Die Abzweigung des Taxifahrers in meiner letzten Nacht draußen

Ich hatte die ganze Woche in einer Stadt verbracht, die nicht meine war, eingesperrt in einem Glasturm, in dem die Klimaanlage lief, als wolle sie mich aus dem Land blasen. Endlose Meetings, Präsentationen mit Kunden, die nur halb zuhörten, schwere Mittagessen in Restaurants mit weißen Tischdecken. Am Donnerstag um zehn Uhr abends, als wir endlich die letzte Anlage unterschrieben hatten, waren meine Füße ruiniert und ich hatte diese dumpfe Müdigkeit, die auch drei Kaffee nicht wegbekam.

Ich tauschte die High Heels gegen flache Ballerinas, die ich seit dem Morgen in der Tasche hatte, und ging schlurfend runter zur Lobby. Draußen war die Luft heiß. So eine Juninacht, in der der Asphalt die ganze Hitze wieder zurückwirft, die er tagsüber geschluckt hat, und sie dir durch die Strümpfe bis in die Schenkel kriecht.

Das weiße, dünne Hemd war mir vom Schwitzen durchsichtig geworden. Nach dem Mittagessen hatte ich den BH nicht wieder angezogen — auf der Restauranttoilette hatte ich ihn ausgezogen, weil ich den Bügel nicht mehr ertragen konnte, und dann hatte ich ihn vergessen, oder keine Lust gehabt—. Die Nippel zeichneten sich als zwei dunkle Punkte durch den Stoff ab und forderten Aufmerksamkeit. Der Bleistiftrock, kohlegrau, spannte über meine Hüften und rutschte bei jedem langen Schritt ein Stück hoch.

Ich bestellte das Taxi in der App, ohne nachzudenken. Drei Minuten. Skoda Octavia, dunkelgrau. Fahrer: Andrés.

Als er vor mir anhielt und das Fenster herunterließ, wusste ich sofort, dass die Nacht schiefgehen würde. Er mochte um die fünfundvierzig sein, braun wie jemand, der in der Sonne braun wird und nicht am Strand. Kurze Haare, fast auf Null, deutliche Geheimratsecken. Ein ungepflegter, dunkler Dreitagebart. Ein blaues Hemd, bis zum Ellbogen hochgekrempelt, gab den Blick auf zwei Unterarme voller unordentlicher Tattoos frei, als hätte er sie sich über die Jahre einfach nach und nach stechen lassen, ohne groß an das Gesamtbild zu denken.

—Buenas noches —sagte er.

Seine Stimme fuhr mir nach innen wie eine Zigarette, die man mir im Magen ausdrückte.

Ich setzte mich hinten auf die Beifahrerseite, nicht direkt hinter ihn. Ich wollte, dass er mich im Rückspiegel gut sehen konnte. Ich schlug die Beine übereinander und ließ den Rock gerade so weit hochrutschen, dass man den Abschluss der Strumpfhose sehen konnte. Ich nannte ihm die Adresse des Hotels und legte los.

—Das ist eine lange Strecke —sagte er—. Mit Verkehr fünfunddreißig Minuten.

—Dann ohne Verkehr.

Ich sah, wie er im Rückspiegel lächelte.

Du tust noch gar nichts. Du hast nur die Beine übereinander geschlagen. Du kannst noch aufhören.

Ich hörte nicht auf.

Der erste Knopf war fast ein Versehen. Der zweite eine Entscheidung. Der dritte ein Geständnis. Das Hemd öffnete sich bis zum Nabel und ließ die Brüste fast nackt zurück, nur noch vom Druck des Stoffes gehalten. Ich beugte mich nach vorn, als würde ich etwas aus der Tasche auf dem Boden suchen, und ließ sie schaukeln, schwer, glänzend von einer Schicht Schweiß, die nicht mehr verschwinden wollte.

Als ich den Kopf hob, waren seine Augen im Rückspiegel, nicht auf der Straße.

