genauso schnell wie meins. Er presst seinen Körper an meinen und ich spüre gegen meinen Bauch die harte Beule seines Schwanzes unter der Hose. Alles in mir brennt. Ohne nachzudenken, lasse ich eine Hand nach unten gleiten und berühre ihn durch den Stoff, und er stößt ein heiseres Stöhnen in meinen Mund, das mir den Atem raubt.

Der Aufzug hält, bevor ich es will. Wir lösen uns voneinander, keuchend, und er lacht leise, fast entschuldigend. Wir gehen den Flur viel zu schnell entlang. Die Karte funktioniert nicht beim ersten Mal und wir lachen beide vor Nervosität. Als die Tür sich schließlich öffnet, treten wir ein und lassen sie hinter uns von selbst zufallen.

***

Im Zimmer nehmen wir uns einen Moment. Nur einen Moment. Das ist der Augenblick, in dem ich in der Wirklichkeit wahrscheinlich sofort weglaufen würde. Aber das hier ist mein Traum, also bleibe ich.

—Geht es dir gut? —fragt er. Er meint es ernst, sieht mir in die Augen, und das entwaffnet mich mehr als jede Liebkosung.

—Ich bin nervös —gestehe ich—. Es ist nur… ich habe das noch nie gemacht.

Er ist weder überrascht noch spöttisch. Er nickt nur langsam, streicht mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht und sagt:

—Dann machen wir langsam. Du sagst mir Bescheid.

Und wir machen langsam. Er küsst mich wieder, aber anders, ohne Eile, als hätten wir die ganze Nacht, und genau das haben wir. Seine Hände gleiten meinen Rücken hinab und bleiben an meiner Taille stehen. Meine wagen es, den ersten Knopf seines Hemds zu öffnen, dann den zweiten, überrascht davon, wie fest mein Puls ist, obwohl der Rest von mir zittert. Als ich ihm das Hemd ganz öffne und mit den Händen über seine nackte Brust fahre, entweicht mir ein Seufzen. Ich gehe hinunter zu seinem Gürtel und er lässt mich gewähren, ganz still, lässt mich entdecken. Ich öffne seine Hose, schiebe sie ihm nach unten, und da ist sie, unter dem Stoff der Boxershorts deutlich abgezeichnet, sein harter, dicker Schwanz, unmöglich zu verbergen. Ich berühre ihn über dem Stoff, und er schließt die Augen.

—Scheiße —murmelt er—. Warte, wenn du so weitermachst, halte ich nicht lange durch.

Er setzt mich auf die Bettkante. Er kniet sich vor mich, um mir die Schuhe auszuziehen, erst den einen, dann den anderen, und in dieser so wenig erotischen Geste liegt etwas, das mich vollkommen dahinschmelzen lässt. Er sieht zu mir hoch und lächelt schief, dieses Lächeln, das ich schon wiedererkenne. So auf den Knien streicht er mit den Händen an meinen Waden hinauf, über meine Knie, und öffnet mir langsam die Beine. Einen Moment lang betrachtet er mich zwischen den Schenkeln, als würde er etwas studieren, und mein Gesicht brennt.

Wir ziehen uns abwechselnd aus, ohne Eile, bleiben immer wieder stehen und sehen einander an. Er zieht mir den Pullover aus und lässt ihn zu Boden fallen. Ich öffne ihm das Hemd ganz. Als ich nur noch in Unterwäsche dastehe, verschränke ich instinktiv die Arme vor der Brust, und er nimmt sie mir sanft auseinander.

—Versteck dich nicht —murmelt er—. Ich will dich sehen.

Er öffnet meinen BH und wirft ihn beiseite. Meine Brüste liegen frei, und er betrachtet sie einen Moment, bevor er den Kopf senkt und sich eine Brustwarze in den Mund nimmt. Er saugt langsam, leckt daran, knabbert nur leicht, und ich biege den Rücken durch und greife ihm in den Nacken, damit er nicht aufhört. Er nimmt die andere und tut das Gleiche, noch kräftiger, und ich spüre einen Ruck direkt zwischen den Beinen, als wären meine Brustwarzen über ein Kabel mit meiner Fotze verbunden. Als er mir schließlich den Slip herunterzieht, das letzte Kleidungsstück, das mir noch bleibt, streift er ihn vorsichtig über meine Beine und lässt ihn auf dem Boden liegen. Ich bin zum ersten Mal nackt vor einem Mann. Und statt Scham spüre ich eine Hitze, die von meinem Unterleib heraufsteigt.

