Der Vorschlag, den mein Mann wollte, dass ich annahm

Der Umschlag kam an einem Dienstagnachmittag, genau in dem Moment, als ich gerade dabei war, das Büro zu schließen.

Ich arbeite seit zwölf Jahren in derselben Firma für luxuriöses Interior Design, und in dieser Zeit habe ich gelernt, Menschen an ihren Dingen zu erkennen. An den Polstern, die sie wählen, am Papiergewicht, das sie benutzen, an der Handschrift, mit der sie ihre Verträge unterschreiben. Also wusste ich, als die Empfangsdame mir jenen Brief brachte, noch bevor ich ihn öffnete, dass er von jemandem kam, der daran gewöhnt war, zu bekommen, was er wollte.

Es gab keinen Absender. Nur meinen Namen, handschriftlich mit Füllfederhalter geschrieben. Die Kalligraphie war präzise, nach rechts geneigt, ohne jedes Zögern.

Ich wartete, bis ich allein in meinem Büro war, um das Siegel aus granatrotem Wachs zu brechen.

„Frau Montero: Mein Sohn Rodrigo hat ein besonderes Interesse daran geäußert, Sie in einem privateren Rahmen kennenzulernen. Ich gestatte mir, Ihnen einen Abend mit ihm anzubieten, mit der Diskretion und der finanziellen Vergütung, die eine Frau Ihrer Stellung verdient. Falls es Sie interessiert, antworten Sie bitte vor Donnerstag auf diese Nummer. Hochachtungsvoll, Enrique Salas.“

Den Namen kannte ich. Enrique Salas war der Mann hinter mehreren Fünf-Sterne-Hotels an der Küste und zwei Resorts auf den Inseln. Sein Sohn Rodrigo tauchte von Zeit zu Zeit auf den Gesellschaftsseiten auf: dreißig Jahre alt, kantiger Kiefer, das Lächeln eines Mannes, der nie zweimal um etwas bitten musste.

Ich faltete den Brief sorgfältig zusammen und steckte ihn in meine Handtasche. Ich kehrte zu meinem Bildschirm zurück, tat zwanzig Minuten lang so, als würde ich arbeiten, und ging schließlich früher als sonst.

Der Weg nach Hause war seltsam. Nicht unangenehm, sondern seltsam, wie damals als Kind, wenn ich einen Geldschein auf dem Boden fand und nicht wusste, ob ich ihn behalten oder nach dem Besitzer suchen sollte. Ich bin achtunddreißig, in einer stabilen Ehe mit Pablo, einem Notarzt, mit dem ich seit elf Jahren dasselbe Bett, dasselbe Sofa und mehr Diskussionen darüber teile, wer den Müll rausbringt, als über irgendetwas anderes. Ich bin nicht unglücklich. Aber jener Brief hatte etwas in meiner Brust geöffnet, von dem ich nicht wusste, dass es verschlossen war. Und noch weiter unten in der Brust auch, an einem Ort, der seit Monaten nichts mehr laut von mir verlangt hatte.

Pablo war in der Küche, als ich ankam, mit der Schürze umgebunden und einem Holzlöffel in der Hand, und rührte in etwas, das nach Knoblauch und Rotwein roch. Ich stellte die Tasche auf die Arbeitsplatte, holte den Brief heraus und legte ihn wortlos auf den Tisch.

Er las. Ich beobachtete ihn.

Es gab keine Eifersucht. Auch keine Empörung. Nur eine lange Pause, dieses Schweigen von ihm, das ich so gut kenne, bis Pablo das Papier ruhig faltete und es wieder hinlegte, wo es gelegen hatte.

„Und?“ fragte ich.

„Und was?“ sagte er und sah mich mit diesem Blick eines Arztes an, der gerade einen Befund gelesen und schon eine Entscheidung getroffen hat.

„Sagst du nichts dazu?“

Pablo legte den Löffel an den Rand des Topfes und kam näher. Er nahm mich mit beiden Händen an der Taille, wie er es immer tut, und sah mich aus nächster Nähe an.

„Ich glaube, du solltest hingehen“, sagte er.

Ich spürte, wie sich unter meinen Füßen ein Zentimeter Boden verschob.