—Vorsicht mit dem Gurt —sagte er.

—Meinem?

—Meinem. Wenn du so weitermachst, reiße ich ihn dir ab.

Ich stieß ein leises Lachen aus, eines, bei dem nichts komisch war. Ich zog das Hemd zu den Seiten, bis die Brüste ganz draußen waren. Ich nahm sie in die Hände, drückte sie langsam, spielte mit einer Nippelspitze, bis sie hart wie Stein war.

—Verdammt —sagte er leise, fast mehr zu sich selbst—. Was für schöne Titten.

—Werd jetzt nicht höflich —entgegnete ich.

Er schluckte. Ich sah, wie sein Adamsapfel hoch- und runterrutschte.

—Was für große, weiche Titten, Schlampe. Willst du so die ganze Fahrt über rumlaufen?

—Wenn du mehr willst, musst du es nur sagen.

Die nächste Ampel erwischte uns bei Rot. Er drehte sich halb auf seinem Sitz um, ohne das Lenkrad loszulassen, und sah mich ohne zu blinzeln an.

—Zieh die Unterhose aus. Mach die Beine auf. Ich will deine Möse sehen.

Ich tat es, ohne zu antworten. Ich schob den Rock bis zur Taille hoch, hakte die Finger in den schwarzen Spitzenstring und zog ihn langsam über die Oberschenkel herunter. Ich ließ ihn auf den Wagenboden fallen, oben auf die Tasche. Ich lehnte mich gegen die Tür und spreizte die Beine so weit, wie der Sitz es zuließ.

Die Ampel wurde grün. Er fuhr nicht los.

—Verdammt. Du bist ja klatschnass.

—Seit ein Uhr schon.

Hinter uns hupte jemand. Er fuhr langsam an, schaute stückweise auf die Straße und zwischen den Stücken immer wieder auf mich. Nach zweihundert Metern bog er rechts ab, in ein Viertel, das nicht meines war. Ich war noch nie in dieser Stadt gewesen, aber man merkte sofort, dass wir das Zentrum hinter uns ließen.

—Fahren wir nicht zum Hotel?

—Doch. Aber auf dem langen Weg.

Die Straßenlaternen wurden seltener. Breitere, dunklere Straßen, geschlossene Lagerhallen mit metallenen Rolltoren, auf denen Platten gemalt waren. Der Geruch von Industriefett drang durch die Lüftungsschlitze. Er schlug den Taxameter mit einem trockenen Schlag aus. Ich sah es auf dem Display im Armaturenbrett.

—Ich halte kurz an —sagte er—. Du bewegst dich nicht.

Er hielt in einer dunklen Seitenstraße zwischen zwei geschlossenen Hallen. Er stieg aus, ging mit einer Ruhe um den Wagen herum, die mich nur noch geiler machte, und öffnete mir die Tür.

—Raus.

Ich stieg aus. Meine Beine zitterten ein wenig, nicht vor Angst. Der Rock blieb auf der Taille hochgerollt. Die Brüste waren draußen. Die Ballerinas knirschten auf dem Schotter.

Er hatte die Hose geöffnet. Sein Schwanz kam dick und dunkel heraus, mit glänzender Spitze. Er packte mich am Haar —nicht hart, aber bestimmt— und drückte mich nach unten.

—Mach ihn erst mal nass.

Ich kniete mich auf den Schotter, ignorierte die Steine, die sich in meine Knie bohrten, und öffnete den Mund. Ich nahm ihn auf einmal ganz tief, so weit ich konnte, und dann noch ein Stück weiter. Der Geschmack von Salz und sauberer Haut füllte meinen Mund. Ich raufte und runter, zuerst langsam, dann mit Speichel, der mir übers Kinn lief. Ich leckte ihm die Eier, fuhr ihm mit der Zunge den ganzen Schaft hoch. Er hielt mich mit beiden Händen am Haar fest und gab den Takt vor, ohne mir mehr zu geben, als ich ertragen konnte, mich aber auch nicht aufhören ließ.

—Verdammt, du bläst so gut. Nimm ihn ganz. Tiefer. So. Brav.

Er zog mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund, als merkte er, dass er kurz davor war zu kommen. Er strich ihn mir über das Gesicht, über die Lippen, über die Brüste. Er machte meine Nippel mit Speichel schmutzig. Dann beugte er sich vor und schob mir, ohne mein Haar loszulassen, die freie Hand zwischen die Beine. Zwei Finger. Dann drei. Dann vier, mit einer kurzen Bewegung, die nass platschte.

—Schau mal, wie diese Möse aufgeht. Vier Finger, und du willst immer noch mehr. Was für eine dreckige Sau du bist.

—Mehr —sagte ich, weil mir kein anderes Wort einfiel.

Er zog mich am Haar hoch und drückte mich gegen die Motorhaube. Das Metall war noch warm vom Motor. Meine Brüste wurden gegen das Blech gepresst. Ich spürte, wie sich Schweiß mit dem Staub des Wagens vermischte. Er packte mich an den Hüften und hob sie an, bis ich nur noch auf den Zehenspitzen stand.

—Ich fick dich in den Arsch —sagte er—. Du weißt das, oder?

—Ja.

—Sag es.

—Fick mich in den Arsch.

Er machte seinen Schwanz mit Speichel und mit dem nass, was aus meiner Möse kam. Er setzte die Spitze an und drückte. Der erste Stoß ließ mich aufschreien, und der Schrei hallte zwischen den beiden Hallen wider. Der zweite dämpfte ihn. Der dritte tat nicht mehr gleich weh.

—Ahhh… verdammt… was für ein enger Arsch…

—Fester —bat ich, mit dem Gesicht gegen die Motorhaube—. Fester. Bitte.

Er stieß ihn mir bis zum Anschlag rein. Er griff mir von unten an die Brüste, je eine in jede Hand, und drückte zu, bis seine Fingerabdrücke auf meiner Haut blieben. Er biss mir in den Hals, genau da, wo das Hemd es am nächsten Tag nicht verdecken würde. Jeder Stoß ließ mich gegen die Motorhaube zurückfedern. Sein Hintern schlug gegen seine Hüften wie Applaus, nur kaputt.

—Du liebst das, was? Schau mal, wie dir die Möse läuft, während ich dir den Arsch aufdehne. Drück noch mehr. So. Braver Fickschlitz.

—Ja… ahhh… ja…

—Sag mir, dass du heute Nacht mir gehörst.

—Ich gehöre dir heute Nacht.

Er änderte den Rhythmus. Er zog sich fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, langsam, damit ich jeden Zentimeter richtig spürte. Dann kurze, schnelle Stöße, die mich Worte schreien ließen, an die ich mich nie erinnert hatte, sie gesagt zu haben. Er klatschte mir auf die Arschbacken. Er drückte sie, bis sich mein Rücken durchbog.

—Dreh dich um. Ich will dein Gesicht sehen.

Er drehte mich, ohne ihn ganz aus mir herauszuziehen. Er setzte mich auf die Motorhaube, spreizte mir die Beine und spießte mich wieder auf. Meine Arme legten sich fast instinktiv um seinen Hals. Meine Brüste prallten gegen seine Brust. Er sah mir in die Augen und wich nicht eine Sekunde mit dem Blick aus. Das machte mich mehr weich als alles andere.

—Wie hübsch du bist, wenn du dich nicht mehr schämst —sagte er und küsste mich zum ersten Mal. Der Bart scheuerte mir über die Lippen.

—Mach weiter —antwortete ich gegen seinen Mund—. Hör nicht auf.

Er packte mich an den Hüften und hob mich auf und ab über sich, als wöge ich nichts, während sich seine Finger in meine Arschbacken gruben. Ich biss ihm durch das Hemd in die Schulter. Ich hörte ihn knurren.

—Ich komm gleich.

—Drinnen.

—Wo?

—Wo immer du willst.

Er kam mit einem tiefen, fast tierischen Laut, während er mir in den Hals biss. Ich spürte die heißen Spritzer, die mir den Arsch füllten, und dann, wie sie langsam an der Innenseite meiner Schenkel herunterliefen. Ich blieb noch eine ganze Weile auf ihm sitzen, die Stirn auf seine Schulter gelegt, und spürte, wie er stoßweise gegen meine Brust atmete. Wir beide waren verschwitzt und hatten den Puls am Anschlag, als wären wir gerannt. Es roch nach Sex, Schweiß und Autostaub.

Er half mir, von der Motorhaube herunterzukommen. Er fuhr mir mit einer Hand durch die Haare, richtete sie, als ließe sich so etwas überhaupt richten. Aus dem Wagen holte er Papierservietten —aus einer Bar, noch mit Logo drauf— und wischte mir ohne zu fragen zwischen den Schenkeln sauber, mit einer seltsamen Sorgfalt für jemanden, der mir gerade das angetan hatte, was er mir angetan hatte.

—Zieh den Rock wieder an. Wir kommen anständig im Hotel an.

—Anständig sind wir längst nicht mehr —sagte ich.

—Nach außen.

Er half mir, das Hemd wieder zurechtzuziehen. Er schloss zwei Knöpfe. Den dritten ließ er offen, ich weiß nicht, ob aus Versehen oder absichtlich. Er hob meinen String vom Wagenboden auf, faltete ihn zusammen und steckte ihn in seine Hosentasche.

—Damit du dich erinnerst.

—Das brauche ich nicht —antwortete ich—. Aber behalt ihn.

Den Rest der Fahrt machte er mit einer Hand am Steuer und der anderen auf meinem Oberschenkel, unter dem Rock, ohne sie zu bewegen, nur aufgelegt. Wir redeten nicht. Das Radio lief leise, ein altes Lied in einer Sprache, die ich jetzt nicht mehr weiß. Die Stadt zog am Fenster vorbei, als wäre nichts von alldem je passiert.

Er setzte mich vor dem Hotel ab. Er stieg zuerst aus, öffnete mir die Tür wie ein Gentleman, der zehn Minuten zuvor nicht in einer Industriezone an meinem Hals herumgebissen hatte. Er gab mir eine Karte mit einer hinten handschriftlich notierten Nummer.

—Wenn du das nächste Mal in diese Stadt kommst —sagte er—, ruf mich vorher an. Und buch die ganze Nacht.

Ich nahm die Karte. Ich nickte. Ich ging die Hotelstufen hoch, ohne die Rezeptionistin anzusehen, mit vollem Arsch, weichen Beinen und einem Lächeln, das einfach nicht weichen wollte.

Im Zimmer warf ich mich angezogen aufs Bett, den Rock hochgeschoben und das Hemd halb offen. Ich holte die Karte aus der Tasche, legte sie auf den Nachttisch und starrte sie eine Weile an. Dann schob ich die Hand zwischen die Beine und masturbierte langsam, während ich an seinen Bart dachte, an seine tiefe Stimme, an das Geräusch der Motorhaube unter meinen Brüsten. Als ich kam, hatte ich das Gefühl, dass das Zimmer immer noch nach Industriefett roch.

***

Am Freitag, in der letzten Besprechung vor dem Flug, setzte ich mich mit übereinandergeschlagenen Beinen hin, die Schenkel noch ein wenig wund. Mein Kunde fragte mich, ob ich gut geschlafen hätte. Ich sagte ja, die Stadt sei nachts ruhig.

Andrés’ Karte liegt noch immer in meiner Brieftasche. Ich habe sie mehr als einmal angesehen. Ich habe noch nicht angerufen.

Aber ich werde zurückkommen. Und beim nächsten Mal buche ich die ganze Nacht.