Er legt mich auf die Kissen zurück. Mit der Fingerspitze erkundet er meinen Körper, ohne mich dort zu berühren, wo ich es am meisten will, zeichnet die Kontur meiner Rippen nach, die Mulde meiner Hüfte, die Innenseite meiner Schenkel. Jede Berührung ist ein Versprechen, das sich erst verspätet erfüllt, und ich biege den Rücken durch, um früher mehr zu bekommen. Ich öffne unwillkürlich die Beine, biete mich ihm an, und er lächelt an meinem Hals.

—Ganz ruhig —sagt er an meinem Hals—. Wir sind gleich soweit.

Als er schließlich seine Hand zwischen meine Beine gleiten lässt, entweicht mir ein Laut, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn machen kann. Ich bin nass, pochend, bereit auf eine Weise, die ich nur allein erlebt hatte, im Dunkeln meines Zimmers, während ich genau diese Szene vor mir sah. Seine Finger gleiten zwischen meinen Schamlippen auf und ab, sammeln meine Nässe, und als er die Klitoris findet, stöhnt ich scharf auf, überrascht von mir selbst. Er beginnt Kreise zu ziehen, zuerst langsam, tastend, dann präziser. Einer seiner Finger sinkt tiefer und dringt langsam in mich ein, bis zum Knöchelglied, und ich schließe die Augen fest, weil noch nie jemand in mir gewesen war. Er bewegt ihn, zieht ihn heraus, schiebt ihn wieder hinein, und bald fügt er einen zweiten Finger hinzu, der mich etwas dehnt und mir ein Keuchen entreißt.

—Du bist klatschnass —sagt er an meinem Ohr—. Gott, wie du feucht wirst.

—Hör nicht auf —bringe ich hervor—. Bitte.

Er bewegt sich langsam, aufmerksam auf jede meiner Reaktionen, passt den Rhythmus meinem Atem an. Seine Finger ficken mich mit einem gleichmäßigen Hin und Her, während sein Daumen weiter die Klitoris drückt. Ich schließe die Augen und lasse mich ein wenig gehen, nur ein wenig, weil ich nicht schon kommen will, bevor es richtig angefangen hat. Die Muskeln meiner Fotze schließen sich um seine Finger und pochen, und er merkt es und lächelt an meiner Schulter.

***

Er geht meinen Bauch hinab und küsst mich dort. Ich weiß, was jetzt kommt, und mein Herz schlägt mir bis zum Hals. Als sein Mund zwischen meine Beine gelangt, klammere ich mich mit beiden Händen an die Laken und beiße mir auf die eigene Lippe, um nicht zu schreien. Er öffnet mich mit den Fingern, legt die Klitoris frei und leckt sie von unten nach oben, einmal, zweimal, mit flacher, heißer Zunge, und ich hebe unwillkürlich die Hüften vom Bett. Er ist geduldig. Er findet den Rhythmus, der mich zum Zittern bringt, und bleibt genau dort, beharrlich, saugt meine Klitoris wie ein Bonbon, schiebt mir die Zunge hinein, wechselt ab. Nach einer Weile schiebt er wieder zwei Finger hinein und saugt weiter oben, und die Kombination trübt mir den Blick. Bis ich spüre, dass sich etwas in meinem Bauch sammelt wie eine Welle, die nicht bricht.

—Warte —keuche ich—. Warte, ich will… ich will, dass es mit dir ist.

Er kommt wieder hoch zu meinem Mund. Er küsst mich, und ich kann mich selbst auf seinen Lippen spüren, auf seiner Zunge, salzig und dick, was mich eigentlich beschämen sollte, mich stattdessen aber noch mehr anheizt. Er reißt sich die Boxershorts mit einem Ruck herunter, und sein Schwanz liegt frei zwischen uns, hart, dick, die Spitze glänzend von Lusttropfen. Ich sehe ihn an und schlucke. Er ist größer, als ich es mir in meinen einsamen Nächten vorgestellt hatte. Ich strecke die Hand aus und umschließe ihn fast instinktiv. Er ist heiß, pochend, die weiche Haut gespannt über etwas Glashartem. Ich drücke langsam zu, und er stößt ein kehliges Stöhnen aus.

—So —sagt er mit belegter Stimme—. Wie du willst.

Ich traue mich, meine Hand zu bewegen, auf und ab, zuerst unbeholfen, dann sicherer, sehe, wie er die Augen schließt und sich auf die Lippe beißt. Ein transparenter Tropfen steigt an die Spitze, und ohne groß nachzudenken, beuge ich mich vor und lecke ihn ab. Er stößt zwischen den Zähnen einen Fluch aus. Ich fasse mir ein Herz und nehme ihn in den Mund, zuerst nur die Spitze, tastend, und er legt mir die Hand ins Haar, ohne zu drücken, lässt mich in meinem Rhythmus gehen. Ich gehe ein wenig tiefer, sauge, ziehe ihn heraus, nehme ihn wieder auf. Mir läuft Speichel aus dem Mundwinkel. Er atmet schwer, stöhnt meinen Namen, und ich spüre eine neue Macht, etwas, von dem ich nicht wusste, dass ich es besitze, bis er mich sanft zurückhält.