„Was?“

„Ich habe in den letzten zwei Minuten vieles gedacht“, fuhr er fort, mit einer Ruhe, die mich aus der Fassung brachte. „Und nichts davon war, dass du nicht gehen sollst.“

Wir aßen am Ende fast schweigend zu Abend. Es war kein angespanntes Schweigen, sondern das Schweigen zweier Menschen, die gleichzeitig etwas verarbeiten. Während wir aufräumten, streiften sich unsere Hände häufiger als sonst, als wüsste der Körper schon vor dem Kopf, was da vor sich ging.

In jener Nacht, als wir die Lichter ausschalteten, erklärte mir Pablo leise, was er wollte. Dass ich gehen sollte. Dass ich diesen Typen mich hemmungslos und ohne Entschuldigung ficken lassen sollte, so viel ich auch immer wollte. Und dass ich zurückkommen und ihm alles erzählen sollte, Wort für Wort, ohne auch nur eine einzige schmutzige Einzelheit auszulassen, neben ihm liegend in genau diesem Bett.

„Warum?“ fragte ich ihn im Dunkeln.

„Weil ich dir vertraue“, sagte er. „Und weil du seit einer Weile nicht mehr ganz du selbst bist. Und weil, verdammt, es mich anmacht. Dich mit einem anderen vorzustellen, macht mich an wie ein Tier, weißt du das?“

Das wusste ich nicht. Ich drehte mich im Dunkeln zu ihm um und schob ihm wortlos die Hand in die Pyjamahose. Er war hart wie Stein, pulsierte gegen meine Handfläche. Ihm entwich ein Keuchen, als ich meine Finger um seinen Schwanz schloss und begann, sie langsam auf und ab zu bewegen, während ich spürte, wie sich die Haut spannte und ein Tropfen an der Spitze hervortrat.

„Du bist ganz nass“, murmelte ich an seinem Ohr. „Schon beim bloßen Gedanken.“

„Schon beim bloßen Gedanken“, wiederholte er mit gebrochener Stimme.

Ich zog ihm die Hose bis zur Hälfte des Oberschenkels herunter und glitt unter die Laken. Ich nahm seinen Schwanz ganz in den Mund, bis die Spitze meine Kehle berührte, und er stieß ein Knurren aus, das ich seit Monaten nicht gehört hatte. Ich blies ihn langsam, mit voller Zunge, ließ den Speichelfaden über seine Eier laufen. Ich leckte ihn von oben bis unten, lutschte die Spitze mit geschlossenen Lippen, und als er kurz vor dem Höhepunkt war, nahm ich ihn aus dem Mund und setzte mich auf ihn. Ich war so nass, dass er mit einem einzigen Stoß in mich glitt, und mir entwich ein langes Stöhnen, als ich ihn bis ganz tief spürte.

„Komm in mir“, sagte ich, während ich ihn ritt und die Hände auf seiner Brust abstützte. „Komm dabei an ihn denkend. Stell dir vor, wie er mich fickt, während du kommst.“

Pablo packte meine Hüften und stieß von unten hoch, suchte den letzten Winkel und hielt keine Minute länger durch. Er kam mit einem gepressten Brüllen, spritzte in mich hinein, und ich ließ mich auf seine Brust sinken und spürte, wie sein Schwanz noch immer in mir zuckte.

Ich schlief in dieser Nacht nicht gut. Aber am Donnerstagmorgen antwortete ich auf die Nummer.

***

Die Suite lag in der obersten Etage des teuersten Hotels der Stadt.

Ich brauchte zwei Stunden, um mich fertigzumachen, und das nicht, weil ich nicht gewusst hätte, was ich anziehen sollte, sondern weil jedes Kleidungsstück, das ich aus dem Schrank zog, mich zwang, mir eine andere Frage darüber zu stellen, wer ich in all dem war. Am Ende entschied ich mich für ein burgunderfarbenes Kreppkleid, das mir bis zum Knie reichte, mit V-Ausschnitt und einem praktisch freien Rücken. Darunter ein schwarzes Spitzenensemble, das ich noch am selben Nachmittag gekauft hatte, ohne lange nachzudenken. Als ich mit dem Make-up fertig war, sah ich mich länger im Spiegel an, als nötig gewesen wäre.

Im Aufzug des Hotels sah ich mich noch einmal im Spiegel der Tür an.

Was machst du da, Sofía?

Die Antwort kam, bevor ich sie suchen konnte: genau das, was ich tun wollte.

