Der Preis, der quartal für Quartal stieg

Marcelo war vierunddreißig Jahre alt und hatte alles, was das angeblich mit sich bringt, wenn man von dort kommt, wo er herkam: eine Wohnung in Palermo Chico mit bodentiefen Fenstern, ein schwarzes Auto in der eigenen Garage und einen Terminkalender ohne freie Lücken. Groß, kräftig gebaut und mit jener Ruhe im Blick, die man mit den Jahren lernt, nicht mit Geld. Obwohl Geld half. Geld half immer.

Sein eigentliches Laster war diskreter als Luxus. Er wollte wissen, wie weit die Bereitschaft eines Menschen ging, nachzugeben, wenn der Preis stimmte. Keine Grausamkeit, sagte er sich. Neugier.

Als er in die neue Wohnung zog, rief er eine Reinigungsagentur an. Er bat um jemand anderen. Um etwas, das die Monotonie immer gleicher Dienstage durchbrach.

Das Foto von Camila ließ ihn innehalten.

Kolumbianerin. Achtundzwanzig Jahre. Gerade erst in Buenos Aires angekommen. Dunkle Augen, die direkt in die Kamera blickten, glattes schwarzes Haar bis auf die Schultern, ein Körper, den kein Profilfoto je ganz beschreiben kann. Die Agentur beschrieb sie als pünktlich, methodisch und diskret. Er buchte sie noch am selben Nachmittag, zum doppelten Tarif. „Ich brauche völlige Ordnung und absolute Vertraulichkeit“, schrieb er ihr per Nachricht. Sie antwortete in weniger als zehn Minuten: „In Ordnung, Señor.“

In Ordnung, Señor. Drei Worte. Das war schon etwas.

***

Camila kam punktgenau um neun Uhr an, an einem kalten Dienstag im Juli. Hellblaue Bluse bis oben zugeknöpft, dunkle Jeans, weiße Sneakers. Tasche mit ihren Reinigungsmitteln, das Haar zu einem hohen Zopf gebunden. Die U-Bahn hatte ihr einen leichten Schimmer auf die Wangenknochen und den schnellen Gang jener mitgegeben, die wissen, dass Zeit Geld ist.

Marcelo empfing sie an der Tür mit Kaffee in der Hand und grauem Anzug ohne Krawatte. Er zeigte ihr die Wohnung: dunkles Parkett im Wohnzimmer, offene Küche aus Edelstahl, Fensterfronten zum Park, Badezimmer aus schwarzem Marmor, Schlafzimmer mit Kingsize-Bett.

Camila hörte zu, nickte und stellte konkrete Fragen zu den Reinigungsmitteln, die er für die Böden benutzte.

—Fang an, wann du willst — sagte er. — Ich arbeite in der Bibliothek.

Er ging nicht in die Bibliothek.

Er machte es sich mit dem Notebook auf dem Schoß im Wohnzimmersofa bequem und ließ den Blick nicht von ihr.

Camila putzte methodisch: erst die hohen Flächen, dann die niedrigen, von einem Ende zum anderen, ohne etwas auszulassen. Jedes Mal, wenn sie sich bückte, um etwas zu erreichen, spannte sich der Jeansstoff über diesem runden, festen Arsch, und er wandte den Blick für einen Sekundenbruchteil ab, nur um ihn sich gleich wieder zu gönnen.

Als sie zu den Regalen im Esszimmer kam, holte sie die zweistufige Leiter aus dem Abstellraum. Um an das oberste Fach zu gelangen, musste man hinaufsteigen und sich strecken. Die Bluse rutschte dabei mit nach oben und gab einen Streifen dunkler Haut über dem Bund der Jeans frei.

Marcelo klappte das Notebook zu.

***

Zur Mittagszeit erschien er mit einer zusätzlichen Tasse in der Küche.

—Du arbeitest schnell — sagte er, im Türrahmen lehnend. — Das ist nicht üblich.

—Danke, Señor — antwortete Camila, ohne mit dem Schrubben der Arbeitsplatte aufzuhören.

—Wie lange bist du schon in Buenos Aires?

—Vier Monate. Meine Eltern sind in Cali. Ich schicke ihnen alle zwei Wochen, was ich kann.

Er nickte, nahm einen Schluck und stellte die Tasse auf die eben geputzte Arbeitsplatte. Sie hob sie wortlos auf und brachte sie zum Spülbecken.

Das gefiel ihm. Effizienz ohne Attitüde.

—Da ist ein Detail — sagte er eine Weile später, als sie den Lappen wegräumte. — Die oberen Regale müssen gründlich gereinigt werden. Damit das neue Parkett nicht zerkratzt wird, arbeitest du in dem Bereich am besten ohne Schuhe. Wenn du sie ausziehst, gebe ich dir am Ende des Tages fünfzigtausend Pesos extra.

Camila sah ihn einen Moment an. Fünfzigtausend Pesos waren fast so viel, wie sie in einer ganzen Schicht verdiente.

—Kein Problem — sagte sie und zog die Schuhe aus.

Marcelo beobachtete, wie sie die Leiter hinaufstieg. Ihre dunklen Füße auf dem hellen Parkett. Die Nägel in kräftigem Bordeaux lackiert.

Erste Stufe, dachte er.

***

Die zweite Bedingung kam zwei Stunden später, als sie gerade das Hauptbad begann.

—Der Dampf vom Desinfektionsmittel färbt den Stoff — sagte er von der Tür aus. — Wenn du die Bluse schützen willst, kannst du sie ausziehen. Hunderttausend Pesos extra.

Camila hielt inne. Der Bürste in der Hand, die Marmorfliese halb geschrubbt.

—Señor, das stand so nicht in der Vereinbarung.

—Nein. Deshalb biete ich dir mehr. Nur Effizienz, sonst nichts.

Eine lange Pause.

—Zweihundert — sagte sie.

Er lächelte kaum merklich.

—Zweihundert — bestätigte er.

Camila legte die Bürste auf den Wannenrand, knöpfte die Bluse mit methodischen Bewegungen auf und faltete sie über den Rand des Waschbeckens. Darunter trug sie einen schlichten schwarzen BH, der die zwei großen, vollen Brüste kaum bändigte, die dunkle, glänzende Haut unter dem Licht der eingelassenen Badleuchten. Die Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab.

Marcelo trat nicht ein. Er blieb im Türrahmen, sah einen Sekundenbruchteil hin und ging wieder.

Aber weit ging er nicht.

***

Um vier Uhr schor Camila auf den Knien den Küchenboden. BH, Jeans, barfuß. Jede Bewegung vor und zurück war ein Wiegen, das ihre Brüste im BH erzittern ließ, und er tat längst nicht mehr so, als würde er nicht hinschauen.

Er kam langsam näher und setzte sich auf einen der Hocker an der Kücheninsel.

—Die Jeans behindert dich am Boden — sagte er. — Das ist nicht gerade effizient.

Camila hob den Blick. Den Lappen noch in der Hand.

—Ich weiß, worauf das hinausläuft, Señor — sagte sie.

—Worauf denn?

—Jedes Mal, wenn ich etwas akzeptiere, kommt etwas Neues dazu.

Marcelo bestritt es nicht. Er sah sie direkt an.

—Dreihunderttausend Pesos — sagte er. — Für den Rest des Tages nur noch in Unterwäsche.

Camila ließ den Lappen in den Eimer fallen. Sie stand langsam auf. Ihre Hände hingen reglos an den Seiten.

—Ich bin nicht das hier — sagte sie, mit fester, aber leiserer Stimme.

—Ich bitte dich nicht, irgendetwas zu sein. Ich bezahle dich dafür, dass du die Arbeit fertig machst.

Die Stille dauerte so lange, wie es dauert, eine Entscheidung zu treffen, von der man weiß, dass man sie behalten wird.

Camila öffnete die Jeans.

Was nun sichtbar wurde, war genau das, was er sich seit ihrer Ankunft an diesem Morgen vorgestellt hatte: breite Hüften, kräftige Schenkel, ein schwarzer Baumwollslip, der sich zwischen ihre Pobacken schob und die Hälfte eines stehenden kolumbianischen Arsches zeigte, rund, von selbst in Bewegung. Sie kniete sich wieder hin und machte weiter. Ihre Brüste, kaum vom BH gehalten, schwangen bei jedem Wisch des Lappens, und Marcelo stand sofort eine harte Latte in der Hose, als er sie ansah.

Marcelo sagte zwanzig Minuten lang nichts. Er sah nur zu, während seine Hand sich über dem Stoff um seinen Schwanz schloss.

***

Das Schlafzimmer war das letzte Zimmer.

Camila bezog das Bett, wischte mit dem Staubwedel über das Kopfteil und putzte den Ganzkörperspiegel des Schranks von oben bis unten. Er kam herein, als sie gerade die Kissen zurechtrückte, mit dem Rücken zur Tür, auf allen vieren auf dem Bett, mit diesem runden Arsch zur Tür hin.

—Letzter Deal — sagte er.

Sie drehte sich nicht sofort um.

—Wie viel? — fragte sie.

—Eine halbe Million. Und ich darf dich anfassen.

Camila drehte sich um. In ihren Augen war keine Angst. Nur etwas Komplizierteres als Angst.

—Ich bin nicht so ein Mädchen — sagte sie.

—Ich weiß.

—Und dann?

—Dann liegt es an dir.

Der Deckenventilator drehte sich langsam. Das Rauschen der Avenida drang gedämpft herauf, sechzehn Stockwerke tiefer.

Camila senkte für einen Moment den Blick und hob ihn wieder.

—Eine Million — sagte sie.

Er wartete nicht länger.

***

Er kam langsam näher, ohne Eile. Er legte ihr die Hände auf die Schultern und strich am Rand des BHs entlang. Sie rührte sich nicht.

Als er den Verschluss hinten löste und der BH auf den Boden fiel, waren Camilas Brüste frei, zwei dunkle Früchte mit bereits verhärteten braunen Nippeln, und sie atmete tief ein, trat aber keinen Schritt zurück. Marcelo nahm ihre Brüste in die Hände, das warme, schwere Gewicht in seinen Handflächen. Seine Daumen fanden die Nippel und bearbeiteten sie, drückten, zogen daran, bis sie leise stöhnte, ein kurzes Geräusch, das ihr ohne Erlaubnis entfuhr.

—Schau mich an — sagte er und senkte den Kopf, um an einer Brustwarze zu saugen, sie ganz in den Mund zu nehmen, leicht darauf zu beißen, bis sie sich an seinen Schultern festhielt.

Camila schloss die Augen. Ihre Hände suchten hinter ihr den Bettrand, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

—Schau — sagte er leise.

Er führte sie zum Spiegel des Schranks und stellte sich hinter sie. Seine hellen Hände auf ihrer dunklen Haut, jeder Kurve folgend. Er zog ihr den Slip langsam aus, ohne Eile, streifte ihn über die Oberschenkel, bis er auf dem Marmorboden landete und sie ihn mit einem Fußtritt beiseiteschaffen musste. Camilas Möse war im Spiegel zu sehen, voll, die Lippen bereits geschwollen, feucht glänzend zwischen dem schwarzen, gestutzten Haar.

Camila sah sich im Spiegel an. Die Lippen zusammengepresst, der Atem kürzer als sonst.

—Warum machen Sie das? — fragte sie, ohne den Blick vom Spiegelbild zu nehmen.

—Weil ich konnte — sagte er. — Und weil du wolltest, dass ich kann.

Sie antwortete nicht.

Aber ihre Hüften drückten ein wenig nach hinten gegen ihn, gegen die steife Wölbung, die sich in seiner Hose abzeichnete.

Marcelo legte ihr eine Hand auf den Bauch und ließ sie langsam tiefer gleiten, Finger für Finger, bis er seine offene Hand zwischen ihre Beine schob. Seine Handfläche füllte sich mit der Nässe aus Camilas Möse. Er spreizte mit zwei Fingern ihre Lippen und fand den geschwollenen Kitzler. Er begann, ihn in langsamen Kreisen zu bewegen, nur leicht drückend, und sah ihr im Spiegel zu, wie sich ihre Augen zusammenzogen.

—Sieh dich an — sagte er ihr ins Ohr. — Schau, wie nass du bist. Den ganzen Tag putzen und sieh mal, wie du endest.

—Seien Sie still, Señor — murmelte sie, doch sie legte den Kopf auf seine Schulter zurück und spreizte die Beine weiter.

Er schob zwei Finger in sie. Die Möse nahm ihn eng und heiß auf, sog an seinen Fingern, als hätte sie einen eigenen Mund. Camila stieß einen längeren Laut aus, und er zog die glänzenden Finger wieder heraus und hielt sie ihr an den Mund, damit sie sich selbst kosten konnte.

—Lutsch — sagte er.

Und sie lutschte gehorsam, die Augen geschlossen, während er die andere Hand wieder zwischen ihre Beine schob und weiter ihren Kitzler bearbeitete.

***

Er brachte sie mit sanftem Druck an der Taille aufs Bett. Camila fiel erst im Sitzen, dann ließ sie sich auf den Rücken sinken, das schwarze Haar über die weißen Laken verstreut, die sie selbst eine Stunde zuvor aufgelegt hatte.

Marcelo kniete am Fußende des Bettes nieder und spreizte ihre Beine mit beiden Händen, ohne zu fragen. Er packte sie an den Schenkeln und zog sie an den Bettrand. Camilas Möse lag auf Höhe seines Mundes, offen, nass, nach heißer Frau riechend.

Er fuhr mit der ganzen Zunge von unten nach oben, in einem einzigen langen Zug, und Camila bog den Rücken vom Bett und schrie auf.

—Ay, hijueputa — keuchte sie auf Kolumbianisch, ohne es zu merken.

Marcelo lächelte gegen ihre Möse und schob die Zunge hinein. Dann zog er sie heraus und ging wieder zum Kitzler hinauf. Er saugte daran, biss kaum merklich, drehte mit der Zungenspitze kleine Kreise. Zwei Finger grub er in sie hinein und bewegte sie nach vorn, auf der Suche nach diesem Punkt, der anschwillt, und als er ihn fand, hob Camila die Hüfte unkontrolliert vom Bett.

—Nicht so, Señor, nicht so, so halt ich's nicht aus — keuchte sie.

—Halt es aus — sagte er und machte weiter.

Er saugte ihren Kitzler mit dem ganzen Mund, zog mit den Lippen daran, während die Finger innen weiter gegen diesen Punkt stießen. Camila packte seinen Kopf mit beiden Händen, erst um ihn wegzuschieben, dann um ihn noch fester gegen sich zu drücken. Ihre Oberschenkel begannen zu zittern. Ein Zittern, das durch ihren Bauch bis zu den Brüsten hochstieg.

Sie kam mit unterdrücktem Schrei, hielt seinen Kopf zwischen den Schenkeln fest, die Möse lief ihm in den Mund. Marcelo bewegte sich nicht. Er trank sie aus, die Zunge noch immer in ihr, bis Camila langsam erlosch und ihm die Beine wieder öffnete, erschöpft.

Er hatte sich nicht einmal das Hemd ausgezogen.

***

Er stand neben dem Bett auf und begann, sie beim Ausziehen anzusehen. Camila sah zu ihm hoch, atmete schwer, die Brüste hoben und senkten sich, die Möse noch offen und pochend.

Als er die Hose hinunterzog und der Schwanz heraus schnellte, hart, dick, die Spitze geschwollen und glänzend, riss Camila die Augen noch ein wenig weiter auf. Sie setzte sich unaufgefordert an den Bettrand und nahm ihn mit der Hand.

—Der ist aber ganz schön groß, Señor — sagte sie, halb lächelnd, halb mit Angst.

Und sie nahm ihn in den Mund.

Marcelo musste sich mit einer Hand an der Wand abstützen. Camila blies ihm mit beiden Händen und dem Mund, saugte zuerst die Spitze, glitt dann langsam den Schaft hinunter und ließ seinen Schwanz vor Speichel glänzen. Sie leckte ihm die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, kam wieder hoch und schluckte ihn bis zur Kehle, bis ihr die Augen feucht wurden.

—So, Schlampe, so — keuchte er und packte ihr Haar mit beiden Händen.

Camila ließ ihn machen. Er drückte ihren Kopf gegen sein Becken, nahm sich ihren Mund erst langsam, dann härter, der Schwanz ging zwischen diesen vollen Lippen hinein und wieder heraus, bis sie zu würgen begann und er nachließ.

Er zog ihr den Schwanz mit einem feuchten Laut aus dem Mund und wischte ihr mit dem Daumen den Speichel vom Kinn. Camila sah ihn von unten mit glänzenden Augen an.

—Aufs Bett — sagte er. — Mit dem Gesicht nach unten.

***

Camila drehte sich gehorsam um, dieser kolumbianische Arsch über den Laken aufgerichtet, den Rücken durchgedrückt, um ihn ihm anzubieten. Marcelo stieg hinter sie, packte ihre Pobacken mit beiden Händen und spreizte sie. Die Möse war vollständig zu sehen, nass, immer noch offen vom ersten Kommen.

Er strich mit der Eichel über die Furche, rauf und runter, und machte sie gut feucht. Camila bewegte die Hüften gegen ihn, suchte ihn.

—Steck ihn rein, Señor, jetzt — murmelte sie ins Kissen.

Er stieß einmal hinein, bis ganz zum Anschlag, und Camila stieß einen langen Schrei gegen das Laken aus. Er packte sie an den Hüften und begann, sie von hinten zu nehmen, in einem festen Rhythmus, Haut gegen Haut, dieser riesige Arsch, der bei jedem Stoß gegen sein Becken zurückprallte.

—So eng bist du, Schlampe — keuchte er. — Was für eine geile Möse.

—Fester, Señor, fester — antwortete sie und bog sich noch mehr durch.

Marcelo packte ihr Haar mit einer Hand und zog ihren Kopf nach hinten. Mit der anderen bohrte er ihr die Finger in die Hüfte und nahm sie noch härter, das Bett knarrte gegen die Wand, Camilas Brüste schaukelten unter ihr. Er schob einen Daumen, angefeuchtet von ihrem beider Speichel, in ihren Arsch, nur die Spitze, und Camila kam wieder, ein langer Krampf, der seinen Schwanz in ihr wie eine Faust zusammendrückte.

—Ay, papi, ay, papi — wiederholte sie, ohne zu merken, dass sie señor durch etwas anderes ersetzt hatte.

Er ließ nicht nach. Mit einer Bewegung drehte er sie auf den Rücken, packte ihre beiden Beine und legte sie über seine Schultern. Er nahm sie wieder, während er ihr in die Augen sah. Camila griff ihm mit beiden Händen ins Gesicht.

Sie bewegten sich lange. Er saugte an ihren Brüsten, während er sie fickte, biss ihr in den Hals, suchte mit der Zunge ihren Mund. Sie krallte sich mit den Nägeln in seinen Rücken, drückte ihm die Taille mit den Schenkeln, flüsterte ihm Dinge zu, die er nicht immer verstand, weil sie auf Kolumbianisch herauskamen.

Als er spürte, dass sie kurz davor war, wieder zu kommen, ließ er gerade genug nach, damit es länger dauerte. Er fickte sie langsamer, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, während sie unter ihm zerfiel. Camila kam zum dritten Mal, an seinen Unterarmen festgeklammert, der Mund lautlos geöffnet, die Möse lief ihr die Schenkel hinunter.

Er hielt so lange durch, wie er konnte. Als er nicht mehr konnte, zog er sich aus ihr heraus, stieg über sie hinweg auf ihr Brustbein, rittlings, und wichste sich zweimal gegen die halb geöffneten Lippen von Camila, bevor er ihr die ganze Ladung in den Mund und auf die Brüste spritzte. Sie nahm, was sie konnte, schluckte das Erste, strich sich den Rest mit zwei Fingern über die Brustwarzen, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

Als sie fertig waren, ließ er sich neben ihr aufs Bett fallen. Sie lagen auf den frischen Laken, die sie selbst vor nicht einmal einer Stunde aufgezogen hatte, jetzt zerknittert, feucht, mit dunklen Flecken zwischen ihren Beinen. Der Deckenventilator. Die Stille der Wohnung. Der schwere Atem der beiden, der langsam zur Ruhe zurückkehrte.

***

—Kommst du nächsten Dienstag wieder? — fragte er nach einer langen Weile.

Camila lag auf der Seite, mit dem Rücken zu ihm. Sie brauchte einen Moment zum Antworten.

—Kommt drauf an, wie viel du weiter extra zahlst — sagte sie. In ihrer Stimme lag etwas, das Humor sein konnte oder etwas, das schwerer zu benennen war.

Er sah an die Decke, ohne zu antworten.

—Was du willst — sagte er schließlich.

Camila setzte sich an den Bettrand und begann, auf dem Boden nach ihrer Kleidung zu suchen. Sie fand zuerst den BH, dann die Bluse, dann die Jeans. Sie zog sich mit derselben Ruhe an, mit der sie an diesem Morgen gekommen war, als sei der Vorgang ebenso mechanisch und normal wie das Schrubben einer Arbeitsplatte, obwohl ihr der Samen noch an der Innenseite des Oberschenkels unter der Jeans hinablief.

Als sie fertig war, reichte er ihr den Umschlag vom Nachttisch. Sie nahm ihn und steckte ihn ungeöffnet in die Tasche.

—Mittwoch passt mir besser — sagte sie von der Tür aus.

Und ging.

Marcelo hörte den Fahrstuhl hinter ihr schließen. Dann die Stille der Wohnung, die jetzt nach ihr roch, nach Reinigungsmittel und nach etwas Wärmerem, das keinen einfachen Namen hatte.

Mittwoch, dachte er. Gut.