Ich ging wieder zu ihm zurück, obwohl ich wusste, dass ich es nicht sollte

Ich heiße Valeria, obwohl man mich auf der Straße als Val kennt. Ich bin jetzt vierundzwanzig, aber das hier passierte vor zwei Jahren, kurz nachdem ich zweiundzwanzig geworden war und mich noch für unverwundbar hielt.

Ich bin trans, ich lebe in einer Stadt im Landesinneren, so eine von der Sorte, die weder klein noch riesig ist, wo jeder jeden kennt, aber niemand etwas laut ausspricht. Ich habe einen guten Körper, das sage ich ohne Scham: eine schmale Taille, üppige Hüften und eine Art zu gehen, bei der sich die Leute umdrehen, auch wenn sie gar nicht genau wissen, warum.

Das erste Mal mit ihm war ein paar Wochen zuvor gewesen. Ein Mann um die vierzig, der unter der Brücke einer zentralen Allee schlief, in einem Viertel, das anständige Leute nach elf meiden, das ich aber kenne wie meine eigene Küche. Wir waren zufällig aufeinandergetroffen, als ich von der Arbeit nach Hause kam, und was als Gespräch begann, endete in etwas, womit keiner von uns gerechnet hatte. Wir waren in jener ersten Nacht nicht fertig geworden. Er blieb mit hartem Schwanz und ohne abzuspritzen zurück, ich blieb mit nasser Fotze und der Lust, dass er ihn mir bis ganz tief reinsteckt, und das ging mir mehr durch den Kopf, als ich mir eingestehen wollte.

In jener Nacht ging ich ohne klaren Plan los. Ich zog einen engen schwarzen Minirock an, ein Top mit schmalen Trägern und die Plateausandalen, die ich trage, wenn man mich bemerken soll. Die Idee war, irgendeinen Kunden aufzutreiben, ein bisschen Geld zu machen und ruhig nach Hause zu gehen.

So kam es nicht.

***

Fast zwei Stunden stand ich an der gewohnten Ecke. Autos fuhren vorbei, einige sahen mich an, einer hielt an und fragte nach dem Preis, fuhr dann aber weiter, ohne dass etwas zustande kam. Ein älterer Mann drückte mir einen Schein in die Hand, ohne etwas dafür zu verlangen, was das Verstörendste ist, was dir an dieser Ecke passieren kann. Sonst nichts.

Um halb zwei beschloss ich, dass es nicht meine Nacht war, und machte mich zu Fuß auf den Heimweg.

Aber meine Füße nahmen einen anderen Weg.

Es war nicht so, dass ich es nicht merkte. Ich merkte es sehr wohl. Ich lief einfach weiter in Richtung Brücke und sagte mir, ich würde nur kurz vorbeigehen, ich wollte nur sehen, ob er noch am selben Platz schlief, ich würde nichts Seltsames machen.

Die Nacht war kühl, mit dieser besonderen Stille, die Provinzstädte nach Mitternacht haben. Beinahe leere Straßen, irgendwo in der Ferne ein bellender Hund, das Rauschen des Flusses, das von zwei Straßenecken Entfernung als gleichmäßiges Murmeln herüberkam.

Ich sah ihn schon von Weitem. Er war am selben Ort wie immer, an die Betonwand gelehnt, eine Decke über sich. Schlief.

Ich blieb auf der anderen Seite des Gitters stehen und sah ihn einen Moment lang an. Von dort konnte ich sein Gesicht nicht gut erkennen, aber ich erkannte die Schultern, die Haltung, die Art, wie seine Arme vor der Brust verschränkt waren.

Ich fand einen herumliegenden Draht am Boden und benutzte ihn, um seine Aufmerksamkeit zu wecken, indem ich durch das Gitter vorsichtig seine Finger berührte. Nichts. Er schlief tief und fest. Ich versuchte es dreimal, immer eindringlicher, und es blieb alles gleich, ohne jedes Zeichen, dass die Welt überhaupt existierte.

Da traf ich die Entscheidung, die im Nachhinein völlig wahnsinnig war.

***

Ich machte den ganzen Umweg bis auf die andere Seite der Mauer, wo es einen niedrigeren Teil gab, den man erklimmen konnte. Ich zog die Sandalen aus, damit ich keinen Lärm machte, und schob sie in meine Tasche. Der Beton war kalt unter meinen nackten Füßen.

Ich kletterte mit mehr Ungeschick als Eleganz hinauf. Ich schrammte mir den Oberschenkel an der Kante auf, brach mir einen Fingernagel ab, und irgendwie landete ich auf der anderen Seite, ohne mit dem Kopf voran hinzufallen, was unter den Umständen schon ein beachtlicher Erfolg war. Mein Herz schlug so heftig, dass es nichts mehr mit körperlicher Anstrengung zu tun hatte.