Ich klopfte an Tür 1204. Rodrigo Salas öffnete in weniger als fünf Sekunden, als hätte er genau auf der anderen Seite gewartet. Er war größer, als er auf den Magazinbildern wirkte, mit jener Sorte Körper, die nicht vererbt, sondern aufgebaut wird: breite Schultern, schmale Taille. Er trug ein marineblaues Hemd ohne Krawatte, und der oberste Knopf war offen.

„Sofía“, sagte er. Nicht „Frau Montero“, nicht „guten Abend“. Nur mein Name, als würden wir uns schon seit Jahren kennen.

„Rodrigo“, erwiderte ich.

Er trat zur Seite, und ich ging hinein.

Das Zimmer roch nach Holz und nach etwas Zitrusartigem, vielleicht Zitrone. Das Licht war gedimmt, gerade so viel, dass die Atmosphäre intim wirkte, ohne künstlich zu werden. Auf dem kleinen Tisch stand eine geöffnete Flasche Champagner, zwei Gläser, und ein Blick auf die Stadt, die von dort oben wie eine Sternenkarte wirkte.

„Champagner?“ bot er an.

„Gern.“

Ich blieb am Fenster stehen, während er einschenkte. Ich fragte mich, ob ich etwas sagen sollte, das Schweigen mit einer belanglosen Floskel brechen. Aber Rodrigo kam mit den Gläsern heran und sah mich auf eine Weise an, die jedes höfliche Gespräch überflüssig machte.

„Mein Vater sagte mir, du seist brillant“, sagte er und reichte mir das Glas. „Aber er sagte mir nicht, dass du so bist.“

„So wie?“

„So“, wiederholte er, und sein Blick senkte sich für einen Moment, bevor er zu meinen Augen zurückkehrte.

Ich nahm einen Schluck. Der Champagner war kalt und trocken, und ich spürte, wie er langsam meine Kehle hinunterglitt.

„Machst du das oft? Dass dein Vater dir Gesellschaft kauft?“

Rodrigo lächelte. Es war kein defensives Lächeln, sondern ein echtes, fast amüsiertes.

„Nie. Aber als ich ihm sagte, dass ich dich nicht aus dem Kopf bekomme, hat er wohl die Sache in die Hand genommen.“

„Und das kommt dir normal vor?“

„Ich finde, du bist hier“, sagte er. „Also spielt es vielleicht keine so große Rolle, ob es normal ist oder nicht.“

Ich stellte das Glas auf die Fensterbank. Der Abstand zwischen uns wurde immer bewusster, immer spürbarer.

Ich machte den ersten Schritt.

Ich küsste ihn zuerst langsam, tastend, prüfend. Rodrigo erwiderte den Kuss mit derselben Zurückhaltung, eine Hand an meiner Wange, die andere reglos, als wollte er mir Zeit lassen. Aber als ich den Kuss vertiefte, ließ er etwas heraus, das er seit meinem Eintreten zurückgehalten hatte, und seine Hände fanden meine Taille und zogen mich mit einer Kraft an sich, die mir die Luft nahm. Sein Schwanz stand schon hart gegen meinen Bauch, zeichnete sich unter der Hose ab, und ich rieb meine Hüfte ohne jede Scham dagegen.

Wir lösten uns kaum voneinander.

„Du bist die erste Person“, murmelte ich an seinen Lippen, „die wartet, bis ich anfange.“

„Ich wollte sicher sein, dass du es willst“, sagte er.

„Ich will es. Ich will alles, was dir einfällt, mit mir zu machen.“

Rodrigo führte mich ruhig zum Bett, seine Hände folgten der Linie meines freien Rückens. Er fand den Reißverschluss des Kleides, ohne lange zu suchen, und zog ihn herunter, und der burgunderrote Stoff fiel widerstandslos zu Boden. Er trat einen Schritt zurück, um mich anzusehen, dort mitten im Zimmer, in Slip und schwarzem Spitzen-BH, mit bereits harten Brustwarzen, die sich unter dem Stoff abzeichneten.

„Gott“, sagte er mit einer Schlichtheit, die erregender war als jedes ausgefeilte Kompliment. „Dreh dich um.“

Ich drehte mich langsam um und ließ mich ansehen. Ich spürte seine Hände von hinten um mich legen, über meinen Bauch gleiten, unter dem Spitzenstoff meine Brüste finden und sie mit einer Festigkeit packen, die mir ein Stöhnen entlockte. Er zwickte meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger, und ich legte den Kopf zurück gegen seine Schulter.