—Stopp, stopp —sagt er und lacht—. Wenn du so weitermachst, komme ich und das will ich nicht. Noch nicht.

—Wenn du irgendwann aufhören willst, hören wir auf —sagt er später, jetzt ernster, während er auf dem Nachttisch nach einem Kondom sucht—. Das meine ich ernst.

—Ich will nicht aufhören —antworte ich, und zum ersten Mal an diesem ganzen Nachmittag klingt meine Stimme sicher.

Ich sehe ihn das Tütchen mit den Zähnen aufreißen und das Kondom mit einer Gelassenheit überstreifen, um die ich ihn beneide. Er positioniert sich über mir, stützt sich auf die Ellbogen, damit er nicht sein ganzes Gewicht auf mich legt. Ich spüre die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang, glitschig, weil ich so nass bin, und spanne mich unwillkürlich an. Er hält sofort inne.

—Atme —flüstert er—. Sieh mich an.

Ich sehe ihn an. Und während ich ihn ansehe, drückt er nur wenig vor, gewinnt einen Zentimeter und hält wieder an, wartet darauf, dass mein Körper ihn annimmt. Es tut weh, ja, ein stechendes Brennen, bei dem ich die Zähne zusammenbeiße, aber es ist ein Schmerz, den ich gern spüre, ein Schmerz, der mit etwas viel Größerem vermischt ist. Ich fühle mich angespannt, voll, auf die bestmögliche Weise halbiert. So dringt er Stück für Stück vor, beobachtet mich die ganze Zeit, weicht ein wenig zurück und stößt wieder vor, gewinnt mit jedem Hin und Her Gelände, bis plötzlich keine Distanz mehr zwischen uns bleibt, ich ihn ganz in mir spüre, bis zum Anschlag, und wir beide stillhalten, überrascht, den Atem anhaltend.

—Gut? —fragt er, die Stirn an meiner.

—Gut —sage ich, und mir entweicht ein nervöses Lachen, das er mir erwidert.

***

Er beginnt, sich zu bewegen. Zunächst langsam, ein vorsichtiges, gemächliches Hin und Her, das mir Zeit gibt zu entdecken, was mein Körper will. Er zieht sich fast bis zur Spitze heraus und sinkt wieder in mich, hinaus und hinein, und ich spüre jeden Zentimeter von ihm, wie er sich an meinen Wänden entlangschiebt. Ich grabe meine Finger in seinen Rücken, nicht um ihn aufzuhalten, sondern um ihn näher bei mir zu haben. Der Schmerz verflüchtigt sich und wird von etwas anderem ersetzt, einer Reibung, die mit jedem Stoß wächst, einem dumpfen Verlangen, das aus der Tiefe meines Bauchs aufsteigt. Ich beginne, die Hüften zu heben, um ihm entgegenzukommen, seinen Rhythmus mitzugehen, und entdecke, dass sein Schwanz mich genau dort streift, wo er streifen muss, wenn ich das Becken leicht drehe.

—So —sage ich, überrascht von meiner eigenen Kühnheit—. Genau so. Härter.

Er gehorcht. Er stößt tiefer, fester, und das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper erfüllt das Zimmer. Er findet einen Rhythmus und hält ihn, seine Hüften schlagen gegen mich, seine Hüften gegen meine, und ich lasse mich vollkommen mitreißen, vergesse meine Nervosität, meine Unerfahrenheit, all die Male, in denen ich mir das ausgemalt habe, ohne mich zu trauen, es zu leben. Ich schlinge die Beine um ihn, presse ihm die Fersen in den Arsch, damit er nicht herauskommt, und er stöhnt mir ins Ohr.

—Wie eng du bist —keucht er—. Scheiße, so kommst du nicht mehr lange.

—Du auch nicht —antworte ich, und ich bin selbst überrascht, dass ich so rede, mit dieser schmutzigen Zunge, von der ich nicht wusste, dass ich sie habe.

Er zieht sich für einen Sekundenbruchteil aus mir zurück, dreht mich mit festen Händen auf den Bauch und hebt mir die Hüften an. Ich stütze mich auf die Knie, die Brust auf dem Kissen, und biete ihm gedankenlos meinen Hintern an. Er berührt mich mit den Fingern, vergewissert sich, dass ich noch nass bin, und stößt wieder mit einem einzigen Druck in mich hinein, der mir einen erstickten Schrei entreißt. In dieser Position dringt er tiefer ein. Er packt mich mit beiden Händen an der Taille und stößt zu, und ich vergrabe das Gesicht in den Laken und lasse mich ficken, bewege mich zurück, um ihn aufzunehmen, beiße in den Stoff, um nicht zu laut zu schreien.

—Sieh dich an —sagt er von hinten, und eine seiner Hände streicht mir über den Rücken, fährt die Wirbelsäule hinab und kneift mir eine Arschbacke—. Sieh dich an, wie du ihn schluckst.

Unser Atem vermischt sich, sein Keuchen an meinem Nacken, meines verloren im Kissen. Er schiebt eine Hand unter mich und findet meine Klitoris, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen, und beginnt sie mit den Fingern im selben Rhythmus zu reiben, in dem er mich fickt, und ich kann an nichts mehr denken. Die Welle, die halb zurückgeblieben war, kehrt zurück, jetzt größer, unaufhaltsam. Ich spüre, wie sie sich aufstaut, wie sie in mir hochsteigt, wie jeder Muskel sich anspannt, und ich schreie ihm zu, er solle nicht aufhören, nicht aufhören, und ich zerbreche in tausend Stücke um seinen Schwanz herum, pochend, ihn so fest von innen packend, dass er dumpf aufstöhnt.

—Ich komme —keucht er—. Ich komme, ich komme…

Er stößt sich bis zum Grund vor, zwei, drei tiefe Stöße, und ich spüre ihn hinter mir zittern, wie er im Kondom abspritzt, den Schwanz bis zum Anschlag in mir vergraben, während meine Wände ihn weiter von innen melken. Er sinkt schließlich mit seinem ganzen Gewicht auf mich herab, atmet in meinen Nacken, und ich bleibe so liegen, mit ihm auf mir, mit ihm noch in mir, und spüre, wie wir gleichzeitig pochen.

Wir bleiben lange so liegen, verschwitzt, atemlos, ohne etwas zu sagen. Er zieht sich langsam aus mir zurück und legt mich auf die Seite, dann umarmt er mich von hinten. Er küsst meine Schläfe. Ich höre, wie sein Herz allmählich wieder zur Ruhe kommt, und denke, dass ich für immer in diesem Geräusch wohnen könnte.

Danach machen wir es noch einmal, ohne die Dringlichkeit des ersten Mals. Diesmal setze ich mich obenauf, unbeholfen, lernend, wie ich mich bewegen muss, die Hände auf seine Brust gestützt, während er von unten zu mir hochsieht, mir die Titten packt und mir versaute Dinge ins Ohr flüstert, die meine Fotze noch enger werden lassen. Ich komme, auf seinem Schwanz sitzend, auf die Lippen beißend, und er kommt ein wenig später, die Finger in meine Hüften gegraben. Und ein drittes Mal, schon tief in der Nacht, lachend darüber, wie unbeholfen wir beim Wechseln der Positionen sind, beim Ficken in der Seitenlage, er hinter mir, die Beine ineinander verschlungen, wir entdecken einander ohne Uhr und ohne Eile, bis die Müdigkeit uns besiegt und wir umarmt einschlafen, während die Lichter der Stadt durch den Vorhang dringen.

***

Und genau dort, genau dort, wache ich jedes Mal auf.

Denn nichts davon ist bisher wirklich passiert. Es gibt keinen Tomás, kein Hotel, keinen Aufzug. Nur mich, in meinem Zimmer in Guadalajara, mit heißen Wangen, mit der Hand zwischen den Beinen und den Fingern durchnässt, und mit einem Herzen, das schlägt, als wäre ich wirklich diese drei Blocks gerannt. Zweiundzwanzig Jahre alt und die ganze Lust der Welt eingeschlossen, hinter Schloss und Riegel, wartend auf jemanden, der weiß, wie man langsam öffnet, der fragt, ob es mir gut geht, der es nicht eilig hat.

Ich weiß, dass es eines Tages aufhören wird, ein Traum zu sein. Ich weiß, dass das Café existiert, dass die App existiert, dass irgendwo jemand ist, der sich über den Tisch beugt, wenn ihn etwas interessiert. Vielleicht fehlt mir nur, mich zu trauen, die Nachricht zu beantworten, die ich seit Tagen nicht beantworte.

Im Moment gestehe ich es hier, wo mich niemand ins Gesicht sieht. Ich träume davon. Und jede Nacht, bevor ich einschlafe, fange ich wieder von vorn an: das Café, seine Hände, der Aufzug, der viel zu lange braucht, um nach oben zu fahren.