Ich zog die Sandalen wieder an und ging langsam näher.

Aus der Nähe wirkte er ruhiger als beim ersten Mal. Sein Haar war etwas lang, der Bart gewachsen, aber gepflegt, alte, aber saubere Kleidung. Er roch nach billigem Seifenzeug und nach etwas anderem, das ich nicht zuordnen konnte. Sein Gesicht in Ruhe war jünger, als es im Wachen wirkte.

Ich kniete mich neben ihn und legte ihm vorsichtig die Hand auf die Brust, mit diesem sanften Druck, der nicht erschreckt.

—Hey... —sagte ich ganz leise—. Hey.

Er wachte ruckartig auf, als hätte ihn jemand von innen gerufen. Er sah mich einen Moment lang mit orientierungslosen Augen an, und dann erschien etwas in seinem Gesicht, das nicht genau Überraschung war, sondern Wiedererkennen.

—Was machst du hier? —fragte er. Seine Stimme war heiser vom Schlaf.

—Ich hatte Lust auf deinen Schwanz —sagte ich ohne Umschweife—. In der anderen Nacht bist du gegangen, ohne fertig zu werden, und ich hab ihn mir seitdem nicht aus dem Kopf bekommen.

Er sah mich von oben bis unten an, noch immer mit diesem Ausdruck von jemandem, der nicht sicher ist, ob er träumt.

—Du bist echt —sagte er, mehr zu sich selbst als zu mir.

—Ich bin echt. Und ich will, dass du ihn mir reinsteckst.

Langsam setzte er sich auf, legte mir eine Hand an die Hüfte und zog mich ohne jede Hast zu sich heran.

***

Wir rutschten in die dunkelste Ecke, dorthin, wo der Schatten der Brücke alles überdeckte. Er setzte sich gegen die Wand, und ich machte es mir neben ihm bequem, auch wenn ich in dieser Position nicht lange blieb.

Er begann, mich langsam zu berühren, mit dieser Vorsicht von jemandem, der etwas Gutes nicht verscheuchen will. Seine rauen Hände fuhren meine Schenkel hinauf, unter den Rock, und hielten dort an, wo sie am meisten Wärme fanden. Als er den Rand des Tangas erreichte, schob er die Finger darunter und packte mich mit beiden Händen am Arsch, und dieser Griff entlockte mir ein Keuchen, das ich nicht verbergen konnte. Er sagte nichts. Er sah nur, und berührte, und spreizte meine Schenkel mit den Handflächen, als würde er messen, wie weit er gehen durfte.

Ich rückte Stück für Stück näher, bis ich auf ihm saß, die Knie links und rechts von seinen Beinen. Er hatte die Hände an meiner Taille, fest, aber ohne zu drücken, als hielte er etwas fest, das er nicht zerbrechen wollte. Ich spürte die harte Wölbung unter seiner Hose gegen meinen Schritt drücken, und ich bewegte mich nur leicht auf ihm, um ihn zu reizen, damit er merkte, dass ich auch wegen ihm hart war.

—Was willst du? —fragte er.

—Dass du mir alles gibst —sagte ich—. Alles, was du mir das letzte Mal nicht gegeben hast.

Ich öffnete ihm in Ruhe den Reißverschluss der Hose. Er ließ mich gewähren, an den Beton gelehnt, mit dieser Ausstrahlung von jemandem, der gelernt hat, das anzunehmen, was das Leben ihm hinwirft, ohne zu viele Fragen zu stellen.

Als ich seinen Schwanz herausgeholt hatte, war er schon hart, pulsierend in meiner Hand. Er war nicht groß, aber er hatte diese dicke, äderige Konsistenz, die verrät, dass der Besitzer weiß, was er hat. Ich legte ihn mir in die Handfläche und spürte den langsamen, festen Puls und schon einen Tropfen Präejakulat an der Spitze. Ich strich mit dem Daumen darüber und verteilte es über die gesamte Eichel, sah ihm dabei in die Augen, damit er merkte, wie ich ihn ansah, während ich es ihm machte.

Ich ging langsam nach unten.

Ich fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, flach und langsam, kostete das Salz seiner Haut. Dann noch einmal auf der anderen Seite, und noch einmal, bis er glänzend vor Speichel war und er schon durch den Mund atmete. Ich leckte ihm mit warmer Zunge die Eier, erst die eine, dann die andere, während ich den Schwanz mit der Hand gegen seinen Bauch hielt. Ich hörte ihn ein tiefes Knurren ausstoßen, das ihm wie ohne Erlaubnis aus der Brust kam.

Erst dann nahm ich ihn in den Mund.

Ich nahm ihn ganz, ohne Würgereiz, ließ ihn bis ganz nach hinten an meinen Rachen stoßen, bevor ich langsam wieder hochkam, mit den Lippen fest um das Fleisch und der Zunge darunter arbeitend. Er atmete lang aus, ein gebrochener, zurückgehaltener Laut, und eine seiner Hände tauchte in meinem Nacken auf, ohne zu drücken, nur aufgelegt, als würde er um Erlaubnis bitten, mich zu führen.

Ich gab sie ihm. Ich begann, ihm einen richtigen geblasen zu haben, mit Rhythmus, den Kopf hoch und runter bewegend, während die Hand an der Basis denselben Takt vorgab. Alle drei oder vier Male nahm ich ihn aus dem Mund und spuckte ihn nass, um ihn mir gleich wieder ganz reinzunehmen, glitschiger, tiefer. Der Speichel lief mir übers Kinn bis auf seine Eier, und ich verteilte ihn mit der Hand, um sie zu massieren, während ich weiter saugte.

—Verdammt noch mal —hörte ich ihn flüstern—. Du lutschst so gut.

Das machte mich noch geiler. Ich sah von unten zu ihm auf, den Schwanz bis zum Anschlag im Mund, die Augen feucht, und er packte mich etwas fester an den Haaren. Er begann, meinen Kopf mit mehr Bestimmtheit zu bewegen, gab mir den Takt vor, den er wollte. Ich ließ ihn meinen Mund benutzen, wie er wollte, eine ganze Weile lang, schluckte jeden Stoß, merkte, wie die Spitze mir gegen den Rachen schlug und mich zwang, zwischen den Hieben durch die Nase zu atmen.

Ab und zu ließ ich ihn ganz los und leckte ihm den ganzen Schaft, die Eier, bis ich ihm mit der Zunge über den Damm fuhr, und er bog den Rücken gegen die Wand, wenn ich das machte. Er reagierte immer gut.

Der kalte Asphalt unter meinen Knien, das Rauschen des Flusses im Hintergrund, die Dunkelheit wie ein Tuch über uns beiden. An der Szene war nichts Bequemes, und doch war genau das der Ort, an dem ich sein wollte: unter einer Brücke kniend, den Schwanz eines Fremden bis zum Anschlag in der Kehle.

Bis er leise sagte:

—Ich will dich ficken.

***

Ich stellte mich auf, zog den Tanga zur Seite und setzte mich ihm zugewandt auf seinen Schoß, mit dem Gesicht zu seiner Brust. Ich spuckte mir ein paarmal in die Hand und machte seinen Schwanz schön nass, dann fuhr ich mir mit den Fingern über den Arsch und benutzte denselben Speichel, um den Eingang vorzubereiten, ruhig, weil ich vor langer Zeit gelernt habe, dass Eile an dieser Stelle niemandem gut tut. Erst einen Finger, dann zwei, tief ein- und ausatmend, während ich mich auf ihm entspannte. Er sah mir zu, mit den Händen an meinen Hüften und dem Schwanz, der gegen meinen Oberschenkel schlug, wartend.

Ich setzte die Spitze an mein Loch und ließ mich Millimeter für Millimeter hinab, langsam atmend. Ich spürte die Dehnung in genau dem Moment, in dem der Kopf eindrang, dieses bekannte Brennen, das sich danach in etwas anderes verwandelt. Ich ließ die Luft durch den Mund entweichen, ich zitterte leicht.

Er wartete. Genau das mochte ich an ihm von Anfang an: Er konnte warten, ohne nervös zu werden, ohne zu stoßen, bevor die Zeit gekommen war. Er ließ mich in meinem eigenen Tempo hinabsinken, mit festen Händen an meiner Taille, die Lust aushaltend.

Als ich ihn ganz in mir hatte, bis zur Wurzel, hielt ich einen Moment inne, den Arsch auf seinen Oberschenkeln ruhend, damit sich mein Körper an die Dicke gewöhnte. Er hatte die Hände auf meinen Hüften, drückte aber nicht. Er wartete nur, der Atem schwer an meinem Hals.

Ich begann, mich zu bewegen.

Erst langsam, ich hob mich nur ein paar Zentimeter und ließ mich wieder sinken, mit kurzen Bewegungen, den Winkel anpassend, bis ich den fand, bei dem ich die Augen schloss und mir auf die Lippe biss. Als ich ihn hatte, blieb ich dabei. Dann weiter, mit größerem Ausschlag, den ganzen Weg nehmend, ihm fast den ganzen Schwanz herausziehend und ihn bis zum Anschlag wieder versenkend, dabei spürend, wie er unter mir die Oberschenkel anspannte.

—So —keuchte ich—. Bleib still, ich reite dich.

Ich legte ihm die Hände auf die Schultern und begann, mich nach meinem Rhythmus nehmen zu lassen. Hoch, runter, die Hüften am Ende jedes Abstiegs kreisen lassend, damit ich den Schwanz von innen in allen Winkeln an mir reiben spürte. Mein eigener Schwanz war hart gegen meinen Bauch, eingeklemmt unter dem hochgeschobenen Rock, stieß bei jeder Bewegung gegen und tropfte auf sein T-Shirt, ohne dass es einen von uns kümmerte.

Wir waren auf der Straße, unter einer Brücke, auf einer Decke, die nach Staub und Nacht roch. An der Szene war nichts Romantisches, und doch konnte ich mir keinen anderen Ort vorstellen, an dem ich in diesem Moment lieber gewesen wäre. Jedes Mal, wenn ich die Augen öffnete und den grauen Beton über meinem Kopf sah, pochte mein Herz noch stärker, und mein Arsch schlug gegen seine Oberschenkel mit einem feuchten Geräusch, das mich wahnsinnig machte.

Er zog mir das Top hoch und holte mir die Titten mit einem Ruck heraus. Er nahm eine mit dem Mund, biss in die Brustwarze, saugte, und ich bog mich auf ihm, ohne aufzuhören mich zu bewegen. Mit der anderen Hand nahm er meinen Schwanz in die Hand und begann, mich im selben Takt zu wichsen, in dem ich ihn ritt. Ich fing an, Stöhnen von mir zu geben, die ich mir auf die Zunge biss, um nicht mehr Lärm zu machen, als wir ohnehin schon machten.

Ich stützte die Hände auf seine Schultern und beschleunigte das Tempo. Er begann gleichzeitig, die Hüften zu bewegen, stieß von unten gegen mich, um mich in der Luft zu treffen, und jeder Zusammenprall nahm mir den Atem aus der Lunge. Ein paar Minuten lang gab es keinen anderen Laut als unser schweres Atmen, das schmatzende Geräusch von Speichel und Haut und das Reiben von Stoff auf Haut.

—Was für einen Arsch du hast, verdammt noch mal —murmelte er gegen meine Titte—. Du ahnst nicht, wie gut der mich packt.

—Fick mich härter —bat ich ihn.

Als meine Beine langsam nachgaben, merkte er es, bevor ich überhaupt etwas sagte.

—Dreh dich um —sagte er—. Halt mir den Arsch hin.

Ich machte mich auf Händen und Knien vor ihm zurecht, der Rock bis zur Taille hochgeschoben und der Arsch in die Höhe gereckt. Ich hörte, wie er sich hinter mir bewegte, wie er auf die Knie ging. Ich spürte, wie seine Hände mir die Pobacken auseinanderzogen, und dann die warme Zunge, die über mein Loch von oben nach unten fuhr, einmal, zweimal, dreimal. Meine Arme zitterten. Ich drückte ihm den Arsch ins Gesicht, und er verstand und leckte mich gründlich nass für das, was kommen sollte.

Ich spürte seine Wärme, bevor ich seine Berührung spürte. Dann die Spitze seines Schwanzes, die sich anlegte und den Eingang suchte.

Er drang in einem einzigen, fließenden Zug ein, bis zur Wurzel, und ich blieb einen Moment reglos, nahm ihn auf, mit offenem Mund und ohne Luft.

Dann begann er, sich zu bewegen.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und fand einen festen, gleichmäßigen Rhythmus, ohne Pause. Es war nicht brutal, aber auch nicht sanft. Es war genau das, wonach ich gesucht hatte, ohne wirklich zu wissen, dass ich es suchen würde: der Schwanz bis ganz tief, fast ganz heraus, und wieder bis ganz tief hinein, immer wieder, mit diesem trockenen Schlag des Beckens gegen die Pobacken, der sich wie eine Trommel wiederholte. Jeder Stoß ließ mich die Arme fester auf den Boden stützen, die Augen stärker zusammenkneifen, und mir entkamen erstickte Laute, die ich gegen meinen Arm zu verbergen versuchte.

—Du bist eine Schlampe —sagte er von hinten, ohne Bosheit, fast bewundernd—. Du bist bis hierher gekommen, damit ich dich unter einer Brücke ficke.

—Ja —keuchte ich—. Ich bin eine Schlampe. Fick mich mehr.

Er griff mir mit einer Hand in die Haare und zog meinen Kopf nach hinten, nicht grob, aber bestimmt, und begann, noch tiefer in mich zu stoßen. Die andere Hand nahm meinen Schwanz und begann, ihn mir im selben Takt zu wichsen, in dem er mir in den Arsch stieß. Mir wurde alles schwarz vor Augen. Ich spürte den Orgasmus von den Eiern heraufsteigen und versuchte, ihn zurückzuhalten, ich wollte nicht so schnell kommen, aber er traf mich genau an der richtigen Stelle von innen und es gab kein Entrinnen.

Das Geräusch, das wir machten —das Aufeinanderprallen der Haut, meine gedämpften Laute, seine Grunzlaute, das Knarren der Decke— mischte sich mit dem Rauschen des Flusses. Ich dachte daran, dass, wenn jemand oben auf der Brücke vorbeikäme, er nichts hören würde, und auf eine seltsame Weise machte genau das alles noch intensiver, nicht weniger.

Wie verrucht kannst du eigentlich sein, Val.

Anscheinend ziemlich.

***

Wir waren schon seit mehreren Minuten so, als ich Stimmen hörte.

Noch nicht nah, aber auch nicht weit weg. Zwei Personen, die oben über die Brücke gingen, deren Worte vom Beton gedämpft herüberkamen. Ich hielt inne, den Schwanz noch immer in mir, und hielt den Atem an.

—Brauchst du noch lange? —fragte ich ganz leise.

Auch er hatte es gehört. Er wartete einen Moment, bevor er antwortete, ohne sich zu bewegen.

—Ein bisschen schon.

Ich drehte mich langsam um, wobei mir der Schwanz aus dem Arsch glitt, und nahm ihn mir gleich wieder in den Mund, so wie er war, triefend nass. Ich begann, ihm schnell einen zu blasen, mit Lust, und versuchte, zum Ende zu kommen. Ich packte ihm die Eier mit einer Hand, saugte mit den Wangen und nahm ihn jedes Mal bis tief in den Rachen, wenn ich hochkam. Mein Kopf ging zwischen seinen Beinen auf und ab mit einem schmatzenden Laut, der in der Stille obszön klang, und er hielt mich jetzt mit beiden Händen am Haar und stieß mich bis ganz nach unten.

Aber die Stimmen kamen näher, als es mir gefiel. Zwei Minuten vergingen, die sich länger anfühlten, als sie waren. Die Stimmen blieben da, hielten inne, kamen wieder, entfernten sich nie ganz. Er war kurz davor —ich merkte es daran, wie sich seine Schenkel anspannten, an dem Pochen seines Schwanzes gegen meine Zunge—, aber noch nicht genug.

Ich beschloss, dass ich wegmusste.

—Tut mir leid —sagte ich und nahm ihn aus dem Mund, ein Faden Speichel hing noch daran—. Da sind Leute.

Er sah mich an, schätzte die Lage ein, mit hartem, glänzendem Schwanz, der zur Decke der Brücke zeigte. Dann nickte er langsam, mit dieser mühelosen Resignation, die er für alles hatte. Er verzog keine Miene, sagte nichts, was er nicht hätte sagen sollen. Er nickte nur.

Ich nahm meine Sachen wieder an mich, richtete mir die Kleidung so gut es ging auf dem noch heißen Körper und suchte die Öffnung, durch die ich hineingekommen war. Auf der anderen Seite der Mauer, als ich schon wieder auf der Straße war, hörte ich zwei Frauen näherkommen und mit ihm zu reden beginnen. Ich konnte die genauen Worte nicht hören, aber den Ton schon: diese Missbilligung von Nachbarinnen um Mitternacht, die etwas finden, das sie nicht verstehen, und sich verpflichtet fühlen, ihren Senf dazuzugeben.

Ich ging weiter, ohne mich umzudrehen.

Ich lief die zehn Blocks bis nach Hause mit Füßen, die kaum weh taten, mit einem pochenden Arsch bei jedem Schritt und dem Geschmack von ihm noch im Mund, noch mit der Wärme von allem, was passiert war, auf der Haut. Die Straßen waren zu dieser Stunde völlig leer. Meine Absätze klackerten auf dem Asphalt, und das Echo kam von den Wänden der Gebäude zurück.

Diese Sache mit der Straße gefiel mir zu sehr. Das Risiko, die Dunkelheit, die völlige praktische Sinnlosigkeit dessen, was ich gerade getan hatte.

Ich wusste es. Und es war mir ziemlich egal.