„Was für eine gute Fotze sich unter diesem Slip abzeichnet“, murmelte er an meinem Hals. „Seit drei Wochen stelle ich sie mir vor.“

„Überzeug dich selbst.“

Seine Hand glitt über meinen Bauch, schlüpfte unter die Spitze, und seine Finger fanden mich bereits durchnässt. Ihm entlockte es vor mir ein Stöhnen. Er strich mit zwei Fingern über meine ganze Spalte, von oben bis unten, beschmierte sie mit meinem Saft und führte sie dann zum Mund, ohne mich über seine Schulter hinweg aus den Augen zu lassen.

„Verdammt“, sagte er. „Du schmeckst göttlich.“

Ich drehte mich um, packte sein Hemd am Saum und zog es ihm über den Kopf, ohne es ganz aufzuknöpfen. Ich öffnete seinen Gürtel, zog ihm die Hose bis zu den Knien und griff über dem Boxer nach seinem Schwanz. Er war riesig, hart, nach oben zum Bauch hin gebogen. Ich schob ihm die Unterhose herunter, ließ ihn nackt zurück und ging auf dem Teppichboden vor ihm in die Knie, ohne ihm Zeit zu geben, etwas zu sagen.

Ich leckte seinen ganzen Schwanz von den Eiern bis zur Spitze, in einem langen Zug, und er stieß ein unterdrücktes Knurren aus. Ich umfasste ihn am Ansatz mit der Hand und nahm ihn in den Mund, zuerst nur den Kopf, saugte langsam daran, kostete den salzigen Tropfen, der ihm bereits an der Spitze hervortrat. Dann schluckte ich ihn Stück für Stück tiefer, bis ich den Eichelkopf gegen meine Kehle drücken spürte.

„Scheiße, Sofía“, keuchte er, beide Hände in meinem Haar vergraben, ohne mich zu stoßen. „So, verdammt, so.“

Ich lutschte seinen Schwanz mit Eifer, bewegte den Kopf in einem gleichmäßigen Rhythmus auf und ab, ließ den Speichel herunterlaufen und über seine Eier tropfen. Ich leckte ihm die Eier einzeln, während ich ihn mit der handvoll meinen Saft langsam wichste. Als ich ihn wieder in den Mund nahm, tat ich es und sah ihm in die Augen, und er ließ ein gepresstes „ich werde kommen“ zwischen den Zähnen hervor.

Ich zog mich zurück. Noch nicht so.

„Ins Bett“, sagte ich.

Er legte mich auf die Tagesdecke und riss mir den Slip mit einem sauberen Zug herunter. Er spreizte mir selbst die Beine, beide Hände an der Innenseite meiner Oberschenkel, und beugte sich zwischen sie. Der erste Zug seiner Zunge entlockte mir ein so lautes Stöhnen, dass es im Flur zu hören gewesen sein musste. Er leckte mir die Fotze von oben bis unten, mit flacher Zunge, ohne Eile, kostete mich aus. Er saugte an meinen Lippen, eine nach der anderen, schob die Zunge so tief hinein, wie er konnte, und ging dann zum Kitzler hinauf und blieb dort, zog mit der Zungenspitze präzise Kreise, während er zwei Finger in mich schob und sie nach oben krümmte, auf der Suche nach dem genauen Punkt.

„Da“, sagte ich mit gebrochener Stimme. „Genau da, hör nicht auf.“

Und er hörte nicht auf. Er bearbeitete mich, als hätte er jahrelang studiert, wie man mich zum Kommen bringt. Seine Finger kamen und gingen mit obszönem Schmatzen, fanden immer wieder dieselbe Stelle in mir, während die Zunge den Kitzler keine Sekunde lang verließ. Ich klammerte mich mit beiden Händen an seinem Haar fest und bäumte den Rücken vom Bett. Ich spürte, wie der Orgasmus von den Fußsohlen heraufstieg, sich in meinem Unterleib sammelte und explodierte, und ich schrie völlig unkontrolliert, während meine Hüften gegen seinen Mund zuckten. Rodrigo ließ mich nicht los. Er leckte mich während meines ganzen Zitterns weiter, zog es in die Länge, bis ich seinen Kopf wegdrücken musste, weil ich es nicht mehr aushielt.

„Warte, warte“, keuchte ich. „Zu viel.“

Er kam hoch, der Mund glänzend von meinem Saft, und küsste mich, strich mir meinen eigenen Geschmack über die Zunge. Ich schob ihn weg und ließ ihn auf den Rücken rollen.

„Du bist dran“, sagte ich und setzte mich auf ihn.

Ich packte seinen Schwanz, setzte ihn an meinem Eingang an und ließ mich ganz langsam auf ihn sinken, Zentimeter für Zentimeter, bis er mich öffnete. Ich schloss die Augen. Er war dick, dicker, als ich es gewohnt war, und er füllte mich auf eine Art, die mir den Atem scharf aus der Brust riss, als ich mich ganz auf ihn setzte, den ganzen Schwanz in mir und seine Eier an meinem Hintern.

„Mein Gott“, murmelte ich. „Du bist ganz tief drin.“

„Du bist viel zu eng“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen. „So halte ich keine zwei Minuten durch.“

„Halte durch.“

Ich begann mich zu bewegen. Zuerst langsam, die Hüften schwingend, ihn in mir reibend, ohne dass er ganz herauskam. Dann richtete ich mich mehr auf und begann wirklich auf und ab zu gehen, die Hände auf seiner Brust abgestützt, so dass meine Brüste vor seinem Gesicht zuckten. Rodrigo sah mich mit halb geöffnetem Mund an, die Hände an meinen Hüften, und half mir, jedes Mal stärker herunterzufallen.

„Lutsch mir die Brüste“, bat ich und beugte mich über ihn.

Er nahm eine Brustwarze in den Mund und biss mit den Lippen leicht zu, zog ein wenig daran. Ich packte seinen Nacken und drückte ihn an mich, während ich ihn weiter ritt. Das Geräusch von Haut auf Haut erfüllte den Raum, darunter das nasse Schmatzen seines Schwanzes, der aus meiner durchnässten Fotze heraus- und hineinging.

„Auf alle Viere“, sagte er mit auf ein Knurren reduzierter Stimme. „Ich muss dich so ficken.“

Ich ging von ihm herunter und stellte mich auf die Knie auf das Bett, das Gesicht ins Kissen gedrückt und den Hintern hochgereckt. Rodrigo stellte sich hinter mich, packte mich an den Hüften und stieß mit einem einzigen ganzen Hieb in mich hinein. Ich schrie ins Kissen. Er begann mich hart zu ficken, jedes Mal bis ganz tief hinein stoßend, und bei jedem Schlag entwich mir ein Stöhnen.

„So, verdammt“, keuchte ich. „Fick mich so, hart.“

„Gefällt dir das so, Sofía? Gefällt es dir, wenn ich ihn dir bis oben reinramme?“

„Ich liebe es, hör nicht auf, hör nicht auf, hör nicht auf.“

Er nahm mich am Haar, nicht brutal, aber bestimmt, und zog mir den Kopf ein wenig nach hinten. Die andere Hand legte er an meine Arschbacke und gab mir einen Klaps, der im Zimmer widerhallte. Er entriss mir ein scharfes Stöhnen, das mich selbst überraschte.

„Noch einen“, murmelte ich.

Er klatschte noch einmal auf mich, und noch einmal, wechselte zwischen Arsch und Stößen, und ich war außer mir. Er steckte den Daumen in meine eigene Nässe und strich damit über das andere Loch, drückte nur leicht, zog einen Kreis. Er drang nicht ein, blieb nur dort, und diese bloße Drohung ließ mich beinahe schon wieder kommen.

„Auf den Rücken“, sagte er und zog sich aus mir zurück.

Er drehte mich um und legte mich auf den Rücken. Er packte einen Knöchel, legte ihn über seine Schulter, spreizte den anderen Oberschenkel und drang wieder ein. In dieser Stellung kam er noch tiefer. Ich konnte sein Gesicht sehen, die angespannten Brustmuskeln, den Schweiß auf seiner Stirn, und er konnte mich sehen, mit den Brüsten, die bei jedem Stoß auf und ab schlugen, und dem offenen Mund, der nach Luft suchte.

„Fass dich an“, sagte er. „Ich will dich sehen, wie du dich anfasst, während ich dich ficke.“

Ich ließ die Hand hinuntergleiten und suchte mir den Kitzler. Ich begann, ihn in schnellen Kreisen zu reiben, und mit ihm in mir in diesem Rhythmus hielt ich es nicht länger als eine Minute aus. Der zweite Orgasmus traf mich mit voller Wucht. Ich spürte, wie sich meine Fotze krampfartig um seinen Schwanz schloss, wie ich ihn von innen zusammenpresste, und er ließ beim Spüren ein langes Stöhnen hören.

„Ich werde kommen“, keuchte er. „Wo willst du es?“

„Mit dir“, sagte ich. „Innen. Komm in mir.“

Rodrigo stieß die letzten Male tief hinein und ergab sich gleichzeitig, die Stirn an meine gelehnt, zitternd, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, während er mich in heißen Wellen füllte. Er blieb endlich still und atmete gegen meinen Hals.

Wir blieben eine Weile schweigend liegen, die weiße Decke über uns und die Stadt hinter dem Fenster flackernd. Als er aus mir herauskam, spürte ich, wie sein Sperma zwischen meinen Schenkeln herauslief, noch warm, und ich machte mir nicht die Mühe, es sofort wegzuwischen. Dann stand er auf, ging ins Bad und kam mit einem Handtuch zurück. Keiner von uns sagte etwas Bedeutsames. Das war nicht nötig.

***

Um zwei Uhr morgens rief ich unten an der Rezeption ein Taxi.

Auf der Rückfahrt, mit der stillen Stadt draußen und dem kalten Leder des Sitzes in meinem Rücken, dachte ich an Pablo. Nicht mit Schuld, sondern mit etwas, das der Erwartung glich. Etwas Neues und Altes zugleich. Noch immer hatte ich einen Teil von Rodrigos Sperma in mir, spürte die Feuchtigkeit, die mir den Slip an die Fotze klebte, und allein bei dem Gedanken, so mit Pablo ins Bett zu gehen, schoss mir der Puls hoch.

Als ich ankam, waren die Lichter im Haus an.

Pablo schlief nicht. Er lag in unserem Bett, die Nachttischlampe eingeschaltet und ein geschlossenes Buch auf der Brust, und starrte zur Decke. Als ich eintrat, richtete er sich langsam auf und sah mich mit diesem direkten, unvermittelten Blick an.

„Geht es dir gut?“

„Mir geht’s gut“, sagte ich.

„Sehr gut?“

Ich lächelte.

„Sehr gut.“

Ich stieg ins Bett, ohne mich umzuziehen. Ich rückte zu ihm, und Pablo legte den Arm um mich, zog mich an seine Brust, und ich merkte, dass er in jeder Hinsicht schon wach war. Er war unter der Pyjamahose hart, und als ich die Hand darauf legte, entwich ihm ein leises Stöhnen.

„Erzähl mir alles“, sagte er leise, während seine Hand langsam über meinen Rücken zu wandern begann. „Ohne dir irgendetwas zu ersparen. Alles.“

Und ich erzählte ihm alles.

Ich erzählte ihm von der Suite, vom Champagner, von den spannungsgeladenen Schweigemomenten der ersten Minuten. Ich erzählte ihm, dass ich den ersten Schritt gemacht hatte, und dass Rodrigo gewartet hatte, und von der seltsamen und guten Überraschung, die das in mir ausgelöst hatte. Ich erzählte ihm, wie ich auf dem Teppichboden auf die Knie ging und ihm den Schwanz bis in die Kehle nahm, und wie riesig er war, und wie ihm das Sperma an der Spitze austrat, während ich ihm die Eier leckte.

Pablo schluckte. Ich packte seinen Schwanz unter dem Pyjama und begann, ihn langsam zu wichsen, während ich weiter erzählte.

„Und dann hat er mich geleckt“, sagte ich ihm ins Ohr. „Er hat mir den Slip mit einem Ruck heruntergerissen und mir die Zunge in die Fotze gesteckt, als hätte er seit Wochen nichts gefressen. Er hat mich in seinem Mund kommen lassen, Pablo. Ich habe so laut geschrien, dass man es im Flur gehört haben muss.“

„Gott“, keuchte er und bewegte die Hüfte gegen meine Hand. „Weiter.“

„Ich habe mich auf ihn gesetzt. Er war dick. Sehr dick. Es hat mich beim ersten Mal kaum ganz hinuntergelassen.“

„Dicker als meiner?“

„Dicker“, sagte ich und drückte seinen Schwanz in meiner Hand. „Aber nicht besser. Anders.“

Pablo stöhnte an meinem Hals.

„Und danach?“

„Danach hat er mich auf alle Viere gestellt und mich gefickt wie ein Tier. Er hat mich am Haar gezogen. Er hat mir auf den Hintern geschlagen. Er hat mir den Daumen von hinten reingesteckt. Und ich, Pablo, ich habe geschrien, er solle nicht aufhören. Ich habe ihn darum gebeten.“

„Verdammt, verdammt, verdammt“, murmelte er, die Atmung schon gebrochen.

„Und ich bin noch einmal gekommen. Und ich habe ihm gesagt, er soll in mir kommen. Und das hat er getan. Er hat mich gefüllt, Pablo. Ich habe es immer noch in mir.“

Das war es, was ihn endgültig brach. Er drehte mich zu sich und küsste mich mit einer Intensität, die ich seit Langem nicht mehr bei ihm gespürt hatte. Seine Hände waren drängend, erkundend, forderten etwas zurück, das nie aufgehört hatte, ihm zu gehören, und das diese Nacht mit etwas Neuem aufgeladen zurückkam. Er zog mir den noch feuchten Slip herunter und versenkte die Finger zwischen meinen Schenkeln.

„Du bist durchnässt“, sagte er mit schwerer Stimme. „Du bist voll von ihm.“

„Komm und mach mich sauber“, forderte ich ihn heraus.

Pablo glitt an meinem Körper hinab und spreizte mir die Beine. Er blieb einen Moment lang vor dem Desaster zwischen meinen Schenkeln stehen und tauchte dann dort hinein. Er leckte meine Fotze, voll mit dem Sperma eines anderen Mannes, als hätte er in seinem Leben nie erregter gewesen. Er saugte an meinen Lippen, schob die Zunge hinein, schluckte alles, was er fand. Ich schrie und klammerte mich an seinem Haar fest, drückte seinen Kopf gegen mich.

„Mein Gott, Pablo, mein Gott.“

Als er hochkam, war sein Mund glänzend und seine Augen dunkel. Er stellte sich zwischen meine Beine und stieß mit einem Ruck in mich hinein. Ich war so nass, so weit schon von allem Vorherigen offen, dass er mit einem einzigen Mal ganz hinein glitt.

„Ich liebe dich“, sagte er zwischen den Zähnen, während er mich in einem verzweifelten Rhythmus fickte.

„Ich weiß“, erwiderte ich, packte mit beiden Händen seinen Hintern und drückte ihn tiefer in mich hinein. „Fick mich, Pablo. Hol mich dir zurück.“

Er fickte mich, wie er mich seit Jahren nicht mehr gefickt hatte. Er setzte mich auf sich, er legte mich auf die Seite mit hochgezogenen Beinen, er stellte mich auf alle Viere und nahm mich von hinten, während er mir in den Nacken biss. Und bei jeder Stellung erzählte ich ihm weiter, keuchend zwischen den Stößen, wie es gewesen war, was er mit mir gemacht hatte, was mir gefallen hatte, bis ich irgendwann nicht mehr wusste, welcher der beiden Männer in mir war, und alles zu einer einzigen dichten, heißen Sache wurde.

Ich kam noch zweimal, bevor er sich schließlich mit einem gepressten Stöhnen in mir ergab und sich mit dem vermischte, was mir Stunden zuvor schon in mir geblieben war.

Wir lagen völlig erschöpft da, verschwitzt, die Beine ineinander verschlungen. Während Pablo mir den Bauch streichelte und sein Atem langsam wieder ruhiger wurde, dachte ich, dass es Dinge gibt, die man nur lernt, indem man sie geschehen lässt. Dass gewisse Begierden Raum brauchen, um existieren zu können, ohne dich zu zerstören, und dass wahres Vertrauen nicht die Abwesenheit von Versuchung ist, sondern zu wissen, dass der andere auf der anderen Seite davon auf dich wartet. Und dass er dort außerdem mit hartem Schwanz und dem Wunsch wartet, alles zu hören.

„Würdest du es noch einmal tun?“ fragte er später mit der Stimme eines Menschen, der die Antwort bereits kennt.

Ich dachte einen Moment lang nach.

„Frag mich morgen“, sagte ich.

Und wir beide blieben schweigend liegen, mit dem sanften Gewicht der Nacht auf uns, im Wissen, dass der Morgen kommen würde und die Antwort nicht nein sein